# LA OSCURIDAD II #

# LA OSCURIDAD II #

Tengo que escribir una canción
o un poema para salirme
de la oscuridad y es que hoy
se ve tan radiante y absorbente,
a veces sirve para alejarse de todos,
y a su vez, para dejarnos en compañía,
pero hoy, justamente hoy,
la oscuridad no ampara el desamparo,
no consuela los espacios de la nada,
no destruye soles,
no invoca un buen sueño,
no trae a cuestas deseos provenientes
de botellas sobre el mar,
ni siquiera estrellas volanderas,
ni siquiera lunas llenas.
Hoy se salió del diccionario
y aparcó sobre mi insomnio,
clavó sus agujas infectas
y grabó soledades vigías,
me envolvió con su manto
de recuerdos y virtudes
para luego dejarme desnudo
en mitad del desierto.
Su juego es el de un dios perverso
que llega en los buenos tiempos,
se viste de bufón y revolotea
con euforia sangrante,
luego anda por los corazones que habitamos
(nuestro último resguardo)
y apaga con sorna
cada una de nuestras velas
como si aquellas llamas que
brillaban como rayos ardientes
no fueran más que simples ficciones
o fulgores de utopías moribundas.

# EL FIN #

# EL FIN #

Las palabras y los pasos siempre fueron a tientas,
pero de cuando en cuando uno se atreve a pensar
que todo puede ser diferente y mejor,
por eso remonta un barrilete
aunque haya augurios de tormenta
y mientras danza en el aire
la decepción se ve lejana,
hasta que llega dando un portazo,
gritando a voces, cambiando el sueño
por un insomnio imperecedero,
así, como una daga furtiva,
que atraviesa con la misma ferocidad
el corazón y la cabeza.
Y después sólo quedan las cicatrices
que no son más que libros blindados,
archivos taciturnos, biografías breves,
allí es donde almacenamos toda la vida vestida de muerte,
allí es a donde volvemos cuando nos hallamos
perdidos en la niebla, allí nos inventamos
un refugio o un placebo o un destino cierto,
allí es realmente en donde aprendemos.
Sin ese escondite
nos llenamos de abrazos de nada,
de mapas inconclusos,
de borradores y borradores y borradores
que van a parar al basurero,
de pasadizos tenebrosos
que hierven por dentro,
de días grises que se niegan terminar,
y deseamos empezar con el fin,
pero el fin viene y va,
no nos da el gusto de ser previsible,
no se anuncia con antelación,
por supuesto que no,
se asoma por el horizonte
con su mirada gélida
y contempla la función y aplaude y ríe,
toma nota, se relame y espera.

# FRASES SUELTAS #

# FRASES SUELTAS #

Tengo frases sueltas,
ideas que no me conciernen,
mi unguento y nutrimento,
mis baratijas de tinta que se corre
acá existen, acá están.
De las botellas vacías salen las verdades
como monstruos sin mordaza
fugitivos de la cárcel de la normalidad.
Como las hojas de otoño
los corazones se destruyen,
el tiempo aplaca cualquier ídolo,
cualquier consistencia.
El mundo construído queda arrasado
por torbellinos silenciosos
que antes tenían voz y querer,
y que ahora sólo dejan frialdad y desmemoria.
El amor no lleva a Roma
aunque sea su anagrama,
todo lo que se dice(y tenelo bien en claro)
mañana habrá que desclavarlo.
Ser feliz en un suspiro profundo,
en una oscuridad sin vela,
incluso en el peor de los infiernos,
eso es lo que sirve,
aquel instante deberás de disfrutarlo
porque después quedará por el camino.
¿Cuándo fue que nos quedamos ciegos
del pecho hacia adentro, del pecho hacia afuera?
Servimos ágilmente para lo elemental,
lo claro y conciso, lo superfluo,
pero frente al espejo, mirándonos,
nos quedamos en babia, distraídos y abstraidos,
preguntándonos si tiene sentido seguir adelante,
si valió la pena danzar entre las dunas y las carreteras,
si la vida que nos depara cada día
es la que queremos llevar escrita en el rostro,
pero claro, si el espejo no responde,
nosotros tampoco.
Tengo frases sueltas,
pensamientos despiadados,
mi espina y mi cadalso,
mi maltrecha alfombra de bienvenida
acá existe, acá está.

