# ¿QUIÉN SABE? #

# ¿QUIÉN SABE? #

Descansemos del futuro,
empecemos por el día.
Devoremos el fruto,
si es prohibido, mejor.
Acá, verás, todo es aterrador,
la calle es vida y muerte
que se entrelaza,
que sucumbe y espanta,
que alimenta y confluye.
Sabrás de la sorpresa
a la vuelta de la esquina,
sabrás que dentro de los escaparates
todo parece más brillante,
pero si cae el telón antes de tiempo
la gente no aplaude sino que
bulle de rabia encarnizada.
Aunque nadie se detenga,
casi todos se estancan,
cuando el cielo se cae, miran atónitos
y si el infierno crece desde sus fauces,
tragan el fuego, incineran sus almas
y humo y cenizas son sus restos.
Después de todo nos da lo mismo,
No importa, no importa
hay que seguir y seguir,
nos dicen.
De eso se trata el vivir,
perseverar y perseverar
nos dicen, pero...
¿Quién sabe?

# EL VIENTO FRÍO DEL ABISMO #

# EL VIENTO FRÍO DEL ABISMO #

Quiero cumplir el sueño de mi mundo,
pero mi mundo es oscuro.
Sus ventanas lloran niebla
y sus días son diáfanos.
Nadie habita mucho tiempo allí,
la gente está de paso,
son pasajeros que dejan sus
estigmas y virtudes,
algunas sonrisas, algunos calores
y aunque disfrutan de la estadía,
finalmente toman la decisión
de partir, siempre es lo mejor,
irse bien lejos, llamar al olvido
como quien cierra una puerta
y destina su vida a otros albores.
Mi mundo sigue donde había quedado,
ahí, tendido, ahí, execrable,
ahí, desprevenido, ahí, fantasma.
Yo sigo en él, soy él,
trastabillo y ruedo,
me precipito y caigo,
caigo,caigo y descubro
el frío viento del abismo
y quizás, en ese instante,
cuando el corazón se detiene,
nada parece importar tanto,
sólo el viento frío del abismo
ocupa todo el universo
y se siente bien.
(El viento frío del abismo
tal vez es en verdad
la mejoría de la muerte.)

Quisiera ser yo también

pasajero de mi mundo

para no caer con él.

# SOLEMNE #

# SOLEMNE #

Renacerá la herida solemne
(la existencia misma)
que de un tiempo a esta parte
nos maltrae entre días muertos
y apuestas a la duda.
Las tumbas se cavan lentamente
y siempre ante nuestros ojos.
Plantamos crisantemos y
sonreímos, no queda nada mejor.
Nos eludimos como podemos
y entre los abismos
boqueamos hacia el cielo
para respirar una bocanada
de consuelo, pero claro,
siempre está el riesgo
de que como un traidor nos asfixie.
Qué es lo que hacés vos te preguntarán,
cómo cambias el mundo.
Empezando por el mío para
llegar al de los demás, diré,
con el tañer de las palabras
dentro del bolsillo
y con la idea inscripta en la conciencia
de que si así no fuera
entregaría la vida de mi vida
al naufragar de los mares del infierno,
al fuego rey de la ceniza,
al silencio efímero que nombra el vacío,
a la nada que me persigue
y me hiere de un abrazo.

# TU MISMO #

# TU MISMO #

Tu mismo, me digo, tu mismo.
Hacé lo que sabés,
un trago, un verso y a la mierda
como si en un guiño burlases a quien burla
y te sacaras de encima los clavos y la cruz
o tomá un libro y que la vida se transporte
a otro sitio desesperado y enclenque
tan lejos y tan cerca del tuyo
y si, si suena a paradoja, mejor.
Allí te verás contigo
y desentenderás lo entendido
como quien adivina las respuestas
sin comprender las preguntas.
Tu mismo, me digo, tu mismo,
sin llamar la atención,
callando la parafernalia,
despacio,
despacio,
subyugando al ruido y sus ojos,
perpetrando la puerta profunda,
despacio,
despacio
al sueño
despierto,
a la magia
dormida,
despacio,
despacio
y en silencio
gritá a voces.

