# EL PLACEBO #

# EL PLACEBO #

Si sangra tu alma y todos lo pueden ver,
vende,
si tu cuerpo es el hogar predilecto del cáncer,
vende,
si tu desdicha yace hundida en el barro del hambre,
vende,
si la violencia consiste en la humillación más cruda,
vende,
la vanalidad inescrupulosa y cruel llega a la cima
eregida por el comprador
y orientada por las maquinarias mentales
de los persuasivos titiriteros que la venden.
La productividad hace más y más productos
que sirven para rellenar el ocio o el vacío,
Nuestras necesidades nos necesitan,
esa es la premisa,
eso nos inculcan, eso nos obligan a creer,
compramos el invento de lo que queremos ser,
compramos toda la perfección que anhelamos
y que no existe,
engullimos los señuelos del deseo impuesto,
cada vez tenemos más apetito por la novedad,
cosechamos lo que otros sembraron,
y esos otros sacan la mejor tajada.
No importa qué dios,
no importa qué edad,
no importa qué raza,
no importa qué ideología,
no importa qué decepción,
no importa qué mierda
cruze los infiernos de tu mente
cuajada por el tiempo y el frío,
al final terminarás intentando
calmar el miedo,
callar la ansiedad,
tapar las ausencias,
cumplir los sueños
frente a un escaparate
y diciendo:
"quiero eso, señor."
Compremos por comprar,
ese es el plan bien planeado
y el placebo más útil
para olvidarnos
de la vida
y de la muerte.

# EL VIENTO ES OTRA BATALLA #

# EL VIENTO ES OTRA BATALLA #

El viento es otra batalla,
otro duelo que no entendemos,
no es que sólo sucede
y mañana espera el sol,
es una disputa y su belleza,
el derrumbe incierto
de todo lo que pertenece
a la fiebre material
o a la naturaleza enferma,
soplidos feroces,
corrientes intensas
desmantelando la quietud,
y hay un susurro,
yo digo que es una canción,
las laderas deben oírlas bien,
saben de esa forma
de amor y contienda,
el susurro que es canción violenta
pero silencio
que nadie puede estorbar,
que nadie puede corromper,
el viento es otra batalla,

otra paz que no comprendemos.

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS #

"Just a perfect day,
problems all left alone."
Lou Reed

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS #

Escribamos el secreto
sumergidos en la tinta
de la irrealidad
que es más apacible
que todos los cuentos
que nos contaron,
amémonos en el sinsentido
y la risa
de los juegos de la mente,
volemos fuera del mundo
con las alas del veneno,
soñemos al despertar
en nuestra pesadilla,
bailemos la danza inmortal
de los árboles al viento,
cruzemos la línea
una
y
otra
vez,
vamos a saborear el miedo
y la temeridad,
confluyamos en lo prohibido
y aceptemos la tristeza
con los labios de la felicidad,
descubrámonos como sea,
pero en un camino que elijamos.
Sabrás cuál es el mío
cuando el alma se olvide del cuerpo
y el cuerpo se olvide de mi,
just a perfect day,
problems all left alone.

# DESIERTO #

# DESIERTO #

Ahora me miro las manos
y revivo viejos tactos
que alguna vez abrigaron
mi alma universo,
¿pero qué hacer con el dolor?
¿qué hacer con el sincero infierno
que creció después, como hiel
en el destino?
Los recuerdos duermen en ataudes abiertos
y cualquier día se levantan
con toda su andanza de muerte,
con todo su paisaje de sonrisa.
Sus honores y sus designios
marcan pulsaciones
y en ese instante de arritmia
una marejada de momentos y relojes
alborotan el presente,
pero hay rabias contra olvido
que todavía mastican beligerancia
contra ese pedazo de humanidad
que queda y aún siente.
Pensar para no pensar en nada
y abocarse al instinto
debería ser más sencillo.
Resta usar las palabras como alarma,
como presagio de lo que irrevocablemente
se sabe,
toda la intención, sin embargo,
no alcanza,
seguir corriendo el riesgo
es puro reflejo,
hay que guardar la intuición
para cuando la cabeza no sea
tan
necia,
para cuando la vida
sea
más
relevante,
probablemente eso no suceda jamás.
Por eso digo que los desiertos
no pueden florecer
y ni siquiera sirven para postales,
por más que los reguemos
con toda la alegría
que alguna vez
fue.

