# TUS CADENAS #

" Que no queden en silencio mis cadenas. "
Marcos Ana

# TUS CADENAS #

Acá laten, son trueno,
acá se agitan con todas las espinas
que representan,
acá, allá, en donde sea
arrancan alas de vida
y resuenan junto al eco
de todos los muertos
que siguen muriendo de olvido,
que siguen doliendo sin memoria,
que siguen sin paz ni descanso.
Hoy rememoro
tu celda de sangre,
tu poesía que se sabe imborrable,
tu espíritu que no se añeja
y tus cadenas de 23 años
de anchura y peso,
las tuyas y las que nunca se rompieron
porque fueron sentencia y cruz
de otros tantos que no pudieron
decir libertad
porque hasta en sus últimos días
sólo oyeron guerra.
Hoy dejo constancia,
acá en mi morada de papel,
que siguen sonando tus cadenas
con tal resonancia infinita
que pareciera que nunca hubiera
existido el silencio.

# LO DEMÁS ES AGOBIO #

# LO DEMÁS ES AGOBIO #

Tengo un lápiz en mano
(lo demás es agobio)
que no es prisión para nadie,
ni convencimiento o coerción,
ni apuesta al futuro,
ni buzón o residencia;
tengo un lápiz en mano
(lo demás es agobio)
que no pretende hablar por nadie,
ni concursar en algún sueño,
ni tender redes furtivas,
ni algo más simple como ser.
Sólo estar solo
y especular si es cansancio,
si es demencia,
si es así, como todo lo demás,
nada;
tengo un lápiz en mano,
a veces quiere saber y escribir,
a veces nunca.
Se rompe de preguntar por qué,
por qué la incongruencia de las piezas,
por qué lo humano y lo mundano,
por qué este desierto que sabe a derrota,
por qué uno está allí
tan,
tan sumergido,
y por qué,
ya insignificante
en el hartazgo,
lo demás
es agobio.

# MUROS #

"Hay algo que no ama un muro, y se llama humanidad. "
Neil Gaiman

# MUROS #

¿Muros?
siempre, en cada sitio,
los has visto ahí cerca
conjurados a nuestras espaldas
o frente a nuestros ojos,
ya nacen por si mismos
como bruta especie indestructible,
y la gente cree.
Están en las sensaciones y progresos
del despertar de mañana,
como inmutables y recíprocos
se albergan entre ellos
y crecen juntos
dándonos la mano,
proponen la discordia y la propiedad
efectivamente inmune
y ordenan su orden
creyéndola correcta y mejor.
Tapizados, coloridos,
hasta como llaves,
hasta como cajas
o invisibles,
o inviables,
una perfecta mascarada
de silencios inoportunos.
Cuando han caído
ya están resurgiendo solemnes,
con otro maquillaje hermoso,
otra mueca indescifrable,
otra cuestión de fe
o necesidad
¿Cuáles son tus muros?
yo no puedo parar de contar.

# UN JUEGO #

# UN JUEGO #

Estoy agazapado en un silencio,
en un momento que no estoy para sentir,
casi muerto, pero aún vivo,
ermitaño de mi propia esperanza.
Si queda, ¿qué nos queda?
¿cuál es la promesa en la que
creemos?
Si tanto confiamos en la vida
y en su faceta de felices para siempre
¿por qué acabamos desterrados del otro?
Yo estoy tieso, patidifuso,
persiguiendo palabras
para que me expliquen
qué es lo que me preocupa
y por qué me vence,
creo tanto y por eso se
que todo es mentira
o
espejismo,
querer tanto,
doler tanto,
presiento
y
destruyo,
o cuando soy ceniza,
me soplan.
En la sencillez
nos enredamos
y en lo complejo
parimos desconcierto,
sufrimos el drama
y apostamos a perder,
de tan claro
todo se empaña
y empezamos de nuevo
para nacer o desmorir.
Pensar que todo
es un juego simplemente,
lástima que a la larga
nadie se ríe
y los ganadores
ya no quieren
festejar.

