# LOS SUEÑOS DESPIERTOS III #

"Sólo pretendo continuar así hasta el final del camino."
Harry Lauder 

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS III #

No te entreveres entre la niebla
dirán los consejeros elementales,
como si la noche fuera la hondura
donde caben todos los males.
No te arrojés al precipicio
gritarán las voces íntegras
como si caer no fuera otra sensación
que vale la pena probar.
Mi corazón vale por cada latido
y me es preciso dirigir su compás,
aunque mi danza sea macabra y demencial,
aunque se zafen del mundo
todos los tornillos,
aunque resuene aun el arrastre
de las cadenas de acero.
No hay peor oscuridad que la que,
de madrugada, devuelve el espejo, lo se
y aprenderé de su reflejo
cuando lo crea necesario;
no hay mejores maneras de morir,
menos aun, si la vida es un embuste
de murallas intermitentes,
de besos y puñales con el mismo filo,
de amaneceres atormentados
y silencios que enferman de ruido.
Tendré mi dosis, el borrón perfecto
de la realidad y su fantasmagoría,
decepcionaré tu amor despreocupado,
olvidaré tu lágrima a mi salud
cuando el veneno colapse con la coherencia.
No puedo con el estado de las cosas,
el equilibrio, sus parametros,
se me escapan, los quiero dejar ir.
Todo lo que me rodea apenas si importa,
tantas determinaciones, tantos preconceptos,
tanta vanidad y oprobio, tanta especulación y dominio.
Quiero que mires mis ojos cuando vaguen
viajeros entre quimeras y espejismos,
quiero que me digas si no son libres,
si no atisban retazos de esperanza,
si no viven más que cuando están cerrados,
si no se abren desprovistos de lindes.
Hacé tu jugada, prepará tu sembradío,
no esperés beneplácitos ni favores,
de esa manera escarbo en mis rincones,
de esa manera destruyo y construyo,
de esa manera enfrento lo que me toca,
por eso no pretendas nunca enmendar
las heridas de los otros cuando ni siquiera
entendés de qué van sus alegrías.

# LA MUERTE EXACTA #

# LA MUERTE EXACTA #

Acaeció un dolor insonoro,
la muerte fue exacta,
pasó inadvertida
y el tiempo, cansino y encandilado,
cayó de bruces sobre el calendario.
Llegó la sorpresa asfixiante
en la niebla espesa
y la carne inerte quedó reposando,
oculta en la oscuridad, donde
sólo las moscas se regodean,
donde sólo las moscas
celebran la emboscada de lo incierto.
Cuando nadie te ve,
la existencia se aleja,
el abandono es el desencuentro con la vida
y hasta el alma queda desprevenida
sin saber a dónde huir,
sin hallar la fortaleza del descanso.
El cuerpo aterido, el pulso frío,
la palidez fantasma... Un desencanto.
Sin más ataúd que el aire tibio
y la tierra húmeda,
un cadáver sin nombre,
un rostro sin historia,
las sombras se llevararán los restos.
Todo el silencio congregado, todo,
en un lugar yermo y desolado,
nunca preguntarán el destino
de aquel peregrino que cayó solitario
en el cepo ineludible de la existencia.

La muerte fue exacta,
no dejó rastros en la memoria.

# EL PODER ES MÁQUINA #

# EL PODER ES MÁQUINA #

Ni hoy ni algún mañana
quiero ver crecer raíces de mi sangre,
ya es tarde para que nuevas sonrisas
encajen en este mundo,
mis hijos y hermanos han muerto
antes de nacer de verdad en sus vidas
y las resurrecciones que enarbola
la memoria son placebos en panfletos,
discursos grandilocuentes sin acento,
lágrimas de aire que el viento desmiente;
y todo bien puesto con su parafernalia
en una fecha señalada por la historia
y presidida por el rey de la mascarada.

El poder es máquina, 

el poder es máquina,

el poder es máquina

y el hombre es maquinaria
cuando tiene poder.

