# INTERROGACIONES #

# INTERROGACIONES #

Si supieras que, en breve, caerá
la hoja definitiva de tu árbol de la vida,
del libro de tu cuento,
Si supieras que quedan unos segundos
para que empiece tu canción de la muerte,
si supieras que pronto
esbozarás tu suspiro final
¿que palabras minúsculas dejarías
como enseñanza o legado?
¿en qué nombres sellarías tu despedida?
¿qué tristezas compilarías en un recetario
para alertar al que viene detrás, al que llega,
al que no sabe cómo ni cuándo se extravió?
¿cuántas plegarias mansillarías?
¿a cuántos dioses les quitarías la máscara?
¿en qué paraíso desangrarías tu decepción?
¿a quién le regalarías tu último beso?
¿en qué habitación de sombras reconocerías
que el temor es innimaginable?
¿qué condenas te quedarían por cumplir?
¿a qué incidencias les echarías la culpa?
¿qué sueños tendrías por dormir?
¿qué ternura por revelar?
¿qué odio por clavar?
¿qué nos dejarías?
¿una pregunta o un veredicto?
¿un mundo o un bolsillo de nada?
¿un deseo o una convalecencia?
¿Y qué dirías en tu postrero grito desesperado?
ese que, probablemente, no podrá detener:
el correr irrevocable del reloj
hacia tu hora firmemente señalada,
el filo de la guadaña que se dispara
sobre tu silueta desgastada y yerta,
el decidido roce de tu alma con
el frío invernal que tanto presentía.
¿Cuál sería tu magistral frase?
¿una oración grandilocuente que
respondería a todas las cuestiones
o este silencio poco elegante
que sale de mi boca
como resolución desamparada
ante tantas interrogaciones
que no puedo llegar a abarcar?

# LA LLAVE #

# LA LLAVE #

Tirarás las penas infinitas
que sangraron tu camino antes
de que lo encamines sin mirar,
y a dentelladas quebrarás los barrotes
que crecieron de un tiempo a esta parte,
hasta el techo de las horas,
las conjeturas fatales de lo venidero
quedarán sin argumentos al fin.
¿Qué es herida? ¿qué es cicatriz?
las brechas se entrelazan,
que mengue el fuego,
que lleguen las cenizas,
tal vez, el viento las pierda
de mil veces por todas.
Yo se o confío que
de tanto crepúsculo a deshora
vendrá un amanecer impostergable
y ya nadie podrá decir que
tu corazón ha muerto,
ya nadie podrá desentenderse
de tu alma diáfana,
ya nadie te encontrará en la arista
del rincón donde dormías ensombrecida,
no habrá lugar para el muro
entristecido que escaló tu horizonte,
ya no tramarás con la muerte
cerrar la persiana del dolor
porque, de repente, las puertas
se abrirán de par en par abanicando
susurros que dirán porvenir
y corrientes de abrazos y sonrisas.
Llegará la llave
y vendrá con compañía.

# NUBE PASAJERA #

# NUBE PASAJERA #

Perdoname si mi tacto alguna vez franqueó
tu piel verdadera, tu osamenta de sol;
si mi boca destartalada estableció
un lazo de palabras y sonrisas contigo;
voy a cortarme las yemas para no volver
a rozar a nadie más,
voy a arrancarme la lengua para no
decir más intensiones,
y todo para que mi sangre abyecta sólo manche
el papel donde me proclamo vivo y escrito,
uniforme y casi un grito, casi un silencio.
No quize cosechar estos frutos infectos
con los que yo mismo me envenené,
no quize contagiar esta pestilencia,
no quize mezclarme con tanto infierno de gente,
mi sombra jamás quizo ensuciar el suelo con
su esencia nocturna tan pura y marchita,
mi sombra no es culpable,
jamás pinto mis pasos con luz de compañía,
jamás quizo seguirme.
No quiero socorro ni buenos augurios,
sólo camuflarme entre mis simplezas,
volar inadvertido por las calles de su noche,
y que nadie sepa de mi derrumbe lento
cuando acontezca,
de mi beso mudo sin rastros ni huellas.
pero ya, desde este lugar, todo sabe a tardanza.
Ahora mismo si pudiera alejarme de todos,
ahora mismo si pudiera romper los relojes,
ahora mismo si pudiera,
si fuera más que un endémico del miedo,
si pudiera, porque no puedo,
si pudiera, porque se que no puedo,
tal vez me consentiría
con la paz y su amor tranquilo,
pero no, no, nada es más fuerte
que lo que uno es y no quiere ser,
aunque intente cambiar.
Como una nube pasajera
que no puede olvidar su tormenta,
aunque sepa que mañana
espera otro amanecer.

# TONTOS NARCISOS #

# TONTOS NARCISOS #

Me sentencia si me mira
y es que me sabe de memoria,
evalúa mi lucidez,
agolpa mis cansancios
y colecciona mis cicatrices,
me devela verdades tan crudas
como el amanecer cuando pisotea
la noche y la deja fuera del cuento,
sabe que mis misterios son pobres
y mis mentiras endebles,
se identifica con mi congoja,
con mi amor, con mi fotografía lánguida.
Nos damos la espalda sin aspavientos,
sin verborragia, sin querer recordarnos.
Nos preguntamos por qué la misma hora
cada día y quién es feliz,
yo no lo se, tal vez el si.
Si se hace añicos,
nos presagia mala suerte,
pero se que no es así,
con eso ya venimos sembrados.
Escribe todo lo que ve,
guarda biografías y reseñas,
detalla nuestras geografías,
nuestras fronteras y horizontes
y todo porque
sólo ensaya con nosotros
para cuando deje de ser reflejo
y salga del espejo con su rostro único
y los rastros que le dejaron
nuestras compañías
de tontos Narcisos
que quiere desechar para siempre.

# APÓSTROFE #

# APÓSTROFE #

En el mundo de la tristeza el ciego es rey
y en su oscuridad saborea la alegría.
Tengo mil ojos y ven demasiado,
recorren mi interior y contemplan
cada brecha inalterable,
cada rincon enmohecido,
cada podredumbre,
cada herida.
Si fuera de piedra, ya estaría hecho trizas,
si fuera de viento, no podría volar,
si fuera distinto, sería mejor,
ni piedra, ni viento, ni carne, ni yo.
¿En qué profundidades quedé encallado?
¿Por qué el ancla se clava cada vez más
al fantasma de todas las ausencias?
Si estuviese posado a la orilla de un acantilado
y en ese instante pudiese vislumbrar
la película de mi futuro
¿Me aferraría a la tierra de su camino venidero
o quebraría mi lápiz,
cerraría mis ventanas,
y diría perdón y adios a todos
para arrojarme en duelo
hacia la última cobarde salida?

