# UN RINCÓN OSCURO #

"A veces mirar demasiado la luz tan sólo deslumbra y oscurece la verdad. A veces la oscuridad es más honesta."
Jamie Delano

# UN RINCÓN OSCURO #

Tengo un rincón oscuro,
el único rincón posible,
desde ahí llego a muchos sitios,
y hasta a veces la luz se reflecta
si la noche se conjura con el viento
y si el gentío no me percibe;
tengo un rincón oscuro
y puede llenarse de silencio
aunque los ruidos despierten a los sueños.
Nace la semilla allí mismo
porque el desierto no puede
con tanta tiniebla,
porque hay formas de florecer,
incluso en esos espacios donde
la muerte plantó cepos inescrutables;
tengo un rincón oscuro
¿y quién me encontrará en este suburbio
de renglones y kilómetros de nada?
por ahora, la palabra fuerte y concisa,
decidida desde los dedos hasta el papel.
Ungido de su abrazo detengo el reloj
y hago alardes de compañía,
aunque sea por unos segundos vacuos.
Después queda lo mismo de siempre,
la boca es agria,
las manos son un terreno agreste,
la mente escarba y sigue encontrando muros,
no hay puertas sin cerraduras
y lo que queda del camino,
influye, indefectiblemente,
en las huellas que dejarán los pies.
Por eso, no me mires por dentro,
la niebla abarca los puertos,
no hay manera de anclar y no vale la pena,
las respuestas yacen escondidas
y yo me agazapo con ellas,
los secretos sólo existen
para darle vida a la existencia
que es tan simple y que no nos deja huir,
si se revelan, muere la esencia de las cosas,
se trasluce la podredumbre y la sencillez.
Quiero que dejes que la oscuridad duerma con sus enigmas,
que fulgure sombras e incógnitas indescifrables,
que no caiga en las redes del sol
y que no la ahuyentes encendiendo las velas
que hace tiempo apagué.
Tengo un rincón oscuro
y si lo vislumbrás del todo,
terminarás por desconocerme,
verás desválido mi andar,
inerme mi voz y mi tinta,
quedaré fuera de mi,
atrapado en la fragilidad
del mundo hecho cenizas.

# MASCARADA #

# MASCARADA #

Los monstruos pueden dormir,
pero jamás apagarán su hambre,
las máscaras pueden inventarse,
pero no durarán para siempre,
la verdad que te libera o te condena
definitivamente, es indeclinable.
A mi me da igual si tu caos dura
lo que dura tu dosis,
si tu mundo duerme en el regazo
de un dios perfecto,
si tu sangre tiene patria
y late tradición y buenos modos.
Serás lo que sos y has sido para siempre,
tus palabras serán tu ataúd
y tu llave maestra,
tu amor real y tus fantasmas,
tu abrazo cordial y tu puñal siniestro.
Si vas a mirarme a los ojos,
será mejor que seas solemne,
que digas lo que tengas que decir
y que claves tus alfileres,
no tengas dudas de que si mi odio
lleva tu nombre en la frente,
lo tendrás pegado a tu pensamiento
y será imborrable;
quiero oir tu maldito veneno,
ese que guardaste cuando masticaste
rabia cínica y silencio trémulo,
yo se muy bien tu hiel inusitada,
tu control centinela,
tu desprecio insoslayable,
tus muelles que crujen cuando
pretendés que nadie los oiga,
tu espectro marchito que germina
sólo en tu oscuridad infecta,
tengo bien clara tu niebla,
tu ala reluciente y tu luz bandida,
tus rincones inconsolables
y tu mórbida felicidad,
ya se, ya se, no te sirvo de nada,
soy innecesario en tus protocolos
y mi rumor es sólo viento hueco
que apenas roza tu cabeza,
pero no tendrás la paz
que ahora mismo enciendo,
conocerás que significa,
pero no entenderás nunca
este espacio ensombrecido
donde el mundo se desvanece
y tu alma se ve diáfana
aunque la tiñas con colorines,
carnavales o absurdos cuentos
que nunca jamás te creíste.

# MENOS QUE NADA #

# MENOS QUE NADA #

Es el instante infinito del abatimiento
donde uno se sabe atrapado
bajo un torrente de golpes salvajes,
mientras la razón se desperdiga por el llano;
y es cerrar los ojos y sentir como el dolor
se acerca cada vez más a la muerte.

Cuando el hombre doblega a otro hombre,
deja su humanidad y se transforma:
es uniforme, es máquina,
es sombra encarnizada,
es bestia sin rostro
es odio canibal devorando.

Los bastones cortan el aliento,
se agitan como guadañas
sobre la piel en carne viva,
las balas buscan los nombres,
se visten de sangre, arden
y traspasan las ideas, pero no saben matarlas.

Las calles son un reguero de lágrimas
donde la guerra por la supervivencia
está perdida de antemano,
los brazos impíos torturan la resistencia,
y protegen los intereses de quién sabe qué
espectro corrupto e infame.

¿Qué clase de fantasma se cruza por la mente
o qué infierno personal se libera
en ese segundo ensombrecido donde ellos ven
a alguien indefenso caer ensangrentado en su miedo,
besando el asfalto y hasta con el alma inconciente?
¿Ese es el festín que alimenta sus días?

Y después, sentados en su hogar, el regocijo,
y los charcos de sangre que se lavan solos,
los gritos que se acallan con la madrugada,
y nada más, al otro día, todo empieza de nuevo,
como si la conciencia no tuviera sentido
y la vida del pueblo valiera menos que nada.

# BRISA DEL PASADO #

# BRISA DEL PASADO #

Qué es ese crepitar sino el de tus ojos
que como un tic tac de luciérnagas se alejan
dejando en su escape una breve esencia,
una efímera constelación,
un eco insonoro,
una sonrisa de esas que se inscriben
para siempre en la memoria
y qué queda ahora aquí,
sólo mis manos jugando con un invento
de añoranzas en un papel destartalado
y seco de tanta brisa del pasado.

# CUENTAS PENDIENTES #

# CUENTAS PENDIENTES #

El calendario finalmente se detuvo
y la piel se quedó en la tierra
como queriendo rememorar viejas huellas,
que, inscriptas en el camino,
llegaron más lejos que mis pies.
Quedaron flores en los huecos de humedad
que no querían rendirse en el otoño;
si de sueño en sueño sonrieron
¿cómo iban a querer despertar
a la muerte que inflinge el paso del tiempo?
Ciertas reglas del reloj deberían perder vigencia
frente a la disputa de la realidad y la utopía,
los escombros deberían ser cimientos
de alguna fantasía aunque ya nadie
la reconozca como consuelo,
otro idilio entre la vida y el mundo
debería conciliarse sobre estos huesos cuajados.
Algo más, algún pasaje, sensaciones que no llegaron,
amaneceres para la tormenta, extrañezas y pecados,
ansias de un poco más de alegría,
una pizca más de esperanza,
oportunidades irrevocables aunque falten merecimientos.
Pero el olor a cementerio recorre el ambiente,
y aunque no lo recuerdo, es inconfundible,
se identifica solo, se percibe en el aire.
Y así, después de todo, el telón se cierra,
aunque me quede deambulando entre el público
y mi halo se encienda entre la niebla,
aquí, bajo el pasto y asesiado por los gusanos,
las cuentas pendientes forjarán los motivos
del desvelo fantasma que no brindará descanso
y seguramente, lograr otra vez dormir
será lo mismo que volver a nacer
y empezar todo de nuevo;
así que, no se qué será mejor.

