# NOSTALGIA DE ALGÚN DÍA #

# NOSTALGIA DE ALGÚN DÍA #

Algún día me jugaré la muerte
entre mis primeros versos
y mis últimos suspiros,
como conciliando el fin y el principio,
llegaré a aquel cielo al que nadie
nunca le rezó o al infierno más próximo,
que es el de mañana,
si amanece,
algún día, que no será ayer ni jamás,
desnudaré todas las mentiras que dije
y me engañaron,
y sabré que, con un poco de verdad,
alcanza,
con una sola
que quepa en una botella
diré tanto,
diremos tanto,
que los oídos sangrarán de entendimiento
o de realismo escéptico,
algún día, que quizás me encuentre vivo,
tal vez me permita el porvenir con aliento
y el amor mucho, mucho más sencillo,
algún día
prenderé las velas a la luna,
vomitaré los rencores,
desterraré la tiranía,
alzaré el vaso del brindis
que conmemorará la oportunidad
inoportuna del alarido
que propinó la libertad
para romper la pesadilla fastuosa
que plantó jaulas de oro
donde existía la riqueza pobre
de los caminantes del sol poniente
y dejaré, echa un bollo,
al lado de la cama,
la nostalgia
de este
algún
día,
que sigiloso
y sin mapa,
vaga
oculto
en el calendario.

# LA OSCURIDAD #

# LA OSCURIDAD #

Nunca maldecí la oscuridad.
En el silencio y en la soledad
es la mejor compañía,
tiene un qué se yo
de paz
y de incertidumbre
que hace fantasmas de sombras
que susurran canciones lentas,
tiene alcohol de desahogo
derramándose por los labios
y trascendencia de reloj
que reflecta recuerdos.
Nunca maldecí la oscuridad
porque aunque nos rodee,
nos lleva a nosotros
y descubre todo lo que
no nos decimos,
todo aquello a lo que hacemos
caso omiso,
todo aquello que,
en un amanecer,
nos levanta sobresaltados,
y la oscuridad no nos da otro espejo
que el que nos hace
sentirnos y reconocernos,
por eso mismo,
la oscuridad,
nunca
significará
vacío.

# MÁS DE LO QUE CREEN #

# MÁS DE LO QUE CREEN #

No se me dan las canciones,
ni los buenos tiempos,
no se me dan los sueños
(¿a quién si?),
ni el buen amanecer.
No es que quiera decir
quien soy,
ni que quiera entablar
una intrigante
enumeración caótica,
es sólo el espejo roto
y
yo.
No se me da lo justo que decir
ni el silencio apropiado,
no se me da, no,
el destino y sus naipes.
La suerte cuenta, pero no,
qué va,
el peor postor
traga el barro
y siempre lo encuentro
a
mi
lado,
compartiendo su porción.
La diversión es ir
con las de perder
y ganar en el último
fuego del aliento,
¿y a dónde apunta todo esto?
no lo se,
la situación es compleja
y no se me dan
las situaciones complejas,
pero verán, a veces
es sencillo escapar,
huir de todo lo dicho
y del quid de la cuestión,
más de lo que creen,
porque, miren,
pegamos el beso cálido de invierno
junto a todo el mundo que cabe
en dos personas ciertas y obtenemos
eso que nunca conocimos del todo,
el amor.
Y el amor sabe que lo desconocemos,
y a pesar de eso,
que lo tenemos pegado en la solapa
como quien no quiere la cosa,
como quien cree ciego,
¿como quién? como todos.
Después, te cuento de la muerte,
que cuando parece que está terminando,
recien va por el principio,
sin entender la vejez ni la inocencia,
cuantificando y justificando
sus males y sus justicias,
pero siempre desbalanceando,
desmitificando la fe
y brindando sonriente en cada funeral.
Allí oscila la vida,
en el resumen del amor y la muerte,
lo demás es nulo o publicidad,
practiquemos quienes somos,
cada segundo,
frente al amor y a la muerte,
lo demás, verán, no es tan urgente.
¿Y a dónde apunta todo esto?
a que hayan olvidado
lo que no se me da,
el espejo roto
y su reflejo,
funcionó
¿han visto? a veces
es sencillo escapar,
más de lo que creen.

# EL VAIVÉN #

# EL VAIVÉN #

Me marcho para bien,
aquí no hay hogar, adios,
y también vuelvo sin estar,
paradoja de mis rutas,
que cuando digo ya no estoy
algún día me encontraré.
si me voy, está el regreso,
con la alfombra de bienvenida,
ansioso en la ansiedad,
descomponiéndose de añoranza,
si vuelvo, está la despedida
invitándome a partir,
horadando la nostalgia
de lo que extrañé.
A veces, lejos,
llego de otro lado,
de otra forma,
empezando a crecer
de mil veces por todas,
crecer, pero sin años,
sin tantos olvidos
ni tantos futuros,
acá estoy de vuelta,
con mucho ayer
y el mañana
de
mañana,
allí plantó mi estaca
de todo lo que quiero
y todo lo que no alcanzo,
allí todas mis semillas
perpetúan la alegría
o rozan espinas
esculpidas por el tiempo,
y si cambia todo por cambiar,
quién dice que tal vez
sea yo el distinto
o que el mundo ruede
por la escalera,
en definitiva,
da igual,
lo importante no es quién,
sino qué,
lo fatal es para quién
y para qúe,
porque de todas formas,
sabemos:
la gente es la misma,
yo soy el mismo,
como el árbol
que pierde y renueva
sus hojas de siempre,
así estoy, volviendo
o partiendo y sin moverme,
es toda mi alma danzarina
que se columpia en el vaivén
de la conciencia,
es yo, desde adentro,
que viene y va,
cambiando y creando,
huyendo y arribando,
redefiniéndose y
diciendo,
diciéndose,
¿hoy quién seré para hoy?

# MENUDA VISIÓN #

# MENUDA VISIÓN #

Y era claro que la realidad no le alcanzaba,
decía lo que pensaba y quería ver distinto,
nadie le iba a creer la vida que encontraba
cuando dejaba los pies debajo de la cama
y los lastres aparcados en el olvido.
Por supuesto que alimentaba su muerte
y sólo para borrarse el número,
quería explicar, explicarse
que naturalmente nacemos
desde adentro
en las periferias que existen
y que ignoramos.
Las paredes reales crecen en cada rincón,
y aunque sean heterogéneas,
en su libro de instrucciones,
todas cumplen el mismo rol,
Si quieres saber cuál es,
date la cabeza contra ella
o intentá mirar a través.
Y era claro que la realidad no era lo suyo,
si buscaba dentro de ella besos psicotrópicos,
quería mojar su lengua en los pantanos
sin retorno de la esquizofrenia,
ver el mundo que no es el mundo,
pasear por los remotos pasadizos
de la locura, ser ella,
perderse para encontrarse,
y
claro,
alejarse,
vestirse de nadie,
morirse de lo mundano,
naufragar en la parestesia,
consumirse de pánico y
temer, desesperar, pero salir
flotando en un brío espontáneo
de valentía indeclinable,
enaltecer la sensibilidad
que petrificamos cuando
nos dolió toda la humanidad,
desglosar la existencia cifrada
que nos llena de silencio
y palabras mudas,
dormir en el vacío
donde
siempre
se vive soñando
pesadilla
o
utopía,
Y probablemente, entristecido,
sepa que todo su idilio
sea una mentira más
del hombre o del espíritu,
que al fin y al cabo,
son lo mismo,
quizás sepa que más temprano que tarde
todo explote en la función del despertar,
y tal vez volver al lugar de donde huyó
sea aún peor que nunca marcharse,
quizás ya patinó una lágrima,
quizás ya sintió la soga
tirando, así, impía,
de su cuello,
quizás ya archivó
todas sus perspectivas
del horizonte,
quizás, finalmente, perdió
la partida
y nada le importa ya
porque nada vale la pena,
quizás sea eso,
menuda visión.

