# LA CULTURA DE LA SANGRE #

# LA CULTURA DE LA SANGRE #

La sociedad, victimaria y
a su vez, víctima de si misma,
tiene su plan de salvación,
cada persona dice saber como lograrlo:
apretar el gatillo
es la única infalible solución.
Sus juicios, enceguecidos por el odio,
son guiados por un reguero de balas
y así olvidan que los libros educan,
y que no se puede vivir matando.
cada persona sueña con su risa y su dedo
activando la bomba,
no quiere ver más allá de su miedo,
pero actúa según lo que él le dicta,
la gente ya no le reza a dios para
que los proteja y ampare,
sino que le implora a la muerte
para que llegue con su guadaña
y barra con los últimos eslabones
de esta cadena de corrupción y asesinato
que nos ata y asfixia,
piensan que el verdadero criminal
camina por la calle nublado por el veneno,
empuñando un arma y una causa sin razón,
pero la soga que tira de nuestro cuello
no es más que la corbata de algún letrado
que mira con desdén por la ventana de una oficina,
que se levanta después de las 10,
que tiene tantos rostros como máscaras,
y que le da lo mismo calcular tasa de interés
o tasa de mortalidad oculto por siempre jamás
en sus fauces sombrías de fantasma invisible.

# GENTE NADIE V #

# GENTE NADIE V #

Antes que nada nos acongojamos,
echamos el ancla y un suspiro
de polvo se esparce silencioso.
Parpadeamos lentamente,
y en la milésima de segundo
de la intermitencia oscura,
el cansancio es inmenso,
luego aflojamos las zapatillas,
quizás la corbata y el sueño,
un poco de agua limpia las manos
y aleja el nubarrón que tapó al sol,
miramos el reloj siempre,
o el nos mira displicente
y sigue con sus chasquidos,
tic tac, tic tac, tic tac
y uno se atropella a si mismo
para hacer y deshacer,
han pasado largas hora y
la verdad es que tu día,
el que te pertenece a vos,
no a un ordenador,
no a un escritorio,
no a una suma o resta,
no a  una ciudad gris;
recien comienza.
Y uno tiene hambre de vida,
no se imagina a la muerte vigilando
la sombra de sus pasos,
simplemente busca aferrarse
a una razón,
pero generalmente estas
razones tiene garras filosas,
por eso no valen la pena.
Así que prendemos el televisor,
basura de turno
y a dormir de nuevo
y vuelta a empezar.

# EL DOLOR NO TIENE MEDIDA #

# EL DOLOR NO TIENE MEDIDA # 

El dolor no tiene medida, 

nuestros pares hacen de jueces

y hablan, pero sin noción,

no sienten en la piel el estigma,

sus lágrimas son de aire.

Cada quien se enreda en su karma

y comete sus errores precisos,

nada en sus aguas turbias

y la corriente los lleva al desconcierto,

los consejos, sueños son 

y casi siempre se olvidan con el día,

la razón estalla en una lluvia de cristales

y las esquirlas dañan al calor

que alguien nos tendió alguna vez,

ahí caemos en la cuenta de que no

son tantos los abrazos que tenemos para dar

ni tantas las verdades verdaderas.

Quizás se puedan remendar los horizontes

que partimos a punta de lengua o cuchillo,

esos que significaban futuro,

pero jamás desandar las huellas

que hundimos en el cieno

y que nos definieron para mal.

En estas historias da lo mismo

ser avisador o traidor,

cada quien asimila la herida como puede:

languideciendo en un rincón,

sonriendo aunque el chiste no haga gracia

o levantándose como si hoy fuera distinto que ayer.

Hay muchos puñados de arena en el reloj

y muchas, muchas formas de sobrevivir,

porque, por suerte, todavia,

el dolor no tiene medida.

# POETA #

# POETA #

¿Qué es o quién es un poeta?
Un prestidigitador de palabras,
un muerto que relata sobre
los infiernos posibles
y los cielos ausentes,
una especie de intrínseco dolor humano,
un hueco insomne, un trueno mudo.
Es un elegido o más bien un condenado,
es un emisario, un heraldo,
tiene por voz una daga
y por sangre un fruto,
dice respuestas cuando nadie pregunta,
dice preguntas cuando todos han respondido,
no tiene escudo ni sortija,
ni barriletes, ni certezas,
sólo una galera que esconde conejos de tinta
y palomas de la paz con las alas rotas.
Tiene lo que siempre hecha en falta,
pero se le escapa entre los renglones.
Apenas si lo entiendo.
¿Yo me pregunto, qué es o quién es un poeta?
y ustedes, por favor,
no se queden en silencio.

