# QUE VENGA LA LLUVIA EN SU TORMENTA #

# QUE VENGA LA LLUVIA EN SU TORMENTA #

Que venga la lluvia en su tormenta a barrer
con los destinos que preveen infierno,
que arrase y arranque la raíz
que no supimos dejar crecer,
que despinte la lágrima que hiberna
en nuestra mejilla esperando algun
recuerdo que la haga amanecer,
que caiga copiosa y voraz
sobre las sórdidas mentiras
que nos embaucan el alma,
que infecte como toxina
la limpidez de los malditos,
que sea como daga que corte
las cortinas donde el amor
se esconde y esculpe su veleidad,
que se inserte como hielo
en las venas que arden de veneno,
que honre la utopía de los insomnes
y aplaque las pesadillas que no despiertan,
que escriba en el cielo que el arco iris
es un espejismo de colorines,
que desborde los desguaces,
que hunda las indecisiones,
que ahogue aquel silencio
en el que pudimos habernos dicho todo,
que sacie a los desesperados
que buscan abrazos que no asfixien,
que quiebre la coraza del desierto
y haga florecer su vacío yermo,
que mate por matar el tiempo,
que borre los versos suicidas
o que los enarbole de una vez,
es decir,
que venga la lluvia en su tormenta
y que diga en cada gota,
que la vida puede brillar
y proyectarse al horizonte
tras la suciedad indeleble
de nuestros rostros
desprevenidos y descorazonados
o que nos diga fría y solemnemente
que todo ha sido en vano.

# DECADENCIA #

" Ojalá mi vida sea siempre esto:
Un día lleno de sol, o suave de lluvia,
o tempestuoso como si se acabase el mundo. "
Fernando Pessoa

# DECADENCIA #

Ojalá mi vida sea un pueblo de lapiceras con tinta
a orillas de un mar de silencio bajo montañas de papel
Y no esta dosis intermitente de veneno
que no me abstrae ni me cura;
y no esta gotera de sangre que moja el mundo
provocando una caladura en su almacén de almas;
y no la locura de los rumores existenciales
que aman los laberintos sin salida;
y no esta corazonada vana de la llegada
de un abril sin alambre y espinas;
y no esta sensación de derrumbe sobre los pasos
tímidos que invocan los instantes del futuro;
y no esta parafernalia de planillas y sobres sellados
y acuses de recibo y majestuosos blocs de papel sin arte;
y no este cemento sobre asfalto, sobre humedad que hiede,
sobre muerte que palpita, sobre mi y, sin que lo sepan,
sobre todos y cada uno, absurdos seres sin ser,
que no saben, que no quieren saber,
las proporciones inmensas
de la decadencia que los habita y los nutre.

# CUANDO LA MUERTE SONRÍE #

# CUANDO LA MUERTE SONRÍE #

Que si, que te conozco,
pero apenas la mitad,
que si no quiero saber de mi
tal vez no pueda saber de nadie.

Así somos más breves,
apocopes de palabras
que se entrelazan sin sentido
cuando la muerte sonríe.

Que si, que me desconozco,
mirándome sin querer verme,
que si temo no ser yo
tal vez sea porque no se cuando sucede.

Así somos más por fuera,
una luz sombría que no
que llega a alumbrar el horizonte
cuando la muerte sonríe.

# FRAGILIDADES II #

# FRAGILIDADES II #

Es no querer dormir tan sólo
para poder soñar despierto
y sacar de la galera
una pizca de esperanza
que nos diga que no hay un infierno
al final del arco iris.
Es cierto el convencimiento
que nos implantamos
para de una vez decir que no,
pero los decires no son hechos,
por eso nos quebramos fácilmente
como una burbuja o un sentir.
La parsimonia dura menos que la locura.
Nuestra desesperación no espera
cuando la piel está ávida de calor
y en las cavilaciones infructuosas
de la mente en silencio
todo arde y crepita
bajo la lluvia de fuego
que gotea desde las agujas del reloj
que alargan la ausencia.
Nos llenamos de ansia,
nos mordemos la voz,
buscamos para que nos encuentren,
queremos querer sin orgullo ni lindes,
abrazar el mundo del otro
o al menos escuchar,
tenuemente y a lo lejos,
una boca que se abre y nos llama.

# Y ADIÓS, HASTA LUEGO #

# Y ADIÓS, HASTA LUEGO #

La luz me quita lo invisible(lo que soy)
y la claridad de lo que veo.

