# EMPATÍA #

# EMPATÍA #

Los besos no llegan a animarse,
los brazos no quieren desanclarse,
o si y por eso atajan aire frío,
por eso se pierden de tan cercanos.
El amor es una disputa,
una confrontación de nuestras historias
y nadie quiere quedarse solo,
nadie, aunque lo intente,
aunque se sepa que es la única salida
que lleva a otra puerta.
Somos el capricho del reloj
y todo lo que queremos,
las murallas nos dicen nuestras chances
nuestro horizonte,
nuestro kilómetro por hora,
nuestro riesgo,
a veces son invisibles,
a veces se desvanecen de un soplido,
a veces son infranqueables,
a veces dejamos nuestros huesos
en su regazo, en sus garras;
esos muros tienen un corazón,
un corazón que se enferma si quiere querer
y que nos deja al descubierto
esbozando maravillas,
creyendo milagros,
cruzando los dedos
y nada parece tan frágil como es.
Lo fatal es que si rompemos las murallas,
el corazón queda desnudo e indefenso
y ya, ahora mismo,
presintiendo
la inevitable arritmia
que despertará cuando este descubra
que la empatía con otro pecho
es imposible sin costumbre
y dolores cambiados.

# INCONSISTENCIAS #

# INCONSISTENCIAS #

Los pájaros que eran juntos
se fueron al otoño,
cada cual con su discordia
e incomprensión,
se fueron rapaces,
sin bandada
y sin más que sus alas quebradizas,
dividiéndose.
Cada uno preguntando
como si importara la respuesta
y tragando espinas, recuerdos.
Cuando se pesa el querer
la balanza falla,
dirán, mejor la soledad
o multitudes de gente
desbordando espacios,
llenando nuestros huecos
vacíos que sangran.
Yo no se, al fin y al cabo,
cual es la verdad de mi corazón,
si coraza o mimbre,
si hiel o panal.
El viento me hace ave
y la pena inconsistencia,
caigo en las telarañas,
me quedo crucificado sin aliento,
pero resisto porque resisto,
porque la carne tiene alma,
porque el sol se anima a salir,
porque las lágrimas se pueden beber.
A veces, quedan ecos,
pero ya no se que rememoran,
ya no se que quieren decir las palabras,
ya no se cuáles son las mías,
por eso mismo arranco los renglones,
borro los versos,
quemo los lápices,
que los pájaros vuelvan a sus nidos,
que el otoño muera de invierno,
que la balanza explote,
que el corazón se seque,
por lo pronto,
no encuentro otro final feliz.

# UN PERRO DESCOLORIDO #

# UN PERRO DESCOLORIDO #

Mi alma es un perro descolorido
que perdió la rabia y los credos,
callejero de abandonos y designios
quiso romper el collar y dejar
de ser un lazarillo,
quiso ensordecer los silencios
que llegaron amordazados,
quiso dejar de verme
y de comer del hambre
que le dio mi mano.
Un día, mundano como otros,
mordió mis penumbras,
vomitó mis huesos,
abrió una brecha en mi pecho
y escapó por la ratonera
de mis olvidos
¿Mi cansancio lo cansó
o esta tinta de hartazgos?
lo claro es que se dejó
la corteza herida de los años,
pero no la fuerza que imponía
ante los tropiezos repetidos,
se dejó pequeñas luminarias
de viejas noches,
pero no la llave que puede
con todos los cerrojos,
se dejó apenas un fulgor
de obsolecencia,
pero no todo lo que hecho en falta.
Mi alma es un perro descolorido
que así, sin más,
partió en una cometa
y fue a buscar su jauría,
su vida en otras vidas,
su luna llena para siempre;
no haré de esto una nostalgia,
pero si lo ven cruzar
como fantasma nocturno
o sombra de mediodía,
como calavera de sueños
o ventisca de verano,
avísenle que todavía
le debo un arco iris,
entre otras tantas
cuentas pendientes.

# COMO UN ACANTILADO #

" Una veces me siento como un acantilado y otra veces como un cielo azul, pero lejano. "
Mario Benedetti

# COMO UN ACANTILADO #

Como un acantilado advenido
de vientos que enredan palabras y silencios,
embebido de alfileres que escupen sangre,
como un acantilado, profundo de temor,
ansioso de alas rotas, vocero del espejo,
como un acantilado, afilador de circunstancias
y tropiezos, metido en la piel del deseo,
ensimismado en alcurnias y parentescos,
como un acantilado de mares feroces,
de dolores torbellinos, de sol sin día,
como un acantilado, conjuro de la noche,
suelo para siempre ¿quién dijo compañía?
como un acantilado reposado en la cama,
dormitando pero despierto,
atento de insomnes
y soplando velas,
como un acantilado quieto pero intranquilo,
evacuando confesiones,
disparando miradas de flecha,
como un acantilado altivo de grandeza,
unísono, uniforme, unilateral,
como un acantilado
o un horizonte que besa
y que llama y llama,
no pide permiso,
exige mi presencia.

# DE UN BOCADO #

# DE UN BOCADO #

Convidame de tu autodestrucción
que no me cabe en la cabeza
tanto mundo inclemente,
inyectame esa salida directo al alma
que ya tuve suficiente
supervivencia inerme,
después evaluáremos el sentido
y si al fin, algo valió la pena,
pero primero vamos a compartir
este cansancio que nos dejó sin sueños,
esta demora que postergó
la lluvia que moja en verano.
este insomnio que pintó
nuestros rostros de sombra;
No tenemos, lo se,
la ilusión del amuleto
ni un ápice de consuelo
que abarque el vacío,
a ciencia cierta somos inexactos,
con la inseguridad del miedo y la cornisa,
con nuestro reflejo de niebla inconfundible,
con la tardanza siempre a tiempo,
siempre incesante,
siempre asesina,
la pregunta es
¿A dónde iremos a morirnos
de una vez por todas?
eligamos el último cuchillo
y nuestra vena predilecta,
pero sin mentira de rituales
y ceremonia de lágrimas,
abandonemos lo que creímos,
si lo tenemos sabido,
los sortilegios se hicieron humo
cuando el prestidigitador desmintió la magia,
las risotadas se vistieron de mordaza
cuando el silencio nos absorbió,
quedamos establecidos por todo
lo perpetuo e inalterable
y decidimos que cualquier día es un buen final,
un buen requiem, una buena despedida,
no queremos ser tan importantes,
ni negligentes, ni sordos,
sólo dejaremos el cuerpo tendido en algún rincón
como si fuera un lastre que nadie quiso cargar
o un corazón que a nadie le hizo falta
y de un bocado callaremos la vida.

# GENTE NADIE III #

# GENTE NADIE III #

La gente crisálida no entra en las veredas,
ni en los trenes, ni en sus vidas;
vende concesiones, aplaude conveniencias,
sube escaleras de cabezas,
ellos prefieren cielos de ladrillo
y quieren salir todos en la foto
con su mejor máscara,
malviven el amor sin espinas
y gozan del dolor ajeno
para olvidar el propio,
sus decisiones son su voz,
menos cuando se equivocan,
no pueden con su soledad,
por eso no paran de dejarse solos.
La gente unánime, personalmente impersonal,
no deja de apaciguarse,
no deja de prohibirse,
si supiera que su fuego puede escaldar,
si supiera...
Los visten, los diseñan,
los preparan para la foto carnet
y la hora de la siesta,
para la noche buena
y los velatorios;
votan por sus liendres
para no ser andrajosos,
velan por sus ángeles
y por su lucecita que miente que ilumina,
confunden resignación con felicidad,
muerte con mejor vida,
cicatriz con memoria;
Hacen de migajas, consuelo,
de justicia, papelerío,
de miedo, derrota;
se funden, se entremezclan
y a su vez se alejan
casi sin distinguir
cuándo y por qué.
La gente nadie es mundo
dentro de mundo,
dentro de mundo,
dentro de nada,
y desde mi burbuja,
que poco a poco se agrieta,
escribo, casi garabateando y con prisa,
sus retratos antes de que
no pueda percatarme
si lo que digo
es nada más que lo que veo fuera
o sólo el reflejo sin alma
que me mira desde el espejo.