# ESTE CORAZÓN #

# ESTE CORAZÓN #

Tengo unos suspiros que hablan de vos
y aunque mi vida sea toda una mentira
te los escribo todos en la boca
a ver si me creo algo de mi,
no voy a ningún lado con este corazón,
nunca.
Lo reventé contra piedras de lágrimas,
lo creí enterrado y desecho
en el interior de los gusanos,
lo juré en vano y lo asesiné, al fin,
con las verdades de la decepción,
lo enfermé de ausencias
cuando nadie veía,
cuando los doctores del alma
dormían en los callejones
más silenciosos del engaño,
con mis manos prestidigitadoras de tinta
lo expulsé de la falaz magia de abril,
borré los adornos que esparcía
por las lunas de los calendarios
y una vez,
quizá dos,
le enseñé la delgada hoja
de la guadaña que peina mi dolor,
para que sangre, en una gota,
toda la tempestad insaciable
de
la
tristeza.
Y sin embargo,
aquí estoy de nuevo
bostezando de tanta impaciencia,
enlutando el paladar que nació para
el sabor amargo de la saliva,
esbozando entre la neblina y el renglón
un poco de estrella bañada en sol
que prenderá luceros con cándidas estelas
que iluminarán el paso a paso
de mi andar tullido
por los suelos agrietados
y las arenas movedizas
que se burlan de mi miedo.
Aquí estoy, en un grito,
haciendo malabares
con lo que quiero
y lo que temo,
cruzando los pantanos
que algún día inundaron mi habitación,
desanudando las sogas del tendedero
donde una vez colgué mi futuro
para olvidarlo.
Aquí estoy,
perpetuo y unísono,
incrédulo y suspicaz,
oyéndote(sintiéndote)
de nuevo y
atentamente,
maldito,
porque
tengo unos suspiros que hablan de vos.

# UN FUEGO ARTIFICIAL #

# UN FUEGO ARTIFICIAL #

Me acomodo en la paz de una roca,
construyo compañías y vientos,
me construyen,
me siento,
me paro,
corro y recorro,
lo llamo poesía
me queda,
me quedo,
confirmo el abrazo
y afilo el lápiz
para escribirlo,
para que tomen nota,
para que vislumbren sin niebla,
para que sientan sentir,
para que silencien
y se percaten
que el amanecer
no es
un fuego artificial
sino
pintura
viva,
vida,
que el hombre
no puede regular
ni colgar en el museo
polvoriento
de las máquinas.

# VOLAR A RAS DEL MAR #

Dedicado al Pela y al Tuby que fueron camino y poesía
para estos versos.

# VOLAR A RAS DEL MAR #

Volar a ras del mar
porque el mar es el juego del viento,
y el viento nos lleva,
nos lleva y nos sopla
por todo el frío del primer amanecer
que esculpe pequeños calores
en la danza de su albor.
Así debería ser siempre,
vivir y morir menos
armando y desarmando ese vuelo
de alas y olas,
pero el espejo no nos permitió
ver el plumaje que quería
desplegarse a nuestras espaldas,
cambiamos el andador
por un sonajero,
y allí nos dimos a la
perpetua incandescencia
de ese producto sin matiz
que nunca quisimos ser,
las luces, las luciernagas
ya no eran sol,
los ruidos, los ruiseñores
ya no eran canciones,
ni almas que en la oscuridad
silban historias que
nadie,
nadie,
debería olvidar.
Volar a ras del mar
y ser como la gaviota
que aparece y desaparece
con su propia luz,
disfrutando su sueño,
aunque mañana sea otro
y nada más,
porque la reja
sola
se
abre.

# PROPIETARIO #

# PROPIETARIO #

Tendrás la vida que se dice feliz,
grandes amigos y otros perdidos,
un murmullo de motor en el garaje,
las reglas del compromiso formal
y la risa tonta de la sangre de tu sangre,
tendrás el traje y la corbata a estrenar,
el título de tu carrera, de tu victoria,
la soberbia, el gusto de ser mejor,
pero tus oscuridades todas, todas olvidadas,
tendrás haber y anchas cuentas corrientes,
cheques a tu nombre y deudores morosos,
una botella de whisky que te delata,
que te aviva los fantasmas
y tu boca cerrada cuidando tu riqueza,
tendrás a dios,
por si acaso,
un amor desatendido y lujurias prohibidas,
el mote de buen padre y de mejor inversor,
y hartos favores por cobrar,
tendrás todo medidamente controlado,
atentamente apretado dentro de tu puño,
específicamente definido,
decididamente cerrado,
capturado,
atado,
todo,
pero no, pero no, pero no,
aquí, un traicionado,
allá, un oprimido,
algún olvidado,
otro muerto,
y existen todavía,
sus locuras te miran de frente,
sus plegarias de odio te susurran,
te velan y te desvelan,
y allí
reside tu tormenta,
allí no encontrarás
salida,
allí tarde o temprano
morirás,
allí nacerá el sepulcro
que estará completamente
regado de lágrimas
llenas de rabia
que no te dejarán descanso,
ni paz, ni silencio,
ni nada,
nada,
nada,
que alguna vez
compraste.

# UN BESO DULCE DE DESMEMORIA #

# UN BESO DULCE DE DESMEMORIA #

Si Olvidamos por una vez
los teléfonos,
los relojes,
las consignas,
te pediría que hasta
el calendario,
e inclusive,
que mañana
será otro día,
si olvidamos las ataduras visibles
(porque las vemos),
las brazadas contra la corriente,
las hendijas por donde nos
miran y nos dicen no,
y hasta las puertas,
las puertas de las cuales
no tenemos las llaves,
si borramos
estas presencias latentes todo sería
un beso dulce de desmemoria,
Hay buenos olvidos diría yo,
porque nos dan vida de verdad,
y aunque suene equívoco,
hay olvidos que traen del olvido
a la libertad,
hasta hay olvidos que bien podrían
venir cargados de memoria,
Y quiero que vengan
y destruyan todo eso que nos hacen recordar,
si,
todo eso,
todo
eso,
que nos sigue
y siempre va un
paso delante nuestro
sembrando
abismos

# SOMOS LOS MUDOS #

# SOMOS LOS MUDOS #

Somos los mudos
y sin saberlo.
Hablamos con señales,
estigmas,
gestos
y sangre hecha fuego,
somos los mudos
y vociferamos en silencio
con la boca de mordaza,
con los dientes de hierro
estableciendo la resistencia
asfixiada y prohibida,
pero intransigente.
Somos los mudos,
mas hay ojos que saben,
que no se cierran,
que clavan todo el odio
en las vitrinas, dícese
intocables,
y despacio golpean,
rasgan, calan
y van dejando resquicios
por donde nacen raíces,
raíces que dan vida,
raíces que quiebran la muerte,
raíces que desmembran el bozal,
cárcel de la rabia.
Somos los mudos
y nos dirán los sin voz,
pero no,
escribimos todavía hoy
y para siempre,
sépanlo.

