# GENTE QUE LLORA #

# GENTE QUE LLORA #

Era una lágrima entre toda la gente
o la gente, toda, entre lágrimas,
no lo sabría precisar
y es que siempre estoy un poco
más lejos de lo que debería.
Lo que se es que la gente llora
por la noche y el día,
sin remiendos y con miedo,
yo perdí, por fortuna,
la fecha de mi último llanto,
tampoco es un galardon
ni nada similar,
tal vez la melancolía inconmensurable
se tragó cada gota salada
y cada calendario,
eso si que no sería una suerte,
eso si que habría que olvidarlo.
Las lágrimas no van al mar,
lo tengo sabido,
sino ya se hubiera desbordado,
van regando cicatrices,
floreciendo cementerios,
haciendo reir a los payasos,
van siendo esparcidas
por fantasmas que recordamos,
que extrañamos,
que dimos por muertos,
y la gente llora,
no puede evitarlo,
es una forma de traerlos
al dolor de sus ausencias,
y la gente llora,
no puede eludirse,
es una forma de sentir la muerte,
algo así como dejar constancia
de la fragilidad que los envuelve,
algo así como pedir por favor
que mañana o cuando sea,
alguien llore por ellos
para que vuelvan
como añoranza
o pequeña tristeza
después de que les haya
tocado adornar
su lecho de madera o ceniza.
Esa es toda su resurrección.

# GENTE QUE CAMINA #

# GENTE QUE CAMINA #

Es un ajetreo de torbellino andante
las pisadas que arrasan con la acera
en sus nervios y fracturas,
rápido, lento,
sin pausa ni sueño,
los pies y las vidas
ya no son inherentes,
y después de surcar la primera
baldosa ya estoy inmerso
en el tumulto fastuoso,
soy otra caratula en el tiempo,
otro traseunte del paisaje
que no es paisaje,
y aunque corra
igual se me hace tarde,
y aunque pare
igual me arrastran,
oculto mi rostro
y no por querer esta vez,
sino porque me mimetizo,
juego de camaleón,
mi piel no genera su
luz única,
alguna vez alumbró,
pero ahora es tiniebla.
Perdí mi nombre,
casi mi destino,
soy nadie para nada,
soy nadie para todos,
camino y no reparo,
aunque vea amor en cada vereda,
aunque vea compañía,
aunque vea reflejos de mi,
aunque vea que es mejor huir,
camino y no reparo,
perdónenme
si no puedo despertar
de esta maquinaria
que nunca quise encender.

# GENTE QUE GRITA #

# GENTE QUE GRITA #

Escucho gente que grita,
están gritando desde algún lugar,
están quemando sus voces,
dicen rabia, dolor
y que las lágrimas
deben valer la pena.
Yo sigo caminando,
o sigo sentado, quieto,
pero mis oídos eternizan
las palabras que vienen
desde la inexistencia,
desde el vacío real,
desde el viento soplando
y atiendo atento,
¿de dónde provienen sus
reclamos inobjetables?
no se,
caldean mis pasos,
me hacen formar parte,
matan la calle enmudecida,
hacen eco en mi cabeza,
y horadan los muros
que me rodean impávidos,
indeclinables, prestablecidos.
Parece la idea de una noche
que no existe,
parece un conjuro de venganza
y justicia,
parece la verdad,
lo juro,
parece la verdad
y aprieta, conquista,
destruye porque crea.
Escucho gente que grita,
bramidos pertinaces,
cantos tajantes,
y exploto,
quiebro mi silencio,
no puedo seguir caminando,
sentarme ni estarme quieto
si allá afuera
hay gente que grita,
que quema su voz,
que dice, desde su soledad,
que aunque nadie quiera escuchar
ellos, sin embargo, insisten,
por esa resistencia
se funden en mi voz,
buscando, en un alarido,
destrozar las cerraduras
de este laberinto vida
en el que nos involucramos
sin siquiera percatarnos.

