# PROPIETARIO #

# PROPIETARIO #

Tendrás la vida que se dice feliz,
grandes amigos y otros perdidos,
un murmullo de motor en el garaje,
las reglas del compromiso formal
y la risa tonta de la sangre de tu sangre,
tendrás el traje y la corbata a estrenar,
el título de tu carrera, de tu victoria,
la soberbia, el gusto de ser mejor,
pero tus oscuridades todas, todas olvidadas,
tendrás haber y anchas cuentas corrientes,
cheques a tu nombre y deudores morosos,
una botella de whisky que te delata,
que te aviva los fantasmas
y tu boca cerrada cuidando tu riqueza,
tendrás a dios,
por si acaso,
un amor desatendido y lujurias prohibidas,
el mote de buen padre y de mejor inversor,
y hartos favores por cobrar,
tendrás todo medidamente controlado,
atentamente apretado dentro de tu puño,
específicamente definido,
decididamente cerrado,
capturado,
atado,
todo,
pero no, pero no, pero no,
aquí, un traicionado,
allá, un oprimido,
algún olvidado,
otro muerto,
y existen todavía,
sus locuras te miran de frente,
sus plegarias de odio te susurran,
te velan y te desvelan,
y allí
reside tu tormenta,
allí no encontrarás
salida,
allí tarde o temprano
morirás,
allí nacerá el sepulcro
que estará completamente
regado de lágrimas
llenas de rabia
que no te dejarán descanso,
ni paz, ni silencio,
ni nada,
nada,
nada,
que alguna vez
compraste.

# UN BESO DULCE DE DESMEMORIA #

# UN BESO DULCE DE DESMEMORIA #

Si Olvidamos por una vez
los teléfonos,
los relojes,
las consignas,
te pediría que hasta
el calendario,
e inclusive,
que mañana
será otro día,
si olvidamos las ataduras visibles
(porque las vemos),
las brazadas contra la corriente,
las hendijas por donde nos
miran y nos dicen no,
y hasta las puertas,
las puertas de las cuales
no tenemos las llaves,
si borramos
estas presencias latentes todo sería
un beso dulce de desmemoria,
Hay buenos olvidos diría yo,
porque nos dan vida de verdad,
y aunque suene equívoco,
hay olvidos que traen del olvido
a la libertad,
hasta hay olvidos que bien podrían
venir cargados de memoria,
Y quiero que vengan
y destruyan todo eso que nos hacen recordar,
si,
todo eso,
todo
eso,
que nos sigue
y siempre va un
paso delante nuestro
sembrando
abismos

# SOMOS LOS MUDOS #

# SOMOS LOS MUDOS #

Somos los mudos
y sin saberlo.
Hablamos con señales,
estigmas,
gestos
y sangre hecha fuego,
somos los mudos
y vociferamos en silencio
con la boca de mordaza,
con los dientes de hierro
estableciendo la resistencia
asfixiada y prohibida,
pero intransigente.
Somos los mudos,
mas hay ojos que saben,
que no se cierran,
que clavan todo el odio
en las vitrinas, dícese
intocables,
y despacio golpean,
rasgan, calan
y van dejando resquicios
por donde nacen raíces,
raíces que dan vida,
raíces que quiebran la muerte,
raíces que desmembran el bozal,
cárcel de la rabia.
Somos los mudos
y nos dirán los sin voz,
pero no,
escribimos todavía hoy
y para siempre,
sépanlo.