# EN ALGÚN LUGAR EXISTO II #

"Hoy me gusta la vida mucho menos,
pero siempre me gusta vivir. "

Cesar Vallejo

# EN ALGÚN LUGAR EXISTO II #

Si vamos a tomarnos la vida en serio,
partamos de la base
y tengamos las agallas necesarias,
la vida es una mierda,
sin embargo, como dijo Vallejo,
siempre me gusta vivir.
Amámos y dudamos de todos los reflejos,
a veces de tan laboriosos
nos sentimos obsoletos,
miramos nuestra intrascendencia
y nos llenamos de miedo,
permitimos cada caída
y sólo por volver a levantarnos.
El sudor cava estrías
que siguen su curso irrevocable:
el fin de la juventud y la mirada luz.
Agarramos nuestro yo material
con pinzas fugaces y le damos valor,
lo hacemos sentido y razón,
el reloj nos da la alerta,
hemos llegado tarde a lo que pretendíamos
y aunque ya resagados, seguimos en marcha,
con la sonrisa de amuleto,
enarbolándola como fe y espíritu,
poco precisamos
y ahí confirmamos nuestra presencia,
así decimos, en algún lugar existo,
poco esperamos
y ahí nos encaminamos a tientas,
así decimos futuro.
En moldes de formas imprecisas
construímos el presente
con deslices fréneticos
que aparcan la conciencia
donde la inventamos,
en el instante donde juntos
jamás se asoma un desencuentro,
en la palabra propia
que vive para el mundo.
Y si alguna vez la tristeza
nos dejó mudos
fue porque masticamos el dolor
perplejos y difusos;
y los versos se dieron al silencio,
porque era todo rabia.
No tiene un peso imposible
el ancla que nos detiene,
no hay cadenas más largas
que nuestros brazos,
no precipitemos el final
cuando todo se vea oscurecido,
nada de nada
es todo y absoluto,
nada de nada
se mantiene eterno,
por eso mismo,
si vamos tomarnos la vida en serio,
primeramente restémole importancia.

# LA LLAMA DE LA VELA #

# LA LLAMA DE LA VELA #

Tal vez deberíamos olvidarnos
de nuestros rostros
y recorrer los pasajes
favoritos del azar,
esos que sin duda,
nunca se cruzan dos veces,
la llama de la vela dura hasta
que la cera se rinda
o hasta que el viento
sople con el anhelo
de la oscuridad,
no hay más opciones
si hay quietud.
Podríamos perdernos
y callarnos la nostalgia,
algo así como separar
el futuro de tanta ausencia,
prescindir de las querencias
que nos constituyen,
sacarle importancia a tanto
y a tan poco,
a todo y a nada,
a ese hilo que nos acerca
y que tensamos, enredamos
o rompemos en vano.
la sencillez no aparca
sus simplezas aquí,
en el pecho,
no podrá nunca reducir
esta incertidumbre
que mancha el papel
con tinta y corazón,
nadie entendería
el desentendimiento
de uno mismo,
pregunten o pregúntense,
y no mires hacia mi,
algunos charcos no dan reflejo,
no pongas tu escalón sobre el mío,
que después sólo
hay precipicio,
no se, no se
qué decir
cuando debo decir algo.
Y ahora entró el viento,
llegó la oscuridad.

# UNA CURDA SÓRDIDA #

# UNA CURDA SÓRDIDA #

Que la parafernalia insaciable
que han armado nos devora,
que normalmente nacer es desencajar
porque no hay cuento que valga,
cierro el puño con la fuerza
de la rabia cuando rompe el silencio,
mientras me desarmo en el encanto
de esta colección de tristezas,
y es que los dados cargados nos mienten
el sorteo del destino,
no quiero ni pienso nada más,
que a veces prefiero tambalear
risueño y suscribir mi indiferencia,
embotellarme y vivir de la ceguera,
desatender las acciones y las consecuencias
de todas mis verdades corruptibles,
no rodearme de la gente y su prestancia
sólida e inalterable,
escupir mi odio iconoclasta
e incomodar al conspicuo de la fe,
agitar los agravios con el
insulto de la risa,
ser el monstruo desagradable
que se acomoda en la basura
y no el imbécil servil
del porvenir cimentado,
nada de cielo,
toses de sangre,
curdas sórdidas,
parafraseos insolentes,
el asco a la cordura,
toda la tontería y su
inconsistencia.
Si estuvieran borrachos,
entenderían lo que digo.

