# SÓLO UN DESPERTAR #

# SÓLO UN DESPERTAR #

Sentirse podrido es sólo un despertar.
Trago agujas a ras del cieno,
huelo a pantano, me mezclo en él,
la marca del veneno me tapa la piel
y luego
la podredumbre se restrega asperamente
por cada sensación de vida que ejerzo
dejando restos de moho y herrumbre,
la cadencia de su abanico rodea
todo el camino que dejo atrás
y me sigue
y fermenta mi andar,
tajea e infecta las brechas
de las huellas que voy plantando
cuando hablo,
cuando digo poesía,
de la putrefacción vívida
que acapara toda mi extensión
nacen fantasmas que segregan
hiel de historias perdidas,
surgen tempestades de odio
que son derrota sin revancha,
y la gente pasa desierta,
los miro, les grito angustia
y huyen despavoridos,
azorado me descompongo,
se deshace mi lengua,
los párpados no hallan mis ojos,
se hacen trizas mis dientes,
y me pierdo,
me pierdo,
me pierdo,
y una silueta
de oscuridad
me reclama,
y no puedo moverme,
estoy desecho,
apenas pienso
y es todo dolor.
Sentirse podrido
cuando hablo,
cuando digo poesía,
espero sea,
sólo un despertar
o mejor dicho,
otro mal sueño

# LA FE EN LOS LADRILLOS #

# LA FE EN LOS LADRILLOS #

A veces siento(quiero)
la necesidad
de arrojar una piedra
y derribar un muro,
el muro,
y que suene ridículo,
y que suene a utopía,
hacer añicos lo inmenso
con lo mínimo,
lo inútil,
lo imperceptible,
las paredes hacen callar,
y más que eso,
hacen locura,
las paredes se asocian
a los barrotes,
enseñan el dolor,
imparten la pena,
y no nos distinguen,
sólo brotan con sus
formas impensadas,
con sus caleidoscopios,
con sus realidades surreales,
y por eso habito
las imposibles formas
de la destrucción,
me aferro a ellas,
y es que son las garantes
de la pequeña cordura
que nace reciclada
de las muchas muertes
de los tantos días,
y así resucito,
y me matan,
y me entierran,
y reverdezco,
y soy corteza,
y nacimiento,
y pronto, otra vez,
ataud,
pero siempre
apretando con fuerza,
en la mano ya rasgada,
la piedra incisiva
que sueña con destronar
la fe en los ladrillos

# LEJANÍA #

# LEJANÍA #

Llegamos a posar nuestras miradas
en el fino filo de un segundo
y en ese instante borramos la
incertidumbre,
se estrelló la lejanía contra
el horizonte que desdoblamos
en el abrazo profundo,
y después:
el furor de las bocas,
la conjura de la piel,
el brindis de las almas
y procuramos ocultarnos en la sombra
de nuestras siluetas entreveradas,
que nadie se entere,
que nadie aceche,
que nadie,
nadie
nos cierre el maldito telón,
que lo efímero nos dure
hasta derramar el corazón,
que las estructuras del querer
queden desbaratadas, nulas,
que no importe lo correcto
ni las santas bendiciones,
que seamos nosotros
y lo demás nada,
lo demás olvido,
lo demás,
sublime
intrascendencia,
y que no quede
lugar, espacio ni tiempo
para que,
de un momento a otro,
suene la alarma
casi puntada feroz,
casi golpe inalterable,
casi,
casi,
lágrima de sangre,
de la pena más incierta,
el adiós de la despedida

# DIOS ES TODO #

# DIOS ES TODO #

Después de los manjares de la ciencia,
de los grandes grandilocuentes,
de los luchadores y los prestidigitadores,
de los crucificados y los quemados,
de los mártires y los parias.
Después de los derrumbres y los traspiés,
de los libros y las historias,
de las falsedades y su justicia,
de volar y tocar el cielo,
después de cablear los océanos,
de comernos el mundo,
de la esclavización
del
hombre
por el
hombre,
después de tanto,
tantísimo
suceso inolvidable,
Dios es todo,
todo
el progreso
que obtuvimos

