# UNA Y OTRA VEZ #

# UNA Y OTRA VEZ #

El sueño, con su fecha de caducidad al dorso,
es sacudido con un violento despertar
y todo tiembla en el nervio de la realidad.
Me levanto, como saliendo del umbral
de lo irrisorio, lo volátil
y el mundo no alcanza las expectativas
aunque la vara este cada vez más baja.
El barrio está apaciguado,
manchado de silencio y basura,
las calles parecen de hojaldre;
crujen, se quiebran a cada paso
y ni el viento arrastra los restos.
Imagino que todas las casas están vacías,
que de repente, los habitantes
se fueron con sus sombras
y aunque no me guste el gentío
esa idea no me tranquiliza,
olvido esa tonta imagen mental
y destapo una botella,
la misma película repetida
de la historia de mi vida,
en los malos y buenos ratos,
beber es la constante,
el vuelo de la conciencia,
el ancla que se clava
en un paraje firme,
el veneno que me mata dulcemente.
Camino y no veo a nadie,
sólo un perro descansa mansamente
al borde de un portal,
le ofrezco un trago,
me lo rechaza con un bostezo.
Llego a la plaza,
la plaza de mis días de antes,
ya parece de noche aunque el sol
yace ciego entre las nubes,
si hubieran animales
creo que serían halcones peregrinos
y aves de carroña,
se debatirían en duelo continuo,
nacerían y morirían cada vez.
Ahora llueve, y el cielo
lanza un alarido con voz de tango pero
sin música, ni bailarines, ni lágrima de ron.
Cruza una dama por la vereda,
mojada pero esbelta,
marcando huellas sobre los charcos,
sonriente, pero con nostalgia
y va despacio como cargando con pesadez
los años que el tiempo le ha dado,
me mira y claro que la miro,
por fuera y por dentro,
tímido y suspicaz
como si no fuera yo a quien mira,
como si ella no fuera más que un fantasma
de diciembre en una tarde de tormenta.
Se acerca, titubeo levemente,
le ofrezco un trago,
la botella está vacía,
me lo rechaza con un bostezo;
arrojo la botella con rabia
y se estrella contra el suelo,
pero no se rompe,
ella desaparece.
Nadie me creerá esta historia,
la botella quedó intacta,
merece ser llenada
y bebida de nuevo,
una y otra vez
hasta morir dulcemente.

Dulcemente.

# EL REGALO DE LA AMNESIA #

# EL REGALO DE LA AMNESIA #

En las noches que no nacemos,
que nos quedamos nadando beodos
de los saberes elementales
que tragicamente la humanidad
ignora o aplaca,
nos damos al sueño sumidos
en un silencio oscuro,
de callejón,
de miradas en anhelo,
de preludio a la tormenta.
En ese descanso que no se ata
a agujas puntuales nos paseamos
por pesadillas(emboscadas)
y nos sumergimos en otras historias
que generalmente nada
tienen que ver con el mundo.
La vida despierta, el hombre existente,
el ser cotidiano es lo que prevalece
y reina el cuerpo; su andar y su pesar,
su amor y su desahucio
su muerte y su suicidio,
todos los cuentos terminan igual
aunque los recodos de los laberintos
nos mareen y nos desbaraten,
por eso quizás las pesadillas
del ensueño sean un buen refugio,
respirar el todo y la nada
de la ilusión incierta
de la mente en trance
y olvidarse de amanecer;

el regalo de la amnesia.