# DESDE LOS CHARCOS II #

# DESDE LOS CHARCOS II #

Desde los charcos no hay inspiración,
lo tendrán sabido
o ya sabrán,
y es que allí se está
hundido y extraviado,
sin soltura
ni sueños andantes,
el síntoma de la humedad
o tristeza
trae la sequía del verso
o el dolor repetido,
nimio, obsoleto,
los charcos reunen
nostalgia sin besos,
lágrimas en olas
y tinta gris,
conjunción de la basura
y el agua estancada,
tendrá el espacio del hogar
cuando no hay otra salida,
pero sin ser confortable,
será el purgatorio de la decadencia
en la que acomodamos las horas
y las dejamos pasar
como lo que son,
razones ingobernables
que atendemos o ignoramos,
quizás, para cuando
la lluvia insensata calme,
estemos ahogados en lo
pronfundo de la ciénaga,
confiaré que no,
que todavía podremos
sobrevolar el suplicio
y que tendremos
el valor de aferrarnos
a la última
esperanza
que aún no escribimos
y que en alguna parte
reluce y espera.

# EL ÚLTIMO PEDAZO DE MUNDO #

# EL ÚLTIMO PEDAZO DE MUNDO #

Te lo digo todo cuando callo,
cuando mi corazón crepuscular
se moja en el silencio,
las omisiones no agonizan,
tal vez esconden verdad,
tal vez huyen despavoridas,
o quizás necesitan ser secreto,
y es que dentro,
en el anaquel del alma,
se sitúa una vida propia
que no pertenece a nadie,
que no se responsabiliza
de sus actos,
que no rinde cuentas
a lo correcto,
que no requiere responsos
si caduca,
que no escucha nunca
alocuciones,
no es ego,
es vida, algo de ella,
un espacio de existencia onírica,
también nostalgia, impaciencia,
enigmas sin respuesta,
vacilaciones perpetuas
y el último pedazo de mundo
que no se compromete
con la realidad y su cultura,
que tanto, tanto, tanto
nos dicta
esta humanidad,
que sabemos,
jamás escogimos.

# RABIA DE LAS TRISTEZAS II #

# RABIA DE LAS TRISTEZAS II #

Habrá un silencio incómodo
que parará todos los relojes,
habrá un toque de veneno
que pateará las puertas del cielo,
habrá un lugar en alguna parte
que nos consolará el miedo,
habrá una perfecta desolación
para el sol que elige a quien alumbra.
Afirmo todos mis deseos
con la entereza y el brío
que usan las luciérnagas
contra la oscuridad,
confirmo mis ausencias
en todo lo que pido,
descubro la tormenta que no cesa,
una locura de cadenas y cerraduras
llueve sobre la gente inscripta
en las inflexiones de las calles
que no tienen fin
y no hay techo ni ceguera
que soporte.
Atisbo la desidia y me entremezclo,
ese vacío me llama, me absorbe
y rezo callado, sin ídolo, con anhelo,
con anhelo de infiernos rebeldes
y espíritus vengativos,
que muerdan con justicia poética
a quienes merodean como buitres
y plantan los cepos furtivos;
y es que cuando veo la muerte sin dios
y dirigida,
desgarro la coraza de las utopías
para que me digan de una vez
si vale la pena soñar todo esto,
se que despertaré en babia,
sin ninguna certera certeza,
ojalá un guiño del horizonte
sirva de soga o escalera,
sin embargo,
no creo que llore con solución o paz;
y es que dudo de mis verdades
cuando están frente al espejo,
no tengo perdones porque ni yo
me perdono,
voy de farol con tanta luz,
a tientas y desprevenido,
conciente de que estas manos
no pueden barajar ni repartir
unas cartas ganadoras.
Habrá un pueblo mundo
que finalmente
despliegue la bandera
libre de la libertad,
juro el sueño con toda
la rabia de las tristezas.
Afirmo y confirmo
mi deseo,
Afirmo y confirmo
que podrán
e intentaré
no dejarlos
solos.

