viernes, 30 de diciembre de 2011

# UN RINCÓN OSCURO #


















"A veces mirar demasiado la luz tan sólo deslumbra y oscurece la verdad. A veces la oscuridad es más honesta."
Jamie Delano

# UN RINCÓN OSCURO #

Tengo un rincón oscuro,
el único rincón posible,
desde ahí llego a muchos sitios,
y hasta a veces la luz se reflecta
si la noche se conjura con el viento
y si el gentío no me percibe;
tengo un rincón oscuro
y puede llenarse de silencio
aunque los ruidos despierten a los sueños.
Nace la semilla allí mismo
porque el desierto no puede
con tanta tiniebla,
porque hay formas de florecer,
incluso en esos espacios donde
la muerte plantó cepos inescrutables;
tengo un rincón oscuro
¿y quién me encontrará en este suburbio
de renglones y kilómetros de nada?
por ahora, la palabra fuerte y concisa,
decidida desde los dedos hasta el papel.
Ungido de su abrazo detengo el reloj
y hago alardes de compañía,
aunque sea por unos segundos vacuos.
Después queda lo mismo de siempre,
la boca es agria,
las manos son un terreno agreste,
la mente escarba y sigue encontrando muros,
no hay puertas sin cerraduras
y lo que queda del camino,
influye, indefectiblemente,
en las huellas que dejarán los pies.
Por eso, no me mires por dentro,
la niebla abarca los puertos,
no hay manera de anclar y no vale la pena,
las respuestas yacen escondidas
y yo me agazapo con ellas,
los secretos sólo existen
para darle vida a la existencia
que es tan simple y que no nos deja huir,
si se revelan, muere la esencia de las cosas,
se trasluce la podredumbre y la sencillez.
Quiero que dejes que la oscuridad duerma con sus enigmas,
que fulgure sombras e incógnitas indescifrables,
que no caiga en las redes del sol
y que no la ahuyentes encendiendo las velas
que hace tiempo apagué.
Tengo un rincón oscuro
y si lo vislumbrás del todo,
terminarás por desconocerme,
verás desválido mi andar,
inerme mi voz y mi tinta,
quedaré fuera de mi,
atrapado en la fragilidad
del mundo hecho cenizas.

lunes, 26 de diciembre de 2011

# MASCARADA #

















# MASCARADA #

Los monstruos pueden dormir,
pero jamás apagarán su hambre,
las máscaras pueden inventarse,
pero no durarán para siempre,
la verdad que te libera o te condena
definitivamente, es indeclinable.
A mi me da igual si tu caos dura
lo que dura tu dosis,
si tu mundo duerme en el regazo
de un dios perfecto,
si tu sangre tiene patria
y late tradición y buenos modos.
Serás lo que sos y has sido para siempre,
tus palabras serán tu ataúd
y tu llave maestra,
tu amor real y tus fantasmas,
tu abrazo cordial y tu puñal siniestro.
Si vas a mirarme a los ojos,
será mejor que seas solemne,
que digas lo que tengas que decir
y que claves tus alfileres,
no tengas dudas de que si mi odio
lleva tu nombre en la frente,
lo tendrás pegado a tu pensamiento
y será imborrable;
quiero oir tu maldito veneno,
ese que guardaste cuando masticaste
rabia cínica y silencio trémulo,
yo se muy bien tu hiel inusitada,
tu control centinela,
tu desprecio insoslayable,
tus muelles que crujen cuando
pretendés que nadie los oiga,
tu espectro marchito que germina
sólo en tu oscuridad infecta,
tengo bien clara tu niebla,
tu ala reluciente y tu luz bandida,
tus rincones inconsolables
y tu mórbida felicidad,
ya se, ya se, no te sirvo de nada,
soy innecesario en tus protocolos
y mi rumor es sólo viento hueco
que apenas roza tu cabeza,
pero no tendrás la paz
que ahora mismo enciendo,
conocerás que significa,
pero no entenderás nunca
este espacio ensombrecido
donde el mundo se desvanece
y tu alma se ve diáfana
aunque la tiñas con colorines,
carnavales o absurdos cuentos
que nunca jamás te creíste.

viernes, 23 de diciembre de 2011

# MENOS QUE NADA #


















# MENOS QUE NADA #

Es el instante infinito del abatimiento
donde uno se sabe atrapado
bajo un torrente de golpes salvajes,
mientras la razón se desperdiga por el llano;
y es cerrar los ojos y sentir como el dolor
se acerca cada vez más a la muerte.

