# BANDERA UTOPÍA II #

"Ella está en el horizonte -dice Fernando Birri-. Me acerco dos pasos, ella se aleja dos pasos. Camino diez pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. Por mucho que yo camine, nunca la alcanzaré. ¿Para que sirve la utopía?Para eso sirve: para caminar"
Eduardo Galeano

# BANDERA UTOPÍA II #

hoy escribo que no hay tiempo,
que se nos cae el cielo sobre los hombros
y que mañana el amanecer será la guadaña del viento,
hoy tengo las manos cansadas,
el ceño fruncido,
y la esperanza en deuda con la fantasía,
a veces, me detengo en la utopía,
esa que late en tu mirada,
esa que se sueña hasta en las pesadillas que nos
castigan en el punto mas oscuro de la noche,
esa que vibra en los corazones
de las almas desesperadas,
esa que llora maldiciones
y muere de hambruna
en los rincones de la historia,
quisiera cantarte la canción
que te borre los muertos,
quisiera abrazarte con el calor
de los soñadores que te rinden
tributo en cada esquina,
en cada silencio triste
de realidad,
quisiera,
pero hoy no,
hoy te escribo estas palabras
porque no estoy en ningún sitio,
porque la antorcha se consume sola
iluminando mansamente la habitación
que nadie quiere habitar,
porque
no se cuando,
ni como
me quedé perplejo rompiendo espejos
que no me devolvían la mirada.
A veces, me detengo en la utopía,
y le creo la sonrisa que ataca
y espera, que pinta y me besa,
quisiera que camines junto a mi
y que rompamos ese horizonte que
se aleja para siempre,
quisiera que descubras el velo
de los ciegos que no te ven
o que creen que no deben verte,
quisiera que vuelvas a mi lado
aunque se me quiebre la voz,
aunque no pueda sostener
tu resistencia,
aunque se me corra la tinta
cuando quiera nombrarte,
aunque tenga mis frágiles huesos
labrados por las penas,
aunque no tenga espejo
quisiera que vuelvas,
porque te juro,
por el mismo aire que respiro,
que todavía
y sin embargo
creo en ti

# EL SEPULTURERO #

# EL SEPULTURERO #

Un destello de pesadilla,
un almanaque que no duerme,
miedo atiborrado en la sien,
ausencias que se encienden,
las sombras que soplan el viento
y la oscuridad que gana la contienda,
un dolor sin herida,
una imagen cicatriz,
el fantasma del sepulturero,
sus palabras de la muerte,
escalofríos como truenos,
retales de sueños descocidos,
silencio inquieto, nervioso,
la voz sibilante del miedo,
el enterrador, su avance precoz
o no,
y despertar,
salir de la luz negra del sueño,
mientras los ojos buscan el desvelo,
embebido en la desidia de las sábanas,
y en el horror que permanece,
y el sepulturero a mis orillas
clava su mirada y actúa,
la realidad, la cama, el cuerpo
se tapan de tierra,
tierra
sobre
el
ataud,
morir en un destello de pesadilla

# SIN PEDIR PERMISO #

# SIN PEDIR PERMISO #

No habíamos cambiado el mundo aquel día,
pero lo descubrimos,
lo exprimimos contra la pared
y nos vimos,
y eramos nadie,
sin embargo,
nos reconocimos,
y estabamos sin máscaras,
hoy sirve de consuelo.
Pensamos del mundo
su trajín incesante
de calaveras de carne,
su apuro por no llegar tarde
a la cola de la tristeza,
su sin fin de ruidosa oscuridad,
su maldito empeño por ser mejor
cada minuto de futuro,
pero ser mejor sobre el otro,
el otro que es la gente,
la gente que es el mundo,
y yo quiero mis manos vacías,
no inmiscuirme en el tropel
de las almas de plástico,
fantasear lejos del cubículo
de paredes inmensas,
yo quiero estrujarme el corazón
y que gotee tinta de versos,
yo quiero despeñar el cúmulo
de momentos podridos al sol,
alejarme del abrazo de las sombras
que me arrincona entre los muros
de la vida artificial
y lejos,
bien lejos de su vorágine,
cosechar la siembra
que enterré en aquellos
pasadizos escuetos
donde,
alguna vez,
sin pedir permiso
fui libre

# PASAN LOS ROSTROS #

# PASAN LOS ROSTROS #

Pasan los rostros veloces y efímeros,
avanzan, retroceden
cargando su mundo a la espalda,
que no es el mismo cada día,
algunos pasan y quedan
grabados en tu mirada,
pero la mayoría
nunca
permanecen,
se van en el recorte
de la última calle,
en el tumulto atiborrado de gente,
y aunque vivan en el mundo del ruido,
en realidad,
cada mente que pasa
calla,
mastica su tristeza
y mezcla el llanto con lluvia
para no morirse de verguenza
o
para
no
morirse.
Todavía, aquellos que alegres desfilan,
tampoco enarbolan su luz al viento
por temor a que la felicidad
se les derrame
por las orejas,
la boca,
los ojos,
pero no tienen miedo a perderla,
sino a que algún niño sucio
la encuentre y la engulla,
y vaya por ahí cantando
sonrisas ajenas
que sus dueños
nunca
quisieron
regalar

# GUARDAR GRITO #

# GUARDAR GRITO #

No soporto las palabras,
los caracteres que se cortan,
los sueños si se deshacen,
no puedo mirar esa pantalla
y no ver que se reviste de niebla,
no entiendo la fotografía
de tu sonrisa porque
yo
no
la
veo,
no puedo pasar desapercibido
cuando dictan sentencia
de
censura,
no puedo prestar paciencia
ante todos los escalones
y los surcos,
me place tu boca
y se me muere el tiempo,
lo
matan,
reloj y agonía
se clavan los ojos,
se investigan el miedo,
no puedo ver los barrotes
y sentir su solemnidad,
los transeúntes
fabrican sus horas
alrededor del manto de la parca
y si por error o azar
cruza su guadaña
aletargan el paso constante,
ciego,
y crecen la pena,
el temor(con sobresalto)
y nadie desafía
y decir nadie,
hoy más que nunca
es
decir
nadie,
no puedo dejar todo así,
no puedo aceptar las línes rectas,
ni la soberanía de respuesta,
se me agita el pulso
me urge ser indiscreto,
mandar todo a la mierda,
y martillarme la conciencia
manchar el cincel con sangre
y escuchar,
y escucharnos,
y buscar
y buscarnos,
cuando se te caiga el mundo,
cuando tus mejillas sean grises,
cuando me pidas algo para siempre,
un verso que te explique si
tiene más sentido la desesperación
o volverse cuerdo
y todavía preguntes por qué
te diré:
más vale guardar silencio
que
guardar
grito