# OTRO PURGATORIO #

# OTRO PURGATORIO #

¿Qué dirías si el veneno fuese tu sonrisa?
¿A qué profundidades de sus mares llegarías?
Ya caíste del árbol y tu semilla
no llegó lejos y madurar es pudrirse,
no querrás saber de tu última dosis
mas si de tu última oscuridad.
Todavía no llega el fin del mundo,
pero acá todo se termina,
por eso no vale correr
ni guardar las fichas
para apostarlas mañana.
No querrás dormir nunca más,
ya los sueños, sueños no son
y residir en este infierno
sale más barato.
Lo peor es la ansiedad
que devora la quietud
y la solidez de las cosas,
una vez desesperado
ya nunca aprenderás la calma,
queda querer la locura,
bailar en la encrucijada,
mirar con otros ojos;
desertar, ser un extraño
en el mundo para que
te abracen en los manicomios.
Perpetuar el sin sentido
parece ser la única dirección posible,
o al menos, la que mejor te guía,
y entiendo, por eso callo.
Sólo espero que sobrevivas a tantas bocanadas
y si eso no funciona,
que quede claro que no es tu culpa
que la vida no sea precisamente eso,
sino el maquillaje de
otro purgatorio
que no pudiste soportar,
sino el disfraz de
otro purgatorio
del que no pudiste desviar la mirada.

# OMISIONES #

# OMISIONES #

Nos dejaremos solos
y así nos quedaremos,
tal vez contando baldosas
de distancia y frío,
tal vez preguntando
diferencias y regresos.
La cordura se remite
a sus tinieblas
y desmembra los eslabones
de la calma,
ya no vale abarcar
la existencia como
si fuera fácil,
lo sensato queda
desperdigado en la
intrascendencia de las horas,
sin embargo seguiremos
cruzando las veredas
pero no las mismas,
derramaremos el último trago
a la salud de nadie,
los versos en retazos
contarán otra historia,
el pensamiento anidará
el corazón en otro sueño
porque el alma cortó
su cable a tierra.
Como otros seres sin sitio
nos refugiaremos
en otra tristeza más alegre
o no y la lluvia será impostergable,
copiosa y más que nunca importuna.
Como otros seres sin alma
vagaremos buscando un abrazo caliente
que derrita el hielo definitivo
o no y la hipotermia será la principal
causa del infierno.
Nos quedaremos solos
y así nos dejaremos,
tal vez precisando otro dolor,
tal vez matando el presente
y probablamente
omitiendo el pasado
y relegando el futuro.

# ANTES DE EMPEZAR #

# ANTES DE EMPEZAR #

Antes de empezar el día
veremos dónde tengo la sonrisa
y sus motivos,
veremos cuántas de sus verdades puedo
cuantificar antes de perderme,
decir basta, ese es el punto,
el maldito punto que se borra,
permitirnos vivir podría
ser otra cuestión trascendente,
pero lo más importante es que todos
sepan que cada vida tiene dueño,
el mismo del espejo,
el mismo de la sombra
y nadie más en el planeta
y en el cielo.
Veremos cuál fue el día
en que murió el amor,
veremos cuántas veces
fui a dejarle flores a su tumba,
los cementerios no ameritan belleza,
allí no hay rosas, sólo espinas
y no tengo el valor para resucitar
las cosas que nacieron como un sueño
para convertirse en pesadilla.
Veremos para qué el dolor
si yo no quiero ser más fuerte
ni menos suicida,
si yo, otra noche, volveré
a nombrarlo aunque lo olvide,
aunque se haga espejismo
o costumbre,
aunque cierre los ojos
y las heridas.
Veremos, por fin,
los señuelos de la muerte
y su incontinencia,
su aversión,
su totalidad eterna
que deja lágrimas cristalinas
y veredas deshabitadas,
tozudos que no comprenden
y benditos que festejan,
simplemente
polvo y nada,
mayormente
polvo y nada.
Antes de empezar el día,
ya tengo todo claro,
aunque por supuesto,
sin certezas pertinentes.

# SALVATAJE #

# SALVATAJE #

Camino un sueño,
lo necesito,
quiero ser parte pero
luciendo lucidez,
hay, en esa llanura etérea,
una felicidad que no alcanzé,
una alegría de otros
siempre brillante
tal que la cruz del sur
clavada en el cielo,
te doy toda mi realidad
envuelta en puñados de besos
por un pedazo de esa utopía
que acontece como si no fuera
a caducar ante el primer albor
tan puntilloso y asesino.
Te regalo mi papelerío
de versos incompletos
que no es mucho,
pero que sirve para animar
algún fuego perdido
que tal vez alguien asfixió
pensándolo como respiro
¿qué más pretendés por ese ensueño?
revisá mi escaparate,
tomá todo lo útil,
alguna misericordia,
toda, toda la rabia amordazada,
la verdad que juega de mentira,
la paciencia del derrotado,
agarrá, llevate hasta la piel
que ya la siento como una costra,
llevate las sutilezas y las nubes,
la fe y la parafernalia de mis muecas,
todos mis remiendos y consejos,
pero el corazón deslúcido dejalo,
que poco vale entre tanta nada,
dejalo que lo pretendo
para cuando me des de una vez el sueño,
necesito entrelazarlos
y que se reconozcan,
necesito que se establezcan
lejos de mi,
si, quiero salvarlos,
salvarlos,
impedir que se hagan cenizas
junto a mi cabeza y mi cuerpo
que se pelean en vano
por separarse
mientras se van
muriendo envenenados.

# GENTE QUE ENVEJECE #

# GENTE QUE ENVEJECE #

Extravié los vestigios del rostro
cándido que me daba por vivo,
la luciérnaga de la mirada
se agazapó en su morada de sombras,
las líneas del destino
ya no son más que arrugas,
que canales estrechos y vacíos.
El retrato solemne del espejo
no dijo más que lo que ve,
un guiño del fin,
del ocaso perfecto.
Son las manos sin armas,
el pecho sin fuego,
el alma toda(toda)
encumbrada en una lucha
sin juventud.
Puedo levantarme y desperezar
el caparazón,
cumplir la rutina
con tibias andanzas,
elaborar la sonrisa
como si fuera corriente,
así y todo,
ya soy cuento de muchos años
que perdió la moraleja,
un para siempre de puntualidad
anunció a campanadas
el arribo de este día
y no lo vi llegar,
cerré las ventanas,
soplé la arena,
arranqué los calendarios,
rompí mi historia,
y ahora mismo
o hace quién sabe cuándo
una vejez sin condolencia
implantó sus leyes homicidas,
sus estatutos histriónicos
y su languidez expansiva
que afila el diente canibal
y devora, arrasa, digiere lentamente
disfrutando los pasos de la muerte.
Y yo ya sólo quiero hundir la cabeza,
taparme los oídos,
esconderme de todo
para no sentir
como se precipita
el tiempo sobre la vida
como un cuchillazo
en inercia inevitable
e inclemente
que avisa que traiciona.

