# INFINITO Y ATEMPORAL #

# INFINITO Y ATEMPORAL #

No brindaremos por un porvenir apresurado
ni por el concilio del pasado,
no daremos respuestas a cuestiones universales
ni resolveremos los enigmas
que de noche sembraron insomnio.
Poblaremos de sed todo el verano
y beberemos del mismo trago
como cada cierre de calendario;
las mismas caras en un cuento
que se repite hasta el amanecer
como si no hubieran silencios incómodos
ni canciones funerarias,
ni a nadie absoluto a quien rezar,
ni nadie eterno en quien creer.

No es mucho lo que requerimos,

no es mucha gente la que necesitamos,

cada quien sabe cuál es su justo lugar,

cada quien sabe qué es lo que encontrará

sin invitación ni bienvenida,

pero con un lugar amigo en la vereda

que aguarda tácito y por supuesto

infinito

y

atemporal.

# VOCERO INVISIBLE #

# VOCERO INVISIBLE #

Como un vocero invisible,
desde la piel de la humanidad,
describo, escuálido,
los temblores del alma;
ya no es mía la desazón
ni los lapsus del pensamiento suicida.
Salgo de mi, evoco el murmullo
de
todos
los
seres,
conscientes o inconscientes de ellos mismos,
náufragos encandilados de un mundo de neón
que los prefiere perdidos
o felizmente entretenidos
(y pagando por ello, por supuesto).
Canalizo sin brío ni destreza
este sentir que es de todos,
no me elijo por adecuado ni capaz,
quizás es necesidad de algo o de nada.
No estoy solo en la disputa,
miles y miles de voceros invisibles
pregonan a gritos de arte el despertar
eternamente postergado,
confío en que casi todos buscan
ganarle la pulseada a la somnolencia
inducida y fríamente calculada,
confío en que seremos, algún día,
más fuertes que el sueño anestésico
en el que han sumergido la historia,
confío en tus ojos que leen
y no quieren detenerse,
confío firmemente y más que en nadie,
en los otros voceros
que resuenan en mi
como un eco por siempre
y para siempre

inexpugnable.

# ORACIÓN PARA EL ALBOR #

# ORACIÓN PARA EL ALBOR #

Se hace tarde por tristeza
y no hay relojes que retrocedan.
Una mañana el sol nos olvidará,
una mañana, para siempre
ya no preguntará por nosotros;
iremos de luna en luna
como noctámbulos sin sueño,
como dioses de la deshora,
con osadía de desvelo,
con brutal somnolencia
pero vivos, más que vivos
y pródigos de abrazar
tanto cristal que brilla
en el cielo nocturno,
bohemios al fin de la realidad
que acontece cerrada y austera.
Esa mañana, quizá sea mañana,
dormiré por última vez,
ese será mi preludio,
esta mi oración para el albor.
Adiós, hasta el anochecer.

# UN GATO COLGADO DEL MUNDO #

# UN GATO COLGADO DEL MUNDO #

Un gato colgado de un extremo

cualquiera del mundo observa el panorama,

estático e incólume, 

consciente de su silencio duradero,

desahuciado por la noche envenenada.

Hoy no es cazador ni presa,

está famélico pero no reacciona,

se rinde o planea su último 

arrebato de vida, no quiere

abrazarse a ningún hogar solitario,

no quiere dejar de pensar y pensar

con sueños lejanos(en su historia

irrisoria corre y salta entre tejados

y estrellas y nubes viajeras).

No es una metáfora del ser humano 

ni una cándida fábula,

no quiere dar caricia ni cobijo

(si traiciona es porque no se traiciona),

es un gato libre y sin nadie,

no precisa más reglas que su instinto.

Es un gato colgado de un extremo

cualquiera del mundo 

que observa el panorama

y por lo que a mi respecta

creo que lo que ve no le gusta nada.

