# COMO UN ACANTILADO #

" Una veces me siento como un acantilado y otra veces como un cielo azul, pero lejano. "
Mario Benedetti

# COMO UN ACANTILADO #

Como un acantilado advenido
de vientos que enredan palabras y silencios,
embebido de alfileres que escupen sangre,
como un acantilado, profundo de temor,
ansioso de alas rotas, vocero del espejo,
como un acantilado, afilador de circunstancias
y tropiezos, metido en la piel del deseo,
ensimismado en alcurnias y parentescos,
como un acantilado de mares feroces,
de dolores torbellinos, de sol sin día,
como un acantilado, conjuro de la noche,
suelo para siempre ¿quién dijo compañía?
como un acantilado reposado en la cama,
dormitando pero despierto,
atento de insomnes
y soplando velas,
como un acantilado quieto pero intranquilo,
evacuando confesiones,
disparando miradas de flecha,
como un acantilado altivo de grandeza,
unísono, uniforme, unilateral,
como un acantilado
o un horizonte que besa
y que llama y llama,
no pide permiso,
exige mi presencia.

# DE UN BOCADO #

# DE UN BOCADO #

Convidame de tu autodestrucción
que no me cabe en la cabeza
tanto mundo inclemente,
inyectame esa salida directo al alma
que ya tuve suficiente
supervivencia inerme,
después evaluáremos el sentido
y si al fin, algo valió la pena,
pero primero vamos a compartir
este cansancio que nos dejó sin sueños,
esta demora que postergó
la lluvia que moja en verano.
este insomnio que pintó
nuestros rostros de sombra;
No tenemos, lo se,
la ilusión del amuleto
ni un ápice de consuelo
que abarque el vacío,
a ciencia cierta somos inexactos,
con la inseguridad del miedo y la cornisa,
con nuestro reflejo de niebla inconfundible,
con la tardanza siempre a tiempo,
siempre incesante,
siempre asesina,
la pregunta es
¿A dónde iremos a morirnos
de una vez por todas?
eligamos el último cuchillo
y nuestra vena predilecta,
pero sin mentira de rituales
y ceremonia de lágrimas,
abandonemos lo que creímos,
si lo tenemos sabido,
los sortilegios se hicieron humo
cuando el prestidigitador desmintió la magia,
las risotadas se vistieron de mordaza
cuando el silencio nos absorbió,
quedamos establecidos por todo
lo perpetuo e inalterable
y decidimos que cualquier día es un buen final,
un buen requiem, una buena despedida,
no queremos ser tan importantes,
ni negligentes, ni sordos,
sólo dejaremos el cuerpo tendido en algún rincón
como si fuera un lastre que nadie quiso cargar
o un corazón que a nadie le hizo falta
y de un bocado callaremos la vida.

# GENTE NADIE III #

# GENTE NADIE III #

La gente crisálida no entra en las veredas,
ni en los trenes, ni en sus vidas;
vende concesiones, aplaude conveniencias,
sube escaleras de cabezas,
ellos prefieren cielos de ladrillo
y quieren salir todos en la foto
con su mejor máscara,
malviven el amor sin espinas
y gozan del dolor ajeno
para olvidar el propio,
sus decisiones son su voz,
menos cuando se equivocan,
no pueden con su soledad,
por eso no paran de dejarse solos.
La gente unánime, personalmente impersonal,
no deja de apaciguarse,
no deja de prohibirse,
si supiera que su fuego puede escaldar,
si supiera...
Los visten, los diseñan,
los preparan para la foto carnet
y la hora de la siesta,
para la noche buena
y los velatorios;
votan por sus liendres
para no ser andrajosos,
velan por sus ángeles
y por su lucecita que miente que ilumina,
confunden resignación con felicidad,
muerte con mejor vida,
cicatriz con memoria;
Hacen de migajas, consuelo,
de justicia, papelerío,
de miedo, derrota;
se funden, se entremezclan
y a su vez se alejan
casi sin distinguir
cuándo y por qué.
La gente nadie es mundo
dentro de mundo,
dentro de mundo,
dentro de nada,
y desde mi burbuja,
que poco a poco se agrieta,
escribo, casi garabateando y con prisa,
sus retratos antes de que
no pueda percatarme
si lo que digo
es nada más que lo que veo fuera
o sólo el reflejo sin alma
que me mira desde el espejo.

