# EL TOQUE DE MIDAS #

# EL TOQUE DE MIDAS #

Anduve cerrando calles
y juntando historias de sus recodos,
batí de nuevo mis alas en la oscuridad,
traje el viento de sus excesos.
Fui máquina por la noche,
desfilé entre las abejas siendo mosca,
fui por el dulce elixir y me quedé
con la sed de los que olvidan beber,
tuve la risa en las pupilas
y el olor de todos los seres,
acaricié el aire con la lengua
y me torné inmensamente frágil,
te vi tantas veces que nunca me viste
y me desdibujé entre luces intermitentes,
parpadeó mi sombra en el espejo,
y ahora estoy fuera, con el fin
y con un amanecer entre la niebla,
cruzo los dedos, soy todo suerte,
vuelvo sin nada sólo por volver,
siempre, siempre el mismo regreso
porque este reloj sabe mi tardanza
y procuro que la jaula no esté allí,
donde se que estará,
donde me sueña entre columnas,
donde traga, mastica y escupe.
Ahí me siento menguar, sin embargo,
rezo falsas plegarias, busco la magia,
necesito encantar lo indómito
con el toque de Midas,
y que este adverso estigma
se vuelva maleable, dúctil
y así, por fin, podré decir
adios prisión o cruz,
adios salvajismo reservado,
adios vida muriendo y viviendo,
adios triste letanía repetida,
adios punto de partida,
adios pasaje de vuelta,
adios a lo que he intentado,
adios amigos, adios a todos.

# GENTE QUE SE ALEJA III #

# GENTE QUE SE ALEJA III #

¿De dónde te fuiste aquel invierno
sino de la podredumbre de mis horas?
Tengo el frío del alma,
el frío de esas mañanas de herrumbre
y miradas vacuas que se escapan
de reflejos y misericordias,
tengo mis planes desplegados
y han sido fallidos,
tengo el terreno de mis andanzas desvencijado,
pidiendo semilla y raiz con la víspera del fruto,
y todo es infructuoso, una chanza del espejo,
todo es destierro, un error de las palabras,
todo es tanto y por eso nada,
todo es nada y por eso tanto
¿A dónde irás sino a esa felicidad
que alguien juró que nace en el olvido?

# EL SILENCIO #

# EL SILENCIO #

No, ni siquiera cruzando los dedos
llegará tu mirada a mis lúgubres
cristales que no son más que utilería,
acá todo parece reciclado
en un entorno de basura y vacío
donde las almas se olvidan el cuerpo
y donde el cuerpo envejece de pena
y no importa, siempre hay dolores ajenos,
televisivas irrealidades desfilando,
holocaustos silenciosos, carne sangrando,
amuletos falsos, manicomios a la espera,
designios que hacen tambalear el horizonte,
horarios y relojes incisivos,
féretros sin nombre, muerte nombrando.
Siempre hay despistes y puñales
que nos llenan de tedio,
que nos alejan de nosotros,
que nos hacen visibles
en una especie de infierno impersonal,
que nos construyen con sigilo
un abismo a medida,
que nos dejan sin habla
aunque gritemos y gritemos
socorros y maldiciones,
mierda y soledad.
El silencio no nos deja huir
ni tampoco entrelazarnos,
el silencio viene,
me susurra algo que no oigo
y se aleja de repente
y me deja en silencio.

# ENTENDIMIENTOS II #

# ENTENDIMIENTOS II #

Rendirse a las orillas del miedo,

el despeñadero parece certero

y las alas, de cartón cuajado.

Me miró el futuro y cerró los ojos.

Tan efímero el consuelo de lunas

que se pierden envenenadas y la luz,

la luz se enredó en los besos de la niebla,

te quiero, vacío, pero te quiero.

Si, sin oficio, sin aviso,

por eso no vale, no sirve,

y estar de pie es igual que estar tendido

si no tengo siquiera palabras,

ya es nada, esta voz ya es nada de nadie,

no tengo reclamos, el pasado

se suicidó de un balazo de olvido,

allá él y su destino,

acá, mis pocos augurios y yo.

Y no podré ser mejor que mis cenizas,

esas que danzan donde alguna vez

dejé colgado un rastro de vida

como guiño absurdo o como despedida,

Todo el desierto queda pequeño

cuando el amanecer es frío

y peor aun si las veredas

me muestran dónde estuve

callando y fingiendo

cuando mi boca se llenó de muerte.

Se que vendrá el silencio con su manto,

se que lo abrazaré sin resistencia

y entenderé, por fin,

de qué manera muere el mundo

y por qué a la vez asesina.

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS III #

"Sólo pretendo continuar así hasta el final del camino."
Harry Lauder 

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS III #

No te entreveres entre la niebla
dirán los consejeros elementales,
como si la noche fuera la hondura
donde caben todos los males.
No te arrojés al precipicio
gritarán las voces íntegras
como si caer no fuera otra sensación
que vale la pena probar.
Mi corazón vale por cada latido
y me es preciso dirigir su compás,
aunque mi danza sea macabra y demencial,
aunque se zafen del mundo
todos los tornillos,
aunque resuene aun el arrastre
de las cadenas de acero.
No hay peor oscuridad que la que,
de madrugada, devuelve el espejo, lo se
y aprenderé de su reflejo
cuando lo crea necesario;
no hay mejores maneras de morir,
menos aun, si la vida es un embuste
de murallas intermitentes,
de besos y puñales con el mismo filo,
de amaneceres atormentados
y silencios que enferman de ruido.
Tendré mi dosis, el borrón perfecto
de la realidad y su fantasmagoría,
decepcionaré tu amor despreocupado,
olvidaré tu lágrima a mi salud
cuando el veneno colapse con la coherencia.
No puedo con el estado de las cosas,
el equilibrio, sus parametros,
se me escapan, los quiero dejar ir.
Todo lo que me rodea apenas si importa,
tantas determinaciones, tantos preconceptos,
tanta vanidad y oprobio, tanta especulación y dominio.
Quiero que mires mis ojos cuando vaguen
viajeros entre quimeras y espejismos,
quiero que me digas si no son libres,
si no atisban retazos de esperanza,
si no viven más que cuando están cerrados,
si no se abren desprovistos de lindes.
Hacé tu jugada, prepará tu sembradío,
no esperés beneplácitos ni favores,
de esa manera escarbo en mis rincones,
de esa manera destruyo y construyo,
de esa manera enfrento lo que me toca,
por eso no pretendas nunca enmendar
las heridas de los otros cuando ni siquiera
entendés de qué van sus alegrías.

# LA MUERTE EXACTA #

# LA MUERTE EXACTA #

Acaeció un dolor insonoro,
la muerte fue exacta,
pasó inadvertida
y el tiempo, cansino y encandilado,
cayó de bruces sobre el calendario.
Llegó la sorpresa asfixiante
en la niebla espesa
y la carne inerte quedó reposando,
oculta en la oscuridad, donde
sólo las moscas se regodean,
donde sólo las moscas
celebran la emboscada de lo incierto.
Cuando nadie te ve,
la existencia se aleja,
el abandono es el desencuentro con la vida
y hasta el alma queda desprevenida
sin saber a dónde huir,
sin hallar la fortaleza del descanso.
El cuerpo aterido, el pulso frío,
la palidez fantasma... Un desencanto.
Sin más ataúd que el aire tibio
y la tierra húmeda,
un cadáver sin nombre,
un rostro sin historia,
las sombras se llevararán los restos.
Todo el silencio congregado, todo,
en un lugar yermo y desolado,
nunca preguntarán el destino
de aquel peregrino que cayó solitario
en el cepo ineludible de la existencia.