# LA BESTIA #

# LA BESTIA #

Como un nudo en la garganta, quizás como la soga que tambalea un cuerpo vencido, algo aprieta, danza y se anida en lo profundo, en las parcelas deshabitadas del alma. Tal vez todos la sienten, desde el animal primitivo al robótico transeúnte desprevenido y atestado de nada. Una raíz para todo karma, una aguja fina y ardiente que pincha de vez en cuando y que de un instante a otro nos arrea haciendo surcos en la tranquilidad de un momento risueño, en la esperanza que nos dice que tendremos algo mejor, o en el amor, si, en el amor. ¿La bestia nació con nosotros o de nosotros?, ¿le dimos voz a su anhelo de desastres?, ¿alimentamos acaso su ira descarriada con total soltura o con mera indiferencia?, muchos no oyen su murmullo mientras los devora, algunos pocos pueden ver, en el insomnio del pensamiento, como se acicala después se acertarnos una dentellada rapaz. Qué forma tiene sino la de todo golpe existencial, la de un silencio que no se puede compartir, la de un reloj que corre con villanía. A mi me llueve de vez en cuando, me cae como una tormenta muda desde la morada inapelable del olvido donde lo quise desterrar sin suerte. He visto sus uñas  filososas desgarrar rostros inermes, la he visto resonar en discursos megalómanos, la he visto en templos santos, la he visto en lo mundano y en lo surreal, hasta clamando concordia, hasta besando mi mejilla, hasta llamándose libertad sin vergüenza, si, la he visto. Se engulle la historia y la vomita y la vuelve a tragar y la defeca... Nos va matando pero nos necesita vivos. Es la bestia, ese es el nombre con que la nombro, y no razona y no siente y no duerme, respira en alaridos funestos, palpita en temblores iracundos, babea mares espesos, observala bien, está delante tuyo y por detrás, llamala como quieras. Tenela presente.

Es la bestia. 

La bestia.

# INCONEXOS #

# INCONEXOS #

Un planeta que late del centro hacia afuera
expulsa su arrogancia, su sabiduría expeditiva
desde un púlpito o una fantasmagoría virtual,
y copiamos y compartimos y por algo será.
Queremos ser los primeros de la novedad,
y más aún, y mejor, quien dice que lo nuevo
ya era viejo, quien dice tengo la verdad.
La imaginación está en un cadalso y diezmada
por perspicaces que saben muy bien
como usar las palabras para llevar
el pensamiento al vacío del trivial
existencialismo, de lo evidente
y con eso conquistar.
Fragmentos sin contexto,
ternuras prefabricadas,
imágenes diáfanas,
facilidades insulsas.
Y de quién sabe donde nos hablan:
mirá como te resumo tu vida
y lo que pensás,
mirá con que simpleza
te hago sentir identificado,
mirá como te develo lo que
no te animás a decir,
te doy canales de comunicación,
te doy una forma de expresión,
mira que bueno,
no necesitás pensarte desde vos,
tengo los caracteres de tus contraseñas
tengo la estética que te completa,
tengo tu efigie en mi parafernalia
tengo tu voz en mi rompecabezas

inconexo

por eso no decís nada

y yo tampoco.

# DESPUÉS DE UN BLUES #

A Tom Waits.

# DESPUÉS DE UN BLUES #

Un blues para cuando el sábado por la noche nos asfixie,
para cuando sintamos que nada nuevo nos puede ofrecer.
Despierta la oscuridad en la fría cerveza
de una primavera que no es tal cosa
porque se desliza entre frialdad y algo por decir y hacer,
algo profundo quizás o algo vano, ridículo, redundante.
El mundo puede ser tuyo si lo imaginás destartalado
en la honda desesperación de tu mente sórdida;
puede ser tuyo en ese instante y nunca más
porque ya tenía dueño cuando ni el padre
del padre de tu padre había nacido.
Tu revolución no está en los planes,
algunos nacemos con esa insignia fundida
a
fuego
en
el
alma.
Pero por fortuna, otros tantos
son
lo
necesariamente
obstinados.
Puede que de sus semillas nazcan frutos malditos,
puede que esos mismos nos terminen matando,
o puede ser que no y
que después de
un blues en un sábado por la noche
de una primavera extraña
de cerveza helada y cavilaciones
surja la primera piedra
que será recordada por el hijo del hijo de tu hijo

y por los bastardos que creían tener todo controlado.

