# PALABRAS O RUIDOS #

# PALABRAS O RUIDOS #

Que mi voz llegue a la tuya es toda mi esperanza
y que con ella hagas lo que creas necesario,
yo sólo recorro los caminos y siembro
lo que inventa mi rabia en sus latidos,
el fruto es el que quieras sentir,
tu cabeza es tu jurisdicción.
Se que no es tarde para pedirte lo siguiente:
nunca pierdas el brillo de inocencia en tu mirada,
que si de pronto, los muros te llenan de oscuridad,
se que tendrás la luz precisa para derribarlos.
Sabemos que el dolor llega siempre primero
y que no mide relojes ni naufragios,
por eso mismo, a veces, hay que olvidarse
de olvidar y plantar cepos a tanta adversidad
que nos subyuga con un miedo tenaz
que aprieta justo en la garganta.

Que la verdad llegue a tus ojos es todo mi deseo,
que no sea la mía,
ni la del que te quiera convencer,
sino la tuya,
bien nacida en los suburbios de tu alma,
en el paso joven de tu corazón incansable,
en ese sueño que quiere vivir libre(sea como sea).
Despetarás un día y encontrarás escaleras sin peldaños,
lágrimas sin moraleja, árboles atados al otoño,
trenes descarrilados, laberintos a la vuelta de la esquina;
pero siempre hay otra historia, seguro podrás escribirla.
Despertarás un día somnoliento y frágil como la primera
estrella que cayó del cielo,
pero de alguna forma levantarás el vuelo,
pondrás tus alas al son del viento
y ya nadie logrará sesgar tu amanecer.

No me digas nada, pero no te quedes mudo.
No corrás siempre, pero no te canses nunca.
No digas muerte, sin antes decir vida.

Que mis palabras sean más que palabras,
para eso es que llegan a tus manos,
para eso es que existen,
para eso y para que el silencio
calle para siempre.

# EL MISMO RETRATO #

# EL MISMO RETRATO #

Me levanto y siento el hedor de la desolación
bostezando junto conmigo y después silencio,
salgo a la calle y a cada paso una grieta,
una baldosa que se niega a seguir resistiendo.
La gente avanza, sigue, casi que cree
¿en qué? mejor ni enterarse.
Yo creo que en realidad no quiere dejarse morir,
no quiere darse por muerta
y sin oficio, sobrevive, porque eso es vida.
Tan heterogéneos como mundanos
y basicamente uniformes,
todos cabemos en el mismo retrato
y sonreímos efusivos y simples,
pero todos, al fin y al cabo, nadamos en la misma herida.
Podremos ser distintos, podremos cumplir un pedazo de sueño,
podremos, sino, inventarlo y hacerlo maravilla,
pero será mejor que nadie hile fino,
será mejor que la vista se ensanche y no se percate de nada,
será mejor que aferremos nuestros amores cercanos
y olvidemos. Así es, hay que olvidar entornos que decimos ajenos,
que el mundo es mucho más que eso.
Ese es el pan, lamento informales que todo así cabalga,
que la ruta y el mapa están fijados,
la costumbre toma carrera con nuestro automatismo,
resta quedarse a mitad de camino
o cortar la cinta de la meta.
A veces, depende del esfuerzo que ejerzas contra el viento,
otras, de cuantas veces te rindas bajando la mirada,
tragando barro o besando máscaras malditas.
Eso es todo lo que he visto.
Entro al hogar, me siento, aplasto mi cabeza
entre mis manos, desboco los nervios
y hago memoria, hago memoria,
no quiero olvidar.

# LUZ SOMBRÍA #

# LUZ SOMBRÍA #

Tengo una luz sombría que hace a veces de espejo
y todavía devuelve mi reflejo a pedazos.

Hace tiempo la patria se fue de mi,
hace tiempo dejé de creer en lo invisible,
nada es tan cierto, no hay forma de anclar la verdad.
Ni la voz turbulenta del corazón,
ni la fría aguja del raciocinio
pueden establecer cuestiones precisas
sobre todos los hechos criteriosos
que nos alimentan el odio y el amor.
No quiero volver a la conciencia
porque es un mapa único y a su vez cambiante
destinado a ser invadido por nuestra traición,
por nuestra maldita y venenosa perversión
de siempre querer desafiar sus límites.
Esos lindes sociales-mentales-intrínsecos
que clavaron en nuestras cabezas como avispas
inescrutables que saben dónde y cuándo atacar
son los jueces que no podemos cuestionar,
son los que indican quien es un hombre bueno,
es decir, un tipo decoroso y sin maldad alguna,
con una clara y cabal cordura que sirva de ejemplo,
por eso, de tanto en tanto, prefiero estar loco.
No quiero volver a la fe
porque jamás la soga tiró tanto de mi cuello,
no quiero mover montañas, no me hace falta el cielo.
Acá, en este infierno, nada es tan simple,
la sangre es sangre y no termina de drenarse,
las lágrimas ahogaron todos los pañuelos,
acá, todo es adrenalina y cicatriz,
mirá bien a tus costados,
las calles, las cerraduras,
el cuchillo del hambre,
los muros escondidos,
los rostros petrificados,
todo lo dócil, lo perdido,
lo que duele y duele y duele.
Acá, no hay oración que valga.

Tengo una luz sombría que hace a veces de espejo
y todavía devuelve mi reflejo a pedazos.

# MI MUERTE O LA TUYA #

# MI MUERTE O LA TUYA #

Ya no verás las luciérnagas en mis manos
cuando el lápiz baile en el papel,
no tendrás la mirada atenta cuando,
de un momento a otro, tropiece con tu mundo,
dejarás inconclusas las brechas en donde
podría haber nacido nuestro cuento,
no pensarás, ni un segundo, en ese instante
en el que el tiempo pareció detenerse;
correrán los años por tu piel
y la vida parecerá menos sencilla cada vez,
menos fructífera y valedera,
con más buenos recuerdos que caminos propicios,
con más remiendos que costuras perfectas
y te dará igual, apenas repararás en ello.
Ya no verás mi sonrisa precisa buscándote,
no tendrán firmeza mis palabras
cuando se asomen por tu ventana;
nada, ni mi sombra, podrá buscarte
en el suelo de tus pasos,
perderé la chispa que encendía
ese sitio donde fuimos fuego;
nada, ni una lágrima valdrá
mi nostalgia herida y endeble.
seguirás cayendo o subiendo
sin distinguir la manera,
prepararás tu felicidad
con alguna especie de engaño
o verdad inválida,
con un arco iris de feria
o un abrupto silencio permanente,
ya no verás el abismo
aunque lo tengas frente a tus ojos,
ya no verás el dolor que te has o te han infrigido
ni el mismo con el que coronaste
esta madrugada yerma y repetida
y ya no atenderás ni siquiera mi muerte,
ni siquiera mi muerte o la tuya.

# ¿QUIÉN? #

 # ¿QUIÉN? #

Otra noche para olvidar,
otra llave que se rompe,
así de simple, así de muerto.
Malvenido en las ceremonias,
apenas un rastro en el asfalto,
una herida que nadie siente
o una alegría que pasó inadvertida.
ese proyecto que jamás prosperó,
ese imbécil que habló con mal gusto,
la verdad que no se quisó oir,
la tristeza que nunca te rozó
¿Quién soy?
sino una nube pasajera que nunca
llovió en la vida de tu rostro,
¿Quién?
sino esa sombra importuna que borraste
cualquier día de verano;
nadie o nada, un momento sin luz,
alguna lumbre fugaz que no supo iluminar,
la oscuridad perpetua de una pesadilla.
Ya no sabrás mi nombre cuando
te despiertes, de repente,
una mañana para mirar tu mundo por la ventana,
el seguirá allí, con sus condolencias,
sus gracias a dios y sus rompecabezas
y será tan normal, tan preciso,
tan tuyo, tan malditamente tuyo,
por eso en mis brazos nunca descansará;
mis palabras morirán en las telarañas
y mi tacto no quedará en tu alma,
ni en ningún espacio de calor reconocible.

