# LLANO #

# LLANO #

Ya no quiero el fuego de la muerte
encendiendo velas a mi paso
ni las redenciones constituidas
como viles conveniencias,
ya no quiero que me echen de menos
ni estar de más en la congregaciones
ni poblar este mundo
con versos como flores artificiales,
ya me harte de encajar
en la pretensiones de mi reflejo
y en la fábrica de la estructura.
Llueve sol y quema,
pierdo el tiempo y la claridad,
me destierro de todos los sentires
y sin embargo, mi corazón
no quiere refugiarse en la oscuridad,
cuando hago mutis por el foro
mi sombra se queda bailando sobre el
escenario mientras todos la ven,
ya no quiero develar mis misterios
cuando te miro con extrañeza y anhelo
ni embaucar a mis insomnios con
sueños de utilería,
pero no tengo remedio,
las pesadillas ya han sido suficientes.
ya no quiero adornar con dulce verborragia
tus oídos atentos, ni los míos,
ni los de nadie,
pero las malditas palabras
van y salen a volar
como pájaros de luz
desatados y furibundos
que hacen su labor
sin reparar en
motivos ocultos
ni en grises consecuencias.

# LA VERDAD SIN REMEDIO II #

# LA VERDAD SIN REMEDIO II #

En el momento en que lo cierto

deja de ser importante 

todo se vuelve perecedero,

si tu escondite es la farsa,

allá tu y tu alma intrascendente,

se que algún día no podrás

soportar tu rostro frente al espejo.

No es cuestión de respetar

las estructuras de lo que dicen

es correcto y adecuado, 

la verdad llega más lejos

que la costumbre y la buena imagen,

es más introspectiva, más intrínseca,

es la calma en tus silencios

y a veces casi una simpleza,

un reflejo, algo real en un mundo

donde hay cada vez menos cosas

valederas a las que aferrarse.

No quiero desentrañar los motivos

de esas argucias, de esa parafernalia

de palabras y actos que no tienen 

nada que ver con tu interior,

no quiero verte desnudo y rendido

con tus estratagemas expuestas,

no me interesa si las lágrimas

inundan de perdones tus huellas,

mañana siempre me suena a demasiado tarde

y volver atrás suele ser 

sólo cambiar de máscara.

No me sirven para sobrevivir mentiras

dosificadas y administradas,

prefiero una y otra vez

la verdad sin remedio.

# POR HOY #

# POR HOY #

Clavado al asfalto y entreverado
en el ruido de todo el mundo
veo las vidas volviendo a su molde,
veo los silencios forzados esperando
a que el tiempo los vuelva inútiles,
veo espejos que me miran y sonríen
como si supieran algo de mi,
veo los rostros que dibujaban con luz
los buenos tiempos, ya encapotados.
Todo sucumbe, la rompiente ya no desvía
a las olas, al sol poco le importa arder,
la noche ya no pretende ser refugio
y yo se que, ahora mismo,
lo que escribo no dice nada.
Son líneas sin misericordia,
sin llave, sin doble filo,
son como un sueño, de esos que
al despertar se olvidan
y no dejan mella ni sobresalto,
ni utopía, ni desvelo,
ni siquiera ganas de recordar.
La alegría, sin embargo,
aun tiene las mismas contraseñas,
los mismos modos, igual coherencia,
igual prioridad. Por cada día aciago,
una semilla se proyecta a germinar,
habrá que anclarse a un fin sin fin,
a un puñal que sea un regocijo,
a una metáfora de la oscuridad sin rodeos
o empezar a creer aunque ya no crea en nada,
a nacer como si no sucediera la muerte
y a decir con la boca lo que dicen las palabras
que merodean los escondrijos de la mente
con la libertad misma que la verdad se merece.
Eso solamente, hasta acá escribo sin actuar.
Por hoy me despido, y esta vez, sin alimentar con abrazos
al precipicio, que de cuando en cuando,
solicita saciarse con mi desesperanza.

