# MI MUERTE O LA TUYA #

# MI MUERTE O LA TUYA #

Ya no verás las luciérnagas en mis manos
cuando el lápiz baile en el papel,
no tendrás la mirada atenta cuando,
de un momento a otro, tropiece con tu mundo,
dejarás inconclusas las brechas en donde
podría haber nacido nuestro cuento,
no pensarás, ni un segundo, en ese instante
en el que el tiempo pareció detenerse;
correrán los años por tu piel
y la vida parecerá menos sencilla cada vez,
menos fructífera y valedera,
con más buenos recuerdos que caminos propicios,
con más remiendos que costuras perfectas
y te dará igual, apenas repararás en ello.
Ya no verás mi sonrisa precisa buscándote,
no tendrán firmeza mis palabras
cuando se asomen por tu ventana;
nada, ni mi sombra, podrá buscarte
en el suelo de tus pasos,
perderé la chispa que encendía
ese sitio donde fuimos fuego;
nada, ni una lágrima valdrá
mi nostalgia herida y endeble.
seguirás cayendo o subiendo
sin distinguir la manera,
prepararás tu felicidad
con alguna especie de engaño
o verdad inválida,
con un arco iris de feria
o un abrupto silencio permanente,
ya no verás el abismo
aunque lo tengas frente a tus ojos,
ya no verás el dolor que te has o te han infrigido
ni el mismo con el que coronaste
esta madrugada yerma y repetida
y ya no atenderás ni siquiera mi muerte,
ni siquiera mi muerte o la tuya.

# ¿QUIÉN? #

 # ¿QUIÉN? #

Otra noche para olvidar,
otra llave que se rompe,
así de simple, así de muerto.
Malvenido en las ceremonias,
apenas un rastro en el asfalto,
una herida que nadie siente
o una alegría que pasó inadvertida.
ese proyecto que jamás prosperó,
ese imbécil que habló con mal gusto,
la verdad que no se quisó oir,
la tristeza que nunca te rozó
¿Quién soy?
sino una nube pasajera que nunca
llovió en la vida de tu rostro,
¿Quién?
sino esa sombra importuna que borraste
cualquier día de verano;
nadie o nada, un momento sin luz,
alguna lumbre fugaz que no supo iluminar,
la oscuridad perpetua de una pesadilla.
Ya no sabrás mi nombre cuando
te despiertes, de repente,
una mañana para mirar tu mundo por la ventana,
el seguirá allí, con sus condolencias,
sus gracias a dios y sus rompecabezas
y será tan normal, tan preciso,
tan tuyo, tan malditamente tuyo,
por eso en mis brazos nunca descansará;
mis palabras morirán en las telarañas
y mi tacto no quedará en tu alma,
ni en ningún espacio de calor reconocible.

# DE CUANDO EN CUANDO #

# DE CUANDO EN CUANDO #

Enfiebrado y descolorido
quise ahorcarme entre las sábanas
pero me quedé dormido,
después la muerte me absolvió,
sólo cavó mi tumba
y la escondió en su agenda calendario.
No podré elegir, no tengo el valor,
solamente este dolor que viene y va,
por eso nunca termino de olvidarlo,
afirmo que apenas hay luz en mis tapaderas,
en mis umbrales que no son quejumbrosos,
en los amaneceres almacenados con sueños.
Todo se borra y me caigo y soy culpable
aunque no haya tirado la primera piedra
y en la escalera no quedan peldaños,
tampoco se descubre su final.
Quiero ver las cosas tal y como son,
al menos, las que puedo tocar y saben doler,
las que son ilusorias las saboreó en mi cabeza,
en mi escondite de alma danzante
donde guardo todo lo que no es(mi alimento).
De cuando en cuando me pregunto
¿Será feliz quien cree en los espejismos?
Yo no podría imaginarlo.

# GENTE QUE SE ALEJA #

# GENTE QUE SE ALEJA #

Mi boca es un estercolero,
mis versos son su hambre,
todo el calor que no pude dar
escribe plegarias en el infierno
y pregunta cómo, de qué manera salir
si todo lo bueno ya ha sido remendado,
puesto en escena o concluído.
La mejor forma de mentir
es cerrando los ojos,
ese camino maldito nunca se anega,
llama e invita a pactar
y una vez emprendido no hay salida ni regreso.
Quizás por eso rechinan los muelles de mis huesos,
tantos mundos perdí, tantos se devastaron
que ya no creo en ningún rincón para hallarnos;
se que podrás confiar tu estrella carmesí
a otro cielo sin tanto veneno,
será mejor que olvides mis laberintos,
será mejor que apuntes tu norte
hacia otra dirección que no este atestada
de mapas sin regiones ni nombres ni certidumbres.
Eso que descubriste no es más que penumbra,
pequeños espacios y consuelos,
luciérnagas del instante
y una avalancha de cosas que no puedo detener.
Verás, será mejor que nos observemos,
así, juntos pero lejos, con atención
y seguramente entenderás
y ya no querrás quedarte ni mirarme.

