# DESPUÉS DE UN BLUES #

A Tom Waits.

# DESPUÉS DE UN BLUES #

Un blues para cuando el sábado por la noche nos asfixie,
para cuando sintamos que nada nuevo nos puede ofrecer.
Despierta la oscuridad en la fría cerveza
de una primavera que no es tal cosa
porque se desliza entre frialdad y algo por decir y hacer,
algo profundo quizás o algo vano, ridículo, redundante.
El mundo puede ser tuyo si lo imaginás destartalado
en la honda desesperación de tu mente sórdida;
puede ser tuyo en ese instante y nunca más
porque ya tenía dueño cuando ni el padre
del padre de tu padre había nacido.
Tu revolución no está en los planes,
algunos nacemos con esa insignia fundida
a
fuego
en
el
alma.
Pero por fortuna, otros tantos
son
lo
necesariamente
obstinados.
Puede que de sus semillas nazcan frutos malditos,
puede que esos mismos nos terminen matando,
o puede ser que no y
que después de
un blues en un sábado por la noche
de una primavera extraña
de cerveza helada y cavilaciones
surja la primera piedra
que será recordada por el hijo del hijo de tu hijo

y por los bastardos que creían tener todo controlado.

# NO ME IRÉ #

# NO ME IRÉ #

Una mujer para cada noche,
un bar para cada trago,
el mundo no para nunca
de girar sobre su eje enloquecido,
todo se precipita antes de establecerse,
no hay indicios de penas ni alegrías,
un perro me ladra bajo la lluvia torrencial
y yo hago lo que sea para ignorarlo.
La oscuridad, pintada por luces de neón
que titilan descorazonadas,
me arrulla con canciones que creía olvidadas,
canciones que me avisan cual será
el próximo golpe que hundirá mi sien.
Las tarareo impertérrito,
nadie cierra la noche conmigo,
el frío me entra por la garganta
y me riega el cuerpo como
un torrente sanguíneo.
El reloj que ya surcó miles de lunas
me pregunta cuántas más necesito
para hallar el escondite,
le digo que no apagaré el motor fantasma
que me vitaliza aunque todo sea cada vez
más sólido y perentorio.
El camino puede irse de mis pies.

Que se vaya.

No me iré.