# EL PROBLEMA NO ES DEL OPTIMISMO #

# EL PROBLEMA NO ES DEL OPTIMISMO #

No pretendo ser presuntuoso ni
peregrinar por el ocaso de la fe
y la paz, y la concordia y la buenaventura;
es otro planteo el que inscribo
en la turbiedad de los decires y las palabras,
es una escisión en el pensamiento que
quizás sea mayoritario e imperecedero.
Puede que mi consideración se figure
desde el odio, la rabia y la irreverencia,
poco me importa el orígen,
me ocupo más bien del fin.
Me refiero a los sembradores de optimismo,
a los que predican el amor puro,
a los que insisten en que
avanzar por el camino
siempre es la opción más sabia,
la que te deja mejor parado frente a la vida
y con más chances de progreso.
Esculpen bendiciones esbeltas,
escriben odas a la luz,
al sol, al prójimo y a su espíritu,
al perro fiel y al ave que reluce en los cielos,
a cada flor, a cada alegría
y al dios de todas las cosas.
No dicen nada más, no tienen otra fórmula
y creo que se engañan
tanto como quieren engañarme,
de todas formas es bien sabido que
el problema no es del optimismo
sino del mensaje vacío con que lo pregonan.

# DE LAS MENTES MÁS OBCECADAS DE ESTE PLANETA #

# DE LAS MENTES MÁS OBCECADAS DE ESTE PLANETA #

Me gusta que la literatura duela,
que se clave en las venas y
colme de cicatrices los crepúsculos;
que diga cien veces lo que quiero escuchar
y mil veces lo que no.
Me gusta su tizne de
catástrofe, de alarde, de destino;
quiero terminar un libro y
quedar aplacado por la fascinación
de sus laberintos intrínsecos e infinitos,
quiero tormentas y borrascas,
quiero miedo y lujuria,
quiero una historia por cada causa perdida,
un espejo por cada pena solitaria,
una virtud por cada pecado anónimo.
Abrazaré las calaveras sanguinolentas,
los fantasmas que naufragan esquizofrénicos,
los beodos enfermos de placeres prohibidos,
los infantes podridos y descorazonados;
me quedaré con sus muertes prematuras,
con sus eternidades condenadas al vacío,
sus vacilaciones y sus demonios,
sus flores marchitas y sus almas infectas;
me quedare con todos y con cada uno
de mis héroes por siempre reales
nacidos
de
las
mentes
más
obcecadas
de
este
planeta.

# CÁRCEL EXILIO #

# CÁRCEL EXILIO #

Los que por exilio tuvieron cárcel,

los que se afanan por salir,

los que injurian su condena

y muerden sus labios del dolor

cuando resuena la tortura en la piel

¿Qué es lo que se inventan?

¿Cómo inscriben cada día el futuro

en su horizonte si el sol no se les asoma?

¿De que extraña y fructífera esperanza

sacan luz para su resistencia?

Están los barrotes, del suelo al cielo,

de las venas al alma,

están los ojos que rebotan entre las paredes,

las miserias que a nadie le importan,

las soledades, que son tantas, pero tantas,

que parece mentira que entraran todas juntas

en ese calabozo húmedo y maldito.

Y tu gente, queriéndote pero abrazando distancias,

en otro exilio quizás,

en otra nube tormentosa.

Y el tiempo es un caracol sin dirección

que gira y gira sobre caminos que no tienen fin

porque, tras las rejas, las formas de la ilusión

son difusas como abstractas heridas

y la vida, si allí aun existe y tiene sentido,

es lo más parecido al purgatorio

rumbo hacia la muerte definitiva

que en verdad apenas se distingue

de un vivir encarcelado.

# CINTA MOEBIUS #

# CINTA MOEBIUS #

Las calles tiemblan como descorazonadas

y los pasos acompasados taladran

el árido asfalto. El temor

es hijo de la oscuridad

y nadie quiere asomar la cabeza

para ver el laberinto del prójimo;

padecemos lo que somos

siendo uno contra todos.

Mis días se repiten y tengo poco

que contar, poco que soñar

(si me dejan).

Ya se, pierdo contra

el tiempo colgado de la ventana

por donde observo, a lo lejos,

el invento de lo que quiero ser;

ya se, pierdo contra la máquina

cuando establece sus preceptos

y sus mandatos inalterables;

ya se, pierdo cuando me pierdo,

pensando y pensando

qué se parece más a vivir

y qué a morir;

ya se, camino cada fracaso 

como recorriendo una cinta Moebius.

Más hay un instante, una resistencia,

una brecha profunda, un hito sublime,

un respiro bajo la tempestad

en la juntura de nuestros labios

que opaca, incluso, a la negrura

del mundo que nos desangra.