# MIS AMIGOS PIENSAN EN LA MUERTE #

 










# MIS AMIGOS PIENSAN EN LA MUERTE #

Mis amigos piensan en la muerte,
frágiles, diminutos;
si, tal vez por decantación,
por inercia, por miedo
o por todas las ausencias.
Mis amigos piensan en la muerte,
enclaustrados, asediados
y pregonan silencio,
miran para otro dolor,
quisieran olvidar tanto,
quisieran un puente de escape.
Cada uno, en su sitio solitario,
se plantó frente al futuro
y habló de la muerte con la muerte,
ella, presuntuosa, insípida,
aconseja con su voz de doble filo,
y los oídos lloran o rabian
aunque se tapen con escombros.
Mis amigos piensan en la muerte,
y sienten un rasguño en el espejo,
y oyen el soliloquio de lo inalterable,
y ven el abismo donde el alma se atraganta,
pero viven y piensan,
sonríen y piensan,
mueren y piensan
fracasan y piensan
¿Qué más da?
Otra vez se levantan sin pensar,
siempre irreductibles.

# LA VIDA TRAS LA PUERTA #

# LA VIDA TRAS LA PUERTA #

Tengo que permanecer despierto,
mantener mi cuerpo encendido
y vencer, al fin, al silencio taciturno,
aunque muera de cansancio.
Debo abrir los ojos hasta el cielo,
correr por la silueta de la noche
y huir del mundo dormido
como un fantasma inquieto
que busca y no encuentra,
que no sabe ya su nombre
o si alguna vez lo tuvo.
Tengo que desterrar el sopor
que controla mi alma,
no debo dejar que mis pestañas
me lleven al espectro del sueño,
voy a morder mi carne
y saborear el flagelo si es necesario,
rasgaré la paz de la oscuridad
con un haz de sangre,
no voy a dormir nunca más,
no quiero dormir nunca más,
me harté de enamorarme
de los ensueños y después
despertar cada día
en la misma pesadilla:
la vida tras la puerta.

# CONTRA EL TIEMPO #

# CONTRA EL TIEMPO #

Corremos dejando una estela
de presión y apuro a nuestro paso;
de la boca, de los ojos, del alma
gotea una tristeza irrefrenable
que se alimenta de resignación
y sin embargo, nuestros pies no paran.
Es nuestra lucha sin vida contra la vida,
con todo lo que eso conlleva,
pero más que nada,
contra su relojería inapelable,
su escalera de calendarios,
sus alarmas sordas y ensordecedoras;
el temporal de lo temporal.
¿Qué nos apremia?
lo que creemos que realmente importa,
esa seguridad tan endeble que
se nos cae del bolsillo,
ese amor que nos consterna,
que no sabemos mantener,
que nos gasta o malgastamos,
esa paz que, desde el infierno,
le reza al cielo para que no la olvide,
porque nosotros si que olvidamos.
Dirán que no está bien pasar hambre de ambición,
que no subir es caer irremediablemente al abismo
de los que son señalados con el dedo.
Que hay que ser veloz, porque el tic tac de los años
nos terminará condenando a la obsolecencia,
no hay libertad ni sangre que valga;
pero confío que podemos tener otras alas,
unas pintadas en sueños escondidos
y así distraernos del dolor,
aunque el dolor no se distraiga,
podríamos matarlo,
pero nos mataríamos.
A veces es mejor tragarlo, otras vomitarlo,
lo importante es saber elegir,
lo difícil, es tener la chance de poder.
No quiero salvarte ni salvarme,
se que nuestras brechas son las mismas
e igual de inconsolables
y entendí, finalmente,
que el tiempo está hecho para perderlo
y para perdernos, por eso
no huyo, ni creo, ni espero nada de el.