# Y NADA #

# Y NADA #

Nosotros nos comemos la cabeza por ese corazón,
y cuando queremos arrancarnos sus huellas,
llamamos al veneno y brilla la sombra,
y juegan las alas ¿y el cuerpo? invisible,
después todo corre, se agita,
se desdibuja, saboreamos el señuelo,
y así, así, así
sentimos la muerte,
así, la engañamos con nuestra
forma de morir,
así, no importa otra circunstancia
que la de esa copa que hace eco
y nos llama,
así, sabemos las cadenas,
así, las abrazamos
y nos mentimos calor,
el camino nos queda más que claro,
así, somos huidizos,
peores que con verguenza,
peores que con demencia,
mejores que con lucidez,
pero cualquier día es veneno,
cualquier día hay cornisa,
sin embargo, hoy, ese corazón
hay que devorarlo,
aunque sea imposible.
Así, con miedo y valentía,
así, poniéndonos a prueba,
así, insomnes,
así, mirame.
Matando moscas y de madrugada,
esperando,
esperando,
esperando
mil horas por segundo,
y llega, sabíamos,
después de que sentíamos
que perdíamos el tiempo,
llega
y nada, nos dice nada,
pero late,
late,
late,
intacto
y seguimos
comiéndonos la cabeza
por ese corazón
y nada,
nos dice nada.

# LA LUCIÉRNAGA #

# LA LUCIÉRNAGA #

Parece como si esa luciérnaga chiquita
tal que una estrella arrumbada en la noche
fuese el único candil despierto
que alumbra el temblor y la duda,
y me llama, me lleva hacia mi,
late de nuevo en las oscuridades mas adversas
y la abrazo en mi mano,
parece como si tuviera un camino en su regazo
que me ata a la cola del pasado
y juego, como cuando niño,
a pintar estelas en el aire,
colecciono su oro que sirve de vela
y recorro, otra vez y hacia atrás,
la arboleda,
la ruina,
la palabra que no tenía,
la verguenza en los ojos,
las viñetas de otro mundo,
los dolores de un día,
y el frío, el mismo de siempre.
La luciérnaga,
que poder tiene en su fragilidad,
me trajo un regalo de lo que era
en aquella vida de juguete
que se vistió de escombros
y que revisito en la nostalgia,
que prendo a mi memoria.
La luciérnaga que
en la intermitencia de su luz,
de su andar paulatino y difuso,
de sus susurros,
que si pegás bien la oreja,
se oyen y dicen
hoy como ayer,
con voz de brisa
¿De quién te escondés?
del futuro.

# LA CIUDAD DE LA MUERTE #

# LA CIUDAD DE LA MUERTE #

Sangra la pared si la tinta
de su voz se borra,
la humedad en su podredumbre
y el agua que se suicida
por la alcantarilla son los
únicos testigos.
Acá, en la ciudad de la muerte,
la muerte pasa desapercibida
o es bien recibida como un
comensal más en la mesa
de lo cotidiano,
así es,
la muerte es un tren retrasado,
un choque de ciegos,
un pájaro que ya no vuela,
un corazón que levantó bandera blanca,
un disparo en un laberinto,
una excusa para enseñar a temer
y toma nota,
los nombres van en letra chica,
como un minúsculo sueño
que se lleva el amanecer,
las palabras, sean o no plegarias,
se pierden en bollos de papel,
queda la voz que quiso ser grito,
va y quiere vivir,
dobla las esquinas,
gana carreras al viento,
aturde al silencio del sonido
y sólo por buscar su eco
para que le de una triste respuesta,
una que al menos sirva de algo,
pero cuando todo es muerte
nadie devuelve una mirada,
nadie susurra un verso,
nadie presiente otra sentencia
que la de empezar a morir,
así, la parca invisible se traga
apellidos, huellas y resistencias,
así vomita obituarios,
así llama al fuego para la carne,
así celebra epitafios solemnes,
así, sin más, disfruta su insomnio
matando, matando y matando,
sin embargo, la pared,
ya desangrada y sin grafitti,
todavía espera a alguien
que la escriba,
para así,
pintar un poco de vida,
acá, en la ciudad de la muerte,
que no descansa porque
no tiene sueños, ni deja soñar.

# GENTE QUE LLORA #

# GENTE QUE LLORA #

Era una lágrima entre toda la gente
o la gente, toda, entre lágrimas,
no lo sabría precisar
y es que siempre estoy un poco
más lejos de lo que debería.
Lo que se es que la gente llora
por la noche y el día,
sin remiendos y con miedo,
yo perdí, por fortuna,
la fecha de mi último llanto,
tampoco es un galardon
ni nada similar,
tal vez la melancolía inconmensurable
se tragó cada gota salada
y cada calendario,
eso si que no sería una suerte,
eso si que habría que olvidarlo.
Las lágrimas no van al mar,
lo tengo sabido,
sino ya se hubiera desbordado,
van regando cicatrices,
floreciendo cementerios,
haciendo reir a los payasos,
van siendo esparcidas
por fantasmas que recordamos,
que extrañamos,
que dimos por muertos,
y la gente llora,
no puede evitarlo,
es una forma de traerlos
al dolor de sus ausencias,
y la gente llora,
no puede eludirse,
es una forma de sentir la muerte,
algo así como dejar constancia
de la fragilidad que los envuelve,
algo así como pedir por favor
que mañana o cuando sea,
alguien llore por ellos
para que vuelvan
como añoranza
o pequeña tristeza
después de que les haya
tocado adornar
su lecho de madera o ceniza.
Esa es toda su resurrección.

# GENTE QUE CAMINA #

# GENTE QUE CAMINA #

Es un ajetreo de torbellino andante
las pisadas que arrasan con la acera
en sus nervios y fracturas,
rápido, lento,
sin pausa ni sueño,
los pies y las vidas
ya no son inherentes,
y después de surcar la primera
baldosa ya estoy inmerso
en el tumulto fastuoso,
soy otra caratula en el tiempo,
otro traseunte del paisaje
que no es paisaje,
y aunque corra
igual se me hace tarde,
y aunque pare
igual me arrastran,
oculto mi rostro
y no por querer esta vez,
sino porque me mimetizo,
juego de camaleón,
mi piel no genera su
luz única,
alguna vez alumbró,
pero ahora es tiniebla.
Perdí mi nombre,
casi mi destino,
soy nadie para nada,
soy nadie para todos,
camino y no reparo,
aunque vea amor en cada vereda,
aunque vea compañía,
aunque vea reflejos de mi,
aunque vea que es mejor huir,
camino y no reparo,
perdónenme
si no puedo despertar
de esta maquinaria
que nunca quise encender.

# GENTE QUE GRITA #

# GENTE QUE GRITA #

Escucho gente que grita,
están gritando desde algún lugar,
están quemando sus voces,
dicen rabia, dolor
y que las lágrimas
deben valer la pena.
Yo sigo caminando,
o sigo sentado, quieto,
pero mis oídos eternizan
las palabras que vienen
desde la inexistencia,
desde el vacío real,
desde el viento soplando
y atiendo atento,
¿de dónde provienen sus
reclamos inobjetables?
no se,
caldean mis pasos,
me hacen formar parte,
matan la calle enmudecida,
hacen eco en mi cabeza,
y horadan los muros
que me rodean impávidos,
indeclinables, prestablecidos.
Parece la idea de una noche
que no existe,
parece un conjuro de venganza
y justicia,
parece la verdad,
lo juro,
parece la verdad
y aprieta, conquista,
destruye porque crea.
Escucho gente que grita,
bramidos pertinaces,
cantos tajantes,
y exploto,
quiebro mi silencio,
no puedo seguir caminando,
sentarme ni estarme quieto
si allá afuera
hay gente que grita,
que quema su voz,
que dice, desde su soledad,
que aunque nadie quiera escuchar
ellos, sin embargo, insisten,
por esa resistencia
se funden en mi voz,
buscando, en un alarido,
destrozar las cerraduras
de este laberinto vida
en el que nos involucramos
sin siquiera percatarnos.

