# GENTE ENTRE LA NIEBLA #

# GENTE ENTRE LA NIEBLA #

Una lluvia de niebla, como un manto,

se manifiesta con jactancia

y el albor no sale de su asombro,

la gente entre ella perdida

no es otra cosa que fantasmas

errantes y absortos en su aura aciaga

casi ceguera, casi tentación de muerte.

Al mirar la ventana empañada

sólo vemos nuestro rostro esmerilado

inquiriendo si volverá a ser el de antes;

y es que una vez que la niebla 

se mimetiza dentro y fuera del cuerpo

la oscuridad del alma se vuelve inapelable

y nada parece proyectarse.

Podemos vociferar, llamarnos a los gritos,

implorarnos socorro, pedirnos clemencia,

pero nadie se arriesga a salirse de su camino,

de su metro cuadrado, de su conformidad,

de su miedo ortodoxo, empírico

y los llantos y los gemidos 

se van multiplicando(por miles y miles) 

y se hace imposible ignorarlos.

Es una música disonante,

más bien una cacofonía aterradora.

La sangre y la desesperación toman parte,

los cerebros sufren espasmos,

las venas se abren en canal,

los cuellos crujen y se desdoblan,

las sienes se alimentan de plomo.

Tengo miedo, yo, un fantasma de carne y hueso,

trago mis lágrimas, me esgrimo contra la muerte,

pero la niebla se traga todo, todo, todo

y me arrastra, me arrastra, me arrastra.

# PALABRERÍA FANTASMA #

# PALABRERÍA FANTASMA #

Me mantengo en la oscuridad,

escribo lo que escondo,

esa es mi defensa, esa es mi alarma; 

así miento, así me delato.

Un perro devora mis entrañas,

yo simplemente observo.

¿qué tan profunda es la noche?

todavía no encuentro su último subsuelo.

Quiero ser más libre,

tanto como un disparo en la cabeza,

el perro mastica, gruñe, babea soberbio

y hago caso omiso tontamente.

La niebla abarca el horizonte

y el otoño coagula la sangre

que discurre mansamente por mis venas,

lo lejano se asienta como sombra

implacable que acecha

o como cortina de silencio,

un recuerdo siempre es un cuchillo

que solemos agarrar del filo.

Pero la sangre ya es de hielo

que cae en gotas de cristal

que se quiebran contra el suelo,

da igual que se pierda la vida

cuando no hay prólogos para el futuro.

La bestia se retira satisfecha

y es que ya sólo quedan mis huesos

masticados, polvorientos

y esta absurda palabrería

que tímidamente manifiesta

mi fantasma.

# ALMA RESISTENCIA #

# ALMA RESISTENCIA #

Hasta las vírgenes tatuadas pierden la fe,

nadie confía en nadie, ni en sus espejos,

no vale la pena ni la alegría.

Quizás la farsa es naturaleza 

o más bien franqueza;

Todos los sueños son atisbos de utopías

que se suicidan al despertar de la rabia

de saberse tan, pero tan imposibles.

Por eso ya ni nos creemos nuestras esperanzas.

Queda todo lo que tenemos o no a mano,

lo que brilla allá lejos en escaparates

relucientes y en bodegas recónditas.

Pero a algunos, incluso,

todo lo tangible no nos sirve,

creemos que si, pero a la larga,

el vacío se vuelve inabarcable

y aunque nuestros brazos abracen

fuertemente los placebos materiales,

en la oscuridad de nuestros ojos

cerrados nada nos acompaña.

Por eso hemos de estar

con los ojos abiertos de palmo a palmo

devorando la realidad perpetua

que fluctúa, apresa y escalde

con lo poco que en verdad tenemos,

un alma en donde canalizamos

todas nuestras resistencias

(aun sabiendo que esa entidad invisible

no es más que un invento

literario o místico del miedo 

a morir y desaparecer

sin dejar rastros ni lágrimas

ni un epitafio decente).