# DEL TIEMPO EN EL MUNDO #

# DEL TIEMPO EN EL MUNDO #

No me hables de lugares tan lejanos,
de muelles a los que no arribo,
del gramaje de todas mis carencias,
que eso ya lo escribí.
Tendré presente el primer bocado
como si fuera el último antes del hambre,
te aviso traicionando que mis manos de hueso
se mueren de sol y porvenir,
de las necesidades que son tantas
y los besos que son pocos;
igual, no hay destinos para el karma
ni condenas anteriores a la vida;
acá, entre dolencias,
como todos mis semejantes,
reconstruyo la trinchera,
preparo la escalera y su caída
y nada más que con una torpe ceguera
que nació conmigo.
Si soy distinto o si somos,
por algo será;
si no tengo nada claro
es porque la niebla también conlleva oscuridad
y la oscuridad es el telón de todos nuestros días.
Primero el presente,
después veré a donde llegar
con mi memoria remendada,
primero la efímera sonrisa,
que en un segundo de huracan,
arrasa con las impaciencias crespusculares,
con las paredes tersas del silencio
y con esta vida amanecida que no deja de echarnos
sus cuentas morosas,
primero y después de las lágrimas como olas,
punto y aparte,
que cualquier día
comienzo a nacer de nuevo
con más vida de la que se seco
y fue arrebatada,
en el pasaje fugaz
del tiempo en el mundo
que es demasiado,
demasiado
frágil.

# INTERROGACIONES #

# INTERROGACIONES #

Si supieras que, en breve, caerá
la hoja definitiva de tu árbol de la vida,
del libro de tu cuento,
Si supieras que quedan unos segundos
para que empiece tu canción de la muerte,
si supieras que pronto
esbozarás tu suspiro final
¿que palabras minúsculas dejarías
como enseñanza o legado?
¿en qué nombres sellarías tu despedida?
¿qué tristezas compilarías en un recetario
para alertar al que viene detrás, al que llega,
al que no sabe cómo ni cuándo se extravió?
¿cuántas plegarias mansillarías?
¿a cuántos dioses les quitarías la máscara?
¿en qué paraíso desangrarías tu decepción?
¿a quién le regalarías tu último beso?
¿en qué habitación de sombras reconocerías
que el temor es innimaginable?
¿qué condenas te quedarían por cumplir?
¿a qué incidencias les echarías la culpa?
¿qué sueños tendrías por dormir?
¿qué ternura por revelar?
¿qué odio por clavar?
¿qué nos dejarías?
¿una pregunta o un veredicto?
¿un mundo o un bolsillo de nada?
¿un deseo o una convalecencia?
¿Y qué dirías en tu postrero grito desesperado?
ese que, probablemente, no podrá detener:
el correr irrevocable del reloj
hacia tu hora firmemente señalada,
el filo de la guadaña que se dispara
sobre tu silueta desgastada y yerta,
el decidido roce de tu alma con
el frío invernal que tanto presentía.
¿Cuál sería tu magistral frase?
¿una oración grandilocuente que
respondería a todas las cuestiones
o este silencio poco elegante
que sale de mi boca
como resolución desamparada
ante tantas interrogaciones
que no puedo llegar a abarcar?

# LA LLAVE #

# LA LLAVE #

Tirarás las penas infinitas
que sangraron tu camino antes
de que lo encamines sin mirar,
y a dentelladas quebrarás los barrotes
que crecieron de un tiempo a esta parte,
hasta el techo de las horas,
las conjeturas fatales de lo venidero
quedarán sin argumentos al fin.
¿Qué es herida? ¿qué es cicatriz?
las brechas se entrelazan,
que mengue el fuego,
que lleguen las cenizas,
tal vez, el viento las pierda
de mil veces por todas.
Yo se o confío que
de tanto crepúsculo a deshora
vendrá un amanecer impostergable
y ya nadie podrá decir que
tu corazón ha muerto,
ya nadie podrá desentenderse
de tu alma diáfana,
ya nadie te encontrará en la arista
del rincón donde dormías ensombrecida,
no habrá lugar para el muro
entristecido que escaló tu horizonte,
ya no tramarás con la muerte
cerrar la persiana del dolor
porque, de repente, las puertas
se abrirán de par en par abanicando
susurros que dirán porvenir
y corrientes de abrazos y sonrisas.
Llegará la llave
y vendrá con compañía.

