# UNA Y OTRA VEZ #

# UNA Y OTRA VEZ #

El sueño, con su fecha de caducidad al dorso,
es sacudido con un violento despertar
y todo tiembla en el nervio de la realidad.
Me levanto, como saliendo del umbral
de lo irrisorio, lo volátil
y el mundo no alcanza las expectativas
aunque la vara este cada vez más baja.
El barrio está apaciguado,
manchado de silencio y basura,
las calles parecen de hojaldre;
crujen, se quiebran a cada paso
y ni el viento arrastra los restos.
Imagino que todas las casas están vacías,
que de repente, los habitantes
se fueron con sus sombras
y aunque no me guste el gentío
esa idea no me tranquiliza,
olvido esa tonta imagen mental
y destapo una botella,
la misma película repetida
de la historia de mi vida,
en los malos y buenos ratos,
beber es la constante,
el vuelo de la conciencia,
el ancla que se clava
en un paraje firme,
el veneno que me mata dulcemente.
Camino y no veo a nadie,
sólo un perro descansa mansamente
al borde de un portal,
le ofrezco un trago,
me lo rechaza con un bostezo.
Llego a la plaza,
la plaza de mis días de antes,
ya parece de noche aunque el sol
yace ciego entre las nubes,
si hubieran animales
creo que serían halcones peregrinos
y aves de carroña,
se debatirían en duelo continuo,
nacerían y morirían cada vez.
Ahora llueve, y el cielo
lanza un alarido con voz de tango pero
sin música, ni bailarines, ni lágrima de ron.
Cruza una dama por la vereda,
mojada pero esbelta,
marcando huellas sobre los charcos,
sonriente, pero con nostalgia
y va despacio como cargando con pesadez
los años que el tiempo le ha dado,
me mira y claro que la miro,
por fuera y por dentro,
tímido y suspicaz
como si no fuera yo a quien mira,
como si ella no fuera más que un fantasma
de diciembre en una tarde de tormenta.
Se acerca, titubeo levemente,
le ofrezco un trago,
la botella está vacía,
me lo rechaza con un bostezo;
arrojo la botella con rabia
y se estrella contra el suelo,
pero no se rompe,
ella desaparece.
Nadie me creerá esta historia,
la botella quedó intacta,
merece ser llenada
y bebida de nuevo,
una y otra vez
hasta morir dulcemente.

Dulcemente.

# EL REGALO DE LA AMNESIA #

# EL REGALO DE LA AMNESIA #

En las noches que no nacemos,
que nos quedamos nadando beodos
de los saberes elementales
que tragicamente la humanidad
ignora o aplaca,
nos damos al sueño sumidos
en un silencio oscuro,
de callejón,
de miradas en anhelo,
de preludio a la tormenta.
En ese descanso que no se ata
a agujas puntuales nos paseamos
por pesadillas(emboscadas)
y nos sumergimos en otras historias
que generalmente nada
tienen que ver con el mundo.
La vida despierta, el hombre existente,
el ser cotidiano es lo que prevalece
y reina el cuerpo; su andar y su pesar,
su amor y su desahucio
su muerte y su suicidio,
todos los cuentos terminan igual
aunque los recodos de los laberintos
nos mareen y nos desbaraten,
por eso quizás las pesadillas
del ensueño sean un buen refugio,
respirar el todo y la nada
de la ilusión incierta
de la mente en trance
y olvidarse de amanecer;

el regalo de la amnesia.

# EL PROBLEMA NO ES DEL OPTIMISMO #

# EL PROBLEMA NO ES DEL OPTIMISMO #

No pretendo ser presuntuoso ni
peregrinar por el ocaso de la fe
y la paz, y la concordia y la buenaventura;
es otro planteo el que inscribo
en la turbiedad de los decires y las palabras,
es una escisión en el pensamiento que
quizás sea mayoritario e imperecedero.
Puede que mi consideración se figure
desde el odio, la rabia y la irreverencia,
poco me importa el orígen,
me ocupo más bien del fin.
Me refiero a los sembradores de optimismo,
a los que predican el amor puro,
a los que insisten en que
avanzar por el camino
siempre es la opción más sabia,
la que te deja mejor parado frente a la vida
y con más chances de progreso.
Esculpen bendiciones esbeltas,
escriben odas a la luz,
al sol, al prójimo y a su espíritu,
al perro fiel y al ave que reluce en los cielos,
a cada flor, a cada alegría
y al dios de todas las cosas.
No dicen nada más, no tienen otra fórmula
y creo que se engañan
tanto como quieren engañarme,
de todas formas es bien sabido que
el problema no es del optimismo
sino del mensaje vacío con que lo pregonan.

# DE LAS MENTES MÁS OBCECADAS DE ESTE PLANETA #

# DE LAS MENTES MÁS OBCECADAS DE ESTE PLANETA #

Me gusta que la literatura duela,
que se clave en las venas y
colme de cicatrices los crepúsculos;
que diga cien veces lo que quiero escuchar
y mil veces lo que no.
Me gusta su tizne de
catástrofe, de alarde, de destino;
quiero terminar un libro y
quedar aplacado por la fascinación
de sus laberintos intrínsecos e infinitos,
quiero tormentas y borrascas,
quiero miedo y lujuria,
quiero una historia por cada causa perdida,
un espejo por cada pena solitaria,
una virtud por cada pecado anónimo.
Abrazaré las calaveras sanguinolentas,
los fantasmas que naufragan esquizofrénicos,
los beodos enfermos de placeres prohibidos,
los infantes podridos y descorazonados;
me quedaré con sus muertes prematuras,
con sus eternidades condenadas al vacío,
sus vacilaciones y sus demonios,
sus flores marchitas y sus almas infectas;
me quedare con todos y con cada uno
de mis héroes por siempre reales
nacidos
de
las
mentes
más
obcecadas
de
este
planeta.

# CÁRCEL EXILIO #

# CÁRCEL EXILIO #

Los que por exilio tuvieron cárcel,

los que se afanan por salir,

los que injurian su condena

y muerden sus labios del dolor

cuando resuena la tortura en la piel

¿Qué es lo que se inventan?

¿Cómo inscriben cada día el futuro

en su horizonte si el sol no se les asoma?

¿De que extraña y fructífera esperanza

sacan luz para su resistencia?

Están los barrotes, del suelo al cielo,

de las venas al alma,

están los ojos que rebotan entre las paredes,

las miserias que a nadie le importan,

las soledades, que son tantas, pero tantas,

que parece mentira que entraran todas juntas

en ese calabozo húmedo y maldito.