# GENTE QUE SE DESCONOCE #

# GENTE QUE SE DESCONOCE #

A veces desarmo el mundo con la mirada
y lo inspecciono en sus rincones,
veo a su gente y leo sus rostros delatores,
afilo mis sentidos y llego más allá;
con profecías les invento futuros,
con destinos obtusos, escaleras;
descifro villanías y anhelos,
profesiones y osadías,
vislumbro los venenos de sus muertes
y hago pericia de sus andares y sus tactos.
Cada quien lleva su vida decisiva
en su semblante y también en su odio crispado,
y también en su amor avizor.
No todos pueden con su locura,
ella duerme, pero no descansa
y es que el paso de la razón es un campo minado
que explotará de desespero
en una certera esquina mal doblada
o cuando la condene el beso de Judas
o cuando le invada la fiebre amarilla.
Perecen los hombres en las hogueras
que ellos mismos construyeron,
fabrican sus almas con dilemas y pesares,
Son de carne bella y feroz,
pero marchan mansamente a la putrefacción
de la conciencia y el pensamiento,
allí es donde los escrutan y los apresan
como peces en una pecera esmerilada;
allí intentan encontrarse o perderse
siendo ególatras de sus sombras,
leyendas de sus huellas,
con soberbia o temeridad
o insmiscuidos en el pánico
o fóbicos de la sorpresa
y aunque yo califico y determino
con tinta altanera y displicente,
también entro en el juego,
también soy parte de este espejismo borroso
y aunque intente escabullirme en los resquicios
de mi sombra difusa y constreñida,
no tiene caso,
me reviso de frente al espejo
y no llego a contemplarme, no soy yo observándome,
sino que distingo a tantos otros
que me miran solemnemente
desde el cristal
como reconociéndome,
y así mismo, entre ellos, desconociéndose.

# GENTE QUE SE ALEJA II #

# GENTE QUE SE ALEJA II #

Nos fuimos, dejando la lluvia caer
y abriendo los brazos al frío,
corrimos por un sendero
de piedras y cerraduras,
olvidamos los laberintos
y lo que nos costó cruzarlos
¿será que tiramos el equipaje de la memoria
o que la muerte nos alcanzó de repente?
Ya no nos escapamos de nada,
ya perdimos el miedo,
ya no tenemos nada que arriesgar,
ya nos extraviamos de nosotros.
La soga siempre fue nuestro collar,
pero esta vez pateamos la silla,
afirmamos con templanza insulsa
que todas las lejanías se marcaron a fuego
dejando la tierra de nuestra piel estéril
y no nos apercibimos,
dejamos que el agua arrasara el puente,
nos fuimos, dejando el aire para otro suspiro
y entrando de bruces al infierno
que nos sonreía inapelable.
Nos adentramos en nuestras tinieblas,
decoramos nuestro hogar u hoguera
con otra vida imposible,
navegamos entre turbulencias
y destinos absurdos,
tal vez imbuídos por alguna mano
despiadada y cansina,
flotamos por sueños y pesadillas
y aun sabiendo lo que perdimos,
logramos encallar, sin derrotero,
en otra habitación de futuro
donde nos encontramos
con otra leve esperanza,
con otra forma de cuerpos,
con otro calor o fiebre
y como nunca antes, despertamos felices,
yo se que para ambos fue así.
Pero de cuando en cuando,
la temeridad o el espejo del pasado
me acerca a mi mesa tus nostalgias
y después de tanto tiempo,
apenas me sorprendo de que todavía
sigan siendo iguales a las mías.