# DE CUANDO EN CUANDO #

# DE CUANDO EN CUANDO #

Enfiebrado y descolorido
quise ahorcarme entre las sábanas
pero me quedé dormido,
después la muerte me absolvió,
sólo cavó mi tumba
y la escondió en su agenda calendario.
No podré elegir, no tengo el valor,
solamente este dolor que viene y va,
por eso nunca termino de olvidarlo,
afirmo que apenas hay luz en mis tapaderas,
en mis umbrales que no son quejumbrosos,
en los amaneceres almacenados con sueños.
Todo se borra y me caigo y soy culpable
aunque no haya tirado la primera piedra
y en la escalera no quedan peldaños,
tampoco se descubre su final.
Quiero ver las cosas tal y como son,
al menos, las que puedo tocar y saben doler,
las que son ilusorias las saboreó en mi cabeza,
en mi escondite de alma danzante
donde guardo todo lo que no es(mi alimento).
De cuando en cuando me pregunto
¿Será feliz quien cree en los espejismos?
Yo no podría imaginarlo.

# GENTE QUE SE ALEJA #

# GENTE QUE SE ALEJA #

Mi boca es un estercolero,
mis versos son su hambre,
todo el calor que no pude dar
escribe plegarias en el infierno
y pregunta cómo, de qué manera salir
si todo lo bueno ya ha sido remendado,
puesto en escena o concluído.
La mejor forma de mentir
es cerrando los ojos,
ese camino maldito nunca se anega,
llama e invita a pactar
y una vez emprendido no hay salida ni regreso.
Quizás por eso rechinan los muelles de mis huesos,
tantos mundos perdí, tantos se devastaron
que ya no creo en ningún rincón para hallarnos;
se que podrás confiar tu estrella carmesí
a otro cielo sin tanto veneno,
será mejor que olvides mis laberintos,
será mejor que apuntes tu norte
hacia otra dirección que no este atestada
de mapas sin regiones ni nombres ni certidumbres.
Eso que descubriste no es más que penumbra,
pequeños espacios y consuelos,
luciérnagas del instante
y una avalancha de cosas que no puedo detener.
Verás, será mejor que nos observemos,
así, juntos pero lejos, con atención
y seguramente entenderás
y ya no querrás quedarte ni mirarme.

# MIS AMIGOS PIENSAN EN LA MUERTE #

 










# MIS AMIGOS PIENSAN EN LA MUERTE #

Mis amigos piensan en la muerte,
frágiles, diminutos;
si, tal vez por decantación,
por inercia, por miedo
o por todas las ausencias.
Mis amigos piensan en la muerte,
enclaustrados, asediados
y pregonan silencio,
miran para otro dolor,
quisieran olvidar tanto,
quisieran un puente de escape.
Cada uno, en su sitio solitario,
se plantó frente al futuro
y habló de la muerte con la muerte,
ella, presuntuosa, insípida,
aconseja con su voz de doble filo,
y los oídos lloran o rabian
aunque se tapen con escombros.
Mis amigos piensan en la muerte,
y sienten un rasguño en el espejo,
y oyen el soliloquio de lo inalterable,
y ven el abismo donde el alma se atraganta,
pero viven y piensan,
sonríen y piensan,
mueren y piensan
fracasan y piensan
¿Qué más da?
Otra vez se levantan sin pensar,
siempre irreductibles.

# LA VIDA TRAS LA PUERTA #

# LA VIDA TRAS LA PUERTA #

Tengo que permanecer despierto,
mantener mi cuerpo encendido
y vencer, al fin, al silencio taciturno,
aunque muera de cansancio.
Debo abrir los ojos hasta el cielo,
correr por la silueta de la noche
y huir del mundo dormido
como un fantasma inquieto
que busca y no encuentra,
que no sabe ya su nombre
o si alguna vez lo tuvo.
Tengo que desterrar el sopor
que controla mi alma,
no debo dejar que mis pestañas
me lleven al espectro del sueño,
voy a morder mi carne
y saborear el flagelo si es necesario,
rasgaré la paz de la oscuridad
con un haz de sangre,
no voy a dormir nunca más,
no quiero dormir nunca más,
me harté de enamorarme
de los ensueños y después
despertar cada día
en la misma pesadilla:
la vida tras la puerta.

# CONTRA EL TIEMPO #

# CONTRA EL TIEMPO #

Corremos dejando una estela
de presión y apuro a nuestro paso;
de la boca, de los ojos, del alma
gotea una tristeza irrefrenable
que se alimenta de resignación
y sin embargo, nuestros pies no paran.
Es nuestra lucha sin vida contra la vida,
con todo lo que eso conlleva,
pero más que nada,
contra su relojería inapelable,
su escalera de calendarios,
sus alarmas sordas y ensordecedoras;
el temporal de lo temporal.
¿Qué nos apremia?
lo que creemos que realmente importa,
esa seguridad tan endeble que
se nos cae del bolsillo,
ese amor que nos consterna,
que no sabemos mantener,
que nos gasta o malgastamos,
esa paz que, desde el infierno,
le reza al cielo para que no la olvide,
porque nosotros si que olvidamos.
Dirán que no está bien pasar hambre de ambición,
que no subir es caer irremediablemente al abismo
de los que son señalados con el dedo.
Que hay que ser veloz, porque el tic tac de los años
nos terminará condenando a la obsolecencia,
no hay libertad ni sangre que valga;
pero confío que podemos tener otras alas,
unas pintadas en sueños escondidos
y así distraernos del dolor,
aunque el dolor no se distraiga,
podríamos matarlo,
pero nos mataríamos.
A veces es mejor tragarlo, otras vomitarlo,
lo importante es saber elegir,
lo difícil, es tener la chance de poder.
No quiero salvarte ni salvarme,
se que nuestras brechas son las mismas
e igual de inconsolables
y entendí, finalmente,
que el tiempo está hecho para perderlo
y para perdernos, por eso
no huyo, ni creo, ni espero nada de el.

# CERCADO #

# CERCADO #

Está la indiferencia dictando sus oportunidades,
es la forma de un mundo que poco sentido abarca,
está la empatía del dolor interminable
donde todos sangran a borbotones
desde mil heridas distintas,
pero igual de tristes y hondas,
está la historia escrita y repetida
horadando sin pausa sobre cadáveres y nacidos,
sin distinción de impacto,
está la esperanza de los sueños quebrados
preguntando por qué tanta, tanta pesadilla
que nos baña en sudor frío,
están las horas solitarias
que corren impertinentes sobre
nuestros pechos enmudecidos
y sin resistencia,
está nuestra condición de nadies
que nos convoca a ser humanos
notariados y genéricos
siempre desencontrándonos,
está esa brisa que nos canta
como si fuéramos aves libres,
pero que sólo arrastra el eco
de las cadenas del miedo,
está latiendo la llamada que nos invita
a una convención sin parangón
preparada a recibirnos
aunque estemos con o sin aliento,
dispuesta a que hagamos algo
de todo este gran despiste que llamamos vida;
estamos todos citados aquí mismo,
a la mesa del pan, el agua y el silencio,
estamos todos y cada uno,
destinados a mirarnos los espejos
buscando algún tipo de consuelo
que apañe la imagen de nosotros;
todos, si, todos,
sin sabernos y entendernos,
apenas queriéndonos menos
que a nosotros mismos,
no queremos estrechar tantas manos,
no queremos calor porque
sabemos que después nos quedaremos helados,
no hay nada más,
simplezas, preconceptos,
vasos vacíos, venenos para el alma,
infortunios, veredas rotas
carnavales esmascarados,
malas artes, triquiñuelas,
perseguidores en la sombra,
ferocidades, cautiverios,
corazones en la mira,
centinelas, turbulencias
huracanes sigilosos y personales,
canciones orquestadas
por lágrimas de cuchillo.
Todo listo carcomiendo
las paredes acartonadas de nuestros escondites
y sin embargo, aunque azorado y temeroso,
tal vez soy feliz o puedo sobrevivir,
menos cuando pienso demasiado.