# PEQUEÑA FÁBULA DEL RELOJ Y EL TIEMPO#

# PEQUEÑA FÁBULA DEL RELOJ Y EL TIEMPO #

Un día de mi vida, tempranamente,
llamó a mi puerta un hombre distinguido,
vestido con un traje que relucía
brillante limpieza, brillante garbo,
llevaba su corbata bien planchada,
y una miraba fina que llegaba más allá
de lo que yo pensaba.
Llegó con un gran maletín y antes
que pudiera esbozar palabra saco de él
imágenes, luces, artefactos, colores,
tranquilidades y hasta me atrevo a decir,
alegrías.
Me mostró el lujo de aquellas
cosas y que podían ser mías,
que sólo bastaba con
un simple intercambio
del cual saldría beneficiado.
Aquel límpido e ilustre hombre
me ofreció sus maravillas
a cambio de mi reloj,
uno pequeño, casi una baratija
que portaba desde hace años,
¿quién sabe cuántos?
sin dudar, acepte sorprendido,
tal vez mi reloj representaba
algo valioso para aquel individuo extraño,
pero respetable,
él, complacido y realizado
desplegó un contrato donde dejé
estampada mi firma para cerrar
la transacción.
Los días pasaban y con tantas
fascinantes posesiones que tenía
perdí la noción de las horas
del sol, de la luna, vivía para
aquellas cosas, para mantenerlas,
para reinventarlas y así
descubrí que aquella persona
y su voz empresarial
no se había quedado
simplemente con mi reloj,
sino también
con mi tiempo

# ME DIRÁN #

# ME DIRÁN #

Me dirán prohibido,
me dirán no,
que no hay puerta,
que mañana,
la semana que viene seguro,
me dirán hasta luego
siendo hasta nunca,
me dirán otro día,
ahora no, lo lamento,
me dirán no puedo hacer nada,
tengo las manos atadas,
yo no tengo nada que ver,
me dirán ya se hizo tarde,
me comprometés,
hay un problema,
me dirán por favor señor y mentira,
me dirán disculpe,
muerte,
qué se le va a hacer,
me dirán no alcanza,
ya veremos,
no sea imbécil,
si claro por supuesto adiós gracias
diré

# PALABRAS PARA GEORGE ORWELL #

# PALABRAS PARA GEORGE ORWELL #

Aunque nos miren el miedo,
la voz y los pasos
con ojos ocultos, avizores,
aunque nos dicten el tiempo,
la ideología y el silencio
con mentiras implacables, infinitas,
aunque la policía siga
quebrándonos la espalda y el sol,
como en aquel viejo futuro de 1984,
aunque las cámaras no nos dejen
solos ni con nuestra soledad,
aunque nos controlen la ironía,
el sueño, la risa y el sarcasmo,
déjeme decirle a vivo grito
que usted no fracasó,
usted le mostró al mundo
qué era y en que se convertía,
usted me habló verdad y rabia,
justicia y desesperación,
y supo arrancar el maquillaje
que pintaba los barrotes
de libertad dejando a descubierto
que en realidad sólo eran
sangre y cárcel

# LUNA INSOMNIO #

# LUNA INSOMNIO #

Insomnio,
las horas no corren,
se fueron el sueño y el soñar
dejando los labios de la irrealidad
secos y agrietados,
una cama bajo el rodaje
del silencio y la oscuridad
más profunda vestida de soledad,
insomnio,
calor, frío y fantasmas de ronda,
los ojos fulguran
y aunque se cierren,
se ven cada vez más alejados
de la paz de los dormidos,
insomnio,
los desaciertos de la almohada
anuncian que mañana
saldrá el sol otra vez
para quemarles el rostro
a los sonámbulos del día
y para recordarles
que ya ni las sábanas
ni la luna
les darán abrigo

# RECORRIDOS #

# RECORRIDOS #

con la espalda de lastres,
con la memoria en
el vaiven del olvido
y la resistencia,
agolpados a la puerta
de un vagón sin salida,
con la televisión a la
mesa y al mandato,
en un publicitario pandemonium
nacimos y crecemos,

sin brazos ideológicos,
sin cielo raso,
sin cielo,
¿y paraíso?
si, en fábulas de mentidores,
con el miedo inscripto
en las retinas,
miedo,
(y eso si que no caduca),
nacimos y crecemos

albergados por un horizonte
con vista al mar,
si el mar es cemento,
abrazados al hollín
de héroes
de mero disfraz,
en el rincón negro de una
urna orquestada,
en una vorágine perversa
nacimos y crecemos

en guerra contra toda pena,
pero siempre tarde,
en guerra con cada instante de amor
y entre borrones,
en guerra con nuestros desconocidos,
incluso desconociéndonos,
en guerra con el espejo
que es espejismo
que se rompe
al despertar

si así nacimos,
si así crecemos,
entonces habrá que
dejar de avanzar
en el mismo compás,
y hablarle
al futuro de las caídas
de la danza que nos viene
propinando el presente y
que nos arrebató el pasado

# SI DECIMOS #

" Decir amigo
es decir lejos
y antes fue decir adiós.
Y ayer y siempre
lo tuyo nuestro
y lo mío de los dos "
Joan Manuel Serrat

# SI DECIMOS #

En la guitarra si decimos voz,
en la calle si decimos hogar,
en la risa si decimos vida,
en la rabia si decimos realidad,
en las manos si decimos esperanza,
en la utopía si decimos futuro,
en la palabra si decimos razón
y en el alma si decimos canción.
Estamos en cada sitio
que hacemos nuestro,
en cada concepto que dibujamos
en el viento con nuestro pincel
de la tinta de los charcos,
estamos en el abrazo
que nos vuelve uno,
por más que el tiempo
nos induzca al olvido,
habitamos el instante de existir
con el furor del último día,
perduramos en el grito
donde somos nosotros
y en esa compañía que dimos
cuando la soledad acechaba
entre las hendijas del corazón
y más que nunca, y más que nada,
en el otro si decimos amigo