Y tu gente, queriéndote pero abrazando distancias,

en otro exilio quizás,

en otra nube tormentosa.

Y el tiempo es un caracol sin dirección

que gira y gira sobre caminos que no tienen fin

porque, tras las rejas, las formas de la ilusión

son difusas como abstractas heridas

y la vida, si allí aun existe y tiene sentido,

es lo más parecido al purgatorio

rumbo hacia la muerte definitiva

que en verdad apenas se distingue

de un vivir encarcelado.

# CINTA MOEBIUS #

# CINTA MOEBIUS #

Las calles tiemblan como descorazonadas

y los pasos acompasados taladran

el árido asfalto. El temor

es hijo de la oscuridad

y nadie quiere asomar la cabeza

para ver el laberinto del prójimo;

padecemos lo que somos

siendo uno contra todos.

Mis días se repiten y tengo poco

que contar, poco que soñar

(si me dejan).

Ya se, pierdo contra

el tiempo colgado de la ventana

por donde observo, a lo lejos,

el invento de lo que quiero ser;

ya se, pierdo contra la máquina

cuando establece sus preceptos

y sus mandatos inalterables;

ya se, pierdo cuando me pierdo,

pensando y pensando

qué se parece más a vivir

y qué a morir;

ya se, camino cada fracaso 

como recorriendo una cinta Moebius.

Más hay un instante, una resistencia,

una brecha profunda, un hito sublime,

un respiro bajo la tempestad

en la juntura de nuestros labios

que opaca, incluso, a la negrura

del mundo que nos desangra.

Por eso cada latido

se justifica y prevalece,

por eso, en las noches de las 

sábanas y el silencio,

nos abrazamos al presente

como si el futuro y sus

designios siniestros

no fueran más que nimias pesadillas

que el alba borrará categóricamente

con un zarpazo de luz.

# DE LA MUERTE DE LOS NUESTROS #

# DE LA MUERTE DE LOS NUESTROS #

La niebla corona la oscuridad
mortuoria del amanecer y nada
se siente necesario.
Quiero llenar el día de olvidos, yo,
que siempre fortifiqué los recodos
de la memoria, yo, que aseguré
que la sola idea de recordar
nos hacía existir brillantes
y cándidos en la ruina del presente,
yo, que me cansé de la matanza
a mansalva de los olvidadores;
y es que de un instante
a esta parte todo me parece
prescindible, vano, insulso.
Soy máquina que procede,
que no tiembla, ni llora,
ni se cierne sobre el vivir,
ni proyecta otra cosa que
una silueta fría sobre
la espesura de la mañana.
Soy máquina porque la máquina
me despierta y me debilita,
soy máquina porque la realidad
me captura desde el sueño
y me trae una sorpresa ya anticipada,
un augurio que ya sabía en el pasado,
y es como un manto negro
que me envuelve,
con
su
infinito.

Y ausente me preciso,
dejado de lado por mi mismo,
desvencijado y aturdido
por no poder ser más
que máquina frente a esa sensación
solemne y cruda de la muerte de los nuestros.

# PROBABLEMENTE DIOS #

# PROBABLEMENTE DIOS #

Los espacios entre las palabras 

son huecos idénticos que 

no dan vacío sino claridad.

Los renglones no se contraen,

se extienden sobre el panorama

desértico de los días

donde los versos que naufragan dicen más

que declaraciones de principios

y famélicas melancolías;

tienen otro eje, otra pretensión,

otra extraña lucha incesante.

En cada soneto inventan ídolos y crepúsculos

con sus formas del olvido y la memoria.

Cada letra es sueño de si misma,

es vida rompiendo el riel rígido

del abecedario en su estructura,

cada letra es metáfora de algo indescriptible,

es personificación de pensamientos

lúgubres y abstractos,

de ideas brillantes y extraordinarias,

es vida de esa libertad que ni siquiera

existe minimamente en los sueños más profundos;

es utopía, es inmensidad, es universo, es arte

y probablemente Dios.

# FANTASMAS #

# FANTASMAS #

Cada quien, en su íntimo infierno

es más verdadero, más real.

Allí, en ese cuarto oscuro

manifestamos lo que somos

con más locura que lógica,

allí se concentran nuestras patologías

y se agobia el fantasma homicida que reprimimos

para no desencajar en esta sociedad retrógrada.

En algunos late más fuerte que en otros,

algunos no pueden alejarlo de la puerta

de entrada al mundo,

algunos lo vuelven carne,

algunos lo graban con sangre.

El mío permanece en duermevela,

padece su nostalgia y su odio,

lo más confuso es cuando

despierto del sueño, me alimento,

soy quien soy, muerdo el reloj,

trajino por el día, camino los caminos,

me atasco por aquí y por allá,

me harto un rato, después me calmo,

llego, lavo mi rostro, miro al espejo

y descubro que los ojos de ese hoy

no eran los míos, sino

los de mi fantasma que ya atareado 

apenas si puede enloquecer y desbocarse

porque la vida, cada día,

lo va matando de espanto.

# UNA PARED #

# UNA PARED #

Una pared por donde no pasa
ni un vestigio de luz,
ni un soplo de viento,
la realidad se encarga de ello.
El buen futuro es un espejismo,
la trampa de los días del presente,
mis amigos lo saben bien,
ellos que se hunden cada mañana
en los lugares recónditos del desespero.
Mi mano está atenta, apretando el desaire
con que el mundo nos asedia,
pero todo se disuelve,
se esfuma de nuevo
y vuelve a su lugar,
a su punto de partida,
a su precisión de relojerías
y máquinas y distancias
y ardides y funerales
y prohibiciones y carceleros
y alocuciones y cruzadas.
Somos una pared porque
estamos demasiados seguros
de nuestros argumentos
prefabricados por otros,
somos una pared porque
sabemos de memoria sin razonar
quien nos conquista,
somos una pared porque
acumulamos la información
necesaria para neutralizar
a otros pensares diferentes,
somos una pared porque
nuestra victoria es
gritar más fuerte
para enmudecer a los demás,
somos una pared porque
nunca jamás reparamos
en derribarnos
y construirnos de nuevo,
somos una pared y por eso
todo se sigue yendo a la mierda.