# SER INVISIBLE #

" Cierra los ojos. Hazte invisble."
Jamie Delano

# SER INVISIBLE #

¿Por qué somos tan solitarios
a pesar de nuestra piel enraizada?
¿Por qué retumba el eco de la distancia
en los huecos de silencio?
¿Quién se dio por vencido?
¿Quién ocultó el coágulo de dolor?
Parecemos distintos ¿lo seremos?
no lo se, pero si fugaces
como corrientes del vaiven del mar,
pero si desprevenidos como
la madrugada hecha rocío,
no puedo hilvanar verdades o sentidos
entre tantas incongruencias,
quiero dejar este lugar
de alguna forma concreta,
necesito libre mi vocación sin nombre
y no tanta fragilidad.
Quiero una vida sin calendario
para decidir como perder mi tiempo,
quiero esta sangre envenenada
de caminos y sin providencia,
quiero otro plan de astucia,
otra sorpresa despampanante
y mis valores sin juicio,
no mucho más, porque soy de empezar
cuando todo termina,
sólo quiero dejar todo más claro,
los puntos sobre las íes,
después, regalar todo a quien entienda
y brindar con un corazón de despedida
para cerrar los ojos y ser invisible.

# JOSEPH GRIMALDI #

" -Necesita algo que lo alegre,
   vaya a ver a Grimaldi, él lo hará reír.
  -Pero, doctor... Yo soy Grimaldi. "

# JOSEPH GRIMALDI #

Aunque se le corra el maquillaje
las lágrimas no se le borran,
esparce la alegría,
pero sabe que no es suya.
Aunque tenga alma de cuento
nunca será el protagonista,
su rol es la locura,
la magia, la tontería
y nadie, nadie lo oye,
y nadie nadie lo toma en serio;
siempre volando de teatro en teatro
dejando triángulos rojos a su paso
y lluvias de risa
en su aliento agitado,
no puede descansar
porque las carcajadas
son ensordecedoras,
porque su público
aplaude y las palmas
suenan al aleteo de un demonio;
por las noches, si intenta dormir,
su traje clama por el bromista histriónico,
su personaje se hizo persona,
le pide muecas, gracias y toda la vida
que brota de sus pantomimas,
no hay remedio contra el hechizo
que un día el mismo se echó.
Pero el tiempo lo vistió de luto,
Grimaldi murió de enfermedad,
yo diría que antes de ella,
el día que limpió su último rostro blanco
y dejó de ser la caricatura
que sembraba la risa aguantando
los embistes tormentosos
de su pena interminable.

# LA RUÍNA #

# LA RUÍNA #

El sol se rindió frente a la ruína,
no pudo secar su vientre,
ni quemar su alma.
La ruína nace sin presagio
en una esquina que mal doblamos
o en una felicidad que nos embauca,
tiene más rostros que el espejo,
surca latente por los suburbios
y también se cuela en los emporios,
es una caja de pandora
que nos busca la suerte,
no tiene cerraduras,
nos sorprende en un soplido
y nos asfixia gota a gota.
Es un paso obligatorio
como la infancia y la soledad,
pero más duradero,
en algunos casos, crónico y endémico.
Están los que muelen sus cimientos,
los que se visten con su destrucción,
los que fabrican su casa con forma de ataúd,
es decir, los que no huyen de la ruína
sino que pelean y enarbolan su tormenta;
tendrán motivos sus desvelos,
tendrán abismos sus suspiros,
tendrán muchas muertes sus días.
La ruína es la caída insalvable,
la cadena fantasma,
la alegoría de la cárcel,
es este latido que agoniza,
esta lágrima que desliza,
esta despedida que se alarga,
este amor que desespera,
este odio que arde
y más que nada,
este dolor particular y primigenio
que todos llevamos dentro
aunque sea siempre distinto.

# EL PERRO INVISIBLE #

# EL PERRO INVISIBLE #

El perro vomitó los huesos
de su último festín,
dejó su alma desparramada
por el suelo,
pero nadie se percató,
tal vez se estaba muriendo,
tal vez era su protesta
contra la vida o
contra lo que lo mantiene vivo,
quería conseguir atención
o sólo un pequeño alivio,
sin saber hablar, intentó decir
su verdad de la forma más cruda,
no ladró, no mordió
porque no había rabia,
sino calma, sino pena
y paredes que lo tenían cercado
y sin amor salvaje.
Nadie se molestó en atribuir las causas
de su desolada tristeza
y el perro lo comprendió de inmediato.
Ahora mira con otros ojos,
con otro infierno
y se mantiene cerca de la puerta,
esperando, para huir sin que lo sigan
porque sabe que aunque nadie lo vea
cuando intenta decir sus lamentos,
está seguro que, sin embargo,
tiene dueño,
alguien que lo atesora,
alguien que lo eligió
para consolar sus propias ausencias
sin jamás preguntarle a el las suyas.

# ELEGÍA #

# ELEGÍA #

Mirame, pero sin reproches,
casi que ya está todo dicho.
Me llené de estigmas
y no pude digerir las espinas,
corrí los riesgos a costa
de los tontos, pero auténticos placeres.
Sentate, vení, no me entiendas,
ya no hace falta.
Siempre vagando dormido
y colgando a cuesta los insomnios
y las lluvias gélidas del alma.
Mis remedios residían en el veneno,
en el abanico de la destrucción,
contra el viento mi mejor refugio.
La habitación está muda, verás,
yo estoy en la cama callando,
al borde de la postrera cornisa,
tapame, quiero esconder mis huesos.
Infecté mi carne y mi frágil amor,
jugué con la química de mis sueños,
los hice maleables, los hice verdad,
los coroné como alicientes de la vida,
pero cada despertar era un vómito
que me estrangulaba la cordura,
pero así de necio soy
¿qué importa?
Apagá la luz, trancá la puerta,
confesame el futuro,
decime lo que perderé,
lo que no podré querer
y eso que siempre intenté,
siempre quise querer
de esa extraña forma que uno quiere
cuando no comprende al corazón.
Listo, tomá el lápiz, el papel,
llevate esta elegía, que es mi declaración,
a favor y en contra de lo que fui,
porque si, por supuesto
que no puedo estar cándido y valiente,
por supuesto que me estoy rindiendo,
las letras corridas se escurren
porque tiemblan de miedo.
Perdoname si no tengo un legado,
un testamento de virtudes,
una reseña de vida y obra,
al menos reservate estos versos para vos,
esta es mi mejor herencia,
y sabrás, tu compañía,
la única extremaunción que requiero.

# GENTE QUE ENVEJECE II #

# GENTE QUE ENVEJECE II #

Envejecer y sin crecer,
sin llegar al techo de tu astucia,
sin haber vivido lo suficiente,
es decir, tu pretensión.
Es que todo se reduce a un error
en el cálculo de huesos y perezas,
de impulsos y despertares,
siempre se te hace tarde
porque la cabalgata del reloj
es inexorable,
no se detiene ni repara en nostalgias,
en señales, en cadáveres,
no da pausas del alma
ni recapacita en besos;
queda contar nuestra historia
llena de migajas de vida y sangre,
después de todos los andares y recovecos,
algo valdrá el relato,
tal vez la bitácora de tantos
naufragios sirva de guía hacia
algún buen puerto,
tal vez hacia el requiem de la locura
o del fracaso categórico,
uno no evalúa su final
porque simplemente
no lo ve venir
y si lo logra contemplar,
si viene con augurios,
ya pierde sentido cualquier conclusión,
ya, no sirve hacer inventario de nada,
nos dejamos solos, engullimos misericordia,
autocompasión, nos ven(nos vemos) entre lágrimas
que no pueden ser secadas por el consuelo
del mil pañuelos enamorados,
ya tendidos y agitando la bandera blanca
sólo nos queda regalar
un te quiero,
un gracias
para luego dar paso a lo inevitable,
un silencio ensordecedor
para bocas enmudecidas de muerte.