# DEL TIEMPO EN EL MUNDO #

# DEL TIEMPO EN EL MUNDO #

No me hables de lugares tan lejanos,
de muelles a los que no arribo,
del gramaje de todas mis carencias,
que eso ya lo escribí.
Tendré presente el primer bocado
como si fuera el último antes del hambre,
te aviso traicionando que mis manos de hueso
se mueren de sol y porvenir,
de las necesidades que son tantas
y los besos que son pocos;
igual, no hay destinos para el karma
ni condenas anteriores a la vida;
acá, entre dolencias,
como todos mis semejantes,
reconstruyo la trinchera,
preparo la escalera y su caída
y nada más que con una torpe ceguera
que nació conmigo.
Si soy distinto o si somos,
por algo será;
si no tengo nada claro
es porque la niebla también conlleva oscuridad
y la oscuridad es el telón de todos nuestros días.
Primero el presente,
después veré a donde llegar
con mi memoria remendada,
primero la efímera sonrisa,
que en un segundo de huracan,
arrasa con las impaciencias crespusculares,
con las paredes tersas del silencio
y con esta vida amanecida que no deja de echarnos
sus cuentas morosas,
primero y después de las lágrimas como olas,
punto y aparte,
que cualquier día
comienzo a nacer de nuevo
con más vida de la que se seco
y fue arrebatada,
en el pasaje fugaz
del tiempo en el mundo
que es demasiado,
demasiado
frágil.

# INTERROGACIONES #

# INTERROGACIONES #

Si supieras que, en breve, caerá
la hoja definitiva de tu árbol de la vida,
del libro de tu cuento,
Si supieras que quedan unos segundos
para que empiece tu canción de la muerte,
si supieras que pronto
esbozarás tu suspiro final
¿que palabras minúsculas dejarías
como enseñanza o legado?
¿en qué nombres sellarías tu despedida?
¿qué tristezas compilarías en un recetario
para alertar al que viene detrás, al que llega,
al que no sabe cómo ni cuándo se extravió?
¿cuántas plegarias mansillarías?
¿a cuántos dioses les quitarías la máscara?
¿en qué paraíso desangrarías tu decepción?
¿a quién le regalarías tu último beso?
¿en qué habitación de sombras reconocerías
que el temor es innimaginable?
¿qué condenas te quedarían por cumplir?
¿a qué incidencias les echarías la culpa?
¿qué sueños tendrías por dormir?
¿qué ternura por revelar?
¿qué odio por clavar?
¿qué nos dejarías?
¿una pregunta o un veredicto?
¿un mundo o un bolsillo de nada?
¿un deseo o una convalecencia?
¿Y qué dirías en tu postrero grito desesperado?
ese que, probablemente, no podrá detener:
el correr irrevocable del reloj
hacia tu hora firmemente señalada,
el filo de la guadaña que se dispara
sobre tu silueta desgastada y yerta,
el decidido roce de tu alma con
el frío invernal que tanto presentía.
¿Cuál sería tu magistral frase?
¿una oración grandilocuente que
respondería a todas las cuestiones
o este silencio poco elegante
que sale de mi boca
como resolución desamparada
ante tantas interrogaciones
que no puedo llegar a abarcar?

# LA LLAVE #

# LA LLAVE #

Tirarás las penas infinitas
que sangraron tu camino antes
de que lo encamines sin mirar,
y a dentelladas quebrarás los barrotes
que crecieron de un tiempo a esta parte,
hasta el techo de las horas,
las conjeturas fatales de lo venidero
quedarán sin argumentos al fin.
¿Qué es herida? ¿qué es cicatriz?
las brechas se entrelazan,
que mengue el fuego,
que lleguen las cenizas,
tal vez, el viento las pierda
de mil veces por todas.
Yo se o confío que
de tanto crepúsculo a deshora
vendrá un amanecer impostergable
y ya nadie podrá decir que
tu corazón ha muerto,
ya nadie podrá desentenderse
de tu alma diáfana,
ya nadie te encontrará en la arista
del rincón donde dormías ensombrecida,
no habrá lugar para el muro
entristecido que escaló tu horizonte,
ya no tramarás con la muerte
cerrar la persiana del dolor
porque, de repente, las puertas
se abrirán de par en par abanicando
susurros que dirán porvenir
y corrientes de abrazos y sonrisas.
Llegará la llave
y vendrá con compañía.

# NUBE PASAJERA #

# NUBE PASAJERA #

Perdoname si mi tacto alguna vez franqueó
tu piel verdadera, tu osamenta de sol;
si mi boca destartalada estableció
un lazo de palabras y sonrisas contigo;
voy a cortarme las yemas para no volver
a rozar a nadie más,
voy a arrancarme la lengua para no
decir más intensiones,
y todo para que mi sangre abyecta sólo manche
el papel donde me proclamo vivo y escrito,
uniforme y casi un grito, casi un silencio.
No quize cosechar estos frutos infectos
con los que yo mismo me envenené,
no quize contagiar esta pestilencia,
no quize mezclarme con tanto infierno de gente,
mi sombra jamás quizo ensuciar el suelo con
su esencia nocturna tan pura y marchita,
mi sombra no es culpable,
jamás pinto mis pasos con luz de compañía,
jamás quizo seguirme.
No quiero socorro ni buenos augurios,
sólo camuflarme entre mis simplezas,
volar inadvertido por las calles de su noche,
y que nadie sepa de mi derrumbe lento
cuando acontezca,
de mi beso mudo sin rastros ni huellas.
pero ya, desde este lugar, todo sabe a tardanza.
Ahora mismo si pudiera alejarme de todos,
ahora mismo si pudiera romper los relojes,
ahora mismo si pudiera,
si fuera más que un endémico del miedo,
si pudiera, porque no puedo,
si pudiera, porque se que no puedo,
tal vez me consentiría
con la paz y su amor tranquilo,
pero no, no, nada es más fuerte
que lo que uno es y no quiere ser,
aunque intente cambiar.
Como una nube pasajera
que no puede olvidar su tormenta,
aunque sepa que mañana
espera otro amanecer.

# TONTOS NARCISOS #

# TONTOS NARCISOS #

Me sentencia si me mira
y es que me sabe de memoria,
evalúa mi lucidez,
agolpa mis cansancios
y colecciona mis cicatrices,
me devela verdades tan crudas
como el amanecer cuando pisotea
la noche y la deja fuera del cuento,
sabe que mis misterios son pobres
y mis mentiras endebles,
se identifica con mi congoja,
con mi amor, con mi fotografía lánguida.
Nos damos la espalda sin aspavientos,
sin verborragia, sin querer recordarnos.
Nos preguntamos por qué la misma hora
cada día y quién es feliz,
yo no lo se, tal vez el si.
Si se hace añicos,
nos presagia mala suerte,
pero se que no es así,
con eso ya venimos sembrados.
Escribe todo lo que ve,
guarda biografías y reseñas,
detalla nuestras geografías,
nuestras fronteras y horizontes
y todo porque
sólo ensaya con nosotros
para cuando deje de ser reflejo
y salga del espejo con su rostro único
y los rastros que le dejaron
nuestras compañías
de tontos Narcisos
que quiere desechar para siempre.

# APÓSTROFE #

# APÓSTROFE #

En el mundo de la tristeza el ciego es rey
y en su oscuridad saborea la alegría.
Tengo mil ojos y ven demasiado,
recorren mi interior y contemplan
cada brecha inalterable,
cada rincon enmohecido,
cada podredumbre,
cada herida.
Si fuera de piedra, ya estaría hecho trizas,
si fuera de viento, no podría volar,
si fuera distinto, sería mejor,
ni piedra, ni viento, ni carne, ni yo.
¿En qué profundidades quedé encallado?
¿Por qué el ancla se clava cada vez más
al fantasma de todas las ausencias?
Si estuviese posado a la orilla de un acantilado
y en ese instante pudiese vislumbrar
la película de mi futuro
¿Me aferraría a la tierra de su camino venidero
o quebraría mi lápiz,
cerraría mis ventanas,
y diría perdón y adios a todos
para arrojarme en duelo
hacia la última cobarde salida?