# NO ME IRÉ #

# NO ME IRÉ #

Una mujer para cada noche,
un bar para cada trago,
el mundo no para nunca
de girar sobre su eje enloquecido,
todo se precipita antes de establecerse,
no hay indicios de penas ni alegrías,
un perro me ladra bajo la lluvia torrencial
y yo hago lo que sea para ignorarlo.
La oscuridad, pintada por luces de neón
que titilan descorazonadas,
me arrulla con canciones que creía olvidadas,
canciones que me avisan cual será
el próximo golpe que hundirá mi sien.
Las tarareo impertérrito,
nadie cierra la noche conmigo,
el frío me entra por la garganta
y me riega el cuerpo como
un torrente sanguíneo.
El reloj que ya surcó miles de lunas
me pregunta cuántas más necesito
para hallar el escondite,
le digo que no apagaré el motor fantasma
que me vitaliza aunque todo sea cada vez
más sólido y perentorio.
El camino puede irse de mis pies.

Que se vaya.

No me iré.

# REFUGIADOS #

# REFUGIADOS #

A ellos nunca le valdrá la inocencia
porque no saben qué es,
nunca tendrán paz
porque nacieron con un balazo
tatuado en la frente.
Quiero ser expeditivo, profundo, categórico,
pero a veces creo que ni la palabras
pueden ser más fuertes que tanta
sangre hundida en el barro.
Cómo les explicás que el mundo es otra cosa,
que al menos debería serlo.
Cómo pueden descansar en el paraíso
del viaje onírico si saben que
al despertar, la pesadilla es su vida.
Cómo duermen cálidos e indiferentes
los monstruos que orquestan este horror.
Cómo, cómo, cómo, cómo, cómo, cómo.

A veces pienso que si pudiera apretar un botón
y volar el mundo en mil pedazos, lo haría.
A veces pienso que no tenemos
derecho a estar tristes por banalidades
ni amores que se despedazan en el tiempo,
ni malos días pintados tras una ventana lluviosa.
A veces muero con ellos de una herida existencial
que
no
les
sirve
para
nada.
A veces lo callo todo y lo guardó
en el rincón infinito de la impotencia,
a veces lo escribo
con vergüenza por lo fácil que es mi vida
y con odio colérico hacia todos aquellos
que quieren que las guerras
nunca
terminen
porque
la muerte
es su
negocio.

# A CHARLES BUKOWSKI #

# A CHARLES BUKOWSKI #

Echaré una bendición de botella
a mi santo renegado,
hijo sin padre ni dios,
maestro de lo real y lo sucio,
de la antipatía y de la derrota.
Me llega como una estocada
su poesía burda de inodoro
y me guía por la senda del perdedor
como una constelación danzante
en un pasaje de eterna oscuridad.
Uno descubre, cuando lee a Bukowski,
que todo el amor y todo el dolor
caben en un puñado de hojas de papel
y que hay demasiadas cosas
que
no
debemos
aceptar,
entre ellas,
tonterías
como la vida

y la muerte.

# HASTA LA PRÓXIMA ALARMA #

# HASTA LA PRÓXIMA ALARMA #

Despertar en las manos 

de la lagaña y el rocío

no es un buen comienzo, 

la alarma me sobresalta,

me arranca de la nada, 

del confín inefable del sueño.

A partir de ahí todo 

se reproduce en cámara lenta,

la calle me empuja 

y Leonard Cohen hace 

que la lluvia sea melodiosa, 

danzante; algo así como 

una tregua pasajera entre tanto

desconcierto y tanta maquinaria.

Parece que los autos, los trenes 

y los colectivos se dirigen hacia 

un mismo sitio y se abalanzan

para llegar primero, 

quisiera no llegar a ningún lado

para volverme a dormir. 

Eso no sucede, me arrastro

hacia donde todos se arrastran 

o son arrastrados en el tembladeral 

de algún transporte casi fantasmal

y Fedor Dostoievski me salvaguarda 

del entorno. Cuando es inevitable 

permanecer atento a sus palabras,
los ojos se cierran para dar paso 

a un limbo que no puede llamarse sueño.

El mundo vuelve a encenderse

al llegar al destino obligado 

donde lo material se vuelve distante, inútil.

Y

allí

entro

en

un

coma

profundo

hasta que se cumple la hora señalada

y todo vuelve a cobrar sentido

hasta

la

próxima

alarma.

# GUERRA CIEGA #

# GUERRA CIEGA #

La noche luciérnaga titila

y ansiar otro trago y otra anestesia

es inevitable;

buscamos la oscuridad porque la luz

es demasiado clara, tanto que

enceguece. Pero no son los rayos

del sol los que encandilan sino

los que vienen desde la pantalla

en forma de discurso, noticia,

ley o verdad absoluta.

