# LLANO #

# LLANO #

Ya no quiero el fuego de la muerte
encendiendo velas a mi paso
ni las redenciones constituidas
como viles conveniencias,
ya no quiero que me echen de menos
ni estar de más en la congregaciones
ni poblar este mundo
con versos como flores artificiales,
ya me harte de encajar
en la pretensiones de mi reflejo
y en la fábrica de la estructura.
Llueve sol y quema,
pierdo el tiempo y la claridad,
me destierro de todos los sentires
y sin embargo, mi corazón
no quiere refugiarse en la oscuridad,
cuando hago mutis por el foro
mi sombra se queda bailando sobre el
escenario mientras todos la ven,
ya no quiero develar mis misterios
cuando te miro con extrañeza y anhelo
ni embaucar a mis insomnios con
sueños de utilería,
pero no tengo remedio,
las pesadillas ya han sido suficientes.
ya no quiero adornar con dulce verborragia
tus oídos atentos, ni los míos,
ni los de nadie,
pero las malditas palabras
van y salen a volar
como pájaros de luz
desatados y furibundos
que hacen su labor
sin reparar en
motivos ocultos
ni en grises consecuencias.

# LA VERDAD SIN REMEDIO II #

# LA VERDAD SIN REMEDIO II #

En el momento en que lo cierto

deja de ser importante 

todo se vuelve perecedero,

si tu escondite es la farsa,

allá tu y tu alma intrascendente,

se que algún día no podrás

soportar tu rostro frente al espejo.

No es cuestión de respetar

las estructuras de lo que dicen

es correcto y adecuado, 

la verdad llega más lejos

que la costumbre y la buena imagen,

es más introspectiva, más intrínseca,

es la calma en tus silencios

y a veces casi una simpleza,

un reflejo, algo real en un mundo

donde hay cada vez menos cosas

valederas a las que aferrarse.

No quiero desentrañar los motivos

de esas argucias, de esa parafernalia

de palabras y actos que no tienen 

nada que ver con tu interior,

no quiero verte desnudo y rendido

con tus estratagemas expuestas,

no me interesa si las lágrimas

inundan de perdones tus huellas,

mañana siempre me suena a demasiado tarde

y volver atrás suele ser 

sólo cambiar de máscara.

No me sirven para sobrevivir mentiras

dosificadas y administradas,

prefiero una y otra vez

la verdad sin remedio.

# POR HOY #

# POR HOY #

Clavado al asfalto y entreverado
en el ruido de todo el mundo
veo las vidas volviendo a su molde,
veo los silencios forzados esperando
a que el tiempo los vuelva inútiles,
veo espejos que me miran y sonríen
como si supieran algo de mi,
veo los rostros que dibujaban con luz
los buenos tiempos, ya encapotados.
Todo sucumbe, la rompiente ya no desvía
a las olas, al sol poco le importa arder,
la noche ya no pretende ser refugio
y yo se que, ahora mismo,
lo que escribo no dice nada.
Son líneas sin misericordia,
sin llave, sin doble filo,
son como un sueño, de esos que
al despertar se olvidan
y no dejan mella ni sobresalto,
ni utopía, ni desvelo,
ni siquiera ganas de recordar.
La alegría, sin embargo,
aun tiene las mismas contraseñas,
los mismos modos, igual coherencia,
igual prioridad. Por cada día aciago,
una semilla se proyecta a germinar,
habrá que anclarse a un fin sin fin,
a un puñal que sea un regocijo,
a una metáfora de la oscuridad sin rodeos
o empezar a creer aunque ya no crea en nada,
a nacer como si no sucediera la muerte
y a decir con la boca lo que dicen las palabras
que merodean los escondrijos de la mente
con la libertad misma que la verdad se merece.
Eso solamente, hasta acá escribo sin actuar.
Por hoy me despido, y esta vez, sin alimentar con abrazos
al precipicio, que de cuando en cuando,
solicita saciarse con mi desesperanza.