# EL VUELO #

# EL VUELO #

¿Cuánto tardás en caer?
¿Cuánto resiste tu resistencia?
¿caer es morir o rendirse?
el vuelo, el vuelo es nacer,
pisar la tierra maravilla
y abrazarse a la inocencia.
Los parajes siempre son
y serán turbios laberintos,
allí nos espera el miedo
y el velo de algún sueño,
el sopor del amanecer
y algún amor clamor desencadenado,
¿Cuánto tardás en decir basta?
¿Hasta dónde se derrama tu lágrima?
¿Decir basta es morir o rendirse?
el vuelo, el vuelo es crecer,
desdeñar al ser y su mundo,
llegar a la cima de las alturas
y abarcar los espacios yermos
donde cada día nos torturan
la esperanza en su claridad,
y cuando las alas vayan a quebrarse
procurá que haya sido
en el homenaje más inclemente
que le hiciste a tu libertad,
y es que no hay puñal más punzante
que el que nos hace decir basta,
el que nos hace caer al abismo callejón
donde desfila la oscuridad más blanca,
más silenciosa y deshabitada.
Es que allí, después
no hay nada,
aunque ahí estemos,
no hay nada,
ni alas,
ni alma,
ni voz,
sólo una yuxtaposición
de la podredumbre y el cuerpo
que alardea con la muerte
y se nos ríe,
esa sensación,
sólo eso,
sólo rendirse,
sólo nada.

# DEMENCIA DE VERME #

# DEMENCIA DE VERME #

Ahí vamos,
la cabeza derecho a la pared,
y en verdad, es la mía,
es que no quiero sentirme solo,
por eso acopio compañías
que no existen,
la sangre contra el muro,
la vida de piedra,
y toda, toda, toda
la muerte que entra
en una canción,
que en mi desquicio de improperios,
es una corriente contra la vida,
sin embargo,
no voy de luto, no soy calavera,
pinto y despinto la sonrisa,
cavo las profundidades del miedo
y las extorsiono con valentía,
está bien, dibujada con tinta,
pero con la mano que no duda
si siente que debe arrasar
con la teatral interpretación
de los hombres,
los hombres que no son corazón,
pero yo, el cobarde,
me visto de escombros,
insisto y caigo
e inevitablemente
chorrean gotas
de sangre
cargadas de todo
lo que no empuñé,
de todo lo que no supe,
de todo lo que deje correr,
maldito nadie,
bien amado de la verdad,
soy mi rostro
de reflejo esmerilado,
una tragicomedia
con risas de ataúd,
oropel,
pura promesa de algo mejor
que ni tarde llega,
aunque prevalezca
con el candor
del calor de primavera.
Es que eso soy,
lo que se apaga
pero no ilumina,
lo que despierta
pero no sueña,
lo que muere,
pero no vive
¿Seremos si soy?
¿quién más está si estoy?
gracias por llegar
a donde nos encontraremos,
han venido después de todo,
!y no! no oyen lo que digo,
nunca arribaron,
otra vez fui yo,
perdón si los invento,
es que no quiero sentirme solo,
por eso acopio compañías
que no existen

# QUISO SER MIEDO #

# QUISO SER MIEDO #

Quiso ser miedo,
pero es soledad, saudade, nostalgia,
yace crucificado en algún pastizal
y se pudre a merced de las lágrimas de rocío
que el amanecer derrama,
en sus harapos sin remendar
guarda cosas de cuando soñaba,
cosas de cuando era algo más
que un falso maniquí
echado al vacío del calendario,
siembra la tierra con penas
de semillas secas que son sus despojos,
y nada crece a sus pies.
Quiso ser miedo,
pero es desahucio, desidia, abandono,
no puede asustar ni a su propia sombra
ni con la fuerza del anochecer,
no hay empatía que consienta
su deshilachado forraje de vejez,
vive con los brazos abiertos, apuntalados,
y clama, ruega, llora por su pasado
desteñido por los olvidos,
quiso ser miedo,
y nunca pudo,
no puede,
no podrá,
yo digo:
¿será, tal vez,
porque todo espantapájaros
tuvo alma de ave
antes de caer en la tristeza
de su labor de espanto?

# CORAZÓN CADUCO #

# CORAZÓN CADUCO #

Los lazos que buscan perpetuarse
en el acuerdo concensuado de un par
de seres envenenados de ilusión
convocan la futura aridez expansiva,
la muerte lenta de la cultura de amar,
inverosímil es la eternidad de los besos
y más aún si predecen a un estatuto.
La verdad, la mentira y la conciencia
juegan el juego del dolor,
y en esa danza de realidades,
arriesgamos todas las fichas
por un poco de calor,
por sentir el querer,
ese que nos trasmiten,
ese que nos dice que somos algo más
que la nada miserable en la que
nos envuelve la vida
y aunque queramos vivir solamente
sexo y placer,
el sentimiento nos embauca,
esa necesidad de aferrarse a alguien,
esa cárcel que poco a poco pierde el maquillaje
nos decapita las certezas frías que construímos
para que no nos incineren el alma.
A veces quisiera ser un monstruo de hierro
con el corazón caduco que no irradie
el sol de cariño que requiere,
quisiera arrancarme la humanidad
que me injertaron sin saberlo,
quisiera poder sobrevivir
sólo con mi propia piel,
quisiera ser una roca inquebrantable,
olvidada y enmohecida en un charco
y no esta semblante perdida en la contradicción
de querer volar con las alas encadenadas

# EN ALGÚN LUGAR EXISTO #

" He estado dudando de mi propia existencia.
Vamos se que existo, se que existo, lo se. "
Bill Hicks

# EN ALGÚN LUGAR EXISTO #

En algún lugar existo
no es decir en la cursilería del corazón
ni en un abrazo fraternal,
ni siquiera, y aunque no lo comprendan,
en la poesía vagabunda que cristaliza
la palabra que me empuja.
En algún lugar existo,
quiero pensarlo así,
claro que más allá
de un documento, una firma
o una foto desnutrida,
por supuesto que lejos
de un espejo, un hogar
o un recuerdo mojado,
habito, convivo en un lugar enmudecido
con la impostergable soledad
que el vacío requiere
y en ese sitio,
haz de quimeras,
existo,
lo llamarán introspección,
alucinación, delirio,
así y todo,
me voy a mi espacio
donde se deforma la moral,
donde crezco sin estrías,
donde nacer y morir son puntos de vista,
donde, por fortuna, paso desapercibido,
aparcaré mi trajín
y soltaré las riendas,
aprenderé las señales
y perderé lo perdido,
seré yo en todo mi desierto,
en mi caparazón destartalado,
y existiré,
a pesar de que mañana,
otra vez,
desaparezca lentamente
mi sitio o yo,
en las garras nebulosas
de la realidad

