lunes, 31 de diciembre de 2012

# COMO UN PERRO SABUESO #




# COMO UN PERRO SABUESO #

Está buscándonos la soledad
como un perro sabueso,
llega y llena silencios de oscuridad,
sólo eso y sólo eso ya es bastante.
Y nos huele, nos lame, nos muerde,
luego se aleja lentamente,
pero antes de perderse en la lejanía,
nos mira de reojo y sonríe
como haciéndonos saber
que no olvidará el camino de regreso
hacia el lugar donde nos dejó
así, fríos y desiertos
con nuestro pequeño mundo
reducido
a
la
nada.

lunes, 24 de diciembre de 2012

# GENTE QUE CIERRA LOS OJOS #




# GENTE QUE CIERRA LOS OJOS #

Se pueden cerrar los ojos
y que esa oscuridad repentina
sea el único atisbo necesario
para encumbrarse en la comodidad
de la vida tipo y radical.
Disfrutar de los placeres terrenales
y sobrellevar las contadas penas
que se apagan cuando la televisión
enciende el mundo que no abarcamos,
mirar el árbol y no el bosque,
asentir sin cavilaciones ni porqués
siendo cómplice bandido de la expropiación
de la realidad que acontece.
Cometer los errores típicos del impulso,
traicionar códigos fundados implícitamente
y ampararse en los perdones que la fe vende,
cumplir con las sentencias conminatorias
que implanta la sociedad cuando juzga y preside
la ética y la moral en la forma de vivir
y adentrarse sin cuestionamientos como aceite
en los engranajes que giran perpetuos.
Se pueden cerrar los ojos
y que esa ceguera sea en verdad
una buena visión, una mueca de engaño
que sienta bien en un corazón insulso,
ignorar las verdades que arden en el alma
y decir que si el dolor no te toca, no existe,
ocultar el pellejo tras un cristal ahumado,
usar con sabiduría la codicia,
con saña la mentira
y ser, siempre, siempre implacable.
Se pueden cerrar los ojos
y además creer que se los tiene
más abiertos y claros que nunca.
Mirando y mirando,
sonriendo y sonriendo
con una extraña felicidad
que me es un desconcierto.

# BATALLA INFINITA #




# BATALLA INFINITA #

Las manos como amuletos
se entrelazaron a la suerte
y las ventanas clausuraron
la llegada del albor.

La voz del idilio suele volver,
pero sólo una vez deja
un eco inolvidable,
una sepultura latente
en cada remembranza.
La cama se reconforta
en la oscuridad,
no precisa del sol
para abrigar,pero ahora
sólo es un grillete.
Allí quedé queriendo
a la nada en su parsimonia
yerta y estática,
es todo el resto que pude juntar,
neblina y recuerdo
que reverberan en la habitación,
no puedo rasgar las paredes
ni dejar atrás puertas y cerrojos,
la moqueta áspera araña
mis pies descalzos,
corta su carrera, su gallardía,
los renglones que descansan
en el cajón ya están todos escritos
o borroneados, son un quejido,
el reloj se detuvo cuando cayó
la última espina tibia por mi mejilla.
Resurgirá la esperanza porque también
cada día se levanta la pena,
ahí estaré elaborando mis destellos,
en esa batalla infinita
donde nos cruzaremos, sin dudas,
con el mismo deseo y la misma decadencia

viernes, 14 de diciembre de 2012

# (DES)AMANECER #



















# (DES)AMANECER #

Con los ojos hechos cenizas
por historias que han ardido
y con el cordel de la memoria
deshilachado y anudado
(como quien quiere aprender
a no recordar)
se me forma un abismo
entre los pies y el mundo;
a cada paso, una caída libre,
a cada vela, un huracan.
Y despierto por el aleteo
de las moscas que adornan la podredumbre
y embebido en sudor rezo porque todo
haya sido un sueño vengativo,
pero no, el sol no se ciñe
a esa pequeña esperanza,
sólo se limita a agitar
sus rayos y a romper
mi rostro en el espejo.
Después me queda avanzar
por la rutina del día
con el corazón metido en la cabeza
pensando y pensando
qué hacer y cómo actuar,
si decir si o decir no,
si callar o gritar,
si romper los cristales
o cerrar las cortinas,
si abrir el pecho
o apagar los ojos,
si abrazar o abrasar,
mientras mis manos máquinas
hacen lo debido a la fuerza
de las cadenas del presente.
Así me manifiesto,
estando en un lugar,
pero lejos, muy lejos en verdad,
enclaustrado en mis adentros en pos
de respuestas sin preguntas
que dice o no dice
tu boca.

sábado, 8 de diciembre de 2012

# PALABRAS O RUIDOS II #




# PALABRAS O RUIDOS II #

No hay duda en las palabras
que esquivan la guadaña
y si los sueños las quieren 
dormir, despertarán,
no habrá mansedumbre ni silencio,
son los renglones látigos
como serpientes hambrientas.
No es del cielo la ambición del soneto
ni tampoco de la verde pradera, 
qué dice, alcohol y asfalto,
vómitos suicidas, venas abiertas,
ruina en la bocacalle,
relojes sin agujas.
Las estrofas tendrán lugar en bocas rotas
y canciones del desierto
con el corazón yermo,
mañana se encenderán
aunque la luz faltase
porque algún dios
se la llevó bajo el brazo.
Y es que hay tesón en los versos
de los que no esperan nada de nada,
surcan en ellos los perdidos porque por ellos
están más o menos vivos,
y aunque nadie los lea o cante,
aunque el papel se prenda al polvo,
la tinta late sola en su oscuridad
como angel sin aura, 
como espejo en desuso,
y puede que lleguen al fin del significado,
que alguien juzgue aquellas palabras 
y las declare obsoletas
pero no se estarán quietas en el museo de lo arcano
ni en el cementerio de los cajones cerrados.
No, jamás, mientras no haya pausa en nuestros labios,
revolotearan como mariposas eternas
con sus colores de tempestad y arco iris
y no habrá red ni trampa alguna
que las encause por la senda de la muerte
que no es nada más y nada menos
que la forma más cruel del olvido.

viernes, 7 de diciembre de 2012

# APROXIMACIONES DE LA MUERTE #




# APROXIMACIONES DE LA MUERTE #

Me levanto con trenes con retraso
y calendarios sin apócope,
con siestas pendientes
y aproximaciones de la muerte,
y más que nada, esto último,
con cercanía y consenso
mirando con cariño las navajas
como alguna vez supo Miguel Hernández
(el poeta de las trincheras).
Si la vida es un cable tensado,
nosotros somos equilibristas embriagados
que por momentos miran afanosos el abismo
y por otros se aferran con pavor
al acero sin dar un sólo paso.
Sin embargo, tal vez todo el vivir sea
menos que eso, y más irrelevante, y más escueto.
Ahora mismo no sabría qué decir,
aunque te mirase a los ojos con toda la verdad
en la que todavía creo.
Lo que si se, como verás, es que la muerte,
día a día, hace sus aproximaciones con sigilo
y parsimonia en una vasta variedad de facetas,
repito, no se qué tanto vale nuestra alma en el mundo,
no se de qué vale nuestro abrazo y nuestra fe,
no se por qué pisamos el suelo ni tampoco
si nuestras huellas escriben sentidos,
pero si se de qué está hecha la máscara de la guadaña:
de espejos, de minuteros, de besos de adios,
de hambrunas y saciedades, de ruiditos de tormenta,
de mentiras y sacramentos, de rabias contenidas,
de teléfonos, de espigas, de una nocturna soledad,
de unos dientes que no pueden sonreir,
de una caricia que no acaricia,
de desiertos escondidos en paraísos,
de vasos rotos, de bocas vacías,
de alquileres, de hipotecas, de gente nadie,
de tu monstruo acechándote en los sueños,
de lapiceras que nunca supieron escribir un verso,
de amores que no se dejaron amar,
de amuletos que siempre fallan,
de un dios que no es dios ni nada,
de el sol si quema, de la luna si hiere,
del universo y las galaxias,
del mundo y sus habitantes,
de la realidad, de toda esta realidad
que cada día nos maldice y golpea
como si estuviéramos hechos de piedra.