# EL VUELO #

# EL VUELO #

¿Cuánto tardás en caer?
¿Cuánto resiste tu resistencia?
¿caer es morir o rendirse?
el vuelo, el vuelo es nacer,
pisar la tierra maravilla
y abrazarse a la inocencia.
Los parajes siempre son
y serán turbios laberintos,
allí nos espera el miedo
y el velo de algún sueño,
el sopor del amanecer
y algún amor clamor desencadenado,
¿Cuánto tardás en decir basta?
¿Hasta dónde se derrama tu lágrima?
¿Decir basta es morir o rendirse?
el vuelo, el vuelo es crecer,
desdeñar al ser y su mundo,
llegar a la cima de las alturas
y abarcar los espacios yermos
donde cada día nos torturan
la esperanza en su claridad,
y cuando las alas vayan a quebrarse
procurá que haya sido
en el homenaje más inclemente
que le hiciste a tu libertad,
y es que no hay puñal más punzante
que el que nos hace decir basta,
el que nos hace caer al abismo callejón
donde desfila la oscuridad más blanca,
más silenciosa y deshabitada.
Es que allí, después
no hay nada,
aunque ahí estemos,
no hay nada,
ni alas,
ni alma,
ni voz,
sólo una yuxtaposición
de la podredumbre y el cuerpo
que alardea con la muerte
y se nos ríe,
esa sensación,
sólo eso,
sólo rendirse,
sólo nada.

# DEMENCIA DE VERME #

# DEMENCIA DE VERME #

Ahí vamos,
la cabeza derecho a la pared,
y en verdad, es la mía,
es que no quiero sentirme solo,
por eso acopio compañías
que no existen,
la sangre contra el muro,
la vida de piedra,
y toda, toda, toda
la muerte que entra
en una canción,
que en mi desquicio de improperios,
es una corriente contra la vida,
sin embargo,
no voy de luto, no soy calavera,
pinto y despinto la sonrisa,
cavo las profundidades del miedo
y las extorsiono con valentía,
está bien, dibujada con tinta,
pero con la mano que no duda
si siente que debe arrasar
con la teatral interpretación
de los hombres,
los hombres que no son corazón,
pero yo, el cobarde,
me visto de escombros,
insisto y caigo
e inevitablemente
chorrean gotas
de sangre
cargadas de todo
lo que no empuñé,
de todo lo que no supe,
de todo lo que deje correr,
maldito nadie,
bien amado de la verdad,
soy mi rostro
de reflejo esmerilado,
una tragicomedia
con risas de ataúd,
oropel,
pura promesa de algo mejor
que ni tarde llega,
aunque prevalezca
con el candor
del calor de primavera.
Es que eso soy,
lo que se apaga
pero no ilumina,
lo que despierta
pero no sueña,
lo que muere,
pero no vive
¿Seremos si soy?
¿quién más está si estoy?
gracias por llegar
a donde nos encontraremos,
han venido después de todo,
!y no! no oyen lo que digo,
nunca arribaron,
otra vez fui yo,
perdón si los invento,
es que no quiero sentirme solo,
por eso acopio compañías
que no existen

# QUISO SER MIEDO #

# QUISO SER MIEDO #

Quiso ser miedo,
pero es soledad, saudade, nostalgia,
yace crucificado en algún pastizal
y se pudre a merced de las lágrimas de rocío
que el amanecer derrama,
en sus harapos sin remendar
guarda cosas de cuando soñaba,
cosas de cuando era algo más
que un falso maniquí
echado al vacío del calendario,
siembra la tierra con penas
de semillas secas que son sus despojos,
y nada crece a sus pies.
Quiso ser miedo,
pero es desahucio, desidia, abandono,
no puede asustar ni a su propia sombra
ni con la fuerza del anochecer,
no hay empatía que consienta
su deshilachado forraje de vejez,
vive con los brazos abiertos, apuntalados,
y clama, ruega, llora por su pasado
desteñido por los olvidos,
quiso ser miedo,
y nunca pudo,
no puede,
no podrá,
yo digo:
¿será, tal vez,
porque todo espantapájaros
tuvo alma de ave
antes de caer en la tristeza
de su labor de espanto?