# UN UNIVERSO #

" No hay universo como aquel que sangra. "
Pablo Neruda

# UN UNIVERSO #

Mi universo parafrasea versos cuando habla,
juega con columpios en los abismos ,
patalea y nunca se pone de acuerdo conmigo,
se pone triste ante tantas tristezas,
y devora la alegría en un segundo
como si nunca antes hubiese probado
tal bocado.
Mi universo tiene una certeza
que es la madre de todas las dudas
y eso es todo lo que sabe,
cuelga de la pendiente de cualquier renglón
y quiere querer pero no entiende
cómo, ni hasta dónde, ni con qué.
Apuesta contra la desidia que se expande
y se cartea en el solitario cuando nadie lo ve,
Mi universo mantiene luciérnagas por estrellas,
escaleras por caminos, dados por futuro,
no se desvive por morir ni por vivir,
simplemente, en algún lugar existe,
a veces padece de agorafobia, psicosis
o sencillamente mutismo,
no tiene piernas porque algún día
quiere soñar con alas.
Mi universo se alberga en calaveras psicotrópicas,
planta allí su árbol de desconocimiento,
no se vende aunque esté en oferta y malsano,
aunque ya haya pasado su buen tiempo,
tiene pretensiones, por supuesto,
pero no quiere irrumpir otros universos,
prefiere anudarse que desnudarse,
su temeridad no puede contra la niebla,
su miedo conquista atardeceres,
no es un conjunto vacuo
ni nada que se le parezca,
no es lo que mira ni tampoco lo que ves,
no sabe de infinito ni de murallas.
Mi universo se desprende de la realidad
como por inercia inusitada,
no conmueve ni es egolatra,
va de subsuelo en subsuelo respirando humedad
y queriendo dormir más y más
porque ya no puede con tanto desvelo sin paciencia,
a veces, rendido y hastíado, quiere ser otro,
menos diáfano y difuso,
con abrigo y alfombra de bienvenida,
con agenda para mañana y serenidad brillante,
a veces quiere ser otro o nunca más nada
y yo con el.
Mi universo es un universo,
dirán que es pequeño,
yo digo que es inmenso en mi puño.

# FANTASMAS DE LA CALLE II #

# FANTASMAS DE LA CALLE II #

Otro invierno duro para los alcohólicos de la calle
que depositan su plegaria a ras del cemento,
que cantan su canción que suena a tristeza bandida,
a soledad empedernida, a vida desubicada,
que prefieren que los odien y que los miren con desdén
antes de que los quieran ayudar con libros de autoayuda.
Plantan su mala siembra entre besos y botellas,
como sabiendo de su fruto envenenado,
como sabiendo su incomprensible ataúd despreocupado,
se levantan cada día y se atragantan con el trajín
de su rutina desdicha que los aplaca minuto a minuto,
tienen el hambre y tienen el miedo,
tienen las puertas abiertas y en espera,
tienen todas las ausencias agolpadas
en su rincón más oscuro y menos olvidado,
tienen el abrigo descocido, el calendario tachado,
la alegría como si fuera un cuento pequeño,
en fin, no tienen nada que valga porvenir.
Pero llega la noche, entre nieblas, y en sus ojos
destella una luz que mezcla mundo y angustia,
que agita las veredas y las vuelve hogar,
que llama a un amigo y lo hace escudo
o, hasta diría, motivo y esperanza,
la excusa es un trago o varios,
pero la verdad, la única realidad
de sus perpetuos pasadizos
en donde se encuentran,
es que nadie puede
estar sólo con sus fantasmas.

# DESDE ACÁ #

# DESDE ACÁ #

¿Hola?
si, acá estoy,
¿cuándo no?
dormido y despierto
en las calles de siempre,
otros preocupados por sus luces de neón,
otros enamorando al desamor,
otros, casi todos, mejor y lejanos.
Acá, mis amigos beben del frío,
sumergen su alma ávidos de vivir y morir,
cada cual a su manera y dolor.
Acá, los infiernos son genuinos,
tumban puertas y nos avisan
cada herida abierta.
Acá, te diré que soy el mismo,
pero ya demasiado desierto,
ya entendido de lo que hay
que desentenderse,
desprovisto de predicciones
y finales felices,
como sabiendo que el fin
es un último estribillo,
una enrevesada escalera
o un funeral de silencios íncomodos,
barajo todo lo que tengo,
cosas que no se pueden ver,
una riqueza que nadie codicia,
un regalo para cualquiera
que sepa que lo incierto
tiene una pizca de vida,
un ápice de fantasía,
una frágil alegría.
¿chau?
claro, lo se,
así es otra vez,
al menos,
llevate mi presente,
tal vez mañana o alguna noche,
sea un buen recuerdo.

# TODO ES COMO LA LLUVIA #

# TODO ES COMO LA LLUVIA #

Todo es como la lluvia,
mis palabras sin sueño,
las voces agazapadas,
el sol bruñido,
tu cuesta arriba,
las flores de la ventana,
ese pedacito de paz,
la mariposa de un día,
el lápiz urgente,
la misericordia del pan,
el hogar hueco,
la lascivia de tu cuerpo,
el eterno minuto solitario,
tu reflejo reflejado,
el disparo de la rabia,
la perfección del miedo
el verso mortecino,
el reloj sin horarios,
tu bla bla bla sin etcétera.
Todo es como la lluvia,
a veces cae y besa la tierra,
sacia el hambre de vida,
otra veces, cae sin dilación,
en un salto mortal,
sobre las rocas intratables.

# EMBEBIDO #

# EMBEBIDO #

Acometió la sinrazón
desde el suelo hasta los huesos,
despertó desde un insomnio dormido,
amordazó la conciencia con tejidos
del corazón yacente
en el presidio de la desidia,
lo llevó a los recovecos infieles
donde alguna vez morimos de angustia
después de una gruesa felicidad,
quiere cabalgar las sendas de lo incierto
sin riendas ni mapa,
volver hacia atrás, llevar ese mundo delante,
traer al presente, recónditos pasados en agonía,
mentir verdades, dejarlas como contradicciones
o perpetuas incógnitas que crecen
entre suspiros y silencios.
Tendrás la sinrazón rondándote el alma,
algún día cercano o más que nada,
terso y abrasivo,
que llega como lejanía cansada,
que llega porque llega,
así, sin ton ni son.
La tendrás y te endulzará los oídos,
te hablará de brillos incandescentes
de locuras hermosas y viles,
de dolores mordaces y colores imborrables,
la tendrás y serás su sueño,
jugarás a su merced y condición,
pero serás tu dios, en el disfrute
de algún pequeño control,
algún resabio, alguna luz
¿y hasta dónde la sinrazón abarca
nuestra entereza?
¿hasta dónde bebemos de su nepente?
¿hasta dónde nos ahoga?
no tengo idea,
contámelo,
todavía estoy perdido y embebido.

# COMO EN UN DESAGUADERO #

# COMO EN UN DESAGUADERO #

Otra conversación de futuro
que me deja en silencio,
que ser mejor o más qué quién,
que la seguridad en el bolsillo,
que pronto ¡ya! hay que llegar
a la meta
y no ser para siempre
la base de la pirámide,
será mejor subir hasta
la cima de lo estipulado
para realizar el sueño
de sentirse realizado,
a mi me sale distinta la sonrisa,
no puedo aprender discursos
para decir lo que uno debe ser,
no puedo aconsejar inmerso en el camino
y es que me pierdo sobre la marcha,
me desconciertan,
me dan miedo o pena,
y se que soy escoria,
el próximo ausente en la celebración
de los días felices,
el olvidado en la esquina soleada
de las almas hermosas,
querrán no acercarse a mi féretro,
dejar mis cuentas pendientes sin saldar,
reprocharme una y otra vez
por qué así, tan insensato,
inentendible,
reacio del entorno,
afiebrado de la gente,
quizá, después, extravíen todos
mis vestigios,
quizá los rifen en la comparsa lúgubre
de mis calendarios sin abril,
quizá los reconozcan como el
último reflejo de un espejo roto.
Qué más da la estación final
y el balance del viaje
si nunca tuve boleto,
qué más da lo que adelante
aguarda al acecho de mis horas,
y es que yo no hago otra cosa
que olvidarme del futuro para aferrarme
cada vez más al presente,
aunque se resbale de mis manos,
gota a gota,
como en un desaguadero.