miércoles, 28 de noviembre de 2012

# LA OSCURIDAD II #



# LA OSCURIDAD II #

Tengo que escribir una canción
o un poema para salirme
de la oscuridad y es que hoy
se ve tan radiante y absorbente,
a veces sirve para alejarse de todos,
y a su vez, para dejarnos en compañía,
pero hoy, justamente hoy,
la oscuridad no ampara el desamparo,
no consuela los espacios de la nada,
no destruye soles,
no invoca un buen sueño,
no trae a cuestas deseos provenientes
de botellas sobre el mar,
ni siquiera estrellas volanderas,
ni siquiera lunas llenas.
Hoy se salió del diccionario
y aparcó sobre mi insomnio,
clavó sus agujas infectas
y grabó soledades vigías,
me envolvió con su manto
de recuerdos y virtudes
para luego dejarme desnudo
en mitad del desierto.
Su juego es el de un dios perverso
que llega en los buenos tiempos,
se viste de bufón y revolotea
con euforia sangrante,
luego anda por los corazones que habitamos
(nuestro último resguardo)
y apaga con sorna
cada una de nuestras velas
como si aquellas llamas que
brillaban como rayos ardientes
no fueran más que simples ficciones
o fulgores de utopías moribundas.

jueves, 22 de noviembre de 2012

# EL FIN #



# EL FIN #

Las palabras y los pasos siempre fueron a tientas,
pero de cuando en cuando uno se atreve a pensar
que todo puede ser diferente y mejor,
por eso remonta un barrilete
aunque haya augurios de tormenta
y mientras danza en el aire
la decepción se ve lejana,
hasta que llega dando un portazo,
gritando a voces, cambiando el sueño
por un insomnio imperecedero,
así, como una daga furtiva,
que atraviesa con la misma ferocidad
el corazón y la cabeza.
Y después sólo quedan las cicatrices
que no son más que libros blindados,
archivos taciturnos, biografías breves,
allí es donde almacenamos toda la vida vestida de muerte,
allí es a donde volvemos cuando nos hallamos
perdidos en la niebla, allí nos inventamos
un refugio o un placebo o un destino cierto,
allí es realmente en donde aprendemos.
Sin ese escondite
nos llenamos de abrazos de nada,
de mapas inconclusos,
de borradores y borradores y borradores
que van a parar al basurero,
de pasadizos tenebrosos
que hierven por dentro,
de días grises que se niegan terminar,
y deseamos empezar con el fin,
pero el fin viene y va,
no nos da el gusto de ser previsible,
no se anuncia con antelación,
por supuesto que no,
se asoma por el horizonte
con su mirada gélida
y contempla la función y aplaude y ríe,
toma nota, se relame y espera.

lunes, 19 de noviembre de 2012

# FRASES SUELTAS #



# FRASES SUELTAS #

Tengo frases sueltas,
ideas que no me conciernen,
mi unguento y nutrimento,
mis baratijas de tinta que se corre
acá existen, acá están.
De las botellas vacías salen las verdades
como monstruos sin mordaza
fugitivos de la cárcel de la normalidad.
Como las hojas de otoño
los corazones se destruyen,
el tiempo aplaca cualquier ídolo,
cualquier consistencia.
El mundo construído queda arrasado
por torbellinos silenciosos
que antes tenían voz y querer,
y que ahora sólo dejan frialdad y desmemoria.
El amor no lleva a Roma
aunque sea su anagrama,
todo lo que se dice(y tenelo bien en claro)
mañana habrá que desclavarlo.
Ser feliz en un suspiro profundo,
en una oscuridad sin vela,
incluso en el peor de los infiernos,
eso es lo que sirve,
aquel instante deberás de disfrutarlo
porque después quedará por el camino.
¿Cuándo fue que nos quedamos ciegos
del pecho hacia adentro, del pecho hacia afuera?
Servimos ágilmente para lo elemental,
lo claro y conciso, lo superfluo,
pero frente al espejo, mirándonos,
nos quedamos en babia, distraídos y abstraidos,
preguntándonos si tiene sentido seguir adelante,
si valió la pena danzar entre las dunas y las carreteras,
si la vida que nos depara cada día
es la que queremos llevar escrita en el rostro,
pero claro, si el espejo no responde,
nosotros tampoco.
Tengo frases sueltas,
pensamientos despiadados,
mi espina y mi cadalso,
mi maltrecha alfombra de bienvenida
acá existe, acá está.

domingo, 11 de noviembre de 2012

# ANESTESIA #



# ANESTESIA #

La noche sirve para buscar la anestesia
y ver más allá del halo de moscas de los faroles de neón,
ahí, en la plena oscuridad adornada con estrellas tenues
escribimos nuestra huída, la periferia de nuestra sonrisa,
el despliegue brillante de las alas de la vigilia.
La necesidad urgente de los que trajinan por el día
es encontrar en rumbos casi ciertos el desvelo perfecto
y allí, una razón que justifique tanta cadena y tanto hartazgo,
quién sabe si es una droga para despistar a la mente
o el cobijo de besos oportunistas;
el trago helado del sol embotellado
o el rito de las almas amigas congregadas;
quién sabe si es un libro alumbrándonos con sus palabras,
o el espacio silencioso donde nos quedamos
solitarios con nosotros mismos;
un rayo partiendo el horizonte lejano
o simplemente, la solemnidad de un balazo en la cabeza
para que no se dilate más la llegada del ocaso
que viene, quizás, con más buenaventura que el futuro.

jueves, 8 de noviembre de 2012

# INCONSISTENCIAS II #



# INCONSISTENCIAS II #

Aunque nos hartemos de perdices
nada es tan sencillo,
entremezclar corazones significa
romper también sus corazas
y aunque conserven sus misterios,
las verdades deben ser como espejos,
esa es la manera de que
los calendarios apilados no terminen
por llenarse de polvo y ganas de olvido,
nada bueno y nada malo perdura en el tiempo,
sólo prevalece lo real
con sus desfases y descalabros,
con sus tactos que son hervideros,
con sus sensaciones que son mundos,
con sus flaquezas y despistes,
con sus inviernos del infierno,
con su candil al final del umbral.
Las palabras son cruciales,
hemos de decirlas con claridad y sentido
sabiendo los impactos que generan
cuando son certeras,
y no jugar el querer al azar y al viento,
no vender confianzas de utilería,
no entregarse a la maquinaria de la costumbre,
ni al control perseguidor, ni al silencio temeroso.
Si la vida en su hondura o algunos hechos puntuales
dejan en evidencia que hay vacíos que
no se llenan ni cambian,
será mejor que cada estrella sea con su brillo,
que cada tormenta amaine en su alborada,
que cada boca muerda otro beso
y que mueran los cerramientos acaparadores
para que la libertad de cada quien sea mapa del futuro,
quizás, así, ya no sangre ningún dolor
ni se sueñe una venganza
cuando se bifurquen los caminos.