# GENTE QUE ABRE LOS OJOS #

# GENTE QUE ABRE LOS OJOS #

Quisiera darte la alarma,
decirte que así como lo ves,
nada es cierto,
se que mi palabra es endeble,
se que se pudre al sol
mientras nace por las noches;
quisiera revelarte los enigmas
aunque no tenga vocación;
acordate que cada rostro claro
tiene su máscara perfecta,
la gente no es gente,
son fantasmas que rondan
sus bolsillos, sus espejos;
cada uno con su mal irreverente,
con su venganza reprimida
o su vida terminada
sin aviso.
yo que perdí(y me perdí)
quisiera darte señales,
contarte de las trampas,
de las huellas falsas,
de la inocencia desdentada,
de cada estratagema,
y, más que nada, de esa sonrisa,
que en verdad no sonríe;
se que no soy de fiar,
que tropiezo con las botellas
y con las madrugadas,
pero un día pude abrir los ojos
y tanto dolieron,
tanto dolió todo,
que nunca más
los pude volver a cerrar
y ni siquiera había visto la mitad.

# CON NOMBRE DE EXILIO #

A Mario Benedetti

# CON NOMBRE DE EXILIO #

Es como si te expulsaran de tu terruño,
de tu amor sustancial,
de esas cosas que te encienden la vida:
tu rincón, tu cama por la mañana,
tu amigo que te espera,
tus llaves, tus ventanas,
tu velador y tus libros,
tu música y tus silencios,
tu mapa mental de las calles
y del rostro que te besa,
también tus odios infaltables,
porque sirven,
porque son tuyos,
porque laten y revitalizan,
porque recalcitran de tanta memoria,
porque si, no podías sonreír siempre,
aceptar discursos e insomnios,
alocuciones graves, imperativas,
eras un caso perdido.
Tuviste el grito en el puño del alma
y dijiste revolución o cambio
o justicia o verdad
o ya es suficiente
o no quiero morir más;
no se que mierda dijiste,
pero quienes te oyeron,
no te oyeron o si,
y por eso te arrancaron
la obstinación,
la necedad,
la parcialidad,
esa utopía que no saben
de dónde carajo sacaste
y te fueron arrastrando
lejos de vos,
de ese todo que eras,
de ese poquito que tenías
con un ventarrón violento
con nombre de exilio.

# EL AZAR Y LA IMPRUDENCIA #

# EL AZAR Y LA IMPRUDENCIA #

Ya no puedo, hoy ya no,
tropecé con mis escombros
y ya no se si la cautela
sirve para tratar de vivir
o para sentenciar la muerte,
sólo tengo claro que
la imprudencia es la palabra
que resurge de mis cenizas,
por eso, no es de fuego ni tiene alas,
no la enarbolo, no es virtud,
pero escribo las paredes de mis pasadizos
con ella y la tinta no se corre
porque está mojada de memoria
y de cosas que no quiero recordar,
esas paradojas hacen eternidad.
Esta imprudencia,
esta necedad,
de cuando en cuando
cierra puertas o rompe muros
y apenas se distinguir
que es lo más provechoso
y es que hay sitios a donde mejor
no llegar o no volver jamás,
y hay murallas que, una vez rotas,
se te pueden volver encima;
aun sabiendo eso, sigo tentando a la suerte.
Mientras los dados están en el aire
improviso mi estrategia
como mintiendo que se lo que hago,
grito mi jugada al viento
callando más riesgos que certidumbres
y así dispongo mi azar que no es sabueso,
que no sabe de cálculos ni alertas,
que simplemente sonríe en las coincidencias
y no evoca los hechos como inapelables
cuando duelen
ni se justifica
en decir que todo es así,
que todo así resultó
porque eso quiso el destino;
ese que, dicen, algún día
nos colgaron como un letrero
que no podemos ni debemos leer.

# EMPATÍA #

# EMPATÍA #

Los besos no llegan a animarse,
los brazos no quieren desanclarse,
o si y por eso atajan aire frío,
por eso se pierden de tan cercanos.
El amor es una disputa,
una confrontación de nuestras historias
y nadie quiere quedarse solo,
nadie, aunque lo intente,
aunque se sepa que es la única salida
que lleva a otra puerta.
Somos el capricho del reloj
y todo lo que queremos,
las murallas nos dicen nuestras chances
nuestro horizonte,
nuestro kilómetro por hora,
nuestro riesgo,
a veces son invisibles,
a veces se desvanecen de un soplido,
a veces son infranqueables,
a veces dejamos nuestros huesos
en su regazo, en sus garras;
esos muros tienen un corazón,
un corazón que se enferma si quiere querer
y que nos deja al descubierto
esbozando maravillas,
creyendo milagros,
cruzando los dedos
y nada parece tan frágil como es.
Lo fatal es que si rompemos las murallas,
el corazón queda desnudo e indefenso
y ya, ahora mismo,
presintiendo
la inevitable arritmia
que despertará cuando este descubra
que la empatía con otro pecho
es imposible sin costumbre
y dolores cambiados.

# INCONSISTENCIAS #

# INCONSISTENCIAS #

Los pájaros que eran juntos
se fueron al otoño,
cada cual con su discordia
e incomprensión,
se fueron rapaces,
sin bandada
y sin más que sus alas quebradizas,
dividiéndose.
Cada uno preguntando
como si importara la respuesta
y tragando espinas, recuerdos.
Cuando se pesa el querer
la balanza falla,
dirán, mejor la soledad
o multitudes de gente
desbordando espacios,
llenando nuestros huecos
vacíos que sangran.
Yo no se, al fin y al cabo,
cual es la verdad de mi corazón,
si coraza o mimbre,
si hiel o panal.
El viento me hace ave
y la pena inconsistencia,
caigo en las telarañas,
me quedo crucificado sin aliento,
pero resisto porque resisto,
porque la carne tiene alma,
porque el sol se anima a salir,
porque las lágrimas se pueden beber.
A veces, quedan ecos,
pero ya no se que rememoran,
ya no se que quieren decir las palabras,
ya no se cuáles son las mías,
por eso mismo arranco los renglones,
borro los versos,
quemo los lápices,
que los pájaros vuelvan a sus nidos,
que el otoño muera de invierno,
que la balanza explote,
que el corazón se seque,
por lo pronto,
no encuentro otro final feliz.

# UN PERRO DESCOLORIDO #

# UN PERRO DESCOLORIDO #

Mi alma es un perro descolorido
que perdió la rabia y los credos,
callejero de abandonos y designios
quiso romper el collar y dejar
de ser un lazarillo,
quiso ensordecer los silencios
que llegaron amordazados,
quiso dejar de verme
y de comer del hambre
que le dio mi mano.
Un día, mundano como otros,
mordió mis penumbras,
vomitó mis huesos,
abrió una brecha en mi pecho
y escapó por la ratonera
de mis olvidos
¿Mi cansancio lo cansó
o esta tinta de hartazgos?
lo claro es que se dejó
la corteza herida de los años,
pero no la fuerza que imponía
ante los tropiezos repetidos,
se dejó pequeñas luminarias
de viejas noches,
pero no la llave que puede
con todos los cerrojos,
se dejó apenas un fulgor
de obsolecencia,
pero no todo lo que hecho en falta.
Mi alma es un perro descolorido
que así, sin más,
partió en una cometa
y fue a buscar su jauría,
su vida en otras vidas,
su luna llena para siempre;
no haré de esto una nostalgia,
pero si lo ven cruzar
como fantasma nocturno
o sombra de mediodía,
como calavera de sueños
o ventisca de verano,
avísenle que todavía
le debo un arco iris,
entre otras tantas
cuentas pendientes.