# FORMAS DE LA MUERTE #

# FORMAS DE LA MUERTE #

No tengo nada para decir,
pero escribo
y me envuelvo en los renglones
porque me están pidiendo
lluvia o resolana,
alguna historia,
otra mentira,
cualquier vislumbre
o canción de la noche.
Algo que desdoble las formas establecidas
de sus líneas francas e inexpresivas,
algo mínimo que arranque la cordura
de su estructura recien nacida del cuaderno.
Verán, procuro ser sincero, mis dedos impolutos
justifican que no lucho garabateando,
no hay bestias que salgan de mi boca
y que griten rabia o amor, pena o algarabía,
ni siquiera alguna insolencia de siempre
que no duerme entre tanto sueño que sueña,
las luciérnagas me guiñan indiferencia
dejando a mi semblante sin sombra,
las manos, de tan heladas, no pueden
maniobrar versos y hacerlos incienso,
la luna, cuándo no, mira de soslayo
y no me baja una estrella.
Así, entre poco y nada que doy,
prosigo a callar,
a dejar la lapicera donde nadie la vea,
ni yo ni la verguenza ni el universo,
la tinta se derrama,
me borronea, me despinta,
desconoce esta miseria,
este preámbulo al vacío,
este decir de palabras que no son
soga ni precipicio,
el papel me mira con extrañeza
y arde, me despide, se hace ceniza
y al compás de un viento silencioso
la imaginación se sepulta para siempre
en el aire que conjura la oscuridad
que sabe reconocer a la muerte
cuando se presenta inexpugnable
en una de sus tantas formas impensadas.

# PERDÓN POR LA TRISTEZA #

   
# PERDÓN POR LA TRISTEZA #

Si realmente algunos versos
no debieran ser leídos,
quizás estos entrarían en la lista,
y es que a veces, la pena es contagiosa,
es como un espejo empañado, que de repente,
es limpiado por un manojo de palabras precisas,
ahí es cuando el espejo nos ataca con una daga
cargada de recuerdos y fobias,
todo se vuelve turbulento, difuso,
las lágrimas hacen tormenta,
la memoria, callejones lúgubres con muros
que llegan hasta donde la vista no,
por eso amigos, están avisados.
Dicen que después de caer y tocar fondo,
sólo queda subir, es una esperanza,
pero no es un plan. Sin embargo, Un amigo imaginario
me dijo que siempre se puede caer más bajo,
que toda profundidad puede desmembrarse
y lanzarnos a honduras infernales,
donde el dolor se cura con otros dolores
aun más perversos y encarnizados.
Yo creo que no es ni una cosa ni la otra,
el optimismo y el pesimismo son fórmulas
extremistas que no sirven de nada;
quien es herido por la vida y sus filias
sabe y siente cuando el barro lo cubre por encima,
cuando el día asfixia y la nostalgia no tiene piedad.
Una vez que la hiel de la tristeza nos roza la sien
y nos sentamos acongojados sobre un camino que ya no
sabemos cómo ni por qué recorrer, el único paso
posible es la caída libre, la rendición frente al abismo,
podemos caer y caer, aunque el reloj se detenga
en un instante férreo, aunque el tiempo parezca estático.
También podemos tocar fondo de mil veces por todas,
quizás sea un punto final o tal vez
sea el augurio de un salvataje inesperado,
pero yo digo que uno puede volver a elevarse
desde las fauces más oscuras de la pena,
se puede desencadenar, en un brío altivo,
las alas para resurgir de las cenizas y el polvo,
pero volver al cielo de la plena alegría es más que difícil,
no hay derroteros para esos mares tumultuosos,
no hay un ardid o un estratagema infalible
aunque el viento nos lleve en sus soplidos andantes,
aunque tengamos valentías y entusiasmos brillantes.
Se, sin embargo, que es posible escalar las escaleras
que nos arrojaron al subsuelo de la niebla,
a la jaula de los porvenires aletargados,
pero hay peldaños que se derrumban y que nos dejan
tal vez sonrientes, tal vez melancólicos
o simplemente neutrales, estables,
ahí, flotando a la mitad de un recorrido
que duele menos y abraza un poco,
que enfría y abriga, que quema y alivia.
Así, sin más, sobrevivimos o desmorimos
y como diría una canción,
perdón por la tristeza.

