# EN LA FRONTERA DE LA PESADILLA #

# EN LA FRONTERA DE LA PESADILLA #

Estoy en la frontera de la pesadilla
y aunque sepa que todo es una ilusión
igualmente el temor hierve por dentro.
Un fantasma diminuto acude con su violencia
y yo permanezco inmóvil, me sacude con sus
garras etéreas y no tengo reacción.
El espejismo se hace cada vez más verídico
y afuera, allá, en la vida real
donde se que existo tenuemente
en bocas que dicen algo de mi
y en besos que ya borraron
el camino de mis labios,
en palabras de cuentos
y en calles que saben mis pasos
las cosas prosiguen
con todo el sentido de lo normal
(que es el más grande sin sentido)
cada quien en su lugar en el tiempo,
en su paz que merma,
en su infierno predilecto,
en su escrúpulo,
en su decir y callar,
en su vencida victoria,
en su nada compartida,
en sus intermitentes destellos
de estrella de nocturna.
Es tonto, pero aunque reniegue
del barro que me invade allí,
siempre quiero volver y volver,
hundirme de nuevo en el asfalto
que es agobio, letanía oscura
y perderme en la fiebre de la muchedumbre,
en ese sobrevivir, en ese desfallecer,
en ese latido perezoso,
en eso que no termino de entender,
en eso que no termino de amar.

Por eso abro los ojos sobresaltado,
dándole golpes al aire para despertar

y por fin el fantasma había desaparecido
o quizás simplemente se había vuelto mundo.

# PEDAZOS DE LA GENTE #

# PEDAZOS DE LA GENTE #

Pastillas para la cabeza,
pastillas para el corazón,
pastillas para no morir,
pastillas para no nacer,

Libros sabios, libros imbéciles,
libros de autoayuda, libros de autodestrucción,
canciones de paz, himnos de guerra,
poesías para armar y escapar,

nosotros asediados por la desidia,
nosotros intactos o en pedazos,
nosotros con nosotros o con nadie,
nosotros creyendo que no somos ellos,

la sonrisa incólume,
la flor artificial floreciendo,
el delirium tremens,
el rigor mortis,

juntos y solos
en tu boca y en la mía,
parcialmente nublado,
mejorando hacia la noche,

los pensativos de la nada
serviciales de lo que no es verdad,
y su cordura sin cordel
y su demencia despertando y despertando,

aquí ven pedazos de la gente,
renglones que cada quién
sabe que es lo que dicen
o lo que pretenden decir,

todo puesto y expuesto,
todo elucubrado, visible
y sin embargo, todo anómalo,
inconcluso, vano.

# TODO ESTÁ EN SU JUSTO LUGAR II #

# TODO ESTÁ EN SU JUSTO LUGAR II #

Las botellas no habían logrado nada,
las sombras no habían logrado nada,
las drogas no habían logrado nada,
la piel ávida no había logrado nada.
Ni en espejos, ni en libros,
ni en nosotros, ni en ellos, ni en mi
había encontrado respuesta,
dirección o sentido o paz.
Ni siquiera en murmullos,
ni siquiera en silencios,
¿a dónde huir sin puertas?,
¿a dónde volar sin ventanas?
¿a dónde, a dónde, a dónde?

Y esto no es por raciocinio,
no es por inflexión,
no es por intransigencia.

Nada, nada, nada.
todo está en su justo lugar,
por eso nada, nada, nada.

Y no(si es que ya lo han pensado).
Ni siquiera en la muerte,
eso ya está hecho, verán.

# PASAJEROS #

# PASAJEROS #

Como dijo Neruda,
el mundo es un barco
en el que somos pasajeros,
creo que nuestros sentires
también lo son.
Ellos, algunos días parecen arraigados
con raíces que son cables a tierra,
otros, los más inesperados,
son volátiles como papeles
perdidos en un viento de tormenta.
Hablo de la tristeza y la felicidad,
digo que son sentimientos pasajeros,
la única constante sobre ellos
es el paso del tiempo y
la eternidad de su labor inescrupuloso.
El problema es que la alegría
siempre queda chica
ante el alud de la pena.
La pena que nos llega como
un golpe inefable
o como un silencio inverosímil
que en verdad no lo es.
Y aunque se que siempre
se puede caer más bajo
y que tarde o temprano
eso me matará,
por suerte, consistencia
o quién sabe qué,
se que surgirá una mano tendida
que me ayudará a levantar
el vuelo y no hará falta
que eso me lo garantice
un ilustre profeta ensimismado
ni tampoco un dios mitificado,
yo confío en vos,
si, en vos y de a ratos en mi,
lo demás es tontería,
lo demás no importa.