# COMO UN ACANTILADO #

" Una veces me siento como un acantilado y otra veces como un cielo azul, pero lejano. "
Mario Benedetti

# COMO UN ACANTILADO #

Como un acantilado advenido
de vientos que enredan palabras y silencios,
embebido de alfileres que escupen sangre,
como un acantilado, profundo de temor,
ansioso de alas rotas, vocero del espejo,
como un acantilado, afilador de circunstancias
y tropiezos, metido en la piel del deseo,
ensimismado en alcurnias y parentescos,
como un acantilado de mares feroces,
de dolores torbellinos, de sol sin día,
como un acantilado, conjuro de la noche,
suelo para siempre ¿quién dijo compañía?
como un acantilado reposado en la cama,
dormitando pero despierto,
atento de insomnes
y soplando velas,
como un acantilado quieto pero intranquilo,
evacuando confesiones,
disparando miradas de flecha,
como un acantilado altivo de grandeza,
unísono, uniforme, unilateral,
como un acantilado
o un horizonte que besa
y que llama y llama,
no pide permiso,
exige mi presencia.

# DE UN BOCADO #

# DE UN BOCADO #

Convidame de tu autodestrucción
que no me cabe en la cabeza
tanto mundo inclemente,
inyectame esa salida directo al alma
que ya tuve suficiente
supervivencia inerme,
después evaluáremos el sentido
y si al fin, algo valió la pena,
pero primero vamos a compartir
este cansancio que nos dejó sin sueños,
esta demora que postergó
la lluvia que moja en verano.
este insomnio que pintó
nuestros rostros de sombra;
No tenemos, lo se,
la ilusión del amuleto
ni un ápice de consuelo
que abarque el vacío,
a ciencia cierta somos inexactos,
con la inseguridad del miedo y la cornisa,
con nuestro reflejo de niebla inconfundible,
con la tardanza siempre a tiempo,
siempre incesante,
siempre asesina,
la pregunta es
¿A dónde iremos a morirnos
de una vez por todas?
eligamos el último cuchillo
y nuestra vena predilecta,
pero sin mentira de rituales
y ceremonia de lágrimas,
abandonemos lo que creímos,
si lo tenemos sabido,
los sortilegios se hicieron humo
cuando el prestidigitador desmintió la magia,
las risotadas se vistieron de mordaza
cuando el silencio nos absorbió,
quedamos establecidos por todo
lo perpetuo e inalterable
y decidimos que cualquier día es un buen final,
un buen requiem, una buena despedida,
no queremos ser tan importantes,
ni negligentes, ni sordos,
sólo dejaremos el cuerpo tendido en algún rincón
como si fuera un lastre que nadie quiso cargar
o un corazón que a nadie le hizo falta
y de un bocado callaremos la vida.

# GENTE NADIE III #

# GENTE NADIE III #

La gente crisálida no entra en las veredas,
ni en los trenes, ni en sus vidas;
vende concesiones, aplaude conveniencias,
sube escaleras de cabezas,
ellos prefieren cielos de ladrillo
y quieren salir todos en la foto
con su mejor máscara,
malviven el amor sin espinas
y gozan del dolor ajeno
para olvidar el propio,
sus decisiones son su voz,
menos cuando se equivocan,
no pueden con su soledad,
por eso no paran de dejarse solos.
La gente unánime, personalmente impersonal,
no deja de apaciguarse,
no deja de prohibirse,
si supiera que su fuego puede escaldar,
si supiera...
Los visten, los diseñan,
los preparan para la foto carnet
y la hora de la siesta,
para la noche buena
y los velatorios;
votan por sus liendres
para no ser andrajosos,
velan por sus ángeles
y por su lucecita que miente que ilumina,
confunden resignación con felicidad,
muerte con mejor vida,
cicatriz con memoria;
Hacen de migajas, consuelo,
de justicia, papelerío,
de miedo, derrota;
se funden, se entremezclan
y a su vez se alejan
casi sin distinguir
cuándo y por qué.
La gente nadie es mundo
dentro de mundo,
dentro de mundo,
dentro de nada,
y desde mi burbuja,
que poco a poco se agrieta,
escribo, casi garabateando y con prisa,
sus retratos antes de que
no pueda percatarme
si lo que digo
es nada más que lo que veo fuera
o sólo el reflejo sin alma
que me mira desde el espejo.

# OTRO PURGATORIO #

# OTRO PURGATORIO #

¿Qué dirías si el veneno fuese tu sonrisa?
¿A qué profundidades de sus mares llegarías?
Ya caíste del árbol y tu semilla
no llegó lejos y madurar es pudrirse,
no querrás saber de tu última dosis
mas si de tu última oscuridad.
Todavía no llega el fin del mundo,
pero acá todo se termina,
por eso no vale correr
ni guardar las fichas
para apostarlas mañana.
No querrás dormir nunca más,
ya los sueños, sueños no son
y residir en este infierno
sale más barato.
Lo peor es la ansiedad
que devora la quietud
y la solidez de las cosas,
una vez desesperado
ya nunca aprenderás la calma,
queda querer la locura,
bailar en la encrucijada,
mirar con otros ojos;
desertar, ser un extraño
en el mundo para que
te abracen en los manicomios.
Perpetuar el sin sentido
parece ser la única dirección posible,
o al menos, la que mejor te guía,
y entiendo, por eso callo.
Sólo espero que sobrevivas a tantas bocanadas
y si eso no funciona,
que quede claro que no es tu culpa
que la vida no sea precisamente eso,
sino el maquillaje de
otro purgatorio
que no pudiste soportar,
sino el disfraz de
otro purgatorio
del que no pudiste desviar la mirada.

# OMISIONES #

# OMISIONES #

Nos dejaremos solos
y así nos quedaremos,
tal vez contando baldosas
de distancia y frío,
tal vez preguntando
diferencias y regresos.
La cordura se remite
a sus tinieblas
y desmembra los eslabones
de la calma,
ya no vale abarcar
la existencia como
si fuera fácil,
lo sensato queda
desperdigado en la
intrascendencia de las horas,
sin embargo seguiremos
cruzando las veredas
pero no las mismas,
derramaremos el último trago
a la salud de nadie,
los versos en retazos
contarán otra historia,
el pensamiento anidará
el corazón en otro sueño
porque el alma cortó
su cable a tierra.
Como otros seres sin sitio
nos refugiaremos
en otra tristeza más alegre
o no y la lluvia será impostergable,
copiosa y más que nunca importuna.
Como otros seres sin alma
vagaremos buscando un abrazo caliente
que derrita el hielo definitivo
o no y la hipotermia será la principal
causa del infierno.
Nos quedaremos solos
y así nos dejaremos,
tal vez precisando otro dolor,
tal vez matando el presente
y probablamente
omitiendo el pasado
y relegando el futuro.

