# CONJURA DE SUICIDAS #

# CONJURA DE SUICIDAS #

Traspasé la puerta sin abrirla,
la imaginación se dilataba,
se ondulaban mis costados,
el mundo era una ola turbia
que significaba mucho más
que cuando era calmo,
por las cortinas de la habitación
un mar inquieto de tinieblas
se agitaba tormentoso
y yo, que percibía mi existencia espectral,
me hallé frente a extraños fantasmas
en su conjura de suicidas,
cada cual parecía atrapado
en sus últimos destellos,
uno gatillaba su sien,
clic, clic, clic,
el fragor resonaba ensordecedor,
aquel ente buscaba dejar de ser para siempre,
precipitaba plomo contra vida.
A su lado, el más obtuso,
robusto y a su vez esquelético
inhalaba su pausa mental,
llenaba su cabeza de polvo anestésico,
plasmaba su insatisfacción,
no podía, no quería ser
un alma lúgubre anclada
al vuelo bajo de la realidad.
El de ojos negros,
inmensos como oscuros,
tembloroso y casi obnubilado
bebía y bebía tragos largos;
ebrio, ciego y elocuente
reía con carcajadas fulgurantes,
sabía de memoria la risa temible.
Yo enloquecía, era un remolino
de imágenes y sabores,
era uno más en su reunión sombría,
cada uno explorando su muerte acontecida,
mientras, afuera, el mar bramaba encolerizado
Y el espejo me deshacía, desfiguraba mi esencia,
me decía ¿quién sos y dónde estás?
no tenía idea, no podía hilar coherencias,
tampoco hacían falta.
Allí presentí que terminaba todo,
en ese recinto fantasmal,
por eso, sin más,
me acomodé en la orquesta descerebrada,
desafiné junto a ellos,
escribí mi destino,
firmé la sentencia, el acuse de recibo,
cuando, de repente y a lo lejos,
por la ventana, veía como llegaba Caronte,
sobre los mares del viento
con su barcaza y su remo
dispuesto a portear
nuestra no existencia
al corazón del final,
al portal mismo del infierno,
que urgente,
reclamaba nuestra presencia
insustancial que, desde ya,
estaba claramente condenada.

# EL ALMA #

# EL ALMA #

Si prestás atención,
las almas no se reflejan
en ningún espejo o pedazo de mar,
tal vez silban el susurro del viento
cuando nuestros oídos duermen,
tal vez exploran los espacios yermos
que abren nuestros sueños,
pero nunca nos mirarán a la cara,
nunca podrán ser luz verdadera en nuestros ojos;
su compañía es una sensación intangible, ilusoria.
Sin embargo, su fragilidad inmaterial
es lo último que muchos venderían,
tal vez realmente no tenga precio,
yo creo que el diablo no es muy listo
o no es un gran oferente.
Hecha de carne fantasma, de sangre sin sol,
de furia en su máxima expresión,
de silecio sobre silencio;
es el lado místico que inventamos
para usar la magia de la fe
o sólo otro absurdo personaje literario
que devendrá en el olvido,
en el karma penitente,
en el abandono del hombre.
Mi alma, personalmente, vive más
en los renglones que se llenan de versos
que en el incienso de las iglesias,
que en el mismo cuerpo que cada día
se levanta a enfrentar al mundo,
que en el resto de corazón que me queda
y se retuerce.
Mi alma, si en verdad existe,
verán, no es más que tinta de poesía
y que el despojo de alguna vieja soledad
que nunca encontró refugio
porque jamás cuadró en la vida real.

