# LA CULTURA DE LA SANGRE #

# LA CULTURA DE LA SANGRE #

La sociedad, victimaria y
a su vez, víctima de si misma,
tiene su plan de salvación,
cada persona dice saber como lograrlo:
apretar el gatillo
es la única infalible solución.
Sus juicios, enceguecidos por el odio,
son guiados por un reguero de balas
y así olvidan que los libros educan,
y que no se puede vivir matando.
cada persona sueña con su risa y su dedo
activando la bomba,
no quiere ver más allá de su miedo,
pero actúa según lo que él le dicta,
la gente ya no le reza a dios para
que los proteja y ampare,
sino que le implora a la muerte
para que llegue con su guadaña
y barra con los últimos eslabones
de esta cadena de corrupción y asesinato
que nos ata y asfixia,
piensan que el verdadero criminal
camina por la calle nublado por el veneno,
empuñando un arma y una causa sin razón,
pero la soga que tira de nuestro cuello
no es más que la corbata de algún letrado
que mira con desdén por la ventana de una oficina,
que se levanta después de las 10,
que tiene tantos rostros como máscaras,
y que le da lo mismo calcular tasa de interés
o tasa de mortalidad oculto por siempre jamás
en sus fauces sombrías de fantasma invisible.

# GENTE NADIE V #

# GENTE NADIE V #

Antes que nada nos acongojamos,
echamos el ancla y un suspiro
de polvo se esparce silencioso.
Parpadeamos lentamente,
y en la milésima de segundo
de la intermitencia oscura,
el cansancio es inmenso,
luego aflojamos las zapatillas,
quizás la corbata y el sueño,
un poco de agua limpia las manos
y aleja el nubarrón que tapó al sol,
miramos el reloj siempre,
o el nos mira displicente
y sigue con sus chasquidos,
tic tac, tic tac, tic tac
y uno se atropella a si mismo
para hacer y deshacer,
han pasado largas hora y
la verdad es que tu día,
el que te pertenece a vos,
no a un ordenador,
no a un escritorio,
no a una suma o resta,
no a  una ciudad gris;
recien comienza.
Y uno tiene hambre de vida,
no se imagina a la muerte vigilando
la sombra de sus pasos,
simplemente busca aferrarse
a una razón,
pero generalmente estas
razones tiene garras filosas,
por eso no valen la pena.
Así que prendemos el televisor,
basura de turno
y a dormir de nuevo
y vuelta a empezar.

# EL DOLOR NO TIENE MEDIDA #

# EL DOLOR NO TIENE MEDIDA # 

El dolor no tiene medida, 

nuestros pares hacen de jueces

y hablan, pero sin noción,

no sienten en la piel el estigma,

sus lágrimas son de aire.

Cada quien se enreda en su karma

y comete sus errores precisos,

nada en sus aguas turbias

y la corriente los lleva al desconcierto,

los consejos, sueños son 

y casi siempre se olvidan con el día,

la razón estalla en una lluvia de cristales

y las esquirlas dañan al calor

que alguien nos tendió alguna vez,

ahí caemos en la cuenta de que no

son tantos los abrazos que tenemos para dar

ni tantas las verdades verdaderas.

Quizás se puedan remendar los horizontes

que partimos a punta de lengua o cuchillo,

esos que significaban futuro,

pero jamás desandar las huellas

que hundimos en el cieno

y que nos definieron para mal.

En estas historias da lo mismo

ser avisador o traidor,

cada quien asimila la herida como puede:

languideciendo en un rincón,

sonriendo aunque el chiste no haga gracia

o levantándose como si hoy fuera distinto que ayer.

Hay muchos puñados de arena en el reloj

y muchas, muchas formas de sobrevivir,

porque, por suerte, todavia,

el dolor no tiene medida.

# POETA #

# POETA #

¿Qué es o quién es un poeta?
Un prestidigitador de palabras,
un muerto que relata sobre
los infiernos posibles
y los cielos ausentes,
una especie de intrínseco dolor humano,
un hueco insomne, un trueno mudo.
Es un elegido o más bien un condenado,
es un emisario, un heraldo,
tiene por voz una daga
y por sangre un fruto,
dice respuestas cuando nadie pregunta,
dice preguntas cuando todos han respondido,
no tiene escudo ni sortija,
ni barriletes, ni certezas,
sólo una galera que esconde conejos de tinta
y palomas de la paz con las alas rotas.
Tiene lo que siempre hecha en falta,
pero se le escapa entre los renglones.
Apenas si lo entiendo.
¿Yo me pregunto, qué es o quién es un poeta?
y ustedes, por favor,
no se queden en silencio.