# EL EXTRAÑO #

" Como un completo desconocido,
como una piedra rodante "
Bob Dylan

# EL EXTRAÑO #

Sombría la silueta del viajante
que quiere sigilosos sus pasos,
y que los pájaros no se enteren
ni la luz de quien lo mira.
Escribe versos(y soledad),
pero que nadie diga nada,
escribir poesía no es ser poeta,
no sabrán decir quién es,
ni quién será,
no se acomoda entre la gente,
se siente cercado siempre,
su alma ¿quién sabe?
Su voz, allí va,
piensa la locura, la ve,
a veces tan lejos,
mañana ardiendo en la piel,
disiente de sus dudas,
se encarama en vilo
besando la cornisa
que lo mantiene al borde
de la puerta del cementerio,
la contempla, la desafía
sin perder el miedo,
pero sin tener respeto.
Su corazón es canto
de lágrimas clavadas,
de rabias de mares
sin
puerto,
ríe cuando mastica el dolor
y no lo escupe,
lo vomita sobre el papel.
Su semblante, una piedra rodante
que se engrandece según la luna
que le acompañe la sombra,
hija y quimera nocturna,
y claro que mengua,
se deshilacha en los paredones
donde hubo sangre de duelo
y recuerda,
recuerda que existe el olvido
para no olvidar la memoria,
se estrella cada día
contra el amanecer,
se devora a sí mismo la impotencia
y elige la verdad,
su veneno de llaga y sal,
y cuando miente dice:
"perdone conciencia,
uno mismo va primero, tristemente
siempre,
aunque sea sólo en los detalles."
Pero de esa forma no asesina,
sobrevive.
y se va, se escapa, se aísla,
se roza las manos, se calma el frío,
se sienta en ninguna parte,
empuña el lápiz,
se dispone en la mesa invisible
y escribe, se describe,
y me veo,
y entiendo,
hasta cuando se muestra
a sí mismo,
el muy cínico,
habla
en
tercera
persona

# GENTE NADIE #

# GENTE NADIE #

Gente nadie,
los sigo, me siguen,
gente nadie,
somos espejos,
tan inconfundibles,
tan homónimos,
gente nadie,
miramos y nos vemos,
pero
mis
cristales
están
rotos

# LAS MÁQUINAS DEL HOMBRE #

# LAS MÁQUINAS DEL HOMBRE #

Ya me tocó la tristeza
de saber lo que es el tiempo,
y me acorraló en la marcha
inevitable de los días
que corren a trote
hacia los abismos
cultivados por las máquinas
del
hombre,
mañana se que habrá un despertador
que me clavará el puñal de la tardanza,
mañana se que habrá una lapicera
que secará la tinta de mi voz,
mañana se que habrá un tornillo
que hará fallar todas mis certezas,
mañana se que habrá algo nuevo
que engañará a mis necesidades.
A menudo estrechamos manos
con la tecnología,
damos utilidad a sus raíces
que acaparan cada rincón,
el problema,
nuestro grave error,
es que le buscamos corazón,
y ahí es cuando despedazamos
los últimos vestigios de nuestro
sentir que todavía
se empeña
en recordarnos
que
somos
humanos

