lunes, 19 de enero de 2009

# COMO ME QUITA VIDA I #



" He salido a la calle abrazado a la tristeza "
Fito y fitipaldis

# COMO ME QUITA VIDA I #

Las contraindicaciones del mundo
y las ideas cuadriculadas,
todo el papelerío profundo,
la burocracia y sus espadas,

la justicia y su eterno fracaso,
la puta inconciencia violenta,
el día sin fin y sin ocaso,
la máscara y quien no la muestra,

los corazones atormentados,
las nubes que ya no dibujan,
el bazar de sueños desolado,
los lobos humanos que no aullan,

la mirada ciega del gentío,
la feroz cornisa que acecha,
los desiertos que matan con frío,
la silueta alegre desecha,

el negro reinado de artificios,
el resurgir de la tristeza,
la guerra asesina y su desquicio,
los laberintos y sus trenzas,

la policía que nunca entiendo,
las ventas de falsa libertad.
la muerte que tampoco comprendo,
la hipocresía de la piedad,

en las palabras se va la vida
y así se atascan mis latidos,
en el sin aire de la caída
con un dolor que no es fingido

y todo sesga el vuelo de mi alma
con tijeras presas de óxido
y la calma yace desesperada
porque ser libre está prohibido

viernes, 16 de enero de 2009

# VIDA DE MUERTO #



" Por desobedecer, por ver a sol salir
por sacar la cabeza fuera... Sigo preso "
Extremoduro

# VIDA DE MUERTO #

Colecciono errores
esquivo el futuro
destino de horrores
mi camino oscuro

llanto de veleta
inunda mi balcón
preso y marioneta
soporto el aluvión

de la mano al odio
construyo el escape
gritando desquizio
por quien se agazape

solo entre barrotes
la angustia me azota
haz de los bastones
entre golpes y botas

sombra de la celda
que conoce el dolor
tatuado en la espalda
líbrame del horror

sangre del paredón
cual maestra del miedo
que cierre la función
prefiero estar ciego

el sol se fue de mi
la luz me abandonó
no he de volver en si
mi estrella no volvió

se acumulan penas
feroces, punzantes
las heridas llenas
de agujas rasantes

¿que fue de mi cielo?
con mi alma un cadaver
comadre del hielo
megüante sin saber

soy vida de muerto
¿que más da respirar?
me azota el entuerto
que no va a disipar

escribo en tu pared
enemiga prisión
de vivir tengo sed
no quiero redención

¿es acto criminal
mis ideas al revés?
sos enfermo terminal
si hacés y no debés

miércoles, 14 de enero de 2009

# LUTO Y CRISANTEMO #


" Es como un cáncer que no tiene cura
Y ahora sólo es cuestión de esperar"
Once tiros

# LUTO Y CRISANTEMO #

Se abre el telón de la mañana
con la pena de árbol de otoño,
al son de rabia de campanas,
con el suicidio del retoño

en el aire, tristeza seca
que cerraduras fue bloqueando,
cada uno sabe bien que peca
y así nos vamos condenando

busco el consuelo de la estrella
miro al cielo, solo veo infierno,
aquí ya no hay nada que destella
solo un olor a muerte y entierro

los pinceles dejan de pintar
como una ilusión que caducó,
el mundo no paran de pinchar,
para morir nadie lo educó,

el sol lloró y apagó su lumbre
mientras que de un rayo se colgó,
la penuria llegó a la cumbre
cual sonrisa que se sofocó

quemaron sueños de arboleda,
plantaron desdicha en cemento,
ahora acecha la parca y espera
a la sangre, al tiempo, al momento

llenaron de hiel dulces panales,
despojaron la vida y el fruto,
llueve fuego en los arenales,
los desiertos están de luto,

aparta tu trozo de mundo
y planta la rosa del perdón
que él sufre un coma profundo
crucificado en un paredón

jueves, 1 de enero de 2009

# LOS QUE TRAEN LA TORMENTA #



" ¿Y la rutina? yo quiero libertad
y que un amigo me vuelva la sonrisa "
Gritando en silencio

# LOS QUE TRAEN LA TORMENTA #

Estrellas en los andamios,
fracasos entre sonrisas,
los trompos en las cornisas,
los payasos más que sabios,

los caminos a sus pasos
como lo dije alguna vez
a tu lado están si corrés
aunque mueran de cansados

son los que traen la tormenta
cuando este sol te apuntala
son el remiendo de tus alas
cuando el dolor escarmienta

derrochan todo si tienen,
se juegan siempre el corazón,
aunque les sobre la razón
en demencia se mantienen

pecan aún más de la cuenta,
dios muere en sus puños fuertes,
no viven junto a la suerte,
ni el paraíso los tienta

funambulistas nocturnos,
acróbatas del silencio,
que escapan al duro oficio
de esclavitud y sus turnos

ni muy tarde, ni temprano,
justo a tiempo llegan siempre
ni tortuga, ni una liebre,
ni con ganas, ni a desgano

son sembradores de lo irreal,
son la verdad más conciente,
son lo que me ancla al presente,
son mi unico espejo que es real.