# OTRO PURGATORIO #

# OTRO PURGATORIO #

¿Qué dirías si el veneno fuese tu sonrisa?
¿A qué profundidades de sus mares llegarías?
Ya caíste del árbol y tu semilla
no llegó lejos y madurar es pudrirse,
no querrás saber de tu última dosis
mas si de tu última oscuridad.
Todavía no llega el fin del mundo,
pero acá todo se termina,
por eso no vale correr
ni guardar las fichas
para apostarlas mañana.
No querrás dormir nunca más,
ya los sueños, sueños no son
y residir en este infierno
sale más barato.
Lo peor es la ansiedad
que devora la quietud
y la solidez de las cosas,
una vez desesperado
ya nunca aprenderás la calma,
queda querer la locura,
bailar en la encrucijada,
mirar con otros ojos;
desertar, ser un extraño
en el mundo para que
te abracen en los manicomios.
Perpetuar el sin sentido
parece ser la única dirección posible,
o al menos, la que mejor te guía,
y entiendo, por eso callo.
Sólo espero que sobrevivas a tantas bocanadas
y si eso no funciona,
que quede claro que no es tu culpa
que la vida no sea precisamente eso,
sino el maquillaje de
otro purgatorio
que no pudiste soportar,
sino el disfraz de
otro purgatorio
del que no pudiste desviar la mirada.

# OMISIONES #

# OMISIONES #

Nos dejaremos solos
y así nos quedaremos,
tal vez contando baldosas
de distancia y frío,
tal vez preguntando
diferencias y regresos.
La cordura se remite
a sus tinieblas
y desmembra los eslabones
de la calma,
ya no vale abarcar
la existencia como
si fuera fácil,
lo sensato queda
desperdigado en la
intrascendencia de las horas,
sin embargo seguiremos
cruzando las veredas
pero no las mismas,
derramaremos el último trago
a la salud de nadie,
los versos en retazos
contarán otra historia,
el pensamiento anidará
el corazón en otro sueño
porque el alma cortó
su cable a tierra.
Como otros seres sin sitio
nos refugiaremos
en otra tristeza más alegre
o no y la lluvia será impostergable,
copiosa y más que nunca importuna.
Como otros seres sin alma
vagaremos buscando un abrazo caliente
que derrita el hielo definitivo
o no y la hipotermia será la principal
causa del infierno.
Nos quedaremos solos
y así nos dejaremos,
tal vez precisando otro dolor,
tal vez matando el presente
y probablamente
omitiendo el pasado
y relegando el futuro.

# ANTES DE EMPEZAR #

# ANTES DE EMPEZAR #

Antes de empezar el día
veremos dónde tengo la sonrisa
y sus motivos,
veremos cuántas de sus verdades puedo
cuantificar antes de perderme,
decir basta, ese es el punto,
el maldito punto que se borra,
permitirnos vivir podría
ser otra cuestión trascendente,
pero lo más importante es que todos
sepan que cada vida tiene dueño,
el mismo del espejo,
el mismo de la sombra
y nadie más en el planeta
y en el cielo.
Veremos cuál fue el día
en que murió el amor,
veremos cuántas veces
fui a dejarle flores a su tumba,
los cementerios no ameritan belleza,
allí no hay rosas, sólo espinas
y no tengo el valor para resucitar
las cosas que nacieron como un sueño
para convertirse en pesadilla.
Veremos para qué el dolor
si yo no quiero ser más fuerte
ni menos suicida,
si yo, otra noche, volveré
a nombrarlo aunque lo olvide,
aunque se haga espejismo
o costumbre,
aunque cierre los ojos
y las heridas.
Veremos, por fin,
los señuelos de la muerte
y su incontinencia,
su aversión,
su totalidad eterna
que deja lágrimas cristalinas
y veredas deshabitadas,
tozudos que no comprenden
y benditos que festejan,
simplemente
polvo y nada,
mayormente
polvo y nada.
Antes de empezar el día,
ya tengo todo claro,
aunque por supuesto,
sin certezas pertinentes.

