lunes, 30 de noviembre de 2015

# MENOS #




# MENOS #

A veces menos es más.
Tomo esta frase como filosofía de vida,
la tiendo junto al cuadro que es
el día cuando amanece para no olvidar
andar sin su cadencia.
Claro que es endeble y para nada
absoluta, como cada argumento
sobre cualquier cosa.
Cuando una idea más se enarbola,
más flaquea, más miente.
Pero en fin, esa no es el cuento a contar
sino la precisión, el detalle de un esbozo,
la belleza de algo minúsculo,
en la simpleza está la elegancia,
lo sutil desbanca a lo desmesurado.
Un verso elocuente en una línea,
una finta en una baldosa,
una palmada, un guiño, una sonrisa
en el instante preciso donde
mil palabras hubiesen sido redundantes.
Las máquinas escriben la historia del mundo
y usan palabras como plazos, estructura,
flexibilidad, avenencia, mortandad.
son prolijos y convenientes,
saben digitar y prestidigitar.
La competitividad manda querer
siempre aspirar a más,
nunca se tiene suficiente,
nunca hay que detenerse,
actuar rápido vale más
que tener un pensamiento nítido,
lo fugaz no sirve porque
no es inversión para el futuro,
Quedarse quieto es perder
tiempo y dinero.
Y lo peor, la tragedia irrevocable,
es que día a día validamos
estas máximas como si
fueran imperativas
y no sabemos bien si nosotros
les damos vida a ellas
o si ellas
nos dan vida
a nosotros.

domingo, 22 de noviembre de 2015

# EN LOS BOLSILLOS #





# EN LOS BOLSILLOS #

Un sol de primavera augura
más oscuridades venideras
que nacieron en tiempos inmemoriales,
¿cuándo nació la injusticia y la corrupción?,
los que miran a groso modo dirán,
con el sistema capitalista;
no creo que estén errados,
el sistema profundiza la misería,
pero yo creo que nació con la ignorancia
que algunos pocos han ido
sembrando y cosechando
a lo largo de la historia.
Hoy nos toca o no, elegir, con el
triste perdón de la palabra,
a qué poderoso le daremos más poder,
como gastando los últimos cartuchos
de una esperanza reducida a migajas,
pobres de los que creen en que
a la ilusión se la juega
metiendosela en una urna.
Mientras tanto, las manos que
agitan las redes sociales
mienten y desmienten,
informan para desinformar,
señalan la muerte que se acerca,
gravitan la culpa
como creyendo que así revolucionan,
tendrán que ir enterándose
que
no
es
así.
Hacen las veces de títeres vacuos
que repiten la nada que es moda
y que por supuesto, luego se olvida.
En este mundo revuelto cada vez
hay menos claridad, respuesta y
menos verdad, sobre todo,
mucha menos verdad,
por eso hemos de saber que
el futuro siempre nos quedará
lejos mientras dejemos el presente
en los bolsillos de los mismos de siempre.


lunes, 21 de septiembre de 2015

# MATAR AL MENSAJERO #




# MATAR AL MENSAJERO #

Desaparece el cuerpo,
supongo que habrá oscuridad
o un telón blanco que no termina jamás,
a esas alturas da igual.
Ponerle fin al cuerpo es
ponerle fin al alma
porque fidedignamente
sólo existe en la mente.
Un amigo te espera,
te quiere ver llegar
para que le digas
que todo fue una broma,
fuma y espera con las lágrimas
atragantadas y un dejo de esperanza
cimentada en la incredulidad,
¿cómo te ibas a ir así?
nadie llega y noches de estas
solamente sirven para recordar,
naufragan lentas, aturden.
El viento golpea
y hace trizas el adiós
que nunca pudiste dar,
el insomnio hace inventario
de historias olvidadas,
da rabia que mañana salga el sol
y que todo prosiga como si nada.
Condolencias, requiems,
oraciones a un dios sin dios,
flores, rituales, consuelos;
toda la rutina es vana
cuando llega la muerte
y escribe un nombre con su abecedario,
da rabia que tenga ese derecho y
que nadie pueda matar al mensajero.

sábado, 20 de junio de 2015

# REGRESO #




# REGRESO #

Cada vez escribo menos
-pensó y lo escribió-
cada vez escribo menos
-tomó un trago, miró
hacia la ventana, y nada,
como siempre nada.-
¿Será por eso?
quizás la nada llegó
a su punto cúlmine,
a su esencia hecha carne,
a su fractura inconexa.
No. Si la nada siempre estuvo.
-Se levantó y corrió la cortina,
oscureció la habitación-
la noche estaba afuera y adentro,
hojeó al azar un libro de Henry Miller
y leyó "hay días en que el regreso
a la vida es penoso y angustioso."
Cerró el libro, llenó el vaso,
la cerveza rubia relucía solemne.
Nadie llamó esa noche,
ni la otra,
ni la otra.
No hubo palabras valederas;
pero claro,
había que regresar a la vida,
y nada... Se imaginarán.

jueves, 9 de abril de 2015

# LA PARTIDA #




# LA PARTIDA #

La partida se juega en la oscuridad,
hay tantos jugadores como imagines,
las cartas están marcadas,
las estrategias delineadas,
cada quien empuña su trampa incisiva,
su consejo mordaz, su chanza burlona.
Todos se pertenecen a si mismos,
a sus penurias, a sus anhelos,
a sus planes de felicidad,
a sus pequeñas matanzas eternas.
Corre el tiempo de la vida,
nadie dice nada, todos juegan,
corre el tiempo de la muerte,
nadie se rinde, todos juegan.
La partida se juega en la oscuridad
y al fin y al cabo, nadie ve nada;
pero todos juegan,

y ganan
y pierden
cada día.