# ANTES DE EMPEZAR #

# ANTES DE EMPEZAR #

Antes de empezar el día
veremos dónde tengo la sonrisa
y sus motivos,
veremos cuántas de sus verdades puedo
cuantificar antes de perderme,
decir basta, ese es el punto,
el maldito punto que se borra,
permitirnos vivir podría
ser otra cuestión trascendente,
pero lo más importante es que todos
sepan que cada vida tiene dueño,
el mismo del espejo,
el mismo de la sombra
y nadie más en el planeta
y en el cielo.
Veremos cuál fue el día
en que murió el amor,
veremos cuántas veces
fui a dejarle flores a su tumba,
los cementerios no ameritan belleza,
allí no hay rosas, sólo espinas
y no tengo el valor para resucitar
las cosas que nacieron como un sueño
para convertirse en pesadilla.
Veremos para qué el dolor
si yo no quiero ser más fuerte
ni menos suicida,
si yo, otra noche, volveré
a nombrarlo aunque lo olvide,
aunque se haga espejismo
o costumbre,
aunque cierre los ojos
y las heridas.
Veremos, por fin,
los señuelos de la muerte
y su incontinencia,
su aversión,
su totalidad eterna
que deja lágrimas cristalinas
y veredas deshabitadas,
tozudos que no comprenden
y benditos que festejan,
simplemente
polvo y nada,
mayormente
polvo y nada.
Antes de empezar el día,
ya tengo todo claro,
aunque por supuesto,
sin certezas pertinentes.

# SALVATAJE #

# SALVATAJE #

Camino un sueño,
lo necesito,
quiero ser parte pero
luciendo lucidez,
hay, en esa llanura etérea,
una felicidad que no alcanzé,
una alegría de otros
siempre brillante
tal que la cruz del sur
clavada en el cielo,
te doy toda mi realidad
envuelta en puñados de besos
por un pedazo de esa utopía
que acontece como si no fuera
a caducar ante el primer albor
tan puntilloso y asesino.
Te regalo mi papelerío
de versos incompletos
que no es mucho,
pero que sirve para animar
algún fuego perdido
que tal vez alguien asfixió
pensándolo como respiro
¿qué más pretendés por ese ensueño?
revisá mi escaparate,
tomá todo lo útil,
alguna misericordia,
toda, toda la rabia amordazada,
la verdad que juega de mentira,
la paciencia del derrotado,
agarrá, llevate hasta la piel
que ya la siento como una costra,
llevate las sutilezas y las nubes,
la fe y la parafernalia de mis muecas,
todos mis remiendos y consejos,
pero el corazón deslúcido dejalo,
que poco vale entre tanta nada,
dejalo que lo pretendo
para cuando me des de una vez el sueño,
necesito entrelazarlos
y que se reconozcan,
necesito que se establezcan
lejos de mi,
si, quiero salvarlos,
salvarlos,
impedir que se hagan cenizas
junto a mi cabeza y mi cuerpo
que se pelean en vano
por separarse
mientras se van
muriendo envenenados.

# GENTE QUE ENVEJECE #

# GENTE QUE ENVEJECE #

Extravié los vestigios del rostro
cándido que me daba por vivo,
la luciérnaga de la mirada
se agazapó en su morada de sombras,
las líneas del destino
ya no son más que arrugas,
que canales estrechos y vacíos.
El retrato solemne del espejo
no dijo más que lo que ve,
un guiño del fin,
del ocaso perfecto.
Son las manos sin armas,
el pecho sin fuego,
el alma toda(toda)
encumbrada en una lucha
sin juventud.
Puedo levantarme y desperezar
el caparazón,
cumplir la rutina
con tibias andanzas,
elaborar la sonrisa
como si fuera corriente,
así y todo,
ya soy cuento de muchos años
que perdió la moraleja,
un para siempre de puntualidad
anunció a campanadas
el arribo de este día
y no lo vi llegar,
cerré las ventanas,
soplé la arena,
arranqué los calendarios,
rompí mi historia,
y ahora mismo
o hace quién sabe cuándo
una vejez sin condolencia
implantó sus leyes homicidas,
sus estatutos histriónicos
y su languidez expansiva
que afila el diente canibal
y devora, arrasa, digiere lentamente
disfrutando los pasos de la muerte.
Y yo ya sólo quiero hundir la cabeza,
taparme los oídos,
esconderme de todo
para no sentir
como se precipita
el tiempo sobre la vida
como un cuchillazo
en inercia inevitable
e inclemente
que avisa que traiciona.

# Y NADA #

# Y NADA #

Nosotros nos comemos la cabeza por ese corazón,
y cuando queremos arrancarnos sus huellas,
llamamos al veneno y brilla la sombra,
y juegan las alas ¿y el cuerpo? invisible,
después todo corre, se agita,
se desdibuja, saboreamos el señuelo,
y así, así, así
sentimos la muerte,
así, la engañamos con nuestra
forma de morir,
así, no importa otra circunstancia
que la de esa copa que hace eco
y nos llama,
así, sabemos las cadenas,
así, las abrazamos
y nos mentimos calor,
el camino nos queda más que claro,
así, somos huidizos,
peores que con verguenza,
peores que con demencia,
mejores que con lucidez,
pero cualquier día es veneno,
cualquier día hay cornisa,
sin embargo, hoy, ese corazón
hay que devorarlo,
aunque sea imposible.
Así, con miedo y valentía,
así, poniéndonos a prueba,
así, insomnes,
así, mirame.
Matando moscas y de madrugada,
esperando,
esperando,
esperando
mil horas por segundo,
y llega, sabíamos,
después de que sentíamos
que perdíamos el tiempo,
llega
y nada, nos dice nada,
pero late,
late,
late,
intacto
y seguimos
comiéndonos la cabeza
por ese corazón
y nada,
nos dice nada.

# LA LUCIÉRNAGA #

# LA LUCIÉRNAGA #

Parece como si esa luciérnaga chiquita
tal que una estrella arrumbada en la noche
fuese el único candil despierto
que alumbra el temblor y la duda,
y me llama, me lleva hacia mi,
late de nuevo en las oscuridades mas adversas
y la abrazo en mi mano,
parece como si tuviera un camino en su regazo
que me ata a la cola del pasado
y juego, como cuando niño,
a pintar estelas en el aire,
colecciono su oro que sirve de vela
y recorro, otra vez y hacia atrás,
la arboleda,
la ruina,
la palabra que no tenía,
la verguenza en los ojos,
las viñetas de otro mundo,
los dolores de un día,
y el frío, el mismo de siempre.
La luciérnaga,
que poder tiene en su fragilidad,
me trajo un regalo de lo que era
en aquella vida de juguete
que se vistió de escombros
y que revisito en la nostalgia,
que prendo a mi memoria.
La luciérnaga que
en la intermitencia de su luz,
de su andar paulatino y difuso,
de sus susurros,
que si pegás bien la oreja,
se oyen y dicen
hoy como ayer,
con voz de brisa
¿De quién te escondés?
del futuro.

# LA CIUDAD DE LA MUERTE #

# LA CIUDAD DE LA MUERTE #

Sangra la pared si la tinta
de su voz se borra,
la humedad en su podredumbre
y el agua que se suicida
por la alcantarilla son los
únicos testigos.
Acá, en la ciudad de la muerte,
la muerte pasa desapercibida
o es bien recibida como un
comensal más en la mesa
de lo cotidiano,
así es,
la muerte es un tren retrasado,
un choque de ciegos,
un pájaro que ya no vuela,
un corazón que levantó bandera blanca,
un disparo en un laberinto,
una excusa para enseñar a temer
y toma nota,
los nombres van en letra chica,
como un minúsculo sueño
que se lleva el amanecer,
las palabras, sean o no plegarias,
se pierden en bollos de papel,
queda la voz que quiso ser grito,
va y quiere vivir,
dobla las esquinas,
gana carreras al viento,
aturde al silencio del sonido
y sólo por buscar su eco
para que le de una triste respuesta,
una que al menos sirva de algo,
pero cuando todo es muerte
nadie devuelve una mirada,
nadie susurra un verso,
nadie presiente otra sentencia
que la de empezar a morir,
así, la parca invisible se traga
apellidos, huellas y resistencias,
así vomita obituarios,
así llama al fuego para la carne,
así celebra epitafios solemnes,
así, sin más, disfruta su insomnio
matando, matando y matando,
sin embargo, la pared,
ya desangrada y sin grafitti,
todavía espera a alguien
que la escriba,
para así,
pintar un poco de vida,
acá, en la ciudad de la muerte,
que no descansa porque
no tiene sueños, ni deja soñar.