# NUBE PASAJERA #

# NUBE PASAJERA #

Perdoname si mi tacto alguna vez franqueó
tu piel verdadera, tu osamenta de sol;
si mi boca destartalada estableció
un lazo de palabras y sonrisas contigo;
voy a cortarme las yemas para no volver
a rozar a nadie más,
voy a arrancarme la lengua para no
decir más intensiones,
y todo para que mi sangre abyecta sólo manche
el papel donde me proclamo vivo y escrito,
uniforme y casi un grito, casi un silencio.
No quize cosechar estos frutos infectos
con los que yo mismo me envenené,
no quize contagiar esta pestilencia,
no quize mezclarme con tanto infierno de gente,
mi sombra jamás quizo ensuciar el suelo con
su esencia nocturna tan pura y marchita,
mi sombra no es culpable,
jamás pinto mis pasos con luz de compañía,
jamás quizo seguirme.
No quiero socorro ni buenos augurios,
sólo camuflarme entre mis simplezas,
volar inadvertido por las calles de su noche,
y que nadie sepa de mi derrumbe lento
cuando acontezca,
de mi beso mudo sin rastros ni huellas.
pero ya, desde este lugar, todo sabe a tardanza.
Ahora mismo si pudiera alejarme de todos,
ahora mismo si pudiera romper los relojes,
ahora mismo si pudiera,
si fuera más que un endémico del miedo,
si pudiera, porque no puedo,
si pudiera, porque se que no puedo,
tal vez me consentiría
con la paz y su amor tranquilo,
pero no, no, nada es más fuerte
que lo que uno es y no quiere ser,
aunque intente cambiar.
Como una nube pasajera
que no puede olvidar su tormenta,
aunque sepa que mañana
espera otro amanecer.

# TONTOS NARCISOS #

# TONTOS NARCISOS #

Me sentencia si me mira
y es que me sabe de memoria,
evalúa mi lucidez,
agolpa mis cansancios
y colecciona mis cicatrices,
me devela verdades tan crudas
como el amanecer cuando pisotea
la noche y la deja fuera del cuento,
sabe que mis misterios son pobres
y mis mentiras endebles,
se identifica con mi congoja,
con mi amor, con mi fotografía lánguida.
Nos damos la espalda sin aspavientos,
sin verborragia, sin querer recordarnos.
Nos preguntamos por qué la misma hora
cada día y quién es feliz,
yo no lo se, tal vez el si.
Si se hace añicos,
nos presagia mala suerte,
pero se que no es así,
con eso ya venimos sembrados.
Escribe todo lo que ve,
guarda biografías y reseñas,
detalla nuestras geografías,
nuestras fronteras y horizontes
y todo porque
sólo ensaya con nosotros
para cuando deje de ser reflejo
y salga del espejo con su rostro único
y los rastros que le dejaron
nuestras compañías
de tontos Narcisos
que quiere desechar para siempre.

# APÓSTROFE #

# APÓSTROFE #

En el mundo de la tristeza el ciego es rey
y en su oscuridad saborea la alegría.
Tengo mil ojos y ven demasiado,
recorren mi interior y contemplan
cada brecha inalterable,
cada rincon enmohecido,
cada podredumbre,
cada herida.
Si fuera de piedra, ya estaría hecho trizas,
si fuera de viento, no podría volar,
si fuera distinto, sería mejor,
ni piedra, ni viento, ni carne, ni yo.
¿En qué profundidades quedé encallado?
¿Por qué el ancla se clava cada vez más
al fantasma de todas las ausencias?
Si estuviese posado a la orilla de un acantilado
y en ese instante pudiese vislumbrar
la película de mi futuro
¿Me aferraría a la tierra de su camino venidero
o quebraría mi lápiz,
cerraría mis ventanas,
y diría perdón y adios a todos
para arrojarme en duelo
hacia la última cobarde salida?