# ANESTESIA #

# ANESTESIA #

La noche sirve para buscar la anestesia
y ver más allá del halo de moscas de los faroles de neón,
ahí, en la plena oscuridad adornada con estrellas tenues
escribimos nuestra huída, la periferia de nuestra sonrisa,
el despliegue brillante de las alas de la vigilia.
La necesidad urgente de los que trajinan por el día
es encontrar en rumbos casi ciertos el desvelo perfecto
y allí, una razón que justifique tanta cadena y tanto hartazgo,
quién sabe si es una droga para despistar a la mente
o el cobijo de besos oportunistas;
el trago helado del sol embotellado
o el rito de las almas amigas congregadas;
quién sabe si es un libro alumbrándonos con sus palabras,
o el espacio silencioso donde nos quedamos
solitarios con nosotros mismos;
un rayo partiendo el horizonte lejano
o simplemente, la solemnidad de un balazo en la cabeza
para que no se dilate más la llegada del ocaso
que viene, quizás, con más buenaventura que el futuro.

# INCONSISTENCIAS II #

# INCONSISTENCIAS II #

Aunque nos hartemos de perdices
nada es tan sencillo,
entremezclar corazones significa
romper también sus corazas
y aunque conserven sus misterios,
las verdades deben ser como espejos,
esa es la manera de que
los calendarios apilados no terminen
por llenarse de polvo y ganas de olvido,
nada bueno y nada malo perdura en el tiempo,
sólo prevalece lo real
con sus desfases y descalabros,
con sus tactos que son hervideros,
con sus sensaciones que son mundos,
con sus flaquezas y despistes,
con sus inviernos del infierno,
con su candil al final del umbral.
Las palabras son cruciales,
hemos de decirlas con claridad y sentido
sabiendo los impactos que generan
cuando son certeras,
y no jugar el querer al azar y al viento,
no vender confianzas de utilería,
no entregarse a la maquinaria de la costumbre,
ni al control perseguidor, ni al silencio temeroso.
Si la vida en su hondura o algunos hechos puntuales
dejan en evidencia que hay vacíos que
no se llenan ni cambian,
será mejor que cada estrella sea con su brillo,
que cada tormenta amaine en su alborada,
que cada boca muerda otro beso
y que mueran los cerramientos acaparadores
para que la libertad de cada quien sea mapa del futuro,
quizás, así, ya no sangre ningún dolor
ni se sueñe una venganza
cuando se bifurquen los caminos.

# OSCURIDAD Y SILENCIO #

# OSCURIDAD Y SILENCIO #

Mancillo mi alma entre botellas y libros de Bukowski,
entiendo, por fin, el no sentido de la vida,
avanzo entre el claro oscuro de los días
y pienso sobre cual será la mejor despedida,
es decir, la menos doliente,
aunque supongo que, a esta altura decisiva
da igual cuanto dolor traiga consigo la muerte
si de todas formas me urge que llegue.
Esta postrera carta puede ser un último cultivo para el ego,
un guiño a los pocos años o instantes(quizás sea más real)
que han válido de algo, a las cruces que han marcado
los huesos, a los huesos que no han sabido soportar el tiempo.
Esta mezcla de vejez y resignación se ha acoplado,
más que nada, en esos insomnios existenciales
que se vuelven pesadillas frente a mis ojos abiertos;
esos ensueños que rugen punzantes
son cuchillos con forma de minutero y develan
lo diáfano, lo endeble, lo frágil que es todo.
No vale ser metafórico ni retórico a esta altura,
no quiero encender la llama de la poesía.
Me refiero al mundo que pisamos y que nos pisa.
me refiero a lo que somos, a lo que soy,
a que ya está bien, ¿nadie se da cuenta?
Ya ha sido suficiente la sangre, la mentira,
ya nos hemos colmado de heridas provocadas,
de pintarnos con lágrimas y decir que no es nuestra culpa,
que todo así es, que la gente no cambia,
que yo no cambio, que se que está mal,
pero soy un cobarde o una víctima,
que juro que no lo volveré hacer.
Ya no prometo nada, ya no creo en nada,
no quiero un mundo mejor,
nadie se lo merece,
quiero ser como fui por última vez,
como somos todos de alguna forma u otra,
quiero volver a buscar mi placer,
cerrar la luz, dejar de sonreír y lamentar,
no quiero más este peso, no quiero alas,
no quiero ni necesito optimismo,
ni dios, ni perdón ni comprensión.