# CERCADO #

# CERCADO #

Está la indiferencia dictando sus oportunidades,
es la forma de un mundo que poco sentido abarca,
está la empatía del dolor interminable
donde todos sangran a borbotones
desde mil heridas distintas,
pero igual de tristes y hondas,
está la historia escrita y repetida
horadando sin pausa sobre cadáveres y nacidos,
sin distinción de impacto,
está la esperanza de los sueños quebrados
preguntando por qué tanta, tanta pesadilla
que nos baña en sudor frío,
están las horas solitarias
que corren impertinentes sobre
nuestros pechos enmudecidos
y sin resistencia,
está nuestra condición de nadies
que nos convoca a ser humanos
notariados y genéricos
siempre desencontrándonos,
está esa brisa que nos canta
como si fuéramos aves libres,
pero que sólo arrastra el eco
de las cadenas del miedo,
está latiendo la llamada que nos invita
a una convención sin parangón
preparada a recibirnos
aunque estemos con o sin aliento,
dispuesta a que hagamos algo
de todo este gran despiste que llamamos vida;
estamos todos citados aquí mismo,
a la mesa del pan, el agua y el silencio,
estamos todos y cada uno,
destinados a mirarnos los espejos
buscando algún tipo de consuelo
que apañe la imagen de nosotros;
todos, si, todos,
sin sabernos y entendernos,
apenas queriéndonos menos
que a nosotros mismos,
no queremos estrechar tantas manos,
no queremos calor porque
sabemos que después nos quedaremos helados,
no hay nada más,
simplezas, preconceptos,
vasos vacíos, venenos para el alma,
infortunios, veredas rotas
carnavales esmascarados,
malas artes, triquiñuelas,
perseguidores en la sombra,
ferocidades, cautiverios,
corazones en la mira,
centinelas, turbulencias
huracanes sigilosos y personales,
canciones orquestadas
por lágrimas de cuchillo.
Todo listo carcomiendo
las paredes acartonadas de nuestros escondites
y sin embargo, aunque azorado y temeroso,
tal vez soy feliz o puedo sobrevivir,
menos cuando pienso demasiado.

# SER INVISIBLE #

" Cierra los ojos. Hazte invisble."
Jamie Delano

# SER INVISIBLE #

¿Por qué somos tan solitarios
a pesar de nuestra piel enraizada?
¿Por qué retumba el eco de la distancia
en los huecos de silencio?
¿Quién se dio por vencido?
¿Quién ocultó el coágulo de dolor?
Parecemos distintos ¿lo seremos?
no lo se, pero si fugaces
como corrientes del vaiven del mar,
pero si desprevenidos como
la madrugada hecha rocío,
no puedo hilvanar verdades o sentidos
entre tantas incongruencias,
quiero dejar este lugar
de alguna forma concreta,
necesito libre mi vocación sin nombre
y no tanta fragilidad.
Quiero una vida sin calendario
para decidir como perder mi tiempo,
quiero esta sangre envenenada
de caminos y sin providencia,
quiero otro plan de astucia,
otra sorpresa despampanante
y mis valores sin juicio,
no mucho más, porque soy de empezar
cuando todo termina,
sólo quiero dejar todo más claro,
los puntos sobre las íes,
después, regalar todo a quien entienda
y brindar con un corazón de despedida
para cerrar los ojos y ser invisible.

# JOSEPH GRIMALDI #

" -Necesita algo que lo alegre,
   vaya a ver a Grimaldi, él lo hará reír.
  -Pero, doctor... Yo soy Grimaldi. "

# JOSEPH GRIMALDI #

Aunque se le corra el maquillaje
las lágrimas no se le borran,
esparce la alegría,
pero sabe que no es suya.
Aunque tenga alma de cuento
nunca será el protagonista,
su rol es la locura,
la magia, la tontería
y nadie, nadie lo oye,
y nadie nadie lo toma en serio;
siempre volando de teatro en teatro
dejando triángulos rojos a su paso
y lluvias de risa
en su aliento agitado,
no puede descansar
porque las carcajadas
son ensordecedoras,
porque su público
aplaude y las palmas
suenan al aleteo de un demonio;
por las noches, si intenta dormir,
su traje clama por el bromista histriónico,
su personaje se hizo persona,
le pide muecas, gracias y toda la vida
que brota de sus pantomimas,
no hay remedio contra el hechizo
que un día el mismo se echó.
Pero el tiempo lo vistió de luto,
Grimaldi murió de enfermedad,
yo diría que antes de ella,
el día que limpió su último rostro blanco
y dejó de ser la caricatura
que sembraba la risa aguantando
los embistes tormentosos
de su pena interminable.