# CARTA A UN TORTURADOR #

# CARTA A UN TORTURADOR #

En tanto y en cuanto se aplique el uso de violencia
para establecer la obediencia a preceptos
comandados por alguna voz imperativa
que usted oye pero no conoce
o que por medio de este maltrato se intente
extraer de mi boca verdades que le son ajenas
quiero que sepa que el día que llegue la revuelta,
el día que la pirámide se invierta
y el poder se estrelle contra el asfalto,
que el pueblo sea pueblo y no silencio
no tendrá usted final feliz alguno,
no habrá piedad para con sus huesos,
ni amnistía, ni vista gorda;
no importa que mi bota no sea
la que pisotee su uniforme,
no importa que mis manos no saboreen
el fruto de la libertad hoy anegada,
no importa que mis ojos se cierren
para siempre antes de ver de nuevo
un amanecer que no sean estos muros.
Dicho sea de paso, quiero informarle
que de esos dientes que resplandecen
en su lánguida sonrisa cuando me aplica
sin remordimiento la tortura metódica
no quedará ni uno solo sano
y que ya ni su rostro podrá reconocer
frente al espejo(si es que aun tuviera
escrúpulos para mirarse sin asco y reticencia).
Espero que esta misiva llegue a sus pares
ya que el aviso explícito es válido
para todos ellos, implacables bastardos.
Sepa disculpar si la letra no es del todo
legible, pero sabrá usted que no es fácil
escribir con prolijidad esbelta
ya que estos dedos por usted machucados
me lo impiden categoricamente,
sin más doy por finalizado el comunicado,
sin saludos sino con infiernos incordiales.

Posdata: Como sabrá, no se nos permite
ver el sol, apenas comer migajas,
apenas dirigirles la palabra, por lo tanto,
menos aun conseguir bolígrafo y papel,
por eso esta pared ha sido buena compañera
de la sangre que como siempre,
es la mejor tinta.

# GENTE QUE ENVEJECE IV #

# GENTE QUE ENVEJECE IV #

Podríamos envejecer en un segundo
si decimos que se hizo tarde para hilvanar
los lazos de un destino que anhelamos,
si decimos que el cuerpo es el reloj
verdadero de la juventud del alma,
si nos quedamos perplejos abrazando
las cadenas por miedo a que se quiebren.
La sabiduría es más certera
cuando viene acompañada de dudas
y no depende de los años que hayas
acumulado en tu sien, sino del conciso
hecho de saber situarte en las calles
de la realidad sin caer en los espejismos
de los prestidigitadores oportunistas
y sin dejar de lado el vuelo utópico
de la imaginación que crea y destruye
en las pinceladas místicas del pensamiento.
Habrá que mantenerse firme en la fantasía
que liberamos con la melodía de un verso
o con el despliegue incesante del querer
que entregamos al prójimo como si el mismo
corazón bombeara para ambos,
como si del beso conjurado dependiera
el amanecer de un beso perfecto,
como si de la flor de los cuerpos desnudos
en la penumbra surgiera el fruto que saciara
a la tristeza encarnizada que se expande
como lluvia crónica por las mejillas del mundo,
habra que mantenerse grandilocuente
frente a los calendarios que van perdiendo el sabor
y más despiertos que nunca si la sangre nos pide vivir.
No, la vida no tiene tiempo
aunque la muerte mueva las agujas,
da igual que la cera de la vela se acabe
o que alguien extinga la llama de un soplido,
da igual que guardes tu artillería material
y espiritual para días de tormenta
o que consumas la última gota de valor
en la contienda más absurda,
da igual que preserves tu salud como el cristal
o que la uses de señuelo para llamar al placer.
No, la muerte no tiene tiempo
aunque la vida mueva las agujas.

# RELOJES DE MARZO IV #

# RELOJES DE MARZO IV # 

Ya no hay minuteros asesinos
que yacen amordazados en el escaparate
empolvado de la juventud,
han huído como rayos efímeros
y se volvieron flechas certeras.
Hoy, el homicidio culposo es un hecho,
las agujas son espinas, estrías,
dagas asiduas que dejan dolor
sobre las cicatrices,
por eso, cuando miro hacia atrás,
busco señales para el futuro,
referencias para los instantes venideros,
alguna razón para no apostarme
en el funeral del cuerpo y el alma;
pero el reloj me da la alarma,
infecta mi carne salubre,
no me deja ver sin niebla,
hace eco del crujir de los huesos,
no da tiempo al pensamiento.
Voy en pie aunque me arrastro,
riego calendarios y cansancios,
asimilo con franqueza el viento frío
y el calor que quema lo que toco.
soy raudo en el papel(si es lo que me queda).
Más sangre vital, más tinta fulgurante,
más irreverencia, más temeridad,
más incontinencia, y nada, pequeños silencios.
Así voy viviendo
con más marzos que abriles
y fortaleciendo mi resistencia
frente al pasar irremediable
de los años que son juez y parte
en este embrollo disparatado
que algunos llaman mundo
donde me doy, todavía, por vivo.