# DEMUESTRA QUE NO ERES UN ROBOT #

# DEMUESTRA QUE NO ERES UN ROBOT #

Quería dejar un comentario en un blog
a propósito de un poema de Bukowski:
"Tirás de un hilo, se mueve una marioneta."
Algo así como: siempre tan genial Charles,
nuestro poeta maldito o quizás algo más elaborado:
Lúgubre poema de Charles con un sublime final
que me dejó preguntándome, ¿qué hecho romperá mi amor?
¿qué fundamento de arena? ¿qué causa?
¿qué perderé primero, aquello o todo lo demás?
Luego de escribir una mezcla de ambos,
Un cartel me dijo:
"para dejar un comentario demuestra que no eres un robot."
y un extraño código apareció debajo, algo así como:
1yestre o 23antryp o 309smencec,
pedía que copiara una mierda sin sentido
para demostrar que no era un robot,
qué ironía ridícula o que puta razón tiene, pensé entre risas,
así que lo reprodujé al pie de la letra,
pero no, no había caso, aunque lo intentara repetidas veces,
la respuesta era la misma:
"Inténtelo de nuevo,para dejar un comentario
demuestra que no eres un robot."
Arrojé la computadora contra el suelo,
un robot no haría esto dije con la mirada altanera.
Sin embargo, mi comentario seguía sin aparecer y lo más
bochornoso era que aquel poema había sido comentado
por decenas de personas.
Tal vez, después de todo,
si soy un robot
y mi vida un gran engaño
y Bukowski un puto bromista,
aunque nada tuviera que ver.

# TODO ESTÁ EN SU JUSTO LUGAR #

# TODO ESTÁ EN SU JUSTO LUGAR #

Todo está en su justo lugar
aunque no hablemos de precisiones,
cada renglón con su punto final,
toda construcción, perfecta,
las bases fijadas como siempre.
Mis manos, sin embargo, se pierden,
no alcanzan nada, apenas si se hallan
entre ellas para abrigarse,
no se por qué mis pies desandan
los caminos ya recorridos,
repasan cada trompicón,
vuelven al abismo,
vuelven al temor.
Mis ojos recorren nerviosos
el entorno y no asimilan
la oscuridad vigente del silencio,
revolotean entre el llanto tímido
y la ceguera terminal, se llenan de polvo
y de cosas que mejor no nombrar
¿Qué dice mi cabeza?
nada, sólo abre una puerta
que lleva a la salida del sueño,
no quiere encerrarse en si misma,
no quiere reparar en las visiones
que minan sus pensamientos.
Y el pecho, ya solitario, queda enclenque,
sin saber cómo actuar,
ensimismado en sentimientos difusos
y desprovisto de comprensión
frente a las mínimas locuras,
no puede cerciorarse de nada en particular,
todas sus funciones se desconectan,
ya no late como quimera inquieta,
toda el fulgor que una vez supo
acometer queda apagado, gris;
y es que todo lo demás,
(quizás el hombre,
quizás el mundo)
sigue en su justo lugar,
las estructuras estables
supuran el veneno,
el orden exacerbado
desarma el alma
y ancla el cuerpo.
Cuando todo, absolutamente todo,
queda dicho y hecho,
no hay desarrollo posible,
no hay simiente en la piel,
no hay coraza que proteja,
sólo queda una vida desvencijada
y arrojada en un rincón,
entregada a un sin sentido inexpugnable.

# MI ÚLTIMA ESPERANZA #

# MI ÚLTIMA ESPERANZA #

Y es que no, no hay otra manera.
el corazón clavado en la pared,
la voz afónica de tanto escrúpulo,
la sangre ardiendo frenética,
dejando todo como si fuera mucho
y creyendo, que al fin y al cabo,
de algo sirven las palabras,
no hay más razones para lanzarse
al vacío, eso creo yo,
bastan los papeles escritos
como aureola y viento,
basta el brillo del verso
en la mirada cansada,
basta explicar y entender,
decir para hacer,
nacer y morir sin rendirse,
desvelarse en la noche
para despertar el día
que yace aprisionado
en los ojos que han sido cegados
por un manto de distracción mundana
y un maestro titiritero
que no hace más que
disponer vidas sin vuelo,
y es que no, no hay otra manera.
Esta es toda mi sencillez enredada,
todo mi mundo despedazado,
mi última esperanza.