# GENTE NADIE VI #

# GENTE NADIE VI #

La gente ya no tiene sitio para llorar,
tampoco para gritar ni perder la calma,
el torrente del amor asfixiante
es el respiro que los mantiene vivos,
ese querer poseer es su forma de libertad
y si el lazo de control enamorado
se corta o se pierde, el odio pertinaz
se transforma en la figura preponderante
de las palabras y los quehaceres;
o sino nada y del cántaro sólo llueve pena,
la angustia se enaltece,
se vuelve insoportable y recurrente,
cada paso es un recuerdo que trae
otros días de color, otros días
en donde la tierra que recorríamos
parecía el solar perfecto para el futuro,
otros días que no se atenúan con el reloj.
La gente ya no afila el cuchillo del cambio,
sólo sangra y sin saber por dónde ni porqué,
la gente ya no cuantifica sus desilusiones,
acumula cada estigma sin mirar su origen.
La gente ya no rasga las estructuras
porque simplemente forma parte de ellas.

# EL ÚLTIMO SORBO #

# EL ÚLTIMO SORBO #

Hola llamada del abismo,
hola desidia, hola torpeza,
hola entuerto que generamos,
hola tontería, hola para siempre.

Tocame pero no te acerques tanto,
decime las veces que perdimos,
mirate cuando te miro,
fijate qué soy cuando somos,
estás encendiendo las cenizas,
ojalá no ardamos tarde o temprano;
me fui alguna vez, pero sigo volviendo,
si suena la puerta, soy yo.

Hola muestrario de dudas,
hola laberinto, hola niebla,
hola perfecto vacío,
hola imprudencia, hola como siempre.

Acordate del conjuro,
esa esperanza;
escucha bien ese silencio,
es el nuestro;
y después no se, ante la duda
destapo una botella
y si hemos de brindar,
bebamos hasta el último sorbo.

# CASTILLOS EN EL AIRE #

# CASTILLOS EN EL AIRE #

No es que no pueda sonreír,
no es que no valga la pena,
pero las palabras dicen lo que dicen
y cuando se lanzan incontinentes
de las manos hacia el mundo
no deben medirse con reglas o lágrimas
ni tampoco pretender prometer
una luz al final del camino.
Si no enmudezco, si todavía escribo
(aunque diga más muerte que vida,
aunque diga más pena que gloria)
es porque estoy sobreviviendo,
dando pasos hacia adelante
y flirteando con el futuro.
No se pueden construir castillos en el aire,
pero eso no quiere decir que no existan.
Así es todo lo que de a ratos
nos hace sentir radiantes,
así es todo lo efímero y todo lo eterno.
Así son las utopías de la felicidad
en las que soñamos ser lo que aun no somos
y que todavía enarbolamos.

# APROXIMACIONES DE LA MUERTE II #

# APROXIMACIONES DE LA MUERTE II #

Nacemos cerca de la muerte,
ustedes saben, se nos pega al alma
el mismo día en el que somos algo
dentro de un vientre
y durante toda nuestra existencia
nos va alertando el presente,
nos va marcando los flancos,
nos va apagando los abrazos,
nos va diciendo:
con o sin suerte
y por lo bajo,
"llegaré tarde o temprano."
Es simpleza, tedio,
destino o nada;
y si, siempre está llegando,
entrando por la puerta cerrada
o por la ventana rompiendo cristales,
callando o gritando,
haciendo alarde o disimulando.
Con o sin sorpresa se anuncia
irrefrenable, imponente
y su arte no es un arte,
y sus armas son todas las cosas,
y su justicia no suele ser justicia;
lo más tétrico es que jamás
podremos alejarla de nuestra vida,
jamás podremos con su eternidad
y todo puede que simplemente
sea porque estamos acá y nos reproducimos
y quizás, en realidad, no debiéramos
haber existido nunca
y eso es lo que la atormenta.

# ENTENDIMIENTOS III #

# ENTENDIMIENTOS III #

A veces tan mundanos,
a veces tan fantasmas.
Mientras más cuerdos somos,
más deseamos enloquecer
como un corazón embebido de veneno,
como la parca sembrando humanidad,
como el mundo rodando y rodando
porque no podemos con nosotros mismos,
porque hoy estamos pensando en si mañana
tal y cual cosa, pero mañana siempre nos
parece demasiado tarde,
porque terminamos aprendiendo
más de la muerte que de la vida
y después de todo, eso nos parece bien.