La muerte fue exacta,
no dejó rastros en la memoria.

# EL PODER ES MÁQUINA #

# EL PODER ES MÁQUINA #

Ni hoy ni algún mañana
quiero ver crecer raíces de mi sangre,
ya es tarde para que nuevas sonrisas
encajen en este mundo,
mis hijos y hermanos han muerto
antes de nacer de verdad en sus vidas
y las resurrecciones que enarbola
la memoria son placebos en panfletos,
discursos grandilocuentes sin acento,
lágrimas de aire que el viento desmiente;
y todo bien puesto con su parafernalia
en una fecha señalada por la historia
y presidida por el rey de la mascarada.

El poder es máquina, 

el poder es máquina,

el poder es máquina

y el hombre es maquinaria
cuando tiene poder.

# GENTE QUE SE DESCONOCE #

# GENTE QUE SE DESCONOCE #

A veces desarmo el mundo con la mirada
y lo inspecciono en sus rincones,
veo a su gente y leo sus rostros delatores,
afilo mis sentidos y llego más allá;
con profecías les invento futuros,
con destinos obtusos, escaleras;
descifro villanías y anhelos,
profesiones y osadías,
vislumbro los venenos de sus muertes
y hago pericia de sus andares y sus tactos.
Cada quien lleva su vida decisiva
en su semblante y también en su odio crispado,
y también en su amor avizor.
No todos pueden con su locura,
ella duerme, pero no descansa
y es que el paso de la razón es un campo minado
que explotará de desespero
en una certera esquina mal doblada
o cuando la condene el beso de Judas
o cuando le invada la fiebre amarilla.
Perecen los hombres en las hogueras
que ellos mismos construyeron,
fabrican sus almas con dilemas y pesares,
Son de carne bella y feroz,
pero marchan mansamente a la putrefacción
de la conciencia y el pensamiento,
allí es donde los escrutan y los apresan
como peces en una pecera esmerilada;
allí intentan encontrarse o perderse
siendo ególatras de sus sombras,
leyendas de sus huellas,
con soberbia o temeridad
o insmiscuidos en el pánico
o fóbicos de la sorpresa
y aunque yo califico y determino
con tinta altanera y displicente,
también entro en el juego,
también soy parte de este espejismo borroso
y aunque intente escabullirme en los resquicios
de mi sombra difusa y constreñida,
no tiene caso,
me reviso de frente al espejo
y no llego a contemplarme, no soy yo observándome,
sino que distingo a tantos otros
que me miran solemnemente
desde el cristal
como reconociéndome,
y así mismo, entre ellos, desconociéndose.

# GENTE QUE SE ALEJA II #

# GENTE QUE SE ALEJA II #

Nos fuimos, dejando la lluvia caer
y abriendo los brazos al frío,
corrimos por un sendero
de piedras y cerraduras,
olvidamos los laberintos
y lo que nos costó cruzarlos
¿será que tiramos el equipaje de la memoria
o que la muerte nos alcanzó de repente?
Ya no nos escapamos de nada,
ya perdimos el miedo,
ya no tenemos nada que arriesgar,
ya nos extraviamos de nosotros.
La soga siempre fue nuestro collar,
pero esta vez pateamos la silla,
afirmamos con templanza insulsa
que todas las lejanías se marcaron a fuego
dejando la tierra de nuestra piel estéril
y no nos apercibimos,
dejamos que el agua arrasara el puente,
nos fuimos, dejando el aire para otro suspiro
y entrando de bruces al infierno
que nos sonreía inapelable.
Nos adentramos en nuestras tinieblas,
decoramos nuestro hogar u hoguera
con otra vida imposible,
navegamos entre turbulencias
y destinos absurdos,
tal vez imbuídos por alguna mano
despiadada y cansina,
flotamos por sueños y pesadillas
y aun sabiendo lo que perdimos,
logramos encallar, sin derrotero,
en otra habitación de futuro
donde nos encontramos
con otra leve esperanza,
con otra forma de cuerpos,
con otro calor o fiebre
y como nunca antes, despertamos felices,
yo se que para ambos fue así.
Pero de cuando en cuando,
la temeridad o el espejo del pasado
me acerca a mi mesa tus nostalgias
y después de tanto tiempo,
apenas me sorprendo de que todavía
sigan siendo iguales a las mías.

# FORMAS DE LA MUERTE #

# FORMAS DE LA MUERTE #

No tengo nada para decir,
pero escribo
y me envuelvo en los renglones
porque me están pidiendo
lluvia o resolana,
alguna historia,
otra mentira,
cualquier vislumbre
o canción de la noche.
Algo que desdoble las formas establecidas
de sus líneas francas e inexpresivas,
algo mínimo que arranque la cordura
de su estructura recien nacida del cuaderno.
Verán, procuro ser sincero, mis dedos impolutos
justifican que no lucho garabateando,
no hay bestias que salgan de mi boca
y que griten rabia o amor, pena o algarabía,
ni siquiera alguna insolencia de siempre
que no duerme entre tanto sueño que sueña,
las luciérnagas me guiñan indiferencia
dejando a mi semblante sin sombra,
las manos, de tan heladas, no pueden
maniobrar versos y hacerlos incienso,
la luna, cuándo no, mira de soslayo
y no me baja una estrella.
Así, entre poco y nada que doy,
prosigo a callar,
a dejar la lapicera donde nadie la vea,
ni yo ni la verguenza ni el universo,
la tinta se derrama,
me borronea, me despinta,
desconoce esta miseria,
este preámbulo al vacío,
este decir de palabras que no son
soga ni precipicio,
el papel me mira con extrañeza
y arde, me despide, se hace ceniza
y al compás de un viento silencioso
la imaginación se sepulta para siempre
en el aire que conjura la oscuridad
que sabe reconocer a la muerte
cuando se presenta inexpugnable
en una de sus tantas formas impensadas.