# DESDE LA VENTANA DE LA PARED BLANCA #

"Un paranoico es alguien que posee todos los datos."
 Warren Ellis

# DESDE LA VENTANA DE LA PARED BLANCA #

Tengo ojos en la espalda

y en las manos y en el alma

y con ellos observo minucioso

la medida del entorno,

los trazos reales del mundo

y la irrealidad sinuosa

que fluye en los sueños

más envenenados y abyectos,

miro por la diminuta ventana

y los traseuntes son tan

frágiles y mínimos,

gente desteñida de tanta

verdad desnuda que no es más

que otra mentira insulsa y concienzuada.

Se qué es lo que planean

en sus altares intachables de poder,

se como marcan las cartas con muerte,

se como tergiversan renglones y cánticos;

veo por esta ventana abarrotada

la conspiración encubierta

y todos cumplen un rol,

sus guiños activan la alarma,

sus gestos delatan a los escondidos,

sus voces venden a cualquier Cristo

por menos de una moneda;

algunos se entregan dóciles,

otros fingen luchas activas,

ahora mismo todo está bajo control

bajo la mano de relojeros pérfidos

que se subyugan los unos a los otros

entre pactos y estratagemas.

Yo los acecho en la oscuridad, lejos,

desde la ventana de la pared blanca,

ya he descubierto sus cámaras, que simulan 

ser partículas de aire, vigilándome,

ya tragué metodicamente las pastillas

que los agentes camuflados me recetaron.

ya se que me alejan de mis pares,

que me quieren dejar solo,

que me llaman paranoico

y es porque me temen irremediablemente,

pero ni este chaleco de fuerza

detendrá un instante mi acechanza

febril y conminatoria

desde la ventana de la pared blanca.

# FRAGILIDADES #

# FRAGILIDADES #

Las fragilidades tiemblan y se rompen,

de eso van los corazones,

fue la suerte que no tuvimos

o las precisiones que no nos abarcaron;

a las nubes no les basta sólo el sol,

por eso llaman a la lluvia,

Así de inconsolable también es nuestra piel,

tiene más querer pretendido que entendido

y espacios tendidos para nuevas heridas.

Y cuando calla la boca lo que callan las manos

cada vez se propaga más el silencio, el hondo silencio.

No vale repensar concesiones estipuladas

una vez que los sedimentos se resquebrajaron,

no hay regalo de luz que valga cuando somos

invadidos por la oscuridad de la niebla.

Vamos cayéndonos al desconcierto

porque no quedan vestigios del viejo brillo

nacido en el cruce de estrellas o miradas,

todo es un eclipse sin relojería,

un abrazo de sombra perenne,

una vela que no enciende.

Las fragilidades a veces se esconden

y de esa forma uno sobrevive,

habrá que poner el pecho bien alto

para fortalecer el cristal del que estamos hechos;

y así abocarnos al futuro abriendo bien la puerta,

vomitando el estupor que alguien nos fundió en el destino,

despojando las incertidumbres o simplemente usándolas

como libreto de nuevas esperanzas sencillas,

cuenta el azar, cuenta la sonrisa,

cuenta nuestra voz gritando, cuenta la tristeza y la alegría.

La lágrima de sangre que manchó el asfalto sirve como huella

y como mapa de los caminos que nos golpearon impíos,

el pasado seguirá allí, mirando de reojo

entre un dejavú y un recuerdo de doble filo,

la historia no tiene por qué ser siempre la misma,

la canción de la derrota puede cambiar su estribillo,

todo el dolor no cambiará de sabor ni de veneno,

pero, de tanto aplacarnos, un día extraviará la brújula

que siempre le dio tanto sentido

y se hallará perdido entre un beso que no esperaba

y unos versos que lo dieron por muerto

# DESDE LA NADA #

# DESDE LA NADA #

Elaboré cada certeza como si fuera

cierta y mía,

desperté de la parálisis del sueño

y quedé a salvo,

conté las esperanzas que tenía

y esperé su suerte,

junté los eslabones del deseo

e inventé mi amor.