# EL PLACEBO #

# EL PLACEBO #

Si sangra tu alma y todos lo pueden ver,
vende,
si tu cuerpo es el hogar predilecto del cáncer,
vende,
si tu desdicha yace hundida en el barro del hambre,
vende,
si la violencia consiste en la humillación más cruda,
vende,
la vanalidad inescrupulosa y cruel llega a la cima
eregida por el comprador
y orientada por las maquinarias mentales
de los persuasivos titiriteros que la venden.
La productividad hace más y más productos
que sirven para rellenar el ocio o el vacío,
Nuestras necesidades nos necesitan,
esa es la premisa,
eso nos inculcan, eso nos obligan a creer,
compramos el invento de lo que queremos ser,
compramos toda la perfección que anhelamos
y que no existe,
engullimos los señuelos del deseo impuesto,
cada vez tenemos más apetito por la novedad,
cosechamos lo que otros sembraron,
y esos otros sacan la mejor tajada.
No importa qué dios,
no importa qué edad,
no importa qué raza,
no importa qué ideología,
no importa qué decepción,
no importa qué mierda
cruze los infiernos de tu mente
cuajada por el tiempo y el frío,
al final terminarás intentando
calmar el miedo,
callar la ansiedad,
tapar las ausencias,
cumplir los sueños
frente a un escaparate
y diciendo:
"quiero eso, señor."
Compremos por comprar,
ese es el plan bien planeado
y el placebo más útil
para olvidarnos
de la vida
y de la muerte.

# EL VIENTO ES OTRA BATALLA #

# EL VIENTO ES OTRA BATALLA #

El viento es otra batalla,
otro duelo que no entendemos,
no es que sólo sucede
y mañana espera el sol,
es una disputa y su belleza,
el derrumbe incierto
de todo lo que pertenece
a la fiebre material
o a la naturaleza enferma,
soplidos feroces,
corrientes intensas
desmantelando la quietud,
y hay un susurro,
yo digo que es una canción,
las laderas deben oírlas bien,
saben de esa forma
de amor y contienda,
el susurro que es canción violenta
pero silencio
que nadie puede estorbar,
que nadie puede corromper,
el viento es otra batalla,

otra paz que no comprendemos.

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS #

"Just a perfect day,
problems all left alone."
Lou Reed

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS #

Escribamos el secreto
sumergidos en la tinta
de la irrealidad
que es más apacible
que todos los cuentos
que nos contaron,
amémonos en el sinsentido
y la risa
de los juegos de la mente,
volemos fuera del mundo
con las alas del veneno,
soñemos al despertar
en nuestra pesadilla,
bailemos la danza inmortal
de los árboles al viento,
cruzemos la línea
una
y
otra
vez,
vamos a saborear el miedo
y la temeridad,
confluyamos en lo prohibido
y aceptemos la tristeza
con los labios de la felicidad,
descubrámonos como sea,
pero en un camino que elijamos.
Sabrás cuál es el mío
cuando el alma se olvide del cuerpo
y el cuerpo se olvide de mi,
just a perfect day,
problems all left alone.

