# SÓLO UN DESPERTAR #

# SÓLO UN DESPERTAR #

Sentirse podrido es sólo un despertar.
Trago agujas a ras del cieno,
huelo a pantano, me mezclo en él,
la marca del veneno me tapa la piel
y luego
la podredumbre se restrega asperamente
por cada sensación de vida que ejerzo
dejando restos de moho y herrumbre,
la cadencia de su abanico rodea
todo el camino que dejo atrás
y me sigue
y fermenta mi andar,
tajea e infecta las brechas
de las huellas que voy plantando
cuando hablo,
cuando digo poesía,
de la putrefacción vívida
que acapara toda mi extensión
nacen fantasmas que segregan
hiel de historias perdidas,
surgen tempestades de odio
que son derrota sin revancha,
y la gente pasa desierta,
los miro, les grito angustia
y huyen despavoridos,
azorado me descompongo,
se deshace mi lengua,
los párpados no hallan mis ojos,
se hacen trizas mis dientes,
y me pierdo,
me pierdo,
me pierdo,
y una silueta
de oscuridad
me reclama,
y no puedo moverme,
estoy desecho,
apenas pienso
y es todo dolor.
Sentirse podrido
cuando hablo,
cuando digo poesía,
espero sea,
sólo un despertar
o mejor dicho,
otro mal sueño

# LA FE EN LOS LADRILLOS #

# LA FE EN LOS LADRILLOS #

A veces siento(quiero)
la necesidad
de arrojar una piedra
y derribar un muro,
el muro,
y que suene ridículo,
y que suene a utopía,
hacer añicos lo inmenso
con lo mínimo,
lo inútil,
lo imperceptible,
las paredes hacen callar,
y más que eso,
hacen locura,
las paredes se asocian
a los barrotes,
enseñan el dolor,
imparten la pena,
y no nos distinguen,
sólo brotan con sus
formas impensadas,
con sus caleidoscopios,
con sus realidades surreales,
y por eso habito
las imposibles formas
de la destrucción,
me aferro a ellas,
y es que son las garantes
de la pequeña cordura
que nace reciclada
de las muchas muertes
de los tantos días,
y así resucito,
y me matan,
y me entierran,
y reverdezco,
y soy corteza,
y nacimiento,
y pronto, otra vez,
ataud,
pero siempre
apretando con fuerza,
en la mano ya rasgada,
la piedra incisiva
que sueña con destronar
la fe en los ladrillos

# LEJANÍA #

# LEJANÍA #

Llegamos a posar nuestras miradas
en el fino filo de un segundo
y en ese instante borramos la
incertidumbre,
se estrelló la lejanía contra
el horizonte que desdoblamos
en el abrazo profundo,
y después:
el furor de las bocas,
la conjura de la piel,
el brindis de las almas
y procuramos ocultarnos en la sombra
de nuestras siluetas entreveradas,
que nadie se entere,
que nadie aceche,
que nadie,
nadie
nos cierre el maldito telón,
que lo efímero nos dure
hasta derramar el corazón,
que las estructuras del querer
queden desbaratadas, nulas,
que no importe lo correcto
ni las santas bendiciones,
que seamos nosotros
y lo demás nada,
lo demás olvido,
lo demás,
sublime
intrascendencia,
y que no quede
lugar, espacio ni tiempo
para que,
de un momento a otro,
suene la alarma
casi puntada feroz,
casi golpe inalterable,
casi,
casi,
lágrima de sangre,
de la pena más incierta,
el adiós de la despedida

# DIOS ES TODO #

# DIOS ES TODO #

Después de los manjares de la ciencia,
de los grandes grandilocuentes,
de los luchadores y los prestidigitadores,
de los crucificados y los quemados,
de los mártires y los parias.
Después de los derrumbres y los traspiés,
de los libros y las historias,
de las falsedades y su justicia,
de volar y tocar el cielo,
después de cablear los océanos,
de comernos el mundo,
de la esclavización
del
hombre
por el
hombre,
después de tanto,
tantísimo
suceso inolvidable,
Dios es todo,
todo
el progreso
que obtuvimos

# EL EXTRAÑO #

" Como un completo desconocido,
como una piedra rodante "
Bob Dylan

# EL EXTRAÑO #

Sombría la silueta del viajante
que quiere sigilosos sus pasos,
y que los pájaros no se enteren
ni la luz de quien lo mira.
Escribe versos(y soledad),
pero que nadie diga nada,
escribir poesía no es ser poeta,
no sabrán decir quién es,
ni quién será,
no se acomoda entre la gente,
se siente cercado siempre,
su alma ¿quién sabe?
Su voz, allí va,
piensa la locura, la ve,
a veces tan lejos,
mañana ardiendo en la piel,
disiente de sus dudas,
se encarama en vilo
besando la cornisa
que lo mantiene al borde
de la puerta del cementerio,
la contempla, la desafía
sin perder el miedo,
pero sin tener respeto.
Su corazón es canto
de lágrimas clavadas,
de rabias de mares
sin
puerto,
ríe cuando mastica el dolor
y no lo escupe,
lo vomita sobre el papel.
Su semblante, una piedra rodante
que se engrandece según la luna
que le acompañe la sombra,
hija y quimera nocturna,
y claro que mengua,
se deshilacha en los paredones
donde hubo sangre de duelo
y recuerda,
recuerda que existe el olvido
para no olvidar la memoria,
se estrella cada día
contra el amanecer,
se devora a sí mismo la impotencia
y elige la verdad,
su veneno de llaga y sal,
y cuando miente dice:
"perdone conciencia,
uno mismo va primero, tristemente
siempre,
aunque sea sólo en los detalles."
Pero de esa forma no asesina,
sobrevive.
y se va, se escapa, se aísla,
se roza las manos, se calma el frío,
se sienta en ninguna parte,
empuña el lápiz,
se dispone en la mesa invisible
y escribe, se describe,
y me veo,
y entiendo,
hasta cuando se muestra
a sí mismo,
el muy cínico,
habla
en
tercera
persona

# GENTE NADIE #

# GENTE NADIE #

Gente nadie,
los sigo, me siguen,
gente nadie,
somos espejos,
tan inconfundibles,
tan homónimos,
gente nadie,
miramos y nos vemos,
pero
mis
cristales
están
rotos

# LAS MÁQUINAS DEL HOMBRE #

# LAS MÁQUINAS DEL HOMBRE #

Ya me tocó la tristeza
de saber lo que es el tiempo,
y me acorraló en la marcha
inevitable de los días
que corren a trote
hacia los abismos
cultivados por las máquinas
del
hombre,
mañana se que habrá un despertador
que me clavará el puñal de la tardanza,
mañana se que habrá una lapicera
que secará la tinta de mi voz,
mañana se que habrá un tornillo
que hará fallar todas mis certezas,
mañana se que habrá algo nuevo
que engañará a mis necesidades.
A menudo estrechamos manos
con la tecnología,
damos utilidad a sus raíces
que acaparan cada rincón,
el problema,
nuestro grave error,
es que le buscamos corazón,
y ahí es cuando despedazamos
los últimos vestigios de nuestro
sentir que todavía
se empeña
en recordarnos
que
somos
humanos