# MIRADAS A LA ESPERA #

# MIRADAS A LA ESPERA #

Estoy estático en el flujo de las horas,
el mundo gira sobre el cemento en sus zapatos,
sus ruedas, sus corrientes virtuales
y yo abro un estuario con aires imprecisos,
como con palabras, como sin ellas.
Puedo ver más cuando nadie me ve
(cuando nadie nos ve)
y descubrir la magia sin la necesidad de aplausos
y hacer, de insulsos pedazos de papel,
llaves de relatos
y hablar un poco de la nada desatendida
que invocamos en nuestros quehaceres
que nos empañan sigilosamente
(te estoy mirando),
en nuestras lágrimas que encharcan
los pasadizos de escape
(te estoy mirando),
también en lo que callo cuando
me caigo dentro de la profundidad de mi cabeza,
en lo que grito a voces
desde mi frágil utopía desdentada.
Ahora mismo me poso en tu silueta,
quiero que se vuelva diáfana, para así descubrir
las reseñas justas que servirán de guía
para huir del laberinto que nos embaucó,
ojalá supiera si ambos estamos perdidos,
si ambos extraviamos los mapas y los pies.
De tanto reparar en las fauces del corazón enraizado
lo demás quedó escarchado, prendido a los rincones
de telaraña y polvo seco,
aunque el fulgor de otro farol llame,
pecaré de negligente, seguiré sorbiendo el mismo veneno
que una vez pareció miel y consuelo,
quizás los espejismos no sean terminales.
Debo arrancar los hilos que tensan el miedo,
cruzar las turbulencias como si supiera
pilotar barcos sin derrotero,
tragar de un bocado todo el agua del mar
y vomitarlo sobre el infierno resplandeciente,
apagar las velas que enseñan la oscuridad,
destrozar las puertas encadenadas,
desquiciar al ruido, infectarlo de silencio,
llegar a donde alguna vez todo fue claro
y sencillo como una estrella pintada en la noche,
quedar enfrentado a los fantasmas de uno mismo,
quizás vencer, quizas perder;
después abrir los ojos como por instinto
y encontrar tu sonrisa a la espera mirándome
(porque yo te estoy mirando)
desde el espejo sin dudar y con toda
la vida fugaz por delante.

# AL CANTO #

# AL CANTO #

Quisiera que escupas tu canto
y que las paredes sangren
como la llaga que no cicatriza,
que si tu voz se remite al silencio
la tristeza se encarama sin miedo,
se llena de manos dispuestas a destruir
lo que alguna vez, las palabras
construyeron contra los gritos de mando,
contra los que imponen su norma,
contra los que habitan el dominio.
Ya sube tu melodía que incordia
por las almas de los sin luz,
también por las estructuras
que quieren evitarte,
amordazarte, morderte las venas,
sentenciarte al fuego de la hoguera.
Los oídos escuchan la danza de la rabia
y las mentes ondean como barriletes
sin brújula ni carretel
y vuelan, vuelan, vuelan.
Así, son halcones peregrinos
que se asoman rompiendo los muros,
bregan interminables y se desbocan
furibundos como los dientes del hambre,
llamando a la libertad por su nombre,
dejando los rostros del odio difusos,
haciendo mella en cada barrote que se clavó
como aguja en los pechos incontinentes.
Pasará la arenisca, la lluvia de piedras,
los tornados arrasaran, se llevarán hasta el sol,
las balaceras retumbarán sin cesar
sobre los craneos heridos,
el poderío del veneno infectará
el último vestigio de salud,
la coacción será tal que el dolor,
el dolor será macizo como el diamante,
como el acero ardiendo,
como la roca caliza,
como el mundo entero girando y girando.
pasará así, todo,
para dar lugar a la muerte,
que no requiere preámbulo ni presentación,
pero el canto, pase lo que pase,
quedará inscripto en el cielo
como un rayo partiendo al horizonte
que es eterno y que no olvida.

# PARA BIEN O PARA MAL #

# PARA BIEN O PARA MAL #

No me explico a veces
porque no concierto en la ternura,
la piel se me hace agua
y todo desemboca en los charcos,
ya no sueño lo que serviría,
ni descanso ni fantasía caduca,
el sol se me cuelga del hombro
y frente a su luz luciérnaga
no hay nada que hacer,
todo queda demasiado claro,
demasiado expuesto,
aunque los rumbos, en penumbras.
La muerte es siempre más joven
de lo que debería,
siempre va matando conjuras,
esencias, precisiones;
la ruleta gira, se detiene
y vuelve a empezar, no hay caso.
¿Y el futuro? que tonto que le crea,
que innecesario su vaiven,
maldito precario salvataje del presente,
no quiero pensarte con encanto,
no quiero que me mires desde tan lejos
con esa sensación de conocimiento,
con ese aire de sorna tan frío.
Ya se lo que dice lo incierto,
que la luna nunca aviso de la noche,
de los entresijos proyectados,
no le importa que el alma se debata
por la sangre que no tiene,
ese vacío escalda, trampea
y mancilla el impetú de vida;
las horas son tan ciertas de madrugada
que a veces quisiera esconderme
entre las agujas del reloj
para que el tiempo se olvide de mi;
pero claro, la alarma vive en vigilia
esperando su momento de gloria
para vociferar su grito mortaja
que nos envuelve con lo que nos queda
que es siempre tan poco.
¿Qué planes quedan?
tampoco llego a leerlos,
así que seré realista y solemne,
cerraré los ojos
y la suerte seguirá siendo
mi única referencia abarcable,
para bien o para mal.