viernes, 26 de octubre de 2012

# OSCURIDAD Y SILENCIO #


















# OSCURIDAD Y SILENCIO #

Mancillo mi alma entre botellas y libros de Bukowski,
entiendo, por fin, el no sentido de la vida,
avanzo entre el claro oscuro de los días
y pienso sobre cual será la mejor despedida,
es decir, la menos doliente,
aunque supongo que, a esta altura decisiva
da igual cuanto dolor traiga consigo la muerte
si de todas formas me urge que llegue.
Esta postrera carta puede ser un último cultivo para el ego,
un guiño a los pocos años o instantes(quizás sea más real)
que han válido de algo, a las cruces que han marcado
los huesos, a los huesos que no han sabido soportar el tiempo.
Esta mezcla de vejez y resignación se ha acoplado,
más que nada, en esos insomnios existenciales
que se vuelven pesadillas frente a mis ojos abiertos;
esos ensueños que rugen punzantes
son cuchillos con forma de minutero y develan
lo diáfano, lo endeble, lo frágil que es todo.
No vale ser metafórico ni retórico a esta altura,
no quiero encender la llama de la poesía.
Me refiero al mundo que pisamos y que nos pisa.
me refiero a lo que somos, a lo que soy,
a que ya está bien, ¿nadie se da cuenta?
Ya ha sido suficiente la sangre, la mentira,
ya nos hemos colmado de heridas provocadas,
de pintarnos con lágrimas y decir que no es nuestra culpa,
que todo así es, que la gente no cambia,
que yo no cambio, que se que está mal,
pero soy un cobarde o una víctima,
que juro que no lo volveré hacer.
Ya no prometo nada, ya no creo en nada,
no quiero un mundo mejor,
nadie se lo merece,
quiero ser como fui por última vez,
como somos todos de alguna forma u otra,
quiero volver a buscar mi placer,
cerrar la luz, dejar de sonreír y lamentar,
no quiero más este peso, no quiero alas,
no quiero ni necesito optimismo,
ni dios, ni perdón ni comprensión.

Una vez más y para siempre

oscuridad y silencio.

sábado, 20 de octubre de 2012

# DE TIEMPO #


















"Nada ni nadie es capaz de sujetar al tiempo."
Mario Benedetti

# DE TIEMPO #

Dejamos lo peor para mañana
entre latidos perezosos
de una vitalidad gastada
y calendarios cargados de cansancio,
pendemos de un hilo enebrado
por una mano maestra,
volamos a su ritmo
y olvidamos que la soga se puede cortar.
Quien inventó el reloj
olvidó decir como sujetar las horas,
por eso a veces se escapan efímeras y fugaces
y otras tantas se quedan clavadas
como cuchillos encarnizados.
Somos de tiempo, nos hace y deshace
en sus olas incesantes,
alguien nos mira desde los engranajes,
dispone el final, dispone el drama.
Somos de horas, minutos y segundos,
somos de control, somos de nada.
Acá estamos, hartos de la fatiga,
hartos de que cada mañana seamos los mismos
que ayer pero más viejos,
sin embargo, no queremos vencernos tan facilmente,
por eso posponemos el puñal inevitable,
por eso tenemos una fe invisible,
por eso juntamos fuerzas aunque
tengamos las manos llenas y encalladas,
por eso mordemos las lágrimas,
por eso cantamos una canción
y escribimos versos contra la muerte,
por eso, y por esa loca e insípida idea
de que el futuro será mejor.

lunes, 15 de octubre de 2012

# LA DESOLACIÓN #




# LA DESOLACIÓN #

La desolación, esa desolación que tiene
más nombres que el abismo, llega sin prudencia
llevándose por delante la parafernalia
de certezas con las que uno inventó su hogar,
su habitáculo, su escondrijo,
su vida en otra vida.
¿por qué surgió?¿qué palabras o actos
la hicieron despertar furiosa?
¿Acaso importa?
No.
Porque no tiene vuelta atrás.
Nadie puede augurar los pasos en falso,
las cosas reales o irreales tienen su propia
historia y significado en la cabeza de cada uno,
allí, en esa jurisdicción, se debate
el amor y la cordura, el odio y la locura,
ya se sabe que todo se resume en esos términos,
pero claro está, después, cerca y lejos,
está la muerte relamiéndose, contando
latidos y humos, excesos y torpezas,
y más que nada jugando con su guadaña
en los reinos del azar.
Mas la desolación es una alegoria de ella
porque llega como anticipo conminatorio,
como sonrisa macabra, como estocada fantasma
antes de que el cadaver sea en el cajón
o en las llamas fulgurantes.
Es el prólogo de eso que llamamos
final y que, como si fuéramos
indiscretamente ciegos, ignoramos.

martes, 2 de octubre de 2012

# PARA DESAPARECER #


















" Todos sabemos que nada ni nadie habrá de ahorrarnos el final sin embargo hay que vivir como si fuéramos inmortales."
Mario Benedetti


# PARA DESAPARECER #

A veces es necesario, primordial,
casi inherente a la existencia;
desaparecer.
Borrarse uno mismo del suelo
que pisa cada día,
desencajarse como un ladrillo
roto de la pared,
respirar silencio,
habitar un umbral oscuro.
Es imposible amanecer siempre
cándido y reluciente
a la hora de la alarma,
disimular la sequía del rostro
con pomposos maquillajes,
es absurdo reivindicar
la maquinaria y la costumbre,
la paciencia y la fe en su futuro.
El dolor siempre existe,
el dolor siempre cuenta,
y más si miramos a través
del escaparate de lo diario.
Todo el tiempo buscamos o pensamos en huir,
por eso mentimos historias y paraderos,
por eso nos tapamos los ojos constantemente,
por eso nos mordemos los labios con rabia,
por eso consumimos veneno
como si fuéramos inmortales,
para desaparecer,
por un instante, al menos.

martes, 25 de septiembre de 2012

# LA CULTURA DE LA SANGRE #




# LA CULTURA DE LA SANGRE #

La sociedad, victimaria y
a su vez, víctima de si misma,
tiene su plan de salvación,
cada persona dice saber como lograrlo:
apretar el gatillo
es la única infalible solución.
Sus juicios, enceguecidos por el odio,
son guiados por un reguero de balas
y así olvidan que los libros educan,
y que no se puede vivir matando.
cada persona sueña con su risa y su dedo
activando la bomba,
no quiere ver más allá de su miedo,
pero actúa según lo que él le dicta,
la gente ya no le reza a dios para
que los proteja y ampare,
sino que le implora a la muerte
para que llegue con su guadaña
y barra con los últimos eslabones
de esta cadena de corrupción y asesinato
que nos ata y asfixia,
piensan que el verdadero criminal
camina por la calle nublado por el veneno,
empuñando un arma y una causa sin razón,
pero la soga que tira de nuestro cuello
no es más que la corbata de algún letrado
que mira con desdén por la ventana de una oficina,
que se levanta después de las 10,
que tiene tantos rostros como máscaras,
y que le da lo mismo calcular tasa de interés
o tasa de mortalidad oculto por siempre jamás
en sus fauces sombrías de fantasma invisible.