# ENTENDIMIENTOS IV #

# ENTENDIMIENTOS IV #

El miedo es insoslayable
cuando quiero asomarme
por la cerradura de lo venidero,
me veo lejos del hoy
y cada vez más prolífico
de versos ínsipidos,
campante bajo un cielo sin dios
y agitado en un sueño fundido
con los embistes de la lontananza.
Allá, en su refugio de escombros
y borrones las huellas a flor de hiel
todavía resucitan con la vigencia
que les da la eternidad de la memoria,
yo no lo creo, pero si, ahí están
y es que somos palabrería del valor
que nos damos y vendemos,
queremos alimentar con consejos y desdichas,
pero somos hambre en nuestro propio laberinto,
así se deshilacha nuestro cordel de cordura
y todo se vuelve más y más corriente,
más irrelevante, más esporádico,
perdemos interés y templanza,
la vida prosigue con su paso ligero
y con torpe sabiduría o
raciocinio desesperado
la dejamos ir especulando
sobre si eso es lo mejor para los dos.

# BIEN LEJOS #

 # BIEN LEJOS #

Te daré la soledad de un barrio sórdido

y la nebulosa de todas mis convicciones,

adjuntaré versos kamikazes y oprobios 

con puntas de flecha en sal,

Te daré mil razones injustas

y lúgubres sonrisas de venganza,

una verdadera lágrima de infierno

y la conjunción del caos y el fin,

borraré tu existir clavado en mi costado,

escribiré sobre tu obsolescencia,

sobre tu imprudencia desvergonzada;

mi pálido rostro insomne no será

más que tu bandido reflejo,

mi noción de tiempo esclarecerá

la maniobra de tus juicios de sangre.

Te llevaré lejos, bien lejos de la vida

que me sirve, que le sirve a ese mundo

que vive y vive como si en ti mismo no fueras nada,

te llevaré lejos, bien lejos de la vida,

te llevaré muerte a tu muerte,

sin exequias ni nada parecido.

# HONDURA III #

# HONDURA III #

Quiero dejarlo ir,
¿a qué?
a todo.
Develo una tonelada de enigmas
por una respuesta, una verdad
y un dia sin ocaso.
O que se hunda lo probable,
lo certero, lo inevitable,
esa daga.
Ya está bien tanto laberinto,
tanto borrón y muerte nueva,
tanta pendiente, tanto mundo;
tanto de nosotros,
quiero dejarlos ir,
¿a quién?
a todos.
Esputo unos versos enfermos
por un cencerro, una chispa
y un candelabro.
Así cantaré mi llamado,
iluminaré mi oscuridad,
allí nos veremos o no,
¿quién sabe?
se que el infierno tiene
un subsuelo,
se que el cielo ya no
podrá ser lo que era.
Eso es todo lo que se,
ya ofrecí lo que tengo,
no queda nada más,
las puertas están abiertas,
váyanse y no miren hacia atrás.

# EL VASO DEL DESAHOGO #

# EL VASO DEL DESAHOGO #

Durante el sol que no amanece
o por la noche que se esconde
bebemos del vaso del desahogo,
que es el beso funcional para la soledad
o para el convite de la alegría.
Entre brindis y brindis todo sirve,
todo da igual, todo sobrevive
para morir en la tragedia
o para renacer para siempre
en los albores de la resaca.
Botellas o lastres o alas
se acumulan en las horas
que de la vida se escapan
y hacen tiempo en el hueco
de la risa o el desespero.
Nosotros, nada más
que carne pensante y putrefacta,
obviamos el resultado,
y bebemos y bebemos
entre humos de la noche
y fríos suburbanos,
logramos así escondernos y liberarnos,
dejar el mundo fuera por un instante,
envenenarnos o embelesarnos
y así jurarnos vivos en la ceguera
del cuerpo y los sentidos
demostrando que la demencia
también es un camino
y que la razón es simplemente
un punto de vista.

# SONRISA ESPEJO #

# SONRISA ESPEJO #

Una sonrisa cuajada se posa
en la ventana de la noche
como un relámpago lúgubre
y yo la observo asediado
y vencido dentro del cepo
de la oscuridad solitaria.
Se ilumina en un instante
la habitación y el vacío
rodea los muebles y la cama,
descubro un mundo silencioso
que quiere gritar y gritar,
yo soy parte de ese mundo
pero el no es parte de mi.
Estoy cercado entre las paredes,
el universo arde dentro mío,
sólo conservo mi alma intacta,
lo demás vuela, se desgasta,
la vida se endurece sin corazón,
se clava en el insomnio,
la sonrisa quebrada está alborotada,
allí, colgada de su reir
displicente y eufórico,
se tambalea, pero no sucumbe,
es fría como un témpano, pero crepita,
se sacude consternada, pero brilla,
parece alborozada, pero tiembla,
quizás es un espejo
o lo que muestro de mi.