# GENTE NADIE II #

# GENTE NADIE II #

La gente nadie,
su mirada espía,
su verdad decapitada,
su pasión insensata
en mi no existe
aunque esté presente,
corre, avanza, pasa
y desaparece sin más.
La gente nadie,
claramente real,
enferma de lujos y artilugios,
genericamente dormida
me aleja de mi mismo,
me hace masivo e indiferente,
me envuelve y arrastra
en su belleza de carne y sexo,
ese maquillaje de idilios,
esa tormenta de amor y apariencia.
Se que no existe,
pero caigo,
las redes son inmensas,
abarcan sentimientos y silencios,
la gente nadie ata,
guia o se deja llevar,
la gente nadie
me mira
y junto a ellos,
sin otro remedio,
(sabiéndolos
e ignorándolos)
sigo.

# DE NOSOTROS #

# DE NOSOTROS #

Irse al infierno
no es tan difícil ni tan lejano,
es abrir la puerta,
cruzar los brazos,
seguir los pasos del reloj
o aceitar un engranaje.
Prender la televisión
es como cerrar los ojos,
rechazar los prohibido
es como no pensar la razón,
otro infierno,
otro más,
ahí vamos,
nos espera
aunque querramos cielo,
aunque nos mostremos laboriosos,
fecundos y fieles,
el infierno nos espera a todos
desde el nacimiento
hasta la última milésima de luz,
aguarda, nos mira atentamente
como si fuéramos predilectos,
vivaces y únicos,
nos espera porque sabe de
nuestra
llegada
cuando plantamos bandera
en una pesadilla,
cuando edulcoramos
la puñalada del sentir,
cuando desmitificamos
nuestro valor.
No inventemos el cielo,
la felicidad no tiene sitio
ni jurisdicción privada,
no hay residencia donde
ronde la alegría,
lo que somos, si sentimos,
es volátil,
existe en ningún lado
y
punto.
El infierno nos sigue a la par,
el cielo está perdido,
no hay merecimiento
ni justicia poética,
no hay vestigios de utopía
ni jaulas de acero,
las cartas están sobre la mesa,
hay que tener fe en la suerte
o suerte sin fe,
un poco de azar es inevitable,
pero sabemos la verdad,
todo lo demás
depende
de
nosotros.

# RELOJES DE MARZO III #

# RELOJES DE MARZO III #

El reloj de marzo cuenta los veranos
y duplica los inviernos,
le dicta caducidad a las horas
y vísperas de vejez prematura
al cuerpo y alma,
escribe más ayeres que mañanas
y más repeticiones que progresos,
avanza lento si quiere,
marcando el ritmo
y robándose los pasos,
lanza campanadas al aire
y gritos de despertador,
puntualiza tardanzas
como nunca
y aleja lejanías
como siempre,
no es que no avente alegrías,
no es que no traiga un abrazo,
lo que reside es mi culpa,
no puedo ignorar el tic-tac,
no puedo callar los relojes
que activan
la alarma,
no es la muerte y su persecusión,
si no hay salida:
no vale la pena correr.
No puedo ignorar el tic-tac
ni esa maldita idea
que nos obliga
a situarnos en el tiempo
como si fuera nuestro.

# NO TIENE IMPORTANCIA #

# NO TIENE IMPORTANCIA #

Mierda. Es este silencio,
este silencio que no dice nada,
una grieta me abre una cornisa,
me invita a su confín de soledades,
callo y es que no tengo nada
para
decir,
no es el miedo ni la concesión
de la palabra a algún postor,
es un espacio oscuro que me llama
desde el mundo y me acomodo,
tomo los recaudos de la mansedumbre
y me sumerjo para que no me pidan nada,
ni quién soy, ni cómo estoy,
ni el por qué de todo el abismo
que me rodea y me aleja de los demás,
no hay cimientos que sostengan
el abrupto derrumbe que acontece
en cada tristeza inherente a la vida,
no hay coraza consistente que resista
la embestida de la nostalgia que
se cuela por la ventana del pasado,
aquí no barruntes tu esperanza,
aquí, me desarmo desde adentro,
aquí, es este silencio
que no dice nada
el que peregrina
y predica
lo que soy,
a veces, sin serlo
y que no tiene
importancia.