# FANTASMAS DE LA CALLE #

# FANTASMAS DE LA CALLE #

Un ladrón de bancos
que muestra las cicatrices
que le dejo el roce tenue
de la muerte,
un derrotado de la guitarra
con cinco esposas
y mil fracasos que
revuelve la basura
buscando la vida,
un boxeador desollado
que empolva su nariz
para petrificar su mirada
y dejarla incisiva,
un cantor de tristezas
de bar y amor,
que siente cosas
que lo llevarían a uno
a enterrarse vivo,
un descerebrado del revolver
que lleva clavado en la frente
el cartel de "buscado",
y más historias que la calle
quiere contarnos,
cuentos de fantasmas
con sangre y carne
que quieren canalizar
su lúgubre cancion
de oscuridad y tiniebla,
quieren sepultar de una vez
su pasado de presentes
sin futuro,
quieren explicar
su miedo tortuoso,
su locura conciente
o los rumbos bravos
que quemaron todas
las hojas de sus libretos
sin guión ni final feliz,
ahí van,
los monstruos de la bruma
mezclados entre el infierno
y la tierra,
ahí van,
haciendo malabares con sus karmas,
ahi van,
contando sus vidas en diez minutos,
ahí van,
dejando sus semillas de relatos,
ahí van,
en la intermitencia
de nuestros recuerdos
y ensoñaciones
que crean el puente espectral
que los lleva de nuevo
a la realidad que abandonaron
el día que rechazaron
o
perdieron,
el abrazo tibio
de la cordura

# DESDIBUJATE CONMIGO #

# DESDIBUJATE CONMIGO #

Me estoy desdibujando
y veo mi cuerpo
y no me veo en él,
volátil como la hoja seca
que se hace trizas
entre suspiros frágiles,
venite conmigo
a romper el cristal
de lo ordinario,
para que por una vez,
nos creamos el cuento
de lo que no somos,
me estoy desdibujando,
apurate,
girá el timón,
agita las alas,
no te prometo
las nubes de colores
ni las brisas que acarician,
en verdad,
no puedo jurarte
ni darte nada,
sólo acompañarte
con mi soledad,
esa es mi miseria
que si querés
es toda tuya,
a mi se me resbala
de las manos,
a mi me reprocha
el miedo,
a mi me burla
con falsas cadenas,
a mi
me deja
solo,
acercate,
por favor,
desdibujate
conmigo

# SIMPLEMENTE #

# SIMPLEMENTE #

Se dilata la espera,
la espera de algo
que no lleva a ninguna parte,
es estar muerto en la vereda
bebiendo el vacío de la botella,
mirando todo,
mirando a todos,
a todos tan lejanos,
tan absortos en su esfera
emparchada con quién sabe que
disfraz de luz o de neblina,
y uno mismo:
ajeno,
arrojado al suelo
de los días,
al polvo del asfalto
que infecta la vida,
construyendo pasadizos
de escape que no tienen
principio ni fin,
es sólo querer sentirse
hecho cenizas de cielo,
residuos de infierno,
pero verse íntegro,
tan normal,
inerte y a la vez vivaz,
es querer
o
simplemente
serlo
y no percatarse
del abismo,
¿dónde estamos dejándonos secar?
¿quién es el cadáver?
¿el que sintoniza las noticias de cartón
o el que piensa, descubre y muere?
¿Nos esfumamos de la constante
persecusión de la máquina
que nos codifica la coyuntura
del existir?
¿Y el que borra la estructura,
al fin y al cabo, es diferente?
¿Qué plan viene luego?
Yo
no
entiendo
ni mis renglones,
se desbaratan en soledad,
me guian y no dicen nada,
la calle sigue siendo
mi ataud con puertas abiertas,
la botella sigue sorbiendo
mi desesperación,
y callo,
y caigo,
y da igual,
y cuestiono todo esto,
después,
después,
me encierro entre los paréntesis
que acopian el sentido,
lo amontonan tras la cortina
del relato,
y dicen,
dicen,
¿qué dicen?
simplemente
no dicen nada

# ESO NO ES REAL #

# ESO NO ES REAL #

Eso no es real,
no me importa si la felicidad
viene embalsamada y a precio de fábrica,
totalmente apta para todo público
y accesible,
si con mirar distraído a otro lado
nos garantizamos la palpable
sensación plena de bienestar
podríamos vender la razón,
dejar sus puntadas de realidad
que nos alertan sobre qué somos
y qué nos rodea,
si tan sólo con desatender el entorno
uno diría, ahora si, nada es tan grave,
si fuera así
¿Qué cara de la moneda elegirías?
no es tan sencillo, al menos,
mi sangre arde y grita y duele,
mi sangre discurre impetuosa
desencantando los paraísos disecados
donde nos encierran,
donde nos encerramos
a cal y canto,
y no sólo mi sangre quema,
el fuego brota desde adentro,
desde todos mis polos,
se esculpe en todos mis albores,
y hasta en este perdido renglón,
donde me avisa, me maldice la herida,
me aturde desenfrenado,
eso no es real,
eso no es real,
eso no es real,
esta es la puta vida,
tu decides hacia donde mirar,
hacia donde crecer,
por qué demonios llorar
y acurrucarse en un rincón
y qué mierda
es lo que llamás
felicidad

# SÓLO UN DESPERTAR #

# SÓLO UN DESPERTAR #

Sentirse podrido es sólo un despertar.
Trago agujas a ras del cieno,
huelo a pantano, me mezclo en él,
la marca del veneno me tapa la piel
y luego
la podredumbre se restrega asperamente
por cada sensación de vida que ejerzo
dejando restos de moho y herrumbre,
la cadencia de su abanico rodea
todo el camino que dejo atrás
y me sigue
y fermenta mi andar,
tajea e infecta las brechas
de las huellas que voy plantando
cuando hablo,
cuando digo poesía,
de la putrefacción vívida
que acapara toda mi extensión
nacen fantasmas que segregan
hiel de historias perdidas,
surgen tempestades de odio
que son derrota sin revancha,
y la gente pasa desierta,
los miro, les grito angustia
y huyen despavoridos,
azorado me descompongo,
se deshace mi lengua,
los párpados no hallan mis ojos,
se hacen trizas mis dientes,
y me pierdo,
me pierdo,
me pierdo,
y una silueta
de oscuridad
me reclama,
y no puedo moverme,
estoy desecho,
apenas pienso
y es todo dolor.
Sentirse podrido
cuando hablo,
cuando digo poesía,
espero sea,
sólo un despertar
o mejor dicho,
otro mal sueño