# LA RUÍNA #

# LA RUÍNA #

El sol se rindió frente a la ruína,
no pudo secar su vientre,
ni quemar su alma.
La ruína nace sin presagio
en una esquina que mal doblamos
o en una felicidad que nos embauca,
tiene más rostros que el espejo,
surca latente por los suburbios
y también se cuela en los emporios,
es una caja de pandora
que nos busca la suerte,
no tiene cerraduras,
nos sorprende en un soplido
y nos asfixia gota a gota.
Es un paso obligatorio
como la infancia y la soledad,
pero más duradero,
en algunos casos, crónico y endémico.
Están los que muelen sus cimientos,
los que se visten con su destrucción,
los que fabrican su casa con forma de ataúd,
es decir, los que no huyen de la ruína
sino que pelean y enarbolan su tormenta;
tendrán motivos sus desvelos,
tendrán abismos sus suspiros,
tendrán muchas muertes sus días.
La ruína es la caída insalvable,
la cadena fantasma,
la alegoría de la cárcel,
es este latido que agoniza,
esta lágrima que desliza,
esta despedida que se alarga,
este amor que desespera,
este odio que arde
y más que nada,
este dolor particular y primigenio
que todos llevamos dentro
aunque sea siempre distinto.

# EL PERRO INVISIBLE #

# EL PERRO INVISIBLE #

El perro vomitó los huesos
de su último festín,
dejó su alma desparramada
por el suelo,
pero nadie se percató,
tal vez se estaba muriendo,
tal vez era su protesta
contra la vida o
contra lo que lo mantiene vivo,
quería conseguir atención
o sólo un pequeño alivio,
sin saber hablar, intentó decir
su verdad de la forma más cruda,
no ladró, no mordió
porque no había rabia,
sino calma, sino pena
y paredes que lo tenían cercado
y sin amor salvaje.
Nadie se molestó en atribuir las causas
de su desolada tristeza
y el perro lo comprendió de inmediato.
Ahora mira con otros ojos,
con otro infierno
y se mantiene cerca de la puerta,
esperando, para huir sin que lo sigan
porque sabe que aunque nadie lo vea
cuando intenta decir sus lamentos,
está seguro que, sin embargo,
tiene dueño,
alguien que lo atesora,
alguien que lo eligió
para consolar sus propias ausencias
sin jamás preguntarle a el las suyas.

# ELEGÍA #

# ELEGÍA #

Mirame, pero sin reproches,
casi que ya está todo dicho.
Me llené de estigmas
y no pude digerir las espinas,
corrí los riesgos a costa
de los tontos, pero auténticos placeres.
Sentate, vení, no me entiendas,
ya no hace falta.
Siempre vagando dormido
y colgando a cuesta los insomnios
y las lluvias gélidas del alma.
Mis remedios residían en el veneno,
en el abanico de la destrucción,
contra el viento mi mejor refugio.
La habitación está muda, verás,
yo estoy en la cama callando,
al borde de la postrera cornisa,
tapame, quiero esconder mis huesos.
Infecté mi carne y mi frágil amor,
jugué con la química de mis sueños,
los hice maleables, los hice verdad,
los coroné como alicientes de la vida,
pero cada despertar era un vómito
que me estrangulaba la cordura,
pero así de necio soy
¿qué importa?
Apagá la luz, trancá la puerta,
confesame el futuro,
decime lo que perderé,
lo que no podré querer
y eso que siempre intenté,
siempre quise querer
de esa extraña forma que uno quiere
cuando no comprende al corazón.
Listo, tomá el lápiz, el papel,
llevate esta elegía, que es mi declaración,
a favor y en contra de lo que fui,
porque si, por supuesto
que no puedo estar cándido y valiente,
por supuesto que me estoy rindiendo,
las letras corridas se escurren
porque tiemblan de miedo.
Perdoname si no tengo un legado,
un testamento de virtudes,
una reseña de vida y obra,
al menos reservate estos versos para vos,
esta es mi mejor herencia,
y sabrás, tu compañía,
la única extremaunción que requiero.