# EL ÚLTIMO FINAL #

# EL ÚLTIMO FINAL #

Sabés la vida y tu sin lugar,
que no hay abrazo que valga,
la ficción,
el único manto
de la felicidad
y lo dejaste
pasar haciéndote el distraído,
en tus manos los billetes
no arden, no valen
¿qué más te da?
te mirás siempre
esmerilado,
cuajado desde adentro,
¿habrá sido ese día que lloraste
de miedo, de tanto miedo?
¿Habrá sido ese día
que miraste para atrás
y sólo viste borrones?
y lo peor es que
también te esperaban delante.
Con el cariño en falta
era sencillo caer,
pastillas, botellas
que
no
se
terminaban
nunca,
y a la mañana, levantarte,
desperezarte la bruma,
trabajar para aceitar
el engranaje de vivir,
y sin porqués,
sólo el automatismo,
y nada,
nada sin nada,
y quién dice,
tal vez nace algún futuro,
algún amor de lunas,
un horizonte para alcanzar.
Así de necio pensabas,
que no todo es caer
siempre,
que desde el fondo
sólo
queda
subir,
vieja mentira creíste
hasta no confiar más,
y seguiste,
y todo lo mismo,
todo se repetía,
todo.
Se acabó,
si no te reflejás en la gente
no hay querer,
nadie,
nada,
ni valentía, ni sueño,
ni dios, ni aguacero.
Una brisa, quizás,
que decía silencio,
paz o quién sabe,
pero pensaste
en el último final
y es tu muerte la que hoy
columpias en el aire.

# VAYAN CERRANDO EL ATAUD #

# VAYAN CERRANDO EL ATAUD #

Nosotros,
si,
todos nosotros,
nacimos para ser culpables,
para ignorar el peso
de los muertos de la historia,
para desconocer todos los errores
que arrastramos sin mirar,
para despertar cada mañana
y no ver una maldita ilusión,
para amarnos y desarmarnos,
para odiarnos y olvidarnos,
nacimos para la cárcel sin llave,
para la máquina sin hombre,
para la muerte sin vida,
para ser el cambio,
pero controlado,
para ser el futuro,
pero sin esperanza,
para ser la voz del pueblo,
pero sin pueblo.
para no ser,
nacimos para no ser,
y no seremos,
porque así lo quieren,
y si no somos,
no me quiero ver,
y si no somos
se me revuelve el estomago,
se me agita la conciencia,
se me desbocan las injurias,
se me derraman, estrepitosas,
las pinceladas de tinta
sobre este papel profundo
de lágrimas
que nadie oye
ni quiere atender.
Si no somos,
vayan
cerrando
el
ataud.

# UN TRAGO MÁS #

# UN TRAGO MÁS #

Un trago,
un trago más,
que no encuentro el equilibrio,
que tal vez nos embriagamos
por no mirar hacia afuera,
por no querer escuchar el cuento
en donde fuimos malnacidos.
En la madrugada vuelan los sueños
y no hay dios que se desentienda,
abarcamos la existencia
con sólo nombrarla desnuda,
no importa si después
nos gana la partida,
que para eso estamos despiertos,
para
eso
tiramos los dados
sin esperar a la suerte,
es que el fracaso es el aluvión
que nos brindó este camino.
Y cuando baila la botella,
es ella de boca en boca,
nadando entre los sabios
y los beodos,
es su compás desafinado
arrastrándolos con la misma corriente,
la misma condolencia de resaca,
que nos dice que ha sido la última vez,
que ya hemos tenido suficiente,
y sin embargo, insistimos.
La gota del último sorbo caliente,
nos seca,
nos pone el final justo frente
a nuestros pies tiesos,
la cabeza gira en punto muerto,
se tambalea incosistente,
nos avisa lo que viene,
y sonreímos dementes,
hablamos y hablamos,
nadie espera nada de nuestros albores
que siempre dejan restos de sombras,
pero en nuestro submundo
aprendemos creando,
aprendemos cayendo,
esto es lo que somos,
y mientras el sol
no nos envuelva en su andamiaje
de claridades
todavía estamos empezando.
Un trago,
un trago más.

