# EXTREMISTA #
Buscaba la verdad por sus propias manos, quería sentir al fin que los hechos eran verdaderos, quería estar tranquilo, en la cúspide de un mundo real, entrar en lo profundo de la psique colectiva y desmenuzar cada hecho de forma categórica y concisa. Pensaba que creer en la historia forjaría la base pétrea para construir un futuro menos caótico, menos sangrante, menos triste. Pero veía que las hojas de los diarios eran finas guillotinas, que la televisión era un portal hacia la nada popular, que internet era una vorágine de banalidad y entretenimiento que al instante desaparecía y cambiaba. Moda y desvío de opinión, agua para el molino político de turno, muertes para todas las edades, coacción con convicción, humor medido y liviano, miradas que mienten lo que ven, sentidos que prefieren abstraerse en humo y alquimia, vidas bastante ocupadas en llegar a mañana con el tiempo de sueño necesario, cerebros funcionales y permeables, policía y más policía. Buscaba la verdad, ni dios la daba en sus bendiciones ficticias. Buscaba la verdad, el amor nunca le era suficiente. Buscaba la verdad, un arma temblaba en el fondo del cajón. Buscaba la verdad, y pensaba en su cuerpo tendido en el suelo manchando la moqueta con charcos hondos de sangre. Buscaba la verdad dentro del rincón más oscuro de su sombra. Buscaba la verdad en la irreverente mueca de la muerte. Buscaba la verdad, el acero creaba un surco ardiente al penetrar su sien. Buscada la verdad, cruzó la última línea, regaló al aire solitario su aliento final, jugó su vida en una apuesta sin retorno para darse cuenta,
después de todo,
que no había tal cosa.
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