# SALVATAJE II #

# SALVATAJE II #

Acabemos con estas paredes de hielo que nos rodean,
dejemos sin armas al amanecer cuando llega temprano,
rompamos este horizonte vacuo que nos besa insomnios,
volvamos a tu boca de terciopelo,
plantemos tu submundo junto al mío
a las orillas del silencio y el calor,
empecemos a irnos de todos porque todos son nadie,
apaguemos el ruido de los juicios sin juicio
donde siempre somos culpables y malditos,
¿no ves que mis manos desiertas y descarnadas
no cesan de buscar un salvataje?
algo así como un escape oportuno desde las fauces
de la sepultura congénita que nos persigue
¿no ves tu espejo preguntando por tu alma?
acordate de su luminaria incandescente,
su latido vívido en cada respiro
¿será que el olvido también borró sus ansias?
no engullas la anestesia que supuran los días
ni extravies tus himnos de libertad
Yo se que todo lo que tenemos por perder
es mucho menos de lo que ya perdimos,
no fraguemos las querencias indómitas,
no hagamos de lo anhelos, fragilidades de cristal,
dibujemos nuestras sonrisas de memoria
y que por un instante de fuego infinito
el corazón quiera con conciencia
y la conciencia abrace con corazón.

# GENTE NADIE IV #

A los muertos en el tren a Once
y a los que en vida morimos día a día
en las manos de otros.

# GENTE NADIE IV #

Nos nació la muerte
por una suerte de negligencia
que fue mal sembrada
y tanto dolor dio paso al miedo,
al miedo de caminar la vida,
al miedo de volar en el columpio
viejo del futuro;
también despertó la rabia irreverente,
gargantas secas de impotencia
se llenaron de hiel y fuego,
las voces fueron gritos,
los ojos, flechas conminatorias
y aunque los dedos señalen como
espadas ansiosas de justicia irrevocable,
acá sigue sangrando donde ya
ha sangrado demasiado
y al infierno del olvido
iremos los pobres pagando(como en vida)
por nuestro pedazo de tristeza,
por nuestra parcela de miseria,
por nuestro pan de sudor venenoso.
Trabajar es como cavar la fosa,
llorar es como ahogarse en silencio
creer en algo mejor es situarse
en la resignación del desconsuelo
y aunque nos nombren en discursos
nuestra carne queda al abandono
de las catástrofes que brotan en la ciudad.
La desidia de los jerarcas
que juegan a los dados
con nuestras almas y latidos no tiene fin.
¿Qué somos, sino números que eliminan
de un borrón y en un suspiro?
¿Qué somos, sino un cálculo inocuo
en la tasa de mortandad?
Somos sacrificio, peldaños para pisar,
somos barro, cuellos para el patíbulo,
somos gente, pero no somos,
somos gente, pero nada,
somos gente nadie,
gente nadie.

# NO TE ABANDONES #

# NO TE ABANDONES #

Si el futuro no me piensa,
¿por qué iba a querer yo
reparar en las semillas del fruto?
Este pecho no se ha de desalambrar,
verás allí un desierto yermo
ondeando su bandera solitaria
entre las oscuridades más frías
y será mejor que no te adentres
en sus páramos taciturnos
y es que borro mis huellas y señales,
encripto mis palabras más precisas,
destiño certezas y dudas,
las confundo de repente,
las entremezclo con silencio
y las lleno de polvo,
pero jamás envejecen,
jamás perdonan,
jamás dan tregua.
sólo dejo estelas de tinta
donde dejé alguna vez un beso,
así es mi despedida sigilosa,
una romanza que languidece,
un saludo quebrado
o mi única opción posible,
por eso no te abandones conmigo,
no te caigas al abismo,
no despiertes en mis sueños
(sus noches son tiniebla)
y tampoco te quedes con el mundo,
sobre todo eso,
tampoco te quedes con el mundo
y ojalá que el no se quede contigo.

