# EL PERRO INVISIBLE #

# EL PERRO INVISIBLE #

El perro vomitó los huesos
de su último festín,
dejó su alma desparramada
por el suelo,
pero nadie se percató,
tal vez se estaba muriendo,
tal vez era su protesta
contra la vida o
contra lo que lo mantiene vivo,
quería conseguir atención
o sólo un pequeño alivio,
sin saber hablar, intentó decir
su verdad de la forma más cruda,
no ladró, no mordió
porque no había rabia,
sino calma, sino pena
y paredes que lo tenían cercado
y sin amor salvaje.
Nadie se molestó en atribuir las causas
de su desolada tristeza
y el perro lo comprendió de inmediato.
Ahora mira con otros ojos,
con otro infierno
y se mantiene cerca de la puerta,
esperando, para huir sin que lo sigan
porque sabe que aunque nadie lo vea
cuando intenta decir sus lamentos,
está seguro que, sin embargo,
tiene dueño,
alguien que lo atesora,
alguien que lo eligió
para consolar sus propias ausencias
sin jamás preguntarle a el las suyas.

# ELEGÍA #

# ELEGÍA #

Mirame, pero sin reproches,
casi que ya está todo dicho.
Me llené de estigmas
y no pude digerir las espinas,
corrí los riesgos a costa
de los tontos, pero auténticos placeres.
Sentate, vení, no me entiendas,
ya no hace falta.
Siempre vagando dormido
y colgando a cuesta los insomnios
y las lluvias gélidas del alma.
Mis remedios residían en el veneno,
en el abanico de la destrucción,
contra el viento mi mejor refugio.
La habitación está muda, verás,
yo estoy en la cama callando,
al borde de la postrera cornisa,
tapame, quiero esconder mis huesos.
Infecté mi carne y mi frágil amor,
jugué con la química de mis sueños,
los hice maleables, los hice verdad,
los coroné como alicientes de la vida,
pero cada despertar era un vómito
que me estrangulaba la cordura,
pero así de necio soy
¿qué importa?
Apagá la luz, trancá la puerta,
confesame el futuro,
decime lo que perderé,
lo que no podré querer
y eso que siempre intenté,
siempre quise querer
de esa extraña forma que uno quiere
cuando no comprende al corazón.
Listo, tomá el lápiz, el papel,
llevate esta elegía, que es mi declaración,
a favor y en contra de lo que fui,
porque si, por supuesto
que no puedo estar cándido y valiente,
por supuesto que me estoy rindiendo,
las letras corridas se escurren
porque tiemblan de miedo.
Perdoname si no tengo un legado,
un testamento de virtudes,
una reseña de vida y obra,
al menos reservate estos versos para vos,
esta es mi mejor herencia,
y sabrás, tu compañía,
la única extremaunción que requiero.

# GENTE QUE ENVEJECE II #

# GENTE QUE ENVEJECE II #

Envejecer y sin crecer,
sin llegar al techo de tu astucia,
sin haber vivido lo suficiente,
es decir, tu pretensión.
Es que todo se reduce a un error
en el cálculo de huesos y perezas,
de impulsos y despertares,
siempre se te hace tarde
porque la cabalgata del reloj
es inexorable,
no se detiene ni repara en nostalgias,
en señales, en cadáveres,
no da pausas del alma
ni recapacita en besos;
queda contar nuestra historia
llena de migajas de vida y sangre,
después de todos los andares y recovecos,
algo valdrá el relato,
tal vez la bitácora de tantos
naufragios sirva de guía hacia
algún buen puerto,
tal vez hacia el requiem de la locura
o del fracaso categórico,
uno no evalúa su final
porque simplemente
no lo ve venir
y si lo logra contemplar,
si viene con augurios,
ya pierde sentido cualquier conclusión,
ya, no sirve hacer inventario de nada,
nos dejamos solos, engullimos misericordia,
autocompasión, nos ven(nos vemos) entre lágrimas
que no pueden ser secadas por el consuelo
del mil pañuelos enamorados,
ya tendidos y agitando la bandera blanca
sólo nos queda regalar
un te quiero,
un gracias
para luego dar paso a lo inevitable,
un silencio ensordecedor
para bocas enmudecidas de muerte.

