# VAYAN CERRANDO EL ATAUD #

# VAYAN CERRANDO EL ATAUD #

Nosotros,
si,
todos nosotros,
nacimos para ser culpables,
para ignorar el peso
de los muertos de la historia,
para desconocer todos los errores
que arrastramos sin mirar,
para despertar cada mañana
y no ver una maldita ilusión,
para amarnos y desarmarnos,
para odiarnos y olvidarnos,
nacimos para la cárcel sin llave,
para la máquina sin hombre,
para la muerte sin vida,
para ser el cambio,
pero controlado,
para ser el futuro,
pero sin esperanza,
para ser la voz del pueblo,
pero sin pueblo.
para no ser,
nacimos para no ser,
y no seremos,
porque así lo quieren,
y si no somos,
no me quiero ver,
y si no somos
se me revuelve el estomago,
se me agita la conciencia,
se me desbocan las injurias,
se me derraman, estrepitosas,
las pinceladas de tinta
sobre este papel profundo
de lágrimas
que nadie oye
ni quiere atender.
Si no somos,
vayan
cerrando
el
ataud.

# UN TRAGO MÁS #

# UN TRAGO MÁS #

Un trago,
un trago más,
que no encuentro el equilibrio,
que tal vez nos embriagamos
por no mirar hacia afuera,
por no querer escuchar el cuento
en donde fuimos malnacidos.
En la madrugada vuelan los sueños
y no hay dios que se desentienda,
abarcamos la existencia
con sólo nombrarla desnuda,
no importa si después
nos gana la partida,
que para eso estamos despiertos,
para
eso
tiramos los dados
sin esperar a la suerte,
es que el fracaso es el aluvión
que nos brindó este camino.
Y cuando baila la botella,
es ella de boca en boca,
nadando entre los sabios
y los beodos,
es su compás desafinado
arrastrándolos con la misma corriente,
la misma condolencia de resaca,
que nos dice que ha sido la última vez,
que ya hemos tenido suficiente,
y sin embargo, insistimos.
La gota del último sorbo caliente,
nos seca,
nos pone el final justo frente
a nuestros pies tiesos,
la cabeza gira en punto muerto,
se tambalea incosistente,
nos avisa lo que viene,
y sonreímos dementes,
hablamos y hablamos,
nadie espera nada de nuestros albores
que siempre dejan restos de sombras,
pero en nuestro submundo
aprendemos creando,
aprendemos cayendo,
esto es lo que somos,
y mientras el sol
no nos envuelva en su andamiaje
de claridades
todavía estamos empezando.
Un trago,
un trago más.

# NOSTALGIA DE ALGÚN DÍA #

# NOSTALGIA DE ALGÚN DÍA #

Algún día me jugaré la muerte
entre mis primeros versos
y mis últimos suspiros,
como conciliando el fin y el principio,
llegaré a aquel cielo al que nadie
nunca le rezó o al infierno más próximo,
que es el de mañana,
si amanece,
algún día, que no será ayer ni jamás,
desnudaré todas las mentiras que dije
y me engañaron,
y sabré que, con un poco de verdad,
alcanza,
con una sola
que quepa en una botella
diré tanto,
diremos tanto,
que los oídos sangrarán de entendimiento
o de realismo escéptico,
algún día, que quizás me encuentre vivo,
tal vez me permita el porvenir con aliento
y el amor mucho, mucho más sencillo,
algún día
prenderé las velas a la luna,
vomitaré los rencores,
desterraré la tiranía,
alzaré el vaso del brindis
que conmemorará la oportunidad
inoportuna del alarido
que propinó la libertad
para romper la pesadilla fastuosa
que plantó jaulas de oro
donde existía la riqueza pobre
de los caminantes del sol poniente
y dejaré, echa un bollo,
al lado de la cama,
la nostalgia
de este
algún
día,
que sigiloso
y sin mapa,
vaga
oculto
en el calendario.

# LA OSCURIDAD #

# LA OSCURIDAD #

Nunca maldecí la oscuridad.
En el silencio y en la soledad
es la mejor compañía,
tiene un qué se yo
de paz
y de incertidumbre
que hace fantasmas de sombras
que susurran canciones lentas,
tiene alcohol de desahogo
derramándose por los labios
y trascendencia de reloj
que reflecta recuerdos.
Nunca maldecí la oscuridad
porque aunque nos rodee,
nos lleva a nosotros
y descubre todo lo que
no nos decimos,
todo aquello a lo que hacemos
caso omiso,
todo aquello que,
en un amanecer,
nos levanta sobresaltados,
y la oscuridad no nos da otro espejo
que el que nos hace
sentirnos y reconocernos,
por eso mismo,
la oscuridad,
nunca
significará
vacío.