# SÓLO ADIOSES #

# SÓLO ADIOSES #

Entre secretos inconfesables
y miedos primigenios
esculpimos los rincones más oscuros
de nuestros infiernos,
somos sombras taciturnas
en sus pasadizos
y sin saber a donde ir
vamos llegando a distintos sitios
forjados por sentires y estructuras.
Todo es pasajero en los pliegues del alma,
nada es eterno en el tacto de la piel.
Siempre aficionados tendemos
a mirar lo equivocado
como si supiéramos con creces
que es lo correcto,
Extraña virtud la nuestra.
La mente es un torbellino
cuando la vida es un naufragio,
yo pienso, tu piensas, el piensa
nosotros pensamos, ellos piensan,
pero no nos entendemos. Sin embargo actuamos.
Y allí por los aires, queda el cielo
en espera y llamando y tentando,
prometiendo y lloviendo y obligando,
pero ya nadie se jura un encuentro en el paraíso,
ya nadie se cree una plegaria,
el firmamento no es nada más que
un cielo raso deteriorado,
el mundo se va desvaneciendo
y ya no hay dioses, sólo adioses.

# QUE NADIE DIGA NADA #

# QUE NADIE DIGA NADA #

Y ya nadie es el mismo. Yo tampoco. 

Aunque las raíces siguen arraigadas

el fruto es distinto,

quizás más dulce, quizás más amargo

debatiéndose entre florecer

o marchitarse para siempre;

y es que el mundo se precipita

a su postrera oscuridad

y casi sin avisarnos eso 

nos volvió tristes 

de un tropezón a otro.

A partir de ahí se empieza

a querer menos para desconfiar más,

a afrontar la realidad para

no despertar desamparado

de un soñar estupendo.

La carne llama, la piel siente,

el dolor siempre existe y se reinventa.

La voz de la conciencia desdobla los valores,

nos crece como un alarido incesante

que puede con todo el griterío del silencio.

Quiero huir de este juego ignominioso,

de esta vida procaz,

de este ir y devenir,

de este tumulto de sin sabores,

sin sentidos, sentimientos permitidos

y que nadie diga nada.

Que los jueces frívolos

ardan en sus altares,

que los pensadores guarden

sus conjeturas para otro negro estío,

que los que han de extrañarse(al extrañar)

absuelvan por una vez la estupidez,

que los que aman este vivir

sigan su marcha feliz hacia el futuro

sin reparar en los que saltan por la borda.

Quiero huir en una desbandada impredecible,

en un rayo sin estruendo ni cielo,

en un cansancio de hartazgo definitivo,

en el camino de un último verso

y que nadie diga nada

porque en algunas ocasiones

no hay nada que decir.

# HONDURA #

# HONDURA #

Que venga lo que tenga que venir
sin aparejo ni disposición de las partes,
y que mis pasos digan con locuaz claridad
que lo perdido está enterrado
y que las huellas ya no son en el barro.
Si tuviera yo la suerte
o el poder de volver atrás,
nublaría mis ojos para no verme tropezar,
para no verme ultrajado por mi mismo,
pero no modificaría lo que hoy,
para bien o para mal,
me afinca en esta oscuridad
o niebla o desconcierto
o quién sabe qué carajo.
De todas formas da igual,
hemos de saber que
el pasado está allí clavado con
clavos ardiendo al rojo vivo
y sus rescoldos incendian
el presente del porvenir.
Eso es sabido, no muestres
tus muecas grises para sorber consuelo,
no cuelgues tu dolor en el escaparate
de tu expresión para dar pena.
Las lágrimas son sagradas
si brotan como sangre viva
desde la entereza de la verdad,
desde lo mas hondo del secreto
que somos en nuestro espejo intrínseco.
Si son una alerta, un pregón,
un simulacro de sal o un espejismo diseñado
espero que se te vuelvan
lluvia ácida sobre tu mascarada
de aspavientos y artificios.