Una vez más y para siempre

oscuridad y silencio.

# DE TIEMPO #

"Nada ni nadie es capaz de sujetar al tiempo."
Mario Benedetti

# DE TIEMPO #

Dejamos lo peor para mañana
entre latidos perezosos
de una vitalidad gastada
y calendarios cargados de cansancio,
pendemos de un hilo enebrado
por una mano maestra,
volamos a su ritmo
y olvidamos que la soga se puede cortar.
Quien inventó el reloj
olvidó decir como sujetar las horas,
por eso a veces se escapan efímeras y fugaces
y otras tantas se quedan clavadas
como cuchillos encarnizados.
Somos de tiempo, nos hace y deshace
en sus olas incesantes,
alguien nos mira desde los engranajes,
dispone el final, dispone el drama.
Somos de horas, minutos y segundos,
somos de control, somos de nada.
Acá estamos, hartos de la fatiga,
hartos de que cada mañana seamos los mismos
que ayer pero más viejos,
sin embargo, no queremos vencernos tan facilmente,
por eso posponemos el puñal inevitable,
por eso tenemos una fe invisible,
por eso juntamos fuerzas aunque
tengamos las manos llenas y encalladas,
por eso mordemos las lágrimas,
por eso cantamos una canción
y escribimos versos contra la muerte,
por eso, y por esa loca e insípida idea
de que el futuro será mejor.

# LA DESOLACIÓN #

# LA DESOLACIÓN #

La desolación, esa desolación que tiene
más nombres que el abismo, llega sin prudencia
llevándose por delante la parafernalia
de certezas con las que uno inventó su hogar,
su habitáculo, su escondrijo,
su vida en otra vida.
¿por qué surgió?¿qué palabras o actos
la hicieron despertar furiosa?
¿Acaso importa?
No.
Porque no tiene vuelta atrás.
Nadie puede augurar los pasos en falso,
las cosas reales o irreales tienen su propia
historia y significado en la cabeza de cada uno,
allí, en esa jurisdicción, se debate
el amor y la cordura, el odio y la locura,
ya se sabe que todo se resume en esos términos,
pero claro está, después, cerca y lejos,
está la muerte relamiéndose, contando
latidos y humos, excesos y torpezas,
y más que nada jugando con su guadaña
en los reinos del azar.
Mas la desolación es una alegoria de ella
porque llega como anticipo conminatorio,
como sonrisa macabra, como estocada fantasma
antes de que el cadaver sea en el cajón
o en las llamas fulgurantes.
Es el prólogo de eso que llamamos
final y que, como si fuéramos
indiscretamente ciegos, ignoramos.