Por eso cada latido

se justifica y prevalece,

por eso, en las noches de las 

sábanas y el silencio,

nos abrazamos al presente

como si el futuro y sus

designios siniestros

no fueran más que nimias pesadillas

que el alba borrará categóricamente

con un zarpazo de luz.

# DE LA MUERTE DE LOS NUESTROS #

# DE LA MUERTE DE LOS NUESTROS #

La niebla corona la oscuridad
mortuoria del amanecer y nada
se siente necesario.
Quiero llenar el día de olvidos, yo,
que siempre fortifiqué los recodos
de la memoria, yo, que aseguré
que la sola idea de recordar
nos hacía existir brillantes
y cándidos en la ruina del presente,
yo, que me cansé de la matanza
a mansalva de los olvidadores;
y es que de un instante
a esta parte todo me parece
prescindible, vano, insulso.
Soy máquina que procede,
que no tiembla, ni llora,
ni se cierne sobre el vivir,
ni proyecta otra cosa que
una silueta fría sobre
la espesura de la mañana.
Soy máquina porque la máquina
me despierta y me debilita,
soy máquina porque la realidad
me captura desde el sueño
y me trae una sorpresa ya anticipada,
un augurio que ya sabía en el pasado,
y es como un manto negro
que me envuelve,
con
su
infinito.

Y ausente me preciso,
dejado de lado por mi mismo,
desvencijado y aturdido
por no poder ser más
que máquina frente a esa sensación
solemne y cruda de la muerte de los nuestros.

# PROBABLEMENTE DIOS #

# PROBABLEMENTE DIOS #

Los espacios entre las palabras 

son huecos idénticos que 

no dan vacío sino claridad.

Los renglones no se contraen,

se extienden sobre el panorama

desértico de los días

donde los versos que naufragan dicen más

que declaraciones de principios

y famélicas melancolías;

tienen otro eje, otra pretensión,

otra extraña lucha incesante.

En cada soneto inventan ídolos y crepúsculos

con sus formas del olvido y la memoria.

Cada letra es sueño de si misma,

es vida rompiendo el riel rígido

del abecedario en su estructura,

cada letra es metáfora de algo indescriptible,

es personificación de pensamientos

lúgubres y abstractos,

de ideas brillantes y extraordinarias,

es vida de esa libertad que ni siquiera

existe minimamente en los sueños más profundos;

es utopía, es inmensidad, es universo, es arte

y probablemente Dios.

# FANTASMAS #

# FANTASMAS #

Cada quien, en su íntimo infierno

es más verdadero, más real.

Allí, en ese cuarto oscuro

manifestamos lo que somos

con más locura que lógica,

allí se concentran nuestras patologías

y se agobia el fantasma homicida que reprimimos

para no desencajar en esta sociedad retrógrada.

En algunos late más fuerte que en otros,

algunos no pueden alejarlo de la puerta

de entrada al mundo,

algunos lo vuelven carne,

algunos lo graban con sangre.

El mío permanece en duermevela,

padece su nostalgia y su odio,

lo más confuso es cuando

despierto del sueño, me alimento,

soy quien soy, muerdo el reloj,

trajino por el día, camino los caminos,

me atasco por aquí y por allá,

me harto un rato, después me calmo,

llego, lavo mi rostro, miro al espejo

y descubro que los ojos de ese hoy

no eran los míos, sino

los de mi fantasma que ya atareado 

apenas si puede enloquecer y desbocarse

porque la vida, cada día,

lo va matando de espanto.