# PIERDO LA CALMA #

# PIERDO LA CALMA #

Otro día obsoleto
donde cada esfuerzo es un lastre
y cada lastre un tiempo
menos en mi cuenta regresiva.
Entre escritorios y minuteros
los nombres se borran
y los latidos ansían salir
volando por la ventana
antes de ser acribillados
por lapiceras que no saben
otra cosa que números y firmas.
No hay rutina punzante que nos ame
ni hay amor más lúgubre que el
que no sabemos entregar ni recibir.
Pierdo la calma cuando siento a mi mundo
pudriéndose por fuera de estas paredes
que duran nueve horas y media,
pierdo la calma cuando armo y desarmo
las razones de lo que no puedo entender,
pierdo la calma cuando nos pensamos
y te pienso y me pensas y nada, nada.
Pierdo la calma, enarbolo la rabia,
garabateo y enloquezco
de a poco y de a mucho,
pierdo la calma y encuentro el desespero,
pierdo la calma y me pregunto hasta cuando,
pierdo la calma y cada día me cuesta más
encontrar
el
camino
de
regreso.

# PALABRAS O SILENCIOS #

# PALABRAS O SILENCIOS #

Difícil es la contienda
de las palabras y el silencio.
Allí nos debatimos sin entender
demasiado qué es lo mejor.
Las palabras dicen lo que dicen
y cuando no quieren ser farsa,
y cuando no quieren embaucar
llegán hasta el final
para bien o para mal del próximo amanecer;
mas callar también es decir,
silencio también es una palabra
o una pista para lo de después
o una reseña de lo tácito
o una señal, una alerta, un grito,
una bandera que dice "acá estoy".
Pero hemos de saber
(con tristeza) que el silencio
casi siempre parece despedida
y las palabras...
A veces, prefieren irse con él.

# ALAS SIN ÁNGEL #

# ALAS SIN ÁNGEL #

Las alas se fueron sin ángel
con quién sabe que infierno a cuestas,
quizás se hartaron de su estética de adorno
y de su simbolismo de cielo y pureza.
Ahora son navajas cortando el aire
o una pálida mariposa espectral
que no sabe si es mejor la pesadilla
o la muerte inobjetable que da el tiempo.
Ahora vagan sin brújula de latidos
contra el viento rapaz
que sopla fuerte desde y hacia ninguna parte,
ahora se deshojan como un diente de león
dejando polvo de cristal en el aire.
Creyeron en la libertad de un vuelo solitario
y se desvanecieron jugando así
y de una vez por todas,
con sus propias reglas
que no saben de dioses
ni protocolos,
ni preceptos,
ni obediencias.

# LOS QUE TRAEN LA TORMENTA II #

# LOS QUE TRAEN LA TORMENTA II #

Para los alcohólicos ceremoniosos
la luna está abierta y luminosa,
pero la despensa duerme sin luz,
por eso, in extremis, sacuden los cadáveres
buscando una última gota
que dé sabor a su esperanza,
tañen los cristales e inventan
la melodía que aleja el silencio,
deshacen frases hechas y desgranan
los conceptos de la estructura.
Después, si el sueño termina,
dudan de levantarse cuando sale el sol
y si lo hacen, son ellos pero
cuajados y desteñidos por el tiempo
y por todo aquello que no quieren
pero que sucede y que se presenta
como un dolor inescrutable
en un montaje de imagénes sin final.
Así, avanzan despacio por la insensatez
del día que ata y desata desesperos
con su franquicia de humanos motores,
luego, respiran serenos cuando cae la tarde
y son más propios cuando despliegan
alas en la noche y se acercan a fundar
la confabulación de la alegría
con sus sonrisas que hacen las veces de espejo.
Allí y al menos en ese instante que puede
durar horas o minutos,
todo se siente
y se ve
un
poco
más
sencillo.

