jueves, 13 de julio de 2017

# EXTREMISTA #



# EXTREMISTA #

Buscaba la verdad por sus propias manos, quería sentir al fin que los hechos eran verdaderos, quería estar tranquilo, en la cúspide de un mundo real, entrar en lo profundo de la psique colectiva y desmenuzar cada hecho de forma categórica y concisa. Pensaba que creer en la historia forjaría la base pétrea para construir un futuro menos caótico, menos sangrante, menos triste. Pero veía que las hojas de los diarios eran finas guillotinas, que la televisión era un portal hacia la nada popular, que internet era una vorágine de banalidad y entretenimiento que al instante desaparecía y cambiaba. Moda y desvío de opinión, agua para el molino político de turno, muertes para todas las edades, coacción con convicción, humor medido y liviano, miradas que mienten lo que ven, sentidos que prefieren abstraerse en humo y alquimia, vidas bastante ocupadas en llegar a mañana con el tiempo de sueño necesario, cerebros funcionales y permeables, policía y más policía. Buscaba la verdad, ni dios la daba en sus bendiciones ficticias. Buscaba la verdad, el amor nunca le era suficiente. Buscaba la verdad, un arma temblaba en el fondo del cajón. Buscaba la verdad,  y pensaba en su cuerpo tendido en el suelo manchando la moqueta con charcos hondos de sangre. Buscaba la verdad dentro del rincón más oscuro de su sombra. Buscaba la verdad en la irreverente mueca de la muerte. Buscaba la verdad, el acero creaba un surco ardiente al penetrar su sien. Buscada la verdad, cruzó la última línea, regaló al aire solitario su aliento final, jugó su vida en una apuesta sin retorno para darse cuenta,
después de todo,
que no había tal cosa.

viernes, 19 de mayo de 2017

# ... #


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# ... # 

Le llamarán miedo a tus dudas,
no hay noches sin fuego,
no hay voz sin relámpago.
Si te ven solo,
te asociarán con la oscuridad.
Cuando alguien canta una
canción que se le quedó
entreverada en la memoria,
¿cómo iba a estar
alguna vez
solo?
¿Sos feliz?,
¿qué clase de pregunta es esa?
Aunque a veces es necesaria
la simpleza de forma y concepto,
me descarno por romper
las bases de toda certeza,
anulo lo definitivo
de una cuestión trascendental.
Andá al psicólogo si un martes
de madrugada estás borracho
en las cuatro paredes de tu mente,
como si todo fuera así de sencillo,
como si supieras vos,
(o alguien),
algo de la cordura.
Y dale, hay que salir adelante,
si yo pude, vos también,
¿pensás que eso te hace mejor?
Las calles se pueden cruzar
en diagonal, enterate.
Le llamarán duda a tus miedos,

No todo lo que querés explicar

tiene

nombre

ni

forma

ni

sentido.

domingo, 16 de abril de 2017

# UN MOSQUITO EN EL CORAZÓN #



# UN MOSQUITO EN EL CORAZÓN #

Tuve un sueño, quizás era de bar
o de algún lugar donde el ruido sucumbe,
tengo claro el final, mas no el desarrollo.
Supongo que había botellas
y gente bebiéndoselas como si fuera
ese ayer del sueño, el último día.
Antes recuerdo, que,
en otro capítulo de la noche dormida,
me
perseguían.
Julio López desaparecía otra vez,
con su rostro enclaustrado en el terror.
El teniente Maguire le apuntaba con
muerte al periodista Rafael Calviño
y
a
mi
me
perseguían,
teniendo yo,
la menor importancia.
Tal vez daba igual quien corría,
tal vez todos huimos de una persecución
desde el mundo palpable hasta el etéreo.
Me despierto sobresaltado, vuelvo a dormir,
regreso al bar, lo supongo ajado y
tierno en su penumbra,
estoy yo, bebiendo y rememorando
el sueño donde me perseguían,
donde todos somos perseguidos,
donde corremos y corremos
y finalmente nos atrapan
y siento que tengo
un mosquito en el corazón.