# CONVERSACIONES II #

# CONVERSACIONES II #

Apoyo la botella vacía sobre el suelo
como retrato de la noche obtusa.
Cavilaciones, mi amigo, de eso estamos hechos,
ni de amor, ni de viento, ni de sueños,
ni de soledades, ni de tiempo, ni de fe;
de pensamientos que se estrellan unos contra otros,
mi amigo, nada más; que no te inventen determinaciones.
Tomo otra botella vestida de escarcha
(¿quién no quisiera que no fuese la última?)
y después despedazamos el silencio;
no el del instante en el que estamos,
sino el silencio de todo el universo,
el de cada rincón que no vemos
y que nos rodea con indiferencia.
Un recuerdo de algún tiempo mejor
nos envuelve de melancolía
¿cómo es que todo cambia y a su vez
las manos siguen tan hartas como ansiosas?
con herrumbre y con ganas de apretar,
con aspereza y con deseos inquietos.
Quizás todo es lo mismo aunque cada vez más difuso,
más incongruente, más insulso,
pero qué importa, habrá que entender
que la vida es un plan maldito
que nos dieron por regalo
y que no acepta devoluciones.
Acá estamos amigo, replanteando los laberintos
en los que estamos inmersos,
buscando señales que nos guíen,
hilvanando respuestas, cosiendo conclusiones,
todas nuestras hipótesis se deshacen en el aire,
algunas con más o menos sentido,
qué importa. Qué carajo importa.
Nos damos un brindis,
(como si fuera el postrero)
y bebemos un trago largo y profundo ,
luego sonreímos porque es lo que nos queda
y en ese efímero par de segundos
los teléfonos no sonaron,
ninguna boca nos nombró,
no fuimos nada para nadie,
no existimos en ningún otro sitio,
el mundo que nos azotó la mente
se fue, de pronto, bien lejos
y sólo permanecieron nuestras sonrisas
intactas y brillantes con la incandescencia
de todo el mismísimo cielo abierto y estrellado.

# QUE VENGA LA LLUVIA EN SU TORMENTA #

# QUE VENGA LA LLUVIA EN SU TORMENTA #

Que venga la lluvia en su tormenta a barrer
con los destinos que preveen infierno,
que arrase y arranque la raíz
que no supimos dejar crecer,
que despinte la lágrima que hiberna
en nuestra mejilla esperando algun
recuerdo que la haga amanecer,
que caiga copiosa y voraz
sobre las sórdidas mentiras
que nos embaucan el alma,
que infecte como toxina
la limpidez de los malditos,
que sea como daga que corte
las cortinas donde el amor
se esconde y esculpe su veleidad,
que se inserte como hielo
en las venas que arden de veneno,
que honre la utopía de los insomnes
y aplaque las pesadillas que no despiertan,
que escriba en el cielo que el arco iris
es un espejismo de colorines,
que desborde los desguaces,
que hunda las indecisiones,
que ahogue aquel silencio
en el que pudimos habernos dicho todo,
que sacie a los desesperados
que buscan abrazos que no asfixien,
que quiebre la coraza del desierto
y haga florecer su vacío yermo,
que mate por matar el tiempo,
que borre los versos suicidas
o que los enarbole de una vez,
es decir,
que venga la lluvia en su tormenta
y que diga en cada gota,
que la vida puede brillar
y proyectarse al horizonte
tras la suciedad indeleble
de nuestros rostros
desprevenidos y descorazonados
o que nos diga fría y solemnemente
que todo ha sido en vano.

