# QUERER POR QUERER #

# QUERER POR QUERER #

Abogo por la gente que no ronda a la gente,
que no explora minuciosamente en sus miserias latentes,
que respira, pero no asfixia, que nace, pero no mata.
¿qué somos sino fantasmas difusos
arrumbados entre dudas y miedos;
y todos juntos, aglomerándonos?
Despertamos distintos cada día
por el sol apesadumbrado o por el reloj
que asedia vertiginoso
y las manos buscan encadenarse a otras
casi por reflejo o falta de calor,
a veces somos más que lo que nuestro tacto
llega a conocer y estrujar,
corremos vigorosos y sin descanso
hacia lugares convocados
y colgamos nuestras sombras tristes
en espaldas ajenas esperando alguna
especie de reflejo o luz al final del camino;
siempre incumpliendo deudas con el amor que exigimos,
siempre esperando más de lo que damos y podemos
sin atender contradicciones inherentes.
Queremos llegar a saborear el alma desnuda del otro
y obtener un intangible título de propiedad,
como si cada cosa del universo debiera tener dueño
y nadie concede treguas verídicas,
queremos absorber todo lo que nos falta,
nadie puede con la soledad, necesitamos
una compañía a medida que podamos
manipular con preceptos y cariños,
sentirnos parte de algo que apenas entendemos,
que apenas queremos investigar y amparar.
Tratamos de fulgurar lo suficiente
como para llegar a encandilar el dolor
que nos acomete desde los rincones
cuando nos hallamos taciturnos y solitarios
en un amanecer desprovisto del futuro pendiente.
Se que no siempre es así, se que somos más humanos
que espirituales e inconsistentes,
se que un día llegaremos a ver todo más sencillo,
no se si más cierto, pero si más fácil,
lograremos querer por querer
sin cercos ni control ni usura
y podremos sonreír libres como si tal cosa
no fuera un espejismo perenne
o una mueca de tiempos olvidados.

# HIROSHIMA, MON AMOUR #

"Si no aceptan nuestras condiciones pueden esperar
una lluvia de destrucción desde el aire como la que
nunca se ha visto en esta tierra."
Harry S. Truman

# HIROSHIMA, MON AMOUR #

El 6 de agosto de 1945, en Hiroshima,
todos los relojes se pararon a las 8:15AM,
el mundo palideció, sangró inapelable,
nunca un clamor de guerra se oyó
tan fuerte y definitivo.
Fue un volcán atómico ardiendo en un suspiro,
un hongo tóxico explotando en cada alma.
De un segundo a otro miles de vidas
fueron sepultadas en el aire dejando sólo
sombras difusas y engendros inhumanos
como herencia inmaterial, como memoria solemne.
Fue tal la ferocidad abrasiva
que ningún alarido de lamento llegó a sonar,
ninguna maldición vengativa, ninguna plegaria ciega,
todo fue un silencio inmenso envuelto en llamas.
Y ya nada podía nacer allí,
el veneno quedó sembrado,
sólo la adelfa, flor envenenada,
asomó su color como símbolo locuaz,
como retrato de la muerte.
La tiranía busca poder a toda costa
y no conoce la palabra humanidad,
no hay más maldad que la que el hombre
puede inventar en su mente genocida.
Ningún dios o demonio
hubiera podido elucubrar tal perversidad,
no hay fantasma criminal con tanta frialdad.
No hay pecado o placer que habría podido
argumentar aquella atrocidad inconmensurable,
no hay fin absoluto en la tierra
que justifique tales medios;
un arma psicológica ensamblada
con ansias de destrucción no pretende
solamente infundir miedo,
quiere matar, degradar la vida,
hacerla cenizas para que la tierra las engulla,
quiere asesinar y asesinar y asesinar
hasta que no alcanzen los cementerios
para tanto cadáver.

# GENTE QUE ENVEJECE III #

# GENTE QUE ENVEJECE III #

Herrumbre en los recodos

que dejo a la vista,

letargo en la distancia

de la cama hasta la vida,

ausencias de mis pares

que ya se precipitaron 

a su último suspiro;

dejame toser los años

que se me atragantan

y que a estas alturas,

ya no puedo recontar.