# AL PRECIPICIO #

# AL PRECIPICIO #

Cuando aprendimos a leer el reloj,
ya era demasiado tarde,
menudo comienzo,
maldito porvenir,
y todos son pasos en falso,
caparazones agrietados
y vulnerables cada segundo
de
sonrisa,
nacemos y somos retoños
a la deriva, en babia,
nos contagian la cultura heredada,
casi muerta,
y está en nuestras manos,
en nuestros traspiés,
enterrarnos de a poco
o crecer para siempre,
a veces un libro,
a veces una canción,
a veces una voz,
a veces un llanto,
nos descubre el telón
del mundo,
y tal vez, aquello
no es tan cierto,
pero las palabras valen,
aunque el tiempo
las termine secando al sol.
El hoy de una voz
perdura, si realmente,
se hace eco,
se hace piedra,
en esa conciencia,
casi nuestra
que se borronea con el letargo despiadado
de los mandatarios
que implantan las brechas del corazón,
simplemente,
con unos números,
una firma de tinta mentida,
o un increíble,
comprado,
evidente
e inexplicable
consentimiento general,
que nos quiere absorber,
representar y
acomodar
en el confortable confort
de la
conformidad
que nos doma y nos guía,
lentamente,
al precipicio
de los nadies

# UNOS MALDITOS BRAZOS ABIERTOS #

# UNOS MALDITOS BRAZOS ABIERTOS #

Se irán cuando el amanecer
despliegue sus alas cándidas,
seguirán las rutas casi inciertas
de quienes rifan su suerte
por buscarse la vida,
y no se escaparán.
Se irán sin huir,
sólo por marcharse,
por no marchitarse
o tal vez afligidos por
la maquinaria incansable
de los días,
eso ya no importa,
dejarán melodías de la noche
que cantarán siempre
libertad,
sonrisas de luz que adornarán
el mínimo espacio del corazón
que aún se niega a secarse,
dejarán versículos de verdades
y una barricada de momentos,
versos hablados que hicieron
escuela en las heridas de la vida
y todo, todo, todo
un silencio de extrañarlos,
dejarán sus huellas en las calles
nuestras que son suyas,
por nada o por todo,
por el trago,
por el humo,
por la tarde,
por el pan de ayer
por la conjura implícita
de nuestras almas de fuego
disociadas de la soledad,
y sin saberlo
dejarán unas buenas vísperas
de una borracha bienvenida
y unos malditos brazos abiertos,
los nuestros,
que aquí
de hierro,
los esperarán

# DESCONFÍO #

# DESCONFÍO #

Desconfío de la gente
cuando me miran con sus ojos
hijos de la
cultura paranoia,
miedo,
coraza,
veneno,
desconfío de la gente
que almacena soledades
en el torrente de su alma
y las quiere contagiar,
desconfío plenamente
de esos que sonríen
con sus dientes televisivos,
esos que son el futuro,
ellos:
mentira,
mentira,
mentira,
desconfío siempre
de los bolsillos llenos,
del traje y la corbata,
de los que aman siempre,
de los que odian poco,
de los que mueren en paz,
de los que viven en guerra,
desconfío, ¿qué puedo decir?
de los que se abrazan
frente al espejo,
de los que se buscan
el maquillaje,
de los que se adoran
el velo,
desconfío de sus estatales
estados de ánimo,
de sus tranquilidades burocráticas
en largos documentos,
de sus benditas felicidades
en doce cuotas,
de sus modernos problemas
y vicisitudes,
de los que mañana saben
que despertarán,
de los que apoyan la cabeza
en la almohada y no se les
hunde la cabeza,
desconfío de la firma y aclaración,
de los votos y los vetos,
de esa mano derecha,
de las verdades tan ciertas,
del usufructo prometido,
de la concesión de libertad,
de esa voz carismática
que tanto
tanto
tanto
convence,
desconfío,
desconfío,
desconfío,
al fin y al cabo,
de casi toda
la
gente