# HOY Y POR AHORA #

# HOY Y POR AHORA #

No se si cuentan las palabras,
no se a donde quedó mi cabeza,
no se si el espejo valdrá de algo,
no se por qué todavía las cenizas siguen ardiendo.
Se que en algún punto de la noche
las penumbras nos nombran en su recuerdo,
se que alguna calle se ilumina con nuestra risa
y, aunque ese eco no vuelve, tampoco se apaga;
las brújulas siguen desbaratadas.
No hay árboles que puedan tapar al sol
cuando está decidido a secar los charcos
donde barcos de papel quieren aventurarse.
A estas alturas, ya perdimos nociones y perseverancias,
ya, el veneno cruzó la frontera de la cautela
y la ceguera intensiva es inobjetable.
Cada quien quiso perderse, quiso alejarse,
no importa demasiado hacia donde fuímos,
ni siquiera si se avanza o se retrocede,
lo que sirve es huir de las mareas que arrastran
(sin atender si sobrevive el equipaje).
Los laberintos son difusos
como los sueños, cuando son una revelacion,
y al despertar, ya no pueden recordarse;
los laberintos son profundos
y casi paridos por nuestros desaciertos y desvelos.
No se hasta donde debería apostar,
no se si las cerraduras están oxidadas,
no se si subir o bajar la escalera
no se por qué todavía especulo
si tengo claro que lo imposibles es imposible,
al menos hoy y por ahora.

# FRASES SUELTAS II #

# FRASES SUELTAS II #

Tengo en el rostro media luna cansada
y una luciérnaga que ya no brilla,
pero entre tanto hueso que cruje
y tanta palabra que no llega a ningún lado
apenas si me di cuenta del paso del tiempo.
Cuando la noche no duerme, el desespero
danza con el minutero y en la oscuridad
despierta ávido de alimento,
y busca la piel otro aliento,
y busca el frío volverse calor.
Nada, ningún rescoldo es escondrijo,
ni en cuentos, ni en viejos versos
se halla moraleja ni parábola,
si vamos de frente al infinito
es mejor recordar que existen muros y
tanta, tanta decepción intangible
que, agazapada en las sombras,
espera sorprendernos de un mordisco.
Hasta un paso o dos pueden ser lejanía,
hasta una estrella puede fingir su luz,
hasta todo el mundo puede ser nadie,
hasta nadie podemos ser nosotros.
Pronto voy a despertar,
por eso, será mejor dormir
y que los sueños digan
lo que tengan que decir.

# GENTE QUE NO SE RINDE #

# GENTE QUE NO SE RINDE #

Si todo es espera
la suerte yace malherida,
cada atasco del pensamiento
es un naufragio de especulaciones
y quehaceres incompletos.
No esperes verdades de hierro
cuando las tuyas son de cartón,
no creas que siempre es necesario creer,
apartar la vista no es precisamente rendirse,
rendirse no es algo difícil, ni lo intentes.
Sabrás, todo se estrella, tarde o temprano,
con la pared inquebrantable de la realidad,
para sobrevivir viviendo
a veces es cuestión de agarrar bien fuerte
el corazón, otras veces es mejor dejarlo libre
a su aire de tempestad o de calma.
Cuando todo es posible,
es mejor no esperar nada.
Cuando todo es posible
lo imposible fecunda en la oscuridad.
Aunque las cosas no dejen de morir,
toda la muerte no podrá nunca con la vida,
por eso jamás te pongas de su lado.

