sábado, 28 de enero de 2012

# QUERER POR QUERER #















# QUERER POR QUERER #

Abogo por la gente que no ronda a la gente,
que no explora minuciosamente en sus miserias latentes,
que respira, pero no asfixia, que nace, pero no mata.
¿qué somos sino fantasmas difusos
arrumbados entre dudas y miedos;
y todos juntos, aglomerándonos?
Despertamos distintos cada día
por el sol apesadumbrado o por el reloj
que asedia vertiginoso
y las manos buscan encadenarse a otras
casi por reflejo o falta de calor,
a veces somos más que lo que nuestro tacto
llega a conocer y estrujar,
corremos vigorosos y sin descanso
hacia lugares convocados
y colgamos nuestras sombras tristes
en espaldas ajenas esperando alguna
especie de reflejo o luz al final del camino;
siempre incumpliendo deudas con el amor que exigimos,
siempre esperando más de lo que damos y podemos
sin atender contradicciones inherentes.
Queremos llegar a saborear el alma desnuda del otro
y obtener un intangible título de propiedad,
como si cada cosa del universo debiera tener dueño
y nadie concede treguas verídicas,
queremos absorber todo lo que nos falta,
nadie puede con la soledad, necesitamos
una compañía a medida que podamos
manipular con preceptos y cariños,
sentirnos parte de algo que apenas entendemos,
que apenas queremos investigar y amparar.
Tratamos de fulgurar lo suficiente
como para llegar a encandilar el dolor
que nos acomete desde los rincones
cuando nos hallamos taciturnos y solitarios
en un amanecer desprovisto del futuro pendiente.
Se que no siempre es así, se que somos más humanos
que espirituales e inconsistentes,
se que un día llegaremos a ver todo más sencillo,
no se si más cierto, pero si más fácil,
lograremos querer por querer
sin cercos ni control ni usura
y podremos sonreír libres como si tal cosa
no fuera un espejismo perenne
o una mueca de tiempos olvidados.

viernes, 27 de enero de 2012

# HIROSHIMA, MON AMOUR #















"Si no aceptan nuestras condiciones pueden esperar
una lluvia de destrucción desde el aire como la que
nunca se ha visto en esta tierra."
Harry S. Truman

# HIROSHIMA, MON AMOUR #

El 6 de agosto de 1945, en Hiroshima,
todos los relojes se pararon a las 8:15AM,
el mundo palideció, sangró inapelable,
nunca un clamor de guerra se oyó
tan fuerte y definitivo.
Fue un volcán atómico ardiendo en un suspiro,
un hongo tóxico explotando en cada alma.
De un segundo a otro miles de vidas
fueron sepultadas en el aire dejando sólo
sombras difusas y engendros inhumanos
como herencia inmaterial, como memoria solemne.
Fue tal la ferocidad abrasiva
que ningún alarido de lamento llegó a sonar,
ninguna maldición vengativa, ninguna plegaria ciega,
todo fue un silencio inmenso envuelto en llamas.
Y ya nada podía nacer allí,
el veneno quedó sembrado,
sólo la adelfa, flor envenenada,
asomó su color como símbolo locuaz,
como retrato de la muerte.
La tiranía busca poder a toda costa
y no conoce la palabra humanidad,
no hay más maldad que la que el hombre
puede inventar en su mente genocida.
Ningún dios o demonio
hubiera podido elucubrar tal perversidad,
no hay fantasma criminal con tanta frialdad.
No hay pecado o placer que habría podido
argumentar aquella atrocidad inconmensurable,
no hay fin absoluto en la tierra
que justifique tales medios;
un arma psicológica ensamblada
con ansias de destrucción no pretende
solamente infundir miedo,
quiere matar, degradar la vida,
hacerla cenizas para que la tierra las engulla,
quiere asesinar y asesinar y asesinar
hasta que no alcanzen los cementerios
para tanto cadáver.