A veces pasa que cuando algo termina
nada comienza y la espera
se hunde en la nada absurda.
El alma tiene la soga al cuello
y el tiempo es veneno,
somos huéspedes de un
paraíso desmembrado,
de una odisea en vida,
pero ya moribundos,
deshaciendo el amor,
pero anudándonos con espinas
en la cima del monte calvario.
La brisa es cada vez más fría
y el tiempo es veneno,
se extingue nuestra llama joven
que se cuela por la hendija
de nuestra coraza terciada,
tenemos hambre de sentido,
de caminos, de verdades francas
y nos la sacian con farsa y alegorías,
con virtudes inútiles,
con fantasmas y espanto.
Se me desarma el mundo en las manos
y el tiempo es veneno.
Las cartas están sobre la mesa,
ya todo se ha dicho,
pero tampoco sirve de algo.
Amamos en la comodidad
y el desconcierto,
no tenemos el valor de enfrentarnos
a lo que somos cuando dudamos y dudamos,
la omisión es nuestra salida de emergencia,
pero eso de huir siempre nos hace
mirar hacia atrás con añoranza
y ahí quedamos, en el medio de algo
que no sabemos bien qué es,
dando pasos en falsos, retrocediendo,
saltando impulsos y presentimientos,
y ahí quedamos, pensando y sintiendo
como tontos que se desconocen a si mismos.

La luz me quita lo invisible(lo que soy)
y la claridad de lo que veo,
por eso será mejor apagar las luces
y adiós, hasta luego.

# COMO UN PERRO SABUESO #

# COMO UN PERRO SABUESO #

Está buscándonos la soledad
como un perro sabueso,
llega y llena silencios de oscuridad,
sólo eso y sólo eso ya es bastante.
Y nos huele, nos lame, nos muerde,
luego se aleja lentamente,
pero antes de perderse en la lejanía,
nos mira de reojo y sonríe
como haciéndonos saber
que no olvidará el camino de regreso
hacia el lugar donde nos dejó
así, fríos y desiertos
con nuestro pequeño mundo
reducido
a
la
nada.

# GENTE QUE CIERRA LOS OJOS #

# GENTE QUE CIERRA LOS OJOS #

Se pueden cerrar los ojos
y que esa oscuridad repentina
sea el único atisbo necesario
para encumbrarse en la comodidad
de la vida tipo y radical.
Disfrutar de los placeres terrenales
y sobrellevar las contadas penas
que se apagan cuando la televisión
enciende el mundo que no abarcamos,
mirar el árbol y no el bosque,
asentir sin cavilaciones ni porqués
siendo cómplice bandido de la expropiación
de la realidad que acontece.
Cometer los errores típicos del impulso,
traicionar códigos fundados implícitamente
y ampararse en los perdones que la fe vende,
cumplir con las sentencias conminatorias
que implanta la sociedad cuando juzga y preside
la ética y la moral en la forma de vivir
y adentrarse sin cuestionamientos como aceite
en los engranajes que giran perpetuos.
Se pueden cerrar los ojos
y que esa ceguera sea en verdad
una buena visión, una mueca de engaño
que sienta bien en un corazón insulso,
ignorar las verdades que arden en el alma
y decir que si el dolor no te toca, no existe,
ocultar el pellejo tras un cristal ahumado,
usar con sabiduría la codicia,
con saña la mentira
y ser, siempre, siempre implacable.
Se pueden cerrar los ojos
y además creer que se los tiene
más abiertos y claros que nunca.
Mirando y mirando,
sonriendo y sonriendo
con una extraña felicidad
que me es un desconcierto.

# BATALLA INFINITA #

# BATALLA INFINITA #

Las manos como amuletos
se entrelazaron a la suerte
y las ventanas clausuraron
la llegada del albor.