# GENTE QUE ABRE LOS OJOS #

# GENTE QUE ABRE LOS OJOS #

Quisiera darte la alarma,
decirte que así como lo ves,
nada es cierto,
se que mi palabra es endeble,
se que se pudre al sol
mientras nace por las noches;
quisiera revelarte los enigmas
aunque no tenga vocación;
acordate que cada rostro claro
tiene su máscara perfecta,
la gente no es gente,
son fantasmas que rondan
sus bolsillos, sus espejos;
cada uno con su mal irreverente,
con su venganza reprimida
o su vida terminada
sin aviso.
yo que perdí(y me perdí)
quisiera darte señales,
contarte de las trampas,
de las huellas falsas,
de la inocencia desdentada,
de cada estratagema,
y, más que nada, de esa sonrisa,
que en verdad no sonríe;
se que no soy de fiar,
que tropiezo con las botellas
y con las madrugadas,
pero un día pude abrir los ojos
y tanto dolieron,
tanto dolió todo,
que nunca más
los pude volver a cerrar
y ni siquiera había visto la mitad.

# CON NOMBRE DE EXILIO #

A Mario Benedetti

# CON NOMBRE DE EXILIO #

Es como si te expulsaran de tu terruño,
de tu amor sustancial,
de esas cosas que te encienden la vida:
tu rincón, tu cama por la mañana,
tu amigo que te espera,
tus llaves, tus ventanas,
tu velador y tus libros,
tu música y tus silencios,
tu mapa mental de las calles
y del rostro que te besa,
también tus odios infaltables,
porque sirven,
porque son tuyos,
porque laten y revitalizan,
porque recalcitran de tanta memoria,
porque si, no podías sonreír siempre,
aceptar discursos e insomnios,
alocuciones graves, imperativas,
eras un caso perdido.
Tuviste el grito en el puño del alma
y dijiste revolución o cambio
o justicia o verdad
o ya es suficiente
o no quiero morir más;
no se que mierda dijiste,
pero quienes te oyeron,
no te oyeron o si,
y por eso te arrancaron
la obstinación,
la necedad,
la parcialidad,
esa utopía que no saben
de dónde carajo sacaste
y te fueron arrastrando
lejos de vos,
de ese todo que eras,
de ese poquito que tenías
con un ventarrón violento
con nombre de exilio.

# EL AZAR Y LA IMPRUDENCIA #

# EL AZAR Y LA IMPRUDENCIA #

Ya no puedo, hoy ya no,
tropecé con mis escombros
y ya no se si la cautela
sirve para tratar de vivir
o para sentenciar la muerte,
sólo tengo claro que
la imprudencia es la palabra
que resurge de mis cenizas,
por eso, no es de fuego ni tiene alas,
no la enarbolo, no es virtud,
pero escribo las paredes de mis pasadizos
con ella y la tinta no se corre
porque está mojada de memoria
y de cosas que no quiero recordar,
esas paradojas hacen eternidad.
Esta imprudencia,
esta necedad,
de cuando en cuando
cierra puertas o rompe muros
y apenas se distinguir
que es lo más provechoso
y es que hay sitios a donde mejor
no llegar o no volver jamás,
y hay murallas que, una vez rotas,
se te pueden volver encima;
aun sabiendo eso, sigo tentando a la suerte.
Mientras los dados están en el aire
improviso mi estrategia
como mintiendo que se lo que hago,
grito mi jugada al viento
callando más riesgos que certidumbres
y así dispongo mi azar que no es sabueso,
que no sabe de cálculos ni alertas,
que simplemente sonríe en las coincidencias
y no evoca los hechos como inapelables
cuando duelen
ni se justifica
en decir que todo es así,
que todo así resultó
porque eso quiso el destino;
ese que, dicen, algún día
nos colgaron como un letrero
que no podemos ni debemos leer.