# CON CAÍN #

# CON CAÍN #

Con caín a...Vos sabés,

la luna será tu mirada,

Abel morirá temprano

y tu escuela será el desvelo,

los rabiosos dientes en primavera

morderán el aire tieso,

quedarás volando sólo

o con otros cuervos sin sueño,

salvajemente tu amuleto brillará

en el baño más sucio ,

tu compendio contra la realidad

será efusivo y certero,

contarás cada detalle

desde tu mente enclavada,

todo será aspero y distinto,

la oscuridad morirá de trago a trago

la noche seguirá reluciente,

después, el amanecer será un hervidero

donde las ansias correrán inquietas

buscando una forma igual 

o distinta de consuelo,

la locura acometerá trepidante

y con las garras incisivas,

su aliento siniestro acechará

cada pedazo de cordura que aún

no se haya subyugado,

bajarás de nuevo a la calma

o al escándalo mundano

donde existís pero no estás

y contarás las horas como días

hasta que llegue el momento

de hallarte de nuevo

en el vuelo de la mente aterida

y el corazón agitado

para ir con Caín a... Vos sabés.

# MIRADAS A LA ESPERA II #

# MIRADAS A LA ESPERA II #

Fue como si nada porque había silencio,
de esos que se erigen inquebrantables,
pero el mundo perdió su órbita,
nadie se percató, pero se despedazó
en hebras interminables,
finas como lágrimas copiosas
de un cielo tempestuoso,
un cielo que moría sin sol,
sin nubes, sin paisaje.
El suelo era el que pisaba,
inundaba la piel de asfalto
enmarañado en suciedad,
toda la basura hacía de harapo,
toda la basura era alimento y veneno,
la cabeza revoloteaba en una vorágine
de calles de antaño ya gastadas
de nunca más volver a concurrirlas,
de botellas que conjuraban la saliva
y la risa que juntas parecían incandescentes
y que ahora ardían, cada cual, a solas.
Después todo era más confuso,
ir hacia atrás obnubilada el rastro,
ya no se qué fue lo que se quebró,
ya no se qué se ahogó en el abrazo,
ya no se, ya no se, el por qué
de este despertar cada vez
más ruidoso, ya no se por qué
el trueno que rompe el mar
y los ensordecedores alaridos
por las mañanas,
como terrores intransigentes
que arrinconan el alma en la oscuridad,
el alboroto convive con el sueño,
duerme entre estridencias cíclicas,
la rueda destruye y grita,
peregrina con su estampida infinita,
pero como dije,
de repente y como si nada,
todo fue silencio,
de esos que nadie se anima a romper
y bastó sólo un cruce de miradas.

# SER INVISIBLE II #

# SER INVISIBLE II #

Ahora, más que nunca, todo se ve calmo,
alguien clavó el silencio en los albores
que nacieron de la última borrasca.
Respiro tu aliento y el sol me vuelve al alma,
aunque no sirve de linterna ni de espanto para el frío.
Hoy, sencillamente,
la revuelta del corazón frénetico se detuvo
y el espejo retrovisor
quedó empañado para bien de la memoria,
porque de tanto recordar,
uno vuelve al presente hambriento y engañado.
La ansiedad dio un paso al costado,
ya no vale de nada enloquecer de vez en cuando,
si la cordura, en su regreso, es cada vez más y más
definitiva y carcelaria.
Ya no constituyen nada mis manos
cuando intentan ensamblar
los mitos de la alegría,
no hallan las formas ni los moldes,
quedaron enredadas y maltrechas,
se dejaron vencer, se dejaron solas.
Los recodos que eran nuestros escondites
se llenaron de maleza,
las estrellas alumbran con sombra
los caminos que nos alejan,
tal vez así debiera ser,
tal vez alguien dictamina lo que ha sido
y lo que se aproxima inexorable,
pero si el destino nos tiene apresados en
sus renglones cuadriculados,
quisiera ser un borrón sin huella,
y que no quede dicho nada de mi,
que todo lo premeditado en los cruces
de la causalidad y la suerte
desaparezca en un suspiro blanquecino,
que cada cálculo exhaustivo,
que cada destelllo predeterminado,
que cada roce o mirada o sonrisa
presentida con antelación
se esfume en un relampago fugaz
y que todo mi esfuerzo por ello
jamás se rememore
ni en tu piel, ni en tu amor,
ni en tu nostalgia,
que mi vida sea invisible
y que ya no exista ni siquiera en mi.

