# CÁRCEL EXILIO #
Los que por exilio tuvieron cárcel,
los que se afanan por salir,
los que injurian su condena
y muerden sus labios del dolor
cuando resuena la tortura en la piel
¿Qué es lo que se inventan?
¿Cómo inscriben cada día el futuro
en su horizonte si el sol no se les asoma?
¿De que extraña y fructífera esperanza
sacan luz para su resistencia?
Están los barrotes, del suelo al cielo,
de las venas al alma,
están los ojos que rebotan entre las paredes,
las miserias que a nadie le importan,
las soledades, que son tantas, pero tantas,
que parece mentira que entraran todas juntas
en ese calabozo húmedo y maldito.
Y tu gente, queriéndote pero abrazando distancias,
en otro exilio quizás,
en otra nube tormentosa.
Y el tiempo es un caracol sin dirección
que gira y gira sobre caminos que no tienen fin
porque, tras las rejas, las formas de la ilusión
son difusas como abstractas heridas
y la vida, si allí aun existe y tiene sentido,
es lo más parecido al purgatorio
rumbo hacia la muerte definitiva
que en verdad apenas se distingue
de un vivir encarcelado.