# PERDÓN POR LA TRISTEZA #

   
# PERDÓN POR LA TRISTEZA #

Si realmente algunos versos
no debieran ser leídos,
quizás estos entrarían en la lista,
y es que a veces, la pena es contagiosa,
es como un espejo empañado, que de repente,
es limpiado por un manojo de palabras precisas,
ahí es cuando el espejo nos ataca con una daga
cargada de recuerdos y fobias,
todo se vuelve turbulento, difuso,
las lágrimas hacen tormenta,
la memoria, callejones lúgubres con muros
que llegan hasta donde la vista no,
por eso amigos, están avisados.
Dicen que después de caer y tocar fondo,
sólo queda subir, es una esperanza,
pero no es un plan. Sin embargo, Un amigo imaginario
me dijo que siempre se puede caer más bajo,
que toda profundidad puede desmembrarse
y lanzarnos a honduras infernales,
donde el dolor se cura con otros dolores
aun más perversos y encarnizados.
Yo creo que no es ni una cosa ni la otra,
el optimismo y el pesimismo son fórmulas
extremistas que no sirven de nada;
quien es herido por la vida y sus filias
sabe y siente cuando el barro lo cubre por encima,
cuando el día asfixia y la nostalgia no tiene piedad.
Una vez que la hiel de la tristeza nos roza la sien
y nos sentamos acongojados sobre un camino que ya no
sabemos cómo ni por qué recorrer, el único paso
posible es la caída libre, la rendición frente al abismo,
podemos caer y caer, aunque el reloj se detenga
en un instante férreo, aunque el tiempo parezca estático.
También podemos tocar fondo de mil veces por todas,
quizás sea un punto final o tal vez
sea el augurio de un salvataje inesperado,
pero yo digo que uno puede volver a elevarse
desde las fauces más oscuras de la pena,
se puede desencadenar, en un brío altivo,
las alas para resurgir de las cenizas y el polvo,
pero volver al cielo de la plena alegría es más que difícil,
no hay derroteros para esos mares tumultuosos,
no hay un ardid o un estratagema infalible
aunque el viento nos lleve en sus soplidos andantes,
aunque tengamos valentías y entusiasmos brillantes.
Se, sin embargo, que es posible escalar las escaleras
que nos arrojaron al subsuelo de la niebla,
a la jaula de los porvenires aletargados,
pero hay peldaños que se derrumban y que nos dejan
tal vez sonrientes, tal vez melancólicos
o simplemente neutrales, estables,
ahí, flotando a la mitad de un recorrido
que duele menos y abraza un poco,
que enfría y abriga, que quema y alivia.
Así, sin más, sobrevivimos o desmorimos
y como diría una canción,
perdón por la tristeza.

# CARTA A UN TORTURADOR #

# CARTA A UN TORTURADOR #

En tanto y en cuanto se aplique el uso de violencia
para establecer la obediencia a preceptos
comandados por alguna voz imperativa
que usted oye pero no conoce
o que por medio de este maltrato se intente
extraer de mi boca verdades que le son ajenas
quiero que sepa que el día que llegue la revuelta,
el día que la pirámide se invierta
y el poder se estrelle contra el asfalto,
que el pueblo sea pueblo y no silencio
no tendrá usted final feliz alguno,
no habrá piedad para con sus huesos,
ni amnistía, ni vista gorda;
no importa que mi bota no sea
la que pisotee su uniforme,
no importa que mis manos no saboreen
el fruto de la libertad hoy anegada,
no importa que mis ojos se cierren
para siempre antes de ver de nuevo
un amanecer que no sean estos muros.
Dicho sea de paso, quiero informarle
que de esos dientes que resplandecen
en su lánguida sonrisa cuando me aplica
sin remordimiento la tortura metódica
no quedará ni uno solo sano
y que ya ni su rostro podrá reconocer
frente al espejo(si es que aun tuviera
escrúpulos para mirarse sin asco y reticencia).
Espero que esta misiva llegue a sus pares
ya que el aviso explícito es válido
para todos ellos, implacables bastardos.
Sepa disculpar si la letra no es del todo
legible, pero sabrá usted que no es fácil
escribir con prolijidad esbelta
ya que estos dedos por usted machucados
me lo impiden categoricamente,
sin más doy por finalizado el comunicado,
sin saludos sino con infiernos incordiales.

Posdata: Como sabrá, no se nos permite
ver el sol, apenas comer migajas,
apenas dirigirles la palabra, por lo tanto,
menos aun conseguir bolígrafo y papel,
por eso esta pared ha sido buena compañera
de la sangre que como siempre,
es la mejor tinta.

# GENTE QUE ENVEJECE IV #

# GENTE QUE ENVEJECE IV #

Podríamos envejecer en un segundo
si decimos que se hizo tarde para hilvanar
los lazos de un destino que anhelamos,
si decimos que el cuerpo es el reloj
verdadero de la juventud del alma,
si nos quedamos perplejos abrazando
las cadenas por miedo a que se quiebren.
La sabiduría es más certera
cuando viene acompañada de dudas
y no depende de los años que hayas
acumulado en tu sien, sino del conciso
hecho de saber situarte en las calles
de la realidad sin caer en los espejismos
de los prestidigitadores oportunistas
y sin dejar de lado el vuelo utópico
de la imaginación que crea y destruye
en las pinceladas místicas del pensamiento.
Habrá que mantenerse firme en la fantasía
que liberamos con la melodía de un verso
o con el despliegue incesante del querer
que entregamos al prójimo como si el mismo
corazón bombeara para ambos,
como si del beso conjurado dependiera
el amanecer de un beso perfecto,
como si de la flor de los cuerpos desnudos
en la penumbra surgiera el fruto que saciara
a la tristeza encarnizada que se expande
como lluvia crónica por las mejillas del mundo,
habra que mantenerse grandilocuente
frente a los calendarios que van perdiendo el sabor
y más despiertos que nunca si la sangre nos pide vivir.
No, la vida no tiene tiempo
aunque la muerte mueva las agujas,
da igual que la cera de la vela se acabe
o que alguien extinga la llama de un soplido,
da igual que guardes tu artillería material
y espiritual para días de tormenta
o que consumas la última gota de valor
en la contienda más absurda,
da igual que preserves tu salud como el cristal
o que la uses de señuelo para llamar al placer.
No, la muerte no tiene tiempo
aunque la vida mueva las agujas.

# RELOJES DE MARZO IV #

# RELOJES DE MARZO IV # 

Ya no hay minuteros asesinos
que yacen amordazados en el escaparate
empolvado de la juventud,
han huído como rayos efímeros
y se volvieron flechas certeras.
Hoy, el homicidio culposo es un hecho,
las agujas son espinas, estrías,
dagas asiduas que dejan dolor
sobre las cicatrices,
por eso, cuando miro hacia atrás,
busco señales para el futuro,
referencias para los instantes venideros,
alguna razón para no apostarme
en el funeral del cuerpo y el alma;
pero el reloj me da la alarma,
infecta mi carne salubre,
no me deja ver sin niebla,
hace eco del crujir de los huesos,
no da tiempo al pensamiento.
Voy en pie aunque me arrastro,
riego calendarios y cansancios,
asimilo con franqueza el viento frío
y el calor que quema lo que toco.
soy raudo en el papel(si es lo que me queda).
Más sangre vital, más tinta fulgurante,
más irreverencia, más temeridad,
más incontinencia, y nada, pequeños silencios.
Así voy viviendo
con más marzos que abriles
y fortaleciendo mi resistencia
frente al pasar irremediable
de los años que son juez y parte
en este embrollo disparatado
que algunos llaman mundo
donde me doy, todavía, por vivo.