# REFLEJO II #

# REFLEJO II #

Podría bregar y ser irreductible
frente a la vestica que agolpa los lastres
que ahogan los aires de mi fuerza,
pero la vida me dio un espasmo
con un boceto de mi espejo roto
que me dijo todos mis reflejos
y me quedé sin reacción,
como detenido en el caer
de la lluvia copiosa,
como estupefacto frente
a la solana inclemente.
Ahora me enjuicio a mi mismo,
me echo las cuentas,
me entierro entre los dolores
y hundo la cabeza como un moribundo
que agita la bandera blanca.
Me llegó el anochecer a traición,
me emboscó entre las penumbras
y fue fácil anidarme en sus fauces,
las promesas de la oscuridad y el vacío
siempre son mas confiables que
toda la claridad centinela
que acecha los secretos.
Pero parece que incluso el crepúsculo
prueba el filo de su guadaña
sobre mis certezas finas e inconsolables,
mide mis temores en forma meticulosa
para buscar la herida más indefensa.
Hoy no puedo decir que no,
no puedo saltar los precipicios,
no puedo presentir otro presente
no puedo llenar de carne y sangre
mi cadáver andante
ni aunque me des la mano,
ni aunque ates los cabos,
ni aunque llenes de fuego mi alma;
algo se dio por perdido
y el ocaso se precipitó
como una ráfaga de penuria
que no dejó despertar al amanecer.
Que tontería rendirse así, sin más,
pero creo que es más tonto
siquiera pensar en ello,
siquiera aceptar y mirar
las verdades que acometen
los caminos que nos quiebran
y que, sin embargo,
todavía sembramos.

# CONJURA DE SUICIDAS #

# CONJURA DE SUICIDAS #

Traspasé la puerta sin abrirla,
la imaginación se dilataba,
se ondulaban mis costados,
el mundo era una ola turbia
que significaba mucho más
que cuando era calmo,
por las cortinas de la habitación
un mar inquieto de tinieblas
se agitaba tormentoso
y yo, que percibía mi existencia espectral,
me hallé frente a extraños fantasmas
en su conjura de suicidas,
cada cual parecía atrapado
en sus últimos destellos,
uno gatillaba su sien,
clic, clic, clic,
el fragor resonaba ensordecedor,
aquel ente buscaba dejar de ser para siempre,
precipitaba plomo contra vida.
A su lado, el más obtuso,
robusto y a su vez esquelético
inhalaba su pausa mental,
llenaba su cabeza de polvo anestésico,
plasmaba su insatisfacción,
no podía, no quería ser
un alma lúgubre anclada
al vuelo bajo de la realidad.
El de ojos negros,
inmensos como oscuros,
tembloroso y casi obnubilado
bebía y bebía tragos largos;
ebrio, ciego y elocuente
reía con carcajadas fulgurantes,
sabía de memoria la risa temible.
Yo enloquecía, era un remolino
de imágenes y sabores,
era uno más en su reunión sombría,
cada uno explorando su muerte acontecida,
mientras, afuera, el mar bramaba encolerizado
Y el espejo me deshacía, desfiguraba mi esencia,
me decía ¿quién sos y dónde estás?
no tenía idea, no podía hilar coherencias,
tampoco hacían falta.
Allí presentí que terminaba todo,
en ese recinto fantasmal,
por eso, sin más,
me acomodé en la orquesta descerebrada,
desafiné junto a ellos,
escribí mi destino,
firmé la sentencia, el acuse de recibo,
cuando, de repente y a lo lejos,
por la ventana, veía como llegaba Caronte,
sobre los mares del viento
con su barcaza y su remo
dispuesto a portear
nuestra no existencia
al corazón del final,
al portal mismo del infierno,
que urgente,
reclamaba nuestra presencia
insustancial que, desde ya,
estaba claramente condenada.

# EL ALMA #

# EL ALMA #

Si prestás atención,
las almas no se reflejan
en ningún espejo o pedazo de mar,
tal vez silban el susurro del viento
cuando nuestros oídos duermen,
tal vez exploran los espacios yermos
que abren nuestros sueños,
pero nunca nos mirarán a la cara,
nunca podrán ser luz verdadera en nuestros ojos;
su compañía es una sensación intangible, ilusoria.
Sin embargo, su fragilidad inmaterial
es lo último que muchos venderían,
tal vez realmente no tenga precio,
yo creo que el diablo no es muy listo
o no es un gran oferente.
Hecha de carne fantasma, de sangre sin sol,
de furia en su máxima expresión,
de silecio sobre silencio;
es el lado místico que inventamos
para usar la magia de la fe
o sólo otro absurdo personaje literario
que devendrá en el olvido,
en el karma penitente,
en el abandono del hombre.
Mi alma, personalmente, vive más
en los renglones que se llenan de versos
que en el incienso de las iglesias,
que en el mismo cuerpo que cada día
se levanta a enfrentar al mundo,
que en el resto de corazón que me queda
y se retuerce.
Mi alma, si en verdad existe,
verán, no es más que tinta de poesía
y que el despojo de alguna vieja soledad
que nunca encontró refugio
porque jamás cuadró en la vida real.

# MIRADAS A LA ESPERA #

# MIRADAS A LA ESPERA #

Estoy estático en el flujo de las horas,
el mundo gira sobre el cemento en sus zapatos,
sus ruedas, sus corrientes virtuales
y yo abro un estuario con aires imprecisos,
como con palabras, como sin ellas.
Puedo ver más cuando nadie me ve
(cuando nadie nos ve)
y descubrir la magia sin la necesidad de aplausos
y hacer, de insulsos pedazos de papel,
llaves de relatos
y hablar un poco de la nada desatendida
que invocamos en nuestros quehaceres
que nos empañan sigilosamente
(te estoy mirando),
en nuestras lágrimas que encharcan
los pasadizos de escape
(te estoy mirando),
también en lo que callo cuando
me caigo dentro de la profundidad de mi cabeza,
en lo que grito a voces
desde mi frágil utopía desdentada.
Ahora mismo me poso en tu silueta,
quiero que se vuelva diáfana, para así descubrir
las reseñas justas que servirán de guía
para huir del laberinto que nos embaucó,
ojalá supiera si ambos estamos perdidos,
si ambos extraviamos los mapas y los pies.
De tanto reparar en las fauces del corazón enraizado
lo demás quedó escarchado, prendido a los rincones
de telaraña y polvo seco,
aunque el fulgor de otro farol llame,
pecaré de negligente, seguiré sorbiendo el mismo veneno
que una vez pareció miel y consuelo,
quizás los espejismos no sean terminales.
Debo arrancar los hilos que tensan el miedo,
cruzar las turbulencias como si supiera
pilotar barcos sin derrotero,
tragar de un bocado todo el agua del mar
y vomitarlo sobre el infierno resplandeciente,
apagar las velas que enseñan la oscuridad,
destrozar las puertas encadenadas,
desquiciar al ruido, infectarlo de silencio,
llegar a donde alguna vez todo fue claro
y sencillo como una estrella pintada en la noche,
quedar enfrentado a los fantasmas de uno mismo,
quizás vencer, quizas perder;
después abrir los ojos como por instinto
y encontrar tu sonrisa a la espera mirándome
(porque yo te estoy mirando)
desde el espejo sin dudar y con toda
la vida fugaz por delante.

# AL CANTO #

# AL CANTO #

Quisiera que escupas tu canto
y que las paredes sangren
como la llaga que no cicatriza,
que si tu voz se remite al silencio
la tristeza se encarama sin miedo,
se llena de manos dispuestas a destruir
lo que alguna vez, las palabras
construyeron contra los gritos de mando,
contra los que imponen su norma,
contra los que habitan el dominio.
Ya sube tu melodía que incordia
por las almas de los sin luz,
también por las estructuras
que quieren evitarte,
amordazarte, morderte las venas,
sentenciarte al fuego de la hoguera.
Los oídos escuchan la danza de la rabia
y las mentes ondean como barriletes
sin brújula ni carretel
y vuelan, vuelan, vuelan.
Así, son halcones peregrinos
que se asoman rompiendo los muros,
bregan interminables y se desbocan
furibundos como los dientes del hambre,
llamando a la libertad por su nombre,
dejando los rostros del odio difusos,
haciendo mella en cada barrote que se clavó
como aguja en los pechos incontinentes.
Pasará la arenisca, la lluvia de piedras,
los tornados arrasaran, se llevarán hasta el sol,
las balaceras retumbarán sin cesar
sobre los craneos heridos,
el poderío del veneno infectará
el último vestigio de salud,
la coacción será tal que el dolor,
el dolor será macizo como el diamante,
como el acero ardiendo,
como la roca caliza,
como el mundo entero girando y girando.
pasará así, todo,
para dar lugar a la muerte,
que no requiere preámbulo ni presentación,
pero el canto, pase lo que pase,
quedará inscripto en el cielo
como un rayo partiendo al horizonte
que es eterno y que no olvida.

