# ¿CON QUÉ SUEÑAN? #

# ¿CON QUÉ SUEÑAN? #

Una bala de goma sueña con ser de plomo
y conquistar el ojo y la carne
del prójimo enemigo,
una tonfa sueña con ser de hierro
y desquebrajar los huesos
y el alma del inconforme desesperado,
un escudo antidisturbios sueña con ser protección inquebrantable de la poderosa democracia que se alimenta de sus hijos jóvenes y viejos,
desahuciados y famélicos,
una emisión televisiva y parcial
sueña con sembrar opinión
y cosechar votos
y lo consigue
y disfruta su fantasía prefabricada.

La diferencia está en qué defienden ellos
y qué defendemos nosotros.

La lluvia de piedras, intifada que no cesa, es la pesadilla de los armados opresores, la sangre que goteará por hoy será de ellos, no habrá piedad para los caníbales traidores.

Puede que a fuerza de gases lacrimógenos, de camiones  hidrantes, de tiros, persecuciones y detenciones el pueblo se repliegue pero soñará cada día más vivo y despierto con la victoria definitiva.
Las huellas en la historia son de fuego
y si algo ha de explotar,
Será ese futuro nebuloso que nos quieren imponer a viva voz de mando sádica, inhumana y carnicera.

La diferencia está en qué defienden ellos
y qué defendemos nosotros

# LA BRISA #

# LA BRISA #

Poesía, poesía eres tú
dijo un borracho y nadie le creyó.
Allá, en su suburbial oscuridad
sembraba versos como un loco
y lejos de las historias relevantes
de los flashes
y la popularidad a corto plazo
besaba su anhelo en soledad.
¿Dónde estaba tu boca?
Si. Hasta en su último
segundo de realidad
que lo llevaba después,
a las manos del sueño.
Y si con ella despertaba,
venía con una brisa cándida
ese amanecer estereotipo.
Nadie creía que tu voz era para él,
que una piedra no
se ablandaba sin romperse.
¿Pero quién iba a saber algo del mundo?
¿Quién podía explicar que todo debía
ser más sencillo y obvio?
A donde iremos no habrán raíces que
nos manden ni tiempo que se nos
escape por los dictámenes de la
relojería sistemática de la vida.

Si hemos de creer en algo alguna vez.

Creamos en eso juntos.

# UN IMPULSO #

# UN IMPULSO #

Un
impulso
de madrugada
llena la nada de algo
casi sólido y palpable,
pero tan, tan pasajero.
Una oscuridad de Joy division
se traga el sueño de un bocado.
Y pienso que en
cualquier habitación
nos encontraremos solos
contando y rememorando
esos segundos en los que
parecía que nunca más
volveríamos
a
estar
así.
Todo es ciclíco,
todo vuelve a su lugar
primigenio
y parece tan utópico,
tan denso e innecesario,
comenzar desde el principio,
pero al fin y al cabo,
una vez en marcha,
los laberintos
abren solos sus caminos.
El tiempo ni cura ni mata,
simplemente pasa y
hace lo suyo,
para bien y para mal
(con o sin genio).
En tus apuestas
has de ser el mejor postor,
al menos creerlo,
al menos pensarlo.
Ningún techo se derrumba
cuando queda un amigo.
Ningún impulso debería
quedarse en las fauces de la duda,
ninguna noche
debería quedarse
sin
un
impulso.

NINGUNA.

# ESE ESPEJO QUE NO TE RECONOCE #

# ESE ESPEJO QUE NO TE RECONOCE #

¿Dónde viste tu última 

imagen verdadera,

el reflejo perfecto de tus

estigmas y destellos?

Estás adulterado,

sorbes restos de vos y vomitas 

una miserable belleza 

predecible en la pantalla,

la pantalla que es cuadro 

nuevo de tu vida

cada día a cada hora.

¿Dónde estás ahora?, ¿allá o acá?,

¿para vos o para quién?

No hay relato porque estás

medido y calculado,

juguete de algoritmos y estadísticas.

Te delatás solo. 

Una foto no dice nada 

si se repite una y otra vez

(hasta se nota que la sonrisa se te

cae por el borde del encuadre).

Perdés el misterio.

Bajo efigies del instante 

perseguís la aprobación general

para amarte más y más;

y así ser amado.