# EN LA FRONTERA DE LA PESADILLA #

# EN LA FRONTERA DE LA PESADILLA #

Estoy en la frontera de la pesadilla
y aunque sepa que todo es una ilusión
igualmente el temor hierve por dentro.
Un fantasma diminuto acude con su violencia
y yo permanezco inmóvil, me sacude con sus
garras etéreas y no tengo reacción.
El espejismo se hace cada vez más verídico
y afuera, allá, en la vida real
donde se que existo tenuemente
en bocas que dicen algo de mi
y en besos que ya borraron
el camino de mis labios,
en palabras de cuentos
y en calles que saben mis pasos
las cosas prosiguen
con todo el sentido de lo normal
(que es el más grande sin sentido)
cada quien en su lugar en el tiempo,
en su paz que merma,
en su infierno predilecto,
en su escrúpulo,
en su decir y callar,
en su vencida victoria,
en su nada compartida,
en sus intermitentes destellos
de estrella de nocturna.
Es tonto, pero aunque reniegue
del barro que me invade allí,
siempre quiero volver y volver,
hundirme de nuevo en el asfalto
que es agobio, letanía oscura
y perderme en la fiebre de la muchedumbre,
en ese sobrevivir, en ese desfallecer,
en ese latido perezoso,
en eso que no termino de entender,
en eso que no termino de amar.

Por eso abro los ojos sobresaltado,
dándole golpes al aire para despertar

y por fin el fantasma había desaparecido
o quizás simplemente se había vuelto mundo.

# PEDAZOS DE LA GENTE #

# PEDAZOS DE LA GENTE #

Pastillas para la cabeza,
pastillas para el corazón,
pastillas para no morir,
pastillas para no nacer,

Libros sabios, libros imbéciles,
libros de autoayuda, libros de autodestrucción,
canciones de paz, himnos de guerra,
poesías para armar y escapar,

nosotros asediados por la desidia,
nosotros intactos o en pedazos,
nosotros con nosotros o con nadie,
nosotros creyendo que no somos ellos,

la sonrisa incólume,
la flor artificial floreciendo,
el delirium tremens,
el rigor mortis,

juntos y solos
en tu boca y en la mía,
parcialmente nublado,
mejorando hacia la noche,

los pensativos de la nada
serviciales de lo que no es verdad,
y su cordura sin cordel
y su demencia despertando y despertando,

aquí ven pedazos de la gente,
renglones que cada quién
sabe que es lo que dicen
o lo que pretenden decir,

todo puesto y expuesto,
todo elucubrado, visible
y sin embargo, todo anómalo,
inconcluso, vano.

# TODO ESTÁ EN SU JUSTO LUGAR II #

# TODO ESTÁ EN SU JUSTO LUGAR II #

Las botellas no habían logrado nada,
las sombras no habían logrado nada,
las drogas no habían logrado nada,
la piel ávida no había logrado nada.
Ni en espejos, ni en libros,
ni en nosotros, ni en ellos, ni en mi
había encontrado respuesta,
dirección o sentido o paz.
Ni siquiera en murmullos,
ni siquiera en silencios,
¿a dónde huir sin puertas?,
¿a dónde volar sin ventanas?
¿a dónde, a dónde, a dónde?

Y esto no es por raciocinio,
no es por inflexión,
no es por intransigencia.

Nada, nada, nada.
todo está en su justo lugar,
por eso nada, nada, nada.

Y no(si es que ya lo han pensado).
Ni siquiera en la muerte,
eso ya está hecho, verán.

# PASAJEROS #

# PASAJEROS #

Como dijo Neruda,
el mundo es un barco
en el que somos pasajeros,
creo que nuestros sentires
también lo son.
Ellos, algunos días parecen arraigados
con raíces que son cables a tierra,
otros, los más inesperados,
son volátiles como papeles
perdidos en un viento de tormenta.
Hablo de la tristeza y la felicidad,
digo que son sentimientos pasajeros,
la única constante sobre ellos
es el paso del tiempo y
la eternidad de su labor inescrupuloso.
El problema es que la alegría
siempre queda chica
ante el alud de la pena.
La pena que nos llega como
un golpe inefable
o como un silencio inverosímil
que en verdad no lo es.
Y aunque se que siempre
se puede caer más bajo
y que tarde o temprano
eso me matará,
por suerte, consistencia
o quién sabe qué,
se que surgirá una mano tendida
que me ayudará a levantar
el vuelo y no hará falta
que eso me lo garantice
un ilustre profeta ensimismado
ni tampoco un dios mitificado,
yo confío en vos,
si, en vos y de a ratos en mi,
lo demás es tontería,
lo demás no importa.