# PARA BIEN O PARA MAL #

# PARA BIEN O PARA MAL #

No me explico a veces
porque no concierto en la ternura,
la piel se me hace agua
y todo desemboca en los charcos,
ya no sueño lo que serviría,
ni descanso ni fantasía caduca,
el sol se me cuelga del hombro
y frente a su luz luciérnaga
no hay nada que hacer,
todo queda demasiado claro,
demasiado expuesto,
aunque los rumbos, en penumbras.
La muerte es siempre más joven
de lo que debería,
siempre va matando conjuras,
esencias, precisiones;
la ruleta gira, se detiene
y vuelve a empezar, no hay caso.
¿Y el futuro? que tonto que le crea,
que innecesario su vaiven,
maldito precario salvataje del presente,
no quiero pensarte con encanto,
no quiero que me mires desde tan lejos
con esa sensación de conocimiento,
con ese aire de sorna tan frío.
Ya se lo que dice lo incierto,
que la luna nunca aviso de la noche,
de los entresijos proyectados,
no le importa que el alma se debata
por la sangre que no tiene,
ese vacío escalda, trampea
y mancilla el impetú de vida;
las horas son tan ciertas de madrugada
que a veces quisiera esconderme
entre las agujas del reloj
para que el tiempo se olvide de mi;
pero claro, la alarma vive en vigilia
esperando su momento de gloria
para vociferar su grito mortaja
que nos envuelve con lo que nos queda
que es siempre tan poco.
¿Qué planes quedan?
tampoco llego a leerlos,
así que seré realista y solemne,
cerraré los ojos
y la suerte seguirá siendo
mi única referencia abarcable,
para bien o para mal.

# DESPUÉS DE TANTO Y TAN POCO #

# DESPUÉS DE TANTO Y TAN POCO #

Después de tanto y tan poco
se aproxima el último suspiro mundial,
las profecías y las predicciones lo afirman,
hoy se acabará la existencia humana,
el veneno con el que sembramos la tierra
no podrá evitar la extinción,
llegamos demasiado lejos,
fingimos amor pero siempre fue odio,
si nos maltratamos entre nosotros
y frente al espejo,
¿cómo no ibamos a matar al mundo?
Yo haré inventario de mis noches menos oscuras,
de los versos que valieron la pena,
de las victorias que pasaron desapercibidas
y que dieron su fruto en mi alma,
de los salvatajes que no cumplieron su cometido,
de las tristezas que llovieron como cuchillos
sobre la piel desamparada y sola,
de mis amigos que enarbolaron junto a mi
la bandera de la esperanza(aún sabiéndola muerta),
de los libros que llevaron mi mente
a donde no llega la imaginación,
de los poetas que con su tinta de sangre
nunca, pero nunca, fueron borrados por el olvido,
de los amores espinados, que a su manera, develaron
las fragilidades y los amparos, las convalecencias y los rescates.
Después de tanto y tan poco
se acerca lo que en definitiva merecemos,
lo que ganamos en buena ley,
lo que se hizo esperar.
Si las clarividencias no fallan
y si el dinero por fin se rinde
todo, como lo conocemos, está a punto de terminar,
no hay más tiempo para la reflexión,
así que, en mi despedida sin llanto,
me iré, como burlando a la muerte,
con una ufana sonrisa
y el vaso medio lleno.

# CONVERSACIONES #

# CONVERSACIONES #

¿Sabés qué Ale?
no ver el sol asomándose
es como el infierno,
las paredes son tan altas
que apenas si puedo imaginar
el cielo abierto abrazando,
abrazándome. A eso me refiero, el calor,
que exista cada día el calor.
Te digo, quiero vivir
y que no pese tanto,
que no se trate de eso,
que nos quede otra forma,
no se, te juro, no se.
No puedo decirte algo mejor,
pero otra dirección
debe existir y probablemente
esté metida en el último lugar
donde algún día buscaremos.
Se que si nos miramos,
nos entendemos,
ya se, ya sabemos donde duele,
donde dolemos.
A veces sana,
a veces no,
pero pasa, es el otro plan
que tenemos armado,
tenemos nuestra astucia,
nuestro invento de niebla,
nuestro consuelo silencioso,
pero viste, al fin y al cabo,
tampoco es un gran plan.
Y es que sabés, está por llegar el lunes,
o sea, los rincones de oscuridad,
lo mismo en su escala de grises,
lo mismo que empaña el espejo,
lo mismo llenándose de polvo
y hace ruido,
eso siempre hace ruido,
y el eco, es el eco lo que late
y llega a donde no llega el olvido,
por eso te digo Ale,
que por lo menos exista cada día el calor,
a eso me refiero,
el calor.
 

# MANIQUÍES #

# MANIQUÍES #

Hoy confundí a un hombre con un maniquí.
Era tan bien parecido
y estaba tan entreverado en si mismo,
que si lo mirabas fijamente
el no se percataba de tu presencia,
después era cimétrico
siempre haciendo gala de su mejor postura
y con la sonrisa crisálida y brillante,
lo vi inmerso en la marabunta
de otros perfectos ciudadanos,
que con atención, no parecían como tales.
Sus rasgos eran particularmente precisos,
como determinados por algún momento
específico de su cara
que quería ser espejo de otros,
de otros tantos repetidos,
moldeables y estoicos
personajes homónimos.
No entendí qué hacían;
si hablaban,
sus bocas no se movían,
pero allí estaban, entablando
alguna especie de actividad
que no denotaba esfuerzo,
yo no quise incumbir en sus asuntos,
no quise estorbar en su felicidad,
no quise mimetizarme,
no quise formar parte,
ni apenas como duda en sus estatutos rígidos,
en sus visiones modeladas,
en sus percepciones mundanas.
Y aunque eran de carne, no nos parecíamos,
y aunque respiraban, me asfixiaban,
y aunque amaban, no había calor,
tal vez, después de todo,
sólo confundí a un maniquí con un hombre
o con miles y miles de hombres.

# PALABRAS O RUIDOS #

# PALABRAS O RUIDOS #

Que mi voz llegue a la tuya es toda mi esperanza
y que con ella hagas lo que creas necesario,
yo sólo recorro los caminos y siembro
lo que inventa mi rabia en sus latidos,
el fruto es el que quieras sentir,
tu cabeza es tu jurisdicción.
Se que no es tarde para pedirte lo siguiente:
nunca pierdas el brillo de inocencia en tu mirada,
que si de pronto, los muros te llenan de oscuridad,
se que tendrás la luz precisa para derribarlos.
Sabemos que el dolor llega siempre primero
y que no mide relojes ni naufragios,
por eso mismo, a veces, hay que olvidarse
de olvidar y plantar cepos a tanta adversidad
que nos subyuga con un miedo tenaz
que aprieta justo en la garganta.

Que la verdad llegue a tus ojos es todo mi deseo,
que no sea la mía,
ni la del que te quiera convencer,
sino la tuya,
bien nacida en los suburbios de tu alma,
en el paso joven de tu corazón incansable,
en ese sueño que quiere vivir libre(sea como sea).
Despetarás un día y encontrarás escaleras sin peldaños,
lágrimas sin moraleja, árboles atados al otoño,
trenes descarrilados, laberintos a la vuelta de la esquina;
pero siempre hay otra historia, seguro podrás escribirla.
Despertarás un día somnoliento y frágil como la primera
estrella que cayó del cielo,
pero de alguna forma levantarás el vuelo,
pondrás tus alas al son del viento
y ya nadie logrará sesgar tu amanecer.