# Y TODO PARECE QUEDAR LEJOS #

# Y TODO PARECE QUEDAR LEJOS #

Y todo parece quedar lejos,
como un eco de nadie,
como un buen día de antaño.
Para qué la vida, para qué
su aspaviento, su regalo,
su desquite constante,
para qué nosotros arrebolados y
risueños de ilusión,
para qué esta pesadilla,
para qué este despertar,
la calma se confunde con el dolor
y eso es lo trágico,
respiramos y seguimos
sin donde y cuando,
todo parece quedar lejos
como los árboles de otras primaveras
que llevaban al cielo,
como el hechizo de dormir
y dormir y dormir.
Para qué el suburbio
y los basureros abarrotados
de fantasmas rotos,
para qué la luciérnaga
se enciende y se apaga
y se enciende de nuevo,
para qué la vejez de los huesos,
para qué el candil de la juventud,
para qué la vida,
para qué,
si todo parece quedar lejos.

# LLUEVE #

# LLUEVE #

Tené cuidado con la lluvia,
claro, si es que en tu mundo llueve.
Digo, con truenos y relámpagos
y con gente corriendo para resguardarse
y con árboles cuajándose en un estruendo
y con sumideros desbordantes de agua
podrida y pestilencia y muerte.
Tené cuidado, eso nada más;
no quiero ser alarmista,
tal vez estoy delirando.
Si, eso debe ser.
Pero, te juro,
Acá llueve y truena y relampaguea
y el viento muerde y el frío escalde
en pleno verano y digo verano
porque no hay primavera,
parece que el tiempo optó por
seguir de largo y volver
al temblor del invierno,
al quebrar del otoño,
y vuelta a empezar.
¿Y por allá realmente florece?
¿en serio? mierda...
Cuanta lejanía padecemos entonces,
parece mentira la verdad,
eso siempre pasa,
pero hay verdades tan ciertas
que nadie las quiere ver,
ni vos, ni yo, ni el espejo;
y las mentiras
ya nos las sabemos de memoria.
Eso hace todo más fácil
y más triste por desgracia.

Qué importa, desde mi ventana llueve.
Ese es el punto, ese es el fin.

Desde mi ventana llueve.

# PROCESIÓN #

# PROCESIÓN #

Estoy adoctrinado por la oscuridad
de los planos interiores
donde los horrores del ser
se manifiestan encarnizados,
fluye por dentro la procesión
de la mente como una avalancha
que arrasa con cada certeza
si es que todavía queda alguna.
Cada latido no garantiza
el siguiente y eso me tiene
sin cuidado. Por eso me deshago
de los temores primigenios
del hombre, barro con la muerte
y el desamor, el hambre y la soledad,
entierro preconceptos y costumbres,
las formas y los modos,
todo lo fundamental
se hace pedazos en mis manos,
todo arde, se hace cenizas,
el viento se encargará.
Me alejo de lo que llaman vida
sin precisar desaparecer,
por dentro me libero,
creo irrealidades,
hay calma, hay colores,
hay un lugar mejor,
pero por fuera
el mundo sigue allí,
empañado, infernal,
lúgubre, dañino,
el mundo
hecho máquina
envenenado por
nuestro propio paladar,
el mundo y sus laberintos
y sus precipicios y sus espejos
y su sin sabor y sus relojes
y su gente inconstante.

El mundo en su todo siendo nada.

# MALVENIDOS #

# MALVENIDOS #

Nacimos para ser los suicidas de nuestra generación
buscando el veneno a flor de piel,
odiándonos por el tiempo que vendemos,
probando y probando oscuridades,
abriendo los senderos del infierno en la tierra
por ser siempre malvenidos en el paraíso,
poblando el desprecio a todo lo amado por
las hordas bellas y masificadas,
dejando el seno del futuro a merced
de la suerte del camino que nos es esquivo.
Tenemos nuestros sueños secos en el tendedero
y el viento los despedaza lentamente,
todo lo que logramos abrazar se desvanece
en un sortilegio del reloj
porque de eso va la vida,
quien lo niegue se engaña
en mayor o menor medida.
Nuestra virtud fallece de realismo,
nos despertamos más viejos que cada ayer,
nos bendice la muerte con un guiño macabro
y nosotros asentimos con una risa enferma
porque concluimos que
nada
importa
demasiado.

# CARTAS CONTRA LA AMNESIA DE UN SUICIDA #

# CARTAS CONTRA LA AMNESIA DE UN SUICIDA #

Escribiré cartas contra la amnesia de un suicida
para que recuerde por qué llegó a deliberar sobre esa instancia.
Le daré versos sobre las calles más tórridas del infierno,
sucias mentiras sobre los benévolos que pacifican el mundo,
poemas de sangre infecta, de jeringas y borracheras,
de vómitos y catalepsia, de todos nosotros queriendo ser mejores,
pero cayendo y cayendo en nuestras mortuorias pasiones,
de todos nosotros sirviendo veneno en las copas
para brindar y brindarnos un dolor hermoso,
de todos nosotros amándonos en el filo del puñal
de la venganza y la traición y el odio y todo lo absurdo.
Y hola a la muerte y adiós a la vida;
seres humanos, desechos fabricados por influencias
mediáticas y empíricas, masturbados por su propia decadencia,
ideando proyectos para futuros sustentables,
horas y horas por dinero y estructuras firmes,
rígidas, estables, consecuentes, plausibles.
Vos y yo y ellos, más vivos que nunca en la solitaria soledad
de ese mundo que se cree mejor sin juicio o arte que valga,
todo vacío, llenos de punto y aparte y abrazos apócrifos
y un para siempre perecedero y un te lo juro enmascarado.
Decidí por mi, dame la tristeza que merezco, eso es lo que querés
y de eso te contagias; de esa herida perenne, de ese beso placebo.
Saca pecho por tu libertad ganada, creete ese invento hecho de razón,
andate a la mierda cuando quieras, yo me di cuenta que no hace falta irse
a ningún lugar para morder el fango de la inexistencia, pero que más da,
salta, salta, dale, a eso ibas, de tanto estar dentro, querés estar fuera.
No te olvides que la realidad acontece más allá de los bonitos sueños
que de tanta luz parecen el cielo, pero nada, pensá en la verdad.
Pensá bien... Después decime vos, nuevo optimista,
qué vivir no se enfrasca en el dolor.