# LAS PALABRAS CON TON Y SON #

# LAS PALABRAS CON TON Y SON #

Las palabras: mis manos,
la mueca contra la muerte,
un atisbo, un deslumbre,
una corazonada,
los motivos para otro amanecer,
la existencia a la intemperie,
un respiro en las fauces del subsuelo.
Mi voz se acalambra si no vuelan
las palabras al encuentro
de la boca de tu alma,
de la mía o de algún beso,
me veo inútiles los dedos
si no se tiznan de tinta,
si no escupen aguaceros
sobre un pedacito de papel,
si no esculpen un sueño canción,
me callo, yo, para siempre.
Yo
sin
palabras:
un silencio de árboles caídos
que nadie oye,
sin palabras,
que miedo,
que fraude, que inconsistencia.
Hablarán mis palabras
y siempre
sin dios,
sin explicación al dorso,
con ton y son.
Mi voz verdadera,
las palabras ciertas,
las viajantes,
las que danzan como
anacrónicas ráfagas
de luz que no invocan sombras,
las que se encienden como
destellos intransigentes
en la piel del tiempo,
las que recorren a ciegas,
de bruces y al sol
las rutas malditas ,
y
aquellas que,
sobre este recorrido,
sea como sea,
avanzan
siempre
sonriéndole a la mordaza,
sonriéndole al borrador,
sonriéndole al jerarca,
sonriéndole al silencio
que
no
prescribe,
porque ellas saben que
pueden escaparse
por entre los barrotes,
por entre los dedos que tapan la boca
y por entre los zarpazos de
nuestra última bocanada de vida,
Allí, al borde del precipicio,
Allí, cuando muere el reloj,
Allí, en el fin último
todavía fulgurarán
incandescentes,
ellas,
las palabras

# POSTALES PERPETUAS #

# POSTALES PERPETUAS #

Amanecí, abrí los ojos
y me propuse mirar al cielo,
además de las calles calvario,
de los rostros
mitad resignación,
mitad cansancio,
además de los cuerpos yermos,
que no son más que
masas deshabitadas
de la buena cordura,
además de mi cansancio
en el zumbido del despertador,
en las vísperas del desayuno,
en los primeros pasos que me
arrastran a las garras del yugo,
además de los mismos caminos que
se mueren conmigo, que a veces
me preguntan porqué y no se decir,
que no secan mis lágrimas,
que se reflejan en la cara
de la aurora y traslucen infierno,
que no saben
nunca,
nunca
torcerse,
además de mi escritorio lúgubre,
blanco, pero cada vez más gris,
maldito, pero cada vez más costumbre,
frío y cada vez más frío,
y además, por supuesto,
mis manos que ya ni propias son,
mis manos que crujen inviernos,
mis manos que destiñen la luz,
mis manos que buscan a tientas
pedacitos de infancia,
retazos de vida,
costuras de porvenir,
y nada,
nada,
ojalá mañana,
mañana si,
aún tenga fuerzas
para mirar otra vez
al cielo
y no desfallecer
en las postales
perpetuas
que recrean
mi ciudad

# LOS PRIMEROS DEL OLVIDO #

" Fueron arrojados al acantilado
de la cruel favela,
huyen de las hienas,
de escuadrones de la muerte "
Ismael Serrano

# LOS PRIMEROS DEL OLVIDO #

Los primeros del olvido,
que llevan sangre por piel,
que extraviaron su alma
en el desamparo
de un tacho de basura,
que van vestidos con jirones
de las sobras de nadie,
que no se distinguen
de sus propias sombras,
que laten débilmente en
cada esquina
sabiendo que
cualquiera de ellas
puede ser su joven ataúd,
casi sin saber hablar
preguntan el hambre
¿Por qué?
Preguntan el futuro
¿Aún vale?
Preguntan el cielo
¿De quién?
y solamente,
solamente
los escuadrones de la muerte
les devuelven
la mirada

# 5 MINUTOS #

Basado en un texto de Eduardo Galeano llamado
"la luz es un secreto de la basura" del libro
"Ser como ellos y otros artículos."