No me digas nada, pero no te quedes mudo.
No corrás siempre, pero no te canses nunca.
No digas muerte, sin antes decir vida.

Que mis palabras sean más que palabras,
para eso es que llegan a tus manos,
para eso es que existen,
para eso y para que el silencio
calle para siempre.

# EL MISMO RETRATO #

# EL MISMO RETRATO #

Me levanto y siento el hedor de la desolación
bostezando junto conmigo y después silencio,
salgo a la calle y a cada paso una grieta,
una baldosa que se niega a seguir resistiendo.
La gente avanza, sigue, casi que cree
¿en qué? mejor ni enterarse.
Yo creo que en realidad no quiere dejarse morir,
no quiere darse por muerta
y sin oficio, sobrevive, porque eso es vida.
Tan heterogéneos como mundanos
y basicamente uniformes,
todos cabemos en el mismo retrato
y sonreímos efusivos y simples,
pero todos, al fin y al cabo, nadamos en la misma herida.
Podremos ser distintos, podremos cumplir un pedazo de sueño,
podremos, sino, inventarlo y hacerlo maravilla,
pero será mejor que nadie hile fino,
será mejor que la vista se ensanche y no se percate de nada,
será mejor que aferremos nuestros amores cercanos
y olvidemos. Así es, hay que olvidar entornos que decimos ajenos,
que el mundo es mucho más que eso.
Ese es el pan, lamento informales que todo así cabalga,
que la ruta y el mapa están fijados,
la costumbre toma carrera con nuestro automatismo,
resta quedarse a mitad de camino
o cortar la cinta de la meta.
A veces, depende del esfuerzo que ejerzas contra el viento,
otras, de cuantas veces te rindas bajando la mirada,
tragando barro o besando máscaras malditas.
Eso es todo lo que he visto.
Entro al hogar, me siento, aplasto mi cabeza
entre mis manos, desboco los nervios
y hago memoria, hago memoria,
no quiero olvidar.

# LUZ SOMBRÍA #

# LUZ SOMBRÍA #

Tengo una luz sombría que hace a veces de espejo
y todavía devuelve mi reflejo a pedazos.

Hace tiempo la patria se fue de mi,
hace tiempo dejé de creer en lo invisible,
nada es tan cierto, no hay forma de anclar la verdad.
Ni la voz turbulenta del corazón,
ni la fría aguja del raciocinio
pueden establecer cuestiones precisas
sobre todos los hechos criteriosos
que nos alimentan el odio y el amor.
No quiero volver a la conciencia
porque es un mapa único y a su vez cambiante
destinado a ser invadido por nuestra traición,
por nuestra maldita y venenosa perversión
de siempre querer desafiar sus límites.
Esos lindes sociales-mentales-intrínsecos
que clavaron en nuestras cabezas como avispas
inescrutables que saben dónde y cuándo atacar
son los jueces que no podemos cuestionar,
son los que indican quien es un hombre bueno,
es decir, un tipo decoroso y sin maldad alguna,
con una clara y cabal cordura que sirva de ejemplo,
por eso, de tanto en tanto, prefiero estar loco.
No quiero volver a la fe
porque jamás la soga tiró tanto de mi cuello,
no quiero mover montañas, no me hace falta el cielo.
Acá, en este infierno, nada es tan simple,
la sangre es sangre y no termina de drenarse,
las lágrimas ahogaron todos los pañuelos,
acá, todo es adrenalina y cicatriz,
mirá bien a tus costados,
las calles, las cerraduras,
el cuchillo del hambre,
los muros escondidos,
los rostros petrificados,
todo lo dócil, lo perdido,
lo que duele y duele y duele.
Acá, no hay oración que valga.

Tengo una luz sombría que hace a veces de espejo
y todavía devuelve mi reflejo a pedazos.

# MI MUERTE O LA TUYA #

# MI MUERTE O LA TUYA #

Ya no verás las luciérnagas en mis manos
cuando el lápiz baile en el papel,
no tendrás la mirada atenta cuando,
de un momento a otro, tropiece con tu mundo,
dejarás inconclusas las brechas en donde
podría haber nacido nuestro cuento,
no pensarás, ni un segundo, en ese instante
en el que el tiempo pareció detenerse;
correrán los años por tu piel
y la vida parecerá menos sencilla cada vez,
menos fructífera y valedera,
con más buenos recuerdos que caminos propicios,
con más remiendos que costuras perfectas
y te dará igual, apenas repararás en ello.
Ya no verás mi sonrisa precisa buscándote,
no tendrán firmeza mis palabras
cuando se asomen por tu ventana;
nada, ni mi sombra, podrá buscarte
en el suelo de tus pasos,
perderé la chispa que encendía
ese sitio donde fuimos fuego;
nada, ni una lágrima valdrá
mi nostalgia herida y endeble.
seguirás cayendo o subiendo
sin distinguir la manera,
prepararás tu felicidad
con alguna especie de engaño
o verdad inválida,
con un arco iris de feria
o un abrupto silencio permanente,
ya no verás el abismo
aunque lo tengas frente a tus ojos,
ya no verás el dolor que te has o te han infrigido
ni el mismo con el que coronaste
esta madrugada yerma y repetida
y ya no atenderás ni siquiera mi muerte,
ni siquiera mi muerte o la tuya.

# ¿QUIÉN? #

 # ¿QUIÉN? #

Otra noche para olvidar,
otra llave que se rompe,
así de simple, así de muerto.
Malvenido en las ceremonias,
apenas un rastro en el asfalto,
una herida que nadie siente
o una alegría que pasó inadvertida.
ese proyecto que jamás prosperó,
ese imbécil que habló con mal gusto,
la verdad que no se quisó oir,
la tristeza que nunca te rozó
¿Quién soy?
sino una nube pasajera que nunca
llovió en la vida de tu rostro,
¿Quién?
sino esa sombra importuna que borraste
cualquier día de verano;
nadie o nada, un momento sin luz,
alguna lumbre fugaz que no supo iluminar,
la oscuridad perpetua de una pesadilla.
Ya no sabrás mi nombre cuando
te despiertes, de repente,
una mañana para mirar tu mundo por la ventana,
el seguirá allí, con sus condolencias,
sus gracias a dios y sus rompecabezas
y será tan normal, tan preciso,
tan tuyo, tan malditamente tuyo,
por eso en mis brazos nunca descansará;
mis palabras morirán en las telarañas
y mi tacto no quedará en tu alma,
ni en ningún espacio de calor reconocible.

# DE CUANDO EN CUANDO #

# DE CUANDO EN CUANDO #

Enfiebrado y descolorido
quise ahorcarme entre las sábanas
pero me quedé dormido,
después la muerte me absolvió,
sólo cavó mi tumba
y la escondió en su agenda calendario.
No podré elegir, no tengo el valor,
solamente este dolor que viene y va,
por eso nunca termino de olvidarlo,
afirmo que apenas hay luz en mis tapaderas,
en mis umbrales que no son quejumbrosos,
en los amaneceres almacenados con sueños.
Todo se borra y me caigo y soy culpable
aunque no haya tirado la primera piedra
y en la escalera no quedan peldaños,
tampoco se descubre su final.
Quiero ver las cosas tal y como son,
al menos, las que puedo tocar y saben doler,
las que son ilusorias las saboreó en mi cabeza,
en mi escondite de alma danzante
donde guardo todo lo que no es(mi alimento).
De cuando en cuando me pregunto
¿Será feliz quien cree en los espejismos?
Yo no podría imaginarlo.