# UN UNIVERSO #

" No hay universo como aquel que sangra. "
Pablo Neruda

# UN UNIVERSO #

Mi universo parafrasea versos cuando habla,
juega con columpios en los abismos ,
patalea y nunca se pone de acuerdo conmigo,
se pone triste ante tantas tristezas,
y devora la alegría en un segundo
como si nunca antes hubiese probado
tal bocado.
Mi universo tiene una certeza
que es la madre de todas las dudas
y eso es todo lo que sabe,
cuelga de la pendiente de cualquier renglón
y quiere querer pero no entiende
cómo, ni hasta dónde, ni con qué.
Apuesta contra la desidia que se expande
y se cartea en el solitario cuando nadie lo ve,
Mi universo mantiene luciérnagas por estrellas,
escaleras por caminos, dados por futuro,
no se desvive por morir ni por vivir,
simplemente, en algún lugar existe,
a veces padece de agorafobia, psicosis
o sencillamente mutismo,
no tiene piernas porque algún día
quiere soñar con alas.
Mi universo se alberga en calaveras psicotrópicas,
planta allí su árbol de desconocimiento,
no se vende aunque esté en oferta y malsano,
aunque ya haya pasado su buen tiempo,
tiene pretensiones, por supuesto,
pero no quiere irrumpir otros universos,
prefiere anudarse que desnudarse,
su temeridad no puede contra la niebla,
su miedo conquista atardeceres,
no es un conjunto vacuo
ni nada que se le parezca,
no es lo que mira ni tampoco lo que ves,
no sabe de infinito ni de murallas.
Mi universo se desprende de la realidad
como por inercia inusitada,
no conmueve ni es egolatra,
va de subsuelo en subsuelo respirando humedad
y queriendo dormir más y más
porque ya no puede con tanto desvelo sin paciencia,
a veces, rendido y hastíado, quiere ser otro,
menos diáfano y difuso,
con abrigo y alfombra de bienvenida,
con agenda para mañana y serenidad brillante,
a veces quiere ser otro o nunca más nada
y yo con el.
Mi universo es un universo,
dirán que es pequeño,
yo digo que es inmenso en mi puño.

# FANTASMAS DE LA CALLE II #

# FANTASMAS DE LA CALLE II #

Otro invierno duro para los alcohólicos de la calle
que depositan su plegaria a ras del cemento,
que cantan su canción que suena a tristeza bandida,
a soledad empedernida, a vida desubicada,
que prefieren que los odien y que los miren con desdén
antes de que los quieran ayudar con libros de autoayuda.
Plantan su mala siembra entre besos y botellas,
como sabiendo de su fruto envenenado,
como sabiendo su incomprensible ataúd despreocupado,
se levantan cada día y se atragantan con el trajín
de su rutina desdicha que los aplaca minuto a minuto,
tienen el hambre y tienen el miedo,
tienen las puertas abiertas y en espera,
tienen todas las ausencias agolpadas
en su rincón más oscuro y menos olvidado,
tienen el abrigo descocido, el calendario tachado,
la alegría como si fuera un cuento pequeño,
en fin, no tienen nada que valga porvenir.
Pero llega la noche, entre nieblas, y en sus ojos
destella una luz que mezcla mundo y angustia,
que agita las veredas y las vuelve hogar,
que llama a un amigo y lo hace escudo
o, hasta diría, motivo y esperanza,
la excusa es un trago o varios,
pero la verdad, la única realidad
de sus perpetuos pasadizos
en donde se encuentran,
es que nadie puede
estar sólo con sus fantasmas.