# EMPATÍA #

# EMPATÍA #

Los besos no llegan a animarse,
los brazos no quieren desanclarse,
o si y por eso atajan aire frío,
por eso se pierden de tan cercanos.
El amor es una disputa,
una confrontación de nuestras historias
y nadie quiere quedarse solo,
nadie, aunque lo intente,
aunque se sepa que es la única salida
que lleva a otra puerta.
Somos el capricho del reloj
y todo lo que queremos,
las murallas nos dicen nuestras chances
nuestro horizonte,
nuestro kilómetro por hora,
nuestro riesgo,
a veces son invisibles,
a veces se desvanecen de un soplido,
a veces son infranqueables,
a veces dejamos nuestros huesos
en su regazo, en sus garras;
esos muros tienen un corazón,
un corazón que se enferma si quiere querer
y que nos deja al descubierto
esbozando maravillas,
creyendo milagros,
cruzando los dedos
y nada parece tan frágil como es.
Lo fatal es que si rompemos las murallas,
el corazón queda desnudo e indefenso
y ya, ahora mismo,
presintiendo
la inevitable arritmia
que despertará cuando este descubra
que la empatía con otro pecho
es imposible sin costumbre
y dolores cambiados.

# INCONSISTENCIAS #

# INCONSISTENCIAS #

Los pájaros que eran juntos
se fueron al otoño,
cada cual con su discordia
e incomprensión,
se fueron rapaces,
sin bandada
y sin más que sus alas quebradizas,
dividiéndose.
Cada uno preguntando
como si importara la respuesta
y tragando espinas, recuerdos.
Cuando se pesa el querer
la balanza falla,
dirán, mejor la soledad
o multitudes de gente
desbordando espacios,
llenando nuestros huecos
vacíos que sangran.
Yo no se, al fin y al cabo,
cual es la verdad de mi corazón,
si coraza o mimbre,
si hiel o panal.
El viento me hace ave
y la pena inconsistencia,
caigo en las telarañas,
me quedo crucificado sin aliento,
pero resisto porque resisto,
porque la carne tiene alma,
porque el sol se anima a salir,
porque las lágrimas se pueden beber.
A veces, quedan ecos,
pero ya no se que rememoran,
ya no se que quieren decir las palabras,
ya no se cuáles son las mías,
por eso mismo arranco los renglones,
borro los versos,
quemo los lápices,
que los pájaros vuelvan a sus nidos,
que el otoño muera de invierno,
que la balanza explote,
que el corazón se seque,
por lo pronto,
no encuentro otro final feliz.

# UN PERRO DESCOLORIDO #

# UN PERRO DESCOLORIDO #

Mi alma es un perro descolorido
que perdió la rabia y los credos,
callejero de abandonos y designios
quiso romper el collar y dejar
de ser un lazarillo,
quiso ensordecer los silencios
que llegaron amordazados,
quiso dejar de verme
y de comer del hambre
que le dio mi mano.
Un día, mundano como otros,
mordió mis penumbras,
vomitó mis huesos,
abrió una brecha en mi pecho
y escapó por la ratonera
de mis olvidos
¿Mi cansancio lo cansó
o esta tinta de hartazgos?
lo claro es que se dejó
la corteza herida de los años,
pero no la fuerza que imponía
ante los tropiezos repetidos,
se dejó pequeñas luminarias
de viejas noches,
pero no la llave que puede
con todos los cerrojos,
se dejó apenas un fulgor
de obsolecencia,
pero no todo lo que hecho en falta.
Mi alma es un perro descolorido
que así, sin más,
partió en una cometa
y fue a buscar su jauría,
su vida en otras vidas,
su luna llena para siempre;
no haré de esto una nostalgia,
pero si lo ven cruzar
como fantasma nocturno
o sombra de mediodía,
como calavera de sueños
o ventisca de verano,
avísenle que todavía
le debo un arco iris,
entre otras tantas
cuentas pendientes.