# GENTE QUE SE ALEJA #

# GENTE QUE SE ALEJA #

Mi boca es un estercolero,
mis versos son su hambre,
todo el calor que no pude dar
escribe plegarias en el infierno
y pregunta cómo, de qué manera salir
si todo lo bueno ya ha sido remendado,
puesto en escena o concluído.
La mejor forma de mentir
es cerrando los ojos,
ese camino maldito nunca se anega,
llama e invita a pactar
y una vez emprendido no hay salida ni regreso.
Quizás por eso rechinan los muelles de mis huesos,
tantos mundos perdí, tantos se devastaron
que ya no creo en ningún rincón para hallarnos;
se que podrás confiar tu estrella carmesí
a otro cielo sin tanto veneno,
será mejor que olvides mis laberintos,
será mejor que apuntes tu norte
hacia otra dirección que no este atestada
de mapas sin regiones ni nombres ni certidumbres.
Eso que descubriste no es más que penumbra,
pequeños espacios y consuelos,
luciérnagas del instante
y una avalancha de cosas que no puedo detener.
Verás, será mejor que nos observemos,
así, juntos pero lejos, con atención
y seguramente entenderás
y ya no querrás quedarte ni mirarme.

# MIS AMIGOS PIENSAN EN LA MUERTE #

 










# MIS AMIGOS PIENSAN EN LA MUERTE #

Mis amigos piensan en la muerte,
frágiles, diminutos;
si, tal vez por decantación,
por inercia, por miedo
o por todas las ausencias.
Mis amigos piensan en la muerte,
enclaustrados, asediados
y pregonan silencio,
miran para otro dolor,
quisieran olvidar tanto,
quisieran un puente de escape.
Cada uno, en su sitio solitario,
se plantó frente al futuro
y habló de la muerte con la muerte,
ella, presuntuosa, insípida,
aconseja con su voz de doble filo,
y los oídos lloran o rabian
aunque se tapen con escombros.
Mis amigos piensan en la muerte,
y sienten un rasguño en el espejo,
y oyen el soliloquio de lo inalterable,
y ven el abismo donde el alma se atraganta,
pero viven y piensan,
sonríen y piensan,
mueren y piensan
fracasan y piensan
¿Qué más da?
Otra vez se levantan sin pensar,
siempre irreductibles.

# LA VIDA TRAS LA PUERTA #

# LA VIDA TRAS LA PUERTA #

Tengo que permanecer despierto,
mantener mi cuerpo encendido
y vencer, al fin, al silencio taciturno,
aunque muera de cansancio.
Debo abrir los ojos hasta el cielo,
correr por la silueta de la noche
y huir del mundo dormido
como un fantasma inquieto
que busca y no encuentra,
que no sabe ya su nombre
o si alguna vez lo tuvo.
Tengo que desterrar el sopor
que controla mi alma,
no debo dejar que mis pestañas
me lleven al espectro del sueño,
voy a morder mi carne
y saborear el flagelo si es necesario,
rasgaré la paz de la oscuridad
con un haz de sangre,
no voy a dormir nunca más,
no quiero dormir nunca más,
me harté de enamorarme
de los ensueños y después
despertar cada día
en la misma pesadilla:
la vida tras la puerta.

# CONTRA EL TIEMPO #

# CONTRA EL TIEMPO #

Corremos dejando una estela
de presión y apuro a nuestro paso;
de la boca, de los ojos, del alma
gotea una tristeza irrefrenable
que se alimenta de resignación
y sin embargo, nuestros pies no paran.
Es nuestra lucha sin vida contra la vida,
con todo lo que eso conlleva,
pero más que nada,
contra su relojería inapelable,
su escalera de calendarios,
sus alarmas sordas y ensordecedoras;
el temporal de lo temporal.
¿Qué nos apremia?
lo que creemos que realmente importa,
esa seguridad tan endeble que
se nos cae del bolsillo,
ese amor que nos consterna,
que no sabemos mantener,
que nos gasta o malgastamos,
esa paz que, desde el infierno,
le reza al cielo para que no la olvide,
porque nosotros si que olvidamos.
Dirán que no está bien pasar hambre de ambición,
que no subir es caer irremediablemente al abismo
de los que son señalados con el dedo.
Que hay que ser veloz, porque el tic tac de los años
nos terminará condenando a la obsolecencia,
no hay libertad ni sangre que valga;
pero confío que podemos tener otras alas,
unas pintadas en sueños escondidos
y así distraernos del dolor,
aunque el dolor no se distraiga,
podríamos matarlo,
pero nos mataríamos.
A veces es mejor tragarlo, otras vomitarlo,
lo importante es saber elegir,
lo difícil, es tener la chance de poder.
No quiero salvarte ni salvarme,
se que nuestras brechas son las mismas
e igual de inconsolables
y entendí, finalmente,
que el tiempo está hecho para perderlo
y para perdernos, por eso
no huyo, ni creo, ni espero nada de el.

# CERCADO #

# CERCADO #

Está la indiferencia dictando sus oportunidades,
es la forma de un mundo que poco sentido abarca,
está la empatía del dolor interminable
donde todos sangran a borbotones
desde mil heridas distintas,
pero igual de tristes y hondas,
está la historia escrita y repetida
horadando sin pausa sobre cadáveres y nacidos,
sin distinción de impacto,
está la esperanza de los sueños quebrados
preguntando por qué tanta, tanta pesadilla
que nos baña en sudor frío,
están las horas solitarias
que corren impertinentes sobre
nuestros pechos enmudecidos
y sin resistencia,
está nuestra condición de nadies
que nos convoca a ser humanos
notariados y genéricos
siempre desencontrándonos,
está esa brisa que nos canta
como si fuéramos aves libres,
pero que sólo arrastra el eco
de las cadenas del miedo,
está latiendo la llamada que nos invita
a una convención sin parangón
preparada a recibirnos
aunque estemos con o sin aliento,
dispuesta a que hagamos algo
de todo este gran despiste que llamamos vida;
estamos todos citados aquí mismo,
a la mesa del pan, el agua y el silencio,
estamos todos y cada uno,
destinados a mirarnos los espejos
buscando algún tipo de consuelo
que apañe la imagen de nosotros;
todos, si, todos,
sin sabernos y entendernos,
apenas queriéndonos menos
que a nosotros mismos,
no queremos estrechar tantas manos,
no queremos calor porque
sabemos que después nos quedaremos helados,
no hay nada más,
simplezas, preconceptos,
vasos vacíos, venenos para el alma,
infortunios, veredas rotas
carnavales esmascarados,
malas artes, triquiñuelas,
perseguidores en la sombra,
ferocidades, cautiverios,
corazones en la mira,
centinelas, turbulencias
huracanes sigilosos y personales,
canciones orquestadas
por lágrimas de cuchillo.
Todo listo carcomiendo
las paredes acartonadas de nuestros escondites
y sin embargo, aunque azorado y temeroso,
tal vez soy feliz o puedo sobrevivir,
menos cuando pienso demasiado.

# SER INVISIBLE #

" Cierra los ojos. Hazte invisble."
Jamie Delano

# SER INVISIBLE #

¿Por qué somos tan solitarios
a pesar de nuestra piel enraizada?
¿Por qué retumba el eco de la distancia
en los huecos de silencio?
¿Quién se dio por vencido?
¿Quién ocultó el coágulo de dolor?
Parecemos distintos ¿lo seremos?
no lo se, pero si fugaces
como corrientes del vaiven del mar,
pero si desprevenidos como
la madrugada hecha rocío,
no puedo hilvanar verdades o sentidos
entre tantas incongruencias,
quiero dejar este lugar
de alguna forma concreta,
necesito libre mi vocación sin nombre
y no tanta fragilidad.
Quiero una vida sin calendario
para decidir como perder mi tiempo,
quiero esta sangre envenenada
de caminos y sin providencia,
quiero otro plan de astucia,
otra sorpresa despampanante
y mis valores sin juicio,
no mucho más, porque soy de empezar
cuando todo termina,
sólo quiero dejar todo más claro,
los puntos sobre las íes,
después, regalar todo a quien entienda
y brindar con un corazón de despedida
para cerrar los ojos y ser invisible.