Cuando el hombre doblega a otro hombre,
deja su humanidad y se transforma:
es uniforme, es máquina,
es sombra encarnizada,
es bestia sin rostro
es odio canibal devorando.

Los bastones cortan el aliento,
se agitan como guadañas
sobre la piel en carne viva,
las balas buscan los nombres,
se visten de sangre, arden
y traspasan las ideas, pero no saben matarlas.

Las calles son un reguero de lágrimas
donde la guerra por la supervivencia
está perdida de antemano,
los brazos impíos torturan la resistencia,
y protegen los intereses de quién sabe qué
espectro corrupto e infame.

¿Qué clase de fantasma se cruza por la mente
o qué infierno personal se libera
en ese segundo ensombrecido donde ellos ven
a alguien indefenso caer ensangrentado en su miedo,
besando el asfalto y hasta con el alma inconciente?
¿Ese es el festín que alimenta sus días?

Y después, sentados en su hogar, el regocijo,
y los charcos de sangre que se lavan solos,
los gritos que se acallan con la madrugada,
y nada más, al otro día, todo empieza de nuevo,
como si la conciencia no tuviera sentido
y la vida del pueblo valiera menos que nada.

sábado, 17 de diciembre de 2011

# BRISA DEL PASADO #


















# BRISA DEL PASADO #

Qué es ese crepitar sino el de tus ojos
que como un tic tac de luciérnagas se alejan
dejando en su escape una breve esencia,
una efímera constelación,
un eco insonoro,
una sonrisa de esas que se inscriben
para siempre en la memoria
y qué queda ahora aquí,
sólo mis manos jugando con un invento
de añoranzas en un papel destartalado
y seco de tanta brisa del pasado.

miércoles, 14 de diciembre de 2011

# CUENTAS PENDIENTES #















# CUENTAS PENDIENTES #

El calendario finalmente se detuvo
y la piel se quedó en la tierra
como queriendo rememorar viejas huellas,
que, inscriptas en el camino,
llegaron más lejos que mis pies.
Quedaron flores en los huecos de humedad
que no querían rendirse en el otoño;
si de sueño en sueño sonrieron
¿cómo iban a querer despertar
a la muerte que inflinge el paso del tiempo?
Ciertas reglas del reloj deberían perder vigencia
frente a la disputa de la realidad y la utopía,
los escombros deberían ser cimientos
de alguna fantasía aunque ya nadie
la reconozca como consuelo,
otro idilio entre la vida y el mundo
debería conciliarse sobre estos huesos cuajados.
Algo más, algún pasaje, sensaciones que no llegaron,
amaneceres para la tormenta, extrañezas y pecados,
ansias de un poco más de alegría,
una pizca más de esperanza,
oportunidades irrevocables aunque falten merecimientos.
Pero el olor a cementerio recorre el ambiente,
y aunque no lo recuerdo, es inconfundible,
se identifica solo, se percibe en el aire.
Y así, después de todo, el telón se cierra,
aunque me quede deambulando entre el público
y mi halo se encienda entre la niebla,
aquí, bajo el pasto y asesiado por los gusanos,
las cuentas pendientes forjarán los motivos
del desvelo fantasma que no brindará descanso
y seguramente, lograr otra vez dormir
será lo mismo que volver a nacer
y empezar todo de nuevo;
así que, no se qué será mejor.

domingo, 11 de diciembre de 2011

# REFLEJO II #



















# REFLEJO II #

Podría bregar y ser irreductible
frente a la vestica que agolpa los lastres
que ahogan los aires de mi fuerza,
pero la vida me dio un espasmo
con un boceto de mi espejo roto
que me dijo todos mis reflejos
y me quedé sin reacción,
como detenido en el caer
de la lluvia copiosa,
como estupefacto frente
a la solana inclemente.
Ahora me enjuicio a mi mismo,
me echo las cuentas,
me entierro entre los dolores
y hundo la cabeza como un moribundo
que agita la bandera blanca.
Me llegó el anochecer a traición,
me emboscó entre las penumbras
y fue fácil anidarme en sus fauces,
las promesas de la oscuridad y el vacío
siempre son mas confiables que
toda la claridad centinela
que acecha los secretos.
Pero parece que incluso el crepúsculo
prueba el filo de su guadaña
sobre mis certezas finas e inconsolables,
mide mis temores en forma meticulosa
para buscar la herida más indefensa.
Hoy no puedo decir que no,
no puedo saltar los precipicios,
no puedo presentir otro presente
no puedo llenar de carne y sangre
mi cadáver andante
ni aunque me des la mano,
ni aunque ates los cabos,
ni aunque llenes de fuego mi alma;
algo se dio por perdido
y el ocaso se precipitó
como una ráfaga de penuria
que no dejó despertar al amanecer.
Que tontería rendirse así, sin más,
pero creo que es más tonto
siquiera pensar en ello,
siquiera aceptar y mirar
las verdades que acometen
los caminos que nos quiebran
y que, sin embargo,
todavía sembramos.