# DESIERTO #

# DESIERTO #

Ahora me miro las manos
y revivo viejos tactos
que alguna vez abrigaron
mi alma universo,
¿pero qué hacer con el dolor?
¿qué hacer con el sincero infierno
que creció después, como hiel
en el destino?
Los recuerdos duermen en ataudes abiertos
y cualquier día se levantan
con toda su andanza de muerte,
con todo su paisaje de sonrisa.
Sus honores y sus designios
marcan pulsaciones
y en ese instante de arritmia
una marejada de momentos y relojes
alborotan el presente,
pero hay rabias contra olvido
que todavía mastican beligerancia
contra ese pedazo de humanidad
que queda y aún siente.
Pensar para no pensar en nada
y abocarse al instinto
debería ser más sencillo.
Resta usar las palabras como alarma,
como presagio de lo que irrevocablemente
se sabe,
toda la intención, sin embargo,
no alcanza,
seguir corriendo el riesgo
es puro reflejo,
hay que guardar la intuición
para cuando la cabeza no sea
tan
necia,
para cuando la vida
sea
más
relevante,
probablemente eso no suceda jamás.
Por eso digo que los desiertos
no pueden florecer
y ni siquiera sirven para postales,
por más que los reguemos
con toda la alegría
que alguna vez
fue.

# GENTE NADIE II #

# GENTE NADIE II #

La gente nadie,
su mirada espía,
su verdad decapitada,
su pasión insensata
en mi no existe
aunque esté presente,
corre, avanza, pasa
y desaparece sin más.
La gente nadie,
claramente real,
enferma de lujos y artilugios,
genericamente dormida
me aleja de mi mismo,
me hace masivo e indiferente,
me envuelve y arrastra
en su belleza de carne y sexo,
ese maquillaje de idilios,
esa tormenta de amor y apariencia.
Se que no existe,
pero caigo,
las redes son inmensas,
abarcan sentimientos y silencios,
la gente nadie ata,
guia o se deja llevar,
la gente nadie
me mira
y junto a ellos,
sin otro remedio,
(sabiéndolos
e ignorándolos)
sigo.

# DE NOSOTROS #

# DE NOSOTROS #

Irse al infierno
no es tan difícil ni tan lejano,
es abrir la puerta,
cruzar los brazos,
seguir los pasos del reloj
o aceitar un engranaje.
Prender la televisión
es como cerrar los ojos,
rechazar los prohibido
es como no pensar la razón,
otro infierno,
otro más,
ahí vamos,
nos espera
aunque querramos cielo,
aunque nos mostremos laboriosos,
fecundos y fieles,
el infierno nos espera a todos
desde el nacimiento
hasta la última milésima de luz,
aguarda, nos mira atentamente
como si fuéramos predilectos,
vivaces y únicos,
nos espera porque sabe de
nuestra
llegada
cuando plantamos bandera
en una pesadilla,
cuando edulcoramos
la puñalada del sentir,
cuando desmitificamos
nuestro valor.
No inventemos el cielo,
la felicidad no tiene sitio
ni jurisdicción privada,
no hay residencia donde
ronde la alegría,
lo que somos, si sentimos,
es volátil,
existe en ningún lado
y
punto.
El infierno nos sigue a la par,
el cielo está perdido,
no hay merecimiento
ni justicia poética,
no hay vestigios de utopía
ni jaulas de acero,
las cartas están sobre la mesa,
hay que tener fe en la suerte
o suerte sin fe,
un poco de azar es inevitable,
pero sabemos la verdad,
todo lo demás
depende
de
nosotros.

# RELOJES DE MARZO III #

# RELOJES DE MARZO III #

El reloj de marzo cuenta los veranos
y duplica los inviernos,
le dicta caducidad a las horas
y vísperas de vejez prematura
al cuerpo y alma,
escribe más ayeres que mañanas
y más repeticiones que progresos,
avanza lento si quiere,
marcando el ritmo
y robándose los pasos,
lanza campanadas al aire
y gritos de despertador,
puntualiza tardanzas
como nunca
y aleja lejanías
como siempre,
no es que no avente alegrías,
no es que no traiga un abrazo,
lo que reside es mi culpa,
no puedo ignorar el tic-tac,
no puedo callar los relojes
que activan
la alarma,
no es la muerte y su persecusión,
si no hay salida:
no vale la pena correr.
No puedo ignorar el tic-tac
ni esa maldita idea
que nos obliga
a situarnos en el tiempo
como si fuera nuestro.