# MANTO DE LUZ NOCTURNA #

# MANTO DE LUZ NOCTURNA #

Me vendrá la muerte,
cuando venga en viaje de vuelta,
de vuelta de sus rondas de asedio
fortuíto o calculado,
como toda buena maldita ruleta,
vendrá con su alforja
repleta de cansados vigorosos,
de antiguos conspicúos inescrutables,
de nacimientos que no nacen,
de pechos sin alma,
de agnósticos sin ángel,
de oradores sin paraíso,
de justos(e injustos, alguna vez),
por si algún dios exige ver la balanza.
Me tomará por la espalda
con un zarpazo veloz de cazador
por no mirarme de frente a los ojos
y contemplar todas las rabias
que le apuntan con el dedo
en cada rima, soneto,
cancion o verso
que dediqué a su no salud
y así sellará su venganza
y así cumplirá su tarea
de manto de luz nocturna

# SOY VOZ #

# SOY VOZ #

Ni anaquel de esperanzas,
ni desidia descarnada,

ni cuento de una historia,

ni camino de las sombras,

ni cancionero desesperado,

ni cuchillo malherido,

ni cruzada del sol,

ni malicia fabricada,

ni perdón de un destino,

ni palabra concertada,

ni ensayo enmascarado,

ni regalo de promesas,

ni un adios para siempre,

ni raiz de alcurnia,

ni cante de derrota(¿qué más da?),

ni despunte de la luna,

ni ilustre donaire,

ni poeta entreverado,

ni poeta de labranza,

ni poesía solemne,

ni poesía soñada,

soy voz,

¿quién dijo nadie?

soy voz eternizada,

voz

# SANGRE Y SAL #

# SANGRE Y SAL #

Un idilio de sangre y sal
clavó la voluntad del olvido,
vendido a una cándida sonrisa,
a una fe del corazón,
se descubrió todo un futuro,
y velamos por nuestras sombras,
hasta brindamos con malos tragos
y en el curso de las mareas,
de su vida relojería,
se desplomó y deshojó
cada pestaña que danzaba al
ritmo del soplo de la soledad,
pero tales corrientes
duermen para despertar
y recobrar su torrente furibundo.
Vuelven a nacer,
con o sin disimulo
a las orillas de
cualquier primavera
con frondas que enmarañan
la más alta muralla inconquistable,
con rutinas intermitentes
que terminan por eternizarse
aunque se extiendan por un segundo,
con fantasmas que nos acompañan
dejándonos sólos
hasta en el sueño dormido
del último lecho en tierra,
hijo de la madera,
la tierra
y los gusanos

# DEL FINAL #

# DEL FINAL #

Curar la muerte con espanto
y mutis por el foro,
curar la muerte con designios
y arrivederci,
decir presente e infinito,
si soy más que el fin de la arena,
si me levanto y le grito al último sol
aunque no lo sea,
si borro el estrépito moral,
un que me importa le planteo
y si voy de miedo
disimulo valiente,
porque nunca es no
¿si que más da?
si me tuerce un torbellino,
el primero que encandile,
si hay lágrimas que se revuelcan
aún después de esgrimir,
si hay ventolera
y se vuelan los sueños.
Por supuesto que te veo
luz de candelabro,
colofón del libro final,
pequeñez inmensa del nacer,
por supuesto,
si estás en cada verso
y yo te escribo,
si sos calle vacía,
seguridad y abrazo,
si te percibo de soslayo
y sabés, me desentiendo,
si de todas formas
te cultivo,
porque tus rutas son alimento
del sentir, lo más cercano
al otro vivir,
ese que nos dicen que hay
que temer,
pero no te rías conmigo
que no sos de mi barro,
de mi piel curtida,
de mi cuento,
quemás madera y te da igual
el oro robado,
ardés en la llama de cualquier azar
y hasta sos un mal mandado,
pero no te olvides que sos parte
del juego,
todos nacemos hasta morir
y te juro,
tu ruleta voraz,
trampeada,
turbia,
no será la excepción

# ROMANCES Y RABIAS #

# ROMANCES Y RABIAS #

Quien escribe busca las palabras precisas
para dejar constancia de su reflejo,
su entorno, de sus tormentas,
sus resplandores,
algunos quieren inscribir su nombre
en la historia,
descansar en los escaparates
de la memoria colectiva
y
sin rumbo,
también están los que,
específicamente,
activan una maquinaria que escribe
material reciclado, desnutrido,
con el simple fin de engrosar la chequera,
pero serán frívolos aparatos intrascendentes
del
verso,
y estamos los que con letra
arrugada, tullida,
pintarrajeamos
romances y rabias
en trozos de papel mal cortados,
en fraseos de arrabal,
en canciones disonantes
para sentir estar hoy
y a su vez,
para irse bien lejos
donde el vacío
de la nada
no nos calle
el
silencio
o
la
voz

# COMO GATOS #

# COMO GATOS #

Que mañana nos desenamoremos para siempre,
que el amanecer baldee las manchas de abrazos,
de caminos que nos dimos, de susurros toscos
que dejamos en las sábanas tibias,
que nuestro amor quede tatuado en ese rato intacto
donde nos deshicimos del alma cuando cerramos la puerta,
que desboquemos las agujas del reloj
hasta que se derritan en nuestras miradas de fuego,
y mañana,
mañana daremos todo por perdido,
dejaremos un adios escrito en la última juntura de los labios,
dejaremos que el futuro escriba la próxima ocasión
sin vencimiento presuroso de ilusión,
dejaremos que el otoño se lleve los nomeolvides
o que la primavera deje,al menos, un sólo árbol marchito,
así nos ahorraremos la arritmia desencadenada,
la pulsión de los sentimientos,
la extrañeza de extrañarnos,
la inevitable foto que suscita ayeres,
los borrones tontos del porvenir inocente,
abatamos los rastros de la función carnal,
conjuguemos la despedida con una sonrisa,
seamos cómplices de callar el después,
nada de solemnidades, no perjuremos destinos,
destrozemos las escaleras que construyeron
nuestras osamentas entremezcladas
y no nos avisemos,
alejémonos lentamente y sin atrás
como gatos callejeros que acaban
de devorar ávidamente los restos
de algún bocado,
como gatos sigilosos que guardan
silencio por no molestar al ruido,
como gatos sin fe en los que nadie cree,
como gatos que se tejen con la noche
y desaparecen

