# DESDE LA VENTANA DE LA PARED BLANCA #

"Un paranoico es alguien que posee todos los datos."
 Warren Ellis

# DESDE LA VENTANA DE LA PARED BLANCA #

Tengo ojos en la espalda

y en las manos y en el alma

y con ellos observo minucioso

la medida del entorno,

los trazos reales del mundo

y la irrealidad sinuosa

que fluye en los sueños

más envenenados y abyectos,

miro por la diminuta ventana

y los traseuntes son tan

frágiles y mínimos,

gente desteñida de tanta

verdad desnuda que no es más

que otra mentira insulsa y concienzuada.

Se qué es lo que planean

en sus altares intachables de poder,

se como marcan las cartas con muerte,

se como tergiversan renglones y cánticos;

veo por esta ventana abarrotada

la conspiración encubierta

y todos cumplen un rol,

sus guiños activan la alarma,

sus gestos delatan a los escondidos,

sus voces venden a cualquier Cristo

por menos de una moneda;

algunos se entregan dóciles,

otros fingen luchas activas,

ahora mismo todo está bajo control

bajo la mano de relojeros pérfidos

que se subyugan los unos a los otros

entre pactos y estratagemas.

Yo los acecho en la oscuridad, lejos,

desde la ventana de la pared blanca,

ya he descubierto sus cámaras, que simulan 

ser partículas de aire, vigilándome,

ya tragué metodicamente las pastillas

que los agentes camuflados me recetaron.

ya se que me alejan de mis pares,

que me quieren dejar solo,

que me llaman paranoico

y es porque me temen irremediablemente,

pero ni este chaleco de fuerza

detendrá un instante mi acechanza

febril y conminatoria

desde la ventana de la pared blanca.

# FRAGILIDADES #

# FRAGILIDADES #

Las fragilidades tiemblan y se rompen,

de eso van los corazones,

fue la suerte que no tuvimos

o las precisiones que no nos abarcaron;

a las nubes no les basta sólo el sol,

por eso llaman a la lluvia,

Así de inconsolable también es nuestra piel,

tiene más querer pretendido que entendido

y espacios tendidos para nuevas heridas.

Y cuando calla la boca lo que callan las manos

cada vez se propaga más el silencio, el hondo silencio.

No vale repensar concesiones estipuladas

una vez que los sedimentos se resquebrajaron,

no hay regalo de luz que valga cuando somos

invadidos por la oscuridad de la niebla.

Vamos cayéndonos al desconcierto

porque no quedan vestigios del viejo brillo

nacido en el cruce de estrellas o miradas,

todo es un eclipse sin relojería,

un abrazo de sombra perenne,

una vela que no enciende.

Las fragilidades a veces se esconden

y de esa forma uno sobrevive,

habrá que poner el pecho bien alto

para fortalecer el cristal del que estamos hechos;

y así abocarnos al futuro abriendo bien la puerta,

vomitando el estupor que alguien nos fundió en el destino,

despojando las incertidumbres o simplemente usándolas

como libreto de nuevas esperanzas sencillas,

cuenta el azar, cuenta la sonrisa,

cuenta nuestra voz gritando, cuenta la tristeza y la alegría.

La lágrima de sangre que manchó el asfalto sirve como huella

y como mapa de los caminos que nos golpearon impíos,

el pasado seguirá allí, mirando de reojo

entre un dejavú y un recuerdo de doble filo,

la historia no tiene por qué ser siempre la misma,

la canción de la derrota puede cambiar su estribillo,

todo el dolor no cambiará de sabor ni de veneno,

pero, de tanto aplacarnos, un día extraviará la brújula

que siempre le dio tanto sentido

y se hallará perdido entre un beso que no esperaba

y unos versos que lo dieron por muerto

# DESDE LA NADA #

# DESDE LA NADA #

Elaboré cada certeza como si fuera

cierta y mía,

desperté de la parálisis del sueño

y quedé a salvo,

conté las esperanzas que tenía

y esperé su suerte,

junté los eslabones del deseo

e inventé mi amor.