# DECADENCIA #

" Ojalá mi vida sea siempre esto:
Un día lleno de sol, o suave de lluvia,
o tempestuoso como si se acabase el mundo. "
Fernando Pessoa

# DECADENCIA #

Ojalá mi vida sea un pueblo de lapiceras con tinta
a orillas de un mar de silencio bajo montañas de papel
Y no esta dosis intermitente de veneno
que no me abstrae ni me cura;
y no esta gotera de sangre que moja el mundo
provocando una caladura en su almacén de almas;
y no la locura de los rumores existenciales
que aman los laberintos sin salida;
y no esta corazonada vana de la llegada
de un abril sin alambre y espinas;
y no esta sensación de derrumbe sobre los pasos
tímidos que invocan los instantes del futuro;
y no esta parafernalia de planillas y sobres sellados
y acuses de recibo y majestuosos blocs de papel sin arte;
y no este cemento sobre asfalto, sobre humedad que hiede,
sobre muerte que palpita, sobre mi y, sin que lo sepan,
sobre todos y cada uno, absurdos seres sin ser,
que no saben, que no quieren saber,
las proporciones inmensas
de la decadencia que los habita y los nutre.

# CUANDO LA MUERTE SONRÍE #

# CUANDO LA MUERTE SONRÍE #

Que si, que te conozco,
pero apenas la mitad,
que si no quiero saber de mi
tal vez no pueda saber de nadie.

Así somos más breves,
apocopes de palabras
que se entrelazan sin sentido
cuando la muerte sonríe.

Que si, que me desconozco,
mirándome sin querer verme,
que si temo no ser yo
tal vez sea porque no se cuando sucede.

Así somos más por fuera,
una luz sombría que no
que llega a alumbrar el horizonte
cuando la muerte sonríe.

# FRAGILIDADES II #

# FRAGILIDADES II #

Es no querer dormir tan sólo
para poder soñar despierto
y sacar de la galera
una pizca de esperanza
que nos diga que no hay un infierno
al final del arco iris.
Es cierto el convencimiento
que nos implantamos
para de una vez decir que no,
pero los decires no son hechos,
por eso nos quebramos fácilmente
como una burbuja o un sentir.
La parsimonia dura menos que la locura.
Nuestra desesperación no espera
cuando la piel está ávida de calor
y en las cavilaciones infructuosas
de la mente en silencio
todo arde y crepita
bajo la lluvia de fuego
que gotea desde las agujas del reloj
que alargan la ausencia.
Nos llenamos de ansia,
nos mordemos la voz,
buscamos para que nos encuentren,
queremos querer sin orgullo ni lindes,
abrazar el mundo del otro
o al menos escuchar,
tenuemente y a lo lejos,
una boca que se abre y nos llama.

# Y ADIÓS, HASTA LUEGO #

# Y ADIÓS, HASTA LUEGO #

La luz me quita lo invisible(lo que soy)
y la claridad de lo que veo.

A veces pasa que cuando algo termina
nada comienza y la espera
se hunde en la nada absurda.
El alma tiene la soga al cuello
y el tiempo es veneno,
somos huéspedes de un
paraíso desmembrado,
de una odisea en vida,
pero ya moribundos,
deshaciendo el amor,
pero anudándonos con espinas
en la cima del monte calvario.
La brisa es cada vez más fría
y el tiempo es veneno,
se extingue nuestra llama joven
que se cuela por la hendija
de nuestra coraza terciada,
tenemos hambre de sentido,
de caminos, de verdades francas
y nos la sacian con farsa y alegorías,
con virtudes inútiles,
con fantasmas y espanto.
Se me desarma el mundo en las manos
y el tiempo es veneno.
Las cartas están sobre la mesa,
ya todo se ha dicho,
pero tampoco sirve de algo.
Amamos en la comodidad
y el desconcierto,
no tenemos el valor de enfrentarnos
a lo que somos cuando dudamos y dudamos,
la omisión es nuestra salida de emergencia,
pero eso de huir siempre nos hace
mirar hacia atrás con añoranza
y ahí quedamos, en el medio de algo
que no sabemos bien qué es,
dando pasos en falsos, retrocediendo,
saltando impulsos y presentimientos,
y ahí quedamos, pensando y sintiendo
como tontos que se desconocen a si mismos.

La luz me quita lo invisible(lo que soy)
y la claridad de lo que veo,
por eso será mejor apagar las luces
y adiós, hasta luego.