# UN UNIVERSO #

" No hay universo como aquel que sangra. "
Pablo Neruda

# UN UNIVERSO #

Mi universo parafrasea versos cuando habla,
juega con columpios en los abismos ,
patalea y nunca se pone de acuerdo conmigo,
se pone triste ante tantas tristezas,
y devora la alegría en un segundo
como si nunca antes hubiese probado
tal bocado.
Mi universo tiene una certeza
que es la madre de todas las dudas
y eso es todo lo que sabe,
cuelga de la pendiente de cualquier renglón
y quiere querer pero no entiende
cómo, ni hasta dónde, ni con qué.
Apuesta contra la desidia que se expande
y se cartea en el solitario cuando nadie lo ve,
Mi universo mantiene luciérnagas por estrellas,
escaleras por caminos, dados por futuro,
no se desvive por morir ni por vivir,
simplemente, en algún lugar existe,
a veces padece de agorafobia, psicosis
o sencillamente mutismo,
no tiene piernas porque algún día
quiere soñar con alas.
Mi universo se alberga en calaveras psicotrópicas,
planta allí su árbol de desconocimiento,
no se vende aunque esté en oferta y malsano,
aunque ya haya pasado su buen tiempo,
tiene pretensiones, por supuesto,
pero no quiere irrumpir otros universos,
prefiere anudarse que desnudarse,
su temeridad no puede contra la niebla,
su miedo conquista atardeceres,
no es un conjunto vacuo
ni nada que se le parezca,
no es lo que mira ni tampoco lo que ves,
no sabe de infinito ni de murallas.
Mi universo se desprende de la realidad
como por inercia inusitada,
no conmueve ni es egolatra,
va de subsuelo en subsuelo respirando humedad
y queriendo dormir más y más
porque ya no puede con tanto desvelo sin paciencia,
a veces, rendido y hastíado, quiere ser otro,
menos diáfano y difuso,
con abrigo y alfombra de bienvenida,
con agenda para mañana y serenidad brillante,
a veces quiere ser otro o nunca más nada
y yo con el.
Mi universo es un universo,
dirán que es pequeño,
yo digo que es inmenso en mi puño.

# FANTASMAS DE LA CALLE II #

# FANTASMAS DE LA CALLE II #

Otro invierno duro para los alcohólicos de la calle
que depositan su plegaria a ras del cemento,
que cantan su canción que suena a tristeza bandida,
a soledad empedernida, a vida desubicada,
que prefieren que los odien y que los miren con desdén
antes de que los quieran ayudar con libros de autoayuda.
Plantan su mala siembra entre besos y botellas,
como sabiendo de su fruto envenenado,
como sabiendo su incomprensible ataúd despreocupado,
se levantan cada día y se atragantan con el trajín
de su rutina desdicha que los aplaca minuto a minuto,
tienen el hambre y tienen el miedo,
tienen las puertas abiertas y en espera,
tienen todas las ausencias agolpadas
en su rincón más oscuro y menos olvidado,
tienen el abrigo descocido, el calendario tachado,
la alegría como si fuera un cuento pequeño,
en fin, no tienen nada que valga porvenir.
Pero llega la noche, entre nieblas, y en sus ojos
destella una luz que mezcla mundo y angustia,
que agita las veredas y las vuelve hogar,
que llama a un amigo y lo hace escudo
o, hasta diría, motivo y esperanza,
la excusa es un trago o varios,
pero la verdad, la única realidad
de sus perpetuos pasadizos
en donde se encuentran,
es que nadie puede
estar sólo con sus fantasmas.

# DESDE ACÁ #

# DESDE ACÁ #

¿Hola?
si, acá estoy,
¿cuándo no?
dormido y despierto
en las calles de siempre,
otros preocupados por sus luces de neón,
otros enamorando al desamor,
otros, casi todos, mejor y lejanos.
Acá, mis amigos beben del frío,
sumergen su alma ávidos de vivir y morir,
cada cual a su manera y dolor.
Acá, los infiernos son genuinos,
tumban puertas y nos avisan
cada herida abierta.
Acá, te diré que soy el mismo,
pero ya demasiado desierto,
ya entendido de lo que hay
que desentenderse,
desprovisto de predicciones
y finales felices,
como sabiendo que el fin
es un último estribillo,
una enrevesada escalera
o un funeral de silencios íncomodos,
barajo todo lo que tengo,
cosas que no se pueden ver,
una riqueza que nadie codicia,
un regalo para cualquiera
que sepa que lo incierto
tiene una pizca de vida,
un ápice de fantasía,
una frágil alegría.
¿chau?
claro, lo se,
así es otra vez,
al menos,
llevate mi presente,
tal vez mañana o alguna noche,
sea un buen recuerdo.

# TODO ES COMO LA LLUVIA #

# TODO ES COMO LA LLUVIA #

Todo es como la lluvia,
mis palabras sin sueño,
las voces agazapadas,
el sol bruñido,
tu cuesta arriba,
las flores de la ventana,
ese pedacito de paz,
la mariposa de un día,
el lápiz urgente,
la misericordia del pan,
el hogar hueco,
la lascivia de tu cuerpo,
el eterno minuto solitario,
tu reflejo reflejado,
el disparo de la rabia,
la perfección del miedo
el verso mortecino,
el reloj sin horarios,
tu bla bla bla sin etcétera.
Todo es como la lluvia,
a veces cae y besa la tierra,
sacia el hambre de vida,
otra veces, cae sin dilación,
en un salto mortal,
sobre las rocas intratables.

# EMBEBIDO #

# EMBEBIDO #

Acometió la sinrazón
desde el suelo hasta los huesos,
despertó desde un insomnio dormido,
amordazó la conciencia con tejidos
del corazón yacente
en el presidio de la desidia,
lo llevó a los recovecos infieles
donde alguna vez morimos de angustia
después de una gruesa felicidad,
quiere cabalgar las sendas de lo incierto
sin riendas ni mapa,
volver hacia atrás, llevar ese mundo delante,
traer al presente, recónditos pasados en agonía,
mentir verdades, dejarlas como contradicciones
o perpetuas incógnitas que crecen
entre suspiros y silencios.
Tendrás la sinrazón rondándote el alma,
algún día cercano o más que nada,
terso y abrasivo,
que llega como lejanía cansada,
que llega porque llega,
así, sin ton ni son.
La tendrás y te endulzará los oídos,
te hablará de brillos incandescentes
de locuras hermosas y viles,
de dolores mordaces y colores imborrables,
la tendrás y serás su sueño,
jugarás a su merced y condición,
pero serás tu dios, en el disfrute
de algún pequeño control,
algún resabio, alguna luz
¿y hasta dónde la sinrazón abarca
nuestra entereza?
¿hasta dónde bebemos de su nepente?
¿hasta dónde nos ahoga?
no tengo idea,
contámelo,
todavía estoy perdido y embebido.