# LA OSCURIDAD EN 1976 #

# LA OSCURIDAD EN 1976 #

Sumido en el miedo desperté,
el aire es viejo
y no sale por las ventanas,
las calles tienen ojos avizores,
la televisión y la radio
hablan con voz de mando,
hay palabras que ya no existen,
porque que nadie las dice,
brisas de agua soplan silbidos
de gente que ya no está,
pero nadie sabe nada,
nadie pregunta,
nadie cae en la cuenta,
escondo mis papeles,
mi tinta, mi voz,
se huele el olor de libros quemados,
también el de verdades
propias y ajenas,
el miedo me habla de la muerte
y callo,
escucho pasos por las noches,
siempre son ellos,
patean las puertas
y se oyen gritos

mientras revuela la oscuridad,
el manto de la noche se agita
y un silencio sepulcral
tiñe las veredas

hay un mundo allá fuera
pero ya no me pertenece,
veo por endijas,
leo entre penumbras,
pienso en la clandestinidad
pero la policía del pensamiento
igual lo percibe,
eso ya me lo había contado Orwell.
Me miro al espejo
y ya no soy yo,
sino un atisbo de miedo,
un reflejo del miedo,
la vida del miedo,
botas y su estruendo
en el jardín,
más cerca,
más fuerte
más
más
más
y más fuerte
y la puerta bruscamente se abre
y cierro mis ojos
y se oyen mis gritos

mientras revuela la oscuridad,
el manto de la noche se agita
y un silencio sepulcral
tiñe las veredas

# ROMPECABEZAS CORAZÓN #

# ROMPECABEZAS CORAZÓN #

Arriar las velas,
bajar el dolor del vaiven
de los vientos,
hundir el ancla
en el espacio inalterable
donde uno es uno
sin espejo,
anudar sólo mis manos
y apretar la conciencia
para replantear los abismos,
enmendar las grietas
de los temblores
del camino,
acopiar las estrellas
con luz verdadera
en los bolsillos
eternos del alma,
ensamblar los cruces
del pasado y el presente
que se hicieron laberinto,
establecer las brechas
y las cicatrices
para medir la muerte,
instaurar un segundo
en mi reloj donde
pueda escribir los trasiegos,
las ondulaciones, las delicias,
los atavios, las costuras,
los trompicones y las lejanías
sin que las cortinas de lluvia
y el tropel incesante de gente
pisoteen y borren la tinta de mis palabras,
y finalmente
fijar la pausa donde
el silencio y yo
podamos forjar un lazo
que acomode las piezas
del rompecabezas corazón
para así descubrir,
tal vez
y
después de todo,
que es posible
algún futuro

# CEGUERAS #

# CEGUERAS #

Ciega la boca, ciega la voz,
ciega mi lengua salada,
ciegas las cerraduras,
¿ciegas las ganas?
quizás,
cegueras de fuego,
cegueras de suelo y escalón,
cegueras de deshielo,
cegueras de carretera y escalera
y
cegueras de charcos
enjuagan mis ojos
cuando se conjuran
la soledad y el amanecer
cada despertar

# EN LAS DESPEDIDAS #

# EN LAS DESPEDIDAS #

Las despedidas siempre son más,
así es la matemática inalterable de la vida,
no supongo, lo se,
así de simple es,
es inalienable al latir del corazón
este final ingrato del adiós,
este pañuelo de lágrimas de viento y escarcha,
el agitar de las manos y el curso de los besos
se vuelven voraces devoradores del sentir
en las despedidas,
las fotos se vuelven ataudes,
los lugares concurridos: cementerios,
y hasta las flores plásticas se marchitan
en las despedidas,
la misivas se escriben con sangre, a veces,
nuestros ojos sangran al leerlas,
los boletos no cantan la vuelta,
se desechan al partir,
los albores del después se tiñen
de melancolía,
esa melancolía
de espejos resquebrajados
y
de faroles sin luz,
y así seguimos,
volando bajo y
tratando de sobrevivir
a las despedidas,
o tal vez, no a ellas,
sino a los huecos de ausencia
que poco a poco van
sepultando los días y sus ayeres

# MATARÉ #

# MATARÉ #

Mataré mi cuerpo con miles de botellas vacías,
con las toxinas del momento
que marchitarán mi cabeza peldaño a peldaño,
con el frío que se entrometerá en mi sangre
congelando mis latidos,
mataré lo que soy,
un esperpento que se ondula con el viento más leve,
un maldito chiste agresivo que descubre los rostros,
un caminante que no puede despegar los pies del suelo,
un conjunto que no sabe ser ni estar.
Mataré mi cuerpo hasta hacerlo cenizas del viento,
tendré el miedo que habrá que tener
cuando llegue al hospital rendido,
y al final, quizás, seré
un cobarde que no querrá morir,
pero a dios, ni palabra,
lloraré anchas lágrimas que no lavarán
la rutina que crucificó mi tristeza impotente,
dejaré tantas cosas por hacer que no
tendrá sentido contarlas en los últimos suspiros,
mataré el correr de mi reloj
y dormiré sólo si lo procuro,
mataré lo que ves,
y si supiera de mi postrera mañana,
tal vez sea mejor,
será la última jugada en la ruleta de mis horas,
una efímera estrella que disfrutará su brillo
hasta que se abrace a las sombras de la noche,
la recibiré con un guiño cómplice,
me pedirá un verso y se lo daré,
después se irá sin adiós, sin despedida
y no me percataré de su partida,
nos dejaremos libres al fin,
el amanecer y mis ojos ya no se
contemplarán con desdén y
por fin olvidarán el odio
que los puso
frente a frente
cada día