# LA MISMA RESPUESTA #

# LA MISMA RESPUESTA #

¿Qué dice el parlamento de los árboles
difunto de raíces?
¿Qué dicen los nativos texanos
y su sangre que abona la tierra?
¿Qué dicen los kamikazes que morirían
por la venganza?
¿Qué dicen los morenos de vida ausente
y sueños sin amo?
¿Qué dice la luna falsamente abanderada?
¿Qué dicen las sombras tatuadas en la paredes
con tinta nuclear?
¿Qué dicen los infiernos disfrazados de
centros de consumo?
¿Qué dicen las generaciones que nacerán enfermas?
¿Qué dice el último suicida de un domingo solitario?
¿Qué dicen los muertos cuando el fin justifica los medios?
¿Qué dice tanto culpable que se sabe inocente?
¿Qué dice la memoria tantas veces olvidada,
tantas veces subyugada bajo la bota del odio,
tantas veces decapitada entre la espada y la pared,
tantas, tantas veces sin memoria?
¿Qué dice?¿Qué dicen?
¿Qué?
¿Qué?
Que los yankis metieron la cola.

# ESTE FUTURO SE ACUERDA DE AYER Y HOY #

# ESTE FUTURO SE ACUERDA DE AYER Y HOY #

Aquí estamos, matándonos la confianza,
pisoteados por nuestros errores,
enarbolando la traición que cualquier día
juramos ingenua.
Engañamos cuando quisimos amar
porque incluso la verdad nos mintió,
y estamos despiertos y abrazados
esperando que nos devuelvan el zarpazo,
como quien se olvido de cerrar la puerta
y sabe del frío de los ojos del viento,
permanecemos en vilo, reflectados
en la muerte que nos mira con ansia,
nos involucramos en el torbellino
de los sentires que nos despistan,
mientras que las huellas que dejamos
avanzan lentamente hacia ningún lado,
y no las borramos, porque,
en algún momento,
emprenderemos el camino de regreso,
con todo el fracaso que eso conlleva.
Pensamos y pensamos
si hacer lo correcto o
desperdigar la inconciencia,
después nos convencemos
de que ambos pasajes
son
un
laberinto.
Nos entregamos a decir que es el destino,
que, aunque giremos el timón, ya es tarde
y
absurdo,
que todo está escrito en la innalcanzable
configuración de nuestras almas mundanas.
Ahí es cuando dejamos de lado
lo único que realmente nos pertenece,
nuestra existencia.
Si eso afirmamos, que tonta rendición.
Yo digo que será cuestión de vernos nuevamente,
de sobrepasar las barreras que
nosotros mismos nos construímos y
que nos hacen tan reales y malditos,
habrá que desencadenar la vida
y romper los eslabones de nuestra humanidad
para no contagiarle a nadie
este futuro de manos vacías y miradas absortas,
este futuro perecedero que sembramos como eterno,
este futuro de funeral perpetuo,
este futuro que nos eligió
para no dejarnos elegir
y para borrarnos cada opción.
Este futuro que me deja
insomne y callado
en los pliegues de la oscuridad de mi cuarto,
ya, sin tinta, ni papel, ni motivo.

# SUEÑO O MÁS PESADILLA #

# SUEÑO O MÁS PESADILLA #

Sumido en la penumbra,
cuadripléjico, innamovible, discreto
por el mismo miedo que todos tenemos
entreverados entre las sombras
con vestigios de luz
que sólo avizoran más y más
temor infringido por quién sabe qué.
En ese instante o quizás década,
o tiempo roto,
por más quejumbroso que uno esté
permanece en silencio
contando y descontando
ruidos o brisas,
a ver si hay alguna compañía
humana o menos que humana
que nos tienda la tranquilidad
en palabras susurros,
en caricias besos,
esperamos desconcertados,
con el candil fino que son
nuestros ojos inquietos,
hasta que nos agobiamos
de vigilar en vigilia
y finalmente,
apagamos las luciérnagas,
cerramos la mirada,
y decimos
sueño
o
más
pesadilla.

# SOBRE ESTE PUNTO FINAL #

# SOBRE ESTE PUNTO FINAL #

Tan siquiera pudo enamorar a su sombra,
saboreaba sus olvidos en cada botella,
miraba ciego, sentía perdido
para luego llegar a lugares
donde nunca debía haber estado,
perdonó a quienes sembraron sus tristezas
y es que de tanto sentirse hundido
no le quedó aire para odiar,
se daba al mundo y nada le devolvía,
sabía, lo tenía bien claro,
conocía de que iba ese dolor
que llamán vida
y siempre veía venir
cada
resbalón.
Cuando se lastimaba,
tragaba su sangre,
no iba a desperdiciar tal manjar,
ese trago de si mismo,
ese licor de sus heridas
que servía para entender
tanto desenfrenado sin sentido
o tal vez sólo para ahogarse
de una vez por todas.
Los domingos amanecía sin cabeza
o sin cuerpo,
mas siempre envenenado,
filosofaba entre por qué
y hasta cuándo,
preguntaba sus respuestas
y así consentía sus dudas,
no tenía nada de valor para dar,
ni siquiera valor,
apenas un pedazo de papel
con el que se hablaba así mismo
con palabras y porquerías,
secretos y compañías,
pequeños pensamientos
en los que se sentía
un poco menos muerto
cada día, cada alarma,
cada resaca de sol.
Después, de un momento a otro,
como abrazando al invierno,
entendió todo
o se obligó a ello,
rompió el último espejo
y cada uno de sus retratos,
apedreó cada ventana,
vomitó sobre los charcos,
no quería buscarse nunca más
en sus reflejos,
sabía donde estaba,
donde estuvo todo este tiempo,
era sencillo,
en sus renglones de siempre
y sobre este
punto final.

# PERMÍTANME RETIRARME #

# PERMÍTANME RETIRARME #

Tuve certezas,
te digo que así fue,
pero hoy el sentido
y las palabras
desbarrancaron,
se hundieron en el lodazal
que alguna vez fue estanque.
Puedo decir cosas con versos,
pero de qué valdría
si extravié significados simples
y cuestiones trascendentales,
escribo amor, suerte, escalera,
cárcel, cabeza, corazón
y te digo más,
esperanza,
pero da igual,
no tengo en mi sus rumbos
ni sus breves reseñas,
confíen en que si supiera algo,
un poco al menos,
me afirmaría no tan endeble
en este mundo nebuloso,
si yo supiera, daría tranquilidad
como máxima resistencia
y fuego futuro,
pero qué va,
debílmente,
apenas puedo decir,
que alguna vez
tuve certezas,
eso creo
era todo tan claro
¿era todo tan claro?
no se,
perdón,
ya no recuerdo.
Permítanme
retirarme.

# EL LABERINTO SIN BRÚJULA #

# EL LABERINTO SIN BRÚJULA #

Cualquier ruta me lleva,
cualquier veneno abarca mi pecho.
El pensamiento no yace encriptado,
revolotea, nos moja la sien

y lo eludimos,
lo pintamos de postergación,
pero permanece siempre
en el mismo lugar
mostrándonos lo que somos,
diciéndonos lo que ya sabemos;
asintiendo locura
y jugando a la sinrazón
en la desbandada
de nuestras contradicciones
que aparcamos en el armario
que no tiene llave,
porque al borde del abismo,
la arrojamos.
Tenemos esa ética
que nosotros mismos
inventamos entre cultura
y vida casi real,
casi mía, casi tuya,
y nos planteamos
de qué miedo se envuelve,
de qué hambre se alimenta,
de cuánto, cuánto dolor
se enfermó para estar hoy
dormida y sin fortaleza;
por supuesto,
las preguntas retóricas
sólo traen más pensamientos
que brotan para decorar
el laberinto sin brújula
en el que un día,
sin más,
nos vimos inmersos.
Y después de tanta debilidad
dejamos que la conciencia
y sus correctivos
no nos afecten,
nos regocijamos
con la sonrisa de ignorar,
partimos el corazón en dos
y empezamos a sentir
sin tanto reproche,
sin tanta convicción,
sin saber, aún sabiendo,
y perdidos como recien nacidos.
Por eso,
en cualquier ruta,
bajo cualquier veneno,
tal vez,
nos encontremos.