# GENTE QUE SE LEVANTA #

# GENTE QUE SE LEVANTA #

Más ansias de no se qué,
más espera sin tiempo,
más inconsciencia,
de cuando en cuando, oscuridad.
Si. A veces levantarse es desmoronarse,
pero otras veces es eternidad,
es sentirse presente y cándido
por más absurdo que suene,
es desfilar por los andamios
del trajín y la rutina
con la frente erguida
y el pecho incontinente,
es decir entre suciedad y ceniza,
entre barro y desespero,
entre resignación y convalecencia
"el mundo no se quedará conmigo."

# CAOS #

# CAOS #

Tras las rejas los perros guardianes;
bonos de descuento descontándonos,
cuotas sin interés que no interesan,
plusvalía, inflación o perversión,
tras los perros guardianes, guardaespaldas;
cubículos y cubículos y cubículos;
muros de granito perdidos en la humedad,
comunicación a toda hora, en todo lugar,
máquinas haciéndose pasar por gente,
gente haciéndose pasar por máquinas,
policías y ladrones brutales en vivo,
tras los guardaespaldas el jardín;
marketing y marketing y marketing,
arte sin arte o arte para nadie
amor sin tiempo o amor a toda hora,
trenes que son criptas andantes,
fusibles quemados, fusiles quemando,
lobotomías a domicilio y las 24 horas,
tras el jardín la casa con paredes altas;
pensadores que nos hacen no pensar,
temerarios que nos llaman al abismo,
necesidades de necesitarnos
para querer o para odiar,
tras la casa con paredes altas,
la alarma del sistema de seguridad;
pedazos de nosotros que ya no recordamos,
diarios sin novedades, radios guionadas,
tugurios como fosas comunes,
plegarias desatendidas, deseos malditos,
una agonía para cada día, placebos como salvatajes,
tras la alarma del sistema de seguridad
cuartos blindados;
todos los relojes a deshora,
todas las deshoras en nuestros relojes,
cartas que no llegan a destino
o que llegan y se rompen antes de abrirse,
sonrisas en las máscaras,
nostalgias que son hambrunas,
tras los cuartos blindados
ellos sumidos en el miedo,
indefensos, pero controlando.
y el mundo interno y el mundo externo
y lo que no vemos aunque esté en frente
y lo que miramos y obviamos
y lo que miramos y miramos
y no entendemos,
todo eso, todo lo nombrado,
hecho y desecho,
llamándose vida.

# RELOJES DE MARZO V #

# RELOJES DE MARZO V #

Y nos despertaron los relojes con desconcierto,

y si, eran varios, el típico con sus agujas dagas,

con su velocidad incongruente, con su solemnidad.

Después estaban los otros, los mimetizados

con nuestra entidad corpórea y mental,

los que se descubren cuando nos reflejamos

sombríos en el vidrio de una ventana llorando lluvia,

los que son dolores en los días de humedad,

los que nos avergüenzan de lo ingenuo que fuimos,

los que se encienden en recuerdos y tachan

sonrisas en el presente de los días

y los peores, los que dan miedo y nos dejan

estáticos y silenciosos con un cierto

escalofrío que no podemos pasar por alto.

Son nada, podemos verlo de esa manera,

pero eso no los hace cesar, nos los destierra

a un desierto agónico ni los aparta de nuestra piel;

son nada, y sin embargo nos representan

con agudeza, a veces con regalos, a veces sin piedad,

con puntualidad, a veces con candor, a veces sin alerta.

Sea como sea, no aprenderemos

de sus lecciones a trompicones,

seguiremos burlándonos con altivo cinismo

de la miseria y virtud que somos y no somos

cuando danzamos al compás 

de sus juegos de tic-tac eterno.

# LLANO #

# LLANO #

Ya no quiero el fuego de la muerte
encendiendo velas a mi paso
ni las redenciones constituidas
como viles conveniencias,
ya no quiero que me echen de menos
ni estar de más en la congregaciones
ni poblar este mundo
con versos como flores artificiales,
ya me harte de encajar
en la pretensiones de mi reflejo
y en la fábrica de la estructura.
Llueve sol y quema,
pierdo el tiempo y la claridad,
me destierro de todos los sentires
y sin embargo, mi corazón
no quiere refugiarse en la oscuridad,
cuando hago mutis por el foro
mi sombra se queda bailando sobre el
escenario mientras todos la ven,
ya no quiero develar mis misterios
cuando te miro con extrañeza y anhelo
ni embaucar a mis insomnios con
sueños de utilería,
pero no tengo remedio,
las pesadillas ya han sido suficientes.
ya no quiero adornar con dulce verborragia
tus oídos atentos, ni los míos,
ni los de nadie,
pero las malditas palabras
van y salen a volar
como pájaros de luz
desatados y furibundos
que hacen su labor
sin reparar en
motivos ocultos
ni en grises consecuencias.