La voz del idilio suele volver,
pero sólo una vez deja
un eco inolvidable,
una sepultura latente
en cada remembranza.
La cama se reconforta
en la oscuridad,
no precisa del sol
para abrigar,pero ahora
sólo es un grillete.
Allí quedé queriendo
a la nada en su parsimonia
yerta y estática,
es todo el resto que pude juntar,
neblina y recuerdo
que reverberan en la habitación,
no puedo rasgar las paredes
ni dejar atrás puertas y cerrojos,
la moqueta áspera araña
mis pies descalzos,
corta su carrera, su gallardía,
los renglones que descansan
en el cajón ya están todos escritos
o borroneados, son un quejido,
el reloj se detuvo cuando cayó
la última espina tibia por mi mejilla.
Resurgirá la esperanza porque también
cada día se levanta la pena,
ahí estaré elaborando mis destellos,
en esa batalla infinita
donde nos cruzaremos, sin dudas,
con el mismo deseo y la misma decadencia

# (DES)AMANECER #

# (DES)AMANECER #

Con los ojos hechos cenizas
por historias que han ardido
y con el cordel de la memoria
deshilachado y anudado
(como quien quiere aprender
a no recordar)
se me forma un abismo
entre los pies y el mundo;
a cada paso, una caída libre,
a cada vela, un huracan.
Y despierto por el aleteo
de las moscas que adornan la podredumbre
y embebido en sudor rezo porque todo
haya sido un sueño vengativo,
pero no, el sol no se ciñe
a esa pequeña esperanza,
sólo se limita a agitar
sus rayos y a romper
mi rostro en el espejo.
Después me queda avanzar
por la rutina del día
con el corazón metido en la cabeza
pensando y pensando
qué hacer y cómo actuar,
si decir si o decir no,
si callar o gritar,
si romper los cristales
o cerrar las cortinas,
si abrir el pecho
o apagar los ojos,
si abrazar o abrasar,
mientras mis manos máquinas
hacen lo debido a la fuerza
de las cadenas del presente.
Así me manifiesto,
estando en un lugar,
pero lejos, muy lejos en verdad,
enclaustrado en mis adentros en pos
de respuestas sin preguntas
que dice o no dice
tu boca.

# PALABRAS O RUIDOS II #

# PALABRAS O RUIDOS II #

No hay duda en las palabras

que esquivan la guadaña

y si los sueños las quieren 

dormir, despertarán,

no habrá mansedumbre ni silencio,

son los renglones látigos

como serpientes hambrientas.

No es del cielo la ambición del soneto

ni tampoco de la verde pradera, 

qué dice, alcohol y asfalto,

vómitos suicidas, venas abiertas,

ruina en la bocacalle,

relojes sin agujas.

Las estrofas tendrán lugar en bocas rotas

y canciones del desierto

con el corazón yermo,

mañana se encenderán

aunque la luz faltase

porque algún dios

se la llevó bajo el brazo.

Y es que hay tesón en los versos

de los que no esperan nada de nada,

surcan en ellos los perdidos porque por ellos

están más o menos vivos,

y aunque nadie los lea o cante,

aunque el papel se prenda al polvo,

la tinta late sola en su oscuridad

como angel sin aura, 

como espejo en desuso,

y puede que lleguen al fin del significado,

que alguien juzgue aquellas palabras 

y las declare obsoletas

pero no se estarán quietas en el museo de lo arcano

ni en el cementerio de los cajones cerrados.

No, jamás, mientras no haya pausa en nuestros labios,

revolotearan como mariposas eternas

con sus colores de tempestad y arco iris

y no habrá red ni trampa alguna

que las encause por la senda de la muerte

que no es nada más y nada menos

que la forma más cruel del olvido.

# APROXIMACIONES DE LA MUERTE #

# APROXIMACIONES DE LA MUERTE #

Me levanto con trenes con retraso
y calendarios sin apócope,
con siestas pendientes
y aproximaciones de la muerte,
y más que nada, esto último,
con cercanía y consenso
mirando con cariño las navajas
como alguna vez supo Miguel Hernández
(el poeta de las trincheras).
Si la vida es un cable tensado,
nosotros somos equilibristas embriagados
que por momentos miran afanosos el abismo
y por otros se aferran con pavor
al acero sin dar un sólo paso.
Sin embargo, tal vez todo el vivir sea
menos que eso, y más irrelevante, y más escueto.
Ahora mismo no sabría qué decir,
aunque te mirase a los ojos con toda la verdad
en la que todavía creo.
Lo que si se, como verás, es que la muerte,
día a día, hace sus aproximaciones con sigilo
y parsimonia en una vasta variedad de facetas,
repito, no se qué tanto vale nuestra alma en el mundo,
no se de qué vale nuestro abrazo y nuestra fe,
no se por qué pisamos el suelo ni tampoco
si nuestras huellas escriben sentidos,
pero si se de qué está hecha la máscara de la guadaña:
de espejos, de minuteros, de besos de adios,
de hambrunas y saciedades, de ruiditos de tormenta,
de mentiras y sacramentos, de rabias contenidas,
de teléfonos, de espigas, de una nocturna soledad,
de unos dientes que no pueden sonreir,
de una caricia que no acaricia,
de desiertos escondidos en paraísos,
de vasos rotos, de bocas vacías,
de alquileres, de hipotecas, de gente nadie,
de tu monstruo acechándote en los sueños,
de lapiceras que nunca supieron escribir un verso,
de amores que no se dejaron amar,
de amuletos que siempre fallan,
de un dios que no es dios ni nada,
de el sol si quema, de la luna si hiere,
del universo y las galaxias,
del mundo y sus habitantes,
de la realidad, de toda esta realidad
que cada día nos maldice y golpea
como si estuviéramos hechos de piedra.