# YO DIGO SOLEDAD #

# YO DIGO SOLEDAD #

Hay días que nacen para matarnos,
el amanecer lúgubre nos clava
un frío espinal que congela
nuestra esencia o ganas de vida,
allí, en nosotros, construye
su residencia de dolor,
su luz negra de ocaso,
su fin interminable.
¿Será la rutina que despinta
nuestro caracter de hombre?
¿Será nuestra expectativa
de perspectiva que no existe?
¿Seremos nosotros, así, mudos,
mirándonos frente al espejo?
Yo creo que es la soledad
que se entromete aunque nos rodeemos
de toda la gente que nos devuelve
la sonrisa o nos destierra la tristeza,
siempre asoma su rostro de hiel
por donde no atendemos,
por los huecos que creímos
tapados por el olvido,
por la calidez que creció
en el amor que nos quedaba.
Si el día nació para desangrarnos,
la noche nos prepara el ataúd,
es cuando el sol se ve ahogado
por la oscuridad,
es cuando las estrellas son
las únicas velas que nos velan,
es cuando nuestro alrededor
se viste de sombras.
Bajo ese cielo nocturno,
la soledad se ensancha y engaña
a nuestra alma mente,
a nuestro corazón cornisa,
y arma la conflagración
sabiendo su victoria,
saboreando a cada momento
el gusto de nuestra pronta
rendición,
sin embargo,
no tiene prisa,
espera sagaz,
vigila atenta,
hasta a veces se aleja,
nos abandona,
nos da una tregua,
pero sólo por disfrutar
de la ironía
de que ella misma
nos deje
solos.

# TUS CADENAS #

" Que no queden en silencio mis cadenas. "
Marcos Ana

# TUS CADENAS #

Acá laten, son trueno,
acá se agitan con todas las espinas
que representan,
acá, allá, en donde sea
arrancan alas de vida
y resuenan junto al eco
de todos los muertos
que siguen muriendo de olvido,
que siguen doliendo sin memoria,
que siguen sin paz ni descanso.
Hoy rememoro
tu celda de sangre,
tu poesía que se sabe imborrable,
tu espíritu que no se añeja
y tus cadenas de 23 años
de anchura y peso,
las tuyas y las que nunca se rompieron
porque fueron sentencia y cruz
de otros tantos que no pudieron
decir libertad
porque hasta en sus últimos días
sólo oyeron guerra.
Hoy dejo constancia,
acá en mi morada de papel,
que siguen sonando tus cadenas
con tal resonancia infinita
que pareciera que nunca hubiera
existido el silencio.

# LO DEMÁS ES AGOBIO #

# LO DEMÁS ES AGOBIO #

Tengo un lápiz en mano
(lo demás es agobio)
que no es prisión para nadie,
ni convencimiento o coerción,
ni apuesta al futuro,
ni buzón o residencia;
tengo un lápiz en mano
(lo demás es agobio)
que no pretende hablar por nadie,
ni concursar en algún sueño,
ni tender redes furtivas,
ni algo más simple como ser.
Sólo estar solo
y especular si es cansancio,
si es demencia,
si es así, como todo lo demás,
nada;
tengo un lápiz en mano,
a veces quiere saber y escribir,
a veces nunca.
Se rompe de preguntar por qué,
por qué la incongruencia de las piezas,
por qué lo humano y lo mundano,
por qué este desierto que sabe a derrota,
por qué uno está allí
tan,
tan sumergido,
y por qué,
ya insignificante
en el hartazgo,
lo demás
es agobio.

# MUROS #

"Hay algo que no ama un muro, y se llama humanidad. "
Neil Gaiman

# MUROS #

¿Muros?
siempre, en cada sitio,
los has visto ahí cerca
conjurados a nuestras espaldas
o frente a nuestros ojos,
ya nacen por si mismos
como bruta especie indestructible,
y la gente cree.
Están en las sensaciones y progresos
del despertar de mañana,
como inmutables y recíprocos
se albergan entre ellos
y crecen juntos
dándonos la mano,
proponen la discordia y la propiedad
efectivamente inmune
y ordenan su orden
creyéndola correcta y mejor.
Tapizados, coloridos,
hasta como llaves,
hasta como cajas
o invisibles,
o inviables,
una perfecta mascarada
de silencios inoportunos.
Cuando han caído
ya están resurgiendo solemnes,
con otro maquillaje hermoso,
otra mueca indescifrable,
otra cuestión de fe
o necesidad
¿Cuáles son tus muros?
yo no puedo parar de contar.

# UN JUEGO #

# UN JUEGO #

Estoy agazapado en un silencio,
en un momento que no estoy para sentir,
casi muerto, pero aún vivo,
ermitaño de mi propia esperanza.
Si queda, ¿qué nos queda?
¿cuál es la promesa en la que
creemos?
Si tanto confiamos en la vida
y en su faceta de felices para siempre
¿por qué acabamos desterrados del otro?
Yo estoy tieso, patidifuso,
persiguiendo palabras
para que me expliquen
qué es lo que me preocupa
y por qué me vence,
creo tanto y por eso se
que todo es mentira
o
espejismo,
querer tanto,
doler tanto,
presiento
y
destruyo,
o cuando soy ceniza,
me soplan.
En la sencillez
nos enredamos
y en lo complejo
parimos desconcierto,
sufrimos el drama
y apostamos a perder,
de tan claro
todo se empaña
y empezamos de nuevo
para nacer o desmorir.
Pensar que todo
es un juego simplemente,
lástima que a la larga
nadie se ríe
y los ganadores
ya no quieren
festejar.

# EN ALGÚN LUGAR EXISTO II #

"Hoy me gusta la vida mucho menos,
pero siempre me gusta vivir. "

Cesar Vallejo

# EN ALGÚN LUGAR EXISTO II #

Si vamos a tomarnos la vida en serio,
partamos de la base
y tengamos las agallas necesarias,
la vida es una mierda,
sin embargo, como dijo Vallejo,
siempre me gusta vivir.
Amámos y dudamos de todos los reflejos,
a veces de tan laboriosos
nos sentimos obsoletos,
miramos nuestra intrascendencia
y nos llenamos de miedo,
permitimos cada caída
y sólo por volver a levantarnos.
El sudor cava estrías
que siguen su curso irrevocable:
el fin de la juventud y la mirada luz.
Agarramos nuestro yo material
con pinzas fugaces y le damos valor,
lo hacemos sentido y razón,
el reloj nos da la alerta,
hemos llegado tarde a lo que pretendíamos
y aunque ya resagados, seguimos en marcha,
con la sonrisa de amuleto,
enarbolándola como fe y espíritu,
poco precisamos
y ahí confirmamos nuestra presencia,
así decimos, en algún lugar existo,
poco esperamos
y ahí nos encaminamos a tientas,
así decimos futuro.
En moldes de formas imprecisas
construímos el presente
con deslices fréneticos
que aparcan la conciencia
donde la inventamos,
en el instante donde juntos
jamás se asoma un desencuentro,
en la palabra propia
que vive para el mundo.
Y si alguna vez la tristeza
nos dejó mudos
fue porque masticamos el dolor
perplejos y difusos;
y los versos se dieron al silencio,
porque era todo rabia.
No tiene un peso imposible
el ancla que nos detiene,
no hay cadenas más largas
que nuestros brazos,
no precipitemos el final
cuando todo se vea oscurecido,
nada de nada
es todo y absoluto,
nada de nada
se mantiene eterno,
por eso mismo,
si vamos tomarnos la vida en serio,
primeramente restémole importancia.