# NOSTALGIA DE ALGÚN DÍA #

# NOSTALGIA DE ALGÚN DÍA #

Algún día me jugaré la muerte
entre mis primeros versos
y mis últimos suspiros,
como conciliando el fin y el principio,
llegaré a aquel cielo al que nadie
nunca le rezó o al infierno más próximo,
que es el de mañana,
si amanece,
algún día, que no será ayer ni jamás,
desnudaré todas las mentiras que dije
y me engañaron,
y sabré que, con un poco de verdad,
alcanza,
con una sola
que quepa en una botella
diré tanto,
diremos tanto,
que los oídos sangrarán de entendimiento
o de realismo escéptico,
algún día, que quizás me encuentre vivo,
tal vez me permita el porvenir con aliento
y el amor mucho, mucho más sencillo,
algún día
prenderé las velas a la luna,
vomitaré los rencores,
desterraré la tiranía,
alzaré el vaso del brindis
que conmemorará la oportunidad
inoportuna del alarido
que propinó la libertad
para romper la pesadilla fastuosa
que plantó jaulas de oro
donde existía la riqueza pobre
de los caminantes del sol poniente
y dejaré, echa un bollo,
al lado de la cama,
la nostalgia
de este
algún
día,
que sigiloso
y sin mapa,
vaga
oculto
en el calendario.

# LA OSCURIDAD #

# LA OSCURIDAD #

Nunca maldecí la oscuridad.
En el silencio y en la soledad
es la mejor compañía,
tiene un qué se yo
de paz
y de incertidumbre
que hace fantasmas de sombras
que susurran canciones lentas,
tiene alcohol de desahogo
derramándose por los labios
y trascendencia de reloj
que reflecta recuerdos.
Nunca maldecí la oscuridad
porque aunque nos rodee,
nos lleva a nosotros
y descubre todo lo que
no nos decimos,
todo aquello a lo que hacemos
caso omiso,
todo aquello que,
en un amanecer,
nos levanta sobresaltados,
y la oscuridad no nos da otro espejo
que el que nos hace
sentirnos y reconocernos,
por eso mismo,
la oscuridad,
nunca
significará
vacío.

# MÁS DE LO QUE CREEN #

# MÁS DE LO QUE CREEN #

No se me dan las canciones,
ni los buenos tiempos,
no se me dan los sueños
(¿a quién si?),
ni el buen amanecer.
No es que quiera decir
quien soy,
ni que quiera entablar
una intrigante
enumeración caótica,
es sólo el espejo roto
y
yo.
No se me da lo justo que decir
ni el silencio apropiado,
no se me da, no,
el destino y sus naipes.
La suerte cuenta, pero no,
qué va,
el peor postor
traga el barro
y siempre lo encuentro
a
mi
lado,
compartiendo su porción.
La diversión es ir
con las de perder
y ganar en el último
fuego del aliento,
¿y a dónde apunta todo esto?
no lo se,
la situación es compleja
y no se me dan
las situaciones complejas,
pero verán, a veces
es sencillo escapar,
huir de todo lo dicho
y del quid de la cuestión,
más de lo que creen,
porque, miren,
pegamos el beso cálido de invierno
junto a todo el mundo que cabe
en dos personas ciertas y obtenemos
eso que nunca conocimos del todo,
el amor.
Y el amor sabe que lo desconocemos,
y a pesar de eso,
que lo tenemos pegado en la solapa
como quien no quiere la cosa,
como quien cree ciego,
¿como quién? como todos.
Después, te cuento de la muerte,
que cuando parece que está terminando,
recien va por el principio,
sin entender la vejez ni la inocencia,
cuantificando y justificando
sus males y sus justicias,
pero siempre desbalanceando,
desmitificando la fe
y brindando sonriente en cada funeral.
Allí oscila la vida,
en el resumen del amor y la muerte,
lo demás es nulo o publicidad,
practiquemos quienes somos,
cada segundo,
frente al amor y a la muerte,
lo demás, verán, no es tan urgente.
¿Y a dónde apunta todo esto?
a que hayan olvidado
lo que no se me da,
el espejo roto
y su reflejo,
funcionó
¿han visto? a veces
es sencillo escapar,
más de lo que creen.