# LA OSCURIDAD II #

# LA OSCURIDAD II #

Tengo que escribir una canción
o un poema para salirme
de la oscuridad y es que hoy
se ve tan radiante y absorbente,
a veces sirve para alejarse de todos,
y a su vez, para dejarnos en compañía,
pero hoy, justamente hoy,
la oscuridad no ampara el desamparo,
no consuela los espacios de la nada,
no destruye soles,
no invoca un buen sueño,
no trae a cuestas deseos provenientes
de botellas sobre el mar,
ni siquiera estrellas volanderas,
ni siquiera lunas llenas.
Hoy se salió del diccionario
y aparcó sobre mi insomnio,
clavó sus agujas infectas
y grabó soledades vigías,
me envolvió con su manto
de recuerdos y virtudes
para luego dejarme desnudo
en mitad del desierto.
Su juego es el de un dios perverso
que llega en los buenos tiempos,
se viste de bufón y revolotea
con euforia sangrante,
luego anda por los corazones que habitamos
(nuestro último resguardo)
y apaga con sorna
cada una de nuestras velas
como si aquellas llamas que
brillaban como rayos ardientes
no fueran más que simples ficciones
o fulgores de utopías moribundas.

# EL FIN #

# EL FIN #

Las palabras y los pasos siempre fueron a tientas,
pero de cuando en cuando uno se atreve a pensar
que todo puede ser diferente y mejor,
por eso remonta un barrilete
aunque haya augurios de tormenta
y mientras danza en el aire
la decepción se ve lejana,
hasta que llega dando un portazo,
gritando a voces, cambiando el sueño
por un insomnio imperecedero,
así, como una daga furtiva,
que atraviesa con la misma ferocidad
el corazón y la cabeza.
Y después sólo quedan las cicatrices
que no son más que libros blindados,
archivos taciturnos, biografías breves,
allí es donde almacenamos toda la vida vestida de muerte,
allí es a donde volvemos cuando nos hallamos
perdidos en la niebla, allí nos inventamos
un refugio o un placebo o un destino cierto,
allí es realmente en donde aprendemos.
Sin ese escondite
nos llenamos de abrazos de nada,
de mapas inconclusos,
de borradores y borradores y borradores
que van a parar al basurero,
de pasadizos tenebrosos
que hierven por dentro,
de días grises que se niegan terminar,
y deseamos empezar con el fin,
pero el fin viene y va,
no nos da el gusto de ser previsible,
no se anuncia con antelación,
por supuesto que no,
se asoma por el horizonte
con su mirada gélida
y contempla la función y aplaude y ríe,
toma nota, se relame y espera.

# FRASES SUELTAS #

# FRASES SUELTAS #

Tengo frases sueltas,
ideas que no me conciernen,
mi unguento y nutrimento,
mis baratijas de tinta que se corre
acá existen, acá están.
De las botellas vacías salen las verdades
como monstruos sin mordaza
fugitivos de la cárcel de la normalidad.
Como las hojas de otoño
los corazones se destruyen,
el tiempo aplaca cualquier ídolo,
cualquier consistencia.
El mundo construído queda arrasado
por torbellinos silenciosos
que antes tenían voz y querer,
y que ahora sólo dejan frialdad y desmemoria.
El amor no lleva a Roma
aunque sea su anagrama,
todo lo que se dice(y tenelo bien en claro)
mañana habrá que desclavarlo.
Ser feliz en un suspiro profundo,
en una oscuridad sin vela,
incluso en el peor de los infiernos,
eso es lo que sirve,
aquel instante deberás de disfrutarlo
porque después quedará por el camino.
¿Cuándo fue que nos quedamos ciegos
del pecho hacia adentro, del pecho hacia afuera?
Servimos ágilmente para lo elemental,
lo claro y conciso, lo superfluo,
pero frente al espejo, mirándonos,
nos quedamos en babia, distraídos y abstraidos,
preguntándonos si tiene sentido seguir adelante,
si valió la pena danzar entre las dunas y las carreteras,
si la vida que nos depara cada día
es la que queremos llevar escrita en el rostro,
pero claro, si el espejo no responde,
nosotros tampoco.
Tengo frases sueltas,
pensamientos despiadados,
mi espina y mi cadalso,
mi maltrecha alfombra de bienvenida
acá existe, acá está.