# CORAZÓN CADUCO #

# CORAZÓN CADUCO #

Los lazos que buscan perpetuarse
en el acuerdo concensuado de un par
de seres envenenados de ilusión
convocan la futura aridez expansiva,
la muerte lenta de la cultura de amar,
inverosímil es la eternidad de los besos
y más aún si predecen a un estatuto.
La verdad, la mentira y la conciencia
juegan el juego del dolor,
y en esa danza de realidades,
arriesgamos todas las fichas
por un poco de calor,
por sentir el querer,
ese que nos trasmiten,
ese que nos dice que somos algo más
que la nada miserable en la que
nos envuelve la vida
y aunque queramos vivir solamente
sexo y placer,
el sentimiento nos embauca,
esa necesidad de aferrarse a alguien,
esa cárcel que poco a poco pierde el maquillaje
nos decapita las certezas frías que construímos
para que no nos incineren el alma.
A veces quisiera ser un monstruo de hierro
con el corazón caduco que no irradie
el sol de cariño que requiere,
quisiera arrancarme la humanidad
que me injertaron sin saberlo,
quisiera poder sobrevivir
sólo con mi propia piel,
quisiera ser una roca inquebrantable,
olvidada y enmohecida en un charco
y no esta semblante perdida en la contradicción
de querer volar con las alas encadenadas

# EN ALGÚN LUGAR EXISTO #

" He estado dudando de mi propia existencia.
Vamos se que existo, se que existo, lo se. "
Bill Hicks

# EN ALGÚN LUGAR EXISTO #

En algún lugar existo
no es decir en la cursilería del corazón
ni en un abrazo fraternal,
ni siquiera, y aunque no lo comprendan,
en la poesía vagabunda que cristaliza
la palabra que me empuja.
En algún lugar existo,
quiero pensarlo así,
claro que más allá
de un documento, una firma
o una foto desnutrida,
por supuesto que lejos
de un espejo, un hogar
o un recuerdo mojado,
habito, convivo en un lugar enmudecido
con la impostergable soledad
que el vacío requiere
y en ese sitio,
haz de quimeras,
existo,
lo llamarán introspección,
alucinación, delirio,
así y todo,
me voy a mi espacio
donde se deforma la moral,
donde crezco sin estrías,
donde nacer y morir son puntos de vista,
donde, por fortuna, paso desapercibido,
aparcaré mi trajín
y soltaré las riendas,
aprenderé las señales
y perderé lo perdido,
seré yo en todo mi desierto,
en mi caparazón destartalado,
y existiré,
a pesar de que mañana,
otra vez,
desaparezca lentamente
mi sitio o yo,
en las garras nebulosas
de la realidad

# FANTASMAS DE LA CALLE #

# FANTASMAS DE LA CALLE #

Un ladrón de bancos
que muestra las cicatrices
que le dejo el roce tenue
de la muerte,
un derrotado de la guitarra
con cinco esposas
y mil fracasos que
revuelve la basura
buscando la vida,
un boxeador desollado
que empolva su nariz
para petrificar su mirada
y dejarla incisiva,
un cantor de tristezas
de bar y amor,
que siente cosas
que lo llevarían a uno
a enterrarse vivo,
un descerebrado del revolver
que lleva clavado en la frente
el cartel de "buscado",
y más historias que la calle
quiere contarnos,
cuentos de fantasmas
con sangre y carne
que quieren canalizar
su lúgubre cancion
de oscuridad y tiniebla,
quieren sepultar de una vez
su pasado de presentes
sin futuro,
quieren explicar
su miedo tortuoso,
su locura conciente
o los rumbos bravos
que quemaron todas
las hojas de sus libretos
sin guión ni final feliz,
ahí van,
los monstruos de la bruma
mezclados entre el infierno
y la tierra,
ahí van,
haciendo malabares con sus karmas,
ahi van,
contando sus vidas en diez minutos,
ahí van,
dejando sus semillas de relatos,
ahí van,
en la intermitencia
de nuestros recuerdos
y ensoñaciones
que crean el puente espectral
que los lleva de nuevo
a la realidad que abandonaron
el día que rechazaron
o
perdieron,
el abrazo tibio
de la cordura