# COMO EN UN DESAGUADERO #

# COMO EN UN DESAGUADERO #

Otra conversación de futuro
que me deja en silencio,
que ser mejor o más qué quién,
que la seguridad en el bolsillo,
que pronto ¡ya! hay que llegar
a la meta
y no ser para siempre
la base de la pirámide,
será mejor subir hasta
la cima de lo estipulado
para realizar el sueño
de sentirse realizado,
a mi me sale distinta la sonrisa,
no puedo aprender discursos
para decir lo que uno debe ser,
no puedo aconsejar inmerso en el camino
y es que me pierdo sobre la marcha,
me desconciertan,
me dan miedo o pena,
y se que soy escoria,
el próximo ausente en la celebración
de los días felices,
el olvidado en la esquina soleada
de las almas hermosas,
querrán no acercarse a mi féretro,
dejar mis cuentas pendientes sin saldar,
reprocharme una y otra vez
por qué así, tan insensato,
inentendible,
reacio del entorno,
afiebrado de la gente,
quizá, después, extravíen todos
mis vestigios,
quizá los rifen en la comparsa lúgubre
de mis calendarios sin abril,
quizá los reconozcan como el
último reflejo de un espejo roto.
Qué más da la estación final
y el balance del viaje
si nunca tuve boleto,
qué más da lo que adelante
aguarda al acecho de mis horas,
y es que yo no hago otra cosa
que olvidarme del futuro para aferrarme
cada vez más al presente,
aunque se resbale de mis manos,
gota a gota,
como en un desaguadero.

# LA MISMA RESPUESTA #

# LA MISMA RESPUESTA #

¿Qué dice el parlamento de los árboles
difunto de raíces?
¿Qué dicen los nativos texanos
y su sangre que abona la tierra?
¿Qué dicen los kamikazes que morirían
por la venganza?
¿Qué dicen los morenos de vida ausente
y sueños sin amo?
¿Qué dice la luna falsamente abanderada?
¿Qué dicen las sombras tatuadas en la paredes
con tinta nuclear?
¿Qué dicen los infiernos disfrazados de
centros de consumo?
¿Qué dicen las generaciones que nacerán enfermas?
¿Qué dice el último suicida de un domingo solitario?
¿Qué dicen los muertos cuando el fin justifica los medios?
¿Qué dice tanto culpable que se sabe inocente?
¿Qué dice la memoria tantas veces olvidada,
tantas veces subyugada bajo la bota del odio,
tantas veces decapitada entre la espada y la pared,
tantas, tantas veces sin memoria?
¿Qué dice?¿Qué dicen?
¿Qué?
¿Qué?
Que los yankis metieron la cola.

# ESTE FUTURO SE ACUERDA DE AYER Y HOY #

# ESTE FUTURO SE ACUERDA DE AYER Y HOY #

Aquí estamos, matándonos la confianza,
pisoteados por nuestros errores,
enarbolando la traición que cualquier día
juramos ingenua.
Engañamos cuando quisimos amar
porque incluso la verdad nos mintió,
y estamos despiertos y abrazados
esperando que nos devuelvan el zarpazo,
como quien se olvido de cerrar la puerta
y sabe del frío de los ojos del viento,
permanecemos en vilo, reflectados
en la muerte que nos mira con ansia,
nos involucramos en el torbellino
de los sentires que nos despistan,
mientras que las huellas que dejamos
avanzan lentamente hacia ningún lado,
y no las borramos, porque,
en algún momento,
emprenderemos el camino de regreso,
con todo el fracaso que eso conlleva.
Pensamos y pensamos
si hacer lo correcto o
desperdigar la inconciencia,
después nos convencemos
de que ambos pasajes
son
un
laberinto.
Nos entregamos a decir que es el destino,
que, aunque giremos el timón, ya es tarde
y
absurdo,
que todo está escrito en la innalcanzable
configuración de nuestras almas mundanas.
Ahí es cuando dejamos de lado
lo único que realmente nos pertenece,
nuestra existencia.
Si eso afirmamos, que tonta rendición.
Yo digo que será cuestión de vernos nuevamente,
de sobrepasar las barreras que
nosotros mismos nos construímos y
que nos hacen tan reales y malditos,
habrá que desencadenar la vida
y romper los eslabones de nuestra humanidad
para no contagiarle a nadie
este futuro de manos vacías y miradas absortas,
este futuro perecedero que sembramos como eterno,
este futuro de funeral perpetuo,
este futuro que nos eligió
para no dejarnos elegir
y para borrarnos cada opción.
Este futuro que me deja
insomne y callado
en los pliegues de la oscuridad de mi cuarto,
ya, sin tinta, ni papel, ni motivo.

# SUEÑO O MÁS PESADILLA #

# SUEÑO O MÁS PESADILLA #

Sumido en la penumbra,
cuadripléjico, innamovible, discreto
por el mismo miedo que todos tenemos
entreverados entre las sombras
con vestigios de luz
que sólo avizoran más y más
temor infringido por quién sabe qué.
En ese instante o quizás década,
o tiempo roto,
por más quejumbroso que uno esté
permanece en silencio
contando y descontando
ruidos o brisas,
a ver si hay alguna compañía
humana o menos que humana
que nos tienda la tranquilidad
en palabras susurros,
en caricias besos,
esperamos desconcertados,
con el candil fino que son
nuestros ojos inquietos,
hasta que nos agobiamos
de vigilar en vigilia
y finalmente,
apagamos las luciérnagas,
cerramos la mirada,
y decimos
sueño
o
más
pesadilla.

# SOBRE ESTE PUNTO FINAL #

# SOBRE ESTE PUNTO FINAL #

Tan siquiera pudo enamorar a su sombra,
saboreaba sus olvidos en cada botella,
miraba ciego, sentía perdido
para luego llegar a lugares
donde nunca debía haber estado,
perdonó a quienes sembraron sus tristezas
y es que de tanto sentirse hundido
no le quedó aire para odiar,
se daba al mundo y nada le devolvía,
sabía, lo tenía bien claro,
conocía de que iba ese dolor
que llamán vida
y siempre veía venir
cada
resbalón.
Cuando se lastimaba,
tragaba su sangre,
no iba a desperdiciar tal manjar,
ese trago de si mismo,
ese licor de sus heridas
que servía para entender
tanto desenfrenado sin sentido
o tal vez sólo para ahogarse
de una vez por todas.
Los domingos amanecía sin cabeza
o sin cuerpo,
mas siempre envenenado,
filosofaba entre por qué
y hasta cuándo,
preguntaba sus respuestas
y así consentía sus dudas,
no tenía nada de valor para dar,
ni siquiera valor,
apenas un pedazo de papel
con el que se hablaba así mismo
con palabras y porquerías,
secretos y compañías,
pequeños pensamientos
en los que se sentía
un poco menos muerto
cada día, cada alarma,
cada resaca de sol.
Después, de un momento a otro,
como abrazando al invierno,
entendió todo
o se obligó a ello,
rompió el último espejo
y cada uno de sus retratos,
apedreó cada ventana,
vomitó sobre los charcos,
no quería buscarse nunca más
en sus reflejos,
sabía donde estaba,
donde estuvo todo este tiempo,
era sencillo,
en sus renglones de siempre
y sobre este
punto final.

# PERMÍTANME RETIRARME #

# PERMÍTANME RETIRARME #

Tuve certezas,
te digo que así fue,
pero hoy el sentido
y las palabras
desbarrancaron,
se hundieron en el lodazal
que alguna vez fue estanque.
Puedo decir cosas con versos,
pero de qué valdría
si extravié significados simples
y cuestiones trascendentales,
escribo amor, suerte, escalera,
cárcel, cabeza, corazón
y te digo más,
esperanza,
pero da igual,
no tengo en mi sus rumbos
ni sus breves reseñas,
confíen en que si supiera algo,
un poco al menos,
me afirmaría no tan endeble
en este mundo nebuloso,
si yo supiera, daría tranquilidad
como máxima resistencia
y fuego futuro,
pero qué va,
debílmente,
apenas puedo decir,
que alguna vez
tuve certezas,
eso creo
era todo tan claro
¿era todo tan claro?
no se,
perdón,
ya no recuerdo.
Permítanme
retirarme.