# GENTE QUE ENVEJECE II #

# GENTE QUE ENVEJECE II #

Envejecer y sin crecer,
sin llegar al techo de tu astucia,
sin haber vivido lo suficiente,
es decir, tu pretensión.
Es que todo se reduce a un error
en el cálculo de huesos y perezas,
de impulsos y despertares,
siempre se te hace tarde
porque la cabalgata del reloj
es inexorable,
no se detiene ni repara en nostalgias,
en señales, en cadáveres,
no da pausas del alma
ni recapacita en besos;
queda contar nuestra historia
llena de migajas de vida y sangre,
después de todos los andares y recovecos,
algo valdrá el relato,
tal vez la bitácora de tantos
naufragios sirva de guía hacia
algún buen puerto,
tal vez hacia el requiem de la locura
o del fracaso categórico,
uno no evalúa su final
porque simplemente
no lo ve venir
y si lo logra contemplar,
si viene con augurios,
ya pierde sentido cualquier conclusión,
ya, no sirve hacer inventario de nada,
nos dejamos solos, engullimos misericordia,
autocompasión, nos ven(nos vemos) entre lágrimas
que no pueden ser secadas por el consuelo
del mil pañuelos enamorados,
ya tendidos y agitando la bandera blanca
sólo nos queda regalar
un te quiero,
un gracias
para luego dar paso a lo inevitable,
un silencio ensordecedor
para bocas enmudecidas de muerte.

# GENTE QUE ABRE LOS OJOS #

# GENTE QUE ABRE LOS OJOS #

Quisiera darte la alarma,
decirte que así como lo ves,
nada es cierto,
se que mi palabra es endeble,
se que se pudre al sol
mientras nace por las noches;
quisiera revelarte los enigmas
aunque no tenga vocación;
acordate que cada rostro claro
tiene su máscara perfecta,
la gente no es gente,
son fantasmas que rondan
sus bolsillos, sus espejos;
cada uno con su mal irreverente,
con su venganza reprimida
o su vida terminada
sin aviso.
yo que perdí(y me perdí)
quisiera darte señales,
contarte de las trampas,
de las huellas falsas,
de la inocencia desdentada,
de cada estratagema,
y, más que nada, de esa sonrisa,
que en verdad no sonríe;
se que no soy de fiar,
que tropiezo con las botellas
y con las madrugadas,
pero un día pude abrir los ojos
y tanto dolieron,
tanto dolió todo,
que nunca más
los pude volver a cerrar
y ni siquiera había visto la mitad.

# CON NOMBRE DE EXILIO #

A Mario Benedetti

# CON NOMBRE DE EXILIO #

Es como si te expulsaran de tu terruño,
de tu amor sustancial,
de esas cosas que te encienden la vida:
tu rincón, tu cama por la mañana,
tu amigo que te espera,
tus llaves, tus ventanas,
tu velador y tus libros,
tu música y tus silencios,
tu mapa mental de las calles
y del rostro que te besa,
también tus odios infaltables,
porque sirven,
porque son tuyos,
porque laten y revitalizan,
porque recalcitran de tanta memoria,
porque si, no podías sonreír siempre,
aceptar discursos e insomnios,
alocuciones graves, imperativas,
eras un caso perdido.
Tuviste el grito en el puño del alma
y dijiste revolución o cambio
o justicia o verdad
o ya es suficiente
o no quiero morir más;
no se que mierda dijiste,
pero quienes te oyeron,
no te oyeron o si,
y por eso te arrancaron
la obstinación,
la necedad,
la parcialidad,
esa utopía que no saben
de dónde carajo sacaste
y te fueron arrastrando
lejos de vos,
de ese todo que eras,
de ese poquito que tenías
con un ventarrón violento
con nombre de exilio.

# EL AZAR Y LA IMPRUDENCIA #

# EL AZAR Y LA IMPRUDENCIA #

Ya no puedo, hoy ya no,
tropecé con mis escombros
y ya no se si la cautela
sirve para tratar de vivir
o para sentenciar la muerte,
sólo tengo claro que
la imprudencia es la palabra
que resurge de mis cenizas,
por eso, no es de fuego ni tiene alas,
no la enarbolo, no es virtud,
pero escribo las paredes de mis pasadizos
con ella y la tinta no se corre
porque está mojada de memoria
y de cosas que no quiero recordar,
esas paradojas hacen eternidad.
Esta imprudencia,
esta necedad,
de cuando en cuando
cierra puertas o rompe muros
y apenas se distinguir
que es lo más provechoso
y es que hay sitios a donde mejor
no llegar o no volver jamás,
y hay murallas que, una vez rotas,
se te pueden volver encima;
aun sabiendo eso, sigo tentando a la suerte.
Mientras los dados están en el aire
improviso mi estrategia
como mintiendo que se lo que hago,
grito mi jugada al viento
callando más riesgos que certidumbres
y así dispongo mi azar que no es sabueso,
que no sabe de cálculos ni alertas,
que simplemente sonríe en las coincidencias
y no evoca los hechos como inapelables
cuando duelen
ni se justifica
en decir que todo es así,
que todo así resultó
porque eso quiso el destino;
ese que, dicen, algún día
nos colgaron como un letrero
que no podemos ni debemos leer.