Siempre me vi lejos de este día,

no, no es mi certificado de defunción

que anuncio cuajado,

sino lo más cercano

a la rendición ante el tiempo,

ya no puedo configurarme en el presente

ni decodificar los mensajes

de este siglo atolondrado,

ya no soy urgente,

lo se, pero me urge

decirlo para comprenderlo.

Pero no, no me gana

la salud ni la soledad,

sino la pereza,

el cansancio que me da

verme enredado

en las partículas de polvo

que revela el sol

cuando atraviesa la ventana,

soy un alma volátil en 

esa danza de silencio y vacío

que no arriba en ningún lado,

otra resaca del amanecer

que no halla empatía

con el exterior,

otro ser que no tiene relevancia

porque no mira hacia adelante,

por eso,

por el crujir del alma y los huesos,

por las injurias que no valen,

por los caminos que se ensombrecieron,

por sentir que todo pasó demasiado rápido

y casi en forma inadvertida,

por eso y por lo que callo,

te digo, hijo,

este reloj es tuyo, ya no lo necesito,

no quiero agujas revoloteando en mi cabeza,

ya me voy,

no a la muerte, ya te dije,

sino a un lugar donde nadie sepa de mi,

donde nadie me conozca

y al fin, pueda entender quien soy

sin que el mundo o el espejo me lo diga.

# ÚLTIMA MUERTE #

"Al día siguiente no murió nadie."
José Saramago

# ÚLTIMA MUERTE #

Te perseguiré desde el alba
hasta el crepúsculo
con mi guadaña de latón,
pintaré tu sombra con sangre,
tendrás, por fin, lo que eres.
Escribiste los azares
meticulosamente y sin piedad,
impartiste el dolor
con tu mano impávida,
como si fuera tu deber, cosa de nada.
Rondás insomne con más nombres
que el sol y tu alma, si existe,
es lúgubre oscuridad insondable,
es terror en el filo del miedo,
es vigilia llevando tormento.
Quiero encontrarte desprevenida
en un callejón desolado
saboreando tus triunfos execrables
y ejecutarte sin imposibles
con la crueldad que mereces;
y juro, no tendrás requiem ni responso,
ni ataúd, ni mortaja,
nadie llorará tu podredumbre,
no habrá dios, ni santo afligido,
los gusanos preferirán no infectarse,
la tierra te expulsará de sus entrañas,
ni una nube vestirá de luto,
el cielo bendecirá la paz en su borrasca
y el infierno, cínico y mordaz,
reirá con carcajadas estridentes
y no por tal frío funeral,
sino porque nadie jamás llevará flores
al lecho de la muerte muerta.

# LAZOS ANUDADOS #

# LAZOS ANUDADOS #

Los lazos anudados derivan en heridas

y es el mundo personal el que sangra

como un estruendo en el silencio,

los besos quieren arrancar las espinas

que ya hemos asimilado, aunque duelan en el recuerdo,

aunque duerman sin filo en la relojería

que retumba desde el pasado;

no quiero calar tan hondo en el alma

del desamparo ni caer yo, en la emboscada

del corazón indefenso a la intemperie,

¿De qué sirve trancar la puerta, si el frío

entra por la cerradura?

¿de qué servimos si no queremos entendernos,

si en la vigilia todo es acechanza?

No quiero verte en el abismo

llorando entre la lluvia,

no quiero resbalarme en el dolor

que una vez fue para siempre,

si nos decimos no ¿llegaremos al odio?

mejor será pensar que callando

pintamos el consuelo o algún escape

o alguna temerosa cicatriz.

Hundidos en el pantano de la soledad

todo es neblina y miedo, 

las manos se resquebrajan intentando atajar

abrazos creíbles y duraderos,

las alas se secan de tanto volar

entre polvo y ceniza,

los ojos van ciegos, tanteando

paredes y ventanas,

la agonía no sucumbe porque el amor tampoco,

las corrientes no descansan,

las rocas no ceden,

todo se conecta, fluctúa, difiere,

después se deshace o brota irrefrenable,

quién sabe; ni la suerte, ni la razón,

nadie y nada se dan por enterado.