# COMO UN ACANTILADO #

" Una veces me siento como un acantilado y otra veces como un cielo azul, pero lejano. "
Mario Benedetti

# COMO UN ACANTILADO #

Como un acantilado advenido
de vientos que enredan palabras y silencios,
embebido de alfileres que escupen sangre,
como un acantilado, profundo de temor,
ansioso de alas rotas, vocero del espejo,
como un acantilado, afilador de circunstancias
y tropiezos, metido en la piel del deseo,
ensimismado en alcurnias y parentescos,
como un acantilado de mares feroces,
de dolores torbellinos, de sol sin día,
como un acantilado, conjuro de la noche,
suelo para siempre ¿quién dijo compañía?
como un acantilado reposado en la cama,
dormitando pero despierto,
atento de insomnes
y soplando velas,
como un acantilado quieto pero intranquilo,
evacuando confesiones,
disparando miradas de flecha,
como un acantilado altivo de grandeza,
unísono, uniforme, unilateral,
como un acantilado
o un horizonte que besa
y que llama y llama,
no pide permiso,
exige mi presencia.

# DE UN BOCADO #

# DE UN BOCADO #

Convidame de tu autodestrucción
que no me cabe en la cabeza
tanto mundo inclemente,
inyectame esa salida directo al alma
que ya tuve suficiente
supervivencia inerme,
después evaluáremos el sentido
y si al fin, algo valió la pena,
pero primero vamos a compartir
este cansancio que nos dejó sin sueños,
esta demora que postergó
la lluvia que moja en verano.
este insomnio que pintó
nuestros rostros de sombra;
No tenemos, lo se,
la ilusión del amuleto
ni un ápice de consuelo
que abarque el vacío,
a ciencia cierta somos inexactos,
con la inseguridad del miedo y la cornisa,
con nuestro reflejo de niebla inconfundible,
con la tardanza siempre a tiempo,
siempre incesante,
siempre asesina,
la pregunta es
¿A dónde iremos a morirnos
de una vez por todas?
eligamos el último cuchillo
y nuestra vena predilecta,
pero sin mentira de rituales
y ceremonia de lágrimas,
abandonemos lo que creímos,
si lo tenemos sabido,
los sortilegios se hicieron humo
cuando el prestidigitador desmintió la magia,
las risotadas se vistieron de mordaza
cuando el silencio nos absorbió,
quedamos establecidos por todo
lo perpetuo e inalterable
y decidimos que cualquier día es un buen final,
un buen requiem, una buena despedida,
no queremos ser tan importantes,
ni negligentes, ni sordos,
sólo dejaremos el cuerpo tendido en algún rincón
como si fuera un lastre que nadie quiso cargar
o un corazón que a nadie le hizo falta
y de un bocado callaremos la vida.

# GENTE NADIE III #

# GENTE NADIE III #

La gente crisálida no entra en las veredas,
ni en los trenes, ni en sus vidas;
vende concesiones, aplaude conveniencias,
sube escaleras de cabezas,
ellos prefieren cielos de ladrillo
y quieren salir todos en la foto
con su mejor máscara,
malviven el amor sin espinas
y gozan del dolor ajeno
para olvidar el propio,
sus decisiones son su voz,
menos cuando se equivocan,
no pueden con su soledad,
por eso no paran de dejarse solos.
La gente unánime, personalmente impersonal,
no deja de apaciguarse,
no deja de prohibirse,
si supiera que su fuego puede escaldar,
si supiera...
Los visten, los diseñan,
los preparan para la foto carnet
y la hora de la siesta,
para la noche buena
y los velatorios;
votan por sus liendres
para no ser andrajosos,
velan por sus ángeles
y por su lucecita que miente que ilumina,
confunden resignación con felicidad,
muerte con mejor vida,
cicatriz con memoria;
Hacen de migajas, consuelo,
de justicia, papelerío,
de miedo, derrota;
se funden, se entremezclan
y a su vez se alejan
casi sin distinguir
cuándo y por qué.
La gente nadie es mundo
dentro de mundo,
dentro de mundo,
dentro de nada,
y desde mi burbuja,
que poco a poco se agrieta,
escribo, casi garabateando y con prisa,
sus retratos antes de que
no pueda percatarme
si lo que digo
es nada más que lo que veo fuera
o sólo el reflejo sin alma
que me mira desde el espejo.