# DESPUÉS DE TANTO Y TAN POCO #

# DESPUÉS DE TANTO Y TAN POCO #

Después de tanto y tan poco
se aproxima el último suspiro mundial,
las profecías y las predicciones lo afirman,
hoy se acabará la existencia humana,
el veneno con el que sembramos la tierra
no podrá evitar la extinción,
llegamos demasiado lejos,
fingimos amor pero siempre fue odio,
si nos maltratamos entre nosotros
y frente al espejo,
¿cómo no ibamos a matar al mundo?
Yo haré inventario de mis noches menos oscuras,
de los versos que valieron la pena,
de las victorias que pasaron desapercibidas
y que dieron su fruto en mi alma,
de los salvatajes que no cumplieron su cometido,
de las tristezas que llovieron como cuchillos
sobre la piel desamparada y sola,
de mis amigos que enarbolaron junto a mi
la bandera de la esperanza(aún sabiéndola muerta),
de los libros que llevaron mi mente
a donde no llega la imaginación,
de los poetas que con su tinta de sangre
nunca, pero nunca, fueron borrados por el olvido,
de los amores espinados, que a su manera, develaron
las fragilidades y los amparos, las convalecencias y los rescates.
Después de tanto y tan poco
se acerca lo que en definitiva merecemos,
lo que ganamos en buena ley,
lo que se hizo esperar.
Si las clarividencias no fallan
y si el dinero por fin se rinde
todo, como lo conocemos, está a punto de terminar,
no hay más tiempo para la reflexión,
así que, en mi despedida sin llanto,
me iré, como burlando a la muerte,
con una ufana sonrisa
y el vaso medio lleno.

# CONVERSACIONES #

# CONVERSACIONES #

¿Sabés qué Ale?
no ver el sol asomándose
es como el infierno,
las paredes son tan altas
que apenas si puedo imaginar
el cielo abierto abrazando,
abrazándome. A eso me refiero, el calor,
que exista cada día el calor.
Te digo, quiero vivir
y que no pese tanto,
que no se trate de eso,
que nos quede otra forma,
no se, te juro, no se.
No puedo decirte algo mejor,
pero otra dirección
debe existir y probablemente
esté metida en el último lugar
donde algún día buscaremos.
Se que si nos miramos,
nos entendemos,
ya se, ya sabemos donde duele,
donde dolemos.
A veces sana,
a veces no,
pero pasa, es el otro plan
que tenemos armado,
tenemos nuestra astucia,
nuestro invento de niebla,
nuestro consuelo silencioso,
pero viste, al fin y al cabo,
tampoco es un gran plan.
Y es que sabés, está por llegar el lunes,
o sea, los rincones de oscuridad,
lo mismo en su escala de grises,
lo mismo que empaña el espejo,
lo mismo llenándose de polvo
y hace ruido,
eso siempre hace ruido,
y el eco, es el eco lo que late
y llega a donde no llega el olvido,
por eso te digo Ale,
que por lo menos exista cada día el calor,
a eso me refiero,
el calor.
 

# MANIQUÍES #

# MANIQUÍES #

Hoy confundí a un hombre con un maniquí.
Era tan bien parecido
y estaba tan entreverado en si mismo,
que si lo mirabas fijamente
el no se percataba de tu presencia,
después era cimétrico
siempre haciendo gala de su mejor postura
y con la sonrisa crisálida y brillante,
lo vi inmerso en la marabunta
de otros perfectos ciudadanos,
que con atención, no parecían como tales.
Sus rasgos eran particularmente precisos,
como determinados por algún momento
específico de su cara
que quería ser espejo de otros,
de otros tantos repetidos,
moldeables y estoicos
personajes homónimos.
No entendí qué hacían;
si hablaban,
sus bocas no se movían,
pero allí estaban, entablando
alguna especie de actividad
que no denotaba esfuerzo,
yo no quise incumbir en sus asuntos,
no quise estorbar en su felicidad,
no quise mimetizarme,
no quise formar parte,
ni apenas como duda en sus estatutos rígidos,
en sus visiones modeladas,
en sus percepciones mundanas.
Y aunque eran de carne, no nos parecíamos,
y aunque respiraban, me asfixiaban,
y aunque amaban, no había calor,
tal vez, después de todo,
sólo confundí a un maniquí con un hombre
o con miles y miles de hombres.