# LA FE EN LOS LADRILLOS #

# LA FE EN LOS LADRILLOS #

A veces siento(quiero)
la necesidad
de arrojar una piedra
y derribar un muro,
el muro,
y que suene ridículo,
y que suene a utopía,
hacer añicos lo inmenso
con lo mínimo,
lo inútil,
lo imperceptible,
las paredes hacen callar,
y más que eso,
hacen locura,
las paredes se asocian
a los barrotes,
enseñan el dolor,
imparten la pena,
y no nos distinguen,
sólo brotan con sus
formas impensadas,
con sus caleidoscopios,
con sus realidades surreales,
y por eso habito
las imposibles formas
de la destrucción,
me aferro a ellas,
y es que son las garantes
de la pequeña cordura
que nace reciclada
de las muchas muertes
de los tantos días,
y así resucito,
y me matan,
y me entierran,
y reverdezco,
y soy corteza,
y nacimiento,
y pronto, otra vez,
ataud,
pero siempre
apretando con fuerza,
en la mano ya rasgada,
la piedra incisiva
que sueña con destronar
la fe en los ladrillos

# LEJANÍA #

# LEJANÍA #

Llegamos a posar nuestras miradas
en el fino filo de un segundo
y en ese instante borramos la
incertidumbre,
se estrelló la lejanía contra
el horizonte que desdoblamos
en el abrazo profundo,
y después:
el furor de las bocas,
la conjura de la piel,
el brindis de las almas
y procuramos ocultarnos en la sombra
de nuestras siluetas entreveradas,
que nadie se entere,
que nadie aceche,
que nadie,
nadie
nos cierre el maldito telón,
que lo efímero nos dure
hasta derramar el corazón,
que las estructuras del querer
queden desbaratadas, nulas,
que no importe lo correcto
ni las santas bendiciones,
que seamos nosotros
y lo demás nada,
lo demás olvido,
lo demás,
sublime
intrascendencia,
y que no quede
lugar, espacio ni tiempo
para que,
de un momento a otro,
suene la alarma
casi puntada feroz,
casi golpe inalterable,
casi,
casi,
lágrima de sangre,
de la pena más incierta,
el adiós de la despedida

# DIOS ES TODO #

# DIOS ES TODO #

Después de los manjares de la ciencia,
de los grandes grandilocuentes,
de los luchadores y los prestidigitadores,
de los crucificados y los quemados,
de los mártires y los parias.
Después de los derrumbres y los traspiés,
de los libros y las historias,
de las falsedades y su justicia,
de volar y tocar el cielo,
después de cablear los océanos,
de comernos el mundo,
de la esclavización
del
hombre
por el
hombre,
después de tanto,
tantísimo
suceso inolvidable,
Dios es todo,
todo
el progreso
que obtuvimos

# EL EXTRAÑO #

" Como un completo desconocido,
como una piedra rodante "
Bob Dylan

# EL EXTRAÑO #

Sombría la silueta del viajante
que quiere sigilosos sus pasos,
y que los pájaros no se enteren
ni la luz de quien lo mira.
Escribe versos(y soledad),
pero que nadie diga nada,
escribir poesía no es ser poeta,
no sabrán decir quién es,
ni quién será,
no se acomoda entre la gente,
se siente cercado siempre,
su alma ¿quién sabe?
Su voz, allí va,
piensa la locura, la ve,
a veces tan lejos,
mañana ardiendo en la piel,
disiente de sus dudas,
se encarama en vilo
besando la cornisa
que lo mantiene al borde
de la puerta del cementerio,
la contempla, la desafía
sin perder el miedo,
pero sin tener respeto.
Su corazón es canto
de lágrimas clavadas,
de rabias de mares
sin
puerto,
ríe cuando mastica el dolor
y no lo escupe,
lo vomita sobre el papel.
Su semblante, una piedra rodante
que se engrandece según la luna
que le acompañe la sombra,
hija y quimera nocturna,
y claro que mengua,
se deshilacha en los paredones
donde hubo sangre de duelo
y recuerda,
recuerda que existe el olvido
para no olvidar la memoria,
se estrella cada día
contra el amanecer,
se devora a sí mismo la impotencia
y elige la verdad,
su veneno de llaga y sal,
y cuando miente dice:
"perdone conciencia,
uno mismo va primero, tristemente
siempre,
aunque sea sólo en los detalles."
Pero de esa forma no asesina,
sobrevive.
y se va, se escapa, se aísla,
se roza las manos, se calma el frío,
se sienta en ninguna parte,
empuña el lápiz,
se dispone en la mesa invisible
y escribe, se describe,
y me veo,
y entiendo,
hasta cuando se muestra
a sí mismo,
el muy cínico,
habla
en
tercera
persona

# GENTE NADIE #

# GENTE NADIE #

Gente nadie,
los sigo, me siguen,
gente nadie,
somos espejos,
tan inconfundibles,
tan homónimos,
gente nadie,
miramos y nos vemos,
pero
mis
cristales
están
rotos

# LAS MÁQUINAS DEL HOMBRE #

# LAS MÁQUINAS DEL HOMBRE #

Ya me tocó la tristeza
de saber lo que es el tiempo,
y me acorraló en la marcha
inevitable de los días
que corren a trote
hacia los abismos
cultivados por las máquinas
del
hombre,
mañana se que habrá un despertador
que me clavará el puñal de la tardanza,
mañana se que habrá una lapicera
que secará la tinta de mi voz,
mañana se que habrá un tornillo
que hará fallar todas mis certezas,
mañana se que habrá algo nuevo
que engañará a mis necesidades.
A menudo estrechamos manos
con la tecnología,
damos utilidad a sus raíces
que acaparan cada rincón,
el problema,
nuestro grave error,
es que le buscamos corazón,
y ahí es cuando despedazamos
los últimos vestigios de nuestro
sentir que todavía
se empeña
en recordarnos
que
somos
humanos

# AL PRECIPICIO #

# AL PRECIPICIO #

Cuando aprendimos a leer el reloj,
ya era demasiado tarde,
menudo comienzo,
maldito porvenir,
y todos son pasos en falso,
caparazones agrietados
y vulnerables cada segundo
de
sonrisa,
nacemos y somos retoños
a la deriva, en babia,
nos contagian la cultura heredada,
casi muerta,
y está en nuestras manos,
en nuestros traspiés,
enterrarnos de a poco
o crecer para siempre,
a veces un libro,
a veces una canción,
a veces una voz,
a veces un llanto,
nos descubre el telón
del mundo,
y tal vez, aquello
no es tan cierto,
pero las palabras valen,
aunque el tiempo
las termine secando al sol.
El hoy de una voz
perdura, si realmente,
se hace eco,
se hace piedra,
en esa conciencia,
casi nuestra
que se borronea con el letargo despiadado
de los mandatarios
que implantan las brechas del corazón,
simplemente,
con unos números,
una firma de tinta mentida,
o un increíble,
comprado,
evidente
e inexplicable
consentimiento general,
que nos quiere absorber,
representar y
acomodar
en el confortable confort
de la
conformidad
que nos doma y nos guía,
lentamente,
al precipicio
de los nadies