# PARA DESAPARECER #

" Todos sabemos que nada ni nadie habrá de ahorrarnos el final sin embargo hay que vivir como si fuéramos inmortales."
Mario Benedetti


# PARA DESAPARECER #

A veces es necesario, primordial,
casi inherente a la existencia;
desaparecer.
Borrarse uno mismo del suelo
que pisa cada día,
desencajarse como un ladrillo
roto de la pared,
respirar silencio,
habitar un umbral oscuro.
Es imposible amanecer siempre
cándido y reluciente
a la hora de la alarma,
disimular la sequía del rostro
con pomposos maquillajes,
es absurdo reivindicar
la maquinaria y la costumbre,
la paciencia y la fe en su futuro.
El dolor siempre existe,
el dolor siempre cuenta,
y más si miramos a través
del escaparate de lo diario.
Todo el tiempo buscamos o pensamos en huir,
por eso mentimos historias y paraderos,
por eso nos tapamos los ojos constantemente,
por eso nos mordemos los labios con rabia,
por eso consumimos veneno
como si fuéramos inmortales,
para desaparecer,
por un instante, al menos.

# LA CULTURA DE LA SANGRE #

# LA CULTURA DE LA SANGRE #

La sociedad, victimaria y
a su vez, víctima de si misma,
tiene su plan de salvación,
cada persona dice saber como lograrlo:
apretar el gatillo
es la única infalible solución.
Sus juicios, enceguecidos por el odio,
son guiados por un reguero de balas
y así olvidan que los libros educan,
y que no se puede vivir matando.
cada persona sueña con su risa y su dedo
activando la bomba,
no quiere ver más allá de su miedo,
pero actúa según lo que él le dicta,
la gente ya no le reza a dios para
que los proteja y ampare,
sino que le implora a la muerte
para que llegue con su guadaña
y barra con los últimos eslabones
de esta cadena de corrupción y asesinato
que nos ata y asfixia,
piensan que el verdadero criminal
camina por la calle nublado por el veneno,
empuñando un arma y una causa sin razón,
pero la soga que tira de nuestro cuello
no es más que la corbata de algún letrado
que mira con desdén por la ventana de una oficina,
que se levanta después de las 10,
que tiene tantos rostros como máscaras,
y que le da lo mismo calcular tasa de interés
o tasa de mortalidad oculto por siempre jamás
en sus fauces sombrías de fantasma invisible.

# GENTE NADIE V #

# GENTE NADIE V #

Antes que nada nos acongojamos,
echamos el ancla y un suspiro
de polvo se esparce silencioso.
Parpadeamos lentamente,
y en la milésima de segundo
de la intermitencia oscura,
el cansancio es inmenso,
luego aflojamos las zapatillas,
quizás la corbata y el sueño,
un poco de agua limpia las manos
y aleja el nubarrón que tapó al sol,
miramos el reloj siempre,
o el nos mira displicente
y sigue con sus chasquidos,
tic tac, tic tac, tic tac
y uno se atropella a si mismo
para hacer y deshacer,
han pasado largas hora y
la verdad es que tu día,
el que te pertenece a vos,
no a un ordenador,
no a un escritorio,
no a una suma o resta,
no a  una ciudad gris;
recien comienza.
Y uno tiene hambre de vida,
no se imagina a la muerte vigilando
la sombra de sus pasos,
simplemente busca aferrarse
a una razón,
pero generalmente estas
razones tiene garras filosas,
por eso no valen la pena.
Así que prendemos el televisor,
basura de turno
y a dormir de nuevo
y vuelta a empezar.

# EL DOLOR NO TIENE MEDIDA #

# EL DOLOR NO TIENE MEDIDA # 

El dolor no tiene medida, 

nuestros pares hacen de jueces

y hablan, pero sin noción,

no sienten en la piel el estigma,

sus lágrimas son de aire.

Cada quien se enreda en su karma

y comete sus errores precisos,

nada en sus aguas turbias

y la corriente los lleva al desconcierto,

los consejos, sueños son 

y casi siempre se olvidan con el día,

la razón estalla en una lluvia de cristales

y las esquirlas dañan al calor

que alguien nos tendió alguna vez,

ahí caemos en la cuenta de que no

son tantos los abrazos que tenemos para dar

ni tantas las verdades verdaderas.