# AL PRECIPICIO #

# AL PRECIPICIO #

Cuando aprendimos a leer el reloj,
ya era demasiado tarde,
menudo comienzo,
maldito porvenir,
y todos son pasos en falso,
caparazones agrietados
y vulnerables cada segundo
de
sonrisa,
nacemos y somos retoños
a la deriva, en babia,
nos contagian la cultura heredada,
casi muerta,
y está en nuestras manos,
en nuestros traspiés,
enterrarnos de a poco
o crecer para siempre,
a veces un libro,
a veces una canción,
a veces una voz,
a veces un llanto,
nos descubre el telón
del mundo,
y tal vez, aquello
no es tan cierto,
pero las palabras valen,
aunque el tiempo
las termine secando al sol.
El hoy de una voz
perdura, si realmente,
se hace eco,
se hace piedra,
en esa conciencia,
casi nuestra
que se borronea con el letargo despiadado
de los mandatarios
que implantan las brechas del corazón,
simplemente,
con unos números,
una firma de tinta mentida,
o un increíble,
comprado,
evidente
e inexplicable
consentimiento general,
que nos quiere absorber,
representar y
acomodar
en el confortable confort
de la
conformidad
que nos doma y nos guía,
lentamente,
al precipicio
de los nadies

# UNOS MALDITOS BRAZOS ABIERTOS #

# UNOS MALDITOS BRAZOS ABIERTOS #

Se irán cuando el amanecer
despliegue sus alas cándidas,
seguirán las rutas casi inciertas
de quienes rifan su suerte
por buscarse la vida,
y no se escaparán.
Se irán sin huir,
sólo por marcharse,
por no marchitarse
o tal vez afligidos por
la maquinaria incansable
de los días,
eso ya no importa,
dejarán melodías de la noche
que cantarán siempre
libertad,
sonrisas de luz que adornarán
el mínimo espacio del corazón
que aún se niega a secarse,
dejarán versículos de verdades
y una barricada de momentos,
versos hablados que hicieron
escuela en las heridas de la vida
y todo, todo, todo
un silencio de extrañarlos,
dejarán sus huellas en las calles
nuestras que son suyas,
por nada o por todo,
por el trago,
por el humo,
por la tarde,
por el pan de ayer
por la conjura implícita
de nuestras almas de fuego
disociadas de la soledad,
y sin saberlo
dejarán unas buenas vísperas
de una borracha bienvenida
y unos malditos brazos abiertos,
los nuestros,
que aquí
de hierro,
los esperarán

# DESCONFÍO #

# DESCONFÍO #

Desconfío de la gente
cuando me miran con sus ojos
hijos de la
cultura paranoia,
miedo,
coraza,
veneno,
desconfío de la gente
que almacena soledades
en el torrente de su alma
y las quiere contagiar,
desconfío plenamente
de esos que sonríen
con sus dientes televisivos,
esos que son el futuro,
ellos:
mentira,
mentira,
mentira,
desconfío siempre
de los bolsillos llenos,
del traje y la corbata,
de los que aman siempre,
de los que odian poco,
de los que mueren en paz,
de los que viven en guerra,
desconfío, ¿qué puedo decir?
de los que se abrazan
frente al espejo,
de los que se buscan
el maquillaje,
de los que se adoran
el velo,
desconfío de sus estatales
estados de ánimo,
de sus tranquilidades burocráticas
en largos documentos,
de sus benditas felicidades
en doce cuotas,
de sus modernos problemas
y vicisitudes,
de los que mañana saben
que despertarán,
de los que apoyan la cabeza
en la almohada y no se les
hunde la cabeza,
desconfío de la firma y aclaración,
de los votos y los vetos,
de esa mano derecha,
de las verdades tan ciertas,
del usufructo prometido,
de la concesión de libertad,
de esa voz carismática
que tanto
tanto
tanto
convence,
desconfío,
desconfío,
desconfío,
al fin y al cabo,
de casi toda
la
gente

# LAS PALABRAS CON TON Y SON #

# LAS PALABRAS CON TON Y SON #

Las palabras: mis manos,
la mueca contra la muerte,
un atisbo, un deslumbre,
una corazonada,
los motivos para otro amanecer,
la existencia a la intemperie,
un respiro en las fauces del subsuelo.
Mi voz se acalambra si no vuelan
las palabras al encuentro
de la boca de tu alma,
de la mía o de algún beso,
me veo inútiles los dedos
si no se tiznan de tinta,
si no escupen aguaceros
sobre un pedacito de papel,
si no esculpen un sueño canción,
me callo, yo, para siempre.
Yo
sin
palabras:
un silencio de árboles caídos
que nadie oye,
sin palabras,
que miedo,
que fraude, que inconsistencia.
Hablarán mis palabras
y siempre
sin dios,
sin explicación al dorso,
con ton y son.
Mi voz verdadera,
las palabras ciertas,
las viajantes,
las que danzan como
anacrónicas ráfagas
de luz que no invocan sombras,
las que se encienden como
destellos intransigentes
en la piel del tiempo,
las que recorren a ciegas,
de bruces y al sol
las rutas malditas ,
y
aquellas que,
sobre este recorrido,
sea como sea,
avanzan
siempre
sonriéndole a la mordaza,
sonriéndole al borrador,
sonriéndole al jerarca,
sonriéndole al silencio
que
no
prescribe,
porque ellas saben que
pueden escaparse
por entre los barrotes,
por entre los dedos que tapan la boca
y por entre los zarpazos de
nuestra última bocanada de vida,
Allí, al borde del precipicio,
Allí, cuando muere el reloj,
Allí, en el fin último
todavía fulgurarán
incandescentes,
ellas,
las palabras

# POSTALES PERPETUAS #

# POSTALES PERPETUAS #

Amanecí, abrí los ojos
y me propuse mirar al cielo,
además de las calles calvario,
de los rostros
mitad resignación,
mitad cansancio,
además de los cuerpos yermos,
que no son más que
masas deshabitadas
de la buena cordura,
además de mi cansancio
en el zumbido del despertador,
en las vísperas del desayuno,
en los primeros pasos que me
arrastran a las garras del yugo,
además de los mismos caminos que
se mueren conmigo, que a veces
me preguntan porqué y no se decir,
que no secan mis lágrimas,
que se reflejan en la cara
de la aurora y traslucen infierno,
que no saben
nunca,
nunca
torcerse,
además de mi escritorio lúgubre,
blanco, pero cada vez más gris,
maldito, pero cada vez más costumbre,
frío y cada vez más frío,
y además, por supuesto,
mis manos que ya ni propias son,
mis manos que crujen inviernos,
mis manos que destiñen la luz,
mis manos que buscan a tientas
pedacitos de infancia,
retazos de vida,
costuras de porvenir,
y nada,
nada,
ojalá mañana,
mañana si,
aún tenga fuerzas
para mirar otra vez
al cielo
y no desfallecer
en las postales
perpetuas
que recrean
mi ciudad