# ¿QUIÉN SABE? #

# ¿QUIÉN SABE? #

Descansemos del futuro,
empecemos por el día.
Devoremos el fruto,
si es prohibido, mejor.
Acá, verás, todo es aterrador,
la calle es vida y muerte
que se entrelaza,
que sucumbe y espanta,
que alimenta y confluye.
Sabrás de la sorpresa
a la vuelta de la esquina,
sabrás que dentro de los escaparates
todo parece más brillante,
pero si cae el telón antes de tiempo
la gente no aplaude sino que
bulle de rabia encarnizada.
Aunque nadie se detenga,
casi todos se estancan,
cuando el cielo se cae, miran atónitos
y si el infierno crece desde sus fauces,
tragan el fuego, incineran sus almas
y humo y cenizas son sus restos.
Después de todo nos da lo mismo,
No importa, no importa
hay que seguir y seguir,
nos dicen.
De eso se trata el vivir,
perseverar y perseverar
nos dicen, pero...
¿Quién sabe?

# EL VIENTO FRÍO DEL ABISMO #

# EL VIENTO FRÍO DEL ABISMO #

Quiero cumplir el sueño de mi mundo,
pero mi mundo es oscuro.
Sus ventanas lloran niebla
y sus días son diáfanos.
Nadie habita mucho tiempo allí,
la gente está de paso,
son pasajeros que dejan sus
estigmas y virtudes,
algunas sonrisas, algunos calores
y aunque disfrutan de la estadía,
finalmente toman la decisión
de partir, siempre es lo mejor,
irse bien lejos, llamar al olvido
como quien cierra una puerta
y destina su vida a otros albores.
Mi mundo sigue donde había quedado,
ahí, tendido, ahí, execrable,
ahí, desprevenido, ahí, fantasma.
Yo sigo en él, soy él,
trastabillo y ruedo,
me precipito y caigo,
caigo,caigo y descubro
el frío viento del abismo
y quizás, en ese instante,
cuando el corazón se detiene,
nada parece importar tanto,
sólo el viento frío del abismo
ocupa todo el universo
y se siente bien.
(El viento frío del abismo
tal vez es en verdad
la mejoría de la muerte.)

Quisiera ser yo también

pasajero de mi mundo

para no caer con él.

# SOLEMNE #

# SOLEMNE #

Renacerá la herida solemne
(la existencia misma)
que de un tiempo a esta parte
nos maltrae entre días muertos
y apuestas a la duda.
Las tumbas se cavan lentamente
y siempre ante nuestros ojos.
Plantamos crisantemos y
sonreímos, no queda nada mejor.
Nos eludimos como podemos
y entre los abismos
boqueamos hacia el cielo
para respirar una bocanada
de consuelo, pero claro,
siempre está el riesgo
de que como un traidor nos asfixie.
Qué es lo que hacés vos te preguntarán,
cómo cambias el mundo.
Empezando por el mío para
llegar al de los demás, diré,
con el tañer de las palabras
dentro del bolsillo
y con la idea inscripta en la conciencia
de que si así no fuera
entregaría la vida de mi vida
al naufragar de los mares del infierno,
al fuego rey de la ceniza,
al silencio efímero que nombra el vacío,
a la nada que me persigue
y me hiere de un abrazo.

# TU MISMO #

# TU MISMO #

Tu mismo, me digo, tu mismo.
Hacé lo que sabés,
un trago, un verso y a la mierda
como si en un guiño burlases a quien burla
y te sacaras de encima los clavos y la cruz
o tomá un libro y que la vida se transporte
a otro sitio desesperado y enclenque
tan lejos y tan cerca del tuyo
y si, si suena a paradoja, mejor.
Allí te verás contigo
y desentenderás lo entendido
como quien adivina las respuestas
sin comprender las preguntas.
Tu mismo, me digo, tu mismo,
sin llamar la atención,
callando la parafernalia,
despacio,
despacio,
subyugando al ruido y sus ojos,
perpetrando la puerta profunda,
despacio,
despacio
al sueño
despierto,
a la magia
dormida,
despacio,
despacio
y en silencio
gritá a voces.

# ENTENDIMIENTOS IV #

# ENTENDIMIENTOS IV #

El miedo es insoslayable
cuando quiero asomarme
por la cerradura de lo venidero,
me veo lejos del hoy
y cada vez más prolífico
de versos ínsipidos,
campante bajo un cielo sin dios
y agitado en un sueño fundido
con los embistes de la lontananza.
Allá, en su refugio de escombros
y borrones las huellas a flor de hiel
todavía resucitan con la vigencia
que les da la eternidad de la memoria,
yo no lo creo, pero si, ahí están
y es que somos palabrería del valor
que nos damos y vendemos,
queremos alimentar con consejos y desdichas,
pero somos hambre en nuestro propio laberinto,
así se deshilacha nuestro cordel de cordura
y todo se vuelve más y más corriente,
más irrelevante, más esporádico,
perdemos interés y templanza,
la vida prosigue con su paso ligero
y con torpe sabiduría o
raciocinio desesperado
la dejamos ir especulando
sobre si eso es lo mejor para los dos.

# BIEN LEJOS #

 # BIEN LEJOS #

Te daré la soledad de un barrio sórdido

y la nebulosa de todas mis convicciones,

adjuntaré versos kamikazes y oprobios 

con puntas de flecha en sal,

Te daré mil razones injustas

y lúgubres sonrisas de venganza,

una verdadera lágrima de infierno

y la conjunción del caos y el fin,

borraré tu existir clavado en mi costado,

escribiré sobre tu obsolescencia,

sobre tu imprudencia desvergonzada;

mi pálido rostro insomne no será

más que tu bandido reflejo,

mi noción de tiempo esclarecerá

la maniobra de tus juicios de sangre.

Te llevaré lejos, bien lejos de la vida

que me sirve, que le sirve a ese mundo

que vive y vive como si en ti mismo no fueras nada,

te llevaré lejos, bien lejos de la vida,

te llevaré muerte a tu muerte,

sin exequias ni nada parecido.

# HONDURA III #

# HONDURA III #

Quiero dejarlo ir,
¿a qué?
a todo.
Develo una tonelada de enigmas
por una respuesta, una verdad
y un dia sin ocaso.
O que se hunda lo probable,
lo certero, lo inevitable,
esa daga.
Ya está bien tanto laberinto,
tanto borrón y muerte nueva,
tanta pendiente, tanto mundo;
tanto de nosotros,
quiero dejarlos ir,
¿a quién?
a todos.
Esputo unos versos enfermos
por un cencerro, una chispa
y un candelabro.
Así cantaré mi llamado,
iluminaré mi oscuridad,
allí nos veremos o no,
¿quién sabe?
se que el infierno tiene
un subsuelo,
se que el cielo ya no
podrá ser lo que era.
Eso es todo lo que se,
ya ofrecí lo que tengo,
no queda nada más,
las puertas están abiertas,
váyanse y no miren hacia atrás.