# EL LABERINTO SIN BRÚJULA #

# EL LABERINTO SIN BRÚJULA #

Cualquier ruta me lleva,
cualquier veneno abarca mi pecho.
El pensamiento no yace encriptado,
revolotea, nos moja la sien

y lo eludimos,
lo pintamos de postergación,
pero permanece siempre
en el mismo lugar
mostrándonos lo que somos,
diciéndonos lo que ya sabemos;
asintiendo locura
y jugando a la sinrazón
en la desbandada
de nuestras contradicciones
que aparcamos en el armario
que no tiene llave,
porque al borde del abismo,
la arrojamos.
Tenemos esa ética
que nosotros mismos
inventamos entre cultura
y vida casi real,
casi mía, casi tuya,
y nos planteamos
de qué miedo se envuelve,
de qué hambre se alimenta,
de cuánto, cuánto dolor
se enfermó para estar hoy
dormida y sin fortaleza;
por supuesto,
las preguntas retóricas
sólo traen más pensamientos
que brotan para decorar
el laberinto sin brújula
en el que un día,
sin más,
nos vimos inmersos.
Y después de tanta debilidad
dejamos que la conciencia
y sus correctivos
no nos afecten,
nos regocijamos
con la sonrisa de ignorar,
partimos el corazón en dos
y empezamos a sentir
sin tanto reproche,
sin tanta convicción,
sin saber, aún sabiendo,
y perdidos como recien nacidos.
Por eso,
en cualquier ruta,
bajo cualquier veneno,
tal vez,
nos encontremos.

# YO DIGO SOLEDAD #

# YO DIGO SOLEDAD #

Hay días que nacen para matarnos,
el amanecer lúgubre nos clava
un frío espinal que congela
nuestra esencia o ganas de vida,
allí, en nosotros, construye
su residencia de dolor,
su luz negra de ocaso,
su fin interminable.
¿Será la rutina que despinta
nuestro caracter de hombre?
¿Será nuestra expectativa
de perspectiva que no existe?
¿Seremos nosotros, así, mudos,
mirándonos frente al espejo?
Yo creo que es la soledad
que se entromete aunque nos rodeemos
de toda la gente que nos devuelve
la sonrisa o nos destierra la tristeza,
siempre asoma su rostro de hiel
por donde no atendemos,
por los huecos que creímos
tapados por el olvido,
por la calidez que creció
en el amor que nos quedaba.
Si el día nació para desangrarnos,
la noche nos prepara el ataúd,
es cuando el sol se ve ahogado
por la oscuridad,
es cuando las estrellas son
las únicas velas que nos velan,
es cuando nuestro alrededor
se viste de sombras.
Bajo ese cielo nocturno,
la soledad se ensancha y engaña
a nuestra alma mente,
a nuestro corazón cornisa,
y arma la conflagración
sabiendo su victoria,
saboreando a cada momento
el gusto de nuestra pronta
rendición,
sin embargo,
no tiene prisa,
espera sagaz,
vigila atenta,
hasta a veces se aleja,
nos abandona,
nos da una tregua,
pero sólo por disfrutar
de la ironía
de que ella misma
nos deje
solos.

# TUS CADENAS #

" Que no queden en silencio mis cadenas. "
Marcos Ana

# TUS CADENAS #

Acá laten, son trueno,
acá se agitan con todas las espinas
que representan,
acá, allá, en donde sea
arrancan alas de vida
y resuenan junto al eco
de todos los muertos
que siguen muriendo de olvido,
que siguen doliendo sin memoria,
que siguen sin paz ni descanso.
Hoy rememoro
tu celda de sangre,
tu poesía que se sabe imborrable,
tu espíritu que no se añeja
y tus cadenas de 23 años
de anchura y peso,
las tuyas y las que nunca se rompieron
porque fueron sentencia y cruz
de otros tantos que no pudieron
decir libertad
porque hasta en sus últimos días
sólo oyeron guerra.
Hoy dejo constancia,
acá en mi morada de papel,
que siguen sonando tus cadenas
con tal resonancia infinita
que pareciera que nunca hubiera
existido el silencio.

# LO DEMÁS ES AGOBIO #

# LO DEMÁS ES AGOBIO #

Tengo un lápiz en mano
(lo demás es agobio)
que no es prisión para nadie,
ni convencimiento o coerción,
ni apuesta al futuro,
ni buzón o residencia;
tengo un lápiz en mano
(lo demás es agobio)
que no pretende hablar por nadie,
ni concursar en algún sueño,
ni tender redes furtivas,
ni algo más simple como ser.
Sólo estar solo
y especular si es cansancio,
si es demencia,
si es así, como todo lo demás,
nada;
tengo un lápiz en mano,
a veces quiere saber y escribir,
a veces nunca.
Se rompe de preguntar por qué,
por qué la incongruencia de las piezas,
por qué lo humano y lo mundano,
por qué este desierto que sabe a derrota,
por qué uno está allí
tan,
tan sumergido,
y por qué,
ya insignificante
en el hartazgo,
lo demás
es agobio.

# MUROS #

"Hay algo que no ama un muro, y se llama humanidad. "
Neil Gaiman

# MUROS #

¿Muros?
siempre, en cada sitio,
los has visto ahí cerca
conjurados a nuestras espaldas
o frente a nuestros ojos,
ya nacen por si mismos
como bruta especie indestructible,
y la gente cree.
Están en las sensaciones y progresos
del despertar de mañana,
como inmutables y recíprocos
se albergan entre ellos
y crecen juntos
dándonos la mano,
proponen la discordia y la propiedad
efectivamente inmune
y ordenan su orden
creyéndola correcta y mejor.
Tapizados, coloridos,
hasta como llaves,
hasta como cajas
o invisibles,
o inviables,
una perfecta mascarada
de silencios inoportunos.
Cuando han caído
ya están resurgiendo solemnes,
con otro maquillaje hermoso,
otra mueca indescifrable,
otra cuestión de fe
o necesidad
¿Cuáles son tus muros?
yo no puedo parar de contar.

# UN JUEGO #

# UN JUEGO #

Estoy agazapado en un silencio,
en un momento que no estoy para sentir,
casi muerto, pero aún vivo,
ermitaño de mi propia esperanza.
Si queda, ¿qué nos queda?
¿cuál es la promesa en la que
creemos?
Si tanto confiamos en la vida
y en su faceta de felices para siempre
¿por qué acabamos desterrados del otro?
Yo estoy tieso, patidifuso,
persiguiendo palabras
para que me expliquen
qué es lo que me preocupa
y por qué me vence,
creo tanto y por eso se
que todo es mentira
o
espejismo,
querer tanto,
doler tanto,
presiento
y
destruyo,
o cuando soy ceniza,
me soplan.
En la sencillez
nos enredamos
y en lo complejo
parimos desconcierto,
sufrimos el drama
y apostamos a perder,
de tan claro
todo se empaña
y empezamos de nuevo
para nacer o desmorir.
Pensar que todo
es un juego simplemente,
lástima que a la larga
nadie se ríe
y los ganadores
ya no quieren
festejar.