# SALVATAJE II #

# SALVATAJE II #

Acabemos con estas paredes de hielo que nos rodean,
dejemos sin armas al amanecer cuando llega temprano,
rompamos este horizonte vacuo que nos besa insomnios,
volvamos a tu boca de terciopelo,
plantemos tu submundo junto al mío
a las orillas del silencio y el calor,
empecemos a irnos de todos porque todos son nadie,
apaguemos el ruido de los juicios sin juicio
donde siempre somos culpables y malditos,
¿no ves que mis manos desiertas y descarnadas
no cesan de buscar un salvataje?
algo así como un escape oportuno desde las fauces
de la sepultura congénita que nos persigue
¿no ves tu espejo preguntando por tu alma?
acordate de su luminaria incandescente,
su latido vívido en cada respiro
¿será que el olvido también borró sus ansias?
no engullas la anestesia que supuran los días
ni extravies tus himnos de libertad
Yo se que todo lo que tenemos por perder
es mucho menos de lo que ya perdimos,
no fraguemos las querencias indómitas,
no hagamos de lo anhelos, fragilidades de cristal,
dibujemos nuestras sonrisas de memoria
y que por un instante de fuego infinito
el corazón quiera con conciencia
y la conciencia abrace con corazón.

# GENTE NADIE IV #

A los muertos en el tren a Once
y a los que en vida morimos día a día
en las manos de otros.

# GENTE NADIE IV #

Nos nació la muerte
por una suerte de negligencia
que fue mal sembrada
y tanto dolor dio paso al miedo,
al miedo de caminar la vida,
al miedo de volar en el columpio
viejo del futuro;
también despertó la rabia irreverente,
gargantas secas de impotencia
se llenaron de hiel y fuego,
las voces fueron gritos,
los ojos, flechas conminatorias
y aunque los dedos señalen como
espadas ansiosas de justicia irrevocable,
acá sigue sangrando donde ya
ha sangrado demasiado
y al infierno del olvido
iremos los pobres pagando(como en vida)
por nuestro pedazo de tristeza,
por nuestra parcela de miseria,
por nuestro pan de sudor venenoso.
Trabajar es como cavar la fosa,
llorar es como ahogarse en silencio
creer en algo mejor es situarse
en la resignación del desconsuelo
y aunque nos nombren en discursos
nuestra carne queda al abandono
de las catástrofes que brotan en la ciudad.
La desidia de los jerarcas
que juegan a los dados
con nuestras almas y latidos no tiene fin.
¿Qué somos, sino números que eliminan
de un borrón y en un suspiro?
¿Qué somos, sino un cálculo inocuo
en la tasa de mortandad?
Somos sacrificio, peldaños para pisar,
somos barro, cuellos para el patíbulo,
somos gente, pero no somos,
somos gente, pero nada,
somos gente nadie,
gente nadie.

# NO TE ABANDONES #

# NO TE ABANDONES #

Si el futuro no me piensa,
¿por qué iba a querer yo
reparar en las semillas del fruto?
Este pecho no se ha de desalambrar,
verás allí un desierto yermo
ondeando su bandera solitaria
entre las oscuridades más frías
y será mejor que no te adentres
en sus páramos taciturnos
y es que borro mis huellas y señales,
encripto mis palabras más precisas,
destiño certezas y dudas,
las confundo de repente,
las entremezclo con silencio
y las lleno de polvo,
pero jamás envejecen,
jamás perdonan,
jamás dan tregua.
sólo dejo estelas de tinta
donde dejé alguna vez un beso,
así es mi despedida sigilosa,
una romanza que languidece,
un saludo quebrado
o mi única opción posible,
por eso no te abandones conmigo,
no te caigas al abismo,
no despiertes en mis sueños
(sus noches son tiniebla)
y tampoco te quedes con el mundo,
sobre todo eso,
tampoco te quedes con el mundo
y ojalá que el no se quede contigo.

# CON CAÍN #

# CON CAÍN #

Con caín a...Vos sabés,

la luna será tu mirada,

Abel morirá temprano

y tu escuela será el desvelo,

los rabiosos dientes en primavera

morderán el aire tieso,

quedarás volando sólo

o con otros cuervos sin sueño,

salvajemente tu amuleto brillará

en el baño más sucio ,

tu compendio contra la realidad

será efusivo y certero,

contarás cada detalle

desde tu mente enclavada,

todo será aspero y distinto,

la oscuridad morirá de trago a trago

la noche seguirá reluciente,

después, el amanecer será un hervidero

donde las ansias correrán inquietas

buscando una forma igual 

o distinta de consuelo,

la locura acometerá trepidante

y con las garras incisivas,

su aliento siniestro acechará

cada pedazo de cordura que aún

no se haya subyugado,

bajarás de nuevo a la calma

o al escándalo mundano

donde existís pero no estás

y contarás las horas como días

hasta que llegue el momento

de hallarte de nuevo

en el vuelo de la mente aterida

y el corazón agitado

para ir con Caín a... Vos sabés.

# MIRADAS A LA ESPERA II #

# MIRADAS A LA ESPERA II #

Fue como si nada porque había silencio,
de esos que se erigen inquebrantables,
pero el mundo perdió su órbita,
nadie se percató, pero se despedazó
en hebras interminables,
finas como lágrimas copiosas
de un cielo tempestuoso,
un cielo que moría sin sol,
sin nubes, sin paisaje.
El suelo era el que pisaba,
inundaba la piel de asfalto
enmarañado en suciedad,
toda la basura hacía de harapo,
toda la basura era alimento y veneno,
la cabeza revoloteaba en una vorágine
de calles de antaño ya gastadas
de nunca más volver a concurrirlas,
de botellas que conjuraban la saliva
y la risa que juntas parecían incandescentes
y que ahora ardían, cada cual, a solas.
Después todo era más confuso,
ir hacia atrás obnubilada el rastro,
ya no se qué fue lo que se quebró,
ya no se qué se ahogó en el abrazo,
ya no se, ya no se, el por qué
de este despertar cada vez
más ruidoso, ya no se por qué
el trueno que rompe el mar
y los ensordecedores alaridos
por las mañanas,
como terrores intransigentes
que arrinconan el alma en la oscuridad,
el alboroto convive con el sueño,
duerme entre estridencias cíclicas,
la rueda destruye y grita,
peregrina con su estampida infinita,
pero como dije,
de repente y como si nada,
todo fue silencio,
de esos que nadie se anima a romper
y bastó sólo un cruce de miradas.

# SER INVISIBLE II #

# SER INVISIBLE II #

Ahora, más que nunca, todo se ve calmo,
alguien clavó el silencio en los albores
que nacieron de la última borrasca.
Respiro tu aliento y el sol me vuelve al alma,
aunque no sirve de linterna ni de espanto para el frío.
Hoy, sencillamente,
la revuelta del corazón frénetico se detuvo
y el espejo retrovisor
quedó empañado para bien de la memoria,
porque de tanto recordar,
uno vuelve al presente hambriento y engañado.
La ansiedad dio un paso al costado,
ya no vale de nada enloquecer de vez en cuando,
si la cordura, en su regreso, es cada vez más y más
definitiva y carcelaria.
Ya no constituyen nada mis manos
cuando intentan ensamblar
los mitos de la alegría,
no hallan las formas ni los moldes,
quedaron enredadas y maltrechas,
se dejaron vencer, se dejaron solas.
Los recodos que eran nuestros escondites
se llenaron de maleza,
las estrellas alumbran con sombra
los caminos que nos alejan,
tal vez así debiera ser,
tal vez alguien dictamina lo que ha sido
y lo que se aproxima inexorable,
pero si el destino nos tiene apresados en
sus renglones cuadriculados,
quisiera ser un borrón sin huella,
y que no quede dicho nada de mi,
que todo lo premeditado en los cruces
de la causalidad y la suerte
desaparezca en un suspiro blanquecino,
que cada cálculo exhaustivo,
que cada destelllo predeterminado,
que cada roce o mirada o sonrisa
presentida con antelación
se esfume en un relampago fugaz
y que todo mi esfuerzo por ello
jamás se rememore
ni en tu piel, ni en tu amor,
ni en tu nostalgia,
que mi vida sea invisible
y que ya no exista ni siquiera en mi.