# PALABRAS O RUIDOS #

# PALABRAS O RUIDOS #

Que mi voz llegue a la tuya es toda mi esperanza
y que con ella hagas lo que creas necesario,
yo sólo recorro los caminos y siembro
lo que inventa mi rabia en sus latidos,
el fruto es el que quieras sentir,
tu cabeza es tu jurisdicción.
Se que no es tarde para pedirte lo siguiente:
nunca pierdas el brillo de inocencia en tu mirada,
que si de pronto, los muros te llenan de oscuridad,
se que tendrás la luz precisa para derribarlos.
Sabemos que el dolor llega siempre primero
y que no mide relojes ni naufragios,
por eso mismo, a veces, hay que olvidarse
de olvidar y plantar cepos a tanta adversidad
que nos subyuga con un miedo tenaz
que aprieta justo en la garganta.

Que la verdad llegue a tus ojos es todo mi deseo,
que no sea la mía,
ni la del que te quiera convencer,
sino la tuya,
bien nacida en los suburbios de tu alma,
en el paso joven de tu corazón incansable,
en ese sueño que quiere vivir libre(sea como sea).
Despetarás un día y encontrarás escaleras sin peldaños,
lágrimas sin moraleja, árboles atados al otoño,
trenes descarrilados, laberintos a la vuelta de la esquina;
pero siempre hay otra historia, seguro podrás escribirla.
Despertarás un día somnoliento y frágil como la primera
estrella que cayó del cielo,
pero de alguna forma levantarás el vuelo,
pondrás tus alas al son del viento
y ya nadie logrará sesgar tu amanecer.

No me digas nada, pero no te quedes mudo.
No corrás siempre, pero no te canses nunca.
No digas muerte, sin antes decir vida.

Que mis palabras sean más que palabras,
para eso es que llegan a tus manos,
para eso es que existen,
para eso y para que el silencio
calle para siempre.

# EL MISMO RETRATO #

# EL MISMO RETRATO #

Me levanto y siento el hedor de la desolación
bostezando junto conmigo y después silencio,
salgo a la calle y a cada paso una grieta,
una baldosa que se niega a seguir resistiendo.
La gente avanza, sigue, casi que cree
¿en qué? mejor ni enterarse.
Yo creo que en realidad no quiere dejarse morir,
no quiere darse por muerta
y sin oficio, sobrevive, porque eso es vida.
Tan heterogéneos como mundanos
y basicamente uniformes,
todos cabemos en el mismo retrato
y sonreímos efusivos y simples,
pero todos, al fin y al cabo, nadamos en la misma herida.
Podremos ser distintos, podremos cumplir un pedazo de sueño,
podremos, sino, inventarlo y hacerlo maravilla,
pero será mejor que nadie hile fino,
será mejor que la vista se ensanche y no se percate de nada,
será mejor que aferremos nuestros amores cercanos
y olvidemos. Así es, hay que olvidar entornos que decimos ajenos,
que el mundo es mucho más que eso.
Ese es el pan, lamento informales que todo así cabalga,
que la ruta y el mapa están fijados,
la costumbre toma carrera con nuestro automatismo,
resta quedarse a mitad de camino
o cortar la cinta de la meta.
A veces, depende del esfuerzo que ejerzas contra el viento,
otras, de cuantas veces te rindas bajando la mirada,
tragando barro o besando máscaras malditas.
Eso es todo lo que he visto.
Entro al hogar, me siento, aplasto mi cabeza
entre mis manos, desboco los nervios
y hago memoria, hago memoria,
no quiero olvidar.

# LUZ SOMBRÍA #

# LUZ SOMBRÍA #

Tengo una luz sombría que hace a veces de espejo
y todavía devuelve mi reflejo a pedazos.