separé la vida de las cadenas

y pinté medio futuro,

levanté mi grito contra la muerte

y no pudo taparse los oídos,

entendí que los laberintos eternos

no valen la pena,

descubrí alegrías que sonreían

desde el infierno,

presentí dolores que venían

agazapados en maquillaje,

dormí lo suficiente cuando

todos rezaban por mi insomnio,

confié sin dudar de tu alma

cuando me diste la mano,

arriesgué mi carne cobarde

por engañar a las penas,

sumé lo que tenía para dar

a la balanza de la verdad,

olvidé mi clemencia al olvido

por resucitar la memoria,

llegué tan lejos con las palabras

que jamás callé lo que dijeron,

hice y deshice mil ilusiones,

dejé mi abrazo cuidándote la espalda,

cabe mi tumba aun vivo,

sembré un corazón en el desierto,

regalé mi mundo en versos,

y sin embargo, todavía, cuando amanezco,

siento a mi lado una sombra

que no es mía y que me mira fijamente

como desafiándome desde la nada

con un susurro tenue y grave

que dice: ¿eso es todo?

# DEL RUIDO BLANCO #

# DEL RUIDO BLANCO #

Ahora que las cortinas se cerraron de un soplido
y la función finalizó de forma estrepitosa
las máscaras abandonaron los rostros,
fueron a clavarse en la pared
para ser decoración o cuento en reposo,
y así olvidar la simulación y el mal destino.
Tu cara quedó limpia, concebida
con una sonrisa inaplacable,
casi como una ornamentación
brillante y duradera,
después los aplausos a tus valores
inflaron tu pecho, tu visión del mundo
y perfeccionaste tu abrazo,
tu congratulación,
tu balada de honor,
nadie con más sabiduria,
nadie tan preciso y sin dudas,
pero nadie, nadie eras ciertamente.
Un viento bastó para volar tus argumentos,
una súbita caída de telón
para que las lágrimas se vuelvan de piedra,
un eco que repita tu discurso
para que el silencio se llene de verguenza,
se descruzaron tus verdades,
mostraron su reflejo de oropel
y no hay remiendos para la mentira.
No importa quien juzgue,
a veces, el infierno es absoluto.
Saborearás el dolor de tanto esparcirlo,
llegará la conciencia a zumbarte
con el aleteo de mil moscas,
caerán los muros del reino
donde aprisionaste al corazón de tu amor
y de ahora en más ya nunca
podrás abrir de nuevo la boca
sin que alguien oiga con desdén
tu voz trivial y escuálida
que ya apenas se distingue
del ruido blanco.

# PARA NO NOMBRARTE #

   # PARA NO NOMBRARTE #

   Me deshice de la mecánica
   repetitiva de la nostalgia
   y juré sobrellevarla
   como un caparazón inhabitable,
   dije: mirame, ya se de que va esta historia,
   puedo pensar silencios precisos,
   no volverán las moscas a mi boca
   y no se irán mis versos por los resquicios
   de mi pecho buscando el tuyo,
   te juro, ya tendí mis despojos al sol
   y vi como se secaron sin remedio,
   ahora mismo ando desnudo
   porque las cicatrices me vistieron
   de sombras y sortilegios.
   Está todo dicho, no escribí presagios,
   no rompí lo impensado,
   no intercalé delirio con cordura,
   no volé en las nubes del hechizo
   que inventamos con los labios,
   busqué motivos para tener valor
   y los adopté, los hice míos,
   atrapé a las arañas antes
   de que tejieran su trampa,
   vi desde lejos lo que podía
   acercarse si trenzabamos mapas
   y con temeridad reí desafiante,
   absorbí el invierno y me fabriqué
   un abrigo con su escarcha,
   se demasiado del fin
   como para empezar una y otra vez,
   fui displicente y soberbio
   con mi mente enrevesada,
   descarté sus alertas,
   eso dije, eso hice
   y creí vencer después de todo,
   pero acá me ves, desorientado,
   dándole vueltas y vueltas a las palabras
   para no nombrarte.

# HASTA EL MISMO VIENTO #

# HASTA EL MISMO VIENTO #

Te invento poesía en mis versos áridos,
cultivo la hiel que te destroza,
junto todo el odio y lo pongo en tus labios.
Arma cargada, soledad del silencio,
vecina de la desolación, corazón imperfecto
te empujo al vacío del desespero
cuando te invoco en mi caída libre,
te uso de soga para mi cuello,
te clavo en las máscaras ensombrecidas,
te nombro cuando me preguntan quién soy
y cuando la muerte se asoma por la cerradura.
Te vas de mis sueños, venís de otros libros,
jurás el abrazo, destrozas el control,
sangrás por las guerras, por la cárcel,
por la melancolía de quienes murieron
con tus formas en sus voces diezmadas
y parece que te desaparecen,
que te entierran en recónditos abismos,
en ríos más allá del mar,
pero cómo mierda,
alguien puede alguna vez
borrar las palabras
si hasta el mismo viento
está echo de ellas.