# ANESTESIA #

# ANESTESIA #

La noche sirve para buscar la anestesia
y ver más allá del halo de moscas de los faroles de neón,
ahí, en la plena oscuridad adornada con estrellas tenues
escribimos nuestra huída, la periferia de nuestra sonrisa,
el despliegue brillante de las alas de la vigilia.
La necesidad urgente de los que trajinan por el día
es encontrar en rumbos casi ciertos el desvelo perfecto
y allí, una razón que justifique tanta cadena y tanto hartazgo,
quién sabe si es una droga para despistar a la mente
o el cobijo de besos oportunistas;
el trago helado del sol embotellado
o el rito de las almas amigas congregadas;
quién sabe si es un libro alumbrándonos con sus palabras,
o el espacio silencioso donde nos quedamos
solitarios con nosotros mismos;
un rayo partiendo el horizonte lejano
o simplemente, la solemnidad de un balazo en la cabeza
para que no se dilate más la llegada del ocaso
que viene, quizás, con más buenaventura que el futuro.

# INCONSISTENCIAS II #

# INCONSISTENCIAS II #

Aunque nos hartemos de perdices
nada es tan sencillo,
entremezclar corazones significa
romper también sus corazas
y aunque conserven sus misterios,
las verdades deben ser como espejos,
esa es la manera de que
los calendarios apilados no terminen
por llenarse de polvo y ganas de olvido,
nada bueno y nada malo perdura en el tiempo,
sólo prevalece lo real
con sus desfases y descalabros,
con sus tactos que son hervideros,
con sus sensaciones que son mundos,
con sus flaquezas y despistes,
con sus inviernos del infierno,
con su candil al final del umbral.
Las palabras son cruciales,
hemos de decirlas con claridad y sentido
sabiendo los impactos que generan
cuando son certeras,
y no jugar el querer al azar y al viento,
no vender confianzas de utilería,
no entregarse a la maquinaria de la costumbre,
ni al control perseguidor, ni al silencio temeroso.
Si la vida en su hondura o algunos hechos puntuales
dejan en evidencia que hay vacíos que
no se llenan ni cambian,
será mejor que cada estrella sea con su brillo,
que cada tormenta amaine en su alborada,
que cada boca muerda otro beso
y que mueran los cerramientos acaparadores
para que la libertad de cada quien sea mapa del futuro,
quizás, así, ya no sangre ningún dolor
ni se sueñe una venganza
cuando se bifurquen los caminos.

# OSCURIDAD Y SILENCIO #

# OSCURIDAD Y SILENCIO #

Mancillo mi alma entre botellas y libros de Bukowski,
entiendo, por fin, el no sentido de la vida,
avanzo entre el claro oscuro de los días
y pienso sobre cual será la mejor despedida,
es decir, la menos doliente,
aunque supongo que, a esta altura decisiva
da igual cuanto dolor traiga consigo la muerte
si de todas formas me urge que llegue.
Esta postrera carta puede ser un último cultivo para el ego,
un guiño a los pocos años o instantes(quizás sea más real)
que han válido de algo, a las cruces que han marcado
los huesos, a los huesos que no han sabido soportar el tiempo.
Esta mezcla de vejez y resignación se ha acoplado,
más que nada, en esos insomnios existenciales
que se vuelven pesadillas frente a mis ojos abiertos;
esos ensueños que rugen punzantes
son cuchillos con forma de minutero y develan
lo diáfano, lo endeble, lo frágil que es todo.
No vale ser metafórico ni retórico a esta altura,
no quiero encender la llama de la poesía.
Me refiero al mundo que pisamos y que nos pisa.
me refiero a lo que somos, a lo que soy,
a que ya está bien, ¿nadie se da cuenta?
Ya ha sido suficiente la sangre, la mentira,
ya nos hemos colmado de heridas provocadas,
de pintarnos con lágrimas y decir que no es nuestra culpa,
que todo así es, que la gente no cambia,
que yo no cambio, que se que está mal,
pero soy un cobarde o una víctima,
que juro que no lo volveré hacer.
Ya no prometo nada, ya no creo en nada,
no quiero un mundo mejor,
nadie se lo merece,
quiero ser como fui por última vez,
como somos todos de alguna forma u otra,
quiero volver a buscar mi placer,
cerrar la luz, dejar de sonreír y lamentar,
no quiero más este peso, no quiero alas,
no quiero ni necesito optimismo,
ni dios, ni perdón ni comprensión.