# JOSEPH GRIMALDI #

" -Necesita algo que lo alegre,
   vaya a ver a Grimaldi, él lo hará reír.
  -Pero, doctor... Yo soy Grimaldi. "

# JOSEPH GRIMALDI #

Aunque se le corra el maquillaje
las lágrimas no se le borran,
esparce la alegría,
pero sabe que no es suya.
Aunque tenga alma de cuento
nunca será el protagonista,
su rol es la locura,
la magia, la tontería
y nadie, nadie lo oye,
y nadie nadie lo toma en serio;
siempre volando de teatro en teatro
dejando triángulos rojos a su paso
y lluvias de risa
en su aliento agitado,
no puede descansar
porque las carcajadas
son ensordecedoras,
porque su público
aplaude y las palmas
suenan al aleteo de un demonio;
por las noches, si intenta dormir,
su traje clama por el bromista histriónico,
su personaje se hizo persona,
le pide muecas, gracias y toda la vida
que brota de sus pantomimas,
no hay remedio contra el hechizo
que un día el mismo se echó.
Pero el tiempo lo vistió de luto,
Grimaldi murió de enfermedad,
yo diría que antes de ella,
el día que limpió su último rostro blanco
y dejó de ser la caricatura
que sembraba la risa aguantando
los embistes tormentosos
de su pena interminable.

# LA RUÍNA #

# LA RUÍNA #

El sol se rindió frente a la ruína,
no pudo secar su vientre,
ni quemar su alma.
La ruína nace sin presagio
en una esquina que mal doblamos
o en una felicidad que nos embauca,
tiene más rostros que el espejo,
surca latente por los suburbios
y también se cuela en los emporios,
es una caja de pandora
que nos busca la suerte,
no tiene cerraduras,
nos sorprende en un soplido
y nos asfixia gota a gota.
Es un paso obligatorio
como la infancia y la soledad,
pero más duradero,
en algunos casos, crónico y endémico.
Están los que muelen sus cimientos,
los que se visten con su destrucción,
los que fabrican su casa con forma de ataúd,
es decir, los que no huyen de la ruína
sino que pelean y enarbolan su tormenta;
tendrán motivos sus desvelos,
tendrán abismos sus suspiros,
tendrán muchas muertes sus días.
La ruína es la caída insalvable,
la cadena fantasma,
la alegoría de la cárcel,
es este latido que agoniza,
esta lágrima que desliza,
esta despedida que se alarga,
este amor que desespera,
este odio que arde
y más que nada,
este dolor particular y primigenio
que todos llevamos dentro
aunque sea siempre distinto.

# EL PERRO INVISIBLE #

# EL PERRO INVISIBLE #

El perro vomitó los huesos
de su último festín,
dejó su alma desparramada
por el suelo,
pero nadie se percató,
tal vez se estaba muriendo,
tal vez era su protesta
contra la vida o
contra lo que lo mantiene vivo,
quería conseguir atención
o sólo un pequeño alivio,
sin saber hablar, intentó decir
su verdad de la forma más cruda,
no ladró, no mordió
porque no había rabia,
sino calma, sino pena
y paredes que lo tenían cercado
y sin amor salvaje.
Nadie se molestó en atribuir las causas
de su desolada tristeza
y el perro lo comprendió de inmediato.
Ahora mira con otros ojos,
con otro infierno
y se mantiene cerca de la puerta,
esperando, para huir sin que lo sigan
porque sabe que aunque nadie lo vea
cuando intenta decir sus lamentos,
está seguro que, sin embargo,
tiene dueño,
alguien que lo atesora,
alguien que lo eligió
para consolar sus propias ausencias
sin jamás preguntarle a el las suyas.

# ELEGÍA #

# ELEGÍA #

Mirame, pero sin reproches,
casi que ya está todo dicho.
Me llené de estigmas
y no pude digerir las espinas,
corrí los riesgos a costa
de los tontos, pero auténticos placeres.
Sentate, vení, no me entiendas,
ya no hace falta.
Siempre vagando dormido
y colgando a cuesta los insomnios
y las lluvias gélidas del alma.
Mis remedios residían en el veneno,
en el abanico de la destrucción,
contra el viento mi mejor refugio.
La habitación está muda, verás,
yo estoy en la cama callando,
al borde de la postrera cornisa,
tapame, quiero esconder mis huesos.
Infecté mi carne y mi frágil amor,
jugué con la química de mis sueños,
los hice maleables, los hice verdad,
los coroné como alicientes de la vida,
pero cada despertar era un vómito
que me estrangulaba la cordura,
pero así de necio soy
¿qué importa?
Apagá la luz, trancá la puerta,
confesame el futuro,
decime lo que perderé,
lo que no podré querer
y eso que siempre intenté,
siempre quise querer
de esa extraña forma que uno quiere
cuando no comprende al corazón.
Listo, tomá el lápiz, el papel,
llevate esta elegía, que es mi declaración,
a favor y en contra de lo que fui,
porque si, por supuesto
que no puedo estar cándido y valiente,
por supuesto que me estoy rindiendo,
las letras corridas se escurren
porque tiemblan de miedo.
Perdoname si no tengo un legado,
un testamento de virtudes,
una reseña de vida y obra,
al menos reservate estos versos para vos,
esta es mi mejor herencia,
y sabrás, tu compañía,
la única extremaunción que requiero.

# GENTE QUE ENVEJECE II #

# GENTE QUE ENVEJECE II #

Envejecer y sin crecer,
sin llegar al techo de tu astucia,
sin haber vivido lo suficiente,
es decir, tu pretensión.
Es que todo se reduce a un error
en el cálculo de huesos y perezas,
de impulsos y despertares,
siempre se te hace tarde
porque la cabalgata del reloj
es inexorable,
no se detiene ni repara en nostalgias,
en señales, en cadáveres,
no da pausas del alma
ni recapacita en besos;
queda contar nuestra historia
llena de migajas de vida y sangre,
después de todos los andares y recovecos,
algo valdrá el relato,
tal vez la bitácora de tantos
naufragios sirva de guía hacia
algún buen puerto,
tal vez hacia el requiem de la locura
o del fracaso categórico,
uno no evalúa su final
porque simplemente
no lo ve venir
y si lo logra contemplar,
si viene con augurios,
ya pierde sentido cualquier conclusión,
ya, no sirve hacer inventario de nada,
nos dejamos solos, engullimos misericordia,
autocompasión, nos ven(nos vemos) entre lágrimas
que no pueden ser secadas por el consuelo
del mil pañuelos enamorados,
ya tendidos y agitando la bandera blanca
sólo nos queda regalar
un te quiero,
un gracias
para luego dar paso a lo inevitable,
un silencio ensordecedor
para bocas enmudecidas de muerte.

# GENTE QUE ABRE LOS OJOS #

# GENTE QUE ABRE LOS OJOS #

Quisiera darte la alarma,
decirte que así como lo ves,
nada es cierto,
se que mi palabra es endeble,
se que se pudre al sol
mientras nace por las noches;
quisiera revelarte los enigmas
aunque no tenga vocación;
acordate que cada rostro claro
tiene su máscara perfecta,
la gente no es gente,
son fantasmas que rondan
sus bolsillos, sus espejos;
cada uno con su mal irreverente,
con su venganza reprimida
o su vida terminada
sin aviso.
yo que perdí(y me perdí)
quisiera darte señales,
contarte de las trampas,
de las huellas falsas,
de la inocencia desdentada,
de cada estratagema,
y, más que nada, de esa sonrisa,
que en verdad no sonríe;
se que no soy de fiar,
que tropiezo con las botellas
y con las madrugadas,
pero un día pude abrir los ojos
y tanto dolieron,
tanto dolió todo,
que nunca más
los pude volver a cerrar
y ni siquiera había visto la mitad.