# LOS PRIMEROS DEL OLVIDO #

" Fueron arrojados al acantilado
de la cruel favela,
huyen de las hienas,
de escuadrones de la muerte "
Ismael Serrano

# LOS PRIMEROS DEL OLVIDO #

Los primeros del olvido,
que llevan sangre por piel,
que extraviaron su alma
en el desamparo
de un tacho de basura,
que van vestidos con jirones
de las sobras de nadie,
que no se distinguen
de sus propias sombras,
que laten débilmente en
cada esquina
sabiendo que
cualquiera de ellas
puede ser su joven ataúd,
casi sin saber hablar
preguntan el hambre
¿Por qué?
Preguntan el futuro
¿Aún vale?
Preguntan el cielo
¿De quién?
y solamente,
solamente
los escuadrones de la muerte
les devuelven
la mirada

# 5 MINUTOS #

Basado en un texto de Eduardo Galeano llamado
"la luz es un secreto de la basura" del libro
"Ser como ellos y otros artículos."

# 5 MINUTOS #

En 5 minutos
se han gastado
en armamentos
10 millones de dólares
y 160 niños
han muerto por hambre
o enfermedad curable,
esto es la guerra,
la guerra más silenciosa,
la llaman
paz,
yo la llamo
muerte,
5 minutos
1
2
3
4
5
¿En qué empleás 5 minutos?
¿Cuánto valen tus 5 minutos?
¿Quién no regaló 5 minutos?
¿De qué nos sirven 5 minutos?
Laten sobre la tierra seca de corazón
ríos de sangre que fluyen sin voz
y mejor no escribo más,
porque se me acaba de erizar
la piel del alma
cuando noté que llevo
10 minutos
haciendo
este
poema

# HOY CHARLÉ CON BUKOWSKI #

" Nosotros simplemente olvidamos a los nuestros
en cualquier caso es un viento muy frío "
Charles Bukowski

# HOY CHARLÉ CON BUKOWSKI #

Bajo a mi
segundo
subsuelo,
donde descansan
o fallecen
pilas de cables,
y teléfonos a los que
nadie llama,
aquí paso la hora
en que la rutina
ejerce su pausa fugaz,
a veces
pienso,
duermo,
hoy charlé con bukowski,
me convidó un trago
y otro más,
y otro más,
y
otro
más,
nos embriagamos
de vasos con sombra,
hablamos, me contó,
de la muerte dulce,
de la mierda en las calles,
de las victorias en el hipódromo,
de las prostitutas enfermas de sexo,
de la melancolía que lo rasgaba,
de las botellas que bajaban y rodaban,
de la ternura revuelta con tripas,
del infierno, su padre,
de las mujeres que lo odiaban,
de como las amó,
en cualquier caso,
fue un viento
muy
frío

# COMO POR ARTE DE NADA #

# COMO POR ARTE DE NADA #

Busquemos una canción
o
algo
que vierta flores
en esta enredadera de
espinas dorsales quebradas,
una pistola que dispare
sombreros de copa
llenos de sueños
no soñados
o
algo
que vuelva la noche
interminable,
ya tuvimos luz,
y no nos sirvió
ese amanecer,
ya tuvimos fracaso
y nos levantamos,
no se si
más
o
menos
fuertes,
pero
nos levantamos,
como por arte de nada,
como por vocación de los muertos,
así que
así es,
seguiremos buscando
y que sigan
rezando los ciegos malditos
y los sordos eunucos
porque bien les convendría
que no
encontremos
nada

# CON SANGRE #

# CON SANGRE #

Se apagó la luciérnaga del porvenir,
la rosa de los vientos perdió el sentido,
los conceptos de la libertad se fugaron
y eso bastó para dejarme en babia,
ya pasó un largo rato desde la última felicidad,
un rato de calendarios apilados en el espacio
donde se quiebran los recuerdos
como piedras de tierra seca.
Pero todavía tenemos el amanecer,
aunque trémulo y lapidario,
y administrado por los reyes
y sus manos de dedos prestidigitadores
que barajan el mundo y reparten
dando honores al olvido,
trivialidad al silencio
ojos al sordo,
y oídos al ciego,
estableciendo vocablos que condicionan,
y cruces para el cuello,
desmintiendo holocaustos,
matando con subterfugios
y brindando con sangre.
Yo no,
yo no doy
trivialidad ni honores,
ojos ni oídos,
vocablos ni cruces,
no desmiento,
no mato,
no brindo,
tal vez usted tampoco
(ojalá),
pero es terrible,
y desalentador
y despreciable
ver que si,
que hay quien si,
y que además brinda
y con sangre,
que es la nuestra,
que poco a poco se derrama
y va tiñendo el amanecer
en su dormido despertar

# BANDERA UTOPÍA II #

"Ella está en el horizonte -dice Fernando Birri-. Me acerco dos pasos, ella se aleja dos pasos. Camino diez pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. Por mucho que yo camine, nunca la alcanzaré. ¿Para que sirve la utopía?Para eso sirve: para caminar"
Eduardo Galeano

# BANDERA UTOPÍA II #

hoy escribo que no hay tiempo,
que se nos cae el cielo sobre los hombros
y que mañana el amanecer será la guadaña del viento,
hoy tengo las manos cansadas,
el ceño fruncido,
y la esperanza en deuda con la fantasía,
a veces, me detengo en la utopía,
esa que late en tu mirada,
esa que se sueña hasta en las pesadillas que nos
castigan en el punto mas oscuro de la noche,
esa que vibra en los corazones
de las almas desesperadas,
esa que llora maldiciones
y muere de hambruna
en los rincones de la historia,
quisiera cantarte la canción
que te borre los muertos,
quisiera abrazarte con el calor
de los soñadores que te rinden
tributo en cada esquina,
en cada silencio triste
de realidad,
quisiera,
pero hoy no,
hoy te escribo estas palabras
porque no estoy en ningún sitio,
porque la antorcha se consume sola
iluminando mansamente la habitación
que nadie quiere habitar,
porque
no se cuando,
ni como
me quedé perplejo rompiendo espejos
que no me devolvían la mirada.
A veces, me detengo en la utopía,
y le creo la sonrisa que ataca
y espera, que pinta y me besa,
quisiera que camines junto a mi
y que rompamos ese horizonte que
se aleja para siempre,
quisiera que descubras el velo
de los ciegos que no te ven
o que creen que no deben verte,
quisiera que vuelvas a mi lado
aunque se me quiebre la voz,
aunque no pueda sostener
tu resistencia,
aunque se me corra la tinta
cuando quiera nombrarte,
aunque tenga mis frágiles huesos
labrados por las penas,
aunque no tenga espejo
quisiera que vuelvas,
porque te juro,
por el mismo aire que respiro,
que todavía
y sin embargo
creo en ti