# LA LLAMA DE LA VELA #

# LA LLAMA DE LA VELA #

Tal vez deberíamos olvidarnos
de nuestros rostros
y recorrer los pasajes
favoritos del azar,
esos que sin duda,
nunca se cruzan dos veces,
la llama de la vela dura hasta
que la cera se rinda
o hasta que el viento
sople con el anhelo
de la oscuridad,
no hay más opciones
si hay quietud.
Podríamos perdernos
y callarnos la nostalgia,
algo así como separar
el futuro de tanta ausencia,
prescindir de las querencias
que nos constituyen,
sacarle importancia a tanto
y a tan poco,
a todo y a nada,
a ese hilo que nos acerca
y que tensamos, enredamos
o rompemos en vano.
la sencillez no aparca
sus simplezas aquí,
en el pecho,
no podrá nunca reducir
esta incertidumbre
que mancha el papel
con tinta y corazón,
nadie entendería
el desentendimiento
de uno mismo,
pregunten o pregúntense,
y no mires hacia mi,
algunos charcos no dan reflejo,
no pongas tu escalón sobre el mío,
que después sólo
hay precipicio,
no se, no se
qué decir
cuando debo decir algo.
Y ahora entró el viento,
llegó la oscuridad.

# UNA CURDA SÓRDIDA #

# UNA CURDA SÓRDIDA #

Que la parafernalia insaciable
que han armado nos devora,
que normalmente nacer es desencajar
porque no hay cuento que valga,
cierro el puño con la fuerza
de la rabia cuando rompe el silencio,
mientras me desarmo en el encanto
de esta colección de tristezas,
y es que los dados cargados nos mienten
el sorteo del destino,
no quiero ni pienso nada más,
que a veces prefiero tambalear
risueño y suscribir mi indiferencia,
embotellarme y vivir de la ceguera,
desatender las acciones y las consecuencias
de todas mis verdades corruptibles,
no rodearme de la gente y su prestancia
sólida e inalterable,
escupir mi odio iconoclasta
e incomodar al conspicuo de la fe,
agitar los agravios con el
insulto de la risa,
ser el monstruo desagradable
que se acomoda en la basura
y no el imbécil servil
del porvenir cimentado,
nada de cielo,
toses de sangre,
curdas sórdidas,
parafraseos insolentes,
el asco a la cordura,
toda la tontería y su
inconsistencia.
Si estuvieran borrachos,
entenderían lo que digo.

# DESDE LOS CHARCOS II #

# DESDE LOS CHARCOS II #

Desde los charcos no hay inspiración,
lo tendrán sabido
o ya sabrán,
y es que allí se está
hundido y extraviado,
sin soltura
ni sueños andantes,
el síntoma de la humedad
o tristeza
trae la sequía del verso
o el dolor repetido,
nimio, obsoleto,
los charcos reunen
nostalgia sin besos,
lágrimas en olas
y tinta gris,
conjunción de la basura
y el agua estancada,
tendrá el espacio del hogar
cuando no hay otra salida,
pero sin ser confortable,
será el purgatorio de la decadencia
en la que acomodamos las horas
y las dejamos pasar
como lo que son,
razones ingobernables
que atendemos o ignoramos,
quizás, para cuando
la lluvia insensata calme,
estemos ahogados en lo
pronfundo de la ciénaga,
confiaré que no,
que todavía podremos
sobrevolar el suplicio
y que tendremos
el valor de aferrarnos
a la última
esperanza
que aún no escribimos
y que en alguna parte
reluce y espera.

# EL ÚLTIMO PEDAZO DE MUNDO #

# EL ÚLTIMO PEDAZO DE MUNDO #

Te lo digo todo cuando callo,
cuando mi corazón crepuscular
se moja en el silencio,
las omisiones no agonizan,
tal vez esconden verdad,
tal vez huyen despavoridas,
o quizás necesitan ser secreto,
y es que dentro,
en el anaquel del alma,
se sitúa una vida propia
que no pertenece a nadie,
que no se responsabiliza
de sus actos,
que no rinde cuentas
a lo correcto,
que no requiere responsos
si caduca,
que no escucha nunca
alocuciones,
no es ego,
es vida, algo de ella,
un espacio de existencia onírica,
también nostalgia, impaciencia,
enigmas sin respuesta,
vacilaciones perpetuas
y el último pedazo de mundo
que no se compromete
con la realidad y su cultura,
que tanto, tanto, tanto
nos dicta
esta humanidad,
que sabemos,
jamás escogimos.

# RABIA DE LAS TRISTEZAS II #

# RABIA DE LAS TRISTEZAS II #

Habrá un silencio incómodo
que parará todos los relojes,
habrá un toque de veneno
que pateará las puertas del cielo,
habrá un lugar en alguna parte
que nos consolará el miedo,
habrá una perfecta desolación
para el sol que elige a quien alumbra.
Afirmo todos mis deseos
con la entereza y el brío
que usan las luciérnagas
contra la oscuridad,
confirmo mis ausencias
en todo lo que pido,
descubro la tormenta que no cesa,
una locura de cadenas y cerraduras
llueve sobre la gente inscripta
en las inflexiones de las calles
que no tienen fin
y no hay techo ni ceguera
que soporte.
Atisbo la desidia y me entremezclo,
ese vacío me llama, me absorbe
y rezo callado, sin ídolo, con anhelo,
con anhelo de infiernos rebeldes
y espíritus vengativos,
que muerdan con justicia poética
a quienes merodean como buitres
y plantan los cepos furtivos;
y es que cuando veo la muerte sin dios
y dirigida,
desgarro la coraza de las utopías
para que me digan de una vez
si vale la pena soñar todo esto,
se que despertaré en babia,
sin ninguna certera certeza,
ojalá un guiño del horizonte
sirva de soga o escalera,
sin embargo,
no creo que llore con solución o paz;
y es que dudo de mis verdades
cuando están frente al espejo,
no tengo perdones porque ni yo
me perdono,
voy de farol con tanta luz,
a tientas y desprevenido,
conciente de que estas manos
no pueden barajar ni repartir
unas cartas ganadoras.
Habrá un pueblo mundo
que finalmente
despliegue la bandera
libre de la libertad,
juro el sueño con toda
la rabia de las tristezas.
Afirmo y confirmo
mi deseo,
Afirmo y confirmo
que podrán
e intentaré
no dejarlos
solos.

# EL PLACEBO #

# EL PLACEBO #

Si sangra tu alma y todos lo pueden ver,
vende,
si tu cuerpo es el hogar predilecto del cáncer,
vende,
si tu desdicha yace hundida en el barro del hambre,
vende,
si la violencia consiste en la humillación más cruda,
vende,
la vanalidad inescrupulosa y cruel llega a la cima
eregida por el comprador
y orientada por las maquinarias mentales
de los persuasivos titiriteros que la venden.
La productividad hace más y más productos
que sirven para rellenar el ocio o el vacío,
Nuestras necesidades nos necesitan,
esa es la premisa,
eso nos inculcan, eso nos obligan a creer,
compramos el invento de lo que queremos ser,
compramos toda la perfección que anhelamos
y que no existe,
engullimos los señuelos del deseo impuesto,
cada vez tenemos más apetito por la novedad,
cosechamos lo que otros sembraron,
y esos otros sacan la mejor tajada.
No importa qué dios,
no importa qué edad,
no importa qué raza,
no importa qué ideología,
no importa qué decepción,
no importa qué mierda
cruze los infiernos de tu mente
cuajada por el tiempo y el frío,
al final terminarás intentando
calmar el miedo,
callar la ansiedad,
tapar las ausencias,
cumplir los sueños
frente a un escaparate
y diciendo:
"quiero eso, señor."
Compremos por comprar,
ese es el plan bien planeado
y el placebo más útil
para olvidarnos
de la vida
y de la muerte.