# LA VERDAD SIN REMEDIO II #

# LA VERDAD SIN REMEDIO II #

En el momento en que lo cierto

deja de ser importante 

todo se vuelve perecedero,

si tu escondite es la farsa,

allá tu y tu alma intrascendente,

se que algún día no podrás

soportar tu rostro frente al espejo.

No es cuestión de respetar

las estructuras de lo que dicen

es correcto y adecuado, 

la verdad llega más lejos

que la costumbre y la buena imagen,

es más introspectiva, más intrínseca,

es la calma en tus silencios

y a veces casi una simpleza,

un reflejo, algo real en un mundo

donde hay cada vez menos cosas

valederas a las que aferrarse.

No quiero desentrañar los motivos

de esas argucias, de esa parafernalia

de palabras y actos que no tienen 

nada que ver con tu interior,

no quiero verte desnudo y rendido

con tus estratagemas expuestas,

no me interesa si las lágrimas

inundan de perdones tus huellas,

mañana siempre me suena a demasiado tarde

y volver atrás suele ser 

sólo cambiar de máscara.

No me sirven para sobrevivir mentiras

dosificadas y administradas,

prefiero una y otra vez

la verdad sin remedio.

# POR HOY #

# POR HOY #

Clavado al asfalto y entreverado
en el ruido de todo el mundo
veo las vidas volviendo a su molde,
veo los silencios forzados esperando
a que el tiempo los vuelva inútiles,
veo espejos que me miran y sonríen
como si supieran algo de mi,
veo los rostros que dibujaban con luz
los buenos tiempos, ya encapotados.
Todo sucumbe, la rompiente ya no desvía
a las olas, al sol poco le importa arder,
la noche ya no pretende ser refugio
y yo se que, ahora mismo,
lo que escribo no dice nada.
Son líneas sin misericordia,
sin llave, sin doble filo,
son como un sueño, de esos que
al despertar se olvidan
y no dejan mella ni sobresalto,
ni utopía, ni desvelo,
ni siquiera ganas de recordar.
La alegría, sin embargo,
aun tiene las mismas contraseñas,
los mismos modos, igual coherencia,
igual prioridad. Por cada día aciago,
una semilla se proyecta a germinar,
habrá que anclarse a un fin sin fin,
a un puñal que sea un regocijo,
a una metáfora de la oscuridad sin rodeos
o empezar a creer aunque ya no crea en nada,
a nacer como si no sucediera la muerte
y a decir con la boca lo que dicen las palabras
que merodean los escondrijos de la mente
con la libertad misma que la verdad se merece.
Eso solamente, hasta acá escribo sin actuar.
Por hoy me despido, y esta vez, sin alimentar con abrazos
al precipicio, que de cuando en cuando,
solicita saciarse con mi desesperanza.

# GENTE NADIE VI #

# GENTE NADIE VI #

La gente ya no tiene sitio para llorar,
tampoco para gritar ni perder la calma,
el torrente del amor asfixiante
es el respiro que los mantiene vivos,
ese querer poseer es su forma de libertad
y si el lazo de control enamorado
se corta o se pierde, el odio pertinaz
se transforma en la figura preponderante
de las palabras y los quehaceres;
o sino nada y del cántaro sólo llueve pena,
la angustia se enaltece,
se vuelve insoportable y recurrente,
cada paso es un recuerdo que trae
otros días de color, otros días
en donde la tierra que recorríamos
parecía el solar perfecto para el futuro,
otros días que no se atenúan con el reloj.
La gente ya no afila el cuchillo del cambio,
sólo sangra y sin saber por dónde ni porqué,
la gente ya no cuantifica sus desilusiones,
acumula cada estigma sin mirar su origen.
La gente ya no rasga las estructuras
porque simplemente forma parte de ellas.

# EL ÚLTIMO SORBO #

# EL ÚLTIMO SORBO #

Hola llamada del abismo,
hola desidia, hola torpeza,
hola entuerto que generamos,
hola tontería, hola para siempre.

Tocame pero no te acerques tanto,
decime las veces que perdimos,
mirate cuando te miro,
fijate qué soy cuando somos,
estás encendiendo las cenizas,
ojalá no ardamos tarde o temprano;
me fui alguna vez, pero sigo volviendo,
si suena la puerta, soy yo.