# EL SEPULTURERO #

# EL SEPULTURERO #

Un destello de pesadilla,
un almanaque que no duerme,
miedo atiborrado en la sien,
ausencias que se encienden,
las sombras que soplan el viento
y la oscuridad que gana la contienda,
un dolor sin herida,
una imagen cicatriz,
el fantasma del sepulturero,
sus palabras de la muerte,
escalofríos como truenos,
retales de sueños descocidos,
silencio inquieto, nervioso,
la voz sibilante del miedo,
el enterrador, su avance precoz
o no,
y despertar,
salir de la luz negra del sueño,
mientras los ojos buscan el desvelo,
embebido en la desidia de las sábanas,
y en el horror que permanece,
y el sepulturero a mis orillas
clava su mirada y actúa,
la realidad, la cama, el cuerpo
se tapan de tierra,
tierra
sobre
el
ataud,
morir en un destello de pesadilla

# SIN PEDIR PERMISO #

# SIN PEDIR PERMISO #

No habíamos cambiado el mundo aquel día,
pero lo descubrimos,
lo exprimimos contra la pared
y nos vimos,
y eramos nadie,
sin embargo,
nos reconocimos,
y estabamos sin máscaras,
hoy sirve de consuelo.
Pensamos del mundo
su trajín incesante
de calaveras de carne,
su apuro por no llegar tarde
a la cola de la tristeza,
su sin fin de ruidosa oscuridad,
su maldito empeño por ser mejor
cada minuto de futuro,
pero ser mejor sobre el otro,
el otro que es la gente,
la gente que es el mundo,
y yo quiero mis manos vacías,
no inmiscuirme en el tropel
de las almas de plástico,
fantasear lejos del cubículo
de paredes inmensas,
yo quiero estrujarme el corazón
y que gotee tinta de versos,
yo quiero despeñar el cúmulo
de momentos podridos al sol,
alejarme del abrazo de las sombras
que me arrincona entre los muros
de la vida artificial
y lejos,
bien lejos de su vorágine,
cosechar la siembra
que enterré en aquellos
pasadizos escuetos
donde,
alguna vez,
sin pedir permiso
fui libre

# PASAN LOS ROSTROS #

# PASAN LOS ROSTROS #

Pasan los rostros veloces y efímeros,
avanzan, retroceden
cargando su mundo a la espalda,
que no es el mismo cada día,
algunos pasan y quedan
grabados en tu mirada,
pero la mayoría
nunca
permanecen,
se van en el recorte
de la última calle,
en el tumulto atiborrado de gente,
y aunque vivan en el mundo del ruido,
en realidad,
cada mente que pasa
calla,
mastica su tristeza
y mezcla el llanto con lluvia
para no morirse de verguenza
o
para
no
morirse.
Todavía, aquellos que alegres desfilan,
tampoco enarbolan su luz al viento
por temor a que la felicidad
se les derrame
por las orejas,
la boca,
los ojos,
pero no tienen miedo a perderla,
sino a que algún niño sucio
la encuentre y la engulla,
y vaya por ahí cantando
sonrisas ajenas
que sus dueños
nunca
quisieron
regalar

# GUARDAR GRITO #

# GUARDAR GRITO #

No soporto las palabras,
los caracteres que se cortan,
los sueños si se deshacen,
no puedo mirar esa pantalla
y no ver que se reviste de niebla,
no entiendo la fotografía
de tu sonrisa porque
yo
no
la
veo,
no puedo pasar desapercibido
cuando dictan sentencia
de
censura,
no puedo prestar paciencia
ante todos los escalones
y los surcos,
me place tu boca
y se me muere el tiempo,
lo
matan,
reloj y agonía
se clavan los ojos,
se investigan el miedo,
no puedo ver los barrotes
y sentir su solemnidad,
los transeúntes
fabrican sus horas
alrededor del manto de la parca
y si por error o azar
cruza su guadaña
aletargan el paso constante,
ciego,
y crecen la pena,
el temor(con sobresalto)
y nadie desafía
y decir nadie,
hoy más que nunca
es
decir
nadie,
no puedo dejar todo así,
no puedo aceptar las línes rectas,
ni la soberanía de respuesta,
se me agita el pulso
me urge ser indiscreto,
mandar todo a la mierda,
y martillarme la conciencia
manchar el cincel con sangre
y escuchar,
y escucharnos,
y buscar
y buscarnos,
cuando se te caiga el mundo,
cuando tus mejillas sean grises,
cuando me pidas algo para siempre,
un verso que te explique si
tiene más sentido la desesperación
o volverse cuerdo
y todavía preguntes por qué
te diré:
más vale guardar silencio
que
guardar
grito

# PEQUEÑA FÁBULA DEL RELOJ Y EL TIEMPO#

# PEQUEÑA FÁBULA DEL RELOJ Y EL TIEMPO #

Un día de mi vida, tempranamente,
llamó a mi puerta un hombre distinguido,
vestido con un traje que relucía
brillante limpieza, brillante garbo,
llevaba su corbata bien planchada,
y una miraba fina que llegaba más allá
de lo que yo pensaba.
Llegó con un gran maletín y antes
que pudiera esbozar palabra saco de él
imágenes, luces, artefactos, colores,
tranquilidades y hasta me atrevo a decir,
alegrías.
Me mostró el lujo de aquellas
cosas y que podían ser mías,
que sólo bastaba con
un simple intercambio
del cual saldría beneficiado.
Aquel límpido e ilustre hombre
me ofreció sus maravillas
a cambio de mi reloj,
uno pequeño, casi una baratija
que portaba desde hace años,
¿quién sabe cuántos?
sin dudar, acepte sorprendido,
tal vez mi reloj representaba
algo valioso para aquel individuo extraño,
pero respetable,
él, complacido y realizado
desplegó un contrato donde dejé
estampada mi firma para cerrar
la transacción.
Los días pasaban y con tantas
fascinantes posesiones que tenía
perdí la noción de las horas
del sol, de la luna, vivía para
aquellas cosas, para mantenerlas,
para reinventarlas y así
descubrí que aquella persona
y su voz empresarial
no se había quedado
simplemente con mi reloj,
sino también
con mi tiempo