# UNOS MALDITOS BRAZOS ABIERTOS #

# UNOS MALDITOS BRAZOS ABIERTOS #

Se irán cuando el amanecer
despliegue sus alas cándidas,
seguirán las rutas casi inciertas
de quienes rifan su suerte
por buscarse la vida,
y no se escaparán.
Se irán sin huir,
sólo por marcharse,
por no marchitarse
o tal vez afligidos por
la maquinaria incansable
de los días,
eso ya no importa,
dejarán melodías de la noche
que cantarán siempre
libertad,
sonrisas de luz que adornarán
el mínimo espacio del corazón
que aún se niega a secarse,
dejarán versículos de verdades
y una barricada de momentos,
versos hablados que hicieron
escuela en las heridas de la vida
y todo, todo, todo
un silencio de extrañarlos,
dejarán sus huellas en las calles
nuestras que son suyas,
por nada o por todo,
por el trago,
por el humo,
por la tarde,
por el pan de ayer
por la conjura implícita
de nuestras almas de fuego
disociadas de la soledad,
y sin saberlo
dejarán unas buenas vísperas
de una borracha bienvenida
y unos malditos brazos abiertos,
los nuestros,
que aquí
de hierro,
los esperarán

# DESCONFÍO #

# DESCONFÍO #

Desconfío de la gente
cuando me miran con sus ojos
hijos de la
cultura paranoia,
miedo,
coraza,
veneno,
desconfío de la gente
que almacena soledades
en el torrente de su alma
y las quiere contagiar,
desconfío plenamente
de esos que sonríen
con sus dientes televisivos,
esos que son el futuro,
ellos:
mentira,
mentira,
mentira,
desconfío siempre
de los bolsillos llenos,
del traje y la corbata,
de los que aman siempre,
de los que odian poco,
de los que mueren en paz,
de los que viven en guerra,
desconfío, ¿qué puedo decir?
de los que se abrazan
frente al espejo,
de los que se buscan
el maquillaje,
de los que se adoran
el velo,
desconfío de sus estatales
estados de ánimo,
de sus tranquilidades burocráticas
en largos documentos,
de sus benditas felicidades
en doce cuotas,
de sus modernos problemas
y vicisitudes,
de los que mañana saben
que despertarán,
de los que apoyan la cabeza
en la almohada y no se les
hunde la cabeza,
desconfío de la firma y aclaración,
de los votos y los vetos,
de esa mano derecha,
de las verdades tan ciertas,
del usufructo prometido,
de la concesión de libertad,
de esa voz carismática
que tanto
tanto
tanto
convence,
desconfío,
desconfío,
desconfío,
al fin y al cabo,
de casi toda
la
gente

# LAS PALABRAS CON TON Y SON #

# LAS PALABRAS CON TON Y SON #

Las palabras: mis manos,
la mueca contra la muerte,
un atisbo, un deslumbre,
una corazonada,
los motivos para otro amanecer,
la existencia a la intemperie,
un respiro en las fauces del subsuelo.
Mi voz se acalambra si no vuelan
las palabras al encuentro
de la boca de tu alma,
de la mía o de algún beso,
me veo inútiles los dedos
si no se tiznan de tinta,
si no escupen aguaceros
sobre un pedacito de papel,
si no esculpen un sueño canción,
me callo, yo, para siempre.
Yo
sin
palabras:
un silencio de árboles caídos
que nadie oye,
sin palabras,
que miedo,
que fraude, que inconsistencia.
Hablarán mis palabras
y siempre
sin dios,
sin explicación al dorso,
con ton y son.
Mi voz verdadera,
las palabras ciertas,
las viajantes,
las que danzan como
anacrónicas ráfagas
de luz que no invocan sombras,
las que se encienden como
destellos intransigentes
en la piel del tiempo,
las que recorren a ciegas,
de bruces y al sol
las rutas malditas ,
y
aquellas que,
sobre este recorrido,
sea como sea,
avanzan
siempre
sonriéndole a la mordaza,
sonriéndole al borrador,
sonriéndole al jerarca,
sonriéndole al silencio
que
no
prescribe,
porque ellas saben que
pueden escaparse
por entre los barrotes,
por entre los dedos que tapan la boca
y por entre los zarpazos de
nuestra última bocanada de vida,
Allí, al borde del precipicio,
Allí, cuando muere el reloj,
Allí, en el fin último
todavía fulgurarán
incandescentes,
ellas,
las palabras

# POSTALES PERPETUAS #

# POSTALES PERPETUAS #

Amanecí, abrí los ojos
y me propuse mirar al cielo,
además de las calles calvario,
de los rostros
mitad resignación,
mitad cansancio,
además de los cuerpos yermos,
que no son más que
masas deshabitadas
de la buena cordura,
además de mi cansancio
en el zumbido del despertador,
en las vísperas del desayuno,
en los primeros pasos que me
arrastran a las garras del yugo,
además de los mismos caminos que
se mueren conmigo, que a veces
me preguntan porqué y no se decir,
que no secan mis lágrimas,
que se reflejan en la cara
de la aurora y traslucen infierno,
que no saben
nunca,
nunca
torcerse,
además de mi escritorio lúgubre,
blanco, pero cada vez más gris,
maldito, pero cada vez más costumbre,
frío y cada vez más frío,
y además, por supuesto,
mis manos que ya ni propias son,
mis manos que crujen inviernos,
mis manos que destiñen la luz,
mis manos que buscan a tientas
pedacitos de infancia,
retazos de vida,
costuras de porvenir,
y nada,
nada,
ojalá mañana,
mañana si,
aún tenga fuerzas
para mirar otra vez
al cielo
y no desfallecer
en las postales
perpetuas
que recrean
mi ciudad

# LOS PRIMEROS DEL OLVIDO #

" Fueron arrojados al acantilado
de la cruel favela,
huyen de las hienas,
de escuadrones de la muerte "
Ismael Serrano

# LOS PRIMEROS DEL OLVIDO #

Los primeros del olvido,
que llevan sangre por piel,
que extraviaron su alma
en el desamparo
de un tacho de basura,
que van vestidos con jirones
de las sobras de nadie,
que no se distinguen
de sus propias sombras,
que laten débilmente en
cada esquina
sabiendo que
cualquiera de ellas
puede ser su joven ataúd,
casi sin saber hablar
preguntan el hambre
¿Por qué?
Preguntan el futuro
¿Aún vale?
Preguntan el cielo
¿De quién?
y solamente,
solamente
los escuadrones de la muerte
les devuelven
la mirada

# 5 MINUTOS #

Basado en un texto de Eduardo Galeano llamado
"la luz es un secreto de la basura" del libro
"Ser como ellos y otros artículos."