Quizás se puedan remendar los horizontes

que partimos a punta de lengua o cuchillo,

esos que significaban futuro,

pero jamás desandar las huellas

que hundimos en el cieno

y que nos definieron para mal.

En estas historias da lo mismo

ser avisador o traidor,

cada quien asimila la herida como puede:

languideciendo en un rincón,

sonriendo aunque el chiste no haga gracia

o levantándose como si hoy fuera distinto que ayer.

Hay muchos puñados de arena en el reloj

y muchas, muchas formas de sobrevivir,

porque, por suerte, todavia,

el dolor no tiene medida.

# POETA #

# POETA #

¿Qué es o quién es un poeta?
Un prestidigitador de palabras,
un muerto que relata sobre
los infiernos posibles
y los cielos ausentes,
una especie de intrínseco dolor humano,
un hueco insomne, un trueno mudo.
Es un elegido o más bien un condenado,
es un emisario, un heraldo,
tiene por voz una daga
y por sangre un fruto,
dice respuestas cuando nadie pregunta,
dice preguntas cuando todos han respondido,
no tiene escudo ni sortija,
ni barriletes, ni certezas,
sólo una galera que esconde conejos de tinta
y palomas de la paz con las alas rotas.
Tiene lo que siempre hecha en falta,
pero se le escapa entre los renglones.
Apenas si lo entiendo.
¿Yo me pregunto, qué es o quién es un poeta?
y ustedes, por favor,
no se queden en silencio.

# DEMUESTRA QUE NO ERES UN ROBOT #

# DEMUESTRA QUE NO ERES UN ROBOT #

Quería dejar un comentario en un blog
a propósito de un poema de Bukowski:
"Tirás de un hilo, se mueve una marioneta."
Algo así como: siempre tan genial Charles,
nuestro poeta maldito o quizás algo más elaborado:
Lúgubre poema de Charles con un sublime final
que me dejó preguntándome, ¿qué hecho romperá mi amor?
¿qué fundamento de arena? ¿qué causa?
¿qué perderé primero, aquello o todo lo demás?
Luego de escribir una mezcla de ambos,
Un cartel me dijo:
"para dejar un comentario demuestra que no eres un robot."
y un extraño código apareció debajo, algo así como:
1yestre o 23antryp o 309smencec,
pedía que copiara una mierda sin sentido
para demostrar que no era un robot,
qué ironía ridícula o que puta razón tiene, pensé entre risas,
así que lo reprodujé al pie de la letra,
pero no, no había caso, aunque lo intentara repetidas veces,
la respuesta era la misma:
"Inténtelo de nuevo,para dejar un comentario
demuestra que no eres un robot."
Arrojé la computadora contra el suelo,
un robot no haría esto dije con la mirada altanera.
Sin embargo, mi comentario seguía sin aparecer y lo más
bochornoso era que aquel poema había sido comentado
por decenas de personas.
Tal vez, después de todo,
si soy un robot
y mi vida un gran engaño
y Bukowski un puto bromista,
aunque nada tuviera que ver.