jueves, 6 de abril de 2017

# OTRO POEMA PARA LA POLICÍA #



# OTRO POEMA PARA LA POLICÍA #

Estoicos, anclados en un antaño prehistórico, padres del crimen y el castigo. Aprietan donde el pulmón social respira, como cardúmenes se alinean y asedian minorías tal que escudan líderes. Puños de tonfa, acarician el hierro frío en su cintura, allí late toda su pasión, toda su vocación de servicio. Cuando se pierde la humanidad ya nunca se recupera, no hay redención posible, una pesadilla recurrente será la soga al cuello que latente y furtiva los perseguirá cada anochecer. Les volverá algún día, en la calle más solitaria, la bala de muerte que pregonaron, que impartieron bajo sus reglas, que ostentaron como corona y ya solo serán reyes en sus féretros infectos. Los gusanos tendrán su festín pútrido y
el pueblo,
su venganza
definitiva.

viernes, 31 de marzo de 2017

# ALGUNOS FUEGOS #


# ALGUNOS FUEGOS #

Un ministerio se incendia en la garganta desde el sueño de una cucaracha, tiembla un fósforo al anochecer y en un suspiro extingue su candor. Algunos fuegos nacen, otros mueren. ¿A dónde iremos a amanecer esta madrugada incipiente?, será mejor lejos del reloj intravenoso y de las piezas de un puzzle perdido. Desde un vientre  alguien clama no nacer, un bastón colecciona cicatrices, nadie atiende la llamada del fantasma que desapareció. A veces nos sorprendemos de lo que olvidamos, otras, todo es parte del itinerario. Un Juan se asoma al borde, mira el cielo reflejado en el abismo y se dice, pronto llegará la hora. Una María se come los dedos de ansias de despertar de la pesadilla que es no llegar a fin de día y cae de bruces sobre su memoria ya descolorida y mustia. Las hormigas siguen con su procesión, cargan alimento, la tormenta se proyecta implacable, la reina espera la abundancia. Saciara su hambre de bestia y después querrá más y más por los siglos de los siglos si pudiera. Algunos fuegos ceden, mas otros no. Se expanden, encandilan y claman, se comen la lluvia torrencial y la hora de los noticieros, cruzan la frontera inapelable, no permutan su ocasión de explotar. Saben donde despertarse para nunca volver a dormirse, ¿dónde estarán las luciérnagas? Agazapadas, buscando la fórmula de la luminancia eterna. Sus cuerpos serán la llamarada incandescente y en una noche venidera habrá dos lunas, la ya conquistada y otra terrenal, irrefrenable y de fuego que por fin quemará los cimientos de ese mundo que nunca quisimos perder(vender).

jueves, 9 de marzo de 2017

# SOLD OUT #


# SOLD OUT #

El fin delimita los medios y las justificaciones apenas si importan, las balas duermen sobre la carne enraizada en un lugar que no comprende, los algoritmos marcan el compás tosco de las mentes. Entre operetas y operaciones nuestras opiniones son lo que torpemente nos mandan y demandan, algo habrás de decir con o sin tu voz, tomar partido de este o de aquel lado de tu derrota. Parsimonia irradia un cielo que se cae sobre las vestiduras ancestrales de los prelados manchadas por la historia sangrante. Una mujer llora porque muere por su estrato cultural impuesto y en comisaria las sonrisas burlonas no oyen. En Un ajedrez de peones contra peones deshojamos el tiempo a dentelladas de huesos que crujen tristes en sus muelles, unos apellidos poderosos son todo lo que nos queda por amar, envueltos en una capucha negra agitamos rebeldías vacuas y nuestras manos computarizadas son las portavoces de la razón por fuerza mayor. La imagen funde a negro.

Sold out,
El mañana está todo vendido,
si querés cambiar el mundo,
buscate un mejor sponsor.

Fin del espacio publicitario.

lunes, 6 de febrero de 2017

# CRISÁLIDA #


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# CRISÁLIDA #

De un tiempo a esta parte
y desde una lejanía incierta
una luz ecuánime se proyecta
y deja diáfana la crisálida
que nos sumía en la hibernación
con sabor a metal.
Una seña de los cuerpos,
una clave develada,
la fase siguiente de un absurdo sentido,
un cuento que cuenta una historia
brillante de no ser falaz.
Callados de tanto silencio ya
danzamos en paz,
ocultos de todo bullicio encarnizado,
buscando ser vitales
dentro de funerarios sistemas
que cuajan los huesos desde su
simiente primigenia.
Nadie querrá saber si todo es un sueño,
las bocas se abrazan sin más que decir
o se parten en mil pedazos,
estar donde uno quiere estar
sin versos predictivos
ni derroteros prefijados,
concluyendo con un hola y un adiós
para no postergar lo que
creemos y necesitamos.