Hola muestrario de dudas,
hola laberinto, hola niebla,
hola perfecto vacío,
hola imprudencia, hola como siempre.

Acordate del conjuro,
esa esperanza;
escucha bien ese silencio,
es el nuestro;
y después no se, ante la duda
destapo una botella
y si hemos de brindar,
bebamos hasta el último sorbo.

# CASTILLOS EN EL AIRE #

# CASTILLOS EN EL AIRE #

No es que no pueda sonreír,
no es que no valga la pena,
pero las palabras dicen lo que dicen
y cuando se lanzan incontinentes
de las manos hacia el mundo
no deben medirse con reglas o lágrimas
ni tampoco pretender prometer
una luz al final del camino.
Si no enmudezco, si todavía escribo
(aunque diga más muerte que vida,
aunque diga más pena que gloria)
es porque estoy sobreviviendo,
dando pasos hacia adelante
y flirteando con el futuro.
No se pueden construir castillos en el aire,
pero eso no quiere decir que no existan.
Así es todo lo que de a ratos
nos hace sentir radiantes,
así es todo lo efímero y todo lo eterno.
Así son las utopías de la felicidad
en las que soñamos ser lo que aun no somos
y que todavía enarbolamos.

# APROXIMACIONES DE LA MUERTE II #

# APROXIMACIONES DE LA MUERTE II #

Nacemos cerca de la muerte,
ustedes saben, se nos pega al alma
el mismo día en el que somos algo
dentro de un vientre
y durante toda nuestra existencia
nos va alertando el presente,
nos va marcando los flancos,
nos va apagando los abrazos,
nos va diciendo:
con o sin suerte
y por lo bajo,
"llegaré tarde o temprano."
Es simpleza, tedio,
destino o nada;
y si, siempre está llegando,
entrando por la puerta cerrada
o por la ventana rompiendo cristales,
callando o gritando,
haciendo alarde o disimulando.
Con o sin sorpresa se anuncia
irrefrenable, imponente
y su arte no es un arte,
y sus armas son todas las cosas,
y su justicia no suele ser justicia;
lo más tétrico es que jamás
podremos alejarla de nuestra vida,
jamás podremos con su eternidad
y todo puede que simplemente
sea porque estamos acá y nos reproducimos
y quizás, en realidad, no debiéramos
haber existido nunca
y eso es lo que la atormenta.

# ENTENDIMIENTOS III #

# ENTENDIMIENTOS III #

A veces tan mundanos,
a veces tan fantasmas.
Mientras más cuerdos somos,
más deseamos enloquecer
como un corazón embebido de veneno,
como la parca sembrando humanidad,
como el mundo rodando y rodando
porque no podemos con nosotros mismos,
porque hoy estamos pensando en si mañana
tal y cual cosa, pero mañana siempre nos
parece demasiado tarde,
porque terminamos aprendiendo
más de la muerte que de la vida
y después de todo, eso nos parece bien.

# CONVERSACIONES II #

# CONVERSACIONES II #

Apoyo la botella vacía sobre el suelo
como retrato de la noche obtusa.
Cavilaciones, mi amigo, de eso estamos hechos,
ni de amor, ni de viento, ni de sueños,
ni de soledades, ni de tiempo, ni de fe;
de pensamientos que se estrellan unos contra otros,
mi amigo, nada más; que no te inventen determinaciones.
Tomo otra botella vestida de escarcha
(¿quién no quisiera que no fuese la última?)
y después despedazamos el silencio;
no el del instante en el que estamos,
sino el silencio de todo el universo,
el de cada rincón que no vemos
y que nos rodea con indiferencia.
Un recuerdo de algún tiempo mejor
nos envuelve de melancolía
¿cómo es que todo cambia y a su vez
las manos siguen tan hartas como ansiosas?
con herrumbre y con ganas de apretar,
con aspereza y con deseos inquietos.
Quizás todo es lo mismo aunque cada vez más difuso,
más incongruente, más insulso,
pero qué importa, habrá que entender
que la vida es un plan maldito
que nos dieron por regalo
y que no acepta devoluciones.
Acá estamos amigo, replanteando los laberintos
en los que estamos inmersos,
buscando señales que nos guíen,
hilvanando respuestas, cosiendo conclusiones,
todas nuestras hipótesis se deshacen en el aire,
algunas con más o menos sentido,
qué importa. Qué carajo importa.
Nos damos un brindis,
(como si fuera el postrero)
y bebemos un trago largo y profundo ,
luego sonreímos porque es lo que nos queda
y en ese efímero par de segundos
los teléfonos no sonaron,
ninguna boca nos nombró,
no fuimos nada para nadie,
no existimos en ningún otro sitio,
el mundo que nos azotó la mente
se fue, de pronto, bien lejos
y sólo permanecieron nuestras sonrisas
intactas y brillantes con la incandescencia
de todo el mismísimo cielo abierto y estrellado.