# ENTRE PAREDES #

# ENTRE PAREDES #

¿Quién, sino mi escudo?
¿qué, sino mi suerte?
¿dónde, sino este muro?
¿cuál, sino la palabra?
Esta cárcel no es mía,
estos versos si,
esta vida no es mía,
esta muerte si.
Es el grito el que escribe,
ni la tristeza, ni el miedo,
ni la desesperación demencial,
ni el sol que ya no veo,
ni el beso que me olvida.
Aun no me rindo
a escuchar lo que quieren
ni a decir lo que se
a pesar del derrumbe de las cosas,
del dolor sobre el dolor sobre el dolor.
La piel ya no me sirve(entre paredes)
destrózenla, quémenla, aunque ya sea ceniza,
la libertad no reverdece(entre paredes)
quédensela, era lo último, no tengo nada mejor,
el futuro está doblegado(entre paredes)
con sus piernas atadas, sus ojos de niebla,
su boca seca, sus dedos sin tacto.
Lo más sustancial se vuelve irreconocible,
todo lo que era habitual es lejanía,
casi un borrón de sentires y momentos,
sin embargo, no deja de ser anhelo.
¿Cómo era el viento rozando las mejillas?
¿cómo era desperezarse sin quebrarse en el amanecer?
¿cómo era hablar, querer, volar sin cerrojos?
¿cómo era yo cuando era en vos?
¿cómo era verse al espejo y comprenderse?
eso, entenderse en una mirada,
decir, acá estoy de nuevo,
decir, todavía existo.
En la sangre no puedo reflejarme,
tampoco en el carcelero.
Está todo recluído entre paredes
anchas como el mundo
y allí la tortura enmudece la voz,
pero no hay silencio infinito
que pueda con el grito,
si es el grito el que escribe
(entre paredes).

# QUERER POR QUERER #

# QUERER POR QUERER #

Abogo por la gente que no ronda a la gente,
que no explora minuciosamente en sus miserias latentes,
que respira, pero no asfixia, que nace, pero no mata.
¿qué somos sino fantasmas difusos
arrumbados entre dudas y miedos;
y todos juntos, aglomerándonos?
Despertamos distintos cada día
por el sol apesadumbrado o por el reloj
que asedia vertiginoso
y las manos buscan encadenarse a otras
casi por reflejo o falta de calor,
a veces somos más que lo que nuestro tacto
llega a conocer y estrujar,
corremos vigorosos y sin descanso
hacia lugares convocados
y colgamos nuestras sombras tristes
en espaldas ajenas esperando alguna
especie de reflejo o luz al final del camino;
siempre incumpliendo deudas con el amor que exigimos,
siempre esperando más de lo que damos y podemos
sin atender contradicciones inherentes.
Queremos llegar a saborear el alma desnuda del otro
y obtener un intangible título de propiedad,
como si cada cosa del universo debiera tener dueño
y nadie concede treguas verídicas,
queremos absorber todo lo que nos falta,
nadie puede con la soledad, necesitamos
una compañía a medida que podamos
manipular con preceptos y cariños,
sentirnos parte de algo que apenas entendemos,
que apenas queremos investigar y amparar.
Tratamos de fulgurar lo suficiente
como para llegar a encandilar el dolor
que nos acomete desde los rincones
cuando nos hallamos taciturnos y solitarios
en un amanecer desprovisto del futuro pendiente.
Se que no siempre es así, se que somos más humanos
que espirituales e inconsistentes,
se que un día llegaremos a ver todo más sencillo,
no se si más cierto, pero si más fácil,
lograremos querer por querer
sin cercos ni control ni usura
y podremos sonreír libres como si tal cosa
no fuera un espejismo perenne
o una mueca de tiempos olvidados.

# HIROSHIMA, MON AMOUR #

"Si no aceptan nuestras condiciones pueden esperar
una lluvia de destrucción desde el aire como la que
nunca se ha visto en esta tierra."
Harry S. Truman

# HIROSHIMA, MON AMOUR #

El 6 de agosto de 1945, en Hiroshima,
todos los relojes se pararon a las 8:15AM,
el mundo palideció, sangró inapelable,
nunca un clamor de guerra se oyó
tan fuerte y definitivo.
Fue un volcán atómico ardiendo en un suspiro,
un hongo tóxico explotando en cada alma.
De un segundo a otro miles de vidas
fueron sepultadas en el aire dejando sólo
sombras difusas y engendros inhumanos
como herencia inmaterial, como memoria solemne.
Fue tal la ferocidad abrasiva
que ningún alarido de lamento llegó a sonar,
ninguna maldición vengativa, ninguna plegaria ciega,
todo fue un silencio inmenso envuelto en llamas.
Y ya nada podía nacer allí,
el veneno quedó sembrado,
sólo la adelfa, flor envenenada,
asomó su color como símbolo locuaz,
como retrato de la muerte.
La tiranía busca poder a toda costa
y no conoce la palabra humanidad,
no hay más maldad que la que el hombre
puede inventar en su mente genocida.
Ningún dios o demonio
hubiera podido elucubrar tal perversidad,
no hay fantasma criminal con tanta frialdad.
No hay pecado o placer que habría podido
argumentar aquella atrocidad inconmensurable,
no hay fin absoluto en la tierra
que justifique tales medios;
un arma psicológica ensamblada
con ansias de destrucción no pretende
solamente infundir miedo,
quiere matar, degradar la vida,
hacerla cenizas para que la tierra las engulla,
quiere asesinar y asesinar y asesinar
hasta que no alcanzen los cementerios
para tanto cadáver.

# GENTE QUE ENVEJECE III #

# GENTE QUE ENVEJECE III #

Herrumbre en los recodos

que dejo a la vista,

letargo en la distancia

de la cama hasta la vida,

ausencias de mis pares

que ya se precipitaron 

a su último suspiro;

dejame toser los años

que se me atragantan

y que a estas alturas,

ya no puedo recontar.

Siempre me vi lejos de este día,

no, no es mi certificado de defunción

que anuncio cuajado,

sino lo más cercano

a la rendición ante el tiempo,

ya no puedo configurarme en el presente

ni decodificar los mensajes

de este siglo atolondrado,

ya no soy urgente,

lo se, pero me urge

decirlo para comprenderlo.