# EL VASO DEL DESAHOGO #

# EL VASO DEL DESAHOGO #

Durante el sol que no amanece
o por la noche que se esconde
bebemos del vaso del desahogo,
que es el beso funcional para la soledad
o para el convite de la alegría.
Entre brindis y brindis todo sirve,
todo da igual, todo sobrevive
para morir en la tragedia
o para renacer para siempre
en los albores de la resaca.
Botellas o lastres o alas
se acumulan en las horas
que de la vida se escapan
y hacen tiempo en el hueco
de la risa o el desespero.
Nosotros, nada más
que carne pensante y putrefacta,
obviamos el resultado,
y bebemos y bebemos
entre humos de la noche
y fríos suburbanos,
logramos así escondernos y liberarnos,
dejar el mundo fuera por un instante,
envenenarnos o embelesarnos
y así jurarnos vivos en la ceguera
del cuerpo y los sentidos
demostrando que la demencia
también es un camino
y que la razón es simplemente
un punto de vista.

# SONRISA ESPEJO #

# SONRISA ESPEJO #

Una sonrisa cuajada se posa
en la ventana de la noche
como un relámpago lúgubre
y yo la observo asediado
y vencido dentro del cepo
de la oscuridad solitaria.
Se ilumina en un instante
la habitación y el vacío
rodea los muebles y la cama,
descubro un mundo silencioso
que quiere gritar y gritar,
yo soy parte de ese mundo
pero el no es parte de mi.
Estoy cercado entre las paredes,
el universo arde dentro mío,
sólo conservo mi alma intacta,
lo demás vuela, se desgasta,
la vida se endurece sin corazón,
se clava en el insomnio,
la sonrisa quebrada está alborotada,
allí, colgada de su reir
displicente y eufórico,
se tambalea, pero no sucumbe,
es fría como un témpano, pero crepita,
se sacude consternada, pero brilla,
parece alborozada, pero tiembla,
quizás es un espejo
o lo que muestro de mi.

# HONDURA II #

# HONDURA II #

Desde las aristas de la oscuridad primigenia,

donde, como una sombra perenne,

las llagas de la existencia se manifiestan,

despertamos palidecidos e intransigentes

con un pragmático pesimismo.

Surgimos de las velas consumidas

y de los patíbulos siniestros

y allí nos vemos

sabiendo que las buenas razones

no son nada porque al fin y al cabo

la calavera exime y manda.

Erguidos o encogidos estibamos

el veneno, el humo, las dentelladas rabiosas,

la tempestad, el cinismo, las cicatrices,

el descorazonado presentimiento;

y el consuelo afable del sueño,

el amor, la piel tersa,

el arco iris sin lluvia,

la dignidad de algún día,

la melodía del beso.

Todo extraño y brillante, 

todo perdido en su algún lugar,

en su viaje sin portavoz.

Todo bajo el escrutinio

tristemente infructuoso

de la mente de mis versos.

# GENTE ENTRE LA NIEBLA #

# GENTE ENTRE LA NIEBLA #

Una lluvia de niebla, como un manto,

se manifiesta con jactancia

y el albor no sale de su asombro,

la gente entre ella perdida

no es otra cosa que fantasmas

errantes y absortos en su aura aciaga

casi ceguera, casi tentación de muerte.

Al mirar la ventana empañada

sólo vemos nuestro rostro esmerilado

inquiriendo si volverá a ser el de antes;

y es que una vez que la niebla 

se mimetiza dentro y fuera del cuerpo

la oscuridad del alma se vuelve inapelable

y nada parece proyectarse.

Podemos vociferar, llamarnos a los gritos,

implorarnos socorro, pedirnos clemencia,

pero nadie se arriesga a salirse de su camino,

de su metro cuadrado, de su conformidad,

de su miedo ortodoxo, empírico

y los llantos y los gemidos 

se van multiplicando(por miles y miles) 

y se hace imposible ignorarlos.

Es una música disonante,

más bien una cacofonía aterradora.

La sangre y la desesperación toman parte,

los cerebros sufren espasmos,

las venas se abren en canal,

los cuellos crujen y se desdoblan,

las sienes se alimentan de plomo.

Tengo miedo, yo, un fantasma de carne y hueso,

trago mis lágrimas, me esgrimo contra la muerte,

pero la niebla se traga todo, todo, todo

y me arrastra, me arrastra, me arrastra.

# PALABRERÍA FANTASMA #

# PALABRERÍA FANTASMA #

Me mantengo en la oscuridad,

escribo lo que escondo,

esa es mi defensa, esa es mi alarma; 

así miento, así me delato.

Un perro devora mis entrañas,

yo simplemente observo.

¿qué tan profunda es la noche?

todavía no encuentro su último subsuelo.

Quiero ser más libre,

tanto como un disparo en la cabeza,

el perro mastica, gruñe, babea soberbio

y hago caso omiso tontamente.

La niebla abarca el horizonte

y el otoño coagula la sangre

que discurre mansamente por mis venas,

lo lejano se asienta como sombra

implacable que acecha

o como cortina de silencio,

un recuerdo siempre es un cuchillo

que solemos agarrar del filo.

Pero la sangre ya es de hielo

que cae en gotas de cristal

que se quiebran contra el suelo,

da igual que se pierda la vida

cuando no hay prólogos para el futuro.

La bestia se retira satisfecha

y es que ya sólo quedan mis huesos

masticados, polvorientos

y esta absurda palabrería

que tímidamente manifiesta

mi fantasma.

# ALMA RESISTENCIA #

# ALMA RESISTENCIA #

Hasta las vírgenes tatuadas pierden la fe,

nadie confía en nadie, ni en sus espejos,

no vale la pena ni la alegría.

Quizás la farsa es naturaleza 

o más bien franqueza;

Todos los sueños son atisbos de utopías

que se suicidan al despertar de la rabia

de saberse tan, pero tan imposibles.

Por eso ya ni nos creemos nuestras esperanzas.

Queda todo lo que tenemos o no a mano,

lo que brilla allá lejos en escaparates

relucientes y en bodegas recónditas.

Pero a algunos, incluso,

todo lo tangible no nos sirve,

creemos que si, pero a la larga,

el vacío se vuelve inabarcable

y aunque nuestros brazos abracen

fuertemente los placebos materiales,

en la oscuridad de nuestros ojos

cerrados nada nos acompaña.

Por eso hemos de estar

con los ojos abiertos de palmo a palmo

devorando la realidad perpetua

que fluctúa, apresa y escalde

con lo poco que en verdad tenemos,

un alma en donde canalizamos

todas nuestras resistencias

(aun sabiendo que esa entidad invisible

no es más que un invento

literario o místico del miedo 

a morir y desaparecer

sin dejar rastros ni lágrimas

ni un epitafio decente).