# EL VAIVÉN #

# EL VAIVÉN #

Me marcho para bien,
aquí no hay hogar, adios,
y también vuelvo sin estar,
paradoja de mis rutas,
que cuando digo ya no estoy
algún día me encontraré.
si me voy, está el regreso,
con la alfombra de bienvenida,
ansioso en la ansiedad,
descomponiéndose de añoranza,
si vuelvo, está la despedida
invitándome a partir,
horadando la nostalgia
de lo que extrañé.
A veces, lejos,
llego de otro lado,
de otra forma,
empezando a crecer
de mil veces por todas,
crecer, pero sin años,
sin tantos olvidos
ni tantos futuros,
acá estoy de vuelta,
con mucho ayer
y el mañana
de
mañana,
allí plantó mi estaca
de todo lo que quiero
y todo lo que no alcanzo,
allí todas mis semillas
perpetúan la alegría
o rozan espinas
esculpidas por el tiempo,
y si cambia todo por cambiar,
quién dice que tal vez
sea yo el distinto
o que el mundo ruede
por la escalera,
en definitiva,
da igual,
lo importante no es quién,
sino qué,
lo fatal es para quién
y para qúe,
porque de todas formas,
sabemos:
la gente es la misma,
yo soy el mismo,
como el árbol
que pierde y renueva
sus hojas de siempre,
así estoy, volviendo
o partiendo y sin moverme,
es toda mi alma danzarina
que se columpia en el vaivén
de la conciencia,
es yo, desde adentro,
que viene y va,
cambiando y creando,
huyendo y arribando,
redefiniéndose y
diciendo,
diciéndose,
¿hoy quién seré para hoy?

# MENUDA VISIÓN #

# MENUDA VISIÓN #

Y era claro que la realidad no le alcanzaba,
decía lo que pensaba y quería ver distinto,
nadie le iba a creer la vida que encontraba
cuando dejaba los pies debajo de la cama
y los lastres aparcados en el olvido.
Por supuesto que alimentaba su muerte
y sólo para borrarse el número,
quería explicar, explicarse
que naturalmente nacemos
desde adentro
en las periferias que existen
y que ignoramos.
Las paredes reales crecen en cada rincón,
y aunque sean heterogéneas,
en su libro de instrucciones,
todas cumplen el mismo rol,
Si quieres saber cuál es,
date la cabeza contra ella
o intentá mirar a través.
Y era claro que la realidad no era lo suyo,
si buscaba dentro de ella besos psicotrópicos,
quería mojar su lengua en los pantanos
sin retorno de la esquizofrenia,
ver el mundo que no es el mundo,
pasear por los remotos pasadizos
de la locura, ser ella,
perderse para encontrarse,
y
claro,
alejarse,
vestirse de nadie,
morirse de lo mundano,
naufragar en la parestesia,
consumirse de pánico y
temer, desesperar, pero salir
flotando en un brío espontáneo
de valentía indeclinable,
enaltecer la sensibilidad
que petrificamos cuando
nos dolió toda la humanidad,
desglosar la existencia cifrada
que nos llena de silencio
y palabras mudas,
dormir en el vacío
donde
siempre
se vive soñando
pesadilla
o
utopía,
Y probablemente, entristecido,
sepa que todo su idilio
sea una mentira más
del hombre o del espíritu,
que al fin y al cabo,
son lo mismo,
quizás sepa que más temprano que tarde
todo explote en la función del despertar,
y tal vez volver al lugar de donde huyó
sea aún peor que nunca marcharse,
quizás ya patinó una lágrima,
quizás ya sintió la soga
tirando, así, impía,
de su cuello,
quizás ya archivó
todas sus perspectivas
del horizonte,
quizás, finalmente, perdió
la partida
y nada le importa ya
porque nada vale la pena,
quizás sea eso,
menuda visión.