# DE LA MUERTE #

# DE LA MUERTE #

Parásitos inclementes, mordaces, malditos,
arquitectos del final, pensadores del infierno,
hijos del veneno, del sacrilegio insensato,
accionistas que invierten en desiertos,
conquistadores de lo eternamente ajeno,
prestidigitadores del cemento y la cal,
devotos de la insolencia perversa,
cocineros del apocalipsis prematuro,
bandidos fugaces del aire tibio,
ladrones de la luz, asesinos de la luna,
caladores de la tierra,
conspicuos de la ignorancia,
visitantes malvenidos,
reseñas de un mal sueño
que no perece

así nos acusan
los cielos despellejados,
el río ya osamenta,
los bosques troquelados,
el aire ya humareda.
los animales disecados,
el sol ya letargo.
En resumen,
el mundo y sus frondas
que presencian
su propio funeral
vilmente orquestado
por nosotros, sus hijos,
los funcionarios de la muerte

# LOS SUEÑOS DE LA GENTE SIN ALMA #

# LOS SUEÑOS DE LA GENTE SIN ALMA #

Los sueños de la gente
sin alma
serán como los sueños de
los muertos,
porque emigran libres
a deshacerse en la niebla,
porque abren las jaulas
al despertar,
porque no hay anclas ni lazos
que unan la irrealidad
con el vivir del pensamiento,
porque sólo quedan manos
irrisorias y vacías que nada
ofrecen ni reciben,
porque les queda, como residencia,
paredes de carne en
putrefacción, por eso hullen
por la ventana que lleva
a morir con el alba.
Los sueños de la gente
sin alma
serán como los sueños de
los muertos
porque prefieren
desaparecer,
antes que quedar
sin el abrigo
del
espíritu

# EL NO-MUNDO #

# EL NO-MUNDO #

Quise hacer realidad una historia no contada
que nació en un sueño,
un sueño donde
habían palabras que se comían
dientes devoradores de caminos,
habían canciones que no pretendían
llenar alcancías ni atontar los sentidos,
habían uniformes verdes colgado de una pared
y se llenaban de polvo,
había un sol que brillaba todo el día y toda la noche,
y no hacía sombras,
había un corazón para cada mundo
y en cada mundo estabamos nosotros,
había un pincel por cada mano,
una luna por cada horizonte,
y en cada mano, en cada horizonte
nos encontrabamos.
Eramos como el arco iris,
distintos colores de una misma sonrisa
e igualmente iguales,
había un juego de mentira que ya nadie quería jugar
y se llamaba guerra,
había un juego de verdad que nadie quería dejar de jugar
y se llamaba memoria,
habían payasos sin lágrimas en los ojos
y si la gente lloraba, era de tanto reír,
faltaban bocas para tanto alimento
y el frío se acongojaba al ver tanto abrigo,
pero también allí
la gente despertaba,
la gente se topaba con el final,
como yo,
malditas mis historias soñadas,
maldito mi no-mundo,
maldita mi utopía,
maldita mi alma,
maldito mi despertar,
maldito para siempre,
para siempre,
para
siempre

# NO ATENDIMOS AL FINAL #

# NO ATENDIMOS AL FINAL #

Y nos metimos en un después
de unos corazones sin sentido,
en un después que no nos
pertenecía,
en un posterior enjambre
de cerraduras muertas,
en un sitio de puertas
abarrotadas de rocío,
nos inmiscuimos con
cerrazón tras la borrasca,
no atendimos al presagio
del final,
creímos en el tiempo
cuando en verdad
no había
un
después

# COSTURAS DEL CORAZÓN #

# COSTURAS DEL CORAZÓN #

Mareas de estiercol
abrazan mis brazos
¿qué sucede en el puerto
de mi cavilar?
caminos de entierro
cantan mi canción

el amor como un túnel.
su subir, su bajar,
sus espacios de oscuridad,
sus mediodías de frío,
sus noches de luna sin sal
y sus motivos de sol

los resortes oxidados
saltan disparatados
por donde quiere
arribar el olvido
y se llevan las agujas
del tiempo del momento

complicidades lejanas
de lo que fui y lo que soy,
compañeros de la ruta
que a veces no se encuentran,
que se reprochan palabras
y costuras del corazón

¿quién forjó las heridas?
¿mi ayer o mi hoy?
no hay certezas si hablamos
de la angustia que se encarama
cuando miramos hacia atrás
desde nuestro delante

y es en vano sollozar un pasado
desde un presente si no
pretendemos futuro,
es en vano mirarnos las
cicatrices frente al espejo,
y también desentenderse

así que aprenderemos el son
que nos hace bailar los
compases destartalados
de los tiempos sin pausa
de este corazón que
al palpitar agita los vientos
y resopla marejadas

que busca los rincones
de telaraña y musgo,
que busca los huecos
de soles que no queman,
que busca el descanso
justo para no hartarse,
algún día, de latir

# SENTIMIENTOS GENÉRICOS #

" Genérico: Se aplica al nombre que se refiere a personas
o cosas pertenecientes a conjuntos de seres que tienen
las mismas características. Apelativo, común. "
Diccionario Manual de la Lengua Española Vox.

# SENTIMIENTOS GENÉRICOS #

Envasados van los corazones,
como modelos para armar,
junto a los sentimientos que
hacen fila en una línea de
montaje con recetas al dorso
y, por supuesto,
fecha de caducidad.
Su engranaje repetido
se aceita en nuestro día a día
de billetera y recurso,
nos llama la moda del momento
y aseguramos que nos gusta o
habrá que convencerse,
habrá que formar parte
para ser,
para compartir las miserias,
para involucrarse en un mismo ciego,
para sonreír a la par de la tristeza,
para parir un nicho de muertos,
para encordar guitarras mudas,
para participar de la derrota,
para que el tiempo
del ahora y del ya
no nos destierre,
o habrá que estar al margen,
un poco al menos, para
acompañarse de una
soledad verdadera,
que es la nuestra,
que es más leal
que la soledad
de todos: la genérica.
Que nos engulle
en la boca de la muerte

# DEL ODIO #

" Es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio "
Mario Benedetti

# DEL ODIO #

Venimos de la noche,
de su oscuridad,
desarraigados de cualquier lugar,
deshabitados de paz
con un silencio incisivo,
Transcurrimos en un tiempo
que no es el nuestro
masticando la impotencia
y su misma herida,
descubrimos la rabia,
sentimos la hiel,
abarcamos el fracaso
en su extensión inefable,
estuvimos donde no se debía
y hasta quisimos dar muerte
porque cuando dolió la vida
buscamos
venganza,
asumimos los desconciertos
cuando emprendimos el camino,
esa ruta de oropel,
de sonrisas que no lo eran,
de alambradas,
de amaneceres tardíos,
respiramos la podredumbre
y ni siquiera era nuestra,
mendigamos porvenir
y sin tener presente,
digerimos el veneno
y sin alimentarnos,
sufrimos las pesadillas
y sin apenas haber soñado,
sin embargo,
aquí estamos
y si somos
la
generación perdida
es porque
venimos
del
odio

