Bendita la mano poeta
que en el destello de un borron
quebro las lineas de los mapas
y pinto de blanco
los colores absurdos de los trapos.
Bendita la pluma poeta
que hizo que el amor mismo
se enamore en el
llano gris de los reglones
donde gotean sus dos soles.
Benditos los malditos
que erizan corazones con el
trueno de sus gargantas,
que endulzan el raro sentir
de morir y vivir cada mañana.
Mueran benditos y ausentes de la gloria
inventada por el oro y
por la palida cadavérica figura
Canten aun mudos de delicias
peguen coses de rueda trunca
desborden mi jarra de vino
con el agrio licor de sus
profundas charcas dolientes
Sus versos hacen espejos
son cura y contraindicación
de los buenos malestares,
beso fino de cuchillo
que junta y pega los retazos
de sueño ya deshojados
Que no marchite aquel cyprés
que les dió sombra alguna vez
y por el tiempo que les quede
en el reloj sean eternos en mi sonrisa.