# ENTRE PAREDES #

# ENTRE PAREDES #

¿Quién, sino mi escudo?
¿qué, sino mi suerte?
¿dónde, sino este muro?
¿cuál, sino la palabra?
Esta cárcel no es mía,
estos versos si,
esta vida no es mía,
esta muerte si.
Es el grito el que escribe,
ni la tristeza, ni el miedo,
ni la desesperación demencial,
ni el sol que ya no veo,
ni el beso que me olvida.
Aun no me rindo
a escuchar lo que quieren
ni a decir lo que se
a pesar del derrumbe de las cosas,
del dolor sobre el dolor sobre el dolor.
La piel ya no me sirve(entre paredes)
destrózenla, quémenla, aunque ya sea ceniza,
la libertad no reverdece(entre paredes)
quédensela, era lo último, no tengo nada mejor,
el futuro está doblegado(entre paredes)
con sus piernas atadas, sus ojos de niebla,
su boca seca, sus dedos sin tacto.
Lo más sustancial se vuelve irreconocible,
todo lo que era habitual es lejanía,
casi un borrón de sentires y momentos,
sin embargo, no deja de ser anhelo.
¿Cómo era el viento rozando las mejillas?
¿cómo era desperezarse sin quebrarse en el amanecer?
¿cómo era hablar, querer, volar sin cerrojos?
¿cómo era yo cuando era en vos?
¿cómo era verse al espejo y comprenderse?
eso, entenderse en una mirada,
decir, acá estoy de nuevo,
decir, todavía existo.
En la sangre no puedo reflejarme,
tampoco en el carcelero.
Está todo recluído entre paredes
anchas como el mundo
y allí la tortura enmudece la voz,
pero no hay silencio infinito
que pueda con el grito,
si es el grito el que escribe
(entre paredes).

# QUERER POR QUERER #

# QUERER POR QUERER #

Abogo por la gente que no ronda a la gente,
que no explora minuciosamente en sus miserias latentes,
que respira, pero no asfixia, que nace, pero no mata.
¿qué somos sino fantasmas difusos
arrumbados entre dudas y miedos;
y todos juntos, aglomerándonos?
Despertamos distintos cada día
por el sol apesadumbrado o por el reloj
que asedia vertiginoso
y las manos buscan encadenarse a otras
casi por reflejo o falta de calor,
a veces somos más que lo que nuestro tacto
llega a conocer y estrujar,
corremos vigorosos y sin descanso
hacia lugares convocados
y colgamos nuestras sombras tristes
en espaldas ajenas esperando alguna
especie de reflejo o luz al final del camino;
siempre incumpliendo deudas con el amor que exigimos,
siempre esperando más de lo que damos y podemos
sin atender contradicciones inherentes.
Queremos llegar a saborear el alma desnuda del otro
y obtener un intangible título de propiedad,
como si cada cosa del universo debiera tener dueño
y nadie concede treguas verídicas,
queremos absorber todo lo que nos falta,
nadie puede con la soledad, necesitamos
una compañía a medida que podamos
manipular con preceptos y cariños,
sentirnos parte de algo que apenas entendemos,
que apenas queremos investigar y amparar.
Tratamos de fulgurar lo suficiente
como para llegar a encandilar el dolor
que nos acomete desde los rincones
cuando nos hallamos taciturnos y solitarios
en un amanecer desprovisto del futuro pendiente.
Se que no siempre es así, se que somos más humanos
que espirituales e inconsistentes,
se que un día llegaremos a ver todo más sencillo,
no se si más cierto, pero si más fácil,
lograremos querer por querer
sin cercos ni control ni usura
y podremos sonreír libres como si tal cosa
no fuera un espejismo perenne
o una mueca de tiempos olvidados.