# 5 MINUTOS #

En 5 minutos
se han gastado
en armamentos
10 millones de dólares
y 160 niños
han muerto por hambre
o enfermedad curable,
esto es la guerra,
la guerra más silenciosa,
la llaman
paz,
yo la llamo
muerte,
5 minutos
1
2
3
4
5
¿En qué empleás 5 minutos?
¿Cuánto valen tus 5 minutos?
¿Quién no regaló 5 minutos?
¿De qué nos sirven 5 minutos?
Laten sobre la tierra seca de corazón
ríos de sangre que fluyen sin voz
y mejor no escribo más,
porque se me acaba de erizar
la piel del alma
cuando noté que llevo
10 minutos
haciendo
este
poema

# HOY CHARLÉ CON BUKOWSKI #

" Nosotros simplemente olvidamos a los nuestros
en cualquier caso es un viento muy frío "
Charles Bukowski

# HOY CHARLÉ CON BUKOWSKI #

Bajo a mi
segundo
subsuelo,
donde descansan
o fallecen
pilas de cables,
y teléfonos a los que
nadie llama,
aquí paso la hora
en que la rutina
ejerce su pausa fugaz,
a veces
pienso,
duermo,
hoy charlé con bukowski,
me convidó un trago
y otro más,
y otro más,
y
otro
más,
nos embriagamos
de vasos con sombra,
hablamos, me contó,
de la muerte dulce,
de la mierda en las calles,
de las victorias en el hipódromo,
de las prostitutas enfermas de sexo,
de la melancolía que lo rasgaba,
de las botellas que bajaban y rodaban,
de la ternura revuelta con tripas,
del infierno, su padre,
de las mujeres que lo odiaban,
de como las amó,
en cualquier caso,
fue un viento
muy
frío

# COMO POR ARTE DE NADA #

# COMO POR ARTE DE NADA #

Busquemos una canción
o
algo
que vierta flores
en esta enredadera de
espinas dorsales quebradas,
una pistola que dispare
sombreros de copa
llenos de sueños
no soñados
o
algo
que vuelva la noche
interminable,
ya tuvimos luz,
y no nos sirvió
ese amanecer,
ya tuvimos fracaso
y nos levantamos,
no se si
más
o
menos
fuertes,
pero
nos levantamos,
como por arte de nada,
como por vocación de los muertos,
así que
así es,
seguiremos buscando
y que sigan
rezando los ciegos malditos
y los sordos eunucos
porque bien les convendría
que no
encontremos
nada

# CON SANGRE #

# CON SANGRE #

Se apagó la luciérnaga del porvenir,
la rosa de los vientos perdió el sentido,
los conceptos de la libertad se fugaron
y eso bastó para dejarme en babia,
ya pasó un largo rato desde la última felicidad,
un rato de calendarios apilados en el espacio
donde se quiebran los recuerdos
como piedras de tierra seca.
Pero todavía tenemos el amanecer,
aunque trémulo y lapidario,
y administrado por los reyes
y sus manos de dedos prestidigitadores
que barajan el mundo y reparten
dando honores al olvido,
trivialidad al silencio
ojos al sordo,
y oídos al ciego,
estableciendo vocablos que condicionan,
y cruces para el cuello,
desmintiendo holocaustos,
matando con subterfugios
y brindando con sangre.
Yo no,
yo no doy
trivialidad ni honores,
ojos ni oídos,
vocablos ni cruces,
no desmiento,
no mato,
no brindo,
tal vez usted tampoco
(ojalá),
pero es terrible,
y desalentador
y despreciable
ver que si,
que hay quien si,
y que además brinda
y con sangre,
que es la nuestra,
que poco a poco se derrama
y va tiñendo el amanecer
en su dormido despertar

# BANDERA UTOPÍA II #

"Ella está en el horizonte -dice Fernando Birri-. Me acerco dos pasos, ella se aleja dos pasos. Camino diez pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. Por mucho que yo camine, nunca la alcanzaré. ¿Para que sirve la utopía?Para eso sirve: para caminar"
Eduardo Galeano

# BANDERA UTOPÍA II #

hoy escribo que no hay tiempo,
que se nos cae el cielo sobre los hombros
y que mañana el amanecer será la guadaña del viento,
hoy tengo las manos cansadas,
el ceño fruncido,
y la esperanza en deuda con la fantasía,
a veces, me detengo en la utopía,
esa que late en tu mirada,
esa que se sueña hasta en las pesadillas que nos
castigan en el punto mas oscuro de la noche,
esa que vibra en los corazones
de las almas desesperadas,
esa que llora maldiciones
y muere de hambruna
en los rincones de la historia,
quisiera cantarte la canción
que te borre los muertos,
quisiera abrazarte con el calor
de los soñadores que te rinden
tributo en cada esquina,
en cada silencio triste
de realidad,
quisiera,
pero hoy no,
hoy te escribo estas palabras
porque no estoy en ningún sitio,
porque la antorcha se consume sola
iluminando mansamente la habitación
que nadie quiere habitar,
porque
no se cuando,
ni como
me quedé perplejo rompiendo espejos
que no me devolvían la mirada.
A veces, me detengo en la utopía,
y le creo la sonrisa que ataca
y espera, que pinta y me besa,
quisiera que camines junto a mi
y que rompamos ese horizonte que
se aleja para siempre,
quisiera que descubras el velo
de los ciegos que no te ven
o que creen que no deben verte,
quisiera que vuelvas a mi lado
aunque se me quiebre la voz,
aunque no pueda sostener
tu resistencia,
aunque se me corra la tinta
cuando quiera nombrarte,
aunque tenga mis frágiles huesos
labrados por las penas,
aunque no tenga espejo
quisiera que vuelvas,
porque te juro,
por el mismo aire que respiro,
que todavía
y sin embargo
creo en ti

# EL SEPULTURERO #

# EL SEPULTURERO #

Un destello de pesadilla,
un almanaque que no duerme,
miedo atiborrado en la sien,
ausencias que se encienden,
las sombras que soplan el viento
y la oscuridad que gana la contienda,
un dolor sin herida,
una imagen cicatriz,
el fantasma del sepulturero,
sus palabras de la muerte,
escalofríos como truenos,
retales de sueños descocidos,
silencio inquieto, nervioso,
la voz sibilante del miedo,
el enterrador, su avance precoz
o no,
y despertar,
salir de la luz negra del sueño,
mientras los ojos buscan el desvelo,
embebido en la desidia de las sábanas,
y en el horror que permanece,
y el sepulturero a mis orillas
clava su mirada y actúa,
la realidad, la cama, el cuerpo
se tapan de tierra,
tierra
sobre
el
ataud,
morir en un destello de pesadilla

# SIN PEDIR PERMISO #

# SIN PEDIR PERMISO #

No habíamos cambiado el mundo aquel día,
pero lo descubrimos,
lo exprimimos contra la pared
y nos vimos,
y eramos nadie,
sin embargo,
nos reconocimos,
y estabamos sin máscaras,
hoy sirve de consuelo.
Pensamos del mundo
su trajín incesante
de calaveras de carne,
su apuro por no llegar tarde
a la cola de la tristeza,
su sin fin de ruidosa oscuridad,
su maldito empeño por ser mejor
cada minuto de futuro,
pero ser mejor sobre el otro,
el otro que es la gente,
la gente que es el mundo,
y yo quiero mis manos vacías,
no inmiscuirme en el tropel
de las almas de plástico,
fantasear lejos del cubículo
de paredes inmensas,
yo quiero estrujarme el corazón
y que gotee tinta de versos,
yo quiero despeñar el cúmulo
de momentos podridos al sol,
alejarme del abrazo de las sombras
que me arrincona entre los muros
de la vida artificial
y lejos,
bien lejos de su vorágine,
cosechar la siembra
que enterré en aquellos
pasadizos escuetos
donde,
alguna vez,
sin pedir permiso
fui libre