# MÁS DE LO QUE CREEN #

# MÁS DE LO QUE CREEN #

No se me dan las canciones,
ni los buenos tiempos,
no se me dan los sueños
(¿a quién si?),
ni el buen amanecer.
No es que quiera decir
quien soy,
ni que quiera entablar
una intrigante
enumeración caótica,
es sólo el espejo roto
y
yo.
No se me da lo justo que decir
ni el silencio apropiado,
no se me da, no,
el destino y sus naipes.
La suerte cuenta, pero no,
qué va,
el peor postor
traga el barro
y siempre lo encuentro
a
mi
lado,
compartiendo su porción.
La diversión es ir
con las de perder
y ganar en el último
fuego del aliento,
¿y a dónde apunta todo esto?
no lo se,
la situación es compleja
y no se me dan
las situaciones complejas,
pero verán, a veces
es sencillo escapar,
huir de todo lo dicho
y del quid de la cuestión,
más de lo que creen,
porque, miren,
pegamos el beso cálido de invierno
junto a todo el mundo que cabe
en dos personas ciertas y obtenemos
eso que nunca conocimos del todo,
el amor.
Y el amor sabe que lo desconocemos,
y a pesar de eso,
que lo tenemos pegado en la solapa
como quien no quiere la cosa,
como quien cree ciego,
¿como quién? como todos.
Después, te cuento de la muerte,
que cuando parece que está terminando,
recien va por el principio,
sin entender la vejez ni la inocencia,
cuantificando y justificando
sus males y sus justicias,
pero siempre desbalanceando,
desmitificando la fe
y brindando sonriente en cada funeral.
Allí oscila la vida,
en el resumen del amor y la muerte,
lo demás es nulo o publicidad,
practiquemos quienes somos,
cada segundo,
frente al amor y a la muerte,
lo demás, verán, no es tan urgente.
¿Y a dónde apunta todo esto?
a que hayan olvidado
lo que no se me da,
el espejo roto
y su reflejo,
funcionó
¿han visto? a veces
es sencillo escapar,
más de lo que creen.

# EL VAIVÉN #

# EL VAIVÉN #

Me marcho para bien,
aquí no hay hogar, adios,
y también vuelvo sin estar,
paradoja de mis rutas,
que cuando digo ya no estoy
algún día me encontraré.
si me voy, está el regreso,
con la alfombra de bienvenida,
ansioso en la ansiedad,
descomponiéndose de añoranza,
si vuelvo, está la despedida
invitándome a partir,
horadando la nostalgia
de lo que extrañé.
A veces, lejos,
llego de otro lado,
de otra forma,
empezando a crecer
de mil veces por todas,
crecer, pero sin años,
sin tantos olvidos
ni tantos futuros,
acá estoy de vuelta,
con mucho ayer
y el mañana
de
mañana,
allí plantó mi estaca
de todo lo que quiero
y todo lo que no alcanzo,
allí todas mis semillas
perpetúan la alegría
o rozan espinas
esculpidas por el tiempo,
y si cambia todo por cambiar,
quién dice que tal vez
sea yo el distinto
o que el mundo ruede
por la escalera,
en definitiva,
da igual,
lo importante no es quién,
sino qué,
lo fatal es para quién
y para qúe,
porque de todas formas,
sabemos:
la gente es la misma,
yo soy el mismo,
como el árbol
que pierde y renueva
sus hojas de siempre,
así estoy, volviendo
o partiendo y sin moverme,
es toda mi alma danzarina
que se columpia en el vaivén
de la conciencia,
es yo, desde adentro,
que viene y va,
cambiando y creando,
huyendo y arribando,
redefiniéndose y
diciendo,
diciéndose,
¿hoy quién seré para hoy?