Una vez más y para siempre

oscuridad y silencio.

# DE TIEMPO #

"Nada ni nadie es capaz de sujetar al tiempo."
Mario Benedetti

# DE TIEMPO #

Dejamos lo peor para mañana
entre latidos perezosos
de una vitalidad gastada
y calendarios cargados de cansancio,
pendemos de un hilo enebrado
por una mano maestra,
volamos a su ritmo
y olvidamos que la soga se puede cortar.
Quien inventó el reloj
olvidó decir como sujetar las horas,
por eso a veces se escapan efímeras y fugaces
y otras tantas se quedan clavadas
como cuchillos encarnizados.
Somos de tiempo, nos hace y deshace
en sus olas incesantes,
alguien nos mira desde los engranajes,
dispone el final, dispone el drama.
Somos de horas, minutos y segundos,
somos de control, somos de nada.
Acá estamos, hartos de la fatiga,
hartos de que cada mañana seamos los mismos
que ayer pero más viejos,
sin embargo, no queremos vencernos tan facilmente,
por eso posponemos el puñal inevitable,
por eso tenemos una fe invisible,
por eso juntamos fuerzas aunque
tengamos las manos llenas y encalladas,
por eso mordemos las lágrimas,
por eso cantamos una canción
y escribimos versos contra la muerte,
por eso, y por esa loca e insípida idea
de que el futuro será mejor.

# LA DESOLACIÓN #

# LA DESOLACIÓN #

La desolación, esa desolación que tiene
más nombres que el abismo, llega sin prudencia
llevándose por delante la parafernalia
de certezas con las que uno inventó su hogar,
su habitáculo, su escondrijo,
su vida en otra vida.
¿por qué surgió?¿qué palabras o actos
la hicieron despertar furiosa?
¿Acaso importa?
No.
Porque no tiene vuelta atrás.
Nadie puede augurar los pasos en falso,
las cosas reales o irreales tienen su propia
historia y significado en la cabeza de cada uno,
allí, en esa jurisdicción, se debate
el amor y la cordura, el odio y la locura,
ya se sabe que todo se resume en esos términos,
pero claro está, después, cerca y lejos,
está la muerte relamiéndose, contando
latidos y humos, excesos y torpezas,
y más que nada jugando con su guadaña
en los reinos del azar.
Mas la desolación es una alegoria de ella
porque llega como anticipo conminatorio,
como sonrisa macabra, como estocada fantasma
antes de que el cadaver sea en el cajón
o en las llamas fulgurantes.
Es el prólogo de eso que llamamos
final y que, como si fuéramos
indiscretamente ciegos, ignoramos.

# PARA DESAPARECER #

" Todos sabemos que nada ni nadie habrá de ahorrarnos el final sin embargo hay que vivir como si fuéramos inmortales."
Mario Benedetti


# PARA DESAPARECER #

A veces es necesario, primordial,
casi inherente a la existencia;
desaparecer.
Borrarse uno mismo del suelo
que pisa cada día,
desencajarse como un ladrillo
roto de la pared,
respirar silencio,
habitar un umbral oscuro.
Es imposible amanecer siempre
cándido y reluciente
a la hora de la alarma,
disimular la sequía del rostro
con pomposos maquillajes,
es absurdo reivindicar
la maquinaria y la costumbre,
la paciencia y la fe en su futuro.
El dolor siempre existe,
el dolor siempre cuenta,
y más si miramos a través
del escaparate de lo diario.
Todo el tiempo buscamos o pensamos en huir,
por eso mentimos historias y paraderos,
por eso nos tapamos los ojos constantemente,
por eso nos mordemos los labios con rabia,
por eso consumimos veneno
como si fuéramos inmortales,
para desaparecer,
por un instante, al menos.