Hace tiempo la patria se fue de mi,
hace tiempo dejé de creer en lo invisible,
nada es tan cierto, no hay forma de anclar la verdad.
Ni la voz turbulenta del corazón,
ni la fría aguja del raciocinio
pueden establecer cuestiones precisas
sobre todos los hechos criteriosos
que nos alimentan el odio y el amor.
No quiero volver a la conciencia
porque es un mapa único y a su vez cambiante
destinado a ser invadido por nuestra traición,
por nuestra maldita y venenosa perversión
de siempre querer desafiar sus límites.
Esos lindes sociales-mentales-intrínsecos
que clavaron en nuestras cabezas como avispas
inescrutables que saben dónde y cuándo atacar
son los jueces que no podemos cuestionar,
son los que indican quien es un hombre bueno,
es decir, un tipo decoroso y sin maldad alguna,
con una clara y cabal cordura que sirva de ejemplo,
por eso, de tanto en tanto, prefiero estar loco.
No quiero volver a la fe
porque jamás la soga tiró tanto de mi cuello,
no quiero mover montañas, no me hace falta el cielo.
Acá, en este infierno, nada es tan simple,
la sangre es sangre y no termina de drenarse,
las lágrimas ahogaron todos los pañuelos,
acá, todo es adrenalina y cicatriz,
mirá bien a tus costados,
las calles, las cerraduras,
el cuchillo del hambre,
los muros escondidos,
los rostros petrificados,
todo lo dócil, lo perdido,
lo que duele y duele y duele.
Acá, no hay oración que valga.

Tengo una luz sombría que hace a veces de espejo
y todavía devuelve mi reflejo a pedazos.

# MI MUERTE O LA TUYA #

# MI MUERTE O LA TUYA #

Ya no verás las luciérnagas en mis manos
cuando el lápiz baile en el papel,
no tendrás la mirada atenta cuando,
de un momento a otro, tropiece con tu mundo,
dejarás inconclusas las brechas en donde
podría haber nacido nuestro cuento,
no pensarás, ni un segundo, en ese instante
en el que el tiempo pareció detenerse;
correrán los años por tu piel
y la vida parecerá menos sencilla cada vez,
menos fructífera y valedera,
con más buenos recuerdos que caminos propicios,
con más remiendos que costuras perfectas
y te dará igual, apenas repararás en ello.
Ya no verás mi sonrisa precisa buscándote,
no tendrán firmeza mis palabras
cuando se asomen por tu ventana;
nada, ni mi sombra, podrá buscarte
en el suelo de tus pasos,
perderé la chispa que encendía
ese sitio donde fuimos fuego;
nada, ni una lágrima valdrá
mi nostalgia herida y endeble.
seguirás cayendo o subiendo
sin distinguir la manera,
prepararás tu felicidad
con alguna especie de engaño
o verdad inválida,
con un arco iris de feria
o un abrupto silencio permanente,
ya no verás el abismo
aunque lo tengas frente a tus ojos,
ya no verás el dolor que te has o te han infrigido
ni el mismo con el que coronaste
esta madrugada yerma y repetida
y ya no atenderás ni siquiera mi muerte,
ni siquiera mi muerte o la tuya.

# ¿QUIÉN? #

 # ¿QUIÉN? #

Otra noche para olvidar,
otra llave que se rompe,
así de simple, así de muerto.
Malvenido en las ceremonias,
apenas un rastro en el asfalto,
una herida que nadie siente
o una alegría que pasó inadvertida.
ese proyecto que jamás prosperó,
ese imbécil que habló con mal gusto,
la verdad que no se quisó oir,
la tristeza que nunca te rozó
¿Quién soy?
sino una nube pasajera que nunca
llovió en la vida de tu rostro,
¿Quién?
sino esa sombra importuna que borraste
cualquier día de verano;
nadie o nada, un momento sin luz,
alguna lumbre fugaz que no supo iluminar,
la oscuridad perpetua de una pesadilla.
Ya no sabrás mi nombre cuando
te despiertes, de repente,
una mañana para mirar tu mundo por la ventana,
el seguirá allí, con sus condolencias,
sus gracias a dios y sus rompecabezas
y será tan normal, tan preciso,
tan tuyo, tan malditamente tuyo,
por eso en mis brazos nunca descansará;
mis palabras morirán en las telarañas
y mi tacto no quedará en tu alma,
ni en ningún espacio de calor reconocible.