# ME DIRÁN #

# ME DIRÁN #

Me dirán prohibido,
me dirán no,
que no hay puerta,
que mañana,
la semana que viene seguro,
me dirán hasta luego
siendo hasta nunca,
me dirán otro día,
ahora no, lo lamento,
me dirán no puedo hacer nada,
tengo las manos atadas,
yo no tengo nada que ver,
me dirán ya se hizo tarde,
me comprometés,
hay un problema,
me dirán por favor señor y mentira,
me dirán disculpe,
muerte,
qué se le va a hacer,
me dirán no alcanza,
ya veremos,
no sea imbécil,
si claro por supuesto adiós gracias
diré

# PALABRAS PARA GEORGE ORWELL #

# PALABRAS PARA GEORGE ORWELL #

Aunque nos miren el miedo,
la voz y los pasos
con ojos ocultos, avizores,
aunque nos dicten el tiempo,
la ideología y el silencio
con mentiras implacables, infinitas,
aunque la policía siga
quebrándonos la espalda y el sol,
como en aquel viejo futuro de 1984,
aunque las cámaras no nos dejen
solos ni con nuestra soledad,
aunque nos controlen la ironía,
el sueño, la risa y el sarcasmo,
déjeme decirle a vivo grito
que usted no fracasó,
usted le mostró al mundo
qué era y en que se convertía,
usted me habló verdad y rabia,
justicia y desesperación,
y supo arrancar el maquillaje
que pintaba los barrotes
de libertad dejando a descubierto
que en realidad sólo eran
sangre y cárcel

# LUNA INSOMNIO #

# LUNA INSOMNIO #

Insomnio,
las horas no corren,
se fueron el sueño y el soñar
dejando los labios de la irrealidad
secos y agrietados,
una cama bajo el rodaje
del silencio y la oscuridad
más profunda vestida de soledad,
insomnio,
calor, frío y fantasmas de ronda,
los ojos fulguran
y aunque se cierren,
se ven cada vez más alejados
de la paz de los dormidos,
insomnio,
los desaciertos de la almohada
anuncian que mañana
saldrá el sol otra vez
para quemarles el rostro
a los sonámbulos del día
y para recordarles
que ya ni las sábanas
ni la luna
les darán abrigo

# RECORRIDOS #

# RECORRIDOS #

con la espalda de lastres,
con la memoria en
el vaiven del olvido
y la resistencia,
agolpados a la puerta
de un vagón sin salida,
con la televisión a la
mesa y al mandato,
en un publicitario pandemonium
nacimos y crecemos,

sin brazos ideológicos,
sin cielo raso,
sin cielo,
¿y paraíso?
si, en fábulas de mentidores,
con el miedo inscripto
en las retinas,
miedo,
(y eso si que no caduca),
nacimos y crecemos

albergados por un horizonte
con vista al mar,
si el mar es cemento,
abrazados al hollín
de héroes
de mero disfraz,
en el rincón negro de una
urna orquestada,
en una vorágine perversa
nacimos y crecemos

en guerra contra toda pena,
pero siempre tarde,
en guerra con cada instante de amor
y entre borrones,
en guerra con nuestros desconocidos,
incluso desconociéndonos,
en guerra con el espejo
que es espejismo
que se rompe
al despertar

si así nacimos,
si así crecemos,
entonces habrá que
dejar de avanzar
en el mismo compás,
y hablarle
al futuro de las caídas
de la danza que nos viene
propinando el presente y
que nos arrebató el pasado

# SI DECIMOS #

" Decir amigo
es decir lejos
y antes fue decir adiós.
Y ayer y siempre
lo tuyo nuestro
y lo mío de los dos "
Joan Manuel Serrat

# SI DECIMOS #

En la guitarra si decimos voz,
en la calle si decimos hogar,
en la risa si decimos vida,
en la rabia si decimos realidad,
en las manos si decimos esperanza,
en la utopía si decimos futuro,
en la palabra si decimos razón
y en el alma si decimos canción.
Estamos en cada sitio
que hacemos nuestro,
en cada concepto que dibujamos
en el viento con nuestro pincel
de la tinta de los charcos,
estamos en el abrazo
que nos vuelve uno,
por más que el tiempo
nos induzca al olvido,
habitamos el instante de existir
con el furor del último día,
perduramos en el grito
donde somos nosotros
y en esa compañía que dimos
cuando la soledad acechaba
entre las hendijas del corazón
y más que nunca, y más que nada,
en el otro si decimos amigo

# MANTO DE LUZ NOCTURNA #

# MANTO DE LUZ NOCTURNA #

Me vendrá la muerte,
cuando venga en viaje de vuelta,
de vuelta de sus rondas de asedio
fortuíto o calculado,
como toda buena maldita ruleta,
vendrá con su alforja
repleta de cansados vigorosos,
de antiguos conspicúos inescrutables,
de nacimientos que no nacen,
de pechos sin alma,
de agnósticos sin ángel,
de oradores sin paraíso,
de justos(e injustos, alguna vez),
por si algún dios exige ver la balanza.
Me tomará por la espalda
con un zarpazo veloz de cazador
por no mirarme de frente a los ojos
y contemplar todas las rabias
que le apuntan con el dedo
en cada rima, soneto,
cancion o verso
que dediqué a su no salud
y así sellará su venganza
y así cumplirá su tarea
de manto de luz nocturna

# SOY VOZ #

# SOY VOZ #

Ni anaquel de esperanzas,
ni desidia descarnada,

ni cuento de una historia,

ni camino de las sombras,

ni cancionero desesperado,

ni cuchillo malherido,

ni cruzada del sol,

ni malicia fabricada,

ni perdón de un destino,

ni palabra concertada,

ni ensayo enmascarado,

ni regalo de promesas,

ni un adios para siempre,

ni raiz de alcurnia,

ni cante de derrota(¿qué más da?),

ni despunte de la luna,

ni ilustre donaire,

ni poeta entreverado,

ni poeta de labranza,

ni poesía solemne,

ni poesía soñada,

soy voz,

¿quién dijo nadie?

soy voz eternizada,

voz

# SANGRE Y SAL #

# SANGRE Y SAL #

Un idilio de sangre y sal
clavó la voluntad del olvido,
vendido a una cándida sonrisa,
a una fe del corazón,
se descubrió todo un futuro,
y velamos por nuestras sombras,
hasta brindamos con malos tragos
y en el curso de las mareas,
de su vida relojería,
se desplomó y deshojó
cada pestaña que danzaba al
ritmo del soplo de la soledad,
pero tales corrientes
duermen para despertar
y recobrar su torrente furibundo.
Vuelven a nacer,
con o sin disimulo
a las orillas de
cualquier primavera
con frondas que enmarañan
la más alta muralla inconquistable,
con rutinas intermitentes
que terminan por eternizarse
aunque se extiendan por un segundo,
con fantasmas que nos acompañan
dejándonos sólos
hasta en el sueño dormido
del último lecho en tierra,
hijo de la madera,
la tierra
y los gusanos