# SÓLO ADIOSES #

# SÓLO ADIOSES #

Entre secretos inconfesables
y miedos primigenios
esculpimos los rincones más oscuros
de nuestros infiernos,
somos sombras taciturnas
en sus pasadizos
y sin saber a donde ir
vamos llegando a distintos sitios
forjados por sentires y estructuras.
Todo es pasajero en los pliegues del alma,
nada es eterno en el tacto de la piel.
Siempre aficionados tendemos
a mirar lo equivocado
como si supiéramos con creces
que es lo correcto,
Extraña virtud la nuestra.
La mente es un torbellino
cuando la vida es un naufragio,
yo pienso, tu piensas, el piensa
nosotros pensamos, ellos piensan,
pero no nos entendemos. Sin embargo actuamos.
Y allí por los aires, queda el cielo
en espera y llamando y tentando,
prometiendo y lloviendo y obligando,
pero ya nadie se jura un encuentro en el paraíso,
ya nadie se cree una plegaria,
el firmamento no es nada más que
un cielo raso deteriorado,
el mundo se va desvaneciendo
y ya no hay dioses, sólo adioses.

# QUE NADIE DIGA NADA #

# QUE NADIE DIGA NADA #

Y ya nadie es el mismo. Yo tampoco. 

Aunque las raíces siguen arraigadas

el fruto es distinto,

quizás más dulce, quizás más amargo

debatiéndose entre florecer

o marchitarse para siempre;

y es que el mundo se precipita

a su postrera oscuridad

y casi sin avisarnos eso 

nos volvió tristes 

de un tropezón a otro.

A partir de ahí se empieza

a querer menos para desconfiar más,

a afrontar la realidad para

no despertar desamparado

de un soñar estupendo.

La carne llama, la piel siente,

el dolor siempre existe y se reinventa.

La voz de la conciencia desdobla los valores,

nos crece como un alarido incesante

que puede con todo el griterío del silencio.

Quiero huir de este juego ignominioso,

de esta vida procaz,

de este ir y devenir,

de este tumulto de sin sabores,

sin sentidos, sentimientos permitidos

y que nadie diga nada.

Que los jueces frívolos

ardan en sus altares,

que los pensadores guarden

sus conjeturas para otro negro estío,

que los que han de extrañarse(al extrañar)

absuelvan por una vez la estupidez,

que los que aman este vivir

sigan su marcha feliz hacia el futuro

sin reparar en los que saltan por la borda.

Quiero huir en una desbandada impredecible,

en un rayo sin estruendo ni cielo,

en un cansancio de hartazgo definitivo,

en el camino de un último verso

y que nadie diga nada

porque en algunas ocasiones

no hay nada que decir.

# HONDURA #

# HONDURA #

Que venga lo que tenga que venir
sin aparejo ni disposición de las partes,
y que mis pasos digan con locuaz claridad
que lo perdido está enterrado
y que las huellas ya no son en el barro.
Si tuviera yo la suerte
o el poder de volver atrás,
nublaría mis ojos para no verme tropezar,
para no verme ultrajado por mi mismo,
pero no modificaría lo que hoy,
para bien o para mal,
me afinca en esta oscuridad
o niebla o desconcierto
o quién sabe qué carajo.
De todas formas da igual,
hemos de saber que
el pasado está allí clavado con
clavos ardiendo al rojo vivo
y sus rescoldos incendian
el presente del porvenir.
Eso es sabido, no muestres
tus muecas grises para sorber consuelo,
no cuelgues tu dolor en el escaparate
de tu expresión para dar pena.
Las lágrimas son sagradas
si brotan como sangre viva
desde la entereza de la verdad,
desde lo mas hondo del secreto
que somos en nuestro espejo intrínseco.
Si son una alerta, un pregón,
un simulacro de sal o un espejismo diseñado
espero que se te vuelvan
lluvia ácida sobre tu mascarada
de aspavientos y artificios.

# PIERDO LA CALMA #

# PIERDO LA CALMA #

Otro día obsoleto
donde cada esfuerzo es un lastre
y cada lastre un tiempo
menos en mi cuenta regresiva.
Entre escritorios y minuteros
los nombres se borran
y los latidos ansían salir
volando por la ventana
antes de ser acribillados
por lapiceras que no saben
otra cosa que números y firmas.
No hay rutina punzante que nos ame
ni hay amor más lúgubre que el
que no sabemos entregar ni recibir.
Pierdo la calma cuando siento a mi mundo
pudriéndose por fuera de estas paredes
que duran nueve horas y media,
pierdo la calma cuando armo y desarmo
las razones de lo que no puedo entender,
pierdo la calma cuando nos pensamos
y te pienso y me pensas y nada, nada.
Pierdo la calma, enarbolo la rabia,
garabateo y enloquezco
de a poco y de a mucho,
pierdo la calma y encuentro el desespero,
pierdo la calma y me pregunto hasta cuando,
pierdo la calma y cada día me cuesta más
encontrar
el
camino
de
regreso.

# PALABRAS O SILENCIOS #

# PALABRAS O SILENCIOS #

Difícil es la contienda
de las palabras y el silencio.
Allí nos debatimos sin entender
demasiado qué es lo mejor.
Las palabras dicen lo que dicen
y cuando no quieren ser farsa,
y cuando no quieren embaucar
llegán hasta el final
para bien o para mal del próximo amanecer;
mas callar también es decir,
silencio también es una palabra
o una pista para lo de después
o una reseña de lo tácito
o una señal, una alerta, un grito,
una bandera que dice "acá estoy".
Pero hemos de saber
(con tristeza) que el silencio
casi siempre parece despedida
y las palabras...
A veces, prefieren irse con él.

# ALAS SIN ÁNGEL #

# ALAS SIN ÁNGEL #

Las alas se fueron sin ángel
con quién sabe que infierno a cuestas,
quizás se hartaron de su estética de adorno
y de su simbolismo de cielo y pureza.
Ahora son navajas cortando el aire
o una pálida mariposa espectral
que no sabe si es mejor la pesadilla
o la muerte inobjetable que da el tiempo.
Ahora vagan sin brújula de latidos
contra el viento rapaz
que sopla fuerte desde y hacia ninguna parte,
ahora se deshojan como un diente de león
dejando polvo de cristal en el aire.
Creyeron en la libertad de un vuelo solitario
y se desvanecieron jugando así
y de una vez por todas,
con sus propias reglas
que no saben de dioses
ni protocolos,
ni preceptos,
ni obediencias.