lunes, 23 de febrero de 2015

# ESTE DÍA NO TE PERTENECE #




# ESTE DÍA NO TE PERTENECE #

Me voy al silencio de la noche.
Si, y por esta vez, sin botella,
ni canciones, ni insomnio.
Me voy y quizás no se percate nadie,
quizás las nubes tejan su tormenta
sobre mi sombra gris y la lluvia no me moje.
El sol, con su mirada resplandeciente,
me observará con desdén y sorna,
como diciendo, "este día no te pertenece".
Haré caso omiso con la risa a medio hacer,
apenas si me importan las luces que,
cuando las mirás fijo, te ciegan.
Me iré al silencio de la noche,
pero no me iré solitario,
me llevaré la esencia de mis todos;
mis todos son ellos, los de mis caminos,
los que se olvidan de la vida viviendo.
Me iré así, sin más, con simpleza,
sin aspavientos ni alardes,
un día cualquiera de verano,
como quien se guía por la casualidad,
silbando fuerte y agudo
para que la noche y el silencio
se enteren.

jueves, 5 de febrero de 2015

# TIEMPO #





# TIEMPO #

Necesito tiempo, no este escritorio,
necesito tiempo, no esta pereza,
necesito tiempo, no su alarma,
necesito tiempo, no su sol,

Ni dios, ni perdón,
ni amparo, ni alma,
ni vértigo, ni zozobra.
Necesito tiempo
porque cuando estoy
por empezar
siempre
me
parece
demasiado
tarde.

miércoles, 21 de enero de 2015

# GENTE NADIE VII #




# GENTE NADIE VII #

Los cauces se pavimentan
porque el tiempo así lo dictamina,
por otro camino nos iremos para siempre.
Cruzo los parajes de la oscuridad
y sigo la luz del viento
escuchando la canción de algún
cantor destartalado,
miro hacia el cielo y recuerdo
que todavía está allí,
en su cuadro eterno, que en mi,
no tiene dioses ni paraísos;
pensalo bien, ¿para qué habría de haberlos?
En un mundo donde la muerte se llama lunes
y la cárcel se llama trabajo nada es posible
sin deshabitarnos, sin desteñirnos
sueño por sueño, sin clavarnos adrede
las puntadas profundas del cansancio.
Pero qué va, nuestros pies no se paran
por el simple hecho de que sería
demasiado sencillo.
Lo difícil es mantener el fuego, no apagarlo.
Aunque si, a veces es mejor incinerarse,
arder desde los cimientos hasta
la punta del alma. Sea como fuere,
la validez depende de tu empeño,
de tu voz desde vos
sin asideros espirituales
o membresías de cortesía,
sin un mentor que te susurre al oído
o un monitor que te ordene a ultranza,
pensalo bien, ¿para qué habría de haberlos?

lunes, 12 de enero de 2015

# ¿QUÉ ESPERABAS, IMBÉCIL? #




# ¿QUÉ ESPERABAS, IMBÉCIL? #

Ni Pessoa ni Benedetti han venido,
esta noche quedamos solos,
el alcohol, la poesía y yo
sin pena en el espejo
ni hablando de mi no ser.
Es práctico el lápiz y el papel,
sirve para decir aunque no se sepa,
aunque ya no creas en nada,
aunque la verdad ya no cotice en el alma.
A veces uno escribe y piensa:
¿será este mi último verso?
si así fuera, ojalá sea el mejor,
pero claro, nunca lo es.
Sirve, quizás, para no detenerse
o para rendirse en cada renglón,
uno siempre puede elegir
mientras no le falte valor.
Ni Bukowski ni Miller han venido,
esta noche no obtendré respuestas,
¿qué esperabas, imbécil?, me dirían.
Ellos no son más que ellos mismos
y yo soy yo o quien quiera que sea.
Dame algo para vivir y para morir,
algo donde los caminos se crucen,
que sea una droga,
y que su puñalada dibuje una sonrisa
mientras todo lo demás
se desangra irremediablemente
sobre mi último verso
que claro, no es el mejor,
ni nunca lo será. 

viernes, 2 de enero de 2015

# LA LLUVIA NO PUEDE CON EL VIENTO #




# LA LLUVIA NO PUEDE CON EL VIENTO #

La lluvia no puede con el viento,
hay que tener eso en cuenta
cuando hablamos de la rendición,
de la blasfemia de nuestro empeño,
de la noche vacía, de las horas largas.
Somos viento, a veces soplamos con un brío
desgarrador, como buey de arado
queriendo escapar para siempre de su labor;
otras veces, brisa, que apenas si despeina,
que susurra, que dice si la oyen bien,
que esparce sonetos sin rima,
que apenas si se siente, que transita.
Somos pasajeros, lo dijo Neruda, lo dije
y lo digo yo, pasajeros;
transeúntes tímidos o voraces,
que arrasamos o nos ocultamos,
que queremos y olvidamos y nos olvidan,
noctámbulos conscientes
sin la dicha del imbécil,
pero siempre degradados,
perdiéndonos, viéndonos pasar,
sulfatados, quemados al sol
del tiempo que nos ve pequeños;
aun así querellantes,
casi intransigentes,
desprevenidos mirando al frente,
con cierto ostracismo,
con cierto desvelo.
La lluvia no puede con el viento,
hay que tener eso en cuenta
porque eso es bueno.