separé la vida de las cadenas

y pinté medio futuro,

levanté mi grito contra la muerte

y no pudo taparse los oídos,

entendí que los laberintos eternos

no valen la pena,

descubrí alegrías que sonreían

desde el infierno,

presentí dolores que venían

agazapados en maquillaje,

dormí lo suficiente cuando

todos rezaban por mi insomnio,

confié sin dudar de tu alma

cuando me diste la mano,

arriesgué mi carne cobarde

por engañar a las penas,

sumé lo que tenía para dar

a la balanza de la verdad,

olvidé mi clemencia al olvido

por resucitar la memoria,

llegué tan lejos con las palabras

que jamás callé lo que dijeron,

hice y deshice mil ilusiones,

dejé mi abrazo cuidándote la espalda,

cabe mi tumba aun vivo,

sembré un corazón en el desierto,

regalé mi mundo en versos,

y sin embargo, todavía, cuando amanezco,

siento a mi lado una sombra

que no es mía y que me mira fijamente

como desafiándome desde la nada

con un susurro tenue y grave

que dice: ¿eso es todo?

# DEL RUIDO BLANCO #

# DEL RUIDO BLANCO #

Ahora que las cortinas se cerraron de un soplido
y la función finalizó de forma estrepitosa
las máscaras abandonaron los rostros,
fueron a clavarse en la pared
para ser decoración o cuento en reposo,
y así olvidar la simulación y el mal destino.
Tu cara quedó limpia, concebida
con una sonrisa inaplacable,
casi como una ornamentación
brillante y duradera,
después los aplausos a tus valores
inflaron tu pecho, tu visión del mundo
y perfeccionaste tu abrazo,
tu congratulación,
tu balada de honor,
nadie con más sabiduria,
nadie tan preciso y sin dudas,
pero nadie, nadie eras ciertamente.
Un viento bastó para volar tus argumentos,
una súbita caída de telón
para que las lágrimas se vuelvan de piedra,
un eco que repita tu discurso
para que el silencio se llene de verguenza,
se descruzaron tus verdades,
mostraron su reflejo de oropel
y no hay remiendos para la mentira.
No importa quien juzgue,
a veces, el infierno es absoluto.
Saborearás el dolor de tanto esparcirlo,
llegará la conciencia a zumbarte
con el aleteo de mil moscas,
caerán los muros del reino
donde aprisionaste al corazón de tu amor
y de ahora en más ya nunca
podrás abrir de nuevo la boca
sin que alguien oiga con desdén
tu voz trivial y escuálida
que ya apenas se distingue
del ruido blanco.

# PARA NO NOMBRARTE #

   # PARA NO NOMBRARTE #

   Me deshice de la mecánica
   repetitiva de la nostalgia
   y juré sobrellevarla
   como un caparazón inhabitable,
   dije: mirame, ya se de que va esta historia,
   puedo pensar silencios precisos,
   no volverán las moscas a mi boca
   y no se irán mis versos por los resquicios
   de mi pecho buscando el tuyo,
   te juro, ya tendí mis despojos al sol
   y vi como se secaron sin remedio,
   ahora mismo ando desnudo
   porque las cicatrices me vistieron
   de sombras y sortilegios.
   Está todo dicho, no escribí presagios,
   no rompí lo impensado,
   no intercalé delirio con cordura,
   no volé en las nubes del hechizo
   que inventamos con los labios,
   busqué motivos para tener valor
   y los adopté, los hice míos,
   atrapé a las arañas antes
   de que tejieran su trampa,
   vi desde lejos lo que podía
   acercarse si trenzabamos mapas
   y con temeridad reí desafiante,
   absorbí el invierno y me fabriqué
   un abrigo con su escarcha,
   se demasiado del fin
   como para empezar una y otra vez,
   fui displicente y soberbio
   con mi mente enrevesada,
   descarté sus alertas,
   eso dije, eso hice
   y creí vencer después de todo,
   pero acá me ves, desorientado,
   dándole vueltas y vueltas a las palabras
   para no nombrarte.

# HASTA EL MISMO VIENTO #

# HASTA EL MISMO VIENTO #

Te invento poesía en mis versos áridos,
cultivo la hiel que te destroza,
junto todo el odio y lo pongo en tus labios.
Arma cargada, soledad del silencio,
vecina de la desolación, corazón imperfecto
te empujo al vacío del desespero
cuando te invoco en mi caída libre,
te uso de soga para mi cuello,
te clavo en las máscaras ensombrecidas,
te nombro cuando me preguntan quién soy
y cuando la muerte se asoma por la cerradura.
Te vas de mis sueños, venís de otros libros,
jurás el abrazo, destrozas el control,
sangrás por las guerras, por la cárcel,
por la melancolía de quienes murieron
con tus formas en sus voces diezmadas
y parece que te desaparecen,
que te entierran en recónditos abismos,
en ríos más allá del mar,
pero cómo mierda,
alguien puede alguna vez
borrar las palabras
si hasta el mismo viento
está echo de ellas.