# QUE VENGA LA LLUVIA EN SU TORMENTA #

# QUE VENGA LA LLUVIA EN SU TORMENTA #

Que venga la lluvia en su tormenta a barrer
con los destinos que preveen infierno,
que arrase y arranque la raíz
que no supimos dejar crecer,
que despinte la lágrima que hiberna
en nuestra mejilla esperando algun
recuerdo que la haga amanecer,
que caiga copiosa y voraz
sobre las sórdidas mentiras
que nos embaucan el alma,
que infecte como toxina
la limpidez de los malditos,
que sea como daga que corte
las cortinas donde el amor
se esconde y esculpe su veleidad,
que se inserte como hielo
en las venas que arden de veneno,
que honre la utopía de los insomnes
y aplaque las pesadillas que no despiertan,
que escriba en el cielo que el arco iris
es un espejismo de colorines,
que desborde los desguaces,
que hunda las indecisiones,
que ahogue aquel silencio
en el que pudimos habernos dicho todo,
que sacie a los desesperados
que buscan abrazos que no asfixien,
que quiebre la coraza del desierto
y haga florecer su vacío yermo,
que mate por matar el tiempo,
que borre los versos suicidas
o que los enarbole de una vez,
es decir,
que venga la lluvia en su tormenta
y que diga en cada gota,
que la vida puede brillar
y proyectarse al horizonte
tras la suciedad indeleble
de nuestros rostros
desprevenidos y descorazonados
o que nos diga fría y solemnemente
que todo ha sido en vano.

# DECADENCIA #

" Ojalá mi vida sea siempre esto:
Un día lleno de sol, o suave de lluvia,
o tempestuoso como si se acabase el mundo. "
Fernando Pessoa

# DECADENCIA #

Ojalá mi vida sea un pueblo de lapiceras con tinta
a orillas de un mar de silencio bajo montañas de papel
Y no esta dosis intermitente de veneno
que no me abstrae ni me cura;
y no esta gotera de sangre que moja el mundo
provocando una caladura en su almacén de almas;
y no la locura de los rumores existenciales
que aman los laberintos sin salida;
y no esta corazonada vana de la llegada
de un abril sin alambre y espinas;
y no esta sensación de derrumbe sobre los pasos
tímidos que invocan los instantes del futuro;
y no esta parafernalia de planillas y sobres sellados
y acuses de recibo y majestuosos blocs de papel sin arte;
y no este cemento sobre asfalto, sobre humedad que hiede,
sobre muerte que palpita, sobre mi y, sin que lo sepan,
sobre todos y cada uno, absurdos seres sin ser,
que no saben, que no quieren saber,
las proporciones inmensas
de la decadencia que los habita y los nutre.

# CUANDO LA MUERTE SONRÍE #

# CUANDO LA MUERTE SONRÍE #

Que si, que te conozco,
pero apenas la mitad,
que si no quiero saber de mi
tal vez no pueda saber de nadie.

Así somos más breves,
apocopes de palabras
que se entrelazan sin sentido
cuando la muerte sonríe.

Que si, que me desconozco,
mirándome sin querer verme,
que si temo no ser yo
tal vez sea porque no se cuando sucede.

Así somos más por fuera,
una luz sombría que no
que llega a alumbrar el horizonte
cuando la muerte sonríe.

# FRAGILIDADES II #

# FRAGILIDADES II #

Es no querer dormir tan sólo
para poder soñar despierto
y sacar de la galera
una pizca de esperanza
que nos diga que no hay un infierno
al final del arco iris.
Es cierto el convencimiento
que nos implantamos
para de una vez decir que no,
pero los decires no son hechos,
por eso nos quebramos fácilmente
como una burbuja o un sentir.
La parsimonia dura menos que la locura.
Nuestra desesperación no espera
cuando la piel está ávida de calor
y en las cavilaciones infructuosas
de la mente en silencio
todo arde y crepita
bajo la lluvia de fuego
que gotea desde las agujas del reloj
que alargan la ausencia.
Nos llenamos de ansia,
nos mordemos la voz,
buscamos para que nos encuentren,
queremos querer sin orgullo ni lindes,
abrazar el mundo del otro
o al menos escuchar,
tenuemente y a lo lejos,
una boca que se abre y nos llama.