# EL TOQUE DE MIDAS #

# EL TOQUE DE MIDAS #

Anduve cerrando calles
y juntando historias de sus recodos,
batí de nuevo mis alas en la oscuridad,
traje el viento de sus excesos.
Fui máquina por la noche,
desfilé entre las abejas siendo mosca,
fui por el dulce elixir y me quedé
con la sed de los que olvidan beber,
tuve la risa en las pupilas
y el olor de todos los seres,
acaricié el aire con la lengua
y me torné inmensamente frágil,
te vi tantas veces que nunca me viste
y me desdibujé entre luces intermitentes,
parpadeó mi sombra en el espejo,
y ahora estoy fuera, con el fin
y con un amanecer entre la niebla,
cruzo los dedos, soy todo suerte,
vuelvo sin nada sólo por volver,
siempre, siempre el mismo regreso
porque este reloj sabe mi tardanza
y procuro que la jaula no esté allí,
donde se que estará,
donde me sueña entre columnas,
donde traga, mastica y escupe.
Ahí me siento menguar, sin embargo,
rezo falsas plegarias, busco la magia,
necesito encantar lo indómito
con el toque de Midas,
y que este adverso estigma
se vuelva maleable, dúctil
y así, por fin, podré decir
adios prisión o cruz,
adios salvajismo reservado,
adios vida muriendo y viviendo,
adios triste letanía repetida,
adios punto de partida,
adios pasaje de vuelta,
adios a lo que he intentado,
adios amigos, adios a todos.

# GENTE QUE SE ALEJA III #

# GENTE QUE SE ALEJA III #

¿De dónde te fuiste aquel invierno
sino de la podredumbre de mis horas?
Tengo el frío del alma,
el frío de esas mañanas de herrumbre
y miradas vacuas que se escapan
de reflejos y misericordias,
tengo mis planes desplegados
y han sido fallidos,
tengo el terreno de mis andanzas desvencijado,
pidiendo semilla y raiz con la víspera del fruto,
y todo es infructuoso, una chanza del espejo,
todo es destierro, un error de las palabras,
todo es tanto y por eso nada,
todo es nada y por eso tanto
¿A dónde irás sino a esa felicidad
que alguien juró que nace en el olvido?

# EL SILENCIO #

# EL SILENCIO #

No, ni siquiera cruzando los dedos
llegará tu mirada a mis lúgubres
cristales que no son más que utilería,
acá todo parece reciclado
en un entorno de basura y vacío
donde las almas se olvidan el cuerpo
y donde el cuerpo envejece de pena
y no importa, siempre hay dolores ajenos,
televisivas irrealidades desfilando,
holocaustos silenciosos, carne sangrando,
amuletos falsos, manicomios a la espera,
designios que hacen tambalear el horizonte,
horarios y relojes incisivos,
féretros sin nombre, muerte nombrando.
Siempre hay despistes y puñales
que nos llenan de tedio,
que nos alejan de nosotros,
que nos hacen visibles
en una especie de infierno impersonal,
que nos construyen con sigilo
un abismo a medida,
que nos dejan sin habla
aunque gritemos y gritemos
socorros y maldiciones,
mierda y soledad.
El silencio no nos deja huir
ni tampoco entrelazarnos,
el silencio viene,
me susurra algo que no oigo
y se aleja de repente
y me deja en silencio.

# ENTENDIMIENTOS II #

# ENTENDIMIENTOS II #

Rendirse a las orillas del miedo,

el despeñadero parece certero

y las alas, de cartón cuajado.

Me miró el futuro y cerró los ojos.

Tan efímero el consuelo de lunas

que se pierden envenenadas y la luz,

la luz se enredó en los besos de la niebla,

te quiero, vacío, pero te quiero.

Si, sin oficio, sin aviso,

por eso no vale, no sirve,

y estar de pie es igual que estar tendido

si no tengo siquiera palabras,

ya es nada, esta voz ya es nada de nadie,

no tengo reclamos, el pasado

se suicidó de un balazo de olvido,

allá él y su destino,

acá, mis pocos augurios y yo.