sábado, 21 de enero de 2012

# GENTE QUE ENVEJECE III #


















# GENTE QUE ENVEJECE III #

Herrumbre en los recodos
que dejo a la vista,
letargo en la distancia
de la cama hasta la vida,
ausencias de mis pares
que ya se precipitaron 
a su último suspiro;
dejame toser los años
que se me atragantan
y que a estas alturas,
ya no puedo recontar.
Siempre me vi lejos de este día,
no, no es mi certificado de defunción
que anuncio cuajado,
sino lo más cercano
a la rendición ante el tiempo,
ya no puedo configurarme en el presente
ni decodificar los mensajes
de este siglo atolondrado,
ya no soy urgente,
lo se, pero me urge
decirlo para comprenderlo.
Pero no, no me gana
la salud ni la soledad,
sino la pereza,
el cansancio que me da
verme enredado
en las partículas de polvo
que revela el sol
cuando atraviesa la ventana,
soy un alma volátil en 
esa danza de silencio y vacío
que no arriba en ningún lado,
otra resaca del amanecer
que no halla empatía
con el exterior,
otro ser que no tiene relevancia
porque no mira hacia adelante,
por eso,
por el crujir del alma y los huesos,
por las injurias que no valen,
por los caminos que se ensombrecieron,
por sentir que todo pasó demasiado rápido
y casi en forma inadvertida,
por eso y por lo que callo,
te digo, hijo,
este reloj es tuyo, ya no lo necesito,
no quiero agujas revoloteando en mi cabeza,
ya me voy,
no a la muerte, ya te dije,
sino a un lugar donde nadie sepa de mi,
donde nadie me conozca
y al fin, pueda entender quien soy
sin que el mundo o el espejo me lo diga.

jueves, 19 de enero de 2012

# ÚLTIMA MUERTE #


















"Al día siguiente no murió nadie."
José Saramago

# ÚLTIMA MUERTE #

Te perseguiré desde el alba
hasta el crepúsculo
con mi guadaña de latón,
pintaré tu sombra con sangre,
tendrás, por fin, lo que eres.
Escribiste los azares
meticulosamente y sin piedad,
impartiste el dolor
con tu mano impávida,
como si fuera tu deber, cosa de nada.
Rondás insomne con más nombres
que el sol y tu alma, si existe,
es lúgubre oscuridad insondable,
es terror en el filo del miedo,
es vigilia llevando tormento.
Quiero encontrarte desprevenida
en un callejón desolado
saboreando tus triunfos execrables
y ejecutarte sin imposibles
con la crueldad que mereces;
y juro, no tendrás requiem ni responso,
ni ataúd, ni mortaja,
nadie llorará tu podredumbre,
no habrá dios, ni santo afligido,
los gusanos preferirán no infectarse,
la tierra te expulsará de sus entrañas,
ni una nube vestirá de luto,
el cielo bendecirá la paz en su borrasca
y el infierno, cínico y mordaz,
reirá con carcajadas estridentes
y no por tal frío funeral,
sino porque nadie jamás llevará flores
al lecho de la muerte muerta.

sábado, 14 de enero de 2012

# LAZOS ANUDADOS #
















# LAZOS ANUDADOS #

Los lazos anudados derivan en heridas
y es el mundo personal el que sangra
como un estruendo en el silencio,
los besos quieren arrancar las espinas
que ya hemos asimilado, aunque duelan en el recuerdo,
aunque duerman sin filo en la relojería
que retumba desde el pasado;
no quiero calar tan hondo en el alma
del desamparo ni caer yo, en la emboscada
del corazón indefenso a la intemperie,
¿De qué sirve trancar la puerta, si el frío
entra por la cerradura?
¿de qué servimos si no queremos entendernos,
si en la vigilia todo es acechanza?
No quiero verte en el abismo
llorando entre la lluvia,
no quiero resbalarme en el dolor
que una vez fue para siempre,
si nos decimos no ¿llegaremos al odio?
mejor será pensar que callando
pintamos el consuelo o algún escape
o alguna temerosa cicatriz.
Hundidos en el pantano de la soledad
todo es neblina y miedo, 
las manos se resquebrajan intentando atajar
abrazos creíbles y duraderos,
las alas se secan de tanto volar
entre polvo y ceniza,
los ojos van ciegos, tanteando
paredes y ventanas,
la agonía no sucumbe porque el amor tampoco,
las corrientes no descansan,
las rocas no ceden,
todo se conecta, fluctúa, difiere,
después se deshace o brota irrefrenable,
quién sabe; ni la suerte, ni la razón,
nadie y nada se dan por enterado.
El telón se deja caer o se arrastra
con ímpetu mezclado con letargo
y sin precisiones ni motivos,
para luego abrirse de nuevo
dejándonos como ángeles primigenios naciendo
en la candidez de nuevos calores
en los que, juramos, podemos confiar,
y ojalá así sea, que los círculos 
se quiebren para que no volvamos sobre los mismos
caminos que una y mil veces se derrumbaron
a nuestros pies cuando por fin creímos
que de tanto futuro, ya no hacía falta
el camino de regreso.