# DESDIBUJATE CONMIGO #

# DESDIBUJATE CONMIGO #

Me estoy desdibujando
y veo mi cuerpo
y no me veo en él,
volátil como la hoja seca
que se hace trizas
entre suspiros frágiles,
venite conmigo
a romper el cristal
de lo ordinario,
para que por una vez,
nos creamos el cuento
de lo que no somos,
me estoy desdibujando,
apurate,
girá el timón,
agita las alas,
no te prometo
las nubes de colores
ni las brisas que acarician,
en verdad,
no puedo jurarte
ni darte nada,
sólo acompañarte
con mi soledad,
esa es mi miseria
que si querés
es toda tuya,
a mi se me resbala
de las manos,
a mi me reprocha
el miedo,
a mi me burla
con falsas cadenas,
a mi
me deja
solo,
acercate,
por favor,
desdibujate
conmigo

# SIMPLEMENTE #

# SIMPLEMENTE #

Se dilata la espera,
la espera de algo
que no lleva a ninguna parte,
es estar muerto en la vereda
bebiendo el vacío de la botella,
mirando todo,
mirando a todos,
a todos tan lejanos,
tan absortos en su esfera
emparchada con quién sabe que
disfraz de luz o de neblina,
y uno mismo:
ajeno,
arrojado al suelo
de los días,
al polvo del asfalto
que infecta la vida,
construyendo pasadizos
de escape que no tienen
principio ni fin,
es sólo querer sentirse
hecho cenizas de cielo,
residuos de infierno,
pero verse íntegro,
tan normal,
inerte y a la vez vivaz,
es querer
o
simplemente
serlo
y no percatarse
del abismo,
¿dónde estamos dejándonos secar?
¿quién es el cadáver?
¿el que sintoniza las noticias de cartón
o el que piensa, descubre y muere?
¿Nos esfumamos de la constante
persecusión de la máquina
que nos codifica la coyuntura
del existir?
¿Y el que borra la estructura,
al fin y al cabo, es diferente?
¿Qué plan viene luego?
Yo
no
entiendo
ni mis renglones,
se desbaratan en soledad,
me guian y no dicen nada,
la calle sigue siendo
mi ataud con puertas abiertas,
la botella sigue sorbiendo
mi desesperación,
y callo,
y caigo,
y da igual,
y cuestiono todo esto,
después,
después,
me encierro entre los paréntesis
que acopian el sentido,
lo amontonan tras la cortina
del relato,
y dicen,
dicen,
¿qué dicen?
simplemente
no dicen nada

# ESO NO ES REAL #

# ESO NO ES REAL #

Eso no es real,
no me importa si la felicidad
viene embalsamada y a precio de fábrica,
totalmente apta para todo público
y accesible,
si con mirar distraído a otro lado
nos garantizamos la palpable
sensación plena de bienestar
podríamos vender la razón,
dejar sus puntadas de realidad
que nos alertan sobre qué somos
y qué nos rodea,
si tan sólo con desatender el entorno
uno diría, ahora si, nada es tan grave,
si fuera así
¿Qué cara de la moneda elegirías?
no es tan sencillo, al menos,
mi sangre arde y grita y duele,
mi sangre discurre impetuosa
desencantando los paraísos disecados
donde nos encierran,
donde nos encerramos
a cal y canto,
y no sólo mi sangre quema,
el fuego brota desde adentro,
desde todos mis polos,
se esculpe en todos mis albores,
y hasta en este perdido renglón,
donde me avisa, me maldice la herida,
me aturde desenfrenado,
eso no es real,
eso no es real,
eso no es real,
esta es la puta vida,
tu decides hacia donde mirar,
hacia donde crecer,
por qué demonios llorar
y acurrucarse en un rincón
y qué mierda
es lo que llamás
felicidad