Y no podré ser mejor que mis cenizas,

esas que danzan donde alguna vez

dejé colgado un rastro de vida

como guiño absurdo o como despedida,

Todo el desierto queda pequeño

cuando el amanecer es frío

y peor aun si las veredas

me muestran dónde estuve

callando y fingiendo

cuando mi boca se llenó de muerte.

Se que vendrá el silencio con su manto,

se que lo abrazaré sin resistencia

y entenderé, por fin,

de qué manera muere el mundo

y por qué a la vez asesina.

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS III #

"Sólo pretendo continuar así hasta el final del camino."
Harry Lauder 

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS III #

No te entreveres entre la niebla
dirán los consejeros elementales,
como si la noche fuera la hondura
donde caben todos los males.
No te arrojés al precipicio
gritarán las voces íntegras
como si caer no fuera otra sensación
que vale la pena probar.
Mi corazón vale por cada latido
y me es preciso dirigir su compás,
aunque mi danza sea macabra y demencial,
aunque se zafen del mundo
todos los tornillos,
aunque resuene aun el arrastre
de las cadenas de acero.
No hay peor oscuridad que la que,
de madrugada, devuelve el espejo, lo se
y aprenderé de su reflejo
cuando lo crea necesario;
no hay mejores maneras de morir,
menos aun, si la vida es un embuste
de murallas intermitentes,
de besos y puñales con el mismo filo,
de amaneceres atormentados
y silencios que enferman de ruido.
Tendré mi dosis, el borrón perfecto
de la realidad y su fantasmagoría,
decepcionaré tu amor despreocupado,
olvidaré tu lágrima a mi salud
cuando el veneno colapse con la coherencia.
No puedo con el estado de las cosas,
el equilibrio, sus parametros,
se me escapan, los quiero dejar ir.
Todo lo que me rodea apenas si importa,
tantas determinaciones, tantos preconceptos,
tanta vanidad y oprobio, tanta especulación y dominio.
Quiero que mires mis ojos cuando vaguen
viajeros entre quimeras y espejismos,
quiero que me digas si no son libres,
si no atisban retazos de esperanza,
si no viven más que cuando están cerrados,
si no se abren desprovistos de lindes.
Hacé tu jugada, prepará tu sembradío,
no esperés beneplácitos ni favores,
de esa manera escarbo en mis rincones,
de esa manera destruyo y construyo,
de esa manera enfrento lo que me toca,
por eso no pretendas nunca enmendar
las heridas de los otros cuando ni siquiera
entendés de qué van sus alegrías.

# LA MUERTE EXACTA #

# LA MUERTE EXACTA #

Acaeció un dolor insonoro,
la muerte fue exacta,
pasó inadvertida
y el tiempo, cansino y encandilado,
cayó de bruces sobre el calendario.
Llegó la sorpresa asfixiante
en la niebla espesa
y la carne inerte quedó reposando,
oculta en la oscuridad, donde
sólo las moscas se regodean,
donde sólo las moscas
celebran la emboscada de lo incierto.
Cuando nadie te ve,
la existencia se aleja,
el abandono es el desencuentro con la vida
y hasta el alma queda desprevenida
sin saber a dónde huir,
sin hallar la fortaleza del descanso.
El cuerpo aterido, el pulso frío,
la palidez fantasma... Un desencanto.
Sin más ataúd que el aire tibio
y la tierra húmeda,
un cadáver sin nombre,
un rostro sin historia,
las sombras se llevararán los restos.
Todo el silencio congregado, todo,
en un lugar yermo y desolado,
nunca preguntarán el destino
de aquel peregrino que cayó solitario
en el cepo ineludible de la existencia.

La muerte fue exacta,
no dejó rastros en la memoria.

# EL PODER ES MÁQUINA #

# EL PODER ES MÁQUINA #

Ni hoy ni algún mañana
quiero ver crecer raíces de mi sangre,
ya es tarde para que nuevas sonrisas
encajen en este mundo,
mis hijos y hermanos han muerto
antes de nacer de verdad en sus vidas
y las resurrecciones que enarbola
la memoria son placebos en panfletos,
discursos grandilocuentes sin acento,
lágrimas de aire que el viento desmiente;
y todo bien puesto con su parafernalia
en una fecha señalada por la historia
y presidida por el rey de la mascarada.