# LA CANCIÓN QUE NO SABE SOÑAR #

# LA CANCIÓN QUE NO SABE SOÑAR #

La canción que no sabe soñar
no puede resistir en vela,
no tiene nada para añorar
ni ante la cárcel se rebela

no reinventa relojerías
para un mejor nuevo futuro
porque cede en la cacería
de este frío presente oscuro

se olvido de enaltecer el alma,
de iluminar el horizonte,
se olvido de perder la calma,
de gritar y subir al monte

en mi memoria de canciones
relucen sueños y caminantes
que entre montones de ilusiones
alumbran voces incesantes

y sus ecos no se apagarán
aunque revuelen las guadañas
y sus bocas no se morirán
porque miles más las apañan

# NUESTROS SECRETOS #

# NUESTROS SECRETOS #

En la habitación de los secretos
vive nuestro ser impensado,
nuestro bibliorato de verguenzas
y aquella inocencia perenne

en este cuarto deshabitado
estan las verdades del cuerpo.
Rápido se llena de rencores
que agazapados pierden paciencia

nuestros misterios no son soledad,
al menos nos siguen callados,
pero con las ganas de relucir,
de colorear nuestras mejillas

todos los secretos son latidos
que palpitan hechos, historias
que no recurren a los olvidos
que recubren nuestra memoria

a veces se escapan de la boca
como maldiciones perpetuas,
como promesas desatendidas
o como lágrimas ingenuas

todavía reparan en vidas
y amores que no nos competen,
como buscando un pedazo de alma
para aferrarse a la realidad

para así, quitarse los grilletes
que les echa nuestra conciencia
para poder ser, después de todo,
algo más que meros secretos

# ¿MALA SUERTE? #

" Me duele el futuro y el codo
de tanto pensar "
Poncho K

# ¿MALA SUERTE? #

No es fortuito este desequilibrio
en donde somos mecidos,
no es esta desesperanza una
mala jugada de la moneda,
no es este silencio instalado
una casualidad de bocas mudas,
no es esta juventud desorientada
sólo pequeños despistes.
Tal vez sea una firma sin aclaración,
un reloj manipulado,
un botón rojo, un avispero,
un trono de oro,
un dictamen desconocido
o peor aún, un dictamen concensuado,
tal vez sea un grupo de acreedores,
una maquinaria, un bolsillo,
un coro de malditos,
una escalera de números,
unos medios controlados
o peor aún, unos medios controladores,
tal vez, incluso sean,
granos de arena imperceptibles,
ácaros en entropía,
aire frío dirigido,
palabras escondidas,
quizás miedos por augurios,
carismáticos por dioses
conformismo por quietud,
sedición por falacia,
quizás no lo sepa,
pero hay algo que me queda claro
esto no es simplemente
mala
suerte

# AYER YA SE FUE #

" Qué peste, faltan para el domingo
como siete semanas "
Mario Benedetti

# AYER YA SE FUE #

Ayer el sol me miró todo el día,
ayer anduve a mi aire,
ayer un poco más de descanso,
ayer un poco más de lo que soy,
era recorrer las horas,
y aunque fueron breves,
respiré
cada uno
de sus
segundos
con bocanadas sinceras,
entre risas y bostezos,
ayer el reloj corría sagaz
hacia hoy,
ayer hablabamos de lo triste
que iba a ser hoy,
ayer el horizonte relucía de vida,
hoy es el mismo que nos mata,
ayer nuestras almas revoloteaban,
hoy son las mismas que se escapan,
era no escuchar el puñal del
despertador que puntualmente
se clavaba y dejaba estrías
desalentadoras,
pero da igual todo
lo que ayer fue,
porque ayer
ya se fue
y hoy,
hoy
otra vez
es
lunes

# SABEMOS DEL INFIERNO #

# SABEMOS DEL INFIERNO #

Sabemos del infierno
lo que nos rodea,
sabemos que lleva soledad,
la soledad de la noche
que es la que tiene
estrellas
como
lágrimas,
sabemos lo que nos dicen
los libros cuando
nadie
los
abre,
sabemos la mala compañía
que en sus recodos
acontece,
el titánico despliegue
de sus frondas insondables,
la marejada invisible
que nos arrasa a la vuelta
de las esquinas que se
construyen tristes,
sabemos que, sin embargo,
a veces son pequeños
como el ojal de una mirada,
pero también, así de profundos,
latentes, victimarios,
así de malditos y por supuesto
eternos,
sabemos sus orillas que
son casi hogar del sin alma,
sabemos sus abrazos traicioneros
para nada avisadores
y
el naufragio de nuestra sangre
por sus acequias inconquistables,
el llamado nuestro
para con él,
como sin querer, como con disimulo,
sabiendo del dolor, buscamos la llaga,
la apretamos y nos dolemos
los unos
a los otros
¿para compartirnos?
¿para partirnos?
para estar en los otros,
para buscar vida,
para sentir ser,
para odiarnos el odio,
para formar parte.
Sabemos,
realmente
sabemos, pero
podríamos saber más, sólo
basta borrar la neblina
de los ojos, atender al
infierno, sus manifestaciones,
su él en mi, su él en todo
y en todas las ausencias
que no se cargan de olvido

# ¿QUIÉN CANTA? #

" Cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota "
Mario Benedetti

# ¿QUIÉN CANTA? #

¿Quién canta?
El que grita más fuerte si tiene que callar,
el que nace con una canción,
el que espanta la muerte con un verso,
el que abraza, pero de verdad,
el que da la bienvenida cuando no hay
quien espera,
¿Quién canta?
el que busca la realidad en la utopía,
el que sueña sin peros y sin embargos,
el que no morirá nunca aun ya muerto,
el que destiñe las tormentas del destino,
el que se le eriza la piel cuando
habla de la libertad
¿Quién canta?
el que pinta corazones con el alma,
el que prefiere ser ruiseñor que león,
el que no sucumbe en las manos de lo imposible,
el que sabe que su patria la determina su andar,
el que no entiende de futuros bancarios
y enloquece en los horarios de oficina,
¿Quién canta entonces?
¿quién?
el que confía que vale la pena