# UNA PARED #

# UNA PARED #

Una pared por donde no pasa
ni un vestigio de luz,
ni un soplo de viento,
la realidad se encarga de ello.
El buen futuro es un espejismo,
la trampa de los días del presente,
mis amigos lo saben bien,
ellos que se hunden cada mañana
en los lugares recónditos del desespero.
Mi mano está atenta, apretando el desaire
con que el mundo nos asedia,
pero todo se disuelve,
se esfuma de nuevo
y vuelve a su lugar,
a su punto de partida,
a su precisión de relojerías
y máquinas y distancias
y ardides y funerales
y prohibiciones y carceleros
y alocuciones y cruzadas.
Somos una pared porque
estamos demasiados seguros
de nuestros argumentos
prefabricados por otros,
somos una pared porque
sabemos de memoria sin razonar
quien nos conquista,
somos una pared porque
acumulamos la información
necesaria para neutralizar
a otros pensares diferentes,
somos una pared porque
nuestra victoria es
gritar más fuerte
para enmudecer a los demás,
somos una pared porque
nunca jamás reparamos
en derribarnos
y construirnos de nuevo,
somos una pared y por eso
todo se sigue yendo a la mierda.

# Y TODO PARECE QUEDAR LEJOS #

# Y TODO PARECE QUEDAR LEJOS #

Y todo parece quedar lejos,
como un eco de nadie,
como un buen día de antaño.
Para qué la vida, para qué
su aspaviento, su regalo,
su desquite constante,
para qué nosotros arrebolados y
risueños de ilusión,
para qué esta pesadilla,
para qué este despertar,
la calma se confunde con el dolor
y eso es lo trágico,
respiramos y seguimos
sin donde y cuando,
todo parece quedar lejos
como los árboles de otras primaveras
que llevaban al cielo,
como el hechizo de dormir
y dormir y dormir.
Para qué el suburbio
y los basureros abarrotados
de fantasmas rotos,
para qué la luciérnaga
se enciende y se apaga
y se enciende de nuevo,
para qué la vejez de los huesos,
para qué el candil de la juventud,
para qué la vida,
para qué,
si todo parece quedar lejos.

# LLUEVE #

# LLUEVE #

Tené cuidado con la lluvia,
claro, si es que en tu mundo llueve.
Digo, con truenos y relámpagos
y con gente corriendo para resguardarse
y con árboles cuajándose en un estruendo
y con sumideros desbordantes de agua
podrida y pestilencia y muerte.
Tené cuidado, eso nada más;
no quiero ser alarmista,
tal vez estoy delirando.
Si, eso debe ser.
Pero, te juro,
Acá llueve y truena y relampaguea
y el viento muerde y el frío escalde
en pleno verano y digo verano
porque no hay primavera,
parece que el tiempo optó por
seguir de largo y volver
al temblor del invierno,
al quebrar del otoño,
y vuelta a empezar.
¿Y por allá realmente florece?
¿en serio? mierda...
Cuanta lejanía padecemos entonces,
parece mentira la verdad,
eso siempre pasa,
pero hay verdades tan ciertas
que nadie las quiere ver,
ni vos, ni yo, ni el espejo;
y las mentiras
ya nos las sabemos de memoria.
Eso hace todo más fácil
y más triste por desgracia.

Qué importa, desde mi ventana llueve.
Ese es el punto, ese es el fin.

Desde mi ventana llueve.

# PROCESIÓN #

# PROCESIÓN #

Estoy adoctrinado por la oscuridad
de los planos interiores
donde los horrores del ser
se manifiestan encarnizados,
fluye por dentro la procesión
de la mente como una avalancha
que arrasa con cada certeza
si es que todavía queda alguna.
Cada latido no garantiza
el siguiente y eso me tiene
sin cuidado. Por eso me deshago
de los temores primigenios
del hombre, barro con la muerte
y el desamor, el hambre y la soledad,
entierro preconceptos y costumbres,
las formas y los modos,
todo lo fundamental
se hace pedazos en mis manos,
todo arde, se hace cenizas,
el viento se encargará.
Me alejo de lo que llaman vida
sin precisar desaparecer,
por dentro me libero,
creo irrealidades,
hay calma, hay colores,
hay un lugar mejor,
pero por fuera
el mundo sigue allí,
empañado, infernal,
lúgubre, dañino,
el mundo
hecho máquina
envenenado por
nuestro propio paladar,
el mundo y sus laberintos
y sus precipicios y sus espejos
y su sin sabor y sus relojes
y su gente inconstante.

El mundo en su todo siendo nada.