Se disputa el pueblo quién

es la salvación, 

se rasgan las vestiduras

enarbolando nombres de líderes

que jamás verán codo a codo,

con ellos, hundirse en el fango.

Y lo penoso es que la pelea,

por supuesto, también es ciega, 

desde monitores, mensajes de voz,

redes sociales y chats.

Ya no sangran los cuerpos,

ahora sangran las mentes.

Sin embargo, la historia

vuelve una y otra vez

sobre sus pasos,

retoma caminos de odios pasados

porque el futuro ya se olvidó de

como escribir la palabra revolución.

En definitiva, si el tuerto

tuviera algo de conciencia,

en este mundo de ciegos,

se volaría

la 

cabeza 

de 

un 

tiro. 

# RELOJES DE MARZO VI #

# RELOJES DE MARZO VI #

El tiempo saca miseria al sol
y pone acentos donde antes
no había palabras.
Mientras, cuentos de experiencia
te darán un consuelo de optimismo,
pero todo será parco, cada vez más.
Mejor ir sin velo y no creyendo
que todo pasado fue mejor,
nada es mejor, siempre cambiamos
indefectiblemente, pero dentro de
nuestro molde; no hay más verdad
que esa si es que existe alguna.
Contra las horas perdidas no
hay nada que hacer, siempre las
vemos desde atrás con nostalgia
y un puñal escondido por si
en un descuido las alcanzamos.
Quiero dormirme en marzo
y que los relojes ya no
puedan despertarme o
que desaparezcan los calendarios
y que nadie pueda contarnos los días
ni sus lúgubres itinerarios
de vida
y muerte.

# PARA LOS NOCTURNOS #

# PARA LOS NOCTURNOS #

Esta noche para los nocturnos,
para
nadie
más.
Que los transeúntes devotos del sol
guarden sus almas para el amanecer
demagógico, prolijo, excelso.
Hoy sólo los noctámbulos agitarán sus
raíces resecas y por una vez no devorarán
sus entrañas buscando una razón
para darle sentido a la razón.
sus luces de penumbra hilvanarán en un destello
una sombra genuina por cada historia de fracaso
y le darán desvelo al futuro
para que nunca se duerma en las manos
fétidas de los titiriteros del reloj.
Esta noche para los que brindan en la oscuridad,
para los perdidos, para los desahuciados
y para los que no saben donde encajar.
Esta noche las nubes grises correrán
más rápido que el viento y envolverán
a la luna en un desconcierto psicotrópico
que alterará su brillo y su romanticismo
fijado por algún tipo que jamás le preguntó
si le importaba las aristas del amor.
Esta noche para los nocturnos,
esta
noche
y
nada
más;
para no llamar la atención,
para pasar desapercibidos,
porque así lo prefieren ellos,
hacerse y deshacerse,
chocarse y fundirse
lejos de la realidad
en un
silencio
oscuro
con su
propia
oscuridad.

# TEORÍA SOBRE LOS OLVIDOS #

# TEORÍA SOBRE LOS OLVIDOS #

No me acuerdo bien mi vida,
tengo hondos espacios en blanco
donde deberían haber recuerdos nítidos.
Otros huecos son negros y desérticos,
la memoria se acurruca en esa oscuridad,
se niega a hurgar por ciertos recovecos,
por fortuna o desconcierto.
De grandes historias sólo queda una
imagen sepia, una foto borrosa y arrugada
donde los rostros que antes eran familiares
ahora son apenas un boceto dibujado
por una mano torpe, ebria de olvido,
enraizada a un concepto efímero del vivir.
¿Será que la desmemoria ataca al azar,
quitando retazos de nuestra existencia?,
tal vez es una defensa de nuestro sistema,
tal vez lo haga para que nos acostumbremos
a la idea de que un día ya no estaremos
ni en cuerpo ni en nada ni en nadie.
¿Un simulacro de la muerte en pequeñas
e indoloras fracciones?
no suena mal, nuestro último suspiro
puede exhalar lo que nos resta de conciencia,
de sentido, de norte y sur.

Después de eso, nada.
Nada.

¿Y si no fuera al azar?,
¿y si la desmemoria nos arrancara
con una meticulosa mano quirúrgica
porciones claves del mapa
de nuestro ser?
eso suena a tortura,
a broma
o a dios.

Después de eso,
mierda, qué importa.