domingo, 27 de marzo de 2011

# EL PLACEBO #



# EL PLACEBO #

Si sangra tu alma y todos lo pueden ver,
vende,
si tu cuerpo es el hogar predilecto del cáncer,
vende,
si tu desdicha yace hundida en el barro del hambre,
vende,
si la violencia consiste en la humillación más cruda,
vende,
la vanalidad inescrupulosa y cruel llega a la cima
eregida por el comprador
y orientada por las maquinarias mentales
de los persuasivos titiriteros que la venden.
La productividad hace más y más productos
que sirven para rellenar el ocio o el vacío,
Nuestras necesidades nos necesitan,
esa es la premisa,
eso nos inculcan, eso nos obligan a creer,
compramos el invento de lo que queremos ser,
compramos toda la perfección que anhelamos
y que no existe,
engullimos los señuelos del deseo impuesto,
cada vez tenemos más apetito por la novedad,
cosechamos lo que otros sembraron,
y esos otros sacan la mejor tajada.
No importa qué dios,
no importa qué edad,
no importa qué raza,
no importa qué ideología,
no importa qué decepción,
no importa qué mierda
cruze los infiernos de tu mente
cuajada por el tiempo y el frío,
al final terminarás intentando
calmar el miedo,
callar la ansiedad,
tapar las ausencias,
cumplir los sueños
frente a un escaparate
y diciendo:
"quiero eso, señor."
Compremos por comprar,
ese es el plan bien planeado
y el placebo más útil
para olvidarnos
de la vida
y de la muerte.

sábado, 26 de marzo de 2011

# EL VIENTO ES OTRA BATALLA #



# EL VIENTO ES OTRA BATALLA #

El viento es otra batalla,
otro duelo que no entendemos,
no es que sólo sucede
y mañana espera el sol,
es una disputa y su belleza,
el derrumbe incierto
de todo lo que pertenece
a la fiebre material
o a la naturaleza enferma,
soplidos feroces,
corrientes intensas
desmantelando la quietud,
y hay un susurro,
yo digo que es una canción,
las laderas deben oírlas bien,
saben de esa forma
de amor y contienda,
el susurro que es canción violenta
pero silencio
que nadie puede estorbar,
que nadie puede corromper,
el viento es otra batalla,
otra paz que no comprendemos.

sábado, 19 de marzo de 2011

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS #


"Just a perfect day,
problems all left alone."
Lou Reed

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS #

Escribamos el secreto
sumergidos en la tinta
de la irrealidad
que es más apacible
que todos los cuentos
que nos contaron,
amémonos en el sinsentido
y la risa
de los juegos de la mente,
volemos fuera del mundo
con las alas del veneno,
soñemos al despertar
en nuestra pesadilla,
bailemos la danza inmortal
de los árboles al viento,
cruzemos la línea
una
y
otra
vez,
vamos a saborear el miedo
y la temeridad,
confluyamos en lo prohibido
y aceptemos la tristeza
con los labios de la felicidad,
descubrámonos como sea,
pero en un camino que elijamos.
Sabrás cuál es el mío
cuando el alma se olvide del cuerpo
y el cuerpo se olvide de mi,
just a perfect day,
problems all left alone.

viernes, 18 de marzo de 2011

# DESIERTO #


# DESIERTO #

Ahora me miro las manos
y revivo viejos tactos
que alguna vez abrigaron
mi alma universo,
¿pero qué hacer con el dolor?
¿qué hacer con el sincero infierno
que creció después, como hiel
en el destino?
Los recuerdos duermen en ataudes abiertos
y cualquier día se levantan
con toda su andanza de muerte,
con todo su paisaje de sonrisa.
Sus honores y sus designios
marcan pulsaciones
y en ese instante de arritmia
una marejada de momentos y relojes
alborotan el presente,
pero hay rabias contra olvido
que todavía mastican beligerancia
contra ese pedazo de humanidad
que queda y aún siente.
Pensar para no pensar en nada
y abocarse al instinto
debería ser más sencillo.
Resta usar las palabras como alarma,
como presagio de lo que irrevocablemente
se sabe,
toda la intención, sin embargo,
no alcanza,
seguir corriendo el riesgo
es puro reflejo,
hay que guardar la intuición
para cuando la cabeza no sea
tan
necia,
para cuando la vida
sea
más
relevante,
probablemente eso no suceda jamás.
Por eso digo que los desiertos
no pueden florecer
y ni siquiera sirven para postales,
por más que los reguemos
con toda la alegría
que alguna vez
fue.

martes, 15 de marzo de 2011

# GENTE NADIE II #



# GENTE NADIE II #

La gente nadie,
su mirada espía,
su verdad decapitada,
su pasión insensata
en mi no existe
aunque esté presente,
corre, avanza, pasa
y desaparece sin más.
La gente nadie,
claramente real,
enferma de lujos y artilugios,
genericamente dormida
me aleja de mi mismo,
me hace masivo e indiferente,
me envuelve y arrastra
en su belleza de carne y sexo,
ese maquillaje de idilios,
esa tormenta de amor y apariencia.
Se que no existe,
pero caigo,
las redes son inmensas,
abarcan sentimientos y silencios,
la gente nadie ata,
guia o se deja llevar,
la gente nadie
me mira
y junto a ellos,
sin otro remedio,
(sabiéndolos
e ignorándolos)
sigo.