# PASAN LOS ROSTROS #

# PASAN LOS ROSTROS #

Pasan los rostros veloces y efímeros,
avanzan, retroceden
cargando su mundo a la espalda,
que no es el mismo cada día,
algunos pasan y quedan
grabados en tu mirada,
pero la mayoría
nunca
permanecen,
se van en el recorte
de la última calle,
en el tumulto atiborrado de gente,
y aunque vivan en el mundo del ruido,
en realidad,
cada mente que pasa
calla,
mastica su tristeza
y mezcla el llanto con lluvia
para no morirse de verguenza
o
para
no
morirse.
Todavía, aquellos que alegres desfilan,
tampoco enarbolan su luz al viento
por temor a que la felicidad
se les derrame
por las orejas,
la boca,
los ojos,
pero no tienen miedo a perderla,
sino a que algún niño sucio
la encuentre y la engulla,
y vaya por ahí cantando
sonrisas ajenas
que sus dueños
nunca
quisieron
regalar

# GUARDAR GRITO #

# GUARDAR GRITO #

No soporto las palabras,
los caracteres que se cortan,
los sueños si se deshacen,
no puedo mirar esa pantalla
y no ver que se reviste de niebla,
no entiendo la fotografía
de tu sonrisa porque
yo
no
la
veo,
no puedo pasar desapercibido
cuando dictan sentencia
de
censura,
no puedo prestar paciencia
ante todos los escalones
y los surcos,
me place tu boca
y se me muere el tiempo,
lo
matan,
reloj y agonía
se clavan los ojos,
se investigan el miedo,
no puedo ver los barrotes
y sentir su solemnidad,
los transeúntes
fabrican sus horas
alrededor del manto de la parca
y si por error o azar
cruza su guadaña
aletargan el paso constante,
ciego,
y crecen la pena,
el temor(con sobresalto)
y nadie desafía
y decir nadie,
hoy más que nunca
es
decir
nadie,
no puedo dejar todo así,
no puedo aceptar las línes rectas,
ni la soberanía de respuesta,
se me agita el pulso
me urge ser indiscreto,
mandar todo a la mierda,
y martillarme la conciencia
manchar el cincel con sangre
y escuchar,
y escucharnos,
y buscar
y buscarnos,
cuando se te caiga el mundo,
cuando tus mejillas sean grises,
cuando me pidas algo para siempre,
un verso que te explique si
tiene más sentido la desesperación
o volverse cuerdo
y todavía preguntes por qué
te diré:
más vale guardar silencio
que
guardar
grito

# PEQUEÑA FÁBULA DEL RELOJ Y EL TIEMPO#

# PEQUEÑA FÁBULA DEL RELOJ Y EL TIEMPO #

Un día de mi vida, tempranamente,
llamó a mi puerta un hombre distinguido,
vestido con un traje que relucía
brillante limpieza, brillante garbo,
llevaba su corbata bien planchada,
y una miraba fina que llegaba más allá
de lo que yo pensaba.
Llegó con un gran maletín y antes
que pudiera esbozar palabra saco de él
imágenes, luces, artefactos, colores,
tranquilidades y hasta me atrevo a decir,
alegrías.
Me mostró el lujo de aquellas
cosas y que podían ser mías,
que sólo bastaba con
un simple intercambio
del cual saldría beneficiado.
Aquel límpido e ilustre hombre
me ofreció sus maravillas
a cambio de mi reloj,
uno pequeño, casi una baratija
que portaba desde hace años,
¿quién sabe cuántos?
sin dudar, acepte sorprendido,
tal vez mi reloj representaba
algo valioso para aquel individuo extraño,
pero respetable,
él, complacido y realizado
desplegó un contrato donde dejé
estampada mi firma para cerrar
la transacción.
Los días pasaban y con tantas
fascinantes posesiones que tenía
perdí la noción de las horas
del sol, de la luna, vivía para
aquellas cosas, para mantenerlas,
para reinventarlas y así
descubrí que aquella persona
y su voz empresarial
no se había quedado
simplemente con mi reloj,
sino también
con mi tiempo

# ME DIRÁN #

# ME DIRÁN #

Me dirán prohibido,
me dirán no,
que no hay puerta,
que mañana,
la semana que viene seguro,
me dirán hasta luego
siendo hasta nunca,
me dirán otro día,
ahora no, lo lamento,
me dirán no puedo hacer nada,
tengo las manos atadas,
yo no tengo nada que ver,
me dirán ya se hizo tarde,
me comprometés,
hay un problema,
me dirán por favor señor y mentira,
me dirán disculpe,
muerte,
qué se le va a hacer,
me dirán no alcanza,
ya veremos,
no sea imbécil,
si claro por supuesto adiós gracias
diré

# PALABRAS PARA GEORGE ORWELL #

# PALABRAS PARA GEORGE ORWELL #

Aunque nos miren el miedo,
la voz y los pasos
con ojos ocultos, avizores,
aunque nos dicten el tiempo,
la ideología y el silencio
con mentiras implacables, infinitas,
aunque la policía siga
quebrándonos la espalda y el sol,
como en aquel viejo futuro de 1984,
aunque las cámaras no nos dejen
solos ni con nuestra soledad,
aunque nos controlen la ironía,
el sueño, la risa y el sarcasmo,
déjeme decirle a vivo grito
que usted no fracasó,
usted le mostró al mundo
qué era y en que se convertía,
usted me habló verdad y rabia,
justicia y desesperación,
y supo arrancar el maquillaje
que pintaba los barrotes
de libertad dejando a descubierto
que en realidad sólo eran
sangre y cárcel

# LUNA INSOMNIO #

# LUNA INSOMNIO #

Insomnio,
las horas no corren,
se fueron el sueño y el soñar
dejando los labios de la irrealidad
secos y agrietados,
una cama bajo el rodaje
del silencio y la oscuridad
más profunda vestida de soledad,
insomnio,
calor, frío y fantasmas de ronda,
los ojos fulguran
y aunque se cierren,
se ven cada vez más alejados
de la paz de los dormidos,
insomnio,
los desaciertos de la almohada
anuncian que mañana
saldrá el sol otra vez
para quemarles el rostro
a los sonámbulos del día
y para recordarles
que ya ni las sábanas
ni la luna
les darán abrigo

# RECORRIDOS #

# RECORRIDOS #

con la espalda de lastres,
con la memoria en
el vaiven del olvido
y la resistencia,
agolpados a la puerta
de un vagón sin salida,
con la televisión a la
mesa y al mandato,
en un publicitario pandemonium
nacimos y crecemos,

sin brazos ideológicos,
sin cielo raso,
sin cielo,
¿y paraíso?
si, en fábulas de mentidores,
con el miedo inscripto
en las retinas,
miedo,
(y eso si que no caduca),
nacimos y crecemos

albergados por un horizonte
con vista al mar,
si el mar es cemento,
abrazados al hollín
de héroes
de mero disfraz,
en el rincón negro de una
urna orquestada,
en una vorágine perversa
nacimos y crecemos

en guerra contra toda pena,
pero siempre tarde,
en guerra con cada instante de amor
y entre borrones,
en guerra con nuestros desconocidos,
incluso desconociéndonos,
en guerra con el espejo
que es espejismo
que se rompe
al despertar

si así nacimos,
si así crecemos,
entonces habrá que
dejar de avanzar
en el mismo compás,
y hablarle
al futuro de las caídas
de la danza que nos viene
propinando el presente y
que nos arrebató el pasado