El telón se deja caer o se arrastra

con ímpetu mezclado con letargo

y sin precisiones ni motivos,

para luego abrirse de nuevo

dejándonos como ángeles primigenios naciendo

en la candidez de nuevos calores

en los que, juramos, podemos confiar,

y ojalá así sea, que los círculos 

se quiebren para que no volvamos sobre los mismos

caminos que una y mil veces se derrumbaron

a nuestros pies cuando por fin creímos

que de tanto futuro, ya no hacía falta

el camino de regreso.

# CÓMPLICES #

# CÓMPLICES #

Es como si nos cuidáramos desde la niebla,
desde los laberintos donde nos enredamos sin remedio.
El paso dejó de ser firme cuando la suerte nos soltó
la mano en el desierto de lo impensado,
cuando la idea de vivir sin preceptos
se volvió una escalera sin final,
cuando descubrimos el rostro taciturno
que nos acechaba desde la tristeza,
y aunque nos quedásemos solos de repente,
sabía que nunca moriríamos en el abandono.
Habrá un copa dispuesta a brindar por nuestro destino
y una canción que dejará muda a la nostalgia,
nos veremos, poco a poco, viejos y cansados
y el mundo estará cada vez más cerca del infierno,
pero el alma seguirá llena de memoria.
Colgaremos nuestras banderas sin patria
en recónditos pasajes, en distintos corazones,
construiremos nuestros hogares en la pendiente
donde danza el viento y el abismo,
pero igualmente, así de incorregibles,
nos llamaremos al convite, a la celebración,
a la risa atemporal, a la conspiración tácita,
un día, quizás, desentendamos nuestras razones
o no coincidamos en los mapas,
y tal vez llegaremos a romper promesas,
a desmantelar juramentos,
incluso a mentir tonterías o mandamientos,
después nos alejaremos buscando
alguna esperanza perdida,
alguna ensoñación de esas que nos borraron
las pesadillas y que extravíamos,
pero siempre sabremos claramente
cuales serán las manos amigas
que en la última noche de luz
nos tenderán el calor preciso
que podrá desterrar definitivamente
a la muerte, que no será más
que el beso frío de la soledad
que nunca habrá podido congelarnos.

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS II #

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS II #

No pude disfrazarme de cordura

cuando los lóbregos virajes del reloj

marcaron cómo y dónde el final;

cuando el sol se asomó inalterable

sobre las cenizas borrachas

de la noche envenenada.

No pude, lo juro, volver

a la simiente del cielo

ni enamorarme otra vez

de la parsimonia y el cantar,

de la arboleda brillante,

del día amaneciendo sin misterio.

Me quedé enredado en el andamiaje

de lo diario, lo trivial,

como hipnotizado frente a las calles abarrotadas,

los escaparates relucientes

y el gentío desayunando su mañana.

De los espacios de la fantasía nocturna,

sólo quedó el recuerdo del delirio 

en un vestigio del placer siniestro

que no se acalla porque es un eco duradero.

Eso es todo, pequeñas quimeras en alucinaciones

que escriben heridas que sirven de tinta 

o salida o máscara, y te darán mil nombres,

te pronunciaran como monstruo,

serás desequilibrio y tormenta,

espejismo y oasis,

una pieza del rompecabezas 

extraviada de la realidad

e inyectada de locura,

pero con un triste boleto de regreso

que devuelve todo a su sitio,

como el viento al polvo,

como el barco al ancla,

como el olvido a la vida,

como la vida al olvido.

# OTRO EPÍLOGO PARA EL SILENCIO #

# OTRO EPÍLOGO PARA EL SILENCIO #

Nunca pudiste encausar motivos,
apenas mantenerlos,
te inventaste una razón
para mantenerte en pie,
y es que tus rodillas
ya estaban demasiado oxidadas,
te dieron el tiempo racionado
y algunas costumbres irrevocables,
pegadas al despertar,
llenas de vacío y herrumbre,
y esa soledad en vigilia
que te mordió los sueños.
Siempre lo supiste,
eso de que el futuro no llega
con expectativas ni logros,
sin embargo,te diste por ganado
aunque estuvieras vencido,
nadie te podía quitar la sonrisa,
si era lo único que tenías,
lo único en que creías,
si te reías tanto
era por despistar a la muerte,
aunque no valiera la pena.
No hay gloria festiva en estos días,
no se puede ir más lejos que el mundo
y lo entendiste,
si todo no fuese tan diáfano,
tan evidente, si hubieras podido
nacer de otra forma, menos cristal,
más roca, menos alma, más hielo;
si las cadenas no fueran,
si las cadenas realmente no fueran,
pero son y serán,
aunque cierres la vida
con un golpe implacable,
estás acá, pero te fuiste,
yo te vi partir
con un frío de verano
en la capa de la noche
y sin dejar huellas ni causas;
yo te vi partir.