# GENTE QUE LLORA #

# GENTE QUE LLORA #

Era una lágrima entre toda la gente
o la gente, toda, entre lágrimas,
no lo sabría precisar
y es que siempre estoy un poco
más lejos de lo que debería.
Lo que se es que la gente llora
por la noche y el día,
sin remiendos y con miedo,
yo perdí, por fortuna,
la fecha de mi último llanto,
tampoco es un galardon
ni nada similar,
tal vez la melancolía inconmensurable
se tragó cada gota salada
y cada calendario,
eso si que no sería una suerte,
eso si que habría que olvidarlo.
Las lágrimas no van al mar,
lo tengo sabido,
sino ya se hubiera desbordado,
van regando cicatrices,
floreciendo cementerios,
haciendo reir a los payasos,
van siendo esparcidas
por fantasmas que recordamos,
que extrañamos,
que dimos por muertos,
y la gente llora,
no puede evitarlo,
es una forma de traerlos
al dolor de sus ausencias,
y la gente llora,
no puede eludirse,
es una forma de sentir la muerte,
algo así como dejar constancia
de la fragilidad que los envuelve,
algo así como pedir por favor
que mañana o cuando sea,
alguien llore por ellos
para que vuelvan
como añoranza
o pequeña tristeza
después de que les haya
tocado adornar
su lecho de madera o ceniza.
Esa es toda su resurrección.

# GENTE QUE CAMINA #

# GENTE QUE CAMINA #

Es un ajetreo de torbellino andante
las pisadas que arrasan con la acera
en sus nervios y fracturas,
rápido, lento,
sin pausa ni sueño,
los pies y las vidas
ya no son inherentes,
y después de surcar la primera
baldosa ya estoy inmerso
en el tumulto fastuoso,
soy otra caratula en el tiempo,
otro traseunte del paisaje
que no es paisaje,
y aunque corra
igual se me hace tarde,
y aunque pare
igual me arrastran,
oculto mi rostro
y no por querer esta vez,
sino porque me mimetizo,
juego de camaleón,
mi piel no genera su
luz única,
alguna vez alumbró,
pero ahora es tiniebla.
Perdí mi nombre,
casi mi destino,
soy nadie para nada,
soy nadie para todos,
camino y no reparo,
aunque vea amor en cada vereda,
aunque vea compañía,
aunque vea reflejos de mi,
aunque vea que es mejor huir,
camino y no reparo,
perdónenme
si no puedo despertar
de esta maquinaria
que nunca quise encender.

# GENTE QUE GRITA #

# GENTE QUE GRITA #

Escucho gente que grita,
están gritando desde algún lugar,
están quemando sus voces,
dicen rabia, dolor
y que las lágrimas
deben valer la pena.
Yo sigo caminando,
o sigo sentado, quieto,
pero mis oídos eternizan
las palabras que vienen
desde la inexistencia,
desde el vacío real,
desde el viento soplando
y atiendo atento,
¿de dónde provienen sus
reclamos inobjetables?
no se,
caldean mis pasos,
me hacen formar parte,
matan la calle enmudecida,
hacen eco en mi cabeza,
y horadan los muros
que me rodean impávidos,
indeclinables, prestablecidos.
Parece la idea de una noche
que no existe,
parece un conjuro de venganza
y justicia,
parece la verdad,
lo juro,
parece la verdad
y aprieta, conquista,
destruye porque crea.
Escucho gente que grita,
bramidos pertinaces,
cantos tajantes,
y exploto,
quiebro mi silencio,
no puedo seguir caminando,
sentarme ni estarme quieto
si allá afuera
hay gente que grita,
que quema su voz,
que dice, desde su soledad,
que aunque nadie quiera escuchar
ellos, sin embargo, insisten,
por esa resistencia
se funden en mi voz,
buscando, en un alarido,
destrozar las cerraduras
de este laberinto vida
en el que nos involucramos
sin siquiera percatarnos.

# DEL TIEMPO EN EL MUNDO #

# DEL TIEMPO EN EL MUNDO #

No me hables de lugares tan lejanos,
de muelles a los que no arribo,
del gramaje de todas mis carencias,
que eso ya lo escribí.
Tendré presente el primer bocado
como si fuera el último antes del hambre,
te aviso traicionando que mis manos de hueso
se mueren de sol y porvenir,
de las necesidades que son tantas
y los besos que son pocos;
igual, no hay destinos para el karma
ni condenas anteriores a la vida;
acá, entre dolencias,
como todos mis semejantes,
reconstruyo la trinchera,
preparo la escalera y su caída
y nada más que con una torpe ceguera
que nació conmigo.
Si soy distinto o si somos,
por algo será;
si no tengo nada claro
es porque la niebla también conlleva oscuridad
y la oscuridad es el telón de todos nuestros días.
Primero el presente,
después veré a donde llegar
con mi memoria remendada,
primero la efímera sonrisa,
que en un segundo de huracan,
arrasa con las impaciencias crespusculares,
con las paredes tersas del silencio
y con esta vida amanecida que no deja de echarnos
sus cuentas morosas,
primero y después de las lágrimas como olas,
punto y aparte,
que cualquier día
comienzo a nacer de nuevo
con más vida de la que se seco
y fue arrebatada,
en el pasaje fugaz
del tiempo en el mundo
que es demasiado,
demasiado
frágil.

# INTERROGACIONES #

# INTERROGACIONES #

Si supieras que, en breve, caerá
la hoja definitiva de tu árbol de la vida,
del libro de tu cuento,
Si supieras que quedan unos segundos
para que empiece tu canción de la muerte,
si supieras que pronto
esbozarás tu suspiro final
¿que palabras minúsculas dejarías
como enseñanza o legado?
¿en qué nombres sellarías tu despedida?
¿qué tristezas compilarías en un recetario
para alertar al que viene detrás, al que llega,
al que no sabe cómo ni cuándo se extravió?
¿cuántas plegarias mansillarías?
¿a cuántos dioses les quitarías la máscara?
¿en qué paraíso desangrarías tu decepción?
¿a quién le regalarías tu último beso?
¿en qué habitación de sombras reconocerías
que el temor es innimaginable?
¿qué condenas te quedarían por cumplir?
¿a qué incidencias les echarías la culpa?
¿qué sueños tendrías por dormir?
¿qué ternura por revelar?
¿qué odio por clavar?
¿qué nos dejarías?
¿una pregunta o un veredicto?
¿un mundo o un bolsillo de nada?
¿un deseo o una convalecencia?
¿Y qué dirías en tu postrero grito desesperado?
ese que, probablemente, no podrá detener:
el correr irrevocable del reloj
hacia tu hora firmemente señalada,
el filo de la guadaña que se dispara
sobre tu silueta desgastada y yerta,
el decidido roce de tu alma con
el frío invernal que tanto presentía.
¿Cuál sería tu magistral frase?
¿una oración grandilocuente que
respondería a todas las cuestiones
o este silencio poco elegante
que sale de mi boca
como resolución desamparada
ante tantas interrogaciones
que no puedo llegar a abarcar?

# LA LLAVE #

# LA LLAVE #

Tirarás las penas infinitas
que sangraron tu camino antes
de que lo encamines sin mirar,
y a dentelladas quebrarás los barrotes
que crecieron de un tiempo a esta parte,
hasta el techo de las horas,
las conjeturas fatales de lo venidero
quedarán sin argumentos al fin.
¿Qué es herida? ¿qué es cicatriz?
las brechas se entrelazan,
que mengue el fuego,
que lleguen las cenizas,
tal vez, el viento las pierda
de mil veces por todas.
Yo se o confío que
de tanto crepúsculo a deshora
vendrá un amanecer impostergable
y ya nadie podrá decir que
tu corazón ha muerto,
ya nadie podrá desentenderse
de tu alma diáfana,
ya nadie te encontrará en la arista
del rincón donde dormías ensombrecida,
no habrá lugar para el muro
entristecido que escaló tu horizonte,
ya no tramarás con la muerte
cerrar la persiana del dolor
porque, de repente, las puertas
se abrirán de par en par abanicando
susurros que dirán porvenir
y corrientes de abrazos y sonrisas.
Llegará la llave
y vendrá con compañía.