sábado, 8 de septiembre de 2012

# GENTE NADIE V #


















# GENTE NADIE V #

Antes que nada nos acongojamos,
echamos el ancla y un suspiro
de polvo se esparce silencioso.
Parpadeamos lentamente,
y en la milésima de segundo
de la intermitencia oscura,
el cansancio es inmenso,
luego aflojamos las zapatillas,
quizás la corbata y el sueño,
un poco de agua limpia las manos
y aleja el nubarrón que tapó al sol,
miramos el reloj siempre,
o el nos mira displicente
y sigue con sus chasquidos,
tic tac, tic tac, tic tac
y uno se atropella a si mismo
para hacer y deshacer,
han pasado largas hora y
la verdad es que tu día,
el que te pertenece a vos,
no a un ordenador,
no a un escritorio,
no a una suma o resta,
no a  una ciudad gris;
recien comienza.
Y uno tiene hambre de vida,
no se imagina a la muerte vigilando
la sombra de sus pasos,
simplemente busca aferrarse
a una razón,
pero generalmente estas
razones tiene garras filosas,
por eso no valen la pena.
Así que prendemos el televisor,
basura de turno
y a dormir de nuevo
y vuelta a empezar.

viernes, 7 de septiembre de 2012

# EL DOLOR NO TIENE MEDIDA #



# EL DOLOR NO TIENE MEDIDA # 

El dolor no tiene medida, 
nuestros pares hacen de jueces
y hablan, pero sin noción,
no sienten en la piel el estigma,
sus lágrimas son de aire.
Cada quien se enreda en su karma
y comete sus errores precisos,
nada en sus aguas turbias
y la corriente los lleva al desconcierto,
los consejos, sueños son 
y casi siempre se olvidan con el día,
la razón estalla en una lluvia de cristales
y las esquirlas dañan al calor
que alguien nos tendió alguna vez,
ahí caemos en la cuenta de que no
son tantos los abrazos que tenemos para dar
ni tantas las verdades verdaderas.
Quizás se puedan remendar los horizontes
que partimos a punta de lengua o cuchillo,
esos que significaban futuro,
pero jamás desandar las huellas
que hundimos en el cieno
y que nos definieron para mal.
En estas historias da lo mismo
ser avisador o traidor,
cada quien asimila la herida como puede:
languideciendo en un rincón,
sonriendo aunque el chiste no haga gracia
o levantándose como si hoy fuera distinto que ayer.
Hay muchos puñados de arena en el reloj
y muchas, muchas formas de sobrevivir,
porque, por suerte, todavia,
el dolor no tiene medida.

domingo, 2 de septiembre de 2012

# POETA #



# POETA #

¿Qué es o quién es un poeta?
Un prestidigitador de palabras,
un muerto que relata sobre
los infiernos posibles
y los cielos ausentes,
una especie de intrínseco dolor humano,
un hueco insomne, un trueno mudo.
Es un elegido o más bien un condenado,
es un emisario, un heraldo,
tiene por voz una daga
y por sangre un fruto,
dice respuestas cuando nadie pregunta,
dice preguntas cuando todos han respondido,
no tiene escudo ni sortija,
ni barriletes, ni certezas,
sólo una galera que esconde conejos de tinta
y palomas de la paz con las alas rotas.
Tiene lo que siempre hecha en falta,
pero se le escapa entre los renglones.
Apenas si lo entiendo.
¿Yo me pregunto, qué es o quién es un poeta?
y ustedes, por favor,
no se queden en silencio.

domingo, 5 de agosto de 2012

# DEMUESTRA QUE NO ERES UN ROBOT #




# DEMUESTRA QUE NO ERES UN ROBOT #

Quería dejar un comentario en un blog
a propósito de un poema de Bukowski:
"Tirás de un hilo, se mueve una marioneta."
Algo así como: siempre tan genial Charles,
nuestro poeta maldito o quizás algo más elaborado:
Lúgubre poema de Charles con un sublime final
que me dejó preguntándome, ¿qué hecho romperá mi amor?
¿qué fundamento de arena? ¿qué causa?
¿qué perderé primero, aquello o todo lo demás?
Luego de escribir una mezcla de ambos,
Un cartel me dijo:
"para dejar un comentario demuestra que no eres un robot."
y un extraño código apareció debajo, algo así como:
1yestre o 23antryp o 309smencec,
pedía que copiara una mierda sin sentido
para demostrar que no era un robot,
qué ironía ridícula o que puta razón tiene, pensé entre risas,
así que lo reprodujé al pie de la letra,
pero no, no había caso, aunque lo intentara repetidas veces,
la respuesta era la misma:
"Inténtelo de nuevo,para dejar un comentario
demuestra que no eres un robot."
Arrojé la computadora contra el suelo,
un robot no haría esto dije con la mirada altanera.
Sin embargo, mi comentario seguía sin aparecer y lo más
bochornoso era que aquel poema había sido comentado
por decenas de personas.
Tal vez, después de todo,
si soy un robot
y mi vida un gran engaño
y Bukowski un puto bromista,
aunque nada tuviera que ver.

# TODO ESTÁ EN SU JUSTO LUGAR #




# TODO ESTÁ EN SU JUSTO LUGAR #

Todo está en su justo lugar
aunque no hablemos de precisiones,
cada renglón con su punto final,
toda construcción, perfecta,
las bases fijadas como siempre.
Mis manos, sin embargo, se pierden,
no alcanzan nada, apenas si se hallan
entre ellas para abrigarse,
no se por qué mis pies desandan
los caminos ya recorridos,
repasan cada trompicón,
vuelven al abismo,
vuelven al temor.
Mis ojos recorren nerviosos
el entorno y no asimilan
la oscuridad vigente del silencio,
revolotean entre el llanto tímido
y la ceguera terminal, se llenan de polvo
y de cosas que mejor no nombrar
¿Qué dice mi cabeza?
nada, sólo abre una puerta
que lleva a la salida del sueño,
no quiere encerrarse en si misma,
no quiere reparar en las visiones
que minan sus pensamientos.
Y el pecho, ya solitario, queda enclenque,
sin saber cómo actuar,
ensimismado en sentimientos difusos
y desprovisto de comprensión
frente a las mínimas locuras,
no puede cerciorarse de nada en particular,
todas sus funciones se desconectan,
ya no late como quimera inquieta,
toda el fulgor que una vez supo
acometer queda apagado, gris;
y es que todo lo demás,
(quizás el hombre,
quizás el mundo)
sigue en su justo lugar,
las estructuras estables
supuran el veneno,
el orden exacerbado
desarma el alma
y ancla el cuerpo.
Cuando todo, absolutamente todo,
queda dicho y hecho,
no hay desarrollo posible,
no hay simiente en la piel,
no hay coraza que proteja,
sólo queda una vida desvencijada
y arrojada en un rincón,
entregada a un sin sentido inexpugnable.