# SALVATAJE #

# SALVATAJE #

Camino un sueño,
lo necesito,
quiero ser parte pero
luciendo lucidez,
hay, en esa llanura etérea,
una felicidad que no alcanzé,
una alegría de otros
siempre brillante
tal que la cruz del sur
clavada en el cielo,
te doy toda mi realidad
envuelta en puñados de besos
por un pedazo de esa utopía
que acontece como si no fuera
a caducar ante el primer albor
tan puntilloso y asesino.
Te regalo mi papelerío
de versos incompletos
que no es mucho,
pero que sirve para animar
algún fuego perdido
que tal vez alguien asfixió
pensándolo como respiro
¿qué más pretendés por ese ensueño?
revisá mi escaparate,
tomá todo lo útil,
alguna misericordia,
toda, toda la rabia amordazada,
la verdad que juega de mentira,
la paciencia del derrotado,
agarrá, llevate hasta la piel
que ya la siento como una costra,
llevate las sutilezas y las nubes,
la fe y la parafernalia de mis muecas,
todos mis remiendos y consejos,
pero el corazón deslúcido dejalo,
que poco vale entre tanta nada,
dejalo que lo pretendo
para cuando me des de una vez el sueño,
necesito entrelazarlos
y que se reconozcan,
necesito que se establezcan
lejos de mi,
si, quiero salvarlos,
salvarlos,
impedir que se hagan cenizas
junto a mi cabeza y mi cuerpo
que se pelean en vano
por separarse
mientras se van
muriendo envenenados.

# GENTE QUE ENVEJECE #

# GENTE QUE ENVEJECE #

Extravié los vestigios del rostro
cándido que me daba por vivo,
la luciérnaga de la mirada
se agazapó en su morada de sombras,
las líneas del destino
ya no son más que arrugas,
que canales estrechos y vacíos.
El retrato solemne del espejo
no dijo más que lo que ve,
un guiño del fin,
del ocaso perfecto.
Son las manos sin armas,
el pecho sin fuego,
el alma toda(toda)
encumbrada en una lucha
sin juventud.
Puedo levantarme y desperezar
el caparazón,
cumplir la rutina
con tibias andanzas,
elaborar la sonrisa
como si fuera corriente,
así y todo,
ya soy cuento de muchos años
que perdió la moraleja,
un para siempre de puntualidad
anunció a campanadas
el arribo de este día
y no lo vi llegar,
cerré las ventanas,
soplé la arena,
arranqué los calendarios,
rompí mi historia,
y ahora mismo
o hace quién sabe cuándo
una vejez sin condolencia
implantó sus leyes homicidas,
sus estatutos histriónicos
y su languidez expansiva
que afila el diente canibal
y devora, arrasa, digiere lentamente
disfrutando los pasos de la muerte.
Y yo ya sólo quiero hundir la cabeza,
taparme los oídos,
esconderme de todo
para no sentir
como se precipita
el tiempo sobre la vida
como un cuchillazo
en inercia inevitable
e inclemente
que avisa que traiciona.