Pero no, no me gana

la salud ni la soledad,

sino la pereza,

el cansancio que me da

verme enredado

en las partículas de polvo

que revela el sol

cuando atraviesa la ventana,

soy un alma volátil en 

esa danza de silencio y vacío

que no arriba en ningún lado,

otra resaca del amanecer

que no halla empatía

con el exterior,

otro ser que no tiene relevancia

porque no mira hacia adelante,

por eso,

por el crujir del alma y los huesos,

por las injurias que no valen,

por los caminos que se ensombrecieron,

por sentir que todo pasó demasiado rápido

y casi en forma inadvertida,

por eso y por lo que callo,

te digo, hijo,

este reloj es tuyo, ya no lo necesito,

no quiero agujas revoloteando en mi cabeza,

ya me voy,

no a la muerte, ya te dije,

sino a un lugar donde nadie sepa de mi,

donde nadie me conozca

y al fin, pueda entender quien soy

sin que el mundo o el espejo me lo diga.

# ÚLTIMA MUERTE #

"Al día siguiente no murió nadie."
José Saramago

# ÚLTIMA MUERTE #

Te perseguiré desde el alba
hasta el crepúsculo
con mi guadaña de latón,
pintaré tu sombra con sangre,
tendrás, por fin, lo que eres.
Escribiste los azares
meticulosamente y sin piedad,
impartiste el dolor
con tu mano impávida,
como si fuera tu deber, cosa de nada.
Rondás insomne con más nombres
que el sol y tu alma, si existe,
es lúgubre oscuridad insondable,
es terror en el filo del miedo,
es vigilia llevando tormento.
Quiero encontrarte desprevenida
en un callejón desolado
saboreando tus triunfos execrables
y ejecutarte sin imposibles
con la crueldad que mereces;
y juro, no tendrás requiem ni responso,
ni ataúd, ni mortaja,
nadie llorará tu podredumbre,
no habrá dios, ni santo afligido,
los gusanos preferirán no infectarse,
la tierra te expulsará de sus entrañas,
ni una nube vestirá de luto,
el cielo bendecirá la paz en su borrasca
y el infierno, cínico y mordaz,
reirá con carcajadas estridentes
y no por tal frío funeral,
sino porque nadie jamás llevará flores
al lecho de la muerte muerta.

# LAZOS ANUDADOS #

# LAZOS ANUDADOS #

Los lazos anudados derivan en heridas

y es el mundo personal el que sangra

como un estruendo en el silencio,

los besos quieren arrancar las espinas

que ya hemos asimilado, aunque duelan en el recuerdo,

aunque duerman sin filo en la relojería

que retumba desde el pasado;

no quiero calar tan hondo en el alma

del desamparo ni caer yo, en la emboscada

del corazón indefenso a la intemperie,

¿De qué sirve trancar la puerta, si el frío

entra por la cerradura?

¿de qué servimos si no queremos entendernos,

si en la vigilia todo es acechanza?

No quiero verte en el abismo

llorando entre la lluvia,

no quiero resbalarme en el dolor

que una vez fue para siempre,

si nos decimos no ¿llegaremos al odio?

mejor será pensar que callando

pintamos el consuelo o algún escape

o alguna temerosa cicatriz.

Hundidos en el pantano de la soledad

todo es neblina y miedo, 

las manos se resquebrajan intentando atajar

abrazos creíbles y duraderos,

las alas se secan de tanto volar

entre polvo y ceniza,

los ojos van ciegos, tanteando

paredes y ventanas,

la agonía no sucumbe porque el amor tampoco,

las corrientes no descansan,

las rocas no ceden,

todo se conecta, fluctúa, difiere,

después se deshace o brota irrefrenable,

quién sabe; ni la suerte, ni la razón,

nadie y nada se dan por enterado.

El telón se deja caer o se arrastra

con ímpetu mezclado con letargo

y sin precisiones ni motivos,

para luego abrirse de nuevo

dejándonos como ángeles primigenios naciendo

en la candidez de nuevos calores

en los que, juramos, podemos confiar,

y ojalá así sea, que los círculos 

se quiebren para que no volvamos sobre los mismos

caminos que una y mil veces se derrumbaron

a nuestros pies cuando por fin creímos

que de tanto futuro, ya no hacía falta

el camino de regreso.

# CÓMPLICES #

# CÓMPLICES #

Es como si nos cuidáramos desde la niebla,
desde los laberintos donde nos enredamos sin remedio.
El paso dejó de ser firme cuando la suerte nos soltó
la mano en el desierto de lo impensado,
cuando la idea de vivir sin preceptos
se volvió una escalera sin final,
cuando descubrimos el rostro taciturno
que nos acechaba desde la tristeza,
y aunque nos quedásemos solos de repente,
sabía que nunca moriríamos en el abandono.
Habrá un copa dispuesta a brindar por nuestro destino
y una canción que dejará muda a la nostalgia,
nos veremos, poco a poco, viejos y cansados
y el mundo estará cada vez más cerca del infierno,
pero el alma seguirá llena de memoria.
Colgaremos nuestras banderas sin patria
en recónditos pasajes, en distintos corazones,
construiremos nuestros hogares en la pendiente
donde danza el viento y el abismo,
pero igualmente, así de incorregibles,
nos llamaremos al convite, a la celebración,
a la risa atemporal, a la conspiración tácita,
un día, quizás, desentendamos nuestras razones
o no coincidamos en los mapas,
y tal vez llegaremos a romper promesas,
a desmantelar juramentos,
incluso a mentir tonterías o mandamientos,
después nos alejaremos buscando
alguna esperanza perdida,
alguna ensoñación de esas que nos borraron
las pesadillas y que extravíamos,
pero siempre sabremos claramente
cuales serán las manos amigas
que en la última noche de luz
nos tenderán el calor preciso
que podrá desterrar definitivamente
a la muerte, que no será más
que el beso frío de la soledad
que nunca habrá podido congelarnos.

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS II #

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS II #

No pude disfrazarme de cordura

cuando los lóbregos virajes del reloj

marcaron cómo y dónde el final;

cuando el sol se asomó inalterable

sobre las cenizas borrachas

de la noche envenenada.

No pude, lo juro, volver

a la simiente del cielo

ni enamorarme otra vez

de la parsimonia y el cantar,

de la arboleda brillante,

del día amaneciendo sin misterio.

Me quedé enredado en el andamiaje

de lo diario, lo trivial,

como hipnotizado frente a las calles abarrotadas,

los escaparates relucientes

y el gentío desayunando su mañana.

De los espacios de la fantasía nocturna,

sólo quedó el recuerdo del delirio 

en un vestigio del placer siniestro

que no se acalla porque es un eco duradero.

Eso es todo, pequeñas quimeras en alucinaciones

que escriben heridas que sirven de tinta 

o salida o máscara, y te darán mil nombres,

te pronunciaran como monstruo,

serás desequilibrio y tormenta,

espejismo y oasis,

una pieza del rompecabezas 

extraviada de la realidad

e inyectada de locura,

pero con un triste boleto de regreso

que devuelve todo a su sitio,

como el viento al polvo,

como el barco al ancla,

como el olvido a la vida,

como la vida al olvido.