sábado, 3 de diciembre de 2011

# CONJURA DE SUICIDAS #



















# CONJURA DE SUICIDAS #

Traspasé la puerta sin abrirla,
la imaginación se dilataba,
se ondulaban mis costados,
el mundo era una ola turbia
que significaba mucho más
que cuando era calmo,
por las cortinas de la habitación
un mar inquieto de tinieblas
se agitaba tormentoso
y yo, que percibía mi existencia espectral,
me hallé frente a extraños fantasmas
en su conjura de suicidas,
cada cual parecía atrapado
en sus últimos destellos,
uno gatillaba su sien,
clic, clic, clic,
el fragor resonaba ensordecedor,
aquel ente buscaba dejar de ser para siempre,
precipitaba plomo contra vida.
A su lado, el más obtuso,
robusto y a su vez esquelético
inhalaba su pausa mental,
llenaba su cabeza de polvo anestésico,
plasmaba su insatisfacción,
no podía, no quería ser
un alma lúgubre anclada
al vuelo bajo de la realidad.
El de ojos negros,
inmensos como oscuros,
tembloroso y casi obnubilado
bebía y bebía tragos largos;
ebrio, ciego y elocuente
reía con carcajadas fulgurantes,
sabía de memoria la risa temible.
Yo enloquecía, era un remolino
de imágenes y sabores,
era uno más en su reunión sombría,
cada uno explorando su muerte acontecida,
mientras, afuera, el mar bramaba encolerizado
Y el espejo me deshacía, desfiguraba mi esencia,
me decía ¿quién sos y dónde estás?
no tenía idea, no podía hilar coherencias,
tampoco hacían falta.
Allí presentí que terminaba todo,
en ese recinto fantasmal,
por eso, sin más,
me acomodé en la orquesta descerebrada,
desafiné junto a ellos,
escribí mi destino,
firmé la sentencia, el acuse de recibo,
cuando, de repente y a lo lejos,
por la ventana, veía como llegaba Caronte,
sobre los mares del viento
con su barcaza y su remo
dispuesto a portear
nuestra no existencia
al corazón del final,
al portal mismo del infierno,
que urgente,
reclamaba nuestra presencia
insustancial que, desde ya,
estaba claramente condenada.

jueves, 1 de diciembre de 2011

# EL ALMA #


















# EL ALMA #

Si prestás atención,
las almas no se reflejan
en ningún espejo o pedazo de mar,
tal vez silban el susurro del viento
cuando nuestros oídos duermen,
tal vez exploran los espacios yermos
que abren nuestros sueños,
pero nunca nos mirarán a la cara,
nunca podrán ser luz verdadera en nuestros ojos;
su compañía es una sensación intangible, ilusoria.
Sin embargo, su fragilidad inmaterial
es lo último que muchos venderían,
tal vez realmente no tenga precio,
yo creo que el diablo no es muy listo
o no es un gran oferente.
Hecha de carne fantasma, de sangre sin sol,
de furia en su máxima expresión,
de silecio sobre silencio;
es el lado místico que inventamos
para usar la magia de la fe
o sólo otro absurdo personaje literario
que devendrá en el olvido,
en el karma penitente,
en el abandono del hombre.
Mi alma, personalmente, vive más
en los renglones que se llenan de versos
que en el incienso de las iglesias,
que en el mismo cuerpo que cada día
se levanta a enfrentar al mundo,
que en el resto de corazón que me queda
y se retuerce.
Mi alma, si en verdad existe,
verán, no es más que tinta de poesía
y que el despojo de alguna vieja soledad
que nunca encontró refugio
porque jamás cuadró en la vida real.