# EL VIENTO ES OTRA BATALLA #

# EL VIENTO ES OTRA BATALLA #

El viento es otra batalla,
otro duelo que no entendemos,
no es que sólo sucede
y mañana espera el sol,
es una disputa y su belleza,
el derrumbe incierto
de todo lo que pertenece
a la fiebre material
o a la naturaleza enferma,
soplidos feroces,
corrientes intensas
desmantelando la quietud,
y hay un susurro,
yo digo que es una canción,
las laderas deben oírlas bien,
saben de esa forma
de amor y contienda,
el susurro que es canción violenta
pero silencio
que nadie puede estorbar,
que nadie puede corromper,
el viento es otra batalla,

otra paz que no comprendemos.

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS #

"Just a perfect day,
problems all left alone."
Lou Reed

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS #

Escribamos el secreto
sumergidos en la tinta
de la irrealidad
que es más apacible
que todos los cuentos
que nos contaron,
amémonos en el sinsentido
y la risa
de los juegos de la mente,
volemos fuera del mundo
con las alas del veneno,
soñemos al despertar
en nuestra pesadilla,
bailemos la danza inmortal
de los árboles al viento,
cruzemos la línea
una
y
otra
vez,
vamos a saborear el miedo
y la temeridad,
confluyamos en lo prohibido
y aceptemos la tristeza
con los labios de la felicidad,
descubrámonos como sea,
pero en un camino que elijamos.
Sabrás cuál es el mío
cuando el alma se olvide del cuerpo
y el cuerpo se olvide de mi,
just a perfect day,
problems all left alone.

# DESIERTO #

# DESIERTO #

Ahora me miro las manos
y revivo viejos tactos
que alguna vez abrigaron
mi alma universo,
¿pero qué hacer con el dolor?
¿qué hacer con el sincero infierno
que creció después, como hiel
en el destino?
Los recuerdos duermen en ataudes abiertos
y cualquier día se levantan
con toda su andanza de muerte,
con todo su paisaje de sonrisa.
Sus honores y sus designios
marcan pulsaciones
y en ese instante de arritmia
una marejada de momentos y relojes
alborotan el presente,
pero hay rabias contra olvido
que todavía mastican beligerancia
contra ese pedazo de humanidad
que queda y aún siente.
Pensar para no pensar en nada
y abocarse al instinto
debería ser más sencillo.
Resta usar las palabras como alarma,
como presagio de lo que irrevocablemente
se sabe,
toda la intención, sin embargo,
no alcanza,
seguir corriendo el riesgo
es puro reflejo,
hay que guardar la intuición
para cuando la cabeza no sea
tan
necia,
para cuando la vida
sea
más
relevante,
probablemente eso no suceda jamás.
Por eso digo que los desiertos
no pueden florecer
y ni siquiera sirven para postales,
por más que los reguemos
con toda la alegría
que alguna vez
fue.

# GENTE NADIE II #

# GENTE NADIE II #

La gente nadie,
su mirada espía,
su verdad decapitada,
su pasión insensata
en mi no existe
aunque esté presente,
corre, avanza, pasa
y desaparece sin más.
La gente nadie,
claramente real,
enferma de lujos y artilugios,
genericamente dormida
me aleja de mi mismo,
me hace masivo e indiferente,
me envuelve y arrastra
en su belleza de carne y sexo,
ese maquillaje de idilios,
esa tormenta de amor y apariencia.
Se que no existe,
pero caigo,
las redes son inmensas,
abarcan sentimientos y silencios,
la gente nadie ata,
guia o se deja llevar,
la gente nadie
me mira
y junto a ellos,
sin otro remedio,
(sabiéndolos
e ignorándolos)
sigo.

# DE NOSOTROS #

# DE NOSOTROS #

Irse al infierno
no es tan difícil ni tan lejano,
es abrir la puerta,
cruzar los brazos,
seguir los pasos del reloj
o aceitar un engranaje.
Prender la televisión
es como cerrar los ojos,
rechazar los prohibido
es como no pensar la razón,
otro infierno,
otro más,
ahí vamos,
nos espera
aunque querramos cielo,
aunque nos mostremos laboriosos,
fecundos y fieles,
el infierno nos espera a todos
desde el nacimiento
hasta la última milésima de luz,
aguarda, nos mira atentamente
como si fuéramos predilectos,
vivaces y únicos,
nos espera porque sabe de
nuestra
llegada
cuando plantamos bandera
en una pesadilla,
cuando edulcoramos
la puñalada del sentir,
cuando desmitificamos
nuestro valor.
No inventemos el cielo,
la felicidad no tiene sitio
ni jurisdicción privada,
no hay residencia donde
ronde la alegría,
lo que somos, si sentimos,
es volátil,
existe en ningún lado
y
punto.
El infierno nos sigue a la par,
el cielo está perdido,
no hay merecimiento
ni justicia poética,
no hay vestigios de utopía
ni jaulas de acero,
las cartas están sobre la mesa,
hay que tener fe en la suerte
o suerte sin fe,
un poco de azar es inevitable,
pero sabemos la verdad,
todo lo demás
depende
de
nosotros.

# RELOJES DE MARZO III #

# RELOJES DE MARZO III #

El reloj de marzo cuenta los veranos
y duplica los inviernos,
le dicta caducidad a las horas
y vísperas de vejez prematura
al cuerpo y alma,
escribe más ayeres que mañanas
y más repeticiones que progresos,
avanza lento si quiere,
marcando el ritmo
y robándose los pasos,
lanza campanadas al aire
y gritos de despertador,
puntualiza tardanzas
como nunca
y aleja lejanías
como siempre,
no es que no avente alegrías,
no es que no traiga un abrazo,
lo que reside es mi culpa,
no puedo ignorar el tic-tac,
no puedo callar los relojes
que activan
la alarma,
no es la muerte y su persecusión,
si no hay salida:
no vale la pena correr.
No puedo ignorar el tic-tac
ni esa maldita idea
que nos obliga
a situarnos en el tiempo
como si fuera nuestro.

# NO TIENE IMPORTANCIA #

# NO TIENE IMPORTANCIA #

Mierda. Es este silencio,
este silencio que no dice nada,
una grieta me abre una cornisa,
me invita a su confín de soledades,
callo y es que no tengo nada
para
decir,
no es el miedo ni la concesión
de la palabra a algún postor,
es un espacio oscuro que me llama
desde el mundo y me acomodo,
tomo los recaudos de la mansedumbre
y me sumerjo para que no me pidan nada,
ni quién soy, ni cómo estoy,
ni el por qué de todo el abismo
que me rodea y me aleja de los demás,
no hay cimientos que sostengan
el abrupto derrumbe que acontece
en cada tristeza inherente a la vida,
no hay coraza consistente que resista
la embestida de la nostalgia que
se cuela por la ventana del pasado,
aquí no barruntes tu esperanza,
aquí, me desarmo desde adentro,
aquí, es este silencio
que no dice nada
el que peregrina
y predica
lo que soy,
a veces, sin serlo
y que no tiene
importancia.