# CON NOMBRE DE EXILIO #

A Mario Benedetti

# CON NOMBRE DE EXILIO #

Es como si te expulsaran de tu terruño,
de tu amor sustancial,
de esas cosas que te encienden la vida:
tu rincón, tu cama por la mañana,
tu amigo que te espera,
tus llaves, tus ventanas,
tu velador y tus libros,
tu música y tus silencios,
tu mapa mental de las calles
y del rostro que te besa,
también tus odios infaltables,
porque sirven,
porque son tuyos,
porque laten y revitalizan,
porque recalcitran de tanta memoria,
porque si, no podías sonreír siempre,
aceptar discursos e insomnios,
alocuciones graves, imperativas,
eras un caso perdido.
Tuviste el grito en el puño del alma
y dijiste revolución o cambio
o justicia o verdad
o ya es suficiente
o no quiero morir más;
no se que mierda dijiste,
pero quienes te oyeron,
no te oyeron o si,
y por eso te arrancaron
la obstinación,
la necedad,
la parcialidad,
esa utopía que no saben
de dónde carajo sacaste
y te fueron arrastrando
lejos de vos,
de ese todo que eras,
de ese poquito que tenías
con un ventarrón violento
con nombre de exilio.

# EL AZAR Y LA IMPRUDENCIA #

# EL AZAR Y LA IMPRUDENCIA #

Ya no puedo, hoy ya no,
tropecé con mis escombros
y ya no se si la cautela
sirve para tratar de vivir
o para sentenciar la muerte,
sólo tengo claro que
la imprudencia es la palabra
que resurge de mis cenizas,
por eso, no es de fuego ni tiene alas,
no la enarbolo, no es virtud,
pero escribo las paredes de mis pasadizos
con ella y la tinta no se corre
porque está mojada de memoria
y de cosas que no quiero recordar,
esas paradojas hacen eternidad.
Esta imprudencia,
esta necedad,
de cuando en cuando
cierra puertas o rompe muros
y apenas se distinguir
que es lo más provechoso
y es que hay sitios a donde mejor
no llegar o no volver jamás,
y hay murallas que, una vez rotas,
se te pueden volver encima;
aun sabiendo eso, sigo tentando a la suerte.
Mientras los dados están en el aire
improviso mi estrategia
como mintiendo que se lo que hago,
grito mi jugada al viento
callando más riesgos que certidumbres
y así dispongo mi azar que no es sabueso,
que no sabe de cálculos ni alertas,
que simplemente sonríe en las coincidencias
y no evoca los hechos como inapelables
cuando duelen
ni se justifica
en decir que todo es así,
que todo así resultó
porque eso quiso el destino;
ese que, dicen, algún día
nos colgaron como un letrero
que no podemos ni debemos leer.

# EMPATÍA #

# EMPATÍA #

Los besos no llegan a animarse,
los brazos no quieren desanclarse,
o si y por eso atajan aire frío,
por eso se pierden de tan cercanos.
El amor es una disputa,
una confrontación de nuestras historias
y nadie quiere quedarse solo,
nadie, aunque lo intente,
aunque se sepa que es la única salida
que lleva a otra puerta.
Somos el capricho del reloj
y todo lo que queremos,
las murallas nos dicen nuestras chances
nuestro horizonte,
nuestro kilómetro por hora,
nuestro riesgo,
a veces son invisibles,
a veces se desvanecen de un soplido,
a veces son infranqueables,
a veces dejamos nuestros huesos
en su regazo, en sus garras;
esos muros tienen un corazón,
un corazón que se enferma si quiere querer
y que nos deja al descubierto
esbozando maravillas,
creyendo milagros,
cruzando los dedos
y nada parece tan frágil como es.
Lo fatal es que si rompemos las murallas,
el corazón queda desnudo e indefenso
y ya, ahora mismo,
presintiendo
la inevitable arritmia
que despertará cuando este descubra
que la empatía con otro pecho
es imposible sin costumbre
y dolores cambiados.

# INCONSISTENCIAS #

# INCONSISTENCIAS #

Los pájaros que eran juntos
se fueron al otoño,
cada cual con su discordia
e incomprensión,
se fueron rapaces,
sin bandada
y sin más que sus alas quebradizas,
dividiéndose.
Cada uno preguntando
como si importara la respuesta
y tragando espinas, recuerdos.
Cuando se pesa el querer
la balanza falla,
dirán, mejor la soledad
o multitudes de gente
desbordando espacios,
llenando nuestros huecos
vacíos que sangran.
Yo no se, al fin y al cabo,
cual es la verdad de mi corazón,
si coraza o mimbre,
si hiel o panal.
El viento me hace ave
y la pena inconsistencia,
caigo en las telarañas,
me quedo crucificado sin aliento,
pero resisto porque resisto,
porque la carne tiene alma,
porque el sol se anima a salir,
porque las lágrimas se pueden beber.
A veces, quedan ecos,
pero ya no se que rememoran,
ya no se que quieren decir las palabras,
ya no se cuáles son las mías,
por eso mismo arranco los renglones,
borro los versos,
quemo los lápices,
que los pájaros vuelvan a sus nidos,
que el otoño muera de invierno,
que la balanza explote,
que el corazón se seque,
por lo pronto,
no encuentro otro final feliz.

# UN PERRO DESCOLORIDO #

# UN PERRO DESCOLORIDO #

Mi alma es un perro descolorido
que perdió la rabia y los credos,
callejero de abandonos y designios
quiso romper el collar y dejar
de ser un lazarillo,
quiso ensordecer los silencios
que llegaron amordazados,
quiso dejar de verme
y de comer del hambre
que le dio mi mano.
Un día, mundano como otros,
mordió mis penumbras,
vomitó mis huesos,
abrió una brecha en mi pecho
y escapó por la ratonera
de mis olvidos
¿Mi cansancio lo cansó
o esta tinta de hartazgos?
lo claro es que se dejó
la corteza herida de los años,
pero no la fuerza que imponía
ante los tropiezos repetidos,
se dejó pequeñas luminarias
de viejas noches,
pero no la llave que puede
con todos los cerrojos,
se dejó apenas un fulgor
de obsolecencia,
pero no todo lo que hecho en falta.
Mi alma es un perro descolorido
que así, sin más,
partió en una cometa
y fue a buscar su jauría,
su vida en otras vidas,
su luna llena para siempre;
no haré de esto una nostalgia,
pero si lo ven cruzar
como fantasma nocturno
o sombra de mediodía,
como calavera de sueños
o ventisca de verano,
avísenle que todavía
le debo un arco iris,
entre otras tantas
cuentas pendientes.

# COMO UN ACANTILADO #

" Una veces me siento como un acantilado y otra veces como un cielo azul, pero lejano. "
Mario Benedetti

# COMO UN ACANTILADO #

Como un acantilado advenido
de vientos que enredan palabras y silencios,
embebido de alfileres que escupen sangre,
como un acantilado, profundo de temor,
ansioso de alas rotas, vocero del espejo,
como un acantilado, afilador de circunstancias
y tropiezos, metido en la piel del deseo,
ensimismado en alcurnias y parentescos,
como un acantilado de mares feroces,
de dolores torbellinos, de sol sin día,
como un acantilado, conjuro de la noche,
suelo para siempre ¿quién dijo compañía?
como un acantilado reposado en la cama,
dormitando pero despierto,
atento de insomnes
y soplando velas,
como un acantilado quieto pero intranquilo,
evacuando confesiones,
disparando miradas de flecha,
como un acantilado altivo de grandeza,
unísono, uniforme, unilateral,
como un acantilado
o un horizonte que besa
y que llama y llama,
no pide permiso,
exige mi presencia.