sábado, 12 de marzo de 2011

# DE NOSOTROS #


# DE NOSOTROS #

Irse al infierno
no es tan difícil ni tan lejano,
es abrir la puerta,
cruzar los brazos,
seguir los pasos del reloj
o aceitar un engranaje.
Prender la televisión
es como cerrar los ojos,
rechazar los prohibido
es como no pensar la razón,
otro infierno,
otro más,
ahí vamos,
nos espera
aunque querramos cielo,
aunque nos mostremos laboriosos,
fecundos y fieles,
el infierno nos espera a todos
desde el nacimiento
hasta la última milésima de luz,
aguarda, nos mira atentamente
como si fuéramos predilectos,
vivaces y únicos,
nos espera porque sabe de
nuestra
llegada
cuando plantamos bandera
en una pesadilla,
cuando edulcoramos
la puñalada del sentir,
cuando desmitificamos
nuestro valor.
No inventemos el cielo,
la felicidad no tiene sitio
ni jurisdicción privada,
no hay residencia donde
ronde la alegría,
lo que somos, si sentimos,
es volátil,
existe en ningún lado
y
punto.
El infierno nos sigue a la par,
el cielo está perdido,
no hay merecimiento
ni justicia poética,
no hay vestigios de utopía
ni jaulas de acero,
las cartas están sobre la mesa,
hay que tener fe en la suerte
o suerte sin fe,
un poco de azar es inevitable,
pero sabemos la verdad,
todo lo demás
depende
de
nosotros.

miércoles, 9 de marzo de 2011

# RELOJES DE MARZO III #


# RELOJES DE MARZO III #

El reloj de marzo cuenta los veranos
y duplica los inviernos,
le dicta caducidad a las horas
y vísperas de vejez prematura
al cuerpo y alma,
escribe más ayeres que mañanas
y más repeticiones que progresos,
avanza lento si quiere,
marcando el ritmo
y robándose los pasos,
lanza campanadas al aire
y gritos de despertador,
puntualiza tardanzas
como nunca
y aleja lejanías
como siempre,
no es que no avente alegrías,
no es que no traiga un abrazo,
lo que reside es mi culpa,
no puedo ignorar el tic-tac,
no puedo callar los relojes
que activan
la alarma,
no es la muerte y su persecusión,
si no hay salida:
no vale la pena correr.
No puedo ignorar el tic-tac
ni esa maldita idea
que nos obliga
a situarnos en el tiempo
como si fuera nuestro.

domingo, 6 de marzo de 2011

# NO TIENE IMPORTANCIA #



# NO TIENE IMPORTANCIA #

Mierda. Es este silencio,
este silencio que no dice nada,
una grieta me abre una cornisa,
me invita a su confín de soledades,
callo y es que no tengo nada
para
decir,
no es el miedo ni la concesión
de la palabra a algún postor,
es un espacio oscuro que me llama
desde el mundo y me acomodo,
tomo los recaudos de la mansedumbre
y me sumerjo para que no me pidan nada,
ni quién soy, ni cómo estoy,
ni el por qué de todo el abismo
que me rodea y me aleja de los demás,
no hay cimientos que sostengan
el abrupto derrumbe que acontece
en cada tristeza inherente a la vida,
no hay coraza consistente que resista
la embestida de la nostalgia que
se cuela por la ventana del pasado,
aquí no barruntes tu esperanza,
aquí, me desarmo desde adentro,
aquí, es este silencio
que no dice nada
el que peregrina
y predica
lo que soy,
a veces, sin serlo
y que no tiene
importancia.

miércoles, 2 de marzo de 2011

# EL ÚLTIMO FINAL #


# EL ÚLTIMO FINAL #

Sabés la vida y tu sin lugar,
que no hay abrazo que valga,
la ficción,
el único manto
de la felicidad
y lo dejaste
pasar haciéndote el distraído,
en tus manos los billetes
no arden, no valen
¿qué más te da?
te mirás siempre
esmerilado,
cuajado desde adentro,
¿habrá sido ese día que lloraste
de miedo, de tanto miedo?
¿Habrá sido ese día
que miraste para atrás
y sólo viste borrones?
y lo peor es que
también te esperaban delante.
Con el cariño en falta
era sencillo caer,
pastillas, botellas
que
no
se
terminaban
nunca,
y a la mañana, levantarte,
desperezarte la bruma,
trabajar para aceitar
el engranaje de vivir,
y sin porqués,
sólo el automatismo,
y nada,
nada sin nada,
y quién dice,
tal vez nace algún futuro,
algún amor de lunas,
un horizonte para alcanzar.
Así de necio pensabas,
que no todo es caer
siempre,
que desde el fondo
sólo
queda
subir,
vieja mentira creíste
hasta no confiar más,
y seguiste,
y todo lo mismo,
todo se repetía,
todo.
Se acabó,
si no te reflejás en la gente
no hay querer,
nadie,
nada,
ni valentía, ni sueño,
ni dios, ni aguacero.
Una brisa, quizás,
que decía silencio,
paz o quién sabe,
pero pensaste
en el último final
y es tu muerte la que hoy
columpias en el aire.