# EL ÚLTIMO FINAL #

# EL ÚLTIMO FINAL #

Sabés la vida y tu sin lugar,
que no hay abrazo que valga,
la ficción,
el único manto
de la felicidad
y lo dejaste
pasar haciéndote el distraído,
en tus manos los billetes
no arden, no valen
¿qué más te da?
te mirás siempre
esmerilado,
cuajado desde adentro,
¿habrá sido ese día que lloraste
de miedo, de tanto miedo?
¿Habrá sido ese día
que miraste para atrás
y sólo viste borrones?
y lo peor es que
también te esperaban delante.
Con el cariño en falta
era sencillo caer,
pastillas, botellas
que
no
se
terminaban
nunca,
y a la mañana, levantarte,
desperezarte la bruma,
trabajar para aceitar
el engranaje de vivir,
y sin porqués,
sólo el automatismo,
y nada,
nada sin nada,
y quién dice,
tal vez nace algún futuro,
algún amor de lunas,
un horizonte para alcanzar.
Así de necio pensabas,
que no todo es caer
siempre,
que desde el fondo
sólo
queda
subir,
vieja mentira creíste
hasta no confiar más,
y seguiste,
y todo lo mismo,
todo se repetía,
todo.
Se acabó,
si no te reflejás en la gente
no hay querer,
nadie,
nada,
ni valentía, ni sueño,
ni dios, ni aguacero.
Una brisa, quizás,
que decía silencio,
paz o quién sabe,
pero pensaste
en el último final
y es tu muerte la que hoy
columpias en el aire.

# VAYAN CERRANDO EL ATAUD #

# VAYAN CERRANDO EL ATAUD #

Nosotros,
si,
todos nosotros,
nacimos para ser culpables,
para ignorar el peso
de los muertos de la historia,
para desconocer todos los errores
que arrastramos sin mirar,
para despertar cada mañana
y no ver una maldita ilusión,
para amarnos y desarmarnos,
para odiarnos y olvidarnos,
nacimos para la cárcel sin llave,
para la máquina sin hombre,
para la muerte sin vida,
para ser el cambio,
pero controlado,
para ser el futuro,
pero sin esperanza,
para ser la voz del pueblo,
pero sin pueblo.
para no ser,
nacimos para no ser,
y no seremos,
porque así lo quieren,
y si no somos,
no me quiero ver,
y si no somos
se me revuelve el estomago,
se me agita la conciencia,
se me desbocan las injurias,
se me derraman, estrepitosas,
las pinceladas de tinta
sobre este papel profundo
de lágrimas
que nadie oye
ni quiere atender.
Si no somos,
vayan
cerrando
el
ataud.

# UN TRAGO MÁS #

# UN TRAGO MÁS #

Un trago,
un trago más,
que no encuentro el equilibrio,
que tal vez nos embriagamos
por no mirar hacia afuera,
por no querer escuchar el cuento
en donde fuimos malnacidos.
En la madrugada vuelan los sueños
y no hay dios que se desentienda,
abarcamos la existencia
con sólo nombrarla desnuda,
no importa si después
nos gana la partida,
que para eso estamos despiertos,
para
eso
tiramos los dados
sin esperar a la suerte,
es que el fracaso es el aluvión
que nos brindó este camino.
Y cuando baila la botella,
es ella de boca en boca,
nadando entre los sabios
y los beodos,
es su compás desafinado
arrastrándolos con la misma corriente,
la misma condolencia de resaca,
que nos dice que ha sido la última vez,
que ya hemos tenido suficiente,
y sin embargo, insistimos.
La gota del último sorbo caliente,
nos seca,
nos pone el final justo frente
a nuestros pies tiesos,
la cabeza gira en punto muerto,
se tambalea incosistente,
nos avisa lo que viene,
y sonreímos dementes,
hablamos y hablamos,
nadie espera nada de nuestros albores
que siempre dejan restos de sombras,
pero en nuestro submundo
aprendemos creando,
aprendemos cayendo,
esto es lo que somos,
y mientras el sol
no nos envuelva en su andamiaje
de claridades
todavía estamos empezando.
Un trago,
un trago más.

# NOSTALGIA DE ALGÚN DÍA #

# NOSTALGIA DE ALGÚN DÍA #

Algún día me jugaré la muerte
entre mis primeros versos
y mis últimos suspiros,
como conciliando el fin y el principio,
llegaré a aquel cielo al que nadie
nunca le rezó o al infierno más próximo,
que es el de mañana,
si amanece,
algún día, que no será ayer ni jamás,
desnudaré todas las mentiras que dije
y me engañaron,
y sabré que, con un poco de verdad,
alcanza,
con una sola
que quepa en una botella
diré tanto,
diremos tanto,
que los oídos sangrarán de entendimiento
o de realismo escéptico,
algún día, que quizás me encuentre vivo,
tal vez me permita el porvenir con aliento
y el amor mucho, mucho más sencillo,
algún día
prenderé las velas a la luna,
vomitaré los rencores,
desterraré la tiranía,
alzaré el vaso del brindis
que conmemorará la oportunidad
inoportuna del alarido
que propinó la libertad
para romper la pesadilla fastuosa
que plantó jaulas de oro
donde existía la riqueza pobre
de los caminantes del sol poniente
y dejaré, echa un bollo,
al lado de la cama,
la nostalgia
de este
algún
día,
que sigiloso
y sin mapa,
vaga
oculto
en el calendario.

# LA OSCURIDAD #

# LA OSCURIDAD #

Nunca maldecí la oscuridad.
En el silencio y en la soledad
es la mejor compañía,
tiene un qué se yo
de paz
y de incertidumbre
que hace fantasmas de sombras
que susurran canciones lentas,
tiene alcohol de desahogo
derramándose por los labios
y trascendencia de reloj
que reflecta recuerdos.
Nunca maldecí la oscuridad
porque aunque nos rodee,
nos lleva a nosotros
y descubre todo lo que
no nos decimos,
todo aquello a lo que hacemos
caso omiso,
todo aquello que,
en un amanecer,
nos levanta sobresaltados,
y la oscuridad no nos da otro espejo
que el que nos hace
sentirnos y reconocernos,
por eso mismo,
la oscuridad,
nunca
significará
vacío.

# MÁS DE LO QUE CREEN #

# MÁS DE LO QUE CREEN #

No se me dan las canciones,
ni los buenos tiempos,
no se me dan los sueños
(¿a quién si?),
ni el buen amanecer.
No es que quiera decir
quien soy,
ni que quiera entablar
una intrigante
enumeración caótica,
es sólo el espejo roto
y
yo.
No se me da lo justo que decir
ni el silencio apropiado,
no se me da, no,
el destino y sus naipes.
La suerte cuenta, pero no,
qué va,
el peor postor
traga el barro
y siempre lo encuentro
a
mi
lado,
compartiendo su porción.
La diversión es ir
con las de perder
y ganar en el último
fuego del aliento,
¿y a dónde apunta todo esto?
no lo se,
la situación es compleja
y no se me dan
las situaciones complejas,
pero verán, a veces
es sencillo escapar,
huir de todo lo dicho
y del quid de la cuestión,
más de lo que creen,
porque, miren,
pegamos el beso cálido de invierno
junto a todo el mundo que cabe
en dos personas ciertas y obtenemos
eso que nunca conocimos del todo,
el amor.
Y el amor sabe que lo desconocemos,
y a pesar de eso,
que lo tenemos pegado en la solapa
como quien no quiere la cosa,
como quien cree ciego,
¿como quién? como todos.
Después, te cuento de la muerte,
que cuando parece que está terminando,
recien va por el principio,
sin entender la vejez ni la inocencia,
cuantificando y justificando
sus males y sus justicias,
pero siempre desbalanceando,
desmitificando la fe
y brindando sonriente en cada funeral.
Allí oscila la vida,
en el resumen del amor y la muerte,
lo demás es nulo o publicidad,
practiquemos quienes somos,
cada segundo,
frente al amor y a la muerte,
lo demás, verán, no es tan urgente.
¿Y a dónde apunta todo esto?
a que hayan olvidado
lo que no se me da,
el espejo roto
y su reflejo,
funcionó
¿han visto? a veces
es sencillo escapar,
más de lo que creen.