# NOCTURNA DEL DÍA #

# NOCTURNA DEL DÍA #

Naciste con la piel lejana
de
la
muerte,
un futuro de abandonos escolta tu mirada,
sobre tu ruta de polvo y de cemento
nocturna del día eres,
siendo hija de la noche,
tu padre es tu verdugo y
tu condena es ser reflejo
de la nada que forjamos.
Tu alma es la penumbra
que inventa el lamparón,
ella vaga en las oscuridades del tiempo,
en los finales del atardecer,
pero tu formas con el sol
el espectro de lo que soy
y me sigues callada, paralela
y no te hablo, apenas te miro,
como un tonto te ignoro
aun sabiendo que al final
del pasadizo de los latidos
de
la
vida
serás tú, sombra de mi
la que descienda conmigo a donde
sea que arribemos,
con tu mano
en la mía,
con tu espacio
en el mío,
con tu silencio
en mi voz
y con tu aire
en mi último suspiro

# NI EN CUENTOS #

# NI EN CUENTOS #

Esto no me lo contaron
ni en cuentos,
resulta que la arena, resulta que el tiempo,
resulta que lo que no somos,
resulta que los pasos que no damos,
resulta que los espejos que no nos
devuelven la mirada,
resulta que las cornisas
que nos llaman al vacío,
resulta que la mierda que
nos llega hasta el cuello,
resulta que el miedo que
nos siembra la locura,
resulta que la rabia que
se viste de cárcel,
resulta que la mirada que
olvida al horizonte,
resulta que la emboscada que
nos cerca el corazón,
¿resulta qué todo esto
es lastre de nuestra
vida?
¿Y resulta qué nada podemos
hacer?
esto no me lo contaron
ni
en
cuentos

# NINGÚN AYER #

# NINGÚN AYER #

Unos sueños deshojados se evaden colgados
de una botella de whisky,
el suelo, como nicho
inalterable
exhibe mi figura cuarteada,
las lágrimas se mezclan con el hielo del vaso
y pasan desapercibidas,
la noche y la ventana
tiemblan de frío,
las estrellas y la luna
se fueron sin hablar.
En ningún ayer imaginé
este hoy sin vísperas de sol,
ningún ayer me explicó
que las personas en verdad
son reflejos de su sombra,
ningún ayer me dijo
que hoy se romperían
los lazos del corazón
y el futuro,
ningún ayer me contó
realmente
quien yo era,
quien yo soy.
Ahora sin ser,
mis dedos marchitos escriben
plegarias a la nada,
al vacío,
al rincón donde
reposo sin descansar,
ahogado en perdiciones
sin salida y sin embargo
aún
obnubilado en este licor
de mis dolencias
no cierro la cerradura
de la vida.
Aunque
ningún remiendo
quede del ayer,
permaneceré
sólo por esta tinta
de los charcos
que todavía
habita en los tinteros
que resisten a quebrarse

# MIRANDO ESPERANZAS #

# MIRANDO ESPERANZAS #

¿Qué son las esperanzas de un día?
un atavio del momento

un empujón de la fe
algo que prendemos
a
nuestros
sueños
las esperanzas
se disfrazan de
amor
cuando son muerte
encandilan el puñal
para que no lo veamos venir
algunas esperanzas
son ciertas
porque cargan nuestros
pasos de ímpetu
incondicional
las mantenemos ante
tiempos inciertos
como ataduras al vivir
estas buenas esperanzas
se escriben en los
besos que no son de papel
en el choque de tu
mirada y el horizonte
en las manos que
conjuran sonrisas
en los motivos que nos
enfrentan contra el
veneno mezclado con
desilusión
y
realidad
que hábilmente
nos dosifican
para que mueran
las esperanzas
verdaderas
esas que realmente
quieren
ser mucho más
que simples
esperanzas
por eso
ojalá
que siempre
nos
sobren
los
motivos

# ROMPECABEZAS(o pedazos de vida) #

# ROMPECABEZAS(o pedazos de vida) #

Pedazos de vida recojo
porciones de corazón
que cayeron al
abismo del tiempo
historias cuajadas
cargadas de angustia
de ansiedad
de desencuentro
amores en extravío
finales que no encallaron
son sólo
piezas
de
rompecabezas
perdidas por el asfalto
que buscan encontrarnos
para contarnos fragmentos
de cuentos que eran
de la
imaginación
y ya no
porque
se escapan
de
ella
al ver que nadie
las escribe en papel
por eso prefieren
nadar por el cemento
esperando
que
alguien
o
yo
las abracemos
les demos razón
y fantasía
suficiente
para que
puedan zurcirse
en la historia
de
nuestros caminos
y así
vivir para siempre

# MALDITO INVENTO #

" Una mañana exacta
seís y cuarto
suena el despertador como sonaba
en el resto del año
un alarido. "
Mario Benedetti

# MALDITO INVENTO #

Y volvió la rutina otra vez,
como quien quiere la cosa,
querer como decir, no como verdad,
vuelve porque intercambia
tiempo
por bienes,
por momentos,
por seguridad,
¿por seguridad?
No,
no,
y
no,
nada de eso,
ni un ápice de paz,
ojalá fuera tiempo
y
nada
más,
pero está el orgullo
el cuerpo, el sol,
la almohada
y el sabor de
decir
no,
de decir
me voy,
de decir
hoy no,
se ha llevado
maravillas,
pero
todavía
me queda el sabor,
como pequeña estrella,
como cicatriz, como sonrisa
y con él
las ganas
de embaucar
a ese maldito
invento
llamado
rutina