Eso que brilla en tu rostro 

no sale de tus ojos,

sino de un flash que te empalidece

y te deja como a un muerto

con una máscara de purpurina,

dado por vencido, estático

y por siempre perdido

en ese espejo que no te reconoce.

# SANTIAGO PREGUNTA #

# SANTIAGO PREGUNTA #

¿Dónde estoy?,

¿quién me sacó del mundo?, 

¿esto que lloro es sangre?, 

¿será que tarde o temprano

alguien nos puede venir a

buscar así sin más?

La gente pregunta por mi

y no puedo contestar.

Me late fuerte en el oído

la carcajada burlona 

de la democracia.

¿Dónde estoy?,

¿dónde están los demás?,

Soy un rumor que el aire quiere

arrastrar a las fauces del olvido,

no estoy 

ni vivo

ni muerto.

No me encuentro en ningún lado,

no se donde estoy,

Nadie sabe o eso dicen.

Yo se que ellos si.

Ellos siempre saben, 

siempre.

Acá no hay remate ni moraleja, 

Me gustaría que me digan

donde estoy. Nada más.

¿Dónde estoy?

# UN CIUDADANO #

# UN CIUDADANO #

Una melodía oscura
nieva en tus oídos
como dios del día
y te habla de ese amor
que no podés escribir
desde aquel día obtuso
en el que el sentir
ardió desde adentro,
Pero claro, resurge,
si vos sabrás de lo que hablo.
Noches que no te alcanzan para descansar;
siempre hay un cordel horca,
una tuerca que gira en falso
y un poema que no llena el vaso.
Palabras por piedras,
tu bala grita tinta y
se muere al saber que es limosna,
un eco que retumba en la nada,
un insomnio que no sueña mundo.
Bebés un trago de mares de anestesia
cuando no querés pensar en todo,
ese todo donde sos miserable.
Cuando no querés estar,
algo siempre te encuentra
y te coloca en el piso
pedregoso del presente,
ahí donde un latido es
lo mismo que una bocina,
donde los números
llevan nombre y apellido
y tienen poco para enseñarle
al espejo porque son
cegados con el flash
que los retrata espléndidos,
tan falsamente lejos,
lejos de la muerte.
Sino no te entienden
es porque vos tampoco,
te reís del peor dolor
para naturalizar la decandencia,
para que sea diafána y endeble
esa cosa que es capaz
de secar un alma.
Estás hablando de vos,
te estás viendo desde afuera,
una torpe biografía
ahogada en el contexto,
un puñado de polvo
que se desliza entre los dedos
y se pierde sin hacer mella
en la estructura de todo
lo que hay que ser y hacer
para ser felizmente
un ciudadano.

# CON SUS MIL Y UN FORMAS #

# CON SUS MIL Y UN FORMAS #

Soñé que escribía y en alguna instancia
del viaje algo tenía sentido
y luego no, y viceversa.
No habían hechos sucesivos
ni temporalidad coherente.
Una bomba explotaba en la garganta
de un niño que clamaba piedad
en un idioma desconocido pero entendible.
Yo escribía, la tinta era roja sangre,
la lapicera era un cincel hecho de huesos.
Me manchaba los dedos, traspasaba la piel.
Un agujero negro engullía al sol lentamente,
se oían carcajadas grotescas,
un cuervo tocaba el tambor a modo ritual,
iba al compás del latido de mi corazón.
Había una procesión de extraños seres
sin rostro que me arrastraban,
¿a dónde íbamos? No había camino,
sólo rumores de viento que sonaban
como el vaiven de una puerta oxidada.
Las estrellas eran ojos centinelas
que medían metódicamente cada suspiro
nacido del nido del pensamiento.
Una luciérnaga permanecía a oscuras,
no quería emitir luz, temía que le quitaran
lo poco que le daba razón.
Yo tomaba nota, el entorno era volátil,
podía sentir que estaba allí
y después no, crujía mi semblante borrosa.
¿Era todo aquello un amalgama de sueños?
¿Era yo parte del sueño de alguien más?
¿Alguien soñaba que yo soñaba que escribía
el sueño de otros soñadores?
Todos debemos soñar y ser
parte de otro lugar, quizás algún día
podamos recordar con claridad,
abrazados al albor del despertar,
todo lo que el ensueño nos quiso contar.
Quizás, este relato inconsciente,
nos revele pistas o alertas
que nos hagan las veces
de salvataje, llave o mapa
para darle la vuelta
a esa porción de realidad
que nos mantiene apuntalados
en el subsuelo de la angustia
que ronda danzante y furtiva
con sus mil y un formas.