# NUBE PASAJERA #

# NUBE PASAJERA #

Perdoname si mi tacto alguna vez franqueó
tu piel verdadera, tu osamenta de sol;
si mi boca destartalada estableció
un lazo de palabras y sonrisas contigo;
voy a cortarme las yemas para no volver
a rozar a nadie más,
voy a arrancarme la lengua para no
decir más intensiones,
y todo para que mi sangre abyecta sólo manche
el papel donde me proclamo vivo y escrito,
uniforme y casi un grito, casi un silencio.
No quize cosechar estos frutos infectos
con los que yo mismo me envenené,
no quize contagiar esta pestilencia,
no quize mezclarme con tanto infierno de gente,
mi sombra jamás quizo ensuciar el suelo con
su esencia nocturna tan pura y marchita,
mi sombra no es culpable,
jamás pinto mis pasos con luz de compañía,
jamás quizo seguirme.
No quiero socorro ni buenos augurios,
sólo camuflarme entre mis simplezas,
volar inadvertido por las calles de su noche,
y que nadie sepa de mi derrumbe lento
cuando acontezca,
de mi beso mudo sin rastros ni huellas.
pero ya, desde este lugar, todo sabe a tardanza.
Ahora mismo si pudiera alejarme de todos,
ahora mismo si pudiera romper los relojes,
ahora mismo si pudiera,
si fuera más que un endémico del miedo,
si pudiera, porque no puedo,
si pudiera, porque se que no puedo,
tal vez me consentiría
con la paz y su amor tranquilo,
pero no, no, nada es más fuerte
que lo que uno es y no quiere ser,
aunque intente cambiar.
Como una nube pasajera
que no puede olvidar su tormenta,
aunque sepa que mañana
espera otro amanecer.

# TONTOS NARCISOS #

# TONTOS NARCISOS #

Me sentencia si me mira
y es que me sabe de memoria,
evalúa mi lucidez,
agolpa mis cansancios
y colecciona mis cicatrices,
me devela verdades tan crudas
como el amanecer cuando pisotea
la noche y la deja fuera del cuento,
sabe que mis misterios son pobres
y mis mentiras endebles,
se identifica con mi congoja,
con mi amor, con mi fotografía lánguida.
Nos damos la espalda sin aspavientos,
sin verborragia, sin querer recordarnos.
Nos preguntamos por qué la misma hora
cada día y quién es feliz,
yo no lo se, tal vez el si.
Si se hace añicos,
nos presagia mala suerte,
pero se que no es así,
con eso ya venimos sembrados.
Escribe todo lo que ve,
guarda biografías y reseñas,
detalla nuestras geografías,
nuestras fronteras y horizontes
y todo porque
sólo ensaya con nosotros
para cuando deje de ser reflejo
y salga del espejo con su rostro único
y los rastros que le dejaron
nuestras compañías
de tontos Narcisos
que quiere desechar para siempre.

# APÓSTROFE #

# APÓSTROFE #

En el mundo de la tristeza el ciego es rey
y en su oscuridad saborea la alegría.
Tengo mil ojos y ven demasiado,
recorren mi interior y contemplan
cada brecha inalterable,
cada rincon enmohecido,
cada podredumbre,
cada herida.
Si fuera de piedra, ya estaría hecho trizas,
si fuera de viento, no podría volar,
si fuera distinto, sería mejor,
ni piedra, ni viento, ni carne, ni yo.
¿En qué profundidades quedé encallado?
¿Por qué el ancla se clava cada vez más
al fantasma de todas las ausencias?
Si estuviese posado a la orilla de un acantilado
y en ese instante pudiese vislumbrar
la película de mi futuro
¿Me aferraría a la tierra de su camino venidero
o quebraría mi lápiz,
cerraría mis ventanas,
y diría perdón y adios a todos
para arrojarme en duelo
hacia la última cobarde salida?

# UN UNIVERSO #

" No hay universo como aquel que sangra. "
Pablo Neruda

# UN UNIVERSO #

Mi universo parafrasea versos cuando habla,
juega con columpios en los abismos ,
patalea y nunca se pone de acuerdo conmigo,
se pone triste ante tantas tristezas,
y devora la alegría en un segundo
como si nunca antes hubiese probado
tal bocado.
Mi universo tiene una certeza
que es la madre de todas las dudas
y eso es todo lo que sabe,
cuelga de la pendiente de cualquier renglón
y quiere querer pero no entiende
cómo, ni hasta dónde, ni con qué.
Apuesta contra la desidia que se expande
y se cartea en el solitario cuando nadie lo ve,
Mi universo mantiene luciérnagas por estrellas,
escaleras por caminos, dados por futuro,
no se desvive por morir ni por vivir,
simplemente, en algún lugar existe,
a veces padece de agorafobia, psicosis
o sencillamente mutismo,
no tiene piernas porque algún día
quiere soñar con alas.
Mi universo se alberga en calaveras psicotrópicas,
planta allí su árbol de desconocimiento,
no se vende aunque esté en oferta y malsano,
aunque ya haya pasado su buen tiempo,
tiene pretensiones, por supuesto,
pero no quiere irrumpir otros universos,
prefiere anudarse que desnudarse,
su temeridad no puede contra la niebla,
su miedo conquista atardeceres,
no es un conjunto vacuo
ni nada que se le parezca,
no es lo que mira ni tampoco lo que ves,
no sabe de infinito ni de murallas.
Mi universo se desprende de la realidad
como por inercia inusitada,
no conmueve ni es egolatra,
va de subsuelo en subsuelo respirando humedad
y queriendo dormir más y más
porque ya no puede con tanto desvelo sin paciencia,
a veces, rendido y hastíado, quiere ser otro,
menos diáfano y difuso,
con abrigo y alfombra de bienvenida,
con agenda para mañana y serenidad brillante,
a veces quiere ser otro o nunca más nada
y yo con el.
Mi universo es un universo,
dirán que es pequeño,
yo digo que es inmenso en mi puño.

# FANTASMAS DE LA CALLE II #

# FANTASMAS DE LA CALLE II #

Otro invierno duro para los alcohólicos de la calle
que depositan su plegaria a ras del cemento,
que cantan su canción que suena a tristeza bandida,
a soledad empedernida, a vida desubicada,
que prefieren que los odien y que los miren con desdén
antes de que los quieran ayudar con libros de autoayuda.
Plantan su mala siembra entre besos y botellas,
como sabiendo de su fruto envenenado,
como sabiendo su incomprensible ataúd despreocupado,
se levantan cada día y se atragantan con el trajín
de su rutina desdicha que los aplaca minuto a minuto,
tienen el hambre y tienen el miedo,
tienen las puertas abiertas y en espera,
tienen todas las ausencias agolpadas
en su rincón más oscuro y menos olvidado,
tienen el abrigo descocido, el calendario tachado,
la alegría como si fuera un cuento pequeño,
en fin, no tienen nada que valga porvenir.
Pero llega la noche, entre nieblas, y en sus ojos
destella una luz que mezcla mundo y angustia,
que agita las veredas y las vuelve hogar,
que llama a un amigo y lo hace escudo
o, hasta diría, motivo y esperanza,
la excusa es un trago o varios,
pero la verdad, la única realidad
de sus perpetuos pasadizos
en donde se encuentran,
es que nadie puede
estar sólo con sus fantasmas.