# HONDURA II #

# HONDURA II #

Desde las aristas de la oscuridad primigenia,

donde, como una sombra perenne,

las llagas de la existencia se manifiestan,

despertamos palidecidos e intransigentes

con un pragmático pesimismo.

Surgimos de las velas consumidas

y de los patíbulos siniestros

y allí nos vemos

sabiendo que las buenas razones

no son nada porque al fin y al cabo

la calavera exime y manda.

Erguidos o encogidos estibamos

el veneno, el humo, las dentelladas rabiosas,

la tempestad, el cinismo, las cicatrices,

el descorazonado presentimiento;

y el consuelo afable del sueño,

el amor, la piel tersa,

el arco iris sin lluvia,

la dignidad de algún día,

la melodía del beso.

Todo extraño y brillante, 

todo perdido en su algún lugar,

en su viaje sin portavoz.

Todo bajo el escrutinio

tristemente infructuoso

de la mente de mis versos.

# GENTE ENTRE LA NIEBLA #

# GENTE ENTRE LA NIEBLA #

Una lluvia de niebla, como un manto,

se manifiesta con jactancia

y el albor no sale de su asombro,

la gente entre ella perdida

no es otra cosa que fantasmas

errantes y absortos en su aura aciaga

casi ceguera, casi tentación de muerte.

Al mirar la ventana empañada

sólo vemos nuestro rostro esmerilado

inquiriendo si volverá a ser el de antes;

y es que una vez que la niebla 

se mimetiza dentro y fuera del cuerpo

la oscuridad del alma se vuelve inapelable

y nada parece proyectarse.

Podemos vociferar, llamarnos a los gritos,

implorarnos socorro, pedirnos clemencia,

pero nadie se arriesga a salirse de su camino,

de su metro cuadrado, de su conformidad,

de su miedo ortodoxo, empírico

y los llantos y los gemidos 

se van multiplicando(por miles y miles) 

y se hace imposible ignorarlos.

Es una música disonante,

más bien una cacofonía aterradora.

La sangre y la desesperación toman parte,

los cerebros sufren espasmos,

las venas se abren en canal,

los cuellos crujen y se desdoblan,

las sienes se alimentan de plomo.

Tengo miedo, yo, un fantasma de carne y hueso,

trago mis lágrimas, me esgrimo contra la muerte,

pero la niebla se traga todo, todo, todo

y me arrastra, me arrastra, me arrastra.

# PALABRERÍA FANTASMA #

# PALABRERÍA FANTASMA #

Me mantengo en la oscuridad,

escribo lo que escondo,

esa es mi defensa, esa es mi alarma; 

así miento, así me delato.

Un perro devora mis entrañas,

yo simplemente observo.

¿qué tan profunda es la noche?

todavía no encuentro su último subsuelo.

Quiero ser más libre,

tanto como un disparo en la cabeza,

el perro mastica, gruñe, babea soberbio

y hago caso omiso tontamente.

La niebla abarca el horizonte

y el otoño coagula la sangre

que discurre mansamente por mis venas,

lo lejano se asienta como sombra

implacable que acecha

o como cortina de silencio,

un recuerdo siempre es un cuchillo

que solemos agarrar del filo.

Pero la sangre ya es de hielo

que cae en gotas de cristal

que se quiebran contra el suelo,

da igual que se pierda la vida

cuando no hay prólogos para el futuro.

La bestia se retira satisfecha

y es que ya sólo quedan mis huesos

masticados, polvorientos

y esta absurda palabrería

que tímidamente manifiesta

mi fantasma.

# ALMA RESISTENCIA #

# ALMA RESISTENCIA #

Hasta las vírgenes tatuadas pierden la fe,

nadie confía en nadie, ni en sus espejos,

no vale la pena ni la alegría.

Quizás la farsa es naturaleza 

o más bien franqueza;

Todos los sueños son atisbos de utopías

que se suicidan al despertar de la rabia

de saberse tan, pero tan imposibles.