# GENTE NADIE VI #

# GENTE NADIE VI #

La gente ya no tiene sitio para llorar,
tampoco para gritar ni perder la calma,
el torrente del amor asfixiante
es el respiro que los mantiene vivos,
ese querer poseer es su forma de libertad
y si el lazo de control enamorado
se corta o se pierde, el odio pertinaz
se transforma en la figura preponderante
de las palabras y los quehaceres;
o sino nada y del cántaro sólo llueve pena,
la angustia se enaltece,
se vuelve insoportable y recurrente,
cada paso es un recuerdo que trae
otros días de color, otros días
en donde la tierra que recorríamos
parecía el solar perfecto para el futuro,
otros días que no se atenúan con el reloj.
La gente ya no afila el cuchillo del cambio,
sólo sangra y sin saber por dónde ni porqué,
la gente ya no cuantifica sus desilusiones,
acumula cada estigma sin mirar su origen.
La gente ya no rasga las estructuras
porque simplemente forma parte de ellas.

# EL ÚLTIMO SORBO #

# EL ÚLTIMO SORBO #

Hola llamada del abismo,
hola desidia, hola torpeza,
hola entuerto que generamos,
hola tontería, hola para siempre.

Tocame pero no te acerques tanto,
decime las veces que perdimos,
mirate cuando te miro,
fijate qué soy cuando somos,
estás encendiendo las cenizas,
ojalá no ardamos tarde o temprano;
me fui alguna vez, pero sigo volviendo,
si suena la puerta, soy yo.

Hola muestrario de dudas,
hola laberinto, hola niebla,
hola perfecto vacío,
hola imprudencia, hola como siempre.

Acordate del conjuro,
esa esperanza;
escucha bien ese silencio,
es el nuestro;
y después no se, ante la duda
destapo una botella
y si hemos de brindar,
bebamos hasta el último sorbo.

# CASTILLOS EN EL AIRE #

# CASTILLOS EN EL AIRE #

No es que no pueda sonreír,
no es que no valga la pena,
pero las palabras dicen lo que dicen
y cuando se lanzan incontinentes
de las manos hacia el mundo
no deben medirse con reglas o lágrimas
ni tampoco pretender prometer
una luz al final del camino.
Si no enmudezco, si todavía escribo
(aunque diga más muerte que vida,
aunque diga más pena que gloria)
es porque estoy sobreviviendo,
dando pasos hacia adelante
y flirteando con el futuro.
No se pueden construir castillos en el aire,
pero eso no quiere decir que no existan.
Así es todo lo que de a ratos
nos hace sentir radiantes,
así es todo lo efímero y todo lo eterno.
Así son las utopías de la felicidad
en las que soñamos ser lo que aun no somos
y que todavía enarbolamos.

# APROXIMACIONES DE LA MUERTE II #

# APROXIMACIONES DE LA MUERTE II #

Nacemos cerca de la muerte,
ustedes saben, se nos pega al alma
el mismo día en el que somos algo
dentro de un vientre
y durante toda nuestra existencia
nos va alertando el presente,
nos va marcando los flancos,
nos va apagando los abrazos,
nos va diciendo:
con o sin suerte
y por lo bajo,
"llegaré tarde o temprano."
Es simpleza, tedio,
destino o nada;
y si, siempre está llegando,
entrando por la puerta cerrada
o por la ventana rompiendo cristales,
callando o gritando,
haciendo alarde o disimulando.
Con o sin sorpresa se anuncia
irrefrenable, imponente
y su arte no es un arte,
y sus armas son todas las cosas,
y su justicia no suele ser justicia;
lo más tétrico es que jamás
podremos alejarla de nuestra vida,
jamás podremos con su eternidad
y todo puede que simplemente
sea porque estamos acá y nos reproducimos
y quizás, en realidad, no debiéramos
haber existido nunca
y eso es lo que la atormenta.