# DE UN BOCADO #

# DE UN BOCADO #

Convidame de tu autodestrucción
que no me cabe en la cabeza
tanto mundo inclemente,
inyectame esa salida directo al alma
que ya tuve suficiente
supervivencia inerme,
después evaluáremos el sentido
y si al fin, algo valió la pena,
pero primero vamos a compartir
este cansancio que nos dejó sin sueños,
esta demora que postergó
la lluvia que moja en verano.
este insomnio que pintó
nuestros rostros de sombra;
No tenemos, lo se,
la ilusión del amuleto
ni un ápice de consuelo
que abarque el vacío,
a ciencia cierta somos inexactos,
con la inseguridad del miedo y la cornisa,
con nuestro reflejo de niebla inconfundible,
con la tardanza siempre a tiempo,
siempre incesante,
siempre asesina,
la pregunta es
¿A dónde iremos a morirnos
de una vez por todas?
eligamos el último cuchillo
y nuestra vena predilecta,
pero sin mentira de rituales
y ceremonia de lágrimas,
abandonemos lo que creímos,
si lo tenemos sabido,
los sortilegios se hicieron humo
cuando el prestidigitador desmintió la magia,
las risotadas se vistieron de mordaza
cuando el silencio nos absorbió,
quedamos establecidos por todo
lo perpetuo e inalterable
y decidimos que cualquier día es un buen final,
un buen requiem, una buena despedida,
no queremos ser tan importantes,
ni negligentes, ni sordos,
sólo dejaremos el cuerpo tendido en algún rincón
como si fuera un lastre que nadie quiso cargar
o un corazón que a nadie le hizo falta
y de un bocado callaremos la vida.

# GENTE NADIE III #

# GENTE NADIE III #

La gente crisálida no entra en las veredas,
ni en los trenes, ni en sus vidas;
vende concesiones, aplaude conveniencias,
sube escaleras de cabezas,
ellos prefieren cielos de ladrillo
y quieren salir todos en la foto
con su mejor máscara,
malviven el amor sin espinas
y gozan del dolor ajeno
para olvidar el propio,
sus decisiones son su voz,
menos cuando se equivocan,
no pueden con su soledad,
por eso no paran de dejarse solos.
La gente unánime, personalmente impersonal,
no deja de apaciguarse,
no deja de prohibirse,
si supiera que su fuego puede escaldar,
si supiera...
Los visten, los diseñan,
los preparan para la foto carnet
y la hora de la siesta,
para la noche buena
y los velatorios;
votan por sus liendres
para no ser andrajosos,
velan por sus ángeles
y por su lucecita que miente que ilumina,
confunden resignación con felicidad,
muerte con mejor vida,
cicatriz con memoria;
Hacen de migajas, consuelo,
de justicia, papelerío,
de miedo, derrota;
se funden, se entremezclan
y a su vez se alejan
casi sin distinguir
cuándo y por qué.
La gente nadie es mundo
dentro de mundo,
dentro de mundo,
dentro de nada,
y desde mi burbuja,
que poco a poco se agrieta,
escribo, casi garabateando y con prisa,
sus retratos antes de que
no pueda percatarme
si lo que digo
es nada más que lo que veo fuera
o sólo el reflejo sin alma
que me mira desde el espejo.

# OTRO PURGATORIO #

# OTRO PURGATORIO #

¿Qué dirías si el veneno fuese tu sonrisa?
¿A qué profundidades de sus mares llegarías?
Ya caíste del árbol y tu semilla
no llegó lejos y madurar es pudrirse,
no querrás saber de tu última dosis
mas si de tu última oscuridad.
Todavía no llega el fin del mundo,
pero acá todo se termina,
por eso no vale correr
ni guardar las fichas
para apostarlas mañana.
No querrás dormir nunca más,
ya los sueños, sueños no son
y residir en este infierno
sale más barato.
Lo peor es la ansiedad
que devora la quietud
y la solidez de las cosas,
una vez desesperado
ya nunca aprenderás la calma,
queda querer la locura,
bailar en la encrucijada,
mirar con otros ojos;
desertar, ser un extraño
en el mundo para que
te abracen en los manicomios.
Perpetuar el sin sentido
parece ser la única dirección posible,
o al menos, la que mejor te guía,
y entiendo, por eso callo.
Sólo espero que sobrevivas a tantas bocanadas
y si eso no funciona,
que quede claro que no es tu culpa
que la vida no sea precisamente eso,
sino el maquillaje de
otro purgatorio
que no pudiste soportar,
sino el disfraz de
otro purgatorio
del que no pudiste desviar la mirada.

# OMISIONES #

# OMISIONES #

Nos dejaremos solos
y así nos quedaremos,
tal vez contando baldosas
de distancia y frío,
tal vez preguntando
diferencias y regresos.
La cordura se remite
a sus tinieblas
y desmembra los eslabones
de la calma,
ya no vale abarcar
la existencia como
si fuera fácil,
lo sensato queda
desperdigado en la
intrascendencia de las horas,
sin embargo seguiremos
cruzando las veredas
pero no las mismas,
derramaremos el último trago
a la salud de nadie,
los versos en retazos
contarán otra historia,
el pensamiento anidará
el corazón en otro sueño
porque el alma cortó
su cable a tierra.
Como otros seres sin sitio
nos refugiaremos
en otra tristeza más alegre
o no y la lluvia será impostergable,
copiosa y más que nunca importuna.
Como otros seres sin alma
vagaremos buscando un abrazo caliente
que derrita el hielo definitivo
o no y la hipotermia será la principal
causa del infierno.
Nos quedaremos solos
y así nos dejaremos,
tal vez precisando otro dolor,
tal vez matando el presente
y probablamente
omitiendo el pasado
y relegando el futuro.

# ANTES DE EMPEZAR #

# ANTES DE EMPEZAR #

Antes de empezar el día
veremos dónde tengo la sonrisa
y sus motivos,
veremos cuántas de sus verdades puedo
cuantificar antes de perderme,
decir basta, ese es el punto,
el maldito punto que se borra,
permitirnos vivir podría
ser otra cuestión trascendente,
pero lo más importante es que todos
sepan que cada vida tiene dueño,
el mismo del espejo,
el mismo de la sombra
y nadie más en el planeta
y en el cielo.
Veremos cuál fue el día
en que murió el amor,
veremos cuántas veces
fui a dejarle flores a su tumba,
los cementerios no ameritan belleza,
allí no hay rosas, sólo espinas
y no tengo el valor para resucitar
las cosas que nacieron como un sueño
para convertirse en pesadilla.
Veremos para qué el dolor
si yo no quiero ser más fuerte
ni menos suicida,
si yo, otra noche, volveré
a nombrarlo aunque lo olvide,
aunque se haga espejismo
o costumbre,
aunque cierre los ojos
y las heridas.
Veremos, por fin,
los señuelos de la muerte
y su incontinencia,
su aversión,
su totalidad eterna
que deja lágrimas cristalinas
y veredas deshabitadas,
tozudos que no comprenden
y benditos que festejan,
simplemente
polvo y nada,
mayormente
polvo y nada.
Antes de empezar el día,
ya tengo todo claro,
aunque por supuesto,
sin certezas pertinentes.

# SALVATAJE #

# SALVATAJE #

Camino un sueño,
lo necesito,
quiero ser parte pero
luciendo lucidez,
hay, en esa llanura etérea,
una felicidad que no alcanzé,
una alegría de otros
siempre brillante
tal que la cruz del sur
clavada en el cielo,
te doy toda mi realidad
envuelta en puñados de besos
por un pedazo de esa utopía
que acontece como si no fuera
a caducar ante el primer albor
tan puntilloso y asesino.
Te regalo mi papelerío
de versos incompletos
que no es mucho,
pero que sirve para animar
algún fuego perdido
que tal vez alguien asfixió
pensándolo como respiro
¿qué más pretendés por ese ensueño?
revisá mi escaparate,
tomá todo lo útil,
alguna misericordia,
toda, toda la rabia amordazada,
la verdad que juega de mentira,
la paciencia del derrotado,
agarrá, llevate hasta la piel
que ya la siento como una costra,
llevate las sutilezas y las nubes,
la fe y la parafernalia de mis muecas,
todos mis remiendos y consejos,
pero el corazón deslúcido dejalo,
que poco vale entre tanta nada,
dejalo que lo pretendo
para cuando me des de una vez el sueño,
necesito entrelazarlos
y que se reconozcan,
necesito que se establezcan
lejos de mi,
si, quiero salvarlos,
salvarlos,
impedir que se hagan cenizas
junto a mi cabeza y mi cuerpo
que se pelean en vano
por separarse
mientras se van
muriendo envenenados.