# EL TOQUE DE MIDAS #

# EL TOQUE DE MIDAS #

Anduve cerrando calles
y juntando historias de sus recodos,
batí de nuevo mis alas en la oscuridad,
traje el viento de sus excesos.
Fui máquina por la noche,
desfilé entre las abejas siendo mosca,
fui por el dulce elixir y me quedé
con la sed de los que olvidan beber,
tuve la risa en las pupilas
y el olor de todos los seres,
acaricié el aire con la lengua
y me torné inmensamente frágil,
te vi tantas veces que nunca me viste
y me desdibujé entre luces intermitentes,
parpadeó mi sombra en el espejo,
y ahora estoy fuera, con el fin
y con un amanecer entre la niebla,
cruzo los dedos, soy todo suerte,
vuelvo sin nada sólo por volver,
siempre, siempre el mismo regreso
porque este reloj sabe mi tardanza
y procuro que la jaula no esté allí,
donde se que estará,
donde me sueña entre columnas,
donde traga, mastica y escupe.
Ahí me siento menguar, sin embargo,
rezo falsas plegarias, busco la magia,
necesito encantar lo indómito
con el toque de Midas,
y que este adverso estigma
se vuelva maleable, dúctil
y así, por fin, podré decir
adios prisión o cruz,
adios salvajismo reservado,
adios vida muriendo y viviendo,
adios triste letanía repetida,
adios punto de partida,
adios pasaje de vuelta,
adios a lo que he intentado,
adios amigos, adios a todos.

# GENTE QUE SE ALEJA III #

# GENTE QUE SE ALEJA III #

¿De dónde te fuiste aquel invierno
sino de la podredumbre de mis horas?
Tengo el frío del alma,
el frío de esas mañanas de herrumbre
y miradas vacuas que se escapan
de reflejos y misericordias,
tengo mis planes desplegados
y han sido fallidos,
tengo el terreno de mis andanzas desvencijado,
pidiendo semilla y raiz con la víspera del fruto,
y todo es infructuoso, una chanza del espejo,
todo es destierro, un error de las palabras,
todo es tanto y por eso nada,
todo es nada y por eso tanto
¿A dónde irás sino a esa felicidad
que alguien juró que nace en el olvido?

# EL SILENCIO #

# EL SILENCIO #

No, ni siquiera cruzando los dedos
llegará tu mirada a mis lúgubres
cristales que no son más que utilería,
acá todo parece reciclado
en un entorno de basura y vacío
donde las almas se olvidan el cuerpo
y donde el cuerpo envejece de pena
y no importa, siempre hay dolores ajenos,
televisivas irrealidades desfilando,
holocaustos silenciosos, carne sangrando,
amuletos falsos, manicomios a la espera,
designios que hacen tambalear el horizonte,
horarios y relojes incisivos,
féretros sin nombre, muerte nombrando.
Siempre hay despistes y puñales
que nos llenan de tedio,
que nos alejan de nosotros,
que nos hacen visibles
en una especie de infierno impersonal,
que nos construyen con sigilo
un abismo a medida,
que nos dejan sin habla
aunque gritemos y gritemos
socorros y maldiciones,
mierda y soledad.
El silencio no nos deja huir
ni tampoco entrelazarnos,
el silencio viene,
me susurra algo que no oigo
y se aleja de repente
y me deja en silencio.

# ENTENDIMIENTOS II #

# ENTENDIMIENTOS II #

Rendirse a las orillas del miedo,

el despeñadero parece certero

y las alas, de cartón cuajado.

Me miró el futuro y cerró los ojos.

Tan efímero el consuelo de lunas

que se pierden envenenadas y la luz,

la luz se enredó en los besos de la niebla,

te quiero, vacío, pero te quiero.

Si, sin oficio, sin aviso,

por eso no vale, no sirve,

y estar de pie es igual que estar tendido

si no tengo siquiera palabras,

ya es nada, esta voz ya es nada de nadie,

no tengo reclamos, el pasado

se suicidó de un balazo de olvido,

allá él y su destino,

acá, mis pocos augurios y yo.