Sólo dejaste otro epílogo para el silencio,
nada más,
pero no queda más que seguir haciendo ruido,
aunque no tengamos valor ni vocación,
a veces los estruendos, el fragor,
pueden terminar en una buena canción,
que quizás, en el momento preciso,
sirva de algo y te traiga de vuelta.

# UN RINCÓN OSCURO #

"A veces mirar demasiado la luz tan sólo deslumbra y oscurece la verdad. A veces la oscuridad es más honesta."
Jamie Delano

# UN RINCÓN OSCURO #

Tengo un rincón oscuro,
el único rincón posible,
desde ahí llego a muchos sitios,
y hasta a veces la luz se reflecta
si la noche se conjura con el viento
y si el gentío no me percibe;
tengo un rincón oscuro
y puede llenarse de silencio
aunque los ruidos despierten a los sueños.
Nace la semilla allí mismo
porque el desierto no puede
con tanta tiniebla,
porque hay formas de florecer,
incluso en esos espacios donde
la muerte plantó cepos inescrutables;
tengo un rincón oscuro
¿y quién me encontrará en este suburbio
de renglones y kilómetros de nada?
por ahora, la palabra fuerte y concisa,
decidida desde los dedos hasta el papel.
Ungido de su abrazo detengo el reloj
y hago alardes de compañía,
aunque sea por unos segundos vacuos.
Después queda lo mismo de siempre,
la boca es agria,
las manos son un terreno agreste,
la mente escarba y sigue encontrando muros,
no hay puertas sin cerraduras
y lo que queda del camino,
influye, indefectiblemente,
en las huellas que dejarán los pies.
Por eso, no me mires por dentro,
la niebla abarca los puertos,
no hay manera de anclar y no vale la pena,
las respuestas yacen escondidas
y yo me agazapo con ellas,
los secretos sólo existen
para darle vida a la existencia
que es tan simple y que no nos deja huir,
si se revelan, muere la esencia de las cosas,
se trasluce la podredumbre y la sencillez.
Quiero que dejes que la oscuridad duerma con sus enigmas,
que fulgure sombras e incógnitas indescifrables,
que no caiga en las redes del sol
y que no la ahuyentes encendiendo las velas
que hace tiempo apagué.
Tengo un rincón oscuro
y si lo vislumbrás del todo,
terminarás por desconocerme,
verás desválido mi andar,
inerme mi voz y mi tinta,
quedaré fuera de mi,
atrapado en la fragilidad
del mundo hecho cenizas.

# MASCARADA #

# MASCARADA #

Los monstruos pueden dormir,
pero jamás apagarán su hambre,
las máscaras pueden inventarse,
pero no durarán para siempre,
la verdad que te libera o te condena
definitivamente, es indeclinable.
A mi me da igual si tu caos dura
lo que dura tu dosis,
si tu mundo duerme en el regazo
de un dios perfecto,
si tu sangre tiene patria
y late tradición y buenos modos.
Serás lo que sos y has sido para siempre,
tus palabras serán tu ataúd
y tu llave maestra,
tu amor real y tus fantasmas,
tu abrazo cordial y tu puñal siniestro.
Si vas a mirarme a los ojos,
será mejor que seas solemne,
que digas lo que tengas que decir
y que claves tus alfileres,
no tengas dudas de que si mi odio
lleva tu nombre en la frente,
lo tendrás pegado a tu pensamiento
y será imborrable;
quiero oir tu maldito veneno,
ese que guardaste cuando masticaste
rabia cínica y silencio trémulo,
yo se muy bien tu hiel inusitada,
tu control centinela,
tu desprecio insoslayable,
tus muelles que crujen cuando
pretendés que nadie los oiga,
tu espectro marchito que germina
sólo en tu oscuridad infecta,
tengo bien clara tu niebla,
tu ala reluciente y tu luz bandida,
tus rincones inconsolables
y tu mórbida felicidad,
ya se, ya se, no te sirvo de nada,
soy innecesario en tus protocolos
y mi rumor es sólo viento hueco
que apenas roza tu cabeza,
pero no tendrás la paz
que ahora mismo enciendo,
conocerás que significa,
pero no entenderás nunca
este espacio ensombrecido
donde el mundo se desvanece
y tu alma se ve diáfana
aunque la tiñas con colorines,
carnavales o absurdos cuentos
que nunca jamás te creíste.