El poder es máquina, 

el poder es máquina,

el poder es máquina

y el hombre es maquinaria
cuando tiene poder.

# GENTE QUE SE DESCONOCE #

# GENTE QUE SE DESCONOCE #

A veces desarmo el mundo con la mirada
y lo inspecciono en sus rincones,
veo a su gente y leo sus rostros delatores,
afilo mis sentidos y llego más allá;
con profecías les invento futuros,
con destinos obtusos, escaleras;
descifro villanías y anhelos,
profesiones y osadías,
vislumbro los venenos de sus muertes
y hago pericia de sus andares y sus tactos.
Cada quien lleva su vida decisiva
en su semblante y también en su odio crispado,
y también en su amor avizor.
No todos pueden con su locura,
ella duerme, pero no descansa
y es que el paso de la razón es un campo minado
que explotará de desespero
en una certera esquina mal doblada
o cuando la condene el beso de Judas
o cuando le invada la fiebre amarilla.
Perecen los hombres en las hogueras
que ellos mismos construyeron,
fabrican sus almas con dilemas y pesares,
Son de carne bella y feroz,
pero marchan mansamente a la putrefacción
de la conciencia y el pensamiento,
allí es donde los escrutan y los apresan
como peces en una pecera esmerilada;
allí intentan encontrarse o perderse
siendo ególatras de sus sombras,
leyendas de sus huellas,
con soberbia o temeridad
o insmiscuidos en el pánico
o fóbicos de la sorpresa
y aunque yo califico y determino
con tinta altanera y displicente,
también entro en el juego,
también soy parte de este espejismo borroso
y aunque intente escabullirme en los resquicios
de mi sombra difusa y constreñida,
no tiene caso,
me reviso de frente al espejo
y no llego a contemplarme, no soy yo observándome,
sino que distingo a tantos otros
que me miran solemnemente
desde el cristal
como reconociéndome,
y así mismo, entre ellos, desconociéndose.

# GENTE QUE SE ALEJA II #

# GENTE QUE SE ALEJA II #

Nos fuimos, dejando la lluvia caer
y abriendo los brazos al frío,
corrimos por un sendero
de piedras y cerraduras,
olvidamos los laberintos
y lo que nos costó cruzarlos
¿será que tiramos el equipaje de la memoria
o que la muerte nos alcanzó de repente?
Ya no nos escapamos de nada,
ya perdimos el miedo,
ya no tenemos nada que arriesgar,
ya nos extraviamos de nosotros.
La soga siempre fue nuestro collar,
pero esta vez pateamos la silla,
afirmamos con templanza insulsa
que todas las lejanías se marcaron a fuego
dejando la tierra de nuestra piel estéril
y no nos apercibimos,
dejamos que el agua arrasara el puente,
nos fuimos, dejando el aire para otro suspiro
y entrando de bruces al infierno
que nos sonreía inapelable.
Nos adentramos en nuestras tinieblas,
decoramos nuestro hogar u hoguera
con otra vida imposible,
navegamos entre turbulencias
y destinos absurdos,
tal vez imbuídos por alguna mano
despiadada y cansina,
flotamos por sueños y pesadillas
y aun sabiendo lo que perdimos,
logramos encallar, sin derrotero,
en otra habitación de futuro
donde nos encontramos
con otra leve esperanza,
con otra forma de cuerpos,
con otro calor o fiebre
y como nunca antes, despertamos felices,
yo se que para ambos fue así.
Pero de cuando en cuando,
la temeridad o el espejo del pasado
me acerca a mi mesa tus nostalgias
y después de tanto tiempo,
apenas me sorprendo de que todavía
sigan siendo iguales a las mías.