# LOS QUE TRAEN LA TORMENTA II #

# LOS QUE TRAEN LA TORMENTA II #

Para los alcohólicos ceremoniosos
la luna está abierta y luminosa,
pero la despensa duerme sin luz,
por eso, in extremis, sacuden los cadáveres
buscando una última gota
que dé sabor a su esperanza,
tañen los cristales e inventan
la melodía que aleja el silencio,
deshacen frases hechas y desgranan
los conceptos de la estructura.
Después, si el sueño termina,
dudan de levantarse cuando sale el sol
y si lo hacen, son ellos pero
cuajados y desteñidos por el tiempo
y por todo aquello que no quieren
pero que sucede y que se presenta
como un dolor inescrutable
en un montaje de imagénes sin final.
Así, avanzan despacio por la insensatez
del día que ata y desata desesperos
con su franquicia de humanos motores,
luego, respiran serenos cuando cae la tarde
y son más propios cuando despliegan
alas en la noche y se acercan a fundar
la confabulación de la alegría
con sus sonrisas que hacen las veces de espejo.
Allí y al menos en ese instante que puede
durar horas o minutos,
todo se siente
y se ve
un
poco
más
sencillo.

# HOY Y POR AHORA #

# HOY Y POR AHORA #

No se si cuentan las palabras,
no se a donde quedó mi cabeza,
no se si el espejo valdrá de algo,
no se por qué todavía las cenizas siguen ardiendo.
Se que en algún punto de la noche
las penumbras nos nombran en su recuerdo,
se que alguna calle se ilumina con nuestra risa
y, aunque ese eco no vuelve, tampoco se apaga;
las brújulas siguen desbaratadas.
No hay árboles que puedan tapar al sol
cuando está decidido a secar los charcos
donde barcos de papel quieren aventurarse.
A estas alturas, ya perdimos nociones y perseverancias,
ya, el veneno cruzó la frontera de la cautela
y la ceguera intensiva es inobjetable.
Cada quien quiso perderse, quiso alejarse,
no importa demasiado hacia donde fuímos,
ni siquiera si se avanza o se retrocede,
lo que sirve es huir de las mareas que arrastran
(sin atender si sobrevive el equipaje).
Los laberintos son difusos
como los sueños, cuando son una revelacion,
y al despertar, ya no pueden recordarse;
los laberintos son profundos
y casi paridos por nuestros desaciertos y desvelos.
No se hasta donde debería apostar,
no se si las cerraduras están oxidadas,
no se si subir o bajar la escalera
no se por qué todavía especulo
si tengo claro que lo imposibles es imposible,
al menos hoy y por ahora.

# FRASES SUELTAS II #

# FRASES SUELTAS II #

Tengo en el rostro media luna cansada
y una luciérnaga que ya no brilla,
pero entre tanto hueso que cruje
y tanta palabra que no llega a ningún lado
apenas si me di cuenta del paso del tiempo.
Cuando la noche no duerme, el desespero
danza con el minutero y en la oscuridad
despierta ávido de alimento,
y busca la piel otro aliento,
y busca el frío volverse calor.
Nada, ningún rescoldo es escondrijo,
ni en cuentos, ni en viejos versos
se halla moraleja ni parábola,
si vamos de frente al infinito
es mejor recordar que existen muros y
tanta, tanta decepción intangible
que, agazapada en las sombras,
espera sorprendernos de un mordisco.
Hasta un paso o dos pueden ser lejanía,
hasta una estrella puede fingir su luz,
hasta todo el mundo puede ser nadie,
hasta nadie podemos ser nosotros.
Pronto voy a despertar,
por eso, será mejor dormir
y que los sueños digan
lo que tengan que decir.

# GENTE QUE NO SE RINDE #

# GENTE QUE NO SE RINDE #

Si todo es espera
la suerte yace malherida,
cada atasco del pensamiento
es un naufragio de especulaciones
y quehaceres incompletos.
No esperes verdades de hierro
cuando las tuyas son de cartón,
no creas que siempre es necesario creer,
apartar la vista no es precisamente rendirse,
rendirse no es algo difícil, ni lo intentes.
Sabrás, todo se estrella, tarde o temprano,
con la pared inquebrantable de la realidad,
para sobrevivir viviendo
a veces es cuestión de agarrar bien fuerte
el corazón, otras veces es mejor dejarlo libre
a su aire de tempestad o de calma.
Cuando todo es posible,
es mejor no esperar nada.
Cuando todo es posible
lo imposible fecunda en la oscuridad.
Aunque las cosas no dejen de morir,
toda la muerte no podrá nunca con la vida,
por eso jamás te pongas de su lado.

# EN LA FRONTERA DE LA PESADILLA #

# EN LA FRONTERA DE LA PESADILLA #

Estoy en la frontera de la pesadilla
y aunque sepa que todo es una ilusión
igualmente el temor hierve por dentro.
Un fantasma diminuto acude con su violencia
y yo permanezco inmóvil, me sacude con sus
garras etéreas y no tengo reacción.
El espejismo se hace cada vez más verídico
y afuera, allá, en la vida real
donde se que existo tenuemente
en bocas que dicen algo de mi
y en besos que ya borraron
el camino de mis labios,
en palabras de cuentos
y en calles que saben mis pasos
las cosas prosiguen
con todo el sentido de lo normal
(que es el más grande sin sentido)
cada quien en su lugar en el tiempo,
en su paz que merma,
en su infierno predilecto,
en su escrúpulo,
en su decir y callar,
en su vencida victoria,
en su nada compartida,
en sus intermitentes destellos
de estrella de nocturna.
Es tonto, pero aunque reniegue
del barro que me invade allí,
siempre quiero volver y volver,
hundirme de nuevo en el asfalto
que es agobio, letanía oscura
y perderme en la fiebre de la muchedumbre,
en ese sobrevivir, en ese desfallecer,
en ese latido perezoso,
en eso que no termino de entender,
en eso que no termino de amar.

Por eso abro los ojos sobresaltado,
dándole golpes al aire para despertar

y por fin el fantasma había desaparecido
o quizás simplemente se había vuelto mundo.