# DE CUANDO EN CUANDO #

# DE CUANDO EN CUANDO #

Enfiebrado y descolorido
quise ahorcarme entre las sábanas
pero me quedé dormido,
después la muerte me absolvió,
sólo cavó mi tumba
y la escondió en su agenda calendario.
No podré elegir, no tengo el valor,
solamente este dolor que viene y va,
por eso nunca termino de olvidarlo,
afirmo que apenas hay luz en mis tapaderas,
en mis umbrales que no son quejumbrosos,
en los amaneceres almacenados con sueños.
Todo se borra y me caigo y soy culpable
aunque no haya tirado la primera piedra
y en la escalera no quedan peldaños,
tampoco se descubre su final.
Quiero ver las cosas tal y como son,
al menos, las que puedo tocar y saben doler,
las que son ilusorias las saboreó en mi cabeza,
en mi escondite de alma danzante
donde guardo todo lo que no es(mi alimento).
De cuando en cuando me pregunto
¿Será feliz quien cree en los espejismos?
Yo no podría imaginarlo.

# GENTE QUE SE ALEJA #

# GENTE QUE SE ALEJA #

Mi boca es un estercolero,
mis versos son su hambre,
todo el calor que no pude dar
escribe plegarias en el infierno
y pregunta cómo, de qué manera salir
si todo lo bueno ya ha sido remendado,
puesto en escena o concluído.
La mejor forma de mentir
es cerrando los ojos,
ese camino maldito nunca se anega,
llama e invita a pactar
y una vez emprendido no hay salida ni regreso.
Quizás por eso rechinan los muelles de mis huesos,
tantos mundos perdí, tantos se devastaron
que ya no creo en ningún rincón para hallarnos;
se que podrás confiar tu estrella carmesí
a otro cielo sin tanto veneno,
será mejor que olvides mis laberintos,
será mejor que apuntes tu norte
hacia otra dirección que no este atestada
de mapas sin regiones ni nombres ni certidumbres.
Eso que descubriste no es más que penumbra,
pequeños espacios y consuelos,
luciérnagas del instante
y una avalancha de cosas que no puedo detener.
Verás, será mejor que nos observemos,
así, juntos pero lejos, con atención
y seguramente entenderás
y ya no querrás quedarte ni mirarme.

# MIS AMIGOS PIENSAN EN LA MUERTE #

 










# MIS AMIGOS PIENSAN EN LA MUERTE #

Mis amigos piensan en la muerte,
frágiles, diminutos;
si, tal vez por decantación,
por inercia, por miedo
o por todas las ausencias.
Mis amigos piensan en la muerte,
enclaustrados, asediados
y pregonan silencio,
miran para otro dolor,
quisieran olvidar tanto,
quisieran un puente de escape.
Cada uno, en su sitio solitario,
se plantó frente al futuro
y habló de la muerte con la muerte,
ella, presuntuosa, insípida,
aconseja con su voz de doble filo,
y los oídos lloran o rabian
aunque se tapen con escombros.
Mis amigos piensan en la muerte,
y sienten un rasguño en el espejo,
y oyen el soliloquio de lo inalterable,
y ven el abismo donde el alma se atraganta,
pero viven y piensan,
sonríen y piensan,
mueren y piensan
fracasan y piensan
¿Qué más da?
Otra vez se levantan sin pensar,
siempre irreductibles.

# LA VIDA TRAS LA PUERTA #

# LA VIDA TRAS LA PUERTA #

Tengo que permanecer despierto,
mantener mi cuerpo encendido
y vencer, al fin, al silencio taciturno,
aunque muera de cansancio.
Debo abrir los ojos hasta el cielo,
correr por la silueta de la noche
y huir del mundo dormido
como un fantasma inquieto
que busca y no encuentra,
que no sabe ya su nombre
o si alguna vez lo tuvo.
Tengo que desterrar el sopor
que controla mi alma,
no debo dejar que mis pestañas
me lleven al espectro del sueño,
voy a morder mi carne
y saborear el flagelo si es necesario,
rasgaré la paz de la oscuridad
con un haz de sangre,
no voy a dormir nunca más,
no quiero dormir nunca más,
me harté de enamorarme
de los ensueños y después
despertar cada día
en la misma pesadilla:
la vida tras la puerta.