martes, 10 de enero de 2012

# CÓMPLICES #



















# CÓMPLICES #

Es como si nos cuidáramos desde la niebla,
desde los laberintos donde nos enredamos sin remedio.
El paso dejó de ser firme cuando la suerte nos soltó
la mano en el desierto de lo impensado,
cuando la idea de vivir sin preceptos
se volvió una escalera sin final,
cuando descubrimos el rostro taciturno
que nos acechaba desde la tristeza,
y aunque nos quedásemos solos de repente,
sabía que nunca moriríamos en el abandono.
Habrá un copa dispuesta a brindar por nuestro destino
y una canción que dejará muda a la nostalgia,
nos veremos, poco a poco, viejos y cansados
y el mundo estará cada vez más cerca del infierno,
pero el alma seguirá llena de memoria.
Colgaremos nuestras banderas sin patria
en recónditos pasajes, en distintos corazones,
construiremos nuestros hogares en la pendiente
donde danza el viento y el abismo,
pero igualmente, así de incorregibles,
nos llamaremos al convite, a la celebración,
a la risa atemporal, a la conspiración tácita,
un día, quizás, desentendamos nuestras razones
o no coincidamos en los mapas,
y tal vez llegaremos a romper promesas,
a desmantelar juramentos,
incluso a mentir tonterías o mandamientos,
después nos alejaremos buscando
alguna esperanza perdida,
alguna ensoñación de esas que nos borraron
las pesadillas y que extravíamos,
pero siempre sabremos claramente
cuales serán las manos amigas
que en la última noche de luz
nos tenderán el calor preciso
que podrá desterrar definitivamente
a la muerte, que no será más
que el beso frío de la soledad
que nunca habrá podido congelarnos.

jueves, 5 de enero de 2012

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS II #















# LOS SUEÑOS DESPIERTOS II #

No pude disfrazarme de cordura
cuando los lóbregos virajes del reloj
marcaron cómo y dónde el final;
cuando el sol se asomó inalterable
sobre las cenizas borrachas
de la noche envenenada.
No pude, lo juro, volver
a la simiente del cielo
ni enamorarme otra vez
de la parsimonia y el cantar,
de la arboleda brillante,
del día amaneciendo sin misterio.
Me quedé enredado en el andamiaje
de lo diario, lo trivial,
como hipnotizado frente a las calles abarrotadas,
los escaparates relucientes
y el gentío desayunando su mañana.
De los espacios de la fantasía nocturna,
sólo quedó el recuerdo del delirio 
en un vestigio del placer siniestro
que no se acalla porque es un eco duradero.
Eso es todo, pequeñas quimeras en alucinaciones
que escriben heridas que sirven de tinta 
o salida o máscara, y te darán mil nombres,
te pronunciaran como monstruo,
serás desequilibrio y tormenta,
espejismo y oasis,
una pieza del rompecabezas 
extraviada de la realidad
e inyectada de locura,
pero con un triste boleto de regreso
que devuelve todo a su sitio,
como el viento al polvo,
como el barco al ancla,
como el olvido a la vida,
como la vida al olvido.

domingo, 1 de enero de 2012

# OTRO EPÍLOGO PARA EL SILENCIO #
















# OTRO EPÍLOGO PARA EL SILENCIO #

Nunca pudiste encausar motivos,
apenas mantenerlos,
te inventaste una razón
para mantenerte en pie,
y es que tus rodillas
ya estaban demasiado oxidadas,
te dieron el tiempo racionado
y algunas costumbres irrevocables,
pegadas al despertar,
llenas de vacío y herrumbre,
y esa soledad en vigilia
que te mordió los sueños.
Siempre lo supiste,
eso de que el futuro no llega
con expectativas ni logros,
sin embargo,te diste por ganado
aunque estuvieras vencido,
nadie te podía quitar la sonrisa,
si era lo único que tenías,
lo único en que creías,
si te reías tanto
era por despistar a la muerte,
aunque no valiera la pena.
No hay gloria festiva en estos días,
no se puede ir más lejos que el mundo
y lo entendiste,
si todo no fuese tan diáfano,
tan evidente, si hubieras podido
nacer de otra forma, menos cristal,
más roca, menos alma, más hielo;
si las cadenas no fueran,
si las cadenas realmente no fueran,
pero son y serán,
aunque cierres la vida
con un golpe implacable,
estás acá, pero te fuiste,
yo te vi partir
con un frío de verano
en la capa de la noche
y sin dejar huellas ni causas;
yo te vi partir.

Sólo dejaste otro epílogo para el silencio,
nada más,
pero no queda más que seguir haciendo ruido,
aunque no tengamos valor ni vocación,
a veces los estruendos, el fragor,
pueden terminar en una buena canción,
que quizás, en el momento preciso,
sirva de algo y te traiga de vuelta.