# COMO UN PERRO SABUESO #

# COMO UN PERRO SABUESO #

Está buscándonos la soledad
como un perro sabueso,
llega y llena silencios de oscuridad,
sólo eso y sólo eso ya es bastante.
Y nos huele, nos lame, nos muerde,
luego se aleja lentamente,
pero antes de perderse en la lejanía,
nos mira de reojo y sonríe
como haciéndonos saber
que no olvidará el camino de regreso
hacia el lugar donde nos dejó
así, fríos y desiertos
con nuestro pequeño mundo
reducido
a
la
nada.

# GENTE QUE CIERRA LOS OJOS #

# GENTE QUE CIERRA LOS OJOS #

Se pueden cerrar los ojos
y que esa oscuridad repentina
sea el único atisbo necesario
para encumbrarse en la comodidad
de la vida tipo y radical.
Disfrutar de los placeres terrenales
y sobrellevar las contadas penas
que se apagan cuando la televisión
enciende el mundo que no abarcamos,
mirar el árbol y no el bosque,
asentir sin cavilaciones ni porqués
siendo cómplice bandido de la expropiación
de la realidad que acontece.
Cometer los errores típicos del impulso,
traicionar códigos fundados implícitamente
y ampararse en los perdones que la fe vende,
cumplir con las sentencias conminatorias
que implanta la sociedad cuando juzga y preside
la ética y la moral en la forma de vivir
y adentrarse sin cuestionamientos como aceite
en los engranajes que giran perpetuos.
Se pueden cerrar los ojos
y que esa ceguera sea en verdad
una buena visión, una mueca de engaño
que sienta bien en un corazón insulso,
ignorar las verdades que arden en el alma
y decir que si el dolor no te toca, no existe,
ocultar el pellejo tras un cristal ahumado,
usar con sabiduría la codicia,
con saña la mentira
y ser, siempre, siempre implacable.
Se pueden cerrar los ojos
y además creer que se los tiene
más abiertos y claros que nunca.
Mirando y mirando,
sonriendo y sonriendo
con una extraña felicidad
que me es un desconcierto.

# BATALLA INFINITA #

# BATALLA INFINITA #

Las manos como amuletos
se entrelazaron a la suerte
y las ventanas clausuraron
la llegada del albor.

La voz del idilio suele volver,
pero sólo una vez deja
un eco inolvidable,
una sepultura latente
en cada remembranza.
La cama se reconforta
en la oscuridad,
no precisa del sol
para abrigar,pero ahora
sólo es un grillete.
Allí quedé queriendo
a la nada en su parsimonia
yerta y estática,
es todo el resto que pude juntar,
neblina y recuerdo
que reverberan en la habitación,
no puedo rasgar las paredes
ni dejar atrás puertas y cerrojos,
la moqueta áspera araña
mis pies descalzos,
corta su carrera, su gallardía,
los renglones que descansan
en el cajón ya están todos escritos
o borroneados, son un quejido,
el reloj se detuvo cuando cayó
la última espina tibia por mi mejilla.
Resurgirá la esperanza porque también
cada día se levanta la pena,
ahí estaré elaborando mis destellos,
en esa batalla infinita
donde nos cruzaremos, sin dudas,
con el mismo deseo y la misma decadencia

# (DES)AMANECER #

# (DES)AMANECER #

Con los ojos hechos cenizas
por historias que han ardido
y con el cordel de la memoria
deshilachado y anudado
(como quien quiere aprender
a no recordar)
se me forma un abismo
entre los pies y el mundo;
a cada paso, una caída libre,
a cada vela, un huracan.
Y despierto por el aleteo
de las moscas que adornan la podredumbre
y embebido en sudor rezo porque todo
haya sido un sueño vengativo,
pero no, el sol no se ciñe
a esa pequeña esperanza,
sólo se limita a agitar
sus rayos y a romper
mi rostro en el espejo.
Después me queda avanzar
por la rutina del día
con el corazón metido en la cabeza
pensando y pensando
qué hacer y cómo actuar,
si decir si o decir no,
si callar o gritar,
si romper los cristales
o cerrar las cortinas,
si abrir el pecho
o apagar los ojos,
si abrazar o abrasar,
mientras mis manos máquinas
hacen lo debido a la fuerza
de las cadenas del presente.
Así me manifiesto,
estando en un lugar,
pero lejos, muy lejos en verdad,
enclaustrado en mis adentros en pos
de respuestas sin preguntas
que dice o no dice
tu boca.