# DEL FINAL #

# DEL FINAL #

Curar la muerte con espanto
y mutis por el foro,
curar la muerte con designios
y arrivederci,
decir presente e infinito,
si soy más que el fin de la arena,
si me levanto y le grito al último sol
aunque no lo sea,
si borro el estrépito moral,
un que me importa le planteo
y si voy de miedo
disimulo valiente,
porque nunca es no
¿si que más da?
si me tuerce un torbellino,
el primero que encandile,
si hay lágrimas que se revuelcan
aún después de esgrimir,
si hay ventolera
y se vuelan los sueños.
Por supuesto que te veo
luz de candelabro,
colofón del libro final,
pequeñez inmensa del nacer,
por supuesto,
si estás en cada verso
y yo te escribo,
si sos calle vacía,
seguridad y abrazo,
si te percibo de soslayo
y sabés, me desentiendo,
si de todas formas
te cultivo,
porque tus rutas son alimento
del sentir, lo más cercano
al otro vivir,
ese que nos dicen que hay
que temer,
pero no te rías conmigo
que no sos de mi barro,
de mi piel curtida,
de mi cuento,
quemás madera y te da igual
el oro robado,
ardés en la llama de cualquier azar
y hasta sos un mal mandado,
pero no te olvides que sos parte
del juego,
todos nacemos hasta morir
y te juro,
tu ruleta voraz,
trampeada,
turbia,
no será la excepción

# ROMANCES Y RABIAS #

# ROMANCES Y RABIAS #

Quien escribe busca las palabras precisas
para dejar constancia de su reflejo,
su entorno, de sus tormentas,
sus resplandores,
algunos quieren inscribir su nombre
en la historia,
descansar en los escaparates
de la memoria colectiva
y
sin rumbo,
también están los que,
específicamente,
activan una maquinaria que escribe
material reciclado, desnutrido,
con el simple fin de engrosar la chequera,
pero serán frívolos aparatos intrascendentes
del
verso,
y estamos los que con letra
arrugada, tullida,
pintarrajeamos
romances y rabias
en trozos de papel mal cortados,
en fraseos de arrabal,
en canciones disonantes
para sentir estar hoy
y a su vez,
para irse bien lejos
donde el vacío
de la nada
no nos calle
el
silencio
o
la
voz

# COMO GATOS #

# COMO GATOS #

Que mañana nos desenamoremos para siempre,
que el amanecer baldee las manchas de abrazos,
de caminos que nos dimos, de susurros toscos
que dejamos en las sábanas tibias,
que nuestro amor quede tatuado en ese rato intacto
donde nos deshicimos del alma cuando cerramos la puerta,
que desboquemos las agujas del reloj
hasta que se derritan en nuestras miradas de fuego,
y mañana,
mañana daremos todo por perdido,
dejaremos un adios escrito en la última juntura de los labios,
dejaremos que el futuro escriba la próxima ocasión
sin vencimiento presuroso de ilusión,
dejaremos que el otoño se lleve los nomeolvides
o que la primavera deje,al menos, un sólo árbol marchito,
así nos ahorraremos la arritmia desencadenada,
la pulsión de los sentimientos,
la extrañeza de extrañarnos,
la inevitable foto que suscita ayeres,
los borrones tontos del porvenir inocente,
abatamos los rastros de la función carnal,
conjuguemos la despedida con una sonrisa,
seamos cómplices de callar el después,
nada de solemnidades, no perjuremos destinos,
destrozemos las escaleras que construyeron
nuestras osamentas entremezcladas
y no nos avisemos,
alejémonos lentamente y sin atrás
como gatos callejeros que acaban
de devorar ávidamente los restos
de algún bocado,
como gatos sigilosos que guardan
silencio por no molestar al ruido,
como gatos sin fe en los que nadie cree,
como gatos que se tejen con la noche
y desaparecen

# LA OSCURIDAD EN 1976 #

# LA OSCURIDAD EN 1976 #

Sumido en el miedo desperté,
el aire es viejo
y no sale por las ventanas,
las calles tienen ojos avizores,
la televisión y la radio
hablan con voz de mando,
hay palabras que ya no existen,
porque que nadie las dice,
brisas de agua soplan silbidos
de gente que ya no está,
pero nadie sabe nada,
nadie pregunta,
nadie cae en la cuenta,
escondo mis papeles,
mi tinta, mi voz,
se huele el olor de libros quemados,
también el de verdades
propias y ajenas,
el miedo me habla de la muerte
y callo,
escucho pasos por las noches,
siempre son ellos,
patean las puertas
y se oyen gritos

mientras revuela la oscuridad,
el manto de la noche se agita
y un silencio sepulcral
tiñe las veredas

hay un mundo allá fuera
pero ya no me pertenece,
veo por endijas,
leo entre penumbras,
pienso en la clandestinidad
pero la policía del pensamiento
igual lo percibe,
eso ya me lo había contado Orwell.
Me miro al espejo
y ya no soy yo,
sino un atisbo de miedo,
un reflejo del miedo,
la vida del miedo,
botas y su estruendo
en el jardín,
más cerca,
más fuerte
más
más
más
y más fuerte
y la puerta bruscamente se abre
y cierro mis ojos
y se oyen mis gritos

mientras revuela la oscuridad,
el manto de la noche se agita
y un silencio sepulcral
tiñe las veredas

# ROMPECABEZAS CORAZÓN #

# ROMPECABEZAS CORAZÓN #

Arriar las velas,
bajar el dolor del vaiven
de los vientos,
hundir el ancla
en el espacio inalterable
donde uno es uno
sin espejo,
anudar sólo mis manos
y apretar la conciencia
para replantear los abismos,
enmendar las grietas
de los temblores
del camino,
acopiar las estrellas
con luz verdadera
en los bolsillos
eternos del alma,
ensamblar los cruces
del pasado y el presente
que se hicieron laberinto,
establecer las brechas
y las cicatrices
para medir la muerte,
instaurar un segundo
en mi reloj donde
pueda escribir los trasiegos,
las ondulaciones, las delicias,
los atavios, las costuras,
los trompicones y las lejanías
sin que las cortinas de lluvia
y el tropel incesante de gente
pisoteen y borren la tinta de mis palabras,
y finalmente
fijar la pausa donde
el silencio y yo
podamos forjar un lazo
que acomode las piezas
del rompecabezas corazón
para así descubrir,
tal vez
y
después de todo,
que es posible
algún futuro