# GENTE QUE SE LEVANTA #

# GENTE QUE SE LEVANTA #

Más ansias de no se qué,
más espera sin tiempo,
más inconsciencia,
de cuando en cuando, oscuridad.
Si. A veces levantarse es desmoronarse,
pero otras veces es eternidad,
es sentirse presente y cándido
por más absurdo que suene,
es desfilar por los andamios
del trajín y la rutina
con la frente erguida
y el pecho incontinente,
es decir entre suciedad y ceniza,
entre barro y desespero,
entre resignación y convalecencia
"el mundo no se quedará conmigo."

# CAOS #

# CAOS #

Tras las rejas los perros guardianes;
bonos de descuento descontándonos,
cuotas sin interés que no interesan,
plusvalía, inflación o perversión,
tras los perros guardianes, guardaespaldas;
cubículos y cubículos y cubículos;
muros de granito perdidos en la humedad,
comunicación a toda hora, en todo lugar,
máquinas haciéndose pasar por gente,
gente haciéndose pasar por máquinas,
policías y ladrones brutales en vivo,
tras los guardaespaldas el jardín;
marketing y marketing y marketing,
arte sin arte o arte para nadie
amor sin tiempo o amor a toda hora,
trenes que son criptas andantes,
fusibles quemados, fusiles quemando,
lobotomías a domicilio y las 24 horas,
tras el jardín la casa con paredes altas;
pensadores que nos hacen no pensar,
temerarios que nos llaman al abismo,
necesidades de necesitarnos
para querer o para odiar,
tras la casa con paredes altas,
la alarma del sistema de seguridad;
pedazos de nosotros que ya no recordamos,
diarios sin novedades, radios guionadas,
tugurios como fosas comunes,
plegarias desatendidas, deseos malditos,
una agonía para cada día, placebos como salvatajes,
tras la alarma del sistema de seguridad
cuartos blindados;
todos los relojes a deshora,
todas las deshoras en nuestros relojes,
cartas que no llegan a destino
o que llegan y se rompen antes de abrirse,
sonrisas en las máscaras,
nostalgias que son hambrunas,
tras los cuartos blindados
ellos sumidos en el miedo,
indefensos, pero controlando.
y el mundo interno y el mundo externo
y lo que no vemos aunque esté en frente
y lo que miramos y obviamos
y lo que miramos y miramos
y no entendemos,
todo eso, todo lo nombrado,
hecho y desecho,
llamándose vida.

# RELOJES DE MARZO V #

# RELOJES DE MARZO V #

Y nos despertaron los relojes con desconcierto,

y si, eran varios, el típico con sus agujas dagas,

con su velocidad incongruente, con su solemnidad.

Después estaban los otros, los mimetizados

con nuestra entidad corpórea y mental,

los que se descubren cuando nos reflejamos

sombríos en el vidrio de una ventana llorando lluvia,

los que son dolores en los días de humedad,

los que nos avergüenzan de lo ingenuo que fuimos,

los que se encienden en recuerdos y tachan

sonrisas en el presente de los días

y los peores, los que dan miedo y nos dejan

estáticos y silenciosos con un cierto

escalofrío que no podemos pasar por alto.

Son nada, podemos verlo de esa manera,

pero eso no los hace cesar, nos los destierra

a un desierto agónico ni los aparta de nuestra piel;

son nada, y sin embargo nos representan

con agudeza, a veces con regalos, a veces sin piedad,

con puntualidad, a veces con candor, a veces sin alerta.

Sea como sea, no aprenderemos

de sus lecciones a trompicones,

seguiremos burlándonos con altivo cinismo

de la miseria y virtud que somos y no somos

cuando danzamos al compás 

de sus juegos de tic-tac eterno.