Por eso ya ni nos creemos nuestras esperanzas.

Queda todo lo que tenemos o no a mano,

lo que brilla allá lejos en escaparates

relucientes y en bodegas recónditas.

Pero a algunos, incluso,

todo lo tangible no nos sirve,

creemos que si, pero a la larga,

el vacío se vuelve inabarcable

y aunque nuestros brazos abracen

fuertemente los placebos materiales,

en la oscuridad de nuestros ojos

cerrados nada nos acompaña.

Por eso hemos de estar

con los ojos abiertos de palmo a palmo

devorando la realidad perpetua

que fluctúa, apresa y escalde

con lo poco que en verdad tenemos,

un alma en donde canalizamos

todas nuestras resistencias

(aun sabiendo que esa entidad invisible

no es más que un invento

literario o místico del miedo 

a morir y desaparecer

sin dejar rastros ni lágrimas

ni un epitafio decente).

# SÓLO ADIOSES #

# SÓLO ADIOSES #

Entre secretos inconfesables
y miedos primigenios
esculpimos los rincones más oscuros
de nuestros infiernos,
somos sombras taciturnas
en sus pasadizos
y sin saber a donde ir
vamos llegando a distintos sitios
forjados por sentires y estructuras.
Todo es pasajero en los pliegues del alma,
nada es eterno en el tacto de la piel.
Siempre aficionados tendemos
a mirar lo equivocado
como si supiéramos con creces
que es lo correcto,
Extraña virtud la nuestra.
La mente es un torbellino
cuando la vida es un naufragio,
yo pienso, tu piensas, el piensa
nosotros pensamos, ellos piensan,
pero no nos entendemos. Sin embargo actuamos.
Y allí por los aires, queda el cielo
en espera y llamando y tentando,
prometiendo y lloviendo y obligando,
pero ya nadie se jura un encuentro en el paraíso,
ya nadie se cree una plegaria,
el firmamento no es nada más que
un cielo raso deteriorado,
el mundo se va desvaneciendo
y ya no hay dioses, sólo adioses.

# QUE NADIE DIGA NADA #

# QUE NADIE DIGA NADA #

Y ya nadie es el mismo. Yo tampoco. 

Aunque las raíces siguen arraigadas

el fruto es distinto,

quizás más dulce, quizás más amargo

debatiéndose entre florecer

o marchitarse para siempre;

y es que el mundo se precipita

a su postrera oscuridad

y casi sin avisarnos eso 

nos volvió tristes 

de un tropezón a otro.

A partir de ahí se empieza

a querer menos para desconfiar más,

a afrontar la realidad para

no despertar desamparado

de un soñar estupendo.

La carne llama, la piel siente,

el dolor siempre existe y se reinventa.

La voz de la conciencia desdobla los valores,

nos crece como un alarido incesante

que puede con todo el griterío del silencio.

Quiero huir de este juego ignominioso,

de esta vida procaz,

de este ir y devenir,

de este tumulto de sin sabores,

sin sentidos, sentimientos permitidos

y que nadie diga nada.

Que los jueces frívolos

ardan en sus altares,

que los pensadores guarden

sus conjeturas para otro negro estío,

que los que han de extrañarse(al extrañar)

absuelvan por una vez la estupidez,

que los que aman este vivir

sigan su marcha feliz hacia el futuro

sin reparar en los que saltan por la borda.

Quiero huir en una desbandada impredecible,

en un rayo sin estruendo ni cielo,

en un cansancio de hartazgo definitivo,

en el camino de un último verso

y que nadie diga nada

porque en algunas ocasiones

no hay nada que decir.

# HONDURA #

# HONDURA #

Que venga lo que tenga que venir
sin aparejo ni disposición de las partes,
y que mis pasos digan con locuaz claridad
que lo perdido está enterrado
y que las huellas ya no son en el barro.
Si tuviera yo la suerte
o el poder de volver atrás,
nublaría mis ojos para no verme tropezar,
para no verme ultrajado por mi mismo,
pero no modificaría lo que hoy,
para bien o para mal,
me afinca en esta oscuridad
o niebla o desconcierto
o quién sabe qué carajo.
De todas formas da igual,
hemos de saber que
el pasado está allí clavado con
clavos ardiendo al rojo vivo
y sus rescoldos incendian
el presente del porvenir.
Eso es sabido, no muestres
tus muecas grises para sorber consuelo,
no cuelgues tu dolor en el escaparate
de tu expresión para dar pena.
Las lágrimas son sagradas
si brotan como sangre viva
desde la entereza de la verdad,
desde lo mas hondo del secreto
que somos en nuestro espejo intrínseco.
Si son una alerta, un pregón,
un simulacro de sal o un espejismo diseñado
espero que se te vuelvan
lluvia ácida sobre tu mascarada
de aspavientos y artificios.