# MENOS QUE NADA #

# MENOS QUE NADA #

Es el instante infinito del abatimiento
donde uno se sabe atrapado
bajo un torrente de golpes salvajes,
mientras la razón se desperdiga por el llano;
y es cerrar los ojos y sentir como el dolor
se acerca cada vez más a la muerte.

Cuando el hombre doblega a otro hombre,
deja su humanidad y se transforma:
es uniforme, es máquina,
es sombra encarnizada,
es bestia sin rostro
es odio canibal devorando.

Los bastones cortan el aliento,
se agitan como guadañas
sobre la piel en carne viva,
las balas buscan los nombres,
se visten de sangre, arden
y traspasan las ideas, pero no saben matarlas.

Las calles son un reguero de lágrimas
donde la guerra por la supervivencia
está perdida de antemano,
los brazos impíos torturan la resistencia,
y protegen los intereses de quién sabe qué
espectro corrupto e infame.

¿Qué clase de fantasma se cruza por la mente
o qué infierno personal se libera
en ese segundo ensombrecido donde ellos ven
a alguien indefenso caer ensangrentado en su miedo,
besando el asfalto y hasta con el alma inconciente?
¿Ese es el festín que alimenta sus días?

Y después, sentados en su hogar, el regocijo,
y los charcos de sangre que se lavan solos,
los gritos que se acallan con la madrugada,
y nada más, al otro día, todo empieza de nuevo,
como si la conciencia no tuviera sentido
y la vida del pueblo valiera menos que nada.

# BRISA DEL PASADO #

# BRISA DEL PASADO #

Qué es ese crepitar sino el de tus ojos
que como un tic tac de luciérnagas se alejan
dejando en su escape una breve esencia,
una efímera constelación,
un eco insonoro,
una sonrisa de esas que se inscriben
para siempre en la memoria
y qué queda ahora aquí,
sólo mis manos jugando con un invento
de añoranzas en un papel destartalado
y seco de tanta brisa del pasado.

# CUENTAS PENDIENTES #

# CUENTAS PENDIENTES #

El calendario finalmente se detuvo
y la piel se quedó en la tierra
como queriendo rememorar viejas huellas,
que, inscriptas en el camino,
llegaron más lejos que mis pies.
Quedaron flores en los huecos de humedad
que no querían rendirse en el otoño;
si de sueño en sueño sonrieron
¿cómo iban a querer despertar
a la muerte que inflinge el paso del tiempo?
Ciertas reglas del reloj deberían perder vigencia
frente a la disputa de la realidad y la utopía,
los escombros deberían ser cimientos
de alguna fantasía aunque ya nadie
la reconozca como consuelo,
otro idilio entre la vida y el mundo
debería conciliarse sobre estos huesos cuajados.
Algo más, algún pasaje, sensaciones que no llegaron,
amaneceres para la tormenta, extrañezas y pecados,
ansias de un poco más de alegría,
una pizca más de esperanza,
oportunidades irrevocables aunque falten merecimientos.
Pero el olor a cementerio recorre el ambiente,
y aunque no lo recuerdo, es inconfundible,
se identifica solo, se percibe en el aire.
Y así, después de todo, el telón se cierra,
aunque me quede deambulando entre el público
y mi halo se encienda entre la niebla,
aquí, bajo el pasto y asesiado por los gusanos,
las cuentas pendientes forjarán los motivos
del desvelo fantasma que no brindará descanso
y seguramente, lograr otra vez dormir
será lo mismo que volver a nacer
y empezar todo de nuevo;
así que, no se qué será mejor.