# OTRO PURGATORIO #

# OTRO PURGATORIO #

¿Qué dirías si el veneno fuese tu sonrisa?
¿A qué profundidades de sus mares llegarías?
Ya caíste del árbol y tu semilla
no llegó lejos y madurar es pudrirse,
no querrás saber de tu última dosis
mas si de tu última oscuridad.
Todavía no llega el fin del mundo,
pero acá todo se termina,
por eso no vale correr
ni guardar las fichas
para apostarlas mañana.
No querrás dormir nunca más,
ya los sueños, sueños no son
y residir en este infierno
sale más barato.
Lo peor es la ansiedad
que devora la quietud
y la solidez de las cosas,
una vez desesperado
ya nunca aprenderás la calma,
queda querer la locura,
bailar en la encrucijada,
mirar con otros ojos;
desertar, ser un extraño
en el mundo para que
te abracen en los manicomios.
Perpetuar el sin sentido
parece ser la única dirección posible,
o al menos, la que mejor te guía,
y entiendo, por eso callo.
Sólo espero que sobrevivas a tantas bocanadas
y si eso no funciona,
que quede claro que no es tu culpa
que la vida no sea precisamente eso,
sino el maquillaje de
otro purgatorio
que no pudiste soportar,
sino el disfraz de
otro purgatorio
del que no pudiste desviar la mirada.

# OMISIONES #

# OMISIONES #

Nos dejaremos solos
y así nos quedaremos,
tal vez contando baldosas
de distancia y frío,
tal vez preguntando
diferencias y regresos.
La cordura se remite
a sus tinieblas
y desmembra los eslabones
de la calma,
ya no vale abarcar
la existencia como
si fuera fácil,
lo sensato queda
desperdigado en la
intrascendencia de las horas,
sin embargo seguiremos
cruzando las veredas
pero no las mismas,
derramaremos el último trago
a la salud de nadie,
los versos en retazos
contarán otra historia,
el pensamiento anidará
el corazón en otro sueño
porque el alma cortó
su cable a tierra.
Como otros seres sin sitio
nos refugiaremos
en otra tristeza más alegre
o no y la lluvia será impostergable,
copiosa y más que nunca importuna.
Como otros seres sin alma
vagaremos buscando un abrazo caliente
que derrita el hielo definitivo
o no y la hipotermia será la principal
causa del infierno.
Nos quedaremos solos
y así nos dejaremos,
tal vez precisando otro dolor,
tal vez matando el presente
y probablamente
omitiendo el pasado
y relegando el futuro.

# ANTES DE EMPEZAR #

# ANTES DE EMPEZAR #

Antes de empezar el día
veremos dónde tengo la sonrisa
y sus motivos,
veremos cuántas de sus verdades puedo
cuantificar antes de perderme,
decir basta, ese es el punto,
el maldito punto que se borra,
permitirnos vivir podría
ser otra cuestión trascendente,
pero lo más importante es que todos
sepan que cada vida tiene dueño,
el mismo del espejo,
el mismo de la sombra
y nadie más en el planeta
y en el cielo.
Veremos cuál fue el día
en que murió el amor,
veremos cuántas veces
fui a dejarle flores a su tumba,
los cementerios no ameritan belleza,
allí no hay rosas, sólo espinas
y no tengo el valor para resucitar
las cosas que nacieron como un sueño
para convertirse en pesadilla.
Veremos para qué el dolor
si yo no quiero ser más fuerte
ni menos suicida,
si yo, otra noche, volveré
a nombrarlo aunque lo olvide,
aunque se haga espejismo
o costumbre,
aunque cierre los ojos
y las heridas.
Veremos, por fin,
los señuelos de la muerte
y su incontinencia,
su aversión,
su totalidad eterna
que deja lágrimas cristalinas
y veredas deshabitadas,
tozudos que no comprenden
y benditos que festejan,
simplemente
polvo y nada,
mayormente
polvo y nada.
Antes de empezar el día,
ya tengo todo claro,
aunque por supuesto,
sin certezas pertinentes.