# CONTRA EL TIEMPO #

# CONTRA EL TIEMPO #

Corremos dejando una estela
de presión y apuro a nuestro paso;
de la boca, de los ojos, del alma
gotea una tristeza irrefrenable
que se alimenta de resignación
y sin embargo, nuestros pies no paran.
Es nuestra lucha sin vida contra la vida,
con todo lo que eso conlleva,
pero más que nada,
contra su relojería inapelable,
su escalera de calendarios,
sus alarmas sordas y ensordecedoras;
el temporal de lo temporal.
¿Qué nos apremia?
lo que creemos que realmente importa,
esa seguridad tan endeble que
se nos cae del bolsillo,
ese amor que nos consterna,
que no sabemos mantener,
que nos gasta o malgastamos,
esa paz que, desde el infierno,
le reza al cielo para que no la olvide,
porque nosotros si que olvidamos.
Dirán que no está bien pasar hambre de ambición,
que no subir es caer irremediablemente al abismo
de los que son señalados con el dedo.
Que hay que ser veloz, porque el tic tac de los años
nos terminará condenando a la obsolecencia,
no hay libertad ni sangre que valga;
pero confío que podemos tener otras alas,
unas pintadas en sueños escondidos
y así distraernos del dolor,
aunque el dolor no se distraiga,
podríamos matarlo,
pero nos mataríamos.
A veces es mejor tragarlo, otras vomitarlo,
lo importante es saber elegir,
lo difícil, es tener la chance de poder.
No quiero salvarte ni salvarme,
se que nuestras brechas son las mismas
e igual de inconsolables
y entendí, finalmente,
que el tiempo está hecho para perderlo
y para perdernos, por eso
no huyo, ni creo, ni espero nada de el.

# CERCADO #

# CERCADO #

Está la indiferencia dictando sus oportunidades,
es la forma de un mundo que poco sentido abarca,
está la empatía del dolor interminable
donde todos sangran a borbotones
desde mil heridas distintas,
pero igual de tristes y hondas,
está la historia escrita y repetida
horadando sin pausa sobre cadáveres y nacidos,
sin distinción de impacto,
está la esperanza de los sueños quebrados
preguntando por qué tanta, tanta pesadilla
que nos baña en sudor frío,
están las horas solitarias
que corren impertinentes sobre
nuestros pechos enmudecidos
y sin resistencia,
está nuestra condición de nadies
que nos convoca a ser humanos
notariados y genéricos
siempre desencontrándonos,
está esa brisa que nos canta
como si fuéramos aves libres,
pero que sólo arrastra el eco
de las cadenas del miedo,
está latiendo la llamada que nos invita
a una convención sin parangón
preparada a recibirnos
aunque estemos con o sin aliento,
dispuesta a que hagamos algo
de todo este gran despiste que llamamos vida;
estamos todos citados aquí mismo,
a la mesa del pan, el agua y el silencio,
estamos todos y cada uno,
destinados a mirarnos los espejos
buscando algún tipo de consuelo
que apañe la imagen de nosotros;
todos, si, todos,
sin sabernos y entendernos,
apenas queriéndonos menos
que a nosotros mismos,
no queremos estrechar tantas manos,
no queremos calor porque
sabemos que después nos quedaremos helados,
no hay nada más,
simplezas, preconceptos,
vasos vacíos, venenos para el alma,
infortunios, veredas rotas
carnavales esmascarados,
malas artes, triquiñuelas,
perseguidores en la sombra,
ferocidades, cautiverios,
corazones en la mira,
centinelas, turbulencias
huracanes sigilosos y personales,
canciones orquestadas
por lágrimas de cuchillo.
Todo listo carcomiendo
las paredes acartonadas de nuestros escondites
y sin embargo, aunque azorado y temeroso,
tal vez soy feliz o puedo sobrevivir,
menos cuando pienso demasiado.

# SER INVISIBLE #

" Cierra los ojos. Hazte invisble."
Jamie Delano

# SER INVISIBLE #

¿Por qué somos tan solitarios
a pesar de nuestra piel enraizada?
¿Por qué retumba el eco de la distancia
en los huecos de silencio?
¿Quién se dio por vencido?
¿Quién ocultó el coágulo de dolor?
Parecemos distintos ¿lo seremos?
no lo se, pero si fugaces
como corrientes del vaiven del mar,
pero si desprevenidos como
la madrugada hecha rocío,
no puedo hilvanar verdades o sentidos
entre tantas incongruencias,
quiero dejar este lugar
de alguna forma concreta,
necesito libre mi vocación sin nombre
y no tanta fragilidad.
Quiero una vida sin calendario
para decidir como perder mi tiempo,
quiero esta sangre envenenada
de caminos y sin providencia,
quiero otro plan de astucia,
otra sorpresa despampanante
y mis valores sin juicio,
no mucho más, porque soy de empezar
cuando todo termina,
sólo quiero dejar todo más claro,
los puntos sobre las íes,
después, regalar todo a quien entienda
y brindar con un corazón de despedida
para cerrar los ojos y ser invisible.