# REFLEJO II #

# REFLEJO II #

Podría bregar y ser irreductible
frente a la vestica que agolpa los lastres
que ahogan los aires de mi fuerza,
pero la vida me dio un espasmo
con un boceto de mi espejo roto
que me dijo todos mis reflejos
y me quedé sin reacción,
como detenido en el caer
de la lluvia copiosa,
como estupefacto frente
a la solana inclemente.
Ahora me enjuicio a mi mismo,
me echo las cuentas,
me entierro entre los dolores
y hundo la cabeza como un moribundo
que agita la bandera blanca.
Me llegó el anochecer a traición,
me emboscó entre las penumbras
y fue fácil anidarme en sus fauces,
las promesas de la oscuridad y el vacío
siempre son mas confiables que
toda la claridad centinela
que acecha los secretos.
Pero parece que incluso el crepúsculo
prueba el filo de su guadaña
sobre mis certezas finas e inconsolables,
mide mis temores en forma meticulosa
para buscar la herida más indefensa.
Hoy no puedo decir que no,
no puedo saltar los precipicios,
no puedo presentir otro presente
no puedo llenar de carne y sangre
mi cadáver andante
ni aunque me des la mano,
ni aunque ates los cabos,
ni aunque llenes de fuego mi alma;
algo se dio por perdido
y el ocaso se precipitó
como una ráfaga de penuria
que no dejó despertar al amanecer.
Que tontería rendirse así, sin más,
pero creo que es más tonto
siquiera pensar en ello,
siquiera aceptar y mirar
las verdades que acometen
los caminos que nos quiebran
y que, sin embargo,
todavía sembramos.

# CONJURA DE SUICIDAS #

# CONJURA DE SUICIDAS #

Traspasé la puerta sin abrirla,
la imaginación se dilataba,
se ondulaban mis costados,
el mundo era una ola turbia
que significaba mucho más
que cuando era calmo,
por las cortinas de la habitación
un mar inquieto de tinieblas
se agitaba tormentoso
y yo, que percibía mi existencia espectral,
me hallé frente a extraños fantasmas
en su conjura de suicidas,
cada cual parecía atrapado
en sus últimos destellos,
uno gatillaba su sien,
clic, clic, clic,
el fragor resonaba ensordecedor,
aquel ente buscaba dejar de ser para siempre,
precipitaba plomo contra vida.
A su lado, el más obtuso,
robusto y a su vez esquelético
inhalaba su pausa mental,
llenaba su cabeza de polvo anestésico,
plasmaba su insatisfacción,
no podía, no quería ser
un alma lúgubre anclada
al vuelo bajo de la realidad.
El de ojos negros,
inmensos como oscuros,
tembloroso y casi obnubilado
bebía y bebía tragos largos;
ebrio, ciego y elocuente
reía con carcajadas fulgurantes,
sabía de memoria la risa temible.
Yo enloquecía, era un remolino
de imágenes y sabores,
era uno más en su reunión sombría,
cada uno explorando su muerte acontecida,
mientras, afuera, el mar bramaba encolerizado
Y el espejo me deshacía, desfiguraba mi esencia,
me decía ¿quién sos y dónde estás?
no tenía idea, no podía hilar coherencias,
tampoco hacían falta.
Allí presentí que terminaba todo,
en ese recinto fantasmal,
por eso, sin más,
me acomodé en la orquesta descerebrada,
desafiné junto a ellos,
escribí mi destino,
firmé la sentencia, el acuse de recibo,
cuando, de repente y a lo lejos,
por la ventana, veía como llegaba Caronte,
sobre los mares del viento
con su barcaza y su remo
dispuesto a portear
nuestra no existencia
al corazón del final,
al portal mismo del infierno,
que urgente,
reclamaba nuestra presencia
insustancial que, desde ya,
estaba claramente condenada.