Y no podré ser mejor que mis cenizas,

esas que danzan donde alguna vez

dejé colgado un rastro de vida

como guiño absurdo o como despedida,

Todo el desierto queda pequeño

cuando el amanecer es frío

y peor aun si las veredas

me muestran dónde estuve

callando y fingiendo

cuando mi boca se llenó de muerte.

Se que vendrá el silencio con su manto,

se que lo abrazaré sin resistencia

y entenderé, por fin,

de qué manera muere el mundo

y por qué a la vez asesina.

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS III #

"Sólo pretendo continuar así hasta el final del camino."
Harry Lauder 

# LOS SUEÑOS DESPIERTOS III #

No te entreveres entre la niebla
dirán los consejeros elementales,
como si la noche fuera la hondura
donde caben todos los males.
No te arrojés al precipicio
gritarán las voces íntegras
como si caer no fuera otra sensación
que vale la pena probar.
Mi corazón vale por cada latido
y me es preciso dirigir su compás,
aunque mi danza sea macabra y demencial,
aunque se zafen del mundo
todos los tornillos,
aunque resuene aun el arrastre
de las cadenas de acero.
No hay peor oscuridad que la que,
de madrugada, devuelve el espejo, lo se
y aprenderé de su reflejo
cuando lo crea necesario;
no hay mejores maneras de morir,
menos aun, si la vida es un embuste
de murallas intermitentes,
de besos y puñales con el mismo filo,
de amaneceres atormentados
y silencios que enferman de ruido.
Tendré mi dosis, el borrón perfecto
de la realidad y su fantasmagoría,
decepcionaré tu amor despreocupado,
olvidaré tu lágrima a mi salud
cuando el veneno colapse con la coherencia.
No puedo con el estado de las cosas,
el equilibrio, sus parametros,
se me escapan, los quiero dejar ir.
Todo lo que me rodea apenas si importa,
tantas determinaciones, tantos preconceptos,
tanta vanidad y oprobio, tanta especulación y dominio.
Quiero que mires mis ojos cuando vaguen
viajeros entre quimeras y espejismos,
quiero que me digas si no son libres,
si no atisban retazos de esperanza,
si no viven más que cuando están cerrados,
si no se abren desprovistos de lindes.
Hacé tu jugada, prepará tu sembradío,
no esperés beneplácitos ni favores,
de esa manera escarbo en mis rincones,
de esa manera destruyo y construyo,
de esa manera enfrento lo que me toca,
por eso no pretendas nunca enmendar
las heridas de los otros cuando ni siquiera
entendés de qué van sus alegrías.

# LA MUERTE EXACTA #

# LA MUERTE EXACTA #

Acaeció un dolor insonoro,
la muerte fue exacta,
pasó inadvertida
y el tiempo, cansino y encandilado,
cayó de bruces sobre el calendario.
Llegó la sorpresa asfixiante
en la niebla espesa
y la carne inerte quedó reposando,
oculta en la oscuridad, donde
sólo las moscas se regodean,
donde sólo las moscas
celebran la emboscada de lo incierto.
Cuando nadie te ve,
la existencia se aleja,
el abandono es el desencuentro con la vida
y hasta el alma queda desprevenida
sin saber a dónde huir,
sin hallar la fortaleza del descanso.
El cuerpo aterido, el pulso frío,
la palidez fantasma... Un desencanto.
Sin más ataúd que el aire tibio
y la tierra húmeda,
un cadáver sin nombre,
un rostro sin historia,
las sombras se llevararán los restos.
Todo el silencio congregado, todo,
en un lugar yermo y desolado,
nunca preguntarán el destino
de aquel peregrino que cayó solitario
en el cepo ineludible de la existencia.

La muerte fue exacta,
no dejó rastros en la memoria.

# EL PODER ES MÁQUINA #

# EL PODER ES MÁQUINA #

Ni hoy ni algún mañana
quiero ver crecer raíces de mi sangre,
ya es tarde para que nuevas sonrisas
encajen en este mundo,
mis hijos y hermanos han muerto
antes de nacer de verdad en sus vidas
y las resurrecciones que enarbola
la memoria son placebos en panfletos,
discursos grandilocuentes sin acento,
lágrimas de aire que el viento desmiente;
y todo bien puesto con su parafernalia
en una fecha señalada por la historia
y presidida por el rey de la mascarada.

El poder es máquina, 

el poder es máquina,

el poder es máquina

y el hombre es maquinaria
cuando tiene poder.