# 5 MINUTOS #

En 5 minutos
se han gastado
en armamentos
10 millones de dólares
y 160 niños
han muerto por hambre
o enfermedad curable,
esto es la guerra,
la guerra más silenciosa,
la llaman
paz,
yo la llamo
muerte,
5 minutos
1
2
3
4
5
¿En qué empleás 5 minutos?
¿Cuánto valen tus 5 minutos?
¿Quién no regaló 5 minutos?
¿De qué nos sirven 5 minutos?
Laten sobre la tierra seca de corazón
ríos de sangre que fluyen sin voz
y mejor no escribo más,
porque se me acaba de erizar
la piel del alma
cuando noté que llevo
10 minutos
haciendo
este
poema

# HOY CHARLÉ CON BUKOWSKI #

" Nosotros simplemente olvidamos a los nuestros
en cualquier caso es un viento muy frío "
Charles Bukowski

# HOY CHARLÉ CON BUKOWSKI #

Bajo a mi
segundo
subsuelo,
donde descansan
o fallecen
pilas de cables,
y teléfonos a los que
nadie llama,
aquí paso la hora
en que la rutina
ejerce su pausa fugaz,
a veces
pienso,
duermo,
hoy charlé con bukowski,
me convidó un trago
y otro más,
y otro más,
y
otro
más,
nos embriagamos
de vasos con sombra,
hablamos, me contó,
de la muerte dulce,
de la mierda en las calles,
de las victorias en el hipódromo,
de las prostitutas enfermas de sexo,
de la melancolía que lo rasgaba,
de las botellas que bajaban y rodaban,
de la ternura revuelta con tripas,
del infierno, su padre,
de las mujeres que lo odiaban,
de como las amó,
en cualquier caso,
fue un viento
muy
frío

# COMO POR ARTE DE NADA #

# COMO POR ARTE DE NADA #

Busquemos una canción
o
algo
que vierta flores
en esta enredadera de
espinas dorsales quebradas,
una pistola que dispare
sombreros de copa
llenos de sueños
no soñados
o
algo
que vuelva la noche
interminable,
ya tuvimos luz,
y no nos sirvió
ese amanecer,
ya tuvimos fracaso
y nos levantamos,
no se si
más
o
menos
fuertes,
pero
nos levantamos,
como por arte de nada,
como por vocación de los muertos,
así que
así es,
seguiremos buscando
y que sigan
rezando los ciegos malditos
y los sordos eunucos
porque bien les convendría
que no
encontremos
nada

# CON SANGRE #

# CON SANGRE #

Se apagó la luciérnaga del porvenir,
la rosa de los vientos perdió el sentido,
los conceptos de la libertad se fugaron
y eso bastó para dejarme en babia,
ya pasó un largo rato desde la última felicidad,
un rato de calendarios apilados en el espacio
donde se quiebran los recuerdos
como piedras de tierra seca.
Pero todavía tenemos el amanecer,
aunque trémulo y lapidario,
y administrado por los reyes
y sus manos de dedos prestidigitadores
que barajan el mundo y reparten
dando honores al olvido,
trivialidad al silencio
ojos al sordo,
y oídos al ciego,
estableciendo vocablos que condicionan,
y cruces para el cuello,
desmintiendo holocaustos,
matando con subterfugios
y brindando con sangre.
Yo no,
yo no doy
trivialidad ni honores,
ojos ni oídos,
vocablos ni cruces,
no desmiento,
no mato,
no brindo,
tal vez usted tampoco
(ojalá),
pero es terrible,
y desalentador
y despreciable
ver que si,
que hay quien si,
y que además brinda
y con sangre,
que es la nuestra,
que poco a poco se derrama
y va tiñendo el amanecer
en su dormido despertar

# BANDERA UTOPÍA II #

"Ella está en el horizonte -dice Fernando Birri-. Me acerco dos pasos, ella se aleja dos pasos. Camino diez pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. Por mucho que yo camine, nunca la alcanzaré. ¿Para que sirve la utopía?Para eso sirve: para caminar"
Eduardo Galeano