# PEDAZOS DE LA GENTE #

# PEDAZOS DE LA GENTE #

Pastillas para la cabeza,
pastillas para el corazón,
pastillas para no morir,
pastillas para no nacer,

Libros sabios, libros imbéciles,
libros de autoayuda, libros de autodestrucción,
canciones de paz, himnos de guerra,
poesías para armar y escapar,

nosotros asediados por la desidia,
nosotros intactos o en pedazos,
nosotros con nosotros o con nadie,
nosotros creyendo que no somos ellos,

la sonrisa incólume,
la flor artificial floreciendo,
el delirium tremens,
el rigor mortis,

juntos y solos
en tu boca y en la mía,
parcialmente nublado,
mejorando hacia la noche,

los pensativos de la nada
serviciales de lo que no es verdad,
y su cordura sin cordel
y su demencia despertando y despertando,

aquí ven pedazos de la gente,
renglones que cada quién
sabe que es lo que dicen
o lo que pretenden decir,

todo puesto y expuesto,
todo elucubrado, visible
y sin embargo, todo anómalo,
inconcluso, vano.

# TODO ESTÁ EN SU JUSTO LUGAR II #

# TODO ESTÁ EN SU JUSTO LUGAR II #

Las botellas no habían logrado nada,
las sombras no habían logrado nada,
las drogas no habían logrado nada,
la piel ávida no había logrado nada.
Ni en espejos, ni en libros,
ni en nosotros, ni en ellos, ni en mi
había encontrado respuesta,
dirección o sentido o paz.
Ni siquiera en murmullos,
ni siquiera en silencios,
¿a dónde huir sin puertas?,
¿a dónde volar sin ventanas?
¿a dónde, a dónde, a dónde?

Y esto no es por raciocinio,
no es por inflexión,
no es por intransigencia.

Nada, nada, nada.
todo está en su justo lugar,
por eso nada, nada, nada.

Y no(si es que ya lo han pensado).
Ni siquiera en la muerte,
eso ya está hecho, verán.

# PASAJEROS #

# PASAJEROS #

Como dijo Neruda,
el mundo es un barco
en el que somos pasajeros,
creo que nuestros sentires
también lo son.
Ellos, algunos días parecen arraigados
con raíces que son cables a tierra,
otros, los más inesperados,
son volátiles como papeles
perdidos en un viento de tormenta.
Hablo de la tristeza y la felicidad,
digo que son sentimientos pasajeros,
la única constante sobre ellos
es el paso del tiempo y
la eternidad de su labor inescrupuloso.
El problema es que la alegría
siempre queda chica
ante el alud de la pena.
La pena que nos llega como
un golpe inefable
o como un silencio inverosímil
que en verdad no lo es.
Y aunque se que siempre
se puede caer más bajo
y que tarde o temprano
eso me matará,
por suerte, consistencia
o quién sabe qué,
se que surgirá una mano tendida
que me ayudará a levantar
el vuelo y no hará falta
que eso me lo garantice
un ilustre profeta ensimismado
ni tampoco un dios mitificado,
yo confío en vos,
si, en vos y de a ratos en mi,
lo demás es tontería,
lo demás no importa.

# GENTE QUE SE LEVANTA #

# GENTE QUE SE LEVANTA #

Más ansias de no se qué,
más espera sin tiempo,
más inconsciencia,
de cuando en cuando, oscuridad.
Si. A veces levantarse es desmoronarse,
pero otras veces es eternidad,
es sentirse presente y cándido
por más absurdo que suene,
es desfilar por los andamios
del trajín y la rutina
con la frente erguida
y el pecho incontinente,
es decir entre suciedad y ceniza,
entre barro y desespero,
entre resignación y convalecencia
"el mundo no se quedará conmigo."

# CAOS #

# CAOS #

Tras las rejas los perros guardianes;
bonos de descuento descontándonos,
cuotas sin interés que no interesan,
plusvalía, inflación o perversión,
tras los perros guardianes, guardaespaldas;
cubículos y cubículos y cubículos;
muros de granito perdidos en la humedad,
comunicación a toda hora, en todo lugar,
máquinas haciéndose pasar por gente,
gente haciéndose pasar por máquinas,
policías y ladrones brutales en vivo,
tras los guardaespaldas el jardín;
marketing y marketing y marketing,
arte sin arte o arte para nadie
amor sin tiempo o amor a toda hora,
trenes que son criptas andantes,
fusibles quemados, fusiles quemando,
lobotomías a domicilio y las 24 horas,
tras el jardín la casa con paredes altas;
pensadores que nos hacen no pensar,
temerarios que nos llaman al abismo,
necesidades de necesitarnos
para querer o para odiar,
tras la casa con paredes altas,
la alarma del sistema de seguridad;
pedazos de nosotros que ya no recordamos,
diarios sin novedades, radios guionadas,
tugurios como fosas comunes,
plegarias desatendidas, deseos malditos,
una agonía para cada día, placebos como salvatajes,
tras la alarma del sistema de seguridad
cuartos blindados;
todos los relojes a deshora,
todas las deshoras en nuestros relojes,
cartas que no llegan a destino
o que llegan y se rompen antes de abrirse,
sonrisas en las máscaras,
nostalgias que son hambrunas,
tras los cuartos blindados
ellos sumidos en el miedo,
indefensos, pero controlando.
y el mundo interno y el mundo externo
y lo que no vemos aunque esté en frente
y lo que miramos y obviamos
y lo que miramos y miramos
y no entendemos,
todo eso, todo lo nombrado,
hecho y desecho,
llamándose vida.

# RELOJES DE MARZO V #

# RELOJES DE MARZO V #

Y nos despertaron los relojes con desconcierto,

y si, eran varios, el típico con sus agujas dagas,

con su velocidad incongruente, con su solemnidad.

Después estaban los otros, los mimetizados

con nuestra entidad corpórea y mental,

los que se descubren cuando nos reflejamos

sombríos en el vidrio de una ventana llorando lluvia,

los que son dolores en los días de humedad,

los que nos avergüenzan de lo ingenuo que fuimos,

los que se encienden en recuerdos y tachan

sonrisas en el presente de los días

y los peores, los que dan miedo y nos dejan

estáticos y silenciosos con un cierto

escalofrío que no podemos pasar por alto.

Son nada, podemos verlo de esa manera,

pero eso no los hace cesar, nos los destierra

a un desierto agónico ni los aparta de nuestra piel;

son nada, y sin embargo nos representan

con agudeza, a veces con regalos, a veces sin piedad,

con puntualidad, a veces con candor, a veces sin alerta.

Sea como sea, no aprenderemos

de sus lecciones a trompicones,

seguiremos burlándonos con altivo cinismo

de la miseria y virtud que somos y no somos

cuando danzamos al compás 

de sus juegos de tic-tac eterno.