sábado, 4 de agosto de 2012

# MI ÚLTIMA ESPERANZA #














# MI ÚLTIMA ESPERANZA #

Y es que no, no hay otra manera.
el corazón clavado en la pared,
la voz afónica de tanto escrúpulo,
la sangre ardiendo frenética,
dejando todo como si fuera mucho
y creyendo, que al fin y al cabo,
de algo sirven las palabras,
no hay más razones para lanzarse
al vacío, eso creo yo,
bastan los papeles escritos
como aureola y viento,
basta el brillo del verso
en la mirada cansada,
basta explicar y entender,
decir para hacer,
nacer y morir sin rendirse,
desvelarse en la noche
para despertar el día
que yace aprisionado
en los ojos que han sido cegados
por un manto de distracción mundana
y un maestro titiritero
que no hace más que
disponer vidas sin vuelo,
y es que no, no hay otra manera.
Esta es toda mi sencillez enredada,
todo mi mundo despedazado,
mi última esperanza.

martes, 31 de julio de 2012

# DESDE LA VENTANA DE LA PARED BLANCA #



"Un paranoico es alguien que posee todos los datos."
 Warren Ellis

# DESDE LA VENTANA DE LA PARED BLANCA #

Tengo ojos en la espalda
y en las manos y en el alma
y con ellos observo minucioso
la medida del entorno,
los trazos reales del mundo
y la irrealidad sinuosa
que fluye en los sueños
más envenenados y abyectos,
miro por la diminuta ventana
y los traseuntes son tan
frágiles y mínimos,
gente desteñida de tanta
verdad desnuda que no es más
que otra mentira insulsa y concienzuada.
Se qué es lo que planean
en sus altares intachables de poder,
se como marcan las cartas con muerte,
se como tergiversan renglones y cánticos;
veo por esta ventana abarrotada
la conspiración encubierta
y todos cumplen un rol,
sus guiños activan la alarma,
sus gestos delatan a los escondidos,
sus voces venden a cualquier Cristo
por menos de una moneda;
algunos se entregan dóciles,
otros fingen luchas activas,
ahora mismo todo está bajo control
bajo la mano de relojeros pérfidos
que se subyugan los unos a los otros
entre pactos y estratagemas.
Yo los acecho en la oscuridad, lejos,
desde la ventana de la pared blanca,
ya he descubierto sus cámaras, que simulan 
ser partículas de aire, vigilándome,
ya tragué metodicamente las pastillas
que los agentes camuflados me recetaron.
ya se que me alejan de mis pares,
que me quieren dejar solo,
que me llaman paranoico
y es porque me temen irremediablemente,
pero ni este chaleco de fuerza
detendrá un instante mi acechanza
febril y conminatoria
desde la ventana de la pared blanca.

miércoles, 6 de junio de 2012

# FRAGILIDADES #



# FRAGILIDADES #

Las fragilidades tiemblan y se rompen,
de eso van los corazones,
fue la suerte que no tuvimos
o las precisiones que no nos abarcaron;

a las nubes no les basta sólo el sol,
por eso llaman a la lluvia,
Así de inconsolable también es nuestra piel,
tiene más querer pretendido que entendido
y espacios tendidos para nuevas heridas.
Y cuando calla la boca lo que callan las manos
cada vez se propaga más el silencio, el hondo silencio.
No vale repensar concesiones estipuladas
una vez que los sedimentos se resquebrajaron,
no hay regalo de luz que valga cuando somos
invadidos por la oscuridad de la niebla.
Vamos cayéndonos al desconcierto
porque no quedan vestigios del viejo brillo
nacido en el cruce de estrellas o miradas,
todo es un eclipse sin relojería,
un abrazo de sombra perenne,
una vela que no enciende.

Las fragilidades a veces se esconden
y de esa forma uno sobrevive,
habrá que poner el pecho bien alto
para fortalecer el cristal del que estamos hechos;

y así abocarnos al futuro abriendo bien la puerta,
vomitando el estupor que alguien nos fundió en el destino,
despojando las incertidumbres o simplemente usándolas
como libreto de nuevas esperanzas sencillas,
cuenta el azar, cuenta la sonrisa,
cuenta nuestra voz gritando, cuenta la tristeza y la alegría.
La lágrima de sangre que manchó el asfalto sirve como huella
y como mapa de los caminos que nos golpearon impíos,
el pasado seguirá allí, mirando de reojo
entre un dejavú y un recuerdo de doble filo,
la historia no tiene por qué ser siempre la misma,
la canción de la derrota puede cambiar su estribillo,
todo el dolor no cambiará de sabor ni de veneno,
pero, de tanto aplacarnos, un día extraviará la brújula
que siempre le dio tanto sentido
y se hallará perdido entre un beso que no esperaba
y unos versos que lo dieron por muerto

martes, 5 de junio de 2012

# DESDE LA NADA #



# DESDE LA NADA #

Elaboré cada certeza como si fuera
cierta y mía,
desperté de la parálisis del sueño
y quedé a salvo,
conté las esperanzas que tenía
y esperé su suerte,
junté los eslabones del deseo
e inventé mi amor.
separé la vida de las cadenas
y pinté medio futuro,
levanté mi grito contra la muerte
y no pudo taparse los oídos,
entendí que los laberintos eternos
no valen la pena,
descubrí alegrías que sonreían
desde el infierno,
presentí dolores que venían
agazapados en maquillaje,
dormí lo suficiente cuando
todos rezaban por mi insomnio,
confié sin dudar de tu alma
cuando me diste la mano,
arriesgué mi carne cobarde
por engañar a las penas,
sumé lo que tenía para dar
a la balanza de la verdad,
olvidé mi clemencia al olvido
por resucitar la memoria,
llegué tan lejos con las palabras
que jamás callé lo que dijeron,
hice y deshice mil ilusiones,
dejé mi abrazo cuidándote la espalda,
cabe mi tumba aun vivo,
sembré un corazón en el desierto,
regalé mi mundo en versos,
y sin embargo, todavía, cuando amanezco,
siento a mi lado una sombra
que no es mía y que me mira fijamente
como desafiándome desde la nada
con un susurro tenue y grave
que dice: ¿eso es todo?

sábado, 2 de junio de 2012

# DEL RUIDO BLANCO #



# DEL RUIDO BLANCO #

Ahora que las cortinas se cerraron de un soplido
y la función finalizó de forma estrepitosa
las máscaras abandonaron los rostros,
fueron a clavarse en la pared
para ser decoración o cuento en reposo,
y así olvidar la simulación y el mal destino.
Tu cara quedó limpia, concebida
con una sonrisa inaplacable,
casi como una ornamentación
brillante y duradera,
después los aplausos a tus valores
inflaron tu pecho, tu visión del mundo
y perfeccionaste tu abrazo,
tu congratulación,
tu balada de honor,
nadie con más sabiduria,
nadie tan preciso y sin dudas,
pero nadie, nadie eras ciertamente.
Un viento bastó para volar tus argumentos,
una súbita caída de telón
para que las lágrimas se vuelvan de piedra,
un eco que repita tu discurso
para que el silencio se llene de verguenza,
se descruzaron tus verdades,
mostraron su reflejo de oropel
y no hay remiendos para la mentira.
No importa quien juzgue,
a veces, el infierno es absoluto.
Saborearás el dolor de tanto esparcirlo,
llegará la conciencia a zumbarte
con el aleteo de mil moscas,
caerán los muros del reino
donde aprisionaste al corazón de tu amor
y de ahora en más ya nunca
podrás abrir de nuevo la boca
sin que alguien oiga con desdén
tu voz trivial y escuálida
que ya apenas se distingue
del ruido blanco.