# MENUDA VISIÓN #

# MENUDA VISIÓN #

Y era claro que la realidad no le alcanzaba,
decía lo que pensaba y quería ver distinto,
nadie le iba a creer la vida que encontraba
cuando dejaba los pies debajo de la cama
y los lastres aparcados en el olvido.
Por supuesto que alimentaba su muerte
y sólo para borrarse el número,
quería explicar, explicarse
que naturalmente nacemos
desde adentro
en las periferias que existen
y que ignoramos.
Las paredes reales crecen en cada rincón,
y aunque sean heterogéneas,
en su libro de instrucciones,
todas cumplen el mismo rol,
Si quieres saber cuál es,
date la cabeza contra ella
o intentá mirar a través.
Y era claro que la realidad no era lo suyo,
si buscaba dentro de ella besos psicotrópicos,
quería mojar su lengua en los pantanos
sin retorno de la esquizofrenia,
ver el mundo que no es el mundo,
pasear por los remotos pasadizos
de la locura, ser ella,
perderse para encontrarse,
y
claro,
alejarse,
vestirse de nadie,
morirse de lo mundano,
naufragar en la parestesia,
consumirse de pánico y
temer, desesperar, pero salir
flotando en un brío espontáneo
de valentía indeclinable,
enaltecer la sensibilidad
que petrificamos cuando
nos dolió toda la humanidad,
desglosar la existencia cifrada
que nos llena de silencio
y palabras mudas,
dormir en el vacío
donde
siempre
se vive soñando
pesadilla
o
utopía,
Y probablemente, entristecido,
sepa que todo su idilio
sea una mentira más
del hombre o del espíritu,
que al fin y al cabo,
son lo mismo,
quizás sepa que más temprano que tarde
todo explote en la función del despertar,
y tal vez volver al lugar de donde huyó
sea aún peor que nunca marcharse,
quizás ya patinó una lágrima,
quizás ya sintió la soga
tirando, así, impía,
de su cuello,
quizás ya archivó
todas sus perspectivas
del horizonte,
quizás, finalmente, perdió
la partida
y nada le importa ya
porque nada vale la pena,
quizás sea eso,
menuda visión.

# ESTE CORAZÓN #

# ESTE CORAZÓN #

Tengo unos suspiros que hablan de vos
y aunque mi vida sea toda una mentira
te los escribo todos en la boca
a ver si me creo algo de mi,
no voy a ningún lado con este corazón,
nunca.
Lo reventé contra piedras de lágrimas,
lo creí enterrado y desecho
en el interior de los gusanos,
lo juré en vano y lo asesiné, al fin,
con las verdades de la decepción,
lo enfermé de ausencias
cuando nadie veía,
cuando los doctores del alma
dormían en los callejones
más silenciosos del engaño,
con mis manos prestidigitadoras de tinta
lo expulsé de la falaz magia de abril,
borré los adornos que esparcía
por las lunas de los calendarios
y una vez,
quizá dos,
le enseñé la delgada hoja
de la guadaña que peina mi dolor,
para que sangre, en una gota,
toda la tempestad insaciable
de
la
tristeza.
Y sin embargo,
aquí estoy de nuevo
bostezando de tanta impaciencia,
enlutando el paladar que nació para
el sabor amargo de la saliva,
esbozando entre la neblina y el renglón
un poco de estrella bañada en sol
que prenderá luceros con cándidas estelas
que iluminarán el paso a paso
de mi andar tullido
por los suelos agrietados
y las arenas movedizas
que se burlan de mi miedo.
Aquí estoy, en un grito,
haciendo malabares
con lo que quiero
y lo que temo,
cruzando los pantanos
que algún día inundaron mi habitación,
desanudando las sogas del tendedero
donde una vez colgué mi futuro
para olvidarlo.
Aquí estoy,
perpetuo y unísono,
incrédulo y suspicaz,
oyéndote(sintiéndote)
de nuevo y
atentamente,
maldito,
porque
tengo unos suspiros que hablan de vos.

# UN FUEGO ARTIFICIAL #

# UN FUEGO ARTIFICIAL #

Me acomodo en la paz de una roca,
construyo compañías y vientos,
me construyen,
me siento,
me paro,
corro y recorro,
lo llamo poesía
me queda,
me quedo,
confirmo el abrazo
y afilo el lápiz
para escribirlo,
para que tomen nota,
para que vislumbren sin niebla,
para que sientan sentir,
para que silencien
y se percaten
que el amanecer
no es
un fuego artificial
sino
pintura
viva,
vida,
que el hombre
no puede regular
ni colgar en el museo
polvoriento
de las máquinas.

# VOLAR A RAS DEL MAR #

Dedicado al Pela y al Tuby que fueron camino y poesía
para estos versos.

# VOLAR A RAS DEL MAR #

Volar a ras del mar
porque el mar es el juego del viento,
y el viento nos lleva,
nos lleva y nos sopla
por todo el frío del primer amanecer
que esculpe pequeños calores
en la danza de su albor.
Así debería ser siempre,
vivir y morir menos
armando y desarmando ese vuelo
de alas y olas,
pero el espejo no nos permitió
ver el plumaje que quería
desplegarse a nuestras espaldas,
cambiamos el andador
por un sonajero,
y allí nos dimos a la
perpetua incandescencia
de ese producto sin matiz
que nunca quisimos ser,
las luces, las luciernagas
ya no eran sol,
los ruidos, los ruiseñores
ya no eran canciones,
ni almas que en la oscuridad
silban historias que
nadie,
nadie,
debería olvidar.
Volar a ras del mar
y ser como la gaviota
que aparece y desaparece
con su propia luz,
disfrutando su sueño,
aunque mañana sea otro
y nada más,
porque la reja
sola
se
abre.