# CEGUERAS #

# CEGUERAS #

Ciega la boca, ciega la voz,
ciega mi lengua salada,
ciegas las cerraduras,
¿ciegas las ganas?
quizás,
cegueras de fuego,
cegueras de suelo y escalón,
cegueras de deshielo,
cegueras de carretera y escalera
y
cegueras de charcos
enjuagan mis ojos
cuando se conjuran
la soledad y el amanecer
cada despertar

# EN LAS DESPEDIDAS #

# EN LAS DESPEDIDAS #

Las despedidas siempre son más,
así es la matemática inalterable de la vida,
no supongo, lo se,
así de simple es,
es inalienable al latir del corazón
este final ingrato del adiós,
este pañuelo de lágrimas de viento y escarcha,
el agitar de las manos y el curso de los besos
se vuelven voraces devoradores del sentir
en las despedidas,
las fotos se vuelven ataudes,
los lugares concurridos: cementerios,
y hasta las flores plásticas se marchitan
en las despedidas,
la misivas se escriben con sangre, a veces,
nuestros ojos sangran al leerlas,
los boletos no cantan la vuelta,
se desechan al partir,
los albores del después se tiñen
de melancolía,
esa melancolía
de espejos resquebrajados
y
de faroles sin luz,
y así seguimos,
volando bajo y
tratando de sobrevivir
a las despedidas,
o tal vez, no a ellas,
sino a los huecos de ausencia
que poco a poco van
sepultando los días y sus ayeres

# MATARÉ #

# MATARÉ #

Mataré mi cuerpo con miles de botellas vacías,
con las toxinas del momento
que marchitarán mi cabeza peldaño a peldaño,
con el frío que se entrometerá en mi sangre
congelando mis latidos,
mataré lo que soy,
un esperpento que se ondula con el viento más leve,
un maldito chiste agresivo que descubre los rostros,
un caminante que no puede despegar los pies del suelo,
un conjunto que no sabe ser ni estar.
Mataré mi cuerpo hasta hacerlo cenizas del viento,
tendré el miedo que habrá que tener
cuando llegue al hospital rendido,
y al final, quizás, seré
un cobarde que no querrá morir,
pero a dios, ni palabra,
lloraré anchas lágrimas que no lavarán
la rutina que crucificó mi tristeza impotente,
dejaré tantas cosas por hacer que no
tendrá sentido contarlas en los últimos suspiros,
mataré el correr de mi reloj
y dormiré sólo si lo procuro,
mataré lo que ves,
y si supiera de mi postrera mañana,
tal vez sea mejor,
será la última jugada en la ruleta de mis horas,
una efímera estrella que disfrutará su brillo
hasta que se abrace a las sombras de la noche,
la recibiré con un guiño cómplice,
me pedirá un verso y se lo daré,
después se irá sin adiós, sin despedida
y no me percataré de su partida,
nos dejaremos libres al fin,
el amanecer y mis ojos ya no se
contemplarán con desdén y
por fin olvidarán el odio
que los puso
frente a frente
cada día

# DE LA MUERTE #

# DE LA MUERTE #

Parásitos inclementes, mordaces, malditos,
arquitectos del final, pensadores del infierno,
hijos del veneno, del sacrilegio insensato,
accionistas que invierten en desiertos,
conquistadores de lo eternamente ajeno,
prestidigitadores del cemento y la cal,
devotos de la insolencia perversa,
cocineros del apocalipsis prematuro,
bandidos fugaces del aire tibio,
ladrones de la luz, asesinos de la luna,
caladores de la tierra,
conspicuos de la ignorancia,
visitantes malvenidos,
reseñas de un mal sueño
que no perece

así nos acusan
los cielos despellejados,
el río ya osamenta,
los bosques troquelados,
el aire ya humareda.
los animales disecados,
el sol ya letargo.
En resumen,
el mundo y sus frondas
que presencian
su propio funeral
vilmente orquestado
por nosotros, sus hijos,
los funcionarios de la muerte

# LOS SUEÑOS DE LA GENTE SIN ALMA #

# LOS SUEÑOS DE LA GENTE SIN ALMA #

Los sueños de la gente
sin alma
serán como los sueños de
los muertos,
porque emigran libres
a deshacerse en la niebla,
porque abren las jaulas
al despertar,
porque no hay anclas ni lazos
que unan la irrealidad
con el vivir del pensamiento,
porque sólo quedan manos
irrisorias y vacías que nada
ofrecen ni reciben,
porque les queda, como residencia,
paredes de carne en
putrefacción, por eso hullen
por la ventana que lleva
a morir con el alba.
Los sueños de la gente
sin alma
serán como los sueños de
los muertos
porque prefieren
desaparecer,
antes que quedar
sin el abrigo
del
espíritu

# EL NO-MUNDO #

# EL NO-MUNDO #

Quise hacer realidad una historia no contada
que nació en un sueño,
un sueño donde
habían palabras que se comían
dientes devoradores de caminos,
habían canciones que no pretendían
llenar alcancías ni atontar los sentidos,
habían uniformes verdes colgado de una pared
y se llenaban de polvo,
había un sol que brillaba todo el día y toda la noche,
y no hacía sombras,
había un corazón para cada mundo
y en cada mundo estabamos nosotros,
había un pincel por cada mano,
una luna por cada horizonte,
y en cada mano, en cada horizonte
nos encontrabamos.
Eramos como el arco iris,
distintos colores de una misma sonrisa
e igualmente iguales,
había un juego de mentira que ya nadie quería jugar
y se llamaba guerra,
había un juego de verdad que nadie quería dejar de jugar
y se llamaba memoria,
habían payasos sin lágrimas en los ojos
y si la gente lloraba, era de tanto reír,
faltaban bocas para tanto alimento
y el frío se acongojaba al ver tanto abrigo,
pero también allí
la gente despertaba,
la gente se topaba con el final,
como yo,
malditas mis historias soñadas,
maldito mi no-mundo,
maldita mi utopía,
maldita mi alma,
maldito mi despertar,
maldito para siempre,
para siempre,
para
siempre

# NO ATENDIMOS AL FINAL #

# NO ATENDIMOS AL FINAL #

Y nos metimos en un después
de unos corazones sin sentido,
en un después que no nos
pertenecía,
en un posterior enjambre
de cerraduras muertas,
en un sitio de puertas
abarrotadas de rocío,
nos inmiscuimos con
cerrazón tras la borrasca,
no atendimos al presagio
del final,
creímos en el tiempo
cuando en verdad
no había
un
después

# COSTURAS DEL CORAZÓN #

# COSTURAS DEL CORAZÓN #

Mareas de estiercol
abrazan mis brazos
¿qué sucede en el puerto
de mi cavilar?
caminos de entierro
cantan mi canción

el amor como un túnel.
su subir, su bajar,
sus espacios de oscuridad,
sus mediodías de frío,
sus noches de luna sin sal
y sus motivos de sol

los resortes oxidados
saltan disparatados
por donde quiere
arribar el olvido
y se llevan las agujas
del tiempo del momento

complicidades lejanas
de lo que fui y lo que soy,
compañeros de la ruta
que a veces no se encuentran,
que se reprochan palabras
y costuras del corazón