# ESTE CORAZÓN #

# ESTE CORAZÓN #

Tengo unos suspiros que hablan de vos
y aunque mi vida sea toda una mentira
te los escribo todos en la boca
a ver si me creo algo de mi,
no voy a ningún lado con este corazón,
nunca.
Lo reventé contra piedras de lágrimas,
lo creí enterrado y desecho
en el interior de los gusanos,
lo juré en vano y lo asesiné, al fin,
con las verdades de la decepción,
lo enfermé de ausencias
cuando nadie veía,
cuando los doctores del alma
dormían en los callejones
más silenciosos del engaño,
con mis manos prestidigitadoras de tinta
lo expulsé de la falaz magia de abril,
borré los adornos que esparcía
por las lunas de los calendarios
y una vez,
quizá dos,
le enseñé la delgada hoja
de la guadaña que peina mi dolor,
para que sangre, en una gota,
toda la tempestad insaciable
de
la
tristeza.
Y sin embargo,
aquí estoy de nuevo
bostezando de tanta impaciencia,
enlutando el paladar que nació para
el sabor amargo de la saliva,
esbozando entre la neblina y el renglón
un poco de estrella bañada en sol
que prenderá luceros con cándidas estelas
que iluminarán el paso a paso
de mi andar tullido
por los suelos agrietados
y las arenas movedizas
que se burlan de mi miedo.
Aquí estoy, en un grito,
haciendo malabares
con lo que quiero
y lo que temo,
cruzando los pantanos
que algún día inundaron mi habitación,
desanudando las sogas del tendedero
donde una vez colgué mi futuro
para olvidarlo.
Aquí estoy,
perpetuo y unísono,
incrédulo y suspicaz,
oyéndote(sintiéndote)
de nuevo y
atentamente,
maldito,
porque
tengo unos suspiros que hablan de vos.

# UN FUEGO ARTIFICIAL #

# UN FUEGO ARTIFICIAL #

Me acomodo en la paz de una roca,
construyo compañías y vientos,
me construyen,
me siento,
me paro,
corro y recorro,
lo llamo poesía
me queda,
me quedo,
confirmo el abrazo
y afilo el lápiz
para escribirlo,
para que tomen nota,
para que vislumbren sin niebla,
para que sientan sentir,
para que silencien
y se percaten
que el amanecer
no es
un fuego artificial
sino
pintura
viva,
vida,
que el hombre
no puede regular
ni colgar en el museo
polvoriento
de las máquinas.

# VOLAR A RAS DEL MAR #

Dedicado al Pela y al Tuby que fueron camino y poesía
para estos versos.

# VOLAR A RAS DEL MAR #

Volar a ras del mar
porque el mar es el juego del viento,
y el viento nos lleva,
nos lleva y nos sopla
por todo el frío del primer amanecer
que esculpe pequeños calores
en la danza de su albor.
Así debería ser siempre,
vivir y morir menos
armando y desarmando ese vuelo
de alas y olas,
pero el espejo no nos permitió
ver el plumaje que quería
desplegarse a nuestras espaldas,
cambiamos el andador
por un sonajero,
y allí nos dimos a la
perpetua incandescencia
de ese producto sin matiz
que nunca quisimos ser,
las luces, las luciernagas
ya no eran sol,
los ruidos, los ruiseñores
ya no eran canciones,
ni almas que en la oscuridad
silban historias que
nadie,
nadie,
debería olvidar.
Volar a ras del mar
y ser como la gaviota
que aparece y desaparece
con su propia luz,
disfrutando su sueño,
aunque mañana sea otro
y nada más,
porque la reja
sola
se
abre.

# PROPIETARIO #

# PROPIETARIO #

Tendrás la vida que se dice feliz,
grandes amigos y otros perdidos,
un murmullo de motor en el garaje,
las reglas del compromiso formal
y la risa tonta de la sangre de tu sangre,
tendrás el traje y la corbata a estrenar,
el título de tu carrera, de tu victoria,
la soberbia, el gusto de ser mejor,
pero tus oscuridades todas, todas olvidadas,
tendrás haber y anchas cuentas corrientes,
cheques a tu nombre y deudores morosos,
una botella de whisky que te delata,
que te aviva los fantasmas
y tu boca cerrada cuidando tu riqueza,
tendrás a dios,
por si acaso,
un amor desatendido y lujurias prohibidas,
el mote de buen padre y de mejor inversor,
y hartos favores por cobrar,
tendrás todo medidamente controlado,
atentamente apretado dentro de tu puño,
específicamente definido,
decididamente cerrado,
capturado,
atado,
todo,
pero no, pero no, pero no,
aquí, un traicionado,
allá, un oprimido,
algún olvidado,
otro muerto,
y existen todavía,
sus locuras te miran de frente,
sus plegarias de odio te susurran,
te velan y te desvelan,
y allí
reside tu tormenta,
allí no encontrarás
salida,
allí tarde o temprano
morirás,
allí nacerá el sepulcro
que estará completamente
regado de lágrimas
llenas de rabia
que no te dejarán descanso,
ni paz, ni silencio,
ni nada,
nada,
nada,
que alguna vez
compraste.