viernes, 25 de mayo de 2012

# PARA NO NOMBRARTE #



   # PARA NO NOMBRARTE #

   Me deshice de la mecánica
   repetitiva de la nostalgia
   y juré sobrellevarla
   como un caparazón inhabitable,
   dije: mirame, ya se de que va esta historia,
   puedo pensar silencios precisos,
   no volverán las moscas a mi boca
   y no se irán mis versos por los resquicios
   de mi pecho buscando el tuyo,
   te juro, ya tendí mis despojos al sol
   y vi como se secaron sin remedio,
   ahora mismo ando desnudo
   porque las cicatrices me vistieron
   de sombras y sortilegios.
   Está todo dicho, no escribí presagios,
   no rompí lo impensado,
   no intercalé delirio con cordura,
   no volé en las nubes del hechizo
   que inventamos con los labios,
   busqué motivos para tener valor
   y los adopté, los hice míos,
   atrapé a las arañas antes
   de que tejieran su trampa,
   vi desde lejos lo que podía
   acercarse si trenzabamos mapas
   y con temeridad reí desafiante,
   absorbí el invierno y me fabriqué
   un abrigo con su escarcha,
   se demasiado del fin
   como para empezar una y otra vez,
   fui displicente y soberbio
   con mi mente enrevesada,
   descarté sus alertas,
   eso dije, eso hice
   y creí vencer después de todo,
   pero acá me ves, desorientado,
   dándole vueltas y vueltas a las palabras
   para no nombrarte.

lunes, 14 de mayo de 2012

# HASTA EL MISMO VIENTO #



















# HASTA EL MISMO VIENTO #

Te invento poesía en mis versos áridos,
cultivo la hiel que te destroza,
junto todo el odio y lo pongo en tus labios.
Arma cargada, soledad del silencio,
vecina de la desolación, corazón imperfecto
te empujo al vacío del desespero
cuando te invoco en mi caída libre,
te uso de soga para mi cuello,
te clavo en las máscaras ensombrecidas,
te nombro cuando me preguntan quién soy
y cuando la muerte se asoma por la cerradura.
Te vas de mis sueños, venís de otros libros,
jurás el abrazo, destrozas el control,
sangrás por las guerras, por la cárcel,
por la melancolía de quienes murieron
con tus formas en sus voces diezmadas
y parece que te desaparecen,
que te entierran en recónditos abismos,
en ríos más allá del mar,
pero cómo mierda,
alguien puede alguna vez
borrar las palabras
si hasta el mismo viento
está echo de ellas.

viernes, 4 de mayo de 2012

# EL TOQUE DE MIDAS #


















# EL TOQUE DE MIDAS #

Anduve cerrando calles
y juntando historias de sus recodos,
batí de nuevo mis alas en la oscuridad,
traje el viento de sus excesos.
Fui máquina por la noche,
desfilé entre las abejas siendo mosca,
fui por el dulce elixir y me quedé
con la sed de los que olvidan beber,
tuve la risa en las pupilas
y el olor de todos los seres,
acaricié el aire con la lengua
y me torné inmensamente frágil,
te vi tantas veces que nunca me viste
y me desdibujé entre luces intermitentes,
parpadeó mi sombra en el espejo,
y ahora estoy fuera, con el fin
y con un amanecer entre la niebla,
cruzo los dedos, soy todo suerte,
vuelvo sin nada sólo por volver,
siempre, siempre el mismo regreso
porque este reloj sabe mi tardanza
y procuro que la jaula no esté allí,
donde se que estará,
donde me sueña entre columnas,
donde traga, mastica y escupe.
Ahí me siento menguar, sin embargo,
rezo falsas plegarias, busco la magia,
necesito encantar lo indómito
con el toque de Midas,
y que este adverso estigma
se vuelva maleable, dúctil
y así, por fin, podré decir
adios prisión o cruz,
adios salvajismo reservado,
adios vida muriendo y viviendo,
adios triste letanía repetida,
adios punto de partida,
adios pasaje de vuelta,
adios a lo que he intentado,
adios amigos, adios a todos.

martes, 1 de mayo de 2012

# GENTE QUE SE ALEJA III #



# GENTE QUE SE ALEJA III #

¿De dónde te fuiste aquel invierno
sino de la podredumbre de mis horas?
Tengo el frío del alma,
el frío de esas mañanas de herrumbre
y miradas vacuas que se escapan
de reflejos y misericordias,
tengo mis planes desplegados
y han sido fallidos,
tengo el terreno de mis andanzas desvencijado,
pidiendo semilla y raiz con la víspera del fruto,
y todo es infructuoso, una chanza del espejo,
todo es destierro, un error de las palabras,
todo es tanto y por eso nada,
todo es nada y por eso tanto
¿A dónde irás sino a esa felicidad
que alguien juró que nace en el olvido?

lunes, 23 de abril de 2012

# EL SILENCIO #



















# EL SILENCIO #

No, ni siquiera cruzando los dedos
llegará tu mirada a mis lúgubres
cristales que no son más que utilería,
acá todo parece reciclado
en un entorno de basura y vacío
donde las almas se olvidan el cuerpo
y donde el cuerpo envejece de pena
y no importa, siempre hay dolores ajenos,
televisivas irrealidades desfilando,
holocaustos silenciosos, carne sangrando,
amuletos falsos, manicomios a la espera,
designios que hacen tambalear el horizonte,
horarios y relojes incisivos,
féretros sin nombre, muerte nombrando.
Siempre hay despistes y puñales
que nos llenan de tedio,
que nos alejan de nosotros,
que nos hacen visibles
en una especie de infierno impersonal,
que nos construyen con sigilo
un abismo a medida,
que nos dejan sin habla
aunque gritemos y gritemos
socorros y maldiciones,
mierda y soledad.
El silencio no nos deja huir
ni tampoco entrelazarnos,
el silencio viene,
me susurra algo que no oigo
y se aleja de repente
y me deja en silencio.