# PIERDO LA CALMA #

# PIERDO LA CALMA #

Otro día obsoleto
donde cada esfuerzo es un lastre
y cada lastre un tiempo
menos en mi cuenta regresiva.
Entre escritorios y minuteros
los nombres se borran
y los latidos ansían salir
volando por la ventana
antes de ser acribillados
por lapiceras que no saben
otra cosa que números y firmas.
No hay rutina punzante que nos ame
ni hay amor más lúgubre que el
que no sabemos entregar ni recibir.
Pierdo la calma cuando siento a mi mundo
pudriéndose por fuera de estas paredes
que duran nueve horas y media,
pierdo la calma cuando armo y desarmo
las razones de lo que no puedo entender,
pierdo la calma cuando nos pensamos
y te pienso y me pensas y nada, nada.
Pierdo la calma, enarbolo la rabia,
garabateo y enloquezco
de a poco y de a mucho,
pierdo la calma y encuentro el desespero,
pierdo la calma y me pregunto hasta cuando,
pierdo la calma y cada día me cuesta más
encontrar
el
camino
de
regreso.

# PALABRAS O SILENCIOS #

# PALABRAS O SILENCIOS #

Difícil es la contienda
de las palabras y el silencio.
Allí nos debatimos sin entender
demasiado qué es lo mejor.
Las palabras dicen lo que dicen
y cuando no quieren ser farsa,
y cuando no quieren embaucar
llegán hasta el final
para bien o para mal del próximo amanecer;
mas callar también es decir,
silencio también es una palabra
o una pista para lo de después
o una reseña de lo tácito
o una señal, una alerta, un grito,
una bandera que dice "acá estoy".
Pero hemos de saber
(con tristeza) que el silencio
casi siempre parece despedida
y las palabras...
A veces, prefieren irse con él.

# ALAS SIN ÁNGEL #

# ALAS SIN ÁNGEL #

Las alas se fueron sin ángel
con quién sabe que infierno a cuestas,
quizás se hartaron de su estética de adorno
y de su simbolismo de cielo y pureza.
Ahora son navajas cortando el aire
o una pálida mariposa espectral
que no sabe si es mejor la pesadilla
o la muerte inobjetable que da el tiempo.
Ahora vagan sin brújula de latidos
contra el viento rapaz
que sopla fuerte desde y hacia ninguna parte,
ahora se deshojan como un diente de león
dejando polvo de cristal en el aire.
Creyeron en la libertad de un vuelo solitario
y se desvanecieron jugando así
y de una vez por todas,
con sus propias reglas
que no saben de dioses
ni protocolos,
ni preceptos,
ni obediencias.

# LOS QUE TRAEN LA TORMENTA II #

# LOS QUE TRAEN LA TORMENTA II #

Para los alcohólicos ceremoniosos
la luna está abierta y luminosa,
pero la despensa duerme sin luz,
por eso, in extremis, sacuden los cadáveres
buscando una última gota
que dé sabor a su esperanza,
tañen los cristales e inventan
la melodía que aleja el silencio,
deshacen frases hechas y desgranan
los conceptos de la estructura.
Después, si el sueño termina,
dudan de levantarse cuando sale el sol
y si lo hacen, son ellos pero
cuajados y desteñidos por el tiempo
y por todo aquello que no quieren
pero que sucede y que se presenta
como un dolor inescrutable
en un montaje de imagénes sin final.
Así, avanzan despacio por la insensatez
del día que ata y desata desesperos
con su franquicia de humanos motores,
luego, respiran serenos cuando cae la tarde
y son más propios cuando despliegan
alas en la noche y se acercan a fundar
la confabulación de la alegría
con sus sonrisas que hacen las veces de espejo.
Allí y al menos en ese instante que puede
durar horas o minutos,
todo se siente
y se ve
un
poco
más
sencillo.