# SALVATAJE #

# SALVATAJE #

Camino un sueño,
lo necesito,
quiero ser parte pero
luciendo lucidez,
hay, en esa llanura etérea,
una felicidad que no alcanzé,
una alegría de otros
siempre brillante
tal que la cruz del sur
clavada en el cielo,
te doy toda mi realidad
envuelta en puñados de besos
por un pedazo de esa utopía
que acontece como si no fuera
a caducar ante el primer albor
tan puntilloso y asesino.
Te regalo mi papelerío
de versos incompletos
que no es mucho,
pero que sirve para animar
algún fuego perdido
que tal vez alguien asfixió
pensándolo como respiro
¿qué más pretendés por ese ensueño?
revisá mi escaparate,
tomá todo lo útil,
alguna misericordia,
toda, toda la rabia amordazada,
la verdad que juega de mentira,
la paciencia del derrotado,
agarrá, llevate hasta la piel
que ya la siento como una costra,
llevate las sutilezas y las nubes,
la fe y la parafernalia de mis muecas,
todos mis remiendos y consejos,
pero el corazón deslúcido dejalo,
que poco vale entre tanta nada,
dejalo que lo pretendo
para cuando me des de una vez el sueño,
necesito entrelazarlos
y que se reconozcan,
necesito que se establezcan
lejos de mi,
si, quiero salvarlos,
salvarlos,
impedir que se hagan cenizas
junto a mi cabeza y mi cuerpo
que se pelean en vano
por separarse
mientras se van
muriendo envenenados.

# GENTE QUE ENVEJECE #

# GENTE QUE ENVEJECE #

Extravié los vestigios del rostro
cándido que me daba por vivo,
la luciérnaga de la mirada
se agazapó en su morada de sombras,
las líneas del destino
ya no son más que arrugas,
que canales estrechos y vacíos.
El retrato solemne del espejo
no dijo más que lo que ve,
un guiño del fin,
del ocaso perfecto.
Son las manos sin armas,
el pecho sin fuego,
el alma toda(toda)
encumbrada en una lucha
sin juventud.
Puedo levantarme y desperezar
el caparazón,
cumplir la rutina
con tibias andanzas,
elaborar la sonrisa
como si fuera corriente,
así y todo,
ya soy cuento de muchos años
que perdió la moraleja,
un para siempre de puntualidad
anunció a campanadas
el arribo de este día
y no lo vi llegar,
cerré las ventanas,
soplé la arena,
arranqué los calendarios,
rompí mi historia,
y ahora mismo
o hace quién sabe cuándo
una vejez sin condolencia
implantó sus leyes homicidas,
sus estatutos histriónicos
y su languidez expansiva
que afila el diente canibal
y devora, arrasa, digiere lentamente
disfrutando los pasos de la muerte.
Y yo ya sólo quiero hundir la cabeza,
taparme los oídos,
esconderme de todo
para no sentir
como se precipita
el tiempo sobre la vida
como un cuchillazo
en inercia inevitable
e inclemente
que avisa que traiciona.