# OTRO EPÍLOGO PARA EL SILENCIO #

# OTRO EPÍLOGO PARA EL SILENCIO #

Nunca pudiste encausar motivos,
apenas mantenerlos,
te inventaste una razón
para mantenerte en pie,
y es que tus rodillas
ya estaban demasiado oxidadas,
te dieron el tiempo racionado
y algunas costumbres irrevocables,
pegadas al despertar,
llenas de vacío y herrumbre,
y esa soledad en vigilia
que te mordió los sueños.
Siempre lo supiste,
eso de que el futuro no llega
con expectativas ni logros,
sin embargo,te diste por ganado
aunque estuvieras vencido,
nadie te podía quitar la sonrisa,
si era lo único que tenías,
lo único en que creías,
si te reías tanto
era por despistar a la muerte,
aunque no valiera la pena.
No hay gloria festiva en estos días,
no se puede ir más lejos que el mundo
y lo entendiste,
si todo no fuese tan diáfano,
tan evidente, si hubieras podido
nacer de otra forma, menos cristal,
más roca, menos alma, más hielo;
si las cadenas no fueran,
si las cadenas realmente no fueran,
pero son y serán,
aunque cierres la vida
con un golpe implacable,
estás acá, pero te fuiste,
yo te vi partir
con un frío de verano
en la capa de la noche
y sin dejar huellas ni causas;
yo te vi partir.

Sólo dejaste otro epílogo para el silencio,
nada más,
pero no queda más que seguir haciendo ruido,
aunque no tengamos valor ni vocación,
a veces los estruendos, el fragor,
pueden terminar en una buena canción,
que quizás, en el momento preciso,
sirva de algo y te traiga de vuelta.

# UN RINCÓN OSCURO #

"A veces mirar demasiado la luz tan sólo deslumbra y oscurece la verdad. A veces la oscuridad es más honesta."
Jamie Delano

# UN RINCÓN OSCURO #

Tengo un rincón oscuro,
el único rincón posible,
desde ahí llego a muchos sitios,
y hasta a veces la luz se reflecta
si la noche se conjura con el viento
y si el gentío no me percibe;
tengo un rincón oscuro
y puede llenarse de silencio
aunque los ruidos despierten a los sueños.
Nace la semilla allí mismo
porque el desierto no puede
con tanta tiniebla,
porque hay formas de florecer,
incluso en esos espacios donde
la muerte plantó cepos inescrutables;
tengo un rincón oscuro
¿y quién me encontrará en este suburbio
de renglones y kilómetros de nada?
por ahora, la palabra fuerte y concisa,
decidida desde los dedos hasta el papel.
Ungido de su abrazo detengo el reloj
y hago alardes de compañía,
aunque sea por unos segundos vacuos.
Después queda lo mismo de siempre,
la boca es agria,
las manos son un terreno agreste,
la mente escarba y sigue encontrando muros,
no hay puertas sin cerraduras
y lo que queda del camino,
influye, indefectiblemente,
en las huellas que dejarán los pies.
Por eso, no me mires por dentro,
la niebla abarca los puertos,
no hay manera de anclar y no vale la pena,
las respuestas yacen escondidas
y yo me agazapo con ellas,
los secretos sólo existen
para darle vida a la existencia
que es tan simple y que no nos deja huir,
si se revelan, muere la esencia de las cosas,
se trasluce la podredumbre y la sencillez.
Quiero que dejes que la oscuridad duerma con sus enigmas,
que fulgure sombras e incógnitas indescifrables,
que no caiga en las redes del sol
y que no la ahuyentes encendiendo las velas
que hace tiempo apagué.
Tengo un rincón oscuro
y si lo vislumbrás del todo,
terminarás por desconocerme,
verás desválido mi andar,
inerme mi voz y mi tinta,
quedaré fuera de mi,
atrapado en la fragilidad
del mundo hecho cenizas.

# MASCARADA #

# MASCARADA #

Los monstruos pueden dormir,
pero jamás apagarán su hambre,
las máscaras pueden inventarse,
pero no durarán para siempre,
la verdad que te libera o te condena
definitivamente, es indeclinable.
A mi me da igual si tu caos dura
lo que dura tu dosis,
si tu mundo duerme en el regazo
de un dios perfecto,
si tu sangre tiene patria
y late tradición y buenos modos.
Serás lo que sos y has sido para siempre,
tus palabras serán tu ataúd
y tu llave maestra,
tu amor real y tus fantasmas,
tu abrazo cordial y tu puñal siniestro.
Si vas a mirarme a los ojos,
será mejor que seas solemne,
que digas lo que tengas que decir
y que claves tus alfileres,
no tengas dudas de que si mi odio
lleva tu nombre en la frente,
lo tendrás pegado a tu pensamiento
y será imborrable;
quiero oir tu maldito veneno,
ese que guardaste cuando masticaste
rabia cínica y silencio trémulo,
yo se muy bien tu hiel inusitada,
tu control centinela,
tu desprecio insoslayable,
tus muelles que crujen cuando
pretendés que nadie los oiga,
tu espectro marchito que germina
sólo en tu oscuridad infecta,
tengo bien clara tu niebla,
tu ala reluciente y tu luz bandida,
tus rincones inconsolables
y tu mórbida felicidad,
ya se, ya se, no te sirvo de nada,
soy innecesario en tus protocolos
y mi rumor es sólo viento hueco
que apenas roza tu cabeza,
pero no tendrás la paz
que ahora mismo enciendo,
conocerás que significa,
pero no entenderás nunca
este espacio ensombrecido
donde el mundo se desvanece
y tu alma se ve diáfana
aunque la tiñas con colorines,
carnavales o absurdos cuentos
que nunca jamás te creíste.

# MENOS QUE NADA #

# MENOS QUE NADA #

Es el instante infinito del abatimiento
donde uno se sabe atrapado
bajo un torrente de golpes salvajes,
mientras la razón se desperdiga por el llano;
y es cerrar los ojos y sentir como el dolor
se acerca cada vez más a la muerte.

Cuando el hombre doblega a otro hombre,
deja su humanidad y se transforma:
es uniforme, es máquina,
es sombra encarnizada,
es bestia sin rostro
es odio canibal devorando.

Los bastones cortan el aliento,
se agitan como guadañas
sobre la piel en carne viva,
las balas buscan los nombres,
se visten de sangre, arden
y traspasan las ideas, pero no saben matarlas.

Las calles son un reguero de lágrimas
donde la guerra por la supervivencia
está perdida de antemano,
los brazos impíos torturan la resistencia,
y protegen los intereses de quién sabe qué
espectro corrupto e infame.

¿Qué clase de fantasma se cruza por la mente
o qué infierno personal se libera
en ese segundo ensombrecido donde ellos ven
a alguien indefenso caer ensangrentado en su miedo,
besando el asfalto y hasta con el alma inconciente?
¿Ese es el festín que alimenta sus días?

Y después, sentados en su hogar, el regocijo,
y los charcos de sangre que se lavan solos,
los gritos que se acallan con la madrugada,
y nada más, al otro día, todo empieza de nuevo,
como si la conciencia no tuviera sentido
y la vida del pueblo valiera menos que nada.