# EL ALMA #

# EL ALMA #

Si prestás atención,
las almas no se reflejan
en ningún espejo o pedazo de mar,
tal vez silban el susurro del viento
cuando nuestros oídos duermen,
tal vez exploran los espacios yermos
que abren nuestros sueños,
pero nunca nos mirarán a la cara,
nunca podrán ser luz verdadera en nuestros ojos;
su compañía es una sensación intangible, ilusoria.
Sin embargo, su fragilidad inmaterial
es lo último que muchos venderían,
tal vez realmente no tenga precio,
yo creo que el diablo no es muy listo
o no es un gran oferente.
Hecha de carne fantasma, de sangre sin sol,
de furia en su máxima expresión,
de silecio sobre silencio;
es el lado místico que inventamos
para usar la magia de la fe
o sólo otro absurdo personaje literario
que devendrá en el olvido,
en el karma penitente,
en el abandono del hombre.
Mi alma, personalmente, vive más
en los renglones que se llenan de versos
que en el incienso de las iglesias,
que en el mismo cuerpo que cada día
se levanta a enfrentar al mundo,
que en el resto de corazón que me queda
y se retuerce.
Mi alma, si en verdad existe,
verán, no es más que tinta de poesía
y que el despojo de alguna vieja soledad
que nunca encontró refugio
porque jamás cuadró en la vida real.

# MIRADAS A LA ESPERA #

# MIRADAS A LA ESPERA #

Estoy estático en el flujo de las horas,
el mundo gira sobre el cemento en sus zapatos,
sus ruedas, sus corrientes virtuales
y yo abro un estuario con aires imprecisos,
como con palabras, como sin ellas.
Puedo ver más cuando nadie me ve
(cuando nadie nos ve)
y descubrir la magia sin la necesidad de aplausos
y hacer, de insulsos pedazos de papel,
llaves de relatos
y hablar un poco de la nada desatendida
que invocamos en nuestros quehaceres
que nos empañan sigilosamente
(te estoy mirando),
en nuestras lágrimas que encharcan
los pasadizos de escape
(te estoy mirando),
también en lo que callo cuando
me caigo dentro de la profundidad de mi cabeza,
en lo que grito a voces
desde mi frágil utopía desdentada.
Ahora mismo me poso en tu silueta,
quiero que se vuelva diáfana, para así descubrir
las reseñas justas que servirán de guía
para huir del laberinto que nos embaucó,
ojalá supiera si ambos estamos perdidos,
si ambos extraviamos los mapas y los pies.
De tanto reparar en las fauces del corazón enraizado
lo demás quedó escarchado, prendido a los rincones
de telaraña y polvo seco,
aunque el fulgor de otro farol llame,
pecaré de negligente, seguiré sorbiendo el mismo veneno
que una vez pareció miel y consuelo,
quizás los espejismos no sean terminales.
Debo arrancar los hilos que tensan el miedo,
cruzar las turbulencias como si supiera
pilotar barcos sin derrotero,
tragar de un bocado todo el agua del mar
y vomitarlo sobre el infierno resplandeciente,
apagar las velas que enseñan la oscuridad,
destrozar las puertas encadenadas,
desquiciar al ruido, infectarlo de silencio,
llegar a donde alguna vez todo fue claro
y sencillo como una estrella pintada en la noche,
quedar enfrentado a los fantasmas de uno mismo,
quizás vencer, quizas perder;
después abrir los ojos como por instinto
y encontrar tu sonrisa a la espera mirándome
(porque yo te estoy mirando)
desde el espejo sin dudar y con toda
la vida fugaz por delante.