# Y NADA #

# Y NADA #

Nosotros nos comemos la cabeza por ese corazón,
y cuando queremos arrancarnos sus huellas,
llamamos al veneno y brilla la sombra,
y juegan las alas ¿y el cuerpo? invisible,
después todo corre, se agita,
se desdibuja, saboreamos el señuelo,
y así, así, así
sentimos la muerte,
así, la engañamos con nuestra
forma de morir,
así, no importa otra circunstancia
que la de esa copa que hace eco
y nos llama,
así, sabemos las cadenas,
así, las abrazamos
y nos mentimos calor,
el camino nos queda más que claro,
así, somos huidizos,
peores que con verguenza,
peores que con demencia,
mejores que con lucidez,
pero cualquier día es veneno,
cualquier día hay cornisa,
sin embargo, hoy, ese corazón
hay que devorarlo,
aunque sea imposible.
Así, con miedo y valentía,
así, poniéndonos a prueba,
así, insomnes,
así, mirame.
Matando moscas y de madrugada,
esperando,
esperando,
esperando
mil horas por segundo,
y llega, sabíamos,
después de que sentíamos
que perdíamos el tiempo,
llega
y nada, nos dice nada,
pero late,
late,
late,
intacto
y seguimos
comiéndonos la cabeza
por ese corazón
y nada,
nos dice nada.

# LA LUCIÉRNAGA #

# LA LUCIÉRNAGA #

Parece como si esa luciérnaga chiquita
tal que una estrella arrumbada en la noche
fuese el único candil despierto
que alumbra el temblor y la duda,
y me llama, me lleva hacia mi,
late de nuevo en las oscuridades mas adversas
y la abrazo en mi mano,
parece como si tuviera un camino en su regazo
que me ata a la cola del pasado
y juego, como cuando niño,
a pintar estelas en el aire,
colecciono su oro que sirve de vela
y recorro, otra vez y hacia atrás,
la arboleda,
la ruina,
la palabra que no tenía,
la verguenza en los ojos,
las viñetas de otro mundo,
los dolores de un día,
y el frío, el mismo de siempre.
La luciérnaga,
que poder tiene en su fragilidad,
me trajo un regalo de lo que era
en aquella vida de juguete
que se vistió de escombros
y que revisito en la nostalgia,
que prendo a mi memoria.
La luciérnaga que
en la intermitencia de su luz,
de su andar paulatino y difuso,
de sus susurros,
que si pegás bien la oreja,
se oyen y dicen
hoy como ayer,
con voz de brisa
¿De quién te escondés?
del futuro.

# LA CIUDAD DE LA MUERTE #

# LA CIUDAD DE LA MUERTE #

Sangra la pared si la tinta
de su voz se borra,
la humedad en su podredumbre
y el agua que se suicida
por la alcantarilla son los
únicos testigos.
Acá, en la ciudad de la muerte,
la muerte pasa desapercibida
o es bien recibida como un
comensal más en la mesa
de lo cotidiano,
así es,
la muerte es un tren retrasado,
un choque de ciegos,
un pájaro que ya no vuela,
un corazón que levantó bandera blanca,
un disparo en un laberinto,
una excusa para enseñar a temer
y toma nota,
los nombres van en letra chica,
como un minúsculo sueño
que se lleva el amanecer,
las palabras, sean o no plegarias,
se pierden en bollos de papel,
queda la voz que quiso ser grito,
va y quiere vivir,
dobla las esquinas,
gana carreras al viento,
aturde al silencio del sonido
y sólo por buscar su eco
para que le de una triste respuesta,
una que al menos sirva de algo,
pero cuando todo es muerte
nadie devuelve una mirada,
nadie susurra un verso,
nadie presiente otra sentencia
que la de empezar a morir,
así, la parca invisible se traga
apellidos, huellas y resistencias,
así vomita obituarios,
así llama al fuego para la carne,
así celebra epitafios solemnes,
así, sin más, disfruta su insomnio
matando, matando y matando,
sin embargo, la pared,
ya desangrada y sin grafitti,
todavía espera a alguien
que la escriba,
para así,
pintar un poco de vida,
acá, en la ciudad de la muerte,
que no descansa porque
no tiene sueños, ni deja soñar.