# BRISA DEL PASADO #

# BRISA DEL PASADO #

Qué es ese crepitar sino el de tus ojos
que como un tic tac de luciérnagas se alejan
dejando en su escape una breve esencia,
una efímera constelación,
un eco insonoro,
una sonrisa de esas que se inscriben
para siempre en la memoria
y qué queda ahora aquí,
sólo mis manos jugando con un invento
de añoranzas en un papel destartalado
y seco de tanta brisa del pasado.

# CUENTAS PENDIENTES #

# CUENTAS PENDIENTES #

El calendario finalmente se detuvo
y la piel se quedó en la tierra
como queriendo rememorar viejas huellas,
que, inscriptas en el camino,
llegaron más lejos que mis pies.
Quedaron flores en los huecos de humedad
que no querían rendirse en el otoño;
si de sueño en sueño sonrieron
¿cómo iban a querer despertar
a la muerte que inflinge el paso del tiempo?
Ciertas reglas del reloj deberían perder vigencia
frente a la disputa de la realidad y la utopía,
los escombros deberían ser cimientos
de alguna fantasía aunque ya nadie
la reconozca como consuelo,
otro idilio entre la vida y el mundo
debería conciliarse sobre estos huesos cuajados.
Algo más, algún pasaje, sensaciones que no llegaron,
amaneceres para la tormenta, extrañezas y pecados,
ansias de un poco más de alegría,
una pizca más de esperanza,
oportunidades irrevocables aunque falten merecimientos.
Pero el olor a cementerio recorre el ambiente,
y aunque no lo recuerdo, es inconfundible,
se identifica solo, se percibe en el aire.
Y así, después de todo, el telón se cierra,
aunque me quede deambulando entre el público
y mi halo se encienda entre la niebla,
aquí, bajo el pasto y asesiado por los gusanos,
las cuentas pendientes forjarán los motivos
del desvelo fantasma que no brindará descanso
y seguramente, lograr otra vez dormir
será lo mismo que volver a nacer
y empezar todo de nuevo;
así que, no se qué será mejor.

# REFLEJO II #

# REFLEJO II #

Podría bregar y ser irreductible
frente a la vestica que agolpa los lastres
que ahogan los aires de mi fuerza,
pero la vida me dio un espasmo
con un boceto de mi espejo roto
que me dijo todos mis reflejos
y me quedé sin reacción,
como detenido en el caer
de la lluvia copiosa,
como estupefacto frente
a la solana inclemente.
Ahora me enjuicio a mi mismo,
me echo las cuentas,
me entierro entre los dolores
y hundo la cabeza como un moribundo
que agita la bandera blanca.
Me llegó el anochecer a traición,
me emboscó entre las penumbras
y fue fácil anidarme en sus fauces,
las promesas de la oscuridad y el vacío
siempre son mas confiables que
toda la claridad centinela
que acecha los secretos.
Pero parece que incluso el crepúsculo
prueba el filo de su guadaña
sobre mis certezas finas e inconsolables,
mide mis temores en forma meticulosa
para buscar la herida más indefensa.
Hoy no puedo decir que no,
no puedo saltar los precipicios,
no puedo presentir otro presente
no puedo llenar de carne y sangre
mi cadáver andante
ni aunque me des la mano,
ni aunque ates los cabos,
ni aunque llenes de fuego mi alma;
algo se dio por perdido
y el ocaso se precipitó
como una ráfaga de penuria
que no dejó despertar al amanecer.
Que tontería rendirse así, sin más,
pero creo que es más tonto
siquiera pensar en ello,
siquiera aceptar y mirar
las verdades que acometen
los caminos que nos quiebran
y que, sin embargo,
todavía sembramos.

# CONJURA DE SUICIDAS #

# CONJURA DE SUICIDAS #

Traspasé la puerta sin abrirla,
la imaginación se dilataba,
se ondulaban mis costados,
el mundo era una ola turbia
que significaba mucho más
que cuando era calmo,
por las cortinas de la habitación
un mar inquieto de tinieblas
se agitaba tormentoso
y yo, que percibía mi existencia espectral,
me hallé frente a extraños fantasmas
en su conjura de suicidas,
cada cual parecía atrapado
en sus últimos destellos,
uno gatillaba su sien,
clic, clic, clic,
el fragor resonaba ensordecedor,
aquel ente buscaba dejar de ser para siempre,
precipitaba plomo contra vida.
A su lado, el más obtuso,
robusto y a su vez esquelético
inhalaba su pausa mental,
llenaba su cabeza de polvo anestésico,
plasmaba su insatisfacción,
no podía, no quería ser
un alma lúgubre anclada
al vuelo bajo de la realidad.
El de ojos negros,
inmensos como oscuros,
tembloroso y casi obnubilado
bebía y bebía tragos largos;
ebrio, ciego y elocuente
reía con carcajadas fulgurantes,
sabía de memoria la risa temible.
Yo enloquecía, era un remolino
de imágenes y sabores,
era uno más en su reunión sombría,
cada uno explorando su muerte acontecida,
mientras, afuera, el mar bramaba encolerizado
Y el espejo me deshacía, desfiguraba mi esencia,
me decía ¿quién sos y dónde estás?
no tenía idea, no podía hilar coherencias,
tampoco hacían falta.
Allí presentí que terminaba todo,
en ese recinto fantasmal,
por eso, sin más,
me acomodé en la orquesta descerebrada,
desafiné junto a ellos,
escribí mi destino,
firmé la sentencia, el acuse de recibo,
cuando, de repente y a lo lejos,
por la ventana, veía como llegaba Caronte,
sobre los mares del viento
con su barcaza y su remo
dispuesto a portear
nuestra no existencia
al corazón del final,
al portal mismo del infierno,
que urgente,
reclamaba nuestra presencia
insustancial que, desde ya,
estaba claramente condenada.

# EL ALMA #

# EL ALMA #

Si prestás atención,
las almas no se reflejan
en ningún espejo o pedazo de mar,
tal vez silban el susurro del viento
cuando nuestros oídos duermen,
tal vez exploran los espacios yermos
que abren nuestros sueños,
pero nunca nos mirarán a la cara,
nunca podrán ser luz verdadera en nuestros ojos;
su compañía es una sensación intangible, ilusoria.
Sin embargo, su fragilidad inmaterial
es lo último que muchos venderían,
tal vez realmente no tenga precio,
yo creo que el diablo no es muy listo
o no es un gran oferente.
Hecha de carne fantasma, de sangre sin sol,
de furia en su máxima expresión,
de silecio sobre silencio;
es el lado místico que inventamos
para usar la magia de la fe
o sólo otro absurdo personaje literario
que devendrá en el olvido,
en el karma penitente,
en el abandono del hombre.
Mi alma, personalmente, vive más
en los renglones que se llenan de versos
que en el incienso de las iglesias,
que en el mismo cuerpo que cada día
se levanta a enfrentar al mundo,
que en el resto de corazón que me queda
y se retuerce.
Mi alma, si en verdad existe,
verán, no es más que tinta de poesía
y que el despojo de alguna vieja soledad
que nunca encontró refugio
porque jamás cuadró en la vida real.