# AL CANTO #

# AL CANTO #

Quisiera que escupas tu canto
y que las paredes sangren
como la llaga que no cicatriza,
que si tu voz se remite al silencio
la tristeza se encarama sin miedo,
se llena de manos dispuestas a destruir
lo que alguna vez, las palabras
construyeron contra los gritos de mando,
contra los que imponen su norma,
contra los que habitan el dominio.
Ya sube tu melodía que incordia
por las almas de los sin luz,
también por las estructuras
que quieren evitarte,
amordazarte, morderte las venas,
sentenciarte al fuego de la hoguera.
Los oídos escuchan la danza de la rabia
y las mentes ondean como barriletes
sin brújula ni carretel
y vuelan, vuelan, vuelan.
Así, son halcones peregrinos
que se asoman rompiendo los muros,
bregan interminables y se desbocan
furibundos como los dientes del hambre,
llamando a la libertad por su nombre,
dejando los rostros del odio difusos,
haciendo mella en cada barrote que se clavó
como aguja en los pechos incontinentes.
Pasará la arenisca, la lluvia de piedras,
los tornados arrasaran, se llevarán hasta el sol,
las balaceras retumbarán sin cesar
sobre los craneos heridos,
el poderío del veneno infectará
el último vestigio de salud,
la coacción será tal que el dolor,
el dolor será macizo como el diamante,
como el acero ardiendo,
como la roca caliza,
como el mundo entero girando y girando.
pasará así, todo,
para dar lugar a la muerte,
que no requiere preámbulo ni presentación,
pero el canto, pase lo que pase,
quedará inscripto en el cielo
como un rayo partiendo al horizonte
que es eterno y que no olvida.

# PARA BIEN O PARA MAL #

# PARA BIEN O PARA MAL #

No me explico a veces
porque no concierto en la ternura,
la piel se me hace agua
y todo desemboca en los charcos,
ya no sueño lo que serviría,
ni descanso ni fantasía caduca,
el sol se me cuelga del hombro
y frente a su luz luciérnaga
no hay nada que hacer,
todo queda demasiado claro,
demasiado expuesto,
aunque los rumbos, en penumbras.
La muerte es siempre más joven
de lo que debería,
siempre va matando conjuras,
esencias, precisiones;
la ruleta gira, se detiene
y vuelve a empezar, no hay caso.
¿Y el futuro? que tonto que le crea,
que innecesario su vaiven,
maldito precario salvataje del presente,
no quiero pensarte con encanto,
no quiero que me mires desde tan lejos
con esa sensación de conocimiento,
con ese aire de sorna tan frío.
Ya se lo que dice lo incierto,
que la luna nunca aviso de la noche,
de los entresijos proyectados,
no le importa que el alma se debata
por la sangre que no tiene,
ese vacío escalda, trampea
y mancilla el impetú de vida;
las horas son tan ciertas de madrugada
que a veces quisiera esconderme
entre las agujas del reloj
para que el tiempo se olvide de mi;
pero claro, la alarma vive en vigilia
esperando su momento de gloria
para vociferar su grito mortaja
que nos envuelve con lo que nos queda
que es siempre tan poco.
¿Qué planes quedan?
tampoco llego a leerlos,
así que seré realista y solemne,
cerraré los ojos
y la suerte seguirá siendo
mi única referencia abarcable,
para bien o para mal.

# DESPUÉS DE TANTO Y TAN POCO #

# DESPUÉS DE TANTO Y TAN POCO #

Después de tanto y tan poco
se aproxima el último suspiro mundial,
las profecías y las predicciones lo afirman,
hoy se acabará la existencia humana,
el veneno con el que sembramos la tierra
no podrá evitar la extinción,
llegamos demasiado lejos,
fingimos amor pero siempre fue odio,
si nos maltratamos entre nosotros
y frente al espejo,
¿cómo no ibamos a matar al mundo?
Yo haré inventario de mis noches menos oscuras,
de los versos que valieron la pena,
de las victorias que pasaron desapercibidas
y que dieron su fruto en mi alma,
de los salvatajes que no cumplieron su cometido,
de las tristezas que llovieron como cuchillos
sobre la piel desamparada y sola,
de mis amigos que enarbolaron junto a mi
la bandera de la esperanza(aún sabiéndola muerta),
de los libros que llevaron mi mente
a donde no llega la imaginación,
de los poetas que con su tinta de sangre
nunca, pero nunca, fueron borrados por el olvido,
de los amores espinados, que a su manera, develaron
las fragilidades y los amparos, las convalecencias y los rescates.
Después de tanto y tan poco
se acerca lo que en definitiva merecemos,
lo que ganamos en buena ley,
lo que se hizo esperar.
Si las clarividencias no fallan
y si el dinero por fin se rinde
todo, como lo conocemos, está a punto de terminar,
no hay más tiempo para la reflexión,
así que, en mi despedida sin llanto,
me iré, como burlando a la muerte,
con una ufana sonrisa
y el vaso medio lleno.