# HIROSHIMA, MON AMOUR #

"Si no aceptan nuestras condiciones pueden esperar
una lluvia de destrucción desde el aire como la que
nunca se ha visto en esta tierra."
Harry S. Truman

# HIROSHIMA, MON AMOUR #

El 6 de agosto de 1945, en Hiroshima,
todos los relojes se pararon a las 8:15AM,
el mundo palideció, sangró inapelable,
nunca un clamor de guerra se oyó
tan fuerte y definitivo.
Fue un volcán atómico ardiendo en un suspiro,
un hongo tóxico explotando en cada alma.
De un segundo a otro miles de vidas
fueron sepultadas en el aire dejando sólo
sombras difusas y engendros inhumanos
como herencia inmaterial, como memoria solemne.
Fue tal la ferocidad abrasiva
que ningún alarido de lamento llegó a sonar,
ninguna maldición vengativa, ninguna plegaria ciega,
todo fue un silencio inmenso envuelto en llamas.
Y ya nada podía nacer allí,
el veneno quedó sembrado,
sólo la adelfa, flor envenenada,
asomó su color como símbolo locuaz,
como retrato de la muerte.
La tiranía busca poder a toda costa
y no conoce la palabra humanidad,
no hay más maldad que la que el hombre
puede inventar en su mente genocida.
Ningún dios o demonio
hubiera podido elucubrar tal perversidad,
no hay fantasma criminal con tanta frialdad.
No hay pecado o placer que habría podido
argumentar aquella atrocidad inconmensurable,
no hay fin absoluto en la tierra
que justifique tales medios;
un arma psicológica ensamblada
con ansias de destrucción no pretende
solamente infundir miedo,
quiere matar, degradar la vida,
hacerla cenizas para que la tierra las engulla,
quiere asesinar y asesinar y asesinar
hasta que no alcanzen los cementerios
para tanto cadáver.

# GENTE QUE ENVEJECE III #

# GENTE QUE ENVEJECE III #

Herrumbre en los recodos

que dejo a la vista,

letargo en la distancia

de la cama hasta la vida,

ausencias de mis pares

que ya se precipitaron 

a su último suspiro;

dejame toser los años

que se me atragantan

y que a estas alturas,

ya no puedo recontar.

Siempre me vi lejos de este día,

no, no es mi certificado de defunción

que anuncio cuajado,

sino lo más cercano

a la rendición ante el tiempo,

ya no puedo configurarme en el presente

ni decodificar los mensajes

de este siglo atolondrado,

ya no soy urgente,

lo se, pero me urge

decirlo para comprenderlo.

Pero no, no me gana

la salud ni la soledad,

sino la pereza,

el cansancio que me da

verme enredado

en las partículas de polvo

que revela el sol

cuando atraviesa la ventana,

soy un alma volátil en 

esa danza de silencio y vacío

que no arriba en ningún lado,

otra resaca del amanecer

que no halla empatía

con el exterior,

otro ser que no tiene relevancia

porque no mira hacia adelante,

por eso,

por el crujir del alma y los huesos,

por las injurias que no valen,

por los caminos que se ensombrecieron,

por sentir que todo pasó demasiado rápido

y casi en forma inadvertida,

por eso y por lo que callo,

te digo, hijo,

este reloj es tuyo, ya no lo necesito,

no quiero agujas revoloteando en mi cabeza,

ya me voy,

no a la muerte, ya te dije,

sino a un lugar donde nadie sepa de mi,

donde nadie me conozca

y al fin, pueda entender quien soy

sin que el mundo o el espejo me lo diga.