# EN ALGÚN LUGAR EXISTO II #

"Hoy me gusta la vida mucho menos,
pero siempre me gusta vivir. "

Cesar Vallejo

# EN ALGÚN LUGAR EXISTO II #

Si vamos a tomarnos la vida en serio,
partamos de la base
y tengamos las agallas necesarias,
la vida es una mierda,
sin embargo, como dijo Vallejo,
siempre me gusta vivir.
Amámos y dudamos de todos los reflejos,
a veces de tan laboriosos
nos sentimos obsoletos,
miramos nuestra intrascendencia
y nos llenamos de miedo,
permitimos cada caída
y sólo por volver a levantarnos.
El sudor cava estrías
que siguen su curso irrevocable:
el fin de la juventud y la mirada luz.
Agarramos nuestro yo material
con pinzas fugaces y le damos valor,
lo hacemos sentido y razón,
el reloj nos da la alerta,
hemos llegado tarde a lo que pretendíamos
y aunque ya resagados, seguimos en marcha,
con la sonrisa de amuleto,
enarbolándola como fe y espíritu,
poco precisamos
y ahí confirmamos nuestra presencia,
así decimos, en algún lugar existo,
poco esperamos
y ahí nos encaminamos a tientas,
así decimos futuro.
En moldes de formas imprecisas
construímos el presente
con deslices fréneticos
que aparcan la conciencia
donde la inventamos,
en el instante donde juntos
jamás se asoma un desencuentro,
en la palabra propia
que vive para el mundo.
Y si alguna vez la tristeza
nos dejó mudos
fue porque masticamos el dolor
perplejos y difusos;
y los versos se dieron al silencio,
porque era todo rabia.
No tiene un peso imposible
el ancla que nos detiene,
no hay cadenas más largas
que nuestros brazos,
no precipitemos el final
cuando todo se vea oscurecido,
nada de nada
es todo y absoluto,
nada de nada
se mantiene eterno,
por eso mismo,
si vamos tomarnos la vida en serio,
primeramente restémole importancia.

# LA LLAMA DE LA VELA #

# LA LLAMA DE LA VELA #

Tal vez deberíamos olvidarnos
de nuestros rostros
y recorrer los pasajes
favoritos del azar,
esos que sin duda,
nunca se cruzan dos veces,
la llama de la vela dura hasta
que la cera se rinda
o hasta que el viento
sople con el anhelo
de la oscuridad,
no hay más opciones
si hay quietud.
Podríamos perdernos
y callarnos la nostalgia,
algo así como separar
el futuro de tanta ausencia,
prescindir de las querencias
que nos constituyen,
sacarle importancia a tanto
y a tan poco,
a todo y a nada,
a ese hilo que nos acerca
y que tensamos, enredamos
o rompemos en vano.
la sencillez no aparca
sus simplezas aquí,
en el pecho,
no podrá nunca reducir
esta incertidumbre
que mancha el papel
con tinta y corazón,
nadie entendería
el desentendimiento
de uno mismo,
pregunten o pregúntense,
y no mires hacia mi,
algunos charcos no dan reflejo,
no pongas tu escalón sobre el mío,
que después sólo
hay precipicio,
no se, no se
qué decir
cuando debo decir algo.
Y ahora entró el viento,
llegó la oscuridad.

# UNA CURDA SÓRDIDA #

# UNA CURDA SÓRDIDA #

Que la parafernalia insaciable
que han armado nos devora,
que normalmente nacer es desencajar
porque no hay cuento que valga,
cierro el puño con la fuerza
de la rabia cuando rompe el silencio,
mientras me desarmo en el encanto
de esta colección de tristezas,
y es que los dados cargados nos mienten
el sorteo del destino,
no quiero ni pienso nada más,
que a veces prefiero tambalear
risueño y suscribir mi indiferencia,
embotellarme y vivir de la ceguera,
desatender las acciones y las consecuencias
de todas mis verdades corruptibles,
no rodearme de la gente y su prestancia
sólida e inalterable,
escupir mi odio iconoclasta
e incomodar al conspicuo de la fe,
agitar los agravios con el
insulto de la risa,
ser el monstruo desagradable
que se acomoda en la basura
y no el imbécil servil
del porvenir cimentado,
nada de cielo,
toses de sangre,
curdas sórdidas,
parafraseos insolentes,
el asco a la cordura,
toda la tontería y su
inconsistencia.
Si estuvieran borrachos,
entenderían lo que digo.

# DESDE LOS CHARCOS II #

# DESDE LOS CHARCOS II #

Desde los charcos no hay inspiración,
lo tendrán sabido
o ya sabrán,
y es que allí se está
hundido y extraviado,
sin soltura
ni sueños andantes,
el síntoma de la humedad
o tristeza
trae la sequía del verso
o el dolor repetido,
nimio, obsoleto,
los charcos reunen
nostalgia sin besos,
lágrimas en olas
y tinta gris,
conjunción de la basura
y el agua estancada,
tendrá el espacio del hogar
cuando no hay otra salida,
pero sin ser confortable,
será el purgatorio de la decadencia
en la que acomodamos las horas
y las dejamos pasar
como lo que son,
razones ingobernables
que atendemos o ignoramos,
quizás, para cuando
la lluvia insensata calme,
estemos ahogados en lo
pronfundo de la ciénaga,
confiaré que no,
que todavía podremos
sobrevolar el suplicio
y que tendremos
el valor de aferrarnos
a la última
esperanza
que aún no escribimos
y que en alguna parte
reluce y espera.

# EL ÚLTIMO PEDAZO DE MUNDO #

# EL ÚLTIMO PEDAZO DE MUNDO #

Te lo digo todo cuando callo,
cuando mi corazón crepuscular
se moja en el silencio,
las omisiones no agonizan,
tal vez esconden verdad,
tal vez huyen despavoridas,
o quizás necesitan ser secreto,
y es que dentro,
en el anaquel del alma,
se sitúa una vida propia
que no pertenece a nadie,
que no se responsabiliza
de sus actos,
que no rinde cuentas
a lo correcto,
que no requiere responsos
si caduca,
que no escucha nunca
alocuciones,
no es ego,
es vida, algo de ella,
un espacio de existencia onírica,
también nostalgia, impaciencia,
enigmas sin respuesta,
vacilaciones perpetuas
y el último pedazo de mundo
que no se compromete
con la realidad y su cultura,
que tanto, tanto, tanto
nos dicta
esta humanidad,
que sabemos,
jamás escogimos.

# RABIA DE LAS TRISTEZAS II #

# RABIA DE LAS TRISTEZAS II #

Habrá un silencio incómodo
que parará todos los relojes,
habrá un toque de veneno
que pateará las puertas del cielo,
habrá un lugar en alguna parte
que nos consolará el miedo,
habrá una perfecta desolación
para el sol que elige a quien alumbra.
Afirmo todos mis deseos
con la entereza y el brío
que usan las luciérnagas
contra la oscuridad,
confirmo mis ausencias
en todo lo que pido,
descubro la tormenta que no cesa,
una locura de cadenas y cerraduras
llueve sobre la gente inscripta
en las inflexiones de las calles
que no tienen fin
y no hay techo ni ceguera
que soporte.
Atisbo la desidia y me entremezclo,
ese vacío me llama, me absorbe
y rezo callado, sin ídolo, con anhelo,
con anhelo de infiernos rebeldes
y espíritus vengativos,
que muerdan con justicia poética
a quienes merodean como buitres
y plantan los cepos furtivos;
y es que cuando veo la muerte sin dios
y dirigida,
desgarro la coraza de las utopías
para que me digan de una vez
si vale la pena soñar todo esto,
se que despertaré en babia,
sin ninguna certera certeza,
ojalá un guiño del horizonte
sirva de soga o escalera,
sin embargo,
no creo que llore con solución o paz;
y es que dudo de mis verdades
cuando están frente al espejo,
no tengo perdones porque ni yo
me perdono,
voy de farol con tanta luz,
a tientas y desprevenido,
conciente de que estas manos
no pueden barajar ni repartir
unas cartas ganadoras.
Habrá un pueblo mundo
que finalmente
despliegue la bandera
libre de la libertad,
juro el sueño con toda
la rabia de las tristezas.
Afirmo y confirmo
mi deseo,
Afirmo y confirmo
que podrán
e intentaré
no dejarlos
solos.