# LUNAS DE VIDAS #

" Maldito abril, sólo viene
a recordarte que ya no eres feliz "
La fuga

# LUNAS DE VIDA #

Abril, y las ventanas lloran frío,
el corazón no pinta más poesía
y los versos se arrastran por el río
puntualmente este mes como ironía

empecé por arrancar la corteza
del pincel de la inspiración a diario
pero el arte se alejó con presteza
y entendí cuando miré el calendario

son sólo días resecos, marchitos
que ululan y hacen eco en el vacío
que se viste de engranajes malditos
en pesadillas que evitar ansío

las ruínas se entremezclan en mi pecho
y por vez primera rezo al olvido
para que barra este sol maltrecho
que no quema ni se siente aflijido

sólo contempla, hasta a veces reluce,
se regocija con su hiel desdicha
y me sigue con sus ojos de luces
y apuesta contra mi todas sus fichas

me dice que no, que no tengo canción,
en su herida dice que se descuelga,
me deja sin alboradas y atención,
sus abrazos de luz quedan en huelga

con postreras resolanas se aleja
con su risa macabra y malherida
y aunque me quede con el alma añeja
aun me restan muchas lunas de vida

# LA GENTE SIN ALMA #

# LA GENTE SIN ALMA #

No temas a la gente sin alma
que no tienen corazón con el que
aferrarse a tus dulces sueños,
vagan por el aire somnolientos
buscando reflejos sin desdicha,
algún recuerdo de sus sonrisas
y locura en la cual encontrarse,
no temas a la gente sin alma
que no tienen argumentos justos
para echarle cuentas a la vida,
reciclan pesares y los beben
para embriagar todos sus rincones
y así desvencijar a la nada
que abarca todas sus esperanzas,
no deberías temer nunca más
porque se hacen humo con el alba,
lo se porque hoy descubrí que también,
como yo, tienen por habitación
última este lecho de cenizas

# DE LA RISA #

# DE LA RISA #

La momentánea estupidez
es la más destacable
intervención
de la risa
es ese pedazo de cielo
sembrado con nubes de alegría
el íntimo réquiem
de
mi
universo
las palabras fantasmas
que no morirán nunca
el caracol incansable
que se burla del desierto
el desconcierto del
traje y la corbata
del estereotipo
y de las misivas formales
que tristemente
cuadriculan
los renglones
desalineados
de
nuestra
vida
inconstante
sepulcral
y
breve

# ENTENDIMIENTOS #

" Siempre he tenido la intención
de escribir un soneto con estrambote

y todo a la muerte canalla "

Mario Benedetti

# ENTENDIMIENTOS #

A las orillas del infierno
en la nada misma
de donde nunca debíamos haber salido
encontramos sentido a la muerte
pero ya era demasiado tarde
habíamos dejado la revolución
habíamos enterrado el tiempo
habíamos hundido la barcaza
habíamos abandonado la cruzada
habíamos dicho "lo que será, será"
tan tonta era la muerte
que no la entendimos
porque no hacia falta
y nunca caímos en la cuenta

# LO TRISTE #

" No me ensucie las palabras,
no les quite su sabor

y límpiese bien la boca

si dice revolución "
Mario Benedetti

# LO TRISTE #

Lo triste
de las manifestaciones reivindicativas
de las peregrinaciones insurrectas
de los puños en alto
y de las resistencias
es que siempre
tras bambalinas
hubo, hay y habrá
un traidor
que estreche la mano
con el poderoso

# INCLEMENCIAS #

" No tiene remedio el que sufre
para matar el sufrimiento "
Pablo Neruda

# INCLEMENCIAS #

Cuando la hiel discurrió por mis venas
cuando una flota de dolores me calcinó
cuando el frío congeló mis lágrimas
cuando la tristeza abrazó cada rincón
cuando el sol se apagó para siempre
cuando la sonrisa infaltable
se quedó sin sus últimas sílabas
cuando la luz no pudo hacer olvidar
la oscuridad de mi universo
cuando los presagios sólo mostraron
corazones besando las ruinas
cuando lo mínimo que todavía quedaba
desapareció con el primer viento
cuando cada vieja estrella
fue una maldita mentira
cuando todo se iba inevitablemte
al infierno más inclemente
va y aparece el diablo
y me dice que esto recien comienza
mientras mide el puñal con el
que iba a desgarrarme el alma

# UNA VEZ #

" El mundo es una colección de erratas "

Mario Benedetti

# UNA VEZ #

Una vez dimos cama a la noche
una vez mentimos esperanzas
una vez fingimos oro
una vez callamos
una vez sentamos cabeza
una vez nos quedamos tiesos
una vez perdimos la alegría
una vez pensamos sin pensar
una vez nos cansamos de amanecer
una vez no hallamos los recursos
una vez fuimos hijos pródigos
una vez probamos la locura
una vez tentamos a la muerte
una vez nos desentendimos
una vez nos entregamos al miedo
una vez
no se cuando
lloramos
pero
nunca
nunca
jamás
nos
rendimos

# REFLEJO #

" Me he mirado en el espejo
y no me he reconocido en el extraño
que se ve tras el cristal "
La polla records

# REFLEJO #

Nos miramos al espejo
para no sentirnos solos,
el problema nace cuando
el cristal no nos devuelve
el calor de la mirada,
nos deja con un silencio
que aprieta el pecho
y nos destrona las ganas,
nos deteriora las manos
y les quita las caricias.
Es un alarido feroz
que inquieta los mares calmos
que nos habitan por dentro,
pero por fuera es silencio.
Se nos enmudece el cuerpo,
se transforma en un gran canal
que encausa nuestras tormentas,
esas dueñas del insomnio,
aquellas que nos dan pavor
y nos llaman a la tumba

# DESDE LOS CHARCOS #

" Mira mis poros
Sólo supuran vida
Quizá
Porque nunca los rocié
Como vosotros
Con repelente
Para los sueños "
Kutxi Romero

# DESDE LOS CHARCOS #

Desde aquí, desde los charcos
el corazón se humedeció,
desde aquí, desde los charcos,
la pena alegre se meció

hallé la mueca de color
de algún arco iris del revés

las tardes lluviosas trensan
caricias viejas y rutas,
cielos sin foto ni prensa
y una tibia brisa astuta

que esculpe ensueños a gusto,
cometas de risotadas,
sudores fríos de susto,
en resumen, diablos y hadas

desde aquí, desde los charcos
en nubladas resolanas,
desde aquí, desde los charcos
entre silencio y campanas

entre luces empañadas
la oscuridad se establece,
pero descuida algún rincón
donde un candil se atrinchera

contra sombras en procesión
que acechan la vida entera

refugiado en la penumbra,
aunque desfallezca el arco
de la risa que me alumbra
seguiré aun, desde los charcos