# SÓLO UN DESPERTAR #

# SÓLO UN DESPERTAR #

Sentirse podrido es sólo un despertar.
Trago agujas a ras del cieno,
huelo a pantano, me mezclo en él,
la marca del veneno me tapa la piel
y luego
la podredumbre se restrega asperamente
por cada sensación de vida que ejerzo
dejando restos de moho y herrumbre,
la cadencia de su abanico rodea
todo el camino que dejo atrás
y me sigue
y fermenta mi andar,
tajea e infecta las brechas
de las huellas que voy plantando
cuando hablo,
cuando digo poesía,
de la putrefacción vívida
que acapara toda mi extensión
nacen fantasmas que segregan
hiel de historias perdidas,
surgen tempestades de odio
que son derrota sin revancha,
y la gente pasa desierta,
los miro, les grito angustia
y huyen despavoridos,
azorado me descompongo,
se deshace mi lengua,
los párpados no hallan mis ojos,
se hacen trizas mis dientes,
y me pierdo,
me pierdo,
me pierdo,
y una silueta
de oscuridad
me reclama,
y no puedo moverme,
estoy desecho,
apenas pienso
y es todo dolor.
Sentirse podrido
cuando hablo,
cuando digo poesía,
espero sea,
sólo un despertar
o mejor dicho,
otro mal sueño

# LA FE EN LOS LADRILLOS #

# LA FE EN LOS LADRILLOS #

A veces siento(quiero)
la necesidad
de arrojar una piedra
y derribar un muro,
el muro,
y que suene ridículo,
y que suene a utopía,
hacer añicos lo inmenso
con lo mínimo,
lo inútil,
lo imperceptible,
las paredes hacen callar,
y más que eso,
hacen locura,
las paredes se asocian
a los barrotes,
enseñan el dolor,
imparten la pena,
y no nos distinguen,
sólo brotan con sus
formas impensadas,
con sus caleidoscopios,
con sus realidades surreales,
y por eso habito
las imposibles formas
de la destrucción,
me aferro a ellas,
y es que son las garantes
de la pequeña cordura
que nace reciclada
de las muchas muertes
de los tantos días,
y así resucito,
y me matan,
y me entierran,
y reverdezco,
y soy corteza,
y nacimiento,
y pronto, otra vez,
ataud,
pero siempre
apretando con fuerza,
en la mano ya rasgada,
la piedra incisiva
que sueña con destronar
la fe en los ladrillos

# LEJANÍA #

# LEJANÍA #

Llegamos a posar nuestras miradas
en el fino filo de un segundo
y en ese instante borramos la
incertidumbre,
se estrelló la lejanía contra
el horizonte que desdoblamos
en el abrazo profundo,
y después:
el furor de las bocas,
la conjura de la piel,
el brindis de las almas
y procuramos ocultarnos en la sombra
de nuestras siluetas entreveradas,
que nadie se entere,
que nadie aceche,
que nadie,
nadie
nos cierre el maldito telón,
que lo efímero nos dure
hasta derramar el corazón,
que las estructuras del querer
queden desbaratadas, nulas,
que no importe lo correcto
ni las santas bendiciones,
que seamos nosotros
y lo demás nada,
lo demás olvido,
lo demás,
sublime
intrascendencia,
y que no quede
lugar, espacio ni tiempo
para que,
de un momento a otro,
suene la alarma
casi puntada feroz,
casi golpe inalterable,
casi,
casi,
lágrima de sangre,
de la pena más incierta,
el adiós de la despedida

# DIOS ES TODO #

# DIOS ES TODO #

Después de los manjares de la ciencia,
de los grandes grandilocuentes,
de los luchadores y los prestidigitadores,
de los crucificados y los quemados,
de los mártires y los parias.
Después de los derrumbres y los traspiés,
de los libros y las historias,
de las falsedades y su justicia,
de volar y tocar el cielo,
después de cablear los océanos,
de comernos el mundo,
de la esclavización
del
hombre
por el
hombre,
después de tanto,
tantísimo
suceso inolvidable,
Dios es todo,
todo
el progreso
que obtuvimos