# NO TIENE IMPORTANCIA #

# NO TIENE IMPORTANCIA #

Mierda. Es este silencio,
este silencio que no dice nada,
una grieta me abre una cornisa,
me invita a su confín de soledades,
callo y es que no tengo nada
para
decir,
no es el miedo ni la concesión
de la palabra a algún postor,
es un espacio oscuro que me llama
desde el mundo y me acomodo,
tomo los recaudos de la mansedumbre
y me sumerjo para que no me pidan nada,
ni quién soy, ni cómo estoy,
ni el por qué de todo el abismo
que me rodea y me aleja de los demás,
no hay cimientos que sostengan
el abrupto derrumbe que acontece
en cada tristeza inherente a la vida,
no hay coraza consistente que resista
la embestida de la nostalgia que
se cuela por la ventana del pasado,
aquí no barruntes tu esperanza,
aquí, me desarmo desde adentro,
aquí, es este silencio
que no dice nada
el que peregrina
y predica
lo que soy,
a veces, sin serlo
y que no tiene
importancia.

# EL ÚLTIMO FINAL #

# EL ÚLTIMO FINAL #

Sabés la vida y tu sin lugar,
que no hay abrazo que valga,
la ficción,
el único manto
de la felicidad
y lo dejaste
pasar haciéndote el distraído,
en tus manos los billetes
no arden, no valen
¿qué más te da?
te mirás siempre
esmerilado,
cuajado desde adentro,
¿habrá sido ese día que lloraste
de miedo, de tanto miedo?
¿Habrá sido ese día
que miraste para atrás
y sólo viste borrones?
y lo peor es que
también te esperaban delante.
Con el cariño en falta
era sencillo caer,
pastillas, botellas
que
no
se
terminaban
nunca,
y a la mañana, levantarte,
desperezarte la bruma,
trabajar para aceitar
el engranaje de vivir,
y sin porqués,
sólo el automatismo,
y nada,
nada sin nada,
y quién dice,
tal vez nace algún futuro,
algún amor de lunas,
un horizonte para alcanzar.
Así de necio pensabas,
que no todo es caer
siempre,
que desde el fondo
sólo
queda
subir,
vieja mentira creíste
hasta no confiar más,
y seguiste,
y todo lo mismo,
todo se repetía,
todo.
Se acabó,
si no te reflejás en la gente
no hay querer,
nadie,
nada,
ni valentía, ni sueño,
ni dios, ni aguacero.
Una brisa, quizás,
que decía silencio,
paz o quién sabe,
pero pensaste
en el último final
y es tu muerte la que hoy
columpias en el aire.

# VAYAN CERRANDO EL ATAUD #

# VAYAN CERRANDO EL ATAUD #

Nosotros,
si,
todos nosotros,
nacimos para ser culpables,
para ignorar el peso
de los muertos de la historia,
para desconocer todos los errores
que arrastramos sin mirar,
para despertar cada mañana
y no ver una maldita ilusión,
para amarnos y desarmarnos,
para odiarnos y olvidarnos,
nacimos para la cárcel sin llave,
para la máquina sin hombre,
para la muerte sin vida,
para ser el cambio,
pero controlado,
para ser el futuro,
pero sin esperanza,
para ser la voz del pueblo,
pero sin pueblo.
para no ser,
nacimos para no ser,
y no seremos,
porque así lo quieren,
y si no somos,
no me quiero ver,
y si no somos
se me revuelve el estomago,
se me agita la conciencia,
se me desbocan las injurias,
se me derraman, estrepitosas,
las pinceladas de tinta
sobre este papel profundo
de lágrimas
que nadie oye
ni quiere atender.
Si no somos,
vayan
cerrando
el
ataud.