# PALABRAS O RUIDOS II #

# PALABRAS O RUIDOS II #

No hay duda en las palabras

que esquivan la guadaña

y si los sueños las quieren 

dormir, despertarán,

no habrá mansedumbre ni silencio,

son los renglones látigos

como serpientes hambrientas.

No es del cielo la ambición del soneto

ni tampoco de la verde pradera, 

qué dice, alcohol y asfalto,

vómitos suicidas, venas abiertas,

ruina en la bocacalle,

relojes sin agujas.

Las estrofas tendrán lugar en bocas rotas

y canciones del desierto

con el corazón yermo,

mañana se encenderán

aunque la luz faltase

porque algún dios

se la llevó bajo el brazo.

Y es que hay tesón en los versos

de los que no esperan nada de nada,

surcan en ellos los perdidos porque por ellos

están más o menos vivos,

y aunque nadie los lea o cante,

aunque el papel se prenda al polvo,

la tinta late sola en su oscuridad

como angel sin aura, 

como espejo en desuso,

y puede que lleguen al fin del significado,

que alguien juzgue aquellas palabras 

y las declare obsoletas

pero no se estarán quietas en el museo de lo arcano

ni en el cementerio de los cajones cerrados.

No, jamás, mientras no haya pausa en nuestros labios,

revolotearan como mariposas eternas

con sus colores de tempestad y arco iris

y no habrá red ni trampa alguna

que las encause por la senda de la muerte

que no es nada más y nada menos

que la forma más cruel del olvido.

# APROXIMACIONES DE LA MUERTE #

# APROXIMACIONES DE LA MUERTE #

Me levanto con trenes con retraso
y calendarios sin apócope,
con siestas pendientes
y aproximaciones de la muerte,
y más que nada, esto último,
con cercanía y consenso
mirando con cariño las navajas
como alguna vez supo Miguel Hernández
(el poeta de las trincheras).
Si la vida es un cable tensado,
nosotros somos equilibristas embriagados
que por momentos miran afanosos el abismo
y por otros se aferran con pavor
al acero sin dar un sólo paso.
Sin embargo, tal vez todo el vivir sea
menos que eso, y más irrelevante, y más escueto.
Ahora mismo no sabría qué decir,
aunque te mirase a los ojos con toda la verdad
en la que todavía creo.
Lo que si se, como verás, es que la muerte,
día a día, hace sus aproximaciones con sigilo
y parsimonia en una vasta variedad de facetas,
repito, no se qué tanto vale nuestra alma en el mundo,
no se de qué vale nuestro abrazo y nuestra fe,
no se por qué pisamos el suelo ni tampoco
si nuestras huellas escriben sentidos,
pero si se de qué está hecha la máscara de la guadaña:
de espejos, de minuteros, de besos de adios,
de hambrunas y saciedades, de ruiditos de tormenta,
de mentiras y sacramentos, de rabias contenidas,
de teléfonos, de espigas, de una nocturna soledad,
de unos dientes que no pueden sonreir,
de una caricia que no acaricia,
de desiertos escondidos en paraísos,
de vasos rotos, de bocas vacías,
de alquileres, de hipotecas, de gente nadie,
de tu monstruo acechándote en los sueños,
de lapiceras que nunca supieron escribir un verso,
de amores que no se dejaron amar,
de amuletos que siempre fallan,
de un dios que no es dios ni nada,
de el sol si quema, de la luna si hiere,
del universo y las galaxias,
del mundo y sus habitantes,
de la realidad, de toda esta realidad
que cada día nos maldice y golpea
como si estuviéramos hechos de piedra.