# EL EXTRAÑO #

" Como un completo desconocido,
como una piedra rodante "
Bob Dylan

# EL EXTRAÑO #

Sombría la silueta del viajante
que quiere sigilosos sus pasos,
y que los pájaros no se enteren
ni la luz de quien lo mira.
Escribe versos(y soledad),
pero que nadie diga nada,
escribir poesía no es ser poeta,
no sabrán decir quién es,
ni quién será,
no se acomoda entre la gente,
se siente cercado siempre,
su alma ¿quién sabe?
Su voz, allí va,
piensa la locura, la ve,
a veces tan lejos,
mañana ardiendo en la piel,
disiente de sus dudas,
se encarama en vilo
besando la cornisa
que lo mantiene al borde
de la puerta del cementerio,
la contempla, la desafía
sin perder el miedo,
pero sin tener respeto.
Su corazón es canto
de lágrimas clavadas,
de rabias de mares
sin
puerto,
ríe cuando mastica el dolor
y no lo escupe,
lo vomita sobre el papel.
Su semblante, una piedra rodante
que se engrandece según la luna
que le acompañe la sombra,
hija y quimera nocturna,
y claro que mengua,
se deshilacha en los paredones
donde hubo sangre de duelo
y recuerda,
recuerda que existe el olvido
para no olvidar la memoria,
se estrella cada día
contra el amanecer,
se devora a sí mismo la impotencia
y elige la verdad,
su veneno de llaga y sal,
y cuando miente dice:
"perdone conciencia,
uno mismo va primero, tristemente
siempre,
aunque sea sólo en los detalles."
Pero de esa forma no asesina,
sobrevive.
y se va, se escapa, se aísla,
se roza las manos, se calma el frío,
se sienta en ninguna parte,
empuña el lápiz,
se dispone en la mesa invisible
y escribe, se describe,
y me veo,
y entiendo,
hasta cuando se muestra
a sí mismo,
el muy cínico,
habla
en
tercera
persona

# GENTE NADIE #

# GENTE NADIE #

Gente nadie,
los sigo, me siguen,
gente nadie,
somos espejos,
tan inconfundibles,
tan homónimos,
gente nadie,
miramos y nos vemos,
pero
mis
cristales
están
rotos

# LAS MÁQUINAS DEL HOMBRE #

# LAS MÁQUINAS DEL HOMBRE #

Ya me tocó la tristeza
de saber lo que es el tiempo,
y me acorraló en la marcha
inevitable de los días
que corren a trote
hacia los abismos
cultivados por las máquinas
del
hombre,
mañana se que habrá un despertador
que me clavará el puñal de la tardanza,
mañana se que habrá una lapicera
que secará la tinta de mi voz,
mañana se que habrá un tornillo
que hará fallar todas mis certezas,
mañana se que habrá algo nuevo
que engañará a mis necesidades.
A menudo estrechamos manos
con la tecnología,
damos utilidad a sus raíces
que acaparan cada rincón,
el problema,
nuestro grave error,
es que le buscamos corazón,
y ahí es cuando despedazamos
los últimos vestigios de nuestro
sentir que todavía
se empeña
en recordarnos
que
somos
humanos

# AL PRECIPICIO #

# AL PRECIPICIO #

Cuando aprendimos a leer el reloj,
ya era demasiado tarde,
menudo comienzo,
maldito porvenir,
y todos son pasos en falso,
caparazones agrietados
y vulnerables cada segundo
de
sonrisa,
nacemos y somos retoños
a la deriva, en babia,
nos contagian la cultura heredada,
casi muerta,
y está en nuestras manos,
en nuestros traspiés,
enterrarnos de a poco
o crecer para siempre,
a veces un libro,
a veces una canción,
a veces una voz,
a veces un llanto,
nos descubre el telón
del mundo,
y tal vez, aquello
no es tan cierto,
pero las palabras valen,
aunque el tiempo
las termine secando al sol.
El hoy de una voz
perdura, si realmente,
se hace eco,
se hace piedra,
en esa conciencia,
casi nuestra
que se borronea con el letargo despiadado
de los mandatarios
que implantan las brechas del corazón,
simplemente,
con unos números,
una firma de tinta mentida,
o un increíble,
comprado,
evidente
e inexplicable
consentimiento general,
que nos quiere absorber,
representar y
acomodar
en el confortable confort
de la
conformidad
que nos doma y nos guía,
lentamente,
al precipicio
de los nadies