¿quién forjó las heridas?
¿mi ayer o mi hoy?
no hay certezas si hablamos
de la angustia que se encarama
cuando miramos hacia atrás
desde nuestro delante

y es en vano sollozar un pasado
desde un presente si no
pretendemos futuro,
es en vano mirarnos las
cicatrices frente al espejo,
y también desentenderse

así que aprenderemos el son
que nos hace bailar los
compases destartalados
de los tiempos sin pausa
de este corazón que
al palpitar agita los vientos
y resopla marejadas

que busca los rincones
de telaraña y musgo,
que busca los huecos
de soles que no queman,
que busca el descanso
justo para no hartarse,
algún día, de latir

# SENTIMIENTOS GENÉRICOS #

" Genérico: Se aplica al nombre que se refiere a personas
o cosas pertenecientes a conjuntos de seres que tienen
las mismas características. Apelativo, común. "
Diccionario Manual de la Lengua Española Vox.

# SENTIMIENTOS GENÉRICOS #

Envasados van los corazones,
como modelos para armar,
junto a los sentimientos que
hacen fila en una línea de
montaje con recetas al dorso
y, por supuesto,
fecha de caducidad.
Su engranaje repetido
se aceita en nuestro día a día
de billetera y recurso,
nos llama la moda del momento
y aseguramos que nos gusta o
habrá que convencerse,
habrá que formar parte
para ser,
para compartir las miserias,
para involucrarse en un mismo ciego,
para sonreír a la par de la tristeza,
para parir un nicho de muertos,
para encordar guitarras mudas,
para participar de la derrota,
para que el tiempo
del ahora y del ya
no nos destierre,
o habrá que estar al margen,
un poco al menos, para
acompañarse de una
soledad verdadera,
que es la nuestra,
que es más leal
que la soledad
de todos: la genérica.
Que nos engulle
en la boca de la muerte

# DEL ODIO #

" Es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio "
Mario Benedetti

# DEL ODIO #

Venimos de la noche,
de su oscuridad,
desarraigados de cualquier lugar,
deshabitados de paz
con un silencio incisivo,
Transcurrimos en un tiempo
que no es el nuestro
masticando la impotencia
y su misma herida,
descubrimos la rabia,
sentimos la hiel,
abarcamos el fracaso
en su extensión inefable,
estuvimos donde no se debía
y hasta quisimos dar muerte
porque cuando dolió la vida
buscamos
venganza,
asumimos los desconciertos
cuando emprendimos el camino,
esa ruta de oropel,
de sonrisas que no lo eran,
de alambradas,
de amaneceres tardíos,
respiramos la podredumbre
y ni siquiera era nuestra,
mendigamos porvenir
y sin tener presente,
digerimos el veneno
y sin alimentarnos,
sufrimos las pesadillas
y sin apenas haber soñado,
sin embargo,
aquí estamos
y si somos
la
generación perdida
es porque
venimos
del
odio

# LA CANCIÓN QUE NO SABE SOÑAR #

# LA CANCIÓN QUE NO SABE SOÑAR #

La canción que no sabe soñar
no puede resistir en vela,
no tiene nada para añorar
ni ante la cárcel se rebela

no reinventa relojerías
para un mejor nuevo futuro
porque cede en la cacería
de este frío presente oscuro

se olvido de enaltecer el alma,
de iluminar el horizonte,
se olvido de perder la calma,
de gritar y subir al monte

en mi memoria de canciones
relucen sueños y caminantes
que entre montones de ilusiones
alumbran voces incesantes

y sus ecos no se apagarán
aunque revuelen las guadañas
y sus bocas no se morirán
porque miles más las apañan

# NUESTROS SECRETOS #

# NUESTROS SECRETOS #

En la habitación de los secretos
vive nuestro ser impensado,
nuestro bibliorato de verguenzas
y aquella inocencia perenne

en este cuarto deshabitado
estan las verdades del cuerpo.
Rápido se llena de rencores
que agazapados pierden paciencia

nuestros misterios no son soledad,
al menos nos siguen callados,
pero con las ganas de relucir,
de colorear nuestras mejillas

todos los secretos son latidos
que palpitan hechos, historias
que no recurren a los olvidos
que recubren nuestra memoria

a veces se escapan de la boca
como maldiciones perpetuas,
como promesas desatendidas
o como lágrimas ingenuas

todavía reparan en vidas
y amores que no nos competen,
como buscando un pedazo de alma
para aferrarse a la realidad

para así, quitarse los grilletes
que les echa nuestra conciencia
para poder ser, después de todo,
algo más que meros secretos

# ¿MALA SUERTE? #

" Me duele el futuro y el codo
de tanto pensar "
Poncho K

# ¿MALA SUERTE? #

No es fortuito este desequilibrio
en donde somos mecidos,
no es esta desesperanza una
mala jugada de la moneda,
no es este silencio instalado
una casualidad de bocas mudas,
no es esta juventud desorientada
sólo pequeños despistes.
Tal vez sea una firma sin aclaración,
un reloj manipulado,
un botón rojo, un avispero,
un trono de oro,
un dictamen desconocido
o peor aún, un dictamen concensuado,
tal vez sea un grupo de acreedores,
una maquinaria, un bolsillo,
un coro de malditos,
una escalera de números,
unos medios controlados
o peor aún, unos medios controladores,
tal vez, incluso sean,
granos de arena imperceptibles,
ácaros en entropía,
aire frío dirigido,
palabras escondidas,
quizás miedos por augurios,
carismáticos por dioses
conformismo por quietud,
sedición por falacia,
quizás no lo sepa,
pero hay algo que me queda claro
esto no es simplemente
mala
suerte

# AYER YA SE FUE #

" Qué peste, faltan para el domingo
como siete semanas "
Mario Benedetti

# AYER YA SE FUE #

Ayer el sol me miró todo el día,
ayer anduve a mi aire,
ayer un poco más de descanso,
ayer un poco más de lo que soy,
era recorrer las horas,
y aunque fueron breves,
respiré
cada uno
de sus
segundos
con bocanadas sinceras,
entre risas y bostezos,
ayer el reloj corría sagaz
hacia hoy,
ayer hablabamos de lo triste
que iba a ser hoy,
ayer el horizonte relucía de vida,
hoy es el mismo que nos mata,
ayer nuestras almas revoloteaban,
hoy son las mismas que se escapan,
era no escuchar el puñal del
despertador que puntualmente
se clavaba y dejaba estrías
desalentadoras,
pero da igual todo
lo que ayer fue,
porque ayer
ya se fue
y hoy,
hoy
otra vez
es
lunes