# Y NADA #

# Y NADA #

Nosotros nos comemos la cabeza por ese corazón,
y cuando queremos arrancarnos sus huellas,
llamamos al veneno y brilla la sombra,
y juegan las alas ¿y el cuerpo? invisible,
después todo corre, se agita,
se desdibuja, saboreamos el señuelo,
y así, así, así
sentimos la muerte,
así, la engañamos con nuestra
forma de morir,
así, no importa otra circunstancia
que la de esa copa que hace eco
y nos llama,
así, sabemos las cadenas,
así, las abrazamos
y nos mentimos calor,
el camino nos queda más que claro,
así, somos huidizos,
peores que con verguenza,
peores que con demencia,
mejores que con lucidez,
pero cualquier día es veneno,
cualquier día hay cornisa,
sin embargo, hoy, ese corazón
hay que devorarlo,
aunque sea imposible.
Así, con miedo y valentía,
así, poniéndonos a prueba,
así, insomnes,
así, mirame.
Matando moscas y de madrugada,
esperando,
esperando,
esperando
mil horas por segundo,
y llega, sabíamos,
después de que sentíamos
que perdíamos el tiempo,
llega
y nada, nos dice nada,
pero late,
late,
late,
intacto
y seguimos
comiéndonos la cabeza
por ese corazón
y nada,
nos dice nada.

# LA LUCIÉRNAGA #

# LA LUCIÉRNAGA #

Parece como si esa luciérnaga chiquita
tal que una estrella arrumbada en la noche
fuese el único candil despierto
que alumbra el temblor y la duda,
y me llama, me lleva hacia mi,
late de nuevo en las oscuridades mas adversas
y la abrazo en mi mano,
parece como si tuviera un camino en su regazo
que me ata a la cola del pasado
y juego, como cuando niño,
a pintar estelas en el aire,
colecciono su oro que sirve de vela
y recorro, otra vez y hacia atrás,
la arboleda,
la ruina,
la palabra que no tenía,
la verguenza en los ojos,
las viñetas de otro mundo,
los dolores de un día,
y el frío, el mismo de siempre.
La luciérnaga,
que poder tiene en su fragilidad,
me trajo un regalo de lo que era
en aquella vida de juguete
que se vistió de escombros
y que revisito en la nostalgia,
que prendo a mi memoria.
La luciérnaga que
en la intermitencia de su luz,
de su andar paulatino y difuso,
de sus susurros,
que si pegás bien la oreja,
se oyen y dicen
hoy como ayer,
con voz de brisa
¿De quién te escondés?
del futuro.

# LA CIUDAD DE LA MUERTE #

# LA CIUDAD DE LA MUERTE #

Sangra la pared si la tinta
de su voz se borra,
la humedad en su podredumbre
y el agua que se suicida
por la alcantarilla son los
únicos testigos.
Acá, en la ciudad de la muerte,
la muerte pasa desapercibida
o es bien recibida como un
comensal más en la mesa
de lo cotidiano,
así es,
la muerte es un tren retrasado,
un choque de ciegos,
un pájaro que ya no vuela,
un corazón que levantó bandera blanca,
un disparo en un laberinto,
una excusa para enseñar a temer
y toma nota,
los nombres van en letra chica,
como un minúsculo sueño
que se lleva el amanecer,
las palabras, sean o no plegarias,
se pierden en bollos de papel,
queda la voz que quiso ser grito,
va y quiere vivir,
dobla las esquinas,
gana carreras al viento,
aturde al silencio del sonido
y sólo por buscar su eco
para que le de una triste respuesta,
una que al menos sirva de algo,
pero cuando todo es muerte
nadie devuelve una mirada,
nadie susurra un verso,
nadie presiente otra sentencia
que la de empezar a morir,
así, la parca invisible se traga
apellidos, huellas y resistencias,
así vomita obituarios,
así llama al fuego para la carne,
así celebra epitafios solemnes,
así, sin más, disfruta su insomnio
matando, matando y matando,
sin embargo, la pared,
ya desangrada y sin grafitti,
todavía espera a alguien
que la escriba,
para así,
pintar un poco de vida,
acá, en la ciudad de la muerte,
que no descansa porque
no tiene sueños, ni deja soñar.