# EL VAIVÉN #

# EL VAIVÉN #

Me marcho para bien,
aquí no hay hogar, adios,
y también vuelvo sin estar,
paradoja de mis rutas,
que cuando digo ya no estoy
algún día me encontraré.
si me voy, está el regreso,
con la alfombra de bienvenida,
ansioso en la ansiedad,
descomponiéndose de añoranza,
si vuelvo, está la despedida
invitándome a partir,
horadando la nostalgia
de lo que extrañé.
A veces, lejos,
llego de otro lado,
de otra forma,
empezando a crecer
de mil veces por todas,
crecer, pero sin años,
sin tantos olvidos
ni tantos futuros,
acá estoy de vuelta,
con mucho ayer
y el mañana
de
mañana,
allí plantó mi estaca
de todo lo que quiero
y todo lo que no alcanzo,
allí todas mis semillas
perpetúan la alegría
o rozan espinas
esculpidas por el tiempo,
y si cambia todo por cambiar,
quién dice que tal vez
sea yo el distinto
o que el mundo ruede
por la escalera,
en definitiva,
da igual,
lo importante no es quién,
sino qué,
lo fatal es para quién
y para qúe,
porque de todas formas,
sabemos:
la gente es la misma,
yo soy el mismo,
como el árbol
que pierde y renueva
sus hojas de siempre,
así estoy, volviendo
o partiendo y sin moverme,
es toda mi alma danzarina
que se columpia en el vaivén
de la conciencia,
es yo, desde adentro,
que viene y va,
cambiando y creando,
huyendo y arribando,
redefiniéndose y
diciendo,
diciéndose,
¿hoy quién seré para hoy?

# MENUDA VISIÓN #

# MENUDA VISIÓN #

Y era claro que la realidad no le alcanzaba,
decía lo que pensaba y quería ver distinto,
nadie le iba a creer la vida que encontraba
cuando dejaba los pies debajo de la cama
y los lastres aparcados en el olvido.
Por supuesto que alimentaba su muerte
y sólo para borrarse el número,
quería explicar, explicarse
que naturalmente nacemos
desde adentro
en las periferias que existen
y que ignoramos.
Las paredes reales crecen en cada rincón,
y aunque sean heterogéneas,
en su libro de instrucciones,
todas cumplen el mismo rol,
Si quieres saber cuál es,
date la cabeza contra ella
o intentá mirar a través.
Y era claro que la realidad no era lo suyo,
si buscaba dentro de ella besos psicotrópicos,
quería mojar su lengua en los pantanos
sin retorno de la esquizofrenia,
ver el mundo que no es el mundo,
pasear por los remotos pasadizos
de la locura, ser ella,
perderse para encontrarse,
y
claro,
alejarse,
vestirse de nadie,
morirse de lo mundano,
naufragar en la parestesia,
consumirse de pánico y
temer, desesperar, pero salir
flotando en un brío espontáneo
de valentía indeclinable,
enaltecer la sensibilidad
que petrificamos cuando
nos dolió toda la humanidad,
desglosar la existencia cifrada
que nos llena de silencio
y palabras mudas,
dormir en el vacío
donde
siempre
se vive soñando
pesadilla
o
utopía,
Y probablemente, entristecido,
sepa que todo su idilio
sea una mentira más
del hombre o del espíritu,
que al fin y al cabo,
son lo mismo,
quizás sepa que más temprano que tarde
todo explote en la función del despertar,
y tal vez volver al lugar de donde huyó
sea aún peor que nunca marcharse,
quizás ya patinó una lágrima,
quizás ya sintió la soga
tirando, así, impía,
de su cuello,
quizás ya archivó
todas sus perspectivas
del horizonte,
quizás, finalmente, perdió
la partida
y nada le importa ya
porque nada vale la pena,
quizás sea eso,
menuda visión.

# ESTE CORAZÓN #

# ESTE CORAZÓN #

Tengo unos suspiros que hablan de vos
y aunque mi vida sea toda una mentira
te los escribo todos en la boca
a ver si me creo algo de mi,
no voy a ningún lado con este corazón,
nunca.
Lo reventé contra piedras de lágrimas,
lo creí enterrado y desecho
en el interior de los gusanos,
lo juré en vano y lo asesiné, al fin,
con las verdades de la decepción,
lo enfermé de ausencias
cuando nadie veía,
cuando los doctores del alma
dormían en los callejones
más silenciosos del engaño,
con mis manos prestidigitadoras de tinta
lo expulsé de la falaz magia de abril,
borré los adornos que esparcía
por las lunas de los calendarios
y una vez,
quizá dos,
le enseñé la delgada hoja
de la guadaña que peina mi dolor,
para que sangre, en una gota,
toda la tempestad insaciable
de
la
tristeza.
Y sin embargo,
aquí estoy de nuevo
bostezando de tanta impaciencia,
enlutando el paladar que nació para
el sabor amargo de la saliva,
esbozando entre la neblina y el renglón
un poco de estrella bañada en sol
que prenderá luceros con cándidas estelas
que iluminarán el paso a paso
de mi andar tullido
por los suelos agrietados
y las arenas movedizas
que se burlan de mi miedo.
Aquí estoy, en un grito,
haciendo malabares
con lo que quiero
y lo que temo,
cruzando los pantanos
que algún día inundaron mi habitación,
desanudando las sogas del tendedero
donde una vez colgué mi futuro
para olvidarlo.
Aquí estoy,
perpetuo y unísono,
incrédulo y suspicaz,
oyéndote(sintiéndote)
de nuevo y
atentamente,
maldito,
porque
tengo unos suspiros que hablan de vos.

# UN FUEGO ARTIFICIAL #

# UN FUEGO ARTIFICIAL #

Me acomodo en la paz de una roca,
construyo compañías y vientos,
me construyen,
me siento,
me paro,
corro y recorro,
lo llamo poesía
me queda,
me quedo,
confirmo el abrazo
y afilo el lápiz
para escribirlo,
para que tomen nota,
para que vislumbren sin niebla,
para que sientan sentir,
para que silencien
y se percaten
que el amanecer
no es
un fuego artificial
sino
pintura
viva,
vida,
que el hombre
no puede regular
ni colgar en el museo
polvoriento
de las máquinas.

# VOLAR A RAS DEL MAR #

Dedicado al Pela y al Tuby que fueron camino y poesía
para estos versos.

# VOLAR A RAS DEL MAR #

Volar a ras del mar
porque el mar es el juego del viento,
y el viento nos lleva,
nos lleva y nos sopla
por todo el frío del primer amanecer
que esculpe pequeños calores
en la danza de su albor.
Así debería ser siempre,
vivir y morir menos
armando y desarmando ese vuelo
de alas y olas,
pero el espejo no nos permitió
ver el plumaje que quería
desplegarse a nuestras espaldas,
cambiamos el andador
por un sonajero,
y allí nos dimos a la
perpetua incandescencia
de ese producto sin matiz
que nunca quisimos ser,
las luces, las luciernagas
ya no eran sol,
los ruidos, los ruiseñores
ya no eran canciones,
ni almas que en la oscuridad
silban historias que
nadie,
nadie,
debería olvidar.
Volar a ras del mar
y ser como la gaviota
que aparece y desaparece
con su propia luz,
disfrutando su sueño,
aunque mañana sea otro
y nada más,
porque la reja
sola
se
abre.