martes, 10 de abril de 2012

# ENTENDIMIENTOS II #



# ENTENDIMIENTOS II #

Rendirse a las orillas del miedo,
el despeñadero parece certero
y las alas, de cartón cuajado.
Me miró el futuro y cerró los ojos.
Tan efímero el consuelo de lunas
que se pierden envenenadas y la luz,
la luz se enredó en los besos de la niebla,
te quiero, vacío, pero te quiero.
Si, sin oficio, sin aviso,
por eso no vale, no sirve,
y estar de pie es igual que estar tendido
si no tengo siquiera palabras,
ya es nada, esta voz ya es nada de nadie,
no tengo reclamos, el pasado
se suicidó de un balazo de olvido,
allá él y su destino,
acá, mis pocos augurios y yo.
Y no podré ser mejor que mis cenizas,
esas que danzan donde alguna vez
dejé colgado un rastro de vida
como guiño absurdo o como despedida,
Todo el desierto queda pequeño
cuando el amanecer es frío
y peor aun si las veredas
me muestran dónde estuve
callando y fingiendo
cuando mi boca se llenó de muerte.
Se que vendrá el silencio con su manto,
se que lo abrazaré sin resistencia
y entenderé, por fin,
de qué manera muere el mundo
y por qué a la vez asesina.

viernes, 30 de marzo de 2012

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS III #
















"Sólo pretendo continuar así hasta el final del camino."
Harry Lauder 

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS III #

No te entreveres entre la niebla
dirán los consejeros elementales,
como si la noche fuera la hondura
donde caben todos los males.
No te arrojés al precipicio
gritarán las voces íntegras
como si caer no fuera otra sensación
que vale la pena probar.
Mi corazón vale por cada latido
y me es preciso dirigir su compás,
aunque mi danza sea macabra y demencial,
aunque se zafen del mundo
todos los tornillos,
aunque resuene aun el arrastre
de las cadenas de acero.
No hay peor oscuridad que la que,
de madrugada, devuelve el espejo, lo se
y aprenderé de su reflejo
cuando lo crea necesario;
no hay mejores maneras de morir,
menos aun, si la vida es un embuste
de murallas intermitentes,
de besos y puñales con el mismo filo,
de amaneceres atormentados
y silencios que enferman de ruido.
Tendré mi dosis, el borrón perfecto
de la realidad y su fantasmagoría,
decepcionaré tu amor despreocupado,
olvidaré tu lágrima a mi salud
cuando el veneno colapse con la coherencia.
No puedo con el estado de las cosas,
el equilibrio, sus parametros,
se me escapan, los quiero dejar ir.
Todo lo que me rodea apenas si importa,
tantas determinaciones, tantos preconceptos,
tanta vanidad y oprobio, tanta especulación y dominio.
Quiero que mires mis ojos cuando vaguen
viajeros entre quimeras y espejismos,
quiero que me digas si no son libres,
si no atisban retazos de esperanza,
si no viven más que cuando están cerrados,
si no se abren desprovistos de lindes.
Hacé tu jugada, prepará tu sembradío,
no esperés beneplácitos ni favores,
de esa manera escarbo en mis rincones,
de esa manera destruyo y construyo,
de esa manera enfrento lo que me toca,
por eso no pretendas nunca enmendar
las heridas de los otros cuando ni siquiera
entendés de qué van sus alegrías.

jueves, 29 de marzo de 2012

# LA MUERTE EXACTA #



















# LA MUERTE EXACTA #

Acaeció un dolor insonoro,
la muerte fue exacta,
pasó inadvertida
y el tiempo, cansino y encandilado,
cayó de bruces sobre el calendario.
Llegó la sorpresa asfixiante
en la niebla espesa
y la carne inerte quedó reposando,
oculta en la oscuridad, donde
sólo las moscas se regodean,
donde sólo las moscas
celebran la emboscada de lo incierto.
Cuando nadie te ve,
la existencia se aleja,
el abandono es el desencuentro con la vida
y hasta el alma queda desprevenida
sin saber a dónde huir,
sin hallar la fortaleza del descanso.
El cuerpo aterido, el pulso frío,
la palidez fantasma... Un desencanto.
Sin más ataúd que el aire tibio
y la tierra húmeda,
un cadáver sin nombre,
un rostro sin historia,
las sombras se llevararán los restos.
Todo el silencio congregado, todo,
en un lugar yermo y desolado,
nunca preguntarán el destino
de aquel peregrino que cayó solitario
en el cepo ineludible de la existencia.

La muerte fue exacta,
no dejó rastros en la memoria.

martes, 27 de marzo de 2012

# EL PODER ES MÁQUINA #



















# EL PODER ES MÁQUINA #

Ni hoy ni algún mañana
quiero ver crecer raíces de mi sangre,
ya es tarde para que nuevas sonrisas
encajen en este mundo,
mis hijos y hermanos han muerto
antes de nacer de verdad en sus vidas
y las resurrecciones que enarbola
la memoria son placebos en panfletos,
discursos grandilocuentes sin acento,
lágrimas de aire que el viento desmiente;
y todo bien puesto con su parafernalia
en una fecha señalada por la historia
y presidida por el rey de la mascarada.

El poder es máquina, 
el poder es máquina,
el poder es máquina
y el hombre es maquinaria
cuando tiene poder.

domingo, 25 de marzo de 2012

# GENTE QUE SE DESCONOCE #



















# GENTE QUE SE DESCONOCE #

A veces desarmo el mundo con la mirada
y lo inspecciono en sus rincones,
veo a su gente y leo sus rostros delatores,
afilo mis sentidos y llego más allá;
con profecías les invento futuros,
con destinos obtusos, escaleras;
descifro villanías y anhelos,
profesiones y osadías,
vislumbro los venenos de sus muertes
y hago pericia de sus andares y sus tactos.
Cada quien lleva su vida decisiva
en su semblante y también en su odio crispado,
y también en su amor avizor.
No todos pueden con su locura,
ella duerme, pero no descansa
y es que el paso de la razón es un campo minado
que explotará de desespero
en una certera esquina mal doblada
o cuando la condene el beso de Judas
o cuando le invada la fiebre amarilla.
Perecen los hombres en las hogueras
que ellos mismos construyeron,
fabrican sus almas con dilemas y pesares,
Son de carne bella y feroz,
pero marchan mansamente a la putrefacción
de la conciencia y el pensamiento,
allí es donde los escrutan y los apresan
como peces en una pecera esmerilada;
allí intentan encontrarse o perderse
siendo ególatras de sus sombras,
leyendas de sus huellas,
con soberbia o temeridad
o insmiscuidos en el pánico
o fóbicos de la sorpresa
y aunque yo califico y determino
con tinta altanera y displicente,
también entro en el juego,
también soy parte de este espejismo borroso
y aunque intente escabullirme en los resquicios
de mi sombra difusa y constreñida,
no tiene caso,
me reviso de frente al espejo
y no llego a contemplarme, no soy yo observándome,
sino que distingo a tantos otros
que me miran solemnemente
desde el cristal
como reconociéndome,
y así mismo, entre ellos, desconociéndose.

domingo, 18 de marzo de 2012

# GENTE QUE SE ALEJA II #


















# GENTE QUE SE ALEJA II #

Nos fuimos, dejando la lluvia caer
y abriendo los brazos al frío,
corrimos por un sendero
de piedras y cerraduras,
olvidamos los laberintos
y lo que nos costó cruzarlos
¿será que tiramos el equipaje de la memoria
o que la muerte nos alcanzó de repente?
Ya no nos escapamos de nada,
ya perdimos el miedo,
ya no tenemos nada que arriesgar,
ya nos extraviamos de nosotros.
La soga siempre fue nuestro collar,
pero esta vez pateamos la silla,
afirmamos con templanza insulsa
que todas las lejanías se marcaron a fuego
dejando la tierra de nuestra piel estéril
y no nos apercibimos,
dejamos que el agua arrasara el puente,
nos fuimos, dejando el aire para otro suspiro
y entrando de bruces al infierno
que nos sonreía inapelable.
Nos adentramos en nuestras tinieblas,
decoramos nuestro hogar u hoguera
con otra vida imposible,
navegamos entre turbulencias
y destinos absurdos,
tal vez imbuídos por alguna mano
despiadada y cansina,
flotamos por sueños y pesadillas
y aun sabiendo lo que perdimos,
logramos encallar, sin derrotero,
en otra habitación de futuro
donde nos encontramos
con otra leve esperanza,
con otra forma de cuerpos,
con otro calor o fiebre
y como nunca antes, despertamos felices,
yo se que para ambos fue así.
Pero de cuando en cuando,
la temeridad o el espejo del pasado
me acerca a mi mesa tus nostalgias
y después de tanto tiempo,
apenas me sorprendo de que todavía
sigan siendo iguales a las mías.