# FORMAS DE LA MUERTE #

# FORMAS DE LA MUERTE #

No tengo nada para decir,
pero escribo
y me envuelvo en los renglones
porque me están pidiendo
lluvia o resolana,
alguna historia,
otra mentira,
cualquier vislumbre
o canción de la noche.
Algo que desdoble las formas establecidas
de sus líneas francas e inexpresivas,
algo mínimo que arranque la cordura
de su estructura recien nacida del cuaderno.
Verán, procuro ser sincero, mis dedos impolutos
justifican que no lucho garabateando,
no hay bestias que salgan de mi boca
y que griten rabia o amor, pena o algarabía,
ni siquiera alguna insolencia de siempre
que no duerme entre tanto sueño que sueña,
las luciérnagas me guiñan indiferencia
dejando a mi semblante sin sombra,
las manos, de tan heladas, no pueden
maniobrar versos y hacerlos incienso,
la luna, cuándo no, mira de soslayo
y no me baja una estrella.
Así, entre poco y nada que doy,
prosigo a callar,
a dejar la lapicera donde nadie la vea,
ni yo ni la verguenza ni el universo,
la tinta se derrama,
me borronea, me despinta,
desconoce esta miseria,
este preámbulo al vacío,
este decir de palabras que no son
soga ni precipicio,
el papel me mira con extrañeza
y arde, me despide, se hace ceniza
y al compás de un viento silencioso
la imaginación se sepulta para siempre
en el aire que conjura la oscuridad
que sabe reconocer a la muerte
cuando se presenta inexpugnable
en una de sus tantas formas impensadas.

# PERDÓN POR LA TRISTEZA #

   
# PERDÓN POR LA TRISTEZA #

Si realmente algunos versos
no debieran ser leídos,
quizás estos entrarían en la lista,
y es que a veces, la pena es contagiosa,
es como un espejo empañado, que de repente,
es limpiado por un manojo de palabras precisas,
ahí es cuando el espejo nos ataca con una daga
cargada de recuerdos y fobias,
todo se vuelve turbulento, difuso,
las lágrimas hacen tormenta,
la memoria, callejones lúgubres con muros
que llegan hasta donde la vista no,
por eso amigos, están avisados.
Dicen que después de caer y tocar fondo,
sólo queda subir, es una esperanza,
pero no es un plan. Sin embargo, Un amigo imaginario
me dijo que siempre se puede caer más bajo,
que toda profundidad puede desmembrarse
y lanzarnos a honduras infernales,
donde el dolor se cura con otros dolores
aun más perversos y encarnizados.
Yo creo que no es ni una cosa ni la otra,
el optimismo y el pesimismo son fórmulas
extremistas que no sirven de nada;
quien es herido por la vida y sus filias
sabe y siente cuando el barro lo cubre por encima,
cuando el día asfixia y la nostalgia no tiene piedad.
Una vez que la hiel de la tristeza nos roza la sien
y nos sentamos acongojados sobre un camino que ya no
sabemos cómo ni por qué recorrer, el único paso
posible es la caída libre, la rendición frente al abismo,
podemos caer y caer, aunque el reloj se detenga
en un instante férreo, aunque el tiempo parezca estático.
También podemos tocar fondo de mil veces por todas,
quizás sea un punto final o tal vez
sea el augurio de un salvataje inesperado,
pero yo digo que uno puede volver a elevarse
desde las fauces más oscuras de la pena,
se puede desencadenar, en un brío altivo,
las alas para resurgir de las cenizas y el polvo,
pero volver al cielo de la plena alegría es más que difícil,
no hay derroteros para esos mares tumultuosos,
no hay un ardid o un estratagema infalible
aunque el viento nos lleve en sus soplidos andantes,
aunque tengamos valentías y entusiasmos brillantes.
Se, sin embargo, que es posible escalar las escaleras
que nos arrojaron al subsuelo de la niebla,
a la jaula de los porvenires aletargados,
pero hay peldaños que se derrumban y que nos dejan
tal vez sonrientes, tal vez melancólicos
o simplemente neutrales, estables,
ahí, flotando a la mitad de un recorrido
que duele menos y abraza un poco,
que enfría y abriga, que quema y alivia.
Así, sin más, sobrevivimos o desmorimos
y como diría una canción,
perdón por la tristeza.