# BANDERA UTOPÍA II #

hoy escribo que no hay tiempo,
que se nos cae el cielo sobre los hombros
y que mañana el amanecer será la guadaña del viento,
hoy tengo las manos cansadas,
el ceño fruncido,
y la esperanza en deuda con la fantasía,
a veces, me detengo en la utopía,
esa que late en tu mirada,
esa que se sueña hasta en las pesadillas que nos
castigan en el punto mas oscuro de la noche,
esa que vibra en los corazones
de las almas desesperadas,
esa que llora maldiciones
y muere de hambruna
en los rincones de la historia,
quisiera cantarte la canción
que te borre los muertos,
quisiera abrazarte con el calor
de los soñadores que te rinden
tributo en cada esquina,
en cada silencio triste
de realidad,
quisiera,
pero hoy no,
hoy te escribo estas palabras
porque no estoy en ningún sitio,
porque la antorcha se consume sola
iluminando mansamente la habitación
que nadie quiere habitar,
porque
no se cuando,
ni como
me quedé perplejo rompiendo espejos
que no me devolvían la mirada.
A veces, me detengo en la utopía,
y le creo la sonrisa que ataca
y espera, que pinta y me besa,
quisiera que camines junto a mi
y que rompamos ese horizonte que
se aleja para siempre,
quisiera que descubras el velo
de los ciegos que no te ven
o que creen que no deben verte,
quisiera que vuelvas a mi lado
aunque se me quiebre la voz,
aunque no pueda sostener
tu resistencia,
aunque se me corra la tinta
cuando quiera nombrarte,
aunque tenga mis frágiles huesos
labrados por las penas,
aunque no tenga espejo
quisiera que vuelvas,
porque te juro,
por el mismo aire que respiro,
que todavía
y sin embargo
creo en ti

# EL SEPULTURERO #

# EL SEPULTURERO #

Un destello de pesadilla,
un almanaque que no duerme,
miedo atiborrado en la sien,
ausencias que se encienden,
las sombras que soplan el viento
y la oscuridad que gana la contienda,
un dolor sin herida,
una imagen cicatriz,
el fantasma del sepulturero,
sus palabras de la muerte,
escalofríos como truenos,
retales de sueños descocidos,
silencio inquieto, nervioso,
la voz sibilante del miedo,
el enterrador, su avance precoz
o no,
y despertar,
salir de la luz negra del sueño,
mientras los ojos buscan el desvelo,
embebido en la desidia de las sábanas,
y en el horror que permanece,
y el sepulturero a mis orillas
clava su mirada y actúa,
la realidad, la cama, el cuerpo
se tapan de tierra,
tierra
sobre
el
ataud,
morir en un destello de pesadilla

# SIN PEDIR PERMISO #

# SIN PEDIR PERMISO #

No habíamos cambiado el mundo aquel día,
pero lo descubrimos,
lo exprimimos contra la pared
y nos vimos,
y eramos nadie,
sin embargo,
nos reconocimos,
y estabamos sin máscaras,
hoy sirve de consuelo.
Pensamos del mundo
su trajín incesante
de calaveras de carne,
su apuro por no llegar tarde
a la cola de la tristeza,
su sin fin de ruidosa oscuridad,
su maldito empeño por ser mejor
cada minuto de futuro,
pero ser mejor sobre el otro,
el otro que es la gente,
la gente que es el mundo,
y yo quiero mis manos vacías,
no inmiscuirme en el tropel
de las almas de plástico,
fantasear lejos del cubículo
de paredes inmensas,
yo quiero estrujarme el corazón
y que gotee tinta de versos,
yo quiero despeñar el cúmulo
de momentos podridos al sol,
alejarme del abrazo de las sombras
que me arrincona entre los muros
de la vida artificial
y lejos,
bien lejos de su vorágine,
cosechar la siembra
que enterré en aquellos
pasadizos escuetos
donde,
alguna vez,
sin pedir permiso
fui libre