# EMPATÍA #

# EMPATÍA #

Los besos no llegan a animarse,
los brazos no quieren desanclarse,
o si y por eso atajan aire frío,
por eso se pierden de tan cercanos.
El amor es una disputa,
una confrontación de nuestras historias
y nadie quiere quedarse solo,
nadie, aunque lo intente,
aunque se sepa que es la única salida
que lleva a otra puerta.
Somos el capricho del reloj
y todo lo que queremos,
las murallas nos dicen nuestras chances
nuestro horizonte,
nuestro kilómetro por hora,
nuestro riesgo,
a veces son invisibles,
a veces se desvanecen de un soplido,
a veces son infranqueables,
a veces dejamos nuestros huesos
en su regazo, en sus garras;
esos muros tienen un corazón,
un corazón que se enferma si quiere querer
y que nos deja al descubierto
esbozando maravillas,
creyendo milagros,
cruzando los dedos
y nada parece tan frágil como es.
Lo fatal es que si rompemos las murallas,
el corazón queda desnudo e indefenso
y ya, ahora mismo,
presintiendo
la inevitable arritmia
que despertará cuando este descubra
que la empatía con otro pecho
es imposible sin costumbre
y dolores cambiados.

# INCONSISTENCIAS #

# INCONSISTENCIAS #

Los pájaros que eran juntos
se fueron al otoño,
cada cual con su discordia
e incomprensión,
se fueron rapaces,
sin bandada
y sin más que sus alas quebradizas,
dividiéndose.
Cada uno preguntando
como si importara la respuesta
y tragando espinas, recuerdos.
Cuando se pesa el querer
la balanza falla,
dirán, mejor la soledad
o multitudes de gente
desbordando espacios,
llenando nuestros huecos
vacíos que sangran.
Yo no se, al fin y al cabo,
cual es la verdad de mi corazón,
si coraza o mimbre,
si hiel o panal.
El viento me hace ave
y la pena inconsistencia,
caigo en las telarañas,
me quedo crucificado sin aliento,
pero resisto porque resisto,
porque la carne tiene alma,
porque el sol se anima a salir,
porque las lágrimas se pueden beber.
A veces, quedan ecos,
pero ya no se que rememoran,
ya no se que quieren decir las palabras,
ya no se cuáles son las mías,
por eso mismo arranco los renglones,
borro los versos,
quemo los lápices,
que los pájaros vuelvan a sus nidos,
que el otoño muera de invierno,
que la balanza explote,
que el corazón se seque,
por lo pronto,
no encuentro otro final feliz.

# UN PERRO DESCOLORIDO #

# UN PERRO DESCOLORIDO #

Mi alma es un perro descolorido
que perdió la rabia y los credos,
callejero de abandonos y designios
quiso romper el collar y dejar
de ser un lazarillo,
quiso ensordecer los silencios
que llegaron amordazados,
quiso dejar de verme
y de comer del hambre
que le dio mi mano.
Un día, mundano como otros,
mordió mis penumbras,
vomitó mis huesos,
abrió una brecha en mi pecho
y escapó por la ratonera
de mis olvidos
¿Mi cansancio lo cansó
o esta tinta de hartazgos?
lo claro es que se dejó
la corteza herida de los años,
pero no la fuerza que imponía
ante los tropiezos repetidos,
se dejó pequeñas luminarias
de viejas noches,
pero no la llave que puede
con todos los cerrojos,
se dejó apenas un fulgor
de obsolecencia,
pero no todo lo que hecho en falta.
Mi alma es un perro descolorido
que así, sin más,
partió en una cometa
y fue a buscar su jauría,
su vida en otras vidas,
su luna llena para siempre;
no haré de esto una nostalgia,
pero si lo ven cruzar
como fantasma nocturno
o sombra de mediodía,
como calavera de sueños
o ventisca de verano,
avísenle que todavía
le debo un arco iris,
entre otras tantas
cuentas pendientes.