# EXTREMISTA #

# EXTREMISTA #

Buscaba la verdad por sus propias manos, quería sentir al fin que los hechos eran verdaderos, quería estar tranquilo, en la cúspide de un mundo real, entrar en lo profundo de la psique colectiva y desmenuzar cada hecho de forma categórica y concisa. Pensaba que creer en la historia forjaría la base pétrea para construir un futuro menos caótico, menos sangrante, menos triste. Pero veía que las hojas de los diarios eran finas guillotinas, que la televisión era un portal hacia la nada popular, que internet era una vorágine de banalidad y entretenimiento que al instante desaparecía y cambiaba. Moda y desvío de opinión, agua para el molino político de turno, muertes para todas las edades, coacción con convicción, humor medido y liviano, miradas que mienten lo que ven, sentidos que prefieren abstraerse en humo y alquimia, vidas bastante ocupadas en llegar a mañana con el tiempo de sueño necesario, cerebros funcionales y permeables, policía y más policía. Buscaba la verdad, ni dios la daba en sus bendiciones ficticias. Buscaba la verdad, el amor nunca le era suficiente. Buscaba la verdad, un arma temblaba en el fondo del cajón. Buscaba la verdad,  y pensaba en su cuerpo tendido en el suelo manchando la moqueta con charcos hondos de sangre. Buscaba la verdad dentro del rincón más oscuro de su sombra. Buscaba la verdad en la irreverente mueca de la muerte. Buscaba la verdad, el acero creaba un surco ardiente al penetrar su sien. Buscada la verdad, cruzó la última línea, regaló al aire solitario su aliento final, jugó su vida en una apuesta sin retorno para darse cuenta,
después de todo,
que no había tal cosa.

# ... #

.

# ... # 

Le llamarán miedo a tus dudas,
no hay noches sin fuego,
no hay voz sin relámpago.
Si te ven solo,
te asociarán con la oscuridad.
Cuando alguien canta una
canción que se le quedó
entreverada en la memoria,
¿cómo iba a estar
alguna vez
solo?
¿Sos feliz?,
¿qué clase de pregunta es esa?
Aunque a veces es necesaria
la simpleza de forma y concepto,
me descarno por romper
las bases de toda certeza,
anulo lo definitivo
de una cuestión trascendental.
Andá al psicólogo si un martes
de madrugada estás borracho
en las cuatro paredes de tu mente,
como si todo fuera así de sencillo,
como si supieras vos,
(o alguien),
algo de la cordura.
Y dale, hay que salir adelante,
si yo pude, vos también,
¿pensás que eso te hace mejor?
Las calles se pueden cruzar
en diagonal, enterate.
Le llamarán duda a tus miedos,

No todo lo que querés explicar

tiene

nombre

ni

forma

ni

sentido.

# UN MOSQUITO EN EL CORAZÓN #

# UN MOSQUITO EN EL CORAZÓN #

Tuve un sueño, quizás era de bar
o de algún lugar donde el ruido sucumbe,
tengo claro el final, mas no el desarrollo.
Supongo que había botellas
y gente bebiéndoselas como si fuera
ese ayer del sueño, el último día.
Antes recuerdo, que,
en otro capítulo de la noche dormida,
me
perseguían.
Julio López desaparecía otra vez,
con su rostro enclaustrado en el terror.
El teniente Maguire le apuntaba con
muerte al periodista Rafael Calviño
y
a
mi
me
perseguían,
teniendo yo,
la menor importancia.
Tal vez daba igual quien corría,
tal vez todos huimos de una persecución
desde el mundo palpable hasta el etéreo.
Me despierto sobresaltado, vuelvo a dormir,
regreso al bar, lo supongo ajado y
tierno en su penumbra,
estoy yo, bebiendo y rememorando
el sueño donde me perseguían,
donde todos somos perseguidos,
donde corremos y corremos
y finalmente nos atrapan
y siento que tengo
un mosquito en el corazón.