# CARTA A UN TORTURADOR #

# CARTA A UN TORTURADOR #

En tanto y en cuanto se aplique el uso de violencia
para establecer la obediencia a preceptos
comandados por alguna voz imperativa
que usted oye pero no conoce
o que por medio de este maltrato se intente
extraer de mi boca verdades que le son ajenas
quiero que sepa que el día que llegue la revuelta,
el día que la pirámide se invierta
y el poder se estrelle contra el asfalto,
que el pueblo sea pueblo y no silencio
no tendrá usted final feliz alguno,
no habrá piedad para con sus huesos,
ni amnistía, ni vista gorda;
no importa que mi bota no sea
la que pisotee su uniforme,
no importa que mis manos no saboreen
el fruto de la libertad hoy anegada,
no importa que mis ojos se cierren
para siempre antes de ver de nuevo
un amanecer que no sean estos muros.
Dicho sea de paso, quiero informarle
que de esos dientes que resplandecen
en su lánguida sonrisa cuando me aplica
sin remordimiento la tortura metódica
no quedará ni uno solo sano
y que ya ni su rostro podrá reconocer
frente al espejo(si es que aun tuviera
escrúpulos para mirarse sin asco y reticencia).
Espero que esta misiva llegue a sus pares
ya que el aviso explícito es válido
para todos ellos, implacables bastardos.
Sepa disculpar si la letra no es del todo
legible, pero sabrá usted que no es fácil
escribir con prolijidad esbelta
ya que estos dedos por usted machucados
me lo impiden categoricamente,
sin más doy por finalizado el comunicado,
sin saludos sino con infiernos incordiales.

Posdata: Como sabrá, no se nos permite
ver el sol, apenas comer migajas,
apenas dirigirles la palabra, por lo tanto,
menos aun conseguir bolígrafo y papel,
por eso esta pared ha sido buena compañera
de la sangre que como siempre,
es la mejor tinta.

# GENTE QUE ENVEJECE IV #

# GENTE QUE ENVEJECE IV #

Podríamos envejecer en un segundo
si decimos que se hizo tarde para hilvanar
los lazos de un destino que anhelamos,
si decimos que el cuerpo es el reloj
verdadero de la juventud del alma,
si nos quedamos perplejos abrazando
las cadenas por miedo a que se quiebren.
La sabiduría es más certera
cuando viene acompañada de dudas
y no depende de los años que hayas
acumulado en tu sien, sino del conciso
hecho de saber situarte en las calles
de la realidad sin caer en los espejismos
de los prestidigitadores oportunistas
y sin dejar de lado el vuelo utópico
de la imaginación que crea y destruye
en las pinceladas místicas del pensamiento.
Habrá que mantenerse firme en la fantasía
que liberamos con la melodía de un verso
o con el despliegue incesante del querer
que entregamos al prójimo como si el mismo
corazón bombeara para ambos,
como si del beso conjurado dependiera
el amanecer de un beso perfecto,
como si de la flor de los cuerpos desnudos
en la penumbra surgiera el fruto que saciara
a la tristeza encarnizada que se expande
como lluvia crónica por las mejillas del mundo,
habra que mantenerse grandilocuente
frente a los calendarios que van perdiendo el sabor
y más despiertos que nunca si la sangre nos pide vivir.
No, la vida no tiene tiempo
aunque la muerte mueva las agujas,
da igual que la cera de la vela se acabe
o que alguien extinga la llama de un soplido,
da igual que guardes tu artillería material
y espiritual para días de tormenta
o que consumas la última gota de valor
en la contienda más absurda,
da igual que preserves tu salud como el cristal
o que la uses de señuelo para llamar al placer.
No, la muerte no tiene tiempo
aunque la vida mueva las agujas.

# RELOJES DE MARZO IV #

# RELOJES DE MARZO IV # 

Ya no hay minuteros asesinos
que yacen amordazados en el escaparate
empolvado de la juventud,
han huído como rayos efímeros
y se volvieron flechas certeras.
Hoy, el homicidio culposo es un hecho,
las agujas son espinas, estrías,
dagas asiduas que dejan dolor
sobre las cicatrices,
por eso, cuando miro hacia atrás,
busco señales para el futuro,
referencias para los instantes venideros,
alguna razón para no apostarme
en el funeral del cuerpo y el alma;
pero el reloj me da la alarma,
infecta mi carne salubre,
no me deja ver sin niebla,
hace eco del crujir de los huesos,
no da tiempo al pensamiento.
Voy en pie aunque me arrastro,
riego calendarios y cansancios,
asimilo con franqueza el viento frío
y el calor que quema lo que toco.
soy raudo en el papel(si es lo que me queda).
Más sangre vital, más tinta fulgurante,
más irreverencia, más temeridad,
más incontinencia, y nada, pequeños silencios.
Así voy viviendo
con más marzos que abriles
y fortaleciendo mi resistencia
frente al pasar irremediable
de los años que son juez y parte
en este embrollo disparatado
que algunos llaman mundo
donde me doy, todavía, por vivo.