# FORMAS DE LA MUERTE #













# FORMAS DE LA MUERTE #

No tengo nada para decir,
pero escribo
y me envuelvo en los renglones
porque me están pidiendo
lluvia o resolana,
alguna historia,
otra mentira,
cualquier vislumbre
o canción de la noche.
Algo que desdoble las formas establecidas
de sus líneas francas e inexpresivas,
algo mínimo que arranque la cordura
de su estructura recien nacida del cuaderno.
Verán, procuro ser sincero, mis dedos impolutos
justifican que no lucho garabateando,
no hay bestias que salgan de mi boca
y que griten rabia o amor, pena o algarabía,
ni siquiera alguna insolencia de siempre
que no duerme entre tanto sueño que sueña,
las luciérnagas me guiñan indiferencia
dejando a mi semblante sin sombra,
las manos, de tan heladas, no pueden
maniobrar versos y hacerlos incienso,
la luna, cuándo no, mira de soslayo
y no me baja una estrella.
Así, entre poco y nada que doy,
prosigo a callar,
a dejar la lapicera donde nadie la vea,
ni yo ni la verguenza ni el universo,
la tinta se derrama,
me borronea, me despinta,
desconoce esta miseria,
este preámbulo al vacío,
este decir de palabras que no son
soga ni precipicio,
el papel me mira con extrañeza
y arde, me despide, se hace ceniza
y al compás de un viento silencioso
la imaginación se sepulta para siempre
en el aire que conjura la oscuridad
que sabe reconocer a la muerte
cuando se presenta inexpugnable
en una de sus tantas formas impensadas.

martes, 13 de marzo de 2012

# PERDÓN POR LA TRISTEZA #














   
# PERDÓN POR LA TRISTEZA #

Si realmente algunos versos
no debieran ser leídos,
quizás estos entrarían en la lista,
y es que a veces, la pena es contagiosa,
es como un espejo empañado, que de repente,
es limpiado por un manojo de palabras precisas,
ahí es cuando el espejo nos ataca con una daga
cargada de recuerdos y fobias,
todo se vuelve turbulento, difuso,
las lágrimas hacen tormenta,
la memoria, callejones lúgubres con muros
que llegan hasta donde la vista no,
por eso amigos, están avisados.
Dicen que después de caer y tocar fondo,
sólo queda subir, es una esperanza,
pero no es un plan. Sin embargo, Un amigo imaginario
me dijo que siempre se puede caer más bajo,
que toda profundidad puede desmembrarse
y lanzarnos a honduras infernales,
donde el dolor se cura con otros dolores
aun más perversos y encarnizados.
Yo creo que no es ni una cosa ni la otra,
el optimismo y el pesimismo son fórmulas
extremistas que no sirven de nada;
quien es herido por la vida y sus filias
sabe y siente cuando el barro lo cubre por encima,
cuando el día asfixia y la nostalgia no tiene piedad.
Una vez que la hiel de la tristeza nos roza la sien
y nos sentamos acongojados sobre un camino que ya no
sabemos cómo ni por qué recorrer, el único paso
posible es la caída libre, la rendición frente al abismo,
podemos caer y caer, aunque el reloj se detenga
en un instante férreo, aunque el tiempo parezca estático.
También podemos tocar fondo de mil veces por todas,
quizás sea un punto final o tal vez
sea el augurio de un salvataje inesperado,
pero yo digo que uno puede volver a elevarse
desde las fauces más oscuras de la pena,
se puede desencadenar, en un brío altivo,
las alas para resurgir de las cenizas y el polvo,
pero volver al cielo de la plena alegría es más que difícil,
no hay derroteros para esos mares tumultuosos,
no hay un ardid o un estratagema infalible
aunque el viento nos lleve en sus soplidos andantes,
aunque tengamos valentías y entusiasmos brillantes.
Se, sin embargo, que es posible escalar las escaleras
que nos arrojaron al subsuelo de la niebla,
a la jaula de los porvenires aletargados,
pero hay peldaños que se derrumban y que nos dejan
tal vez sonrientes, tal vez melancólicos
o simplemente neutrales, estables,
ahí, flotando a la mitad de un recorrido
que duele menos y abraza un poco,
que enfría y abriga, que quema y alivia.
Así, sin más, sobrevivimos o desmorimos
y como diría una canción,
perdón por la tristeza.

sábado, 10 de marzo de 2012

# CARTA A UN TORTURADOR #


















# CARTA A UN TORTURADOR #

En tanto y en cuanto se aplique el uso de violencia
para establecer la obediencia a preceptos
comandados por alguna voz imperativa
que usted oye pero no conoce
o que por medio de este maltrato se intente
extraer de mi boca verdades que le son ajenas
quiero que sepa que el día que llegue la revuelta,
el día que la pirámide se invierta
y el poder se estrelle contra el asfalto,
que el pueblo sea pueblo y no silencio
no tendrá usted final feliz alguno,
no habrá piedad para con sus huesos,
ni amnistía, ni vista gorda;
no importa que mi bota no sea
la que pisotee su uniforme,
no importa que mis manos no saboreen
el fruto de la libertad hoy anegada,
no importa que mis ojos se cierren
para siempre antes de ver de nuevo
un amanecer que no sean estos muros.
Dicho sea de paso, quiero informarle
que de esos dientes que resplandecen
en su lánguida sonrisa cuando me aplica
sin remordimiento la tortura metódica
no quedará ni uno solo sano
y que ya ni su rostro podrá reconocer
frente al espejo(si es que aun tuviera
escrúpulos para mirarse sin asco y reticencia).
Espero que esta misiva llegue a sus pares
ya que el aviso explícito es válido
para todos ellos, implacables bastardos.
Sepa disculpar si la letra no es del todo
legible, pero sabrá usted que no es fácil
escribir con prolijidad esbelta
ya que estos dedos por usted machucados
me lo impiden categoricamente,
sin más doy por finalizado el comunicado,
sin saludos sino con infiernos incordiales.

Posdata: Como sabrá, no se nos permite
ver el sol, apenas comer migajas,
apenas dirigirles la palabra, por lo tanto,
menos aun conseguir bolígrafo y papel,
por eso esta pared ha sido buena compañera
de la sangre que como siempre,
es la mejor tinta.