# OTRO POEMA PARA LA POLICÍA #

# OTRO POEMA PARA LA POLICÍA #

Estoicos, anclados en un antaño prehistórico, padres del crimen y el castigo. Aprietan donde el pulmón social respira, como cardúmenes se alinean y asedian minorías tal que escudan líderes. Puños de tonfa, acarician el hierro frío en su cintura, allí late toda su pasión, toda su vocación de servicio. Cuando se pierde la humanidad ya nunca se recupera, no hay redención posible, una pesadilla recurrente será la soga al cuello que latente y furtiva los perseguirá cada anochecer. Les volverá algún día, en la calle más solitaria, la bala de muerte que pregonaron, que impartieron bajo sus reglas, que ostentaron como corona y ya solo serán reyes en sus féretros infectos. Los gusanos tendrán su festín pútrido y
el pueblo,
su venganza
definitiva.

# ALGUNOS FUEGOS #

# ALGUNOS FUEGOS #

Un ministerio se incendia en la garganta desde el sueño de una cucaracha, tiembla un fósforo al anochecer y en un suspiro extingue su candor. Algunos fuegos nacen, otros mueren. ¿A dónde iremos a amanecer esta madrugada incipiente?, será mejor lejos del reloj intravenoso y de las piezas de un puzzle perdido. Desde un vientre  alguien clama no nacer, un bastón colecciona cicatrices, nadie atiende la llamada del fantasma que desapareció. A veces nos sorprendemos de lo que olvidamos, otras, todo es parte del itinerario. Un Juan se asoma al borde, mira el cielo reflejado en el abismo y se dice, pronto llegará la hora. Una María se come los dedos de ansias de despertar de la pesadilla que es no llegar a fin de día y cae de bruces sobre su memoria ya descolorida y mustia. Las hormigas siguen con su procesión, cargan alimento, la tormenta se proyecta implacable, la reina espera la abundancia. Saciara su hambre de bestia y después querrá más y más por los siglos de los siglos si pudiera. Algunos fuegos ceden, mas otros no. Se expanden, encandilan y claman, se comen la lluvia torrencial y la hora de los noticieros, cruzan la frontera inapelable, no permutan su ocasión de explotar. Saben donde despertarse para nunca volver a dormirse, ¿dónde estarán las luciérnagas? Agazapadas, buscando la fórmula de la luminancia eterna. Sus cuerpos serán la llamarada incandescente y en una noche venidera habrá dos lunas, la ya conquistada y otra terrenal, irrefrenable y de fuego que por fin quemará los cimientos de ese mundo que nunca quisimos perder(vender).

# SOLD OUT #

# SOLD OUT #

El fin delimita los medios y las justificaciones apenas si importan, las balas duermen sobre la carne enraizada en un lugar que no comprende, los algoritmos marcan el compás tosco de las mentes. Entre operetas y operaciones nuestras opiniones son lo que torpemente nos mandan y demandan, algo habrás de decir con o sin tu voz, tomar partido de este o de aquel lado de tu derrota. Parsimonia irradia un cielo que se cae sobre las vestiduras ancestrales de los prelados manchadas por la historia sangrante. Una mujer llora porque muere por su estrato cultural impuesto y en comisaria las sonrisas burlonas no oyen. En Un ajedrez de peones contra peones deshojamos el tiempo a dentelladas de huesos que crujen tristes en sus muelles, unos apellidos poderosos son todo lo que nos queda por amar, envueltos en una capucha negra agitamos rebeldías vacuas y nuestras manos computarizadas son las portavoces de la razón por fuerza mayor. La imagen funde a negro.

Sold out,
El mañana está todo vendido,
si querés cambiar el mundo,
buscate un mejor sponsor.

Fin del espacio publicitario.

# CRISÁLIDA #

# CRISÁLIDA #

De un tiempo a esta parte
y desde una lejanía incierta
una luz ecuánime se proyecta
y deja diáfana la crisálida
que nos sumía en la hibernación
con sabor a metal.
Una seña de los cuerpos,
una clave develada,
la fase siguiente de un absurdo sentido,
un cuento que cuenta una historia
brillante de no ser falaz.
Callados de tanto silencio ya
danzamos en paz,
ocultos de todo bullicio encarnizado,
buscando ser vitales
dentro de funerarios sistemas
que cuajan los huesos desde su
simiente primigenia.
Nadie querrá saber si todo es un sueño,
las bocas se abrazan sin más que decir
o se parten en mil pedazos,
estar donde uno quiere estar
sin versos predictivos
ni derroteros prefijados,
concluyendo con un hola y un adiós
para no postergar lo que
creemos y necesitamos.