# TODO ESTÁ EN SU JUSTO LUGAR #

# TODO ESTÁ EN SU JUSTO LUGAR #

Todo está en su justo lugar
aunque no hablemos de precisiones,
cada renglón con su punto final,
toda construcción, perfecta,
las bases fijadas como siempre.
Mis manos, sin embargo, se pierden,
no alcanzan nada, apenas si se hallan
entre ellas para abrigarse,
no se por qué mis pies desandan
los caminos ya recorridos,
repasan cada trompicón,
vuelven al abismo,
vuelven al temor.
Mis ojos recorren nerviosos
el entorno y no asimilan
la oscuridad vigente del silencio,
revolotean entre el llanto tímido
y la ceguera terminal, se llenan de polvo
y de cosas que mejor no nombrar
¿Qué dice mi cabeza?
nada, sólo abre una puerta
que lleva a la salida del sueño,
no quiere encerrarse en si misma,
no quiere reparar en las visiones
que minan sus pensamientos.
Y el pecho, ya solitario, queda enclenque,
sin saber cómo actuar,
ensimismado en sentimientos difusos
y desprovisto de comprensión
frente a las mínimas locuras,
no puede cerciorarse de nada en particular,
todas sus funciones se desconectan,
ya no late como quimera inquieta,
toda el fulgor que una vez supo
acometer queda apagado, gris;
y es que todo lo demás,
(quizás el hombre,
quizás el mundo)
sigue en su justo lugar,
las estructuras estables
supuran el veneno,
el orden exacerbado
desarma el alma
y ancla el cuerpo.
Cuando todo, absolutamente todo,
queda dicho y hecho,
no hay desarrollo posible,
no hay simiente en la piel,
no hay coraza que proteja,
sólo queda una vida desvencijada
y arrojada en un rincón,
entregada a un sin sentido inexpugnable.

# MI ÚLTIMA ESPERANZA #

# MI ÚLTIMA ESPERANZA #

Y es que no, no hay otra manera.
el corazón clavado en la pared,
la voz afónica de tanto escrúpulo,
la sangre ardiendo frenética,
dejando todo como si fuera mucho
y creyendo, que al fin y al cabo,
de algo sirven las palabras,
no hay más razones para lanzarse
al vacío, eso creo yo,
bastan los papeles escritos
como aureola y viento,
basta el brillo del verso
en la mirada cansada,
basta explicar y entender,
decir para hacer,
nacer y morir sin rendirse,
desvelarse en la noche
para despertar el día
que yace aprisionado
en los ojos que han sido cegados
por un manto de distracción mundana
y un maestro titiritero
que no hace más que
disponer vidas sin vuelo,
y es que no, no hay otra manera.
Esta es toda mi sencillez enredada,
todo mi mundo despedazado,
mi última esperanza.

# DESDE LA VENTANA DE LA PARED BLANCA #

"Un paranoico es alguien que posee todos los datos."
 Warren Ellis

# DESDE LA VENTANA DE LA PARED BLANCA #

Tengo ojos en la espalda

y en las manos y en el alma

y con ellos observo minucioso

la medida del entorno,

los trazos reales del mundo

y la irrealidad sinuosa

que fluye en los sueños

más envenenados y abyectos,

miro por la diminuta ventana

y los traseuntes son tan

frágiles y mínimos,

gente desteñida de tanta

verdad desnuda que no es más

que otra mentira insulsa y concienzuada.

Se qué es lo que planean

en sus altares intachables de poder,

se como marcan las cartas con muerte,

se como tergiversan renglones y cánticos;

veo por esta ventana abarrotada

la conspiración encubierta

y todos cumplen un rol,

sus guiños activan la alarma,

sus gestos delatan a los escondidos,

sus voces venden a cualquier Cristo

por menos de una moneda;

algunos se entregan dóciles,

otros fingen luchas activas,

ahora mismo todo está bajo control

bajo la mano de relojeros pérfidos

que se subyugan los unos a los otros

entre pactos y estratagemas.

Yo los acecho en la oscuridad, lejos,

desde la ventana de la pared blanca,

ya he descubierto sus cámaras, que simulan 

ser partículas de aire, vigilándome,

ya tragué metodicamente las pastillas

que los agentes camuflados me recetaron.

ya se que me alejan de mis pares,

que me quieren dejar solo,

que me llaman paranoico

y es porque me temen irremediablemente,

pero ni este chaleco de fuerza

detendrá un instante mi acechanza

febril y conminatoria

desde la ventana de la pared blanca.

# FRAGILIDADES #

# FRAGILIDADES #

Las fragilidades tiemblan y se rompen,

de eso van los corazones,

fue la suerte que no tuvimos

o las precisiones que no nos abarcaron;

a las nubes no les basta sólo el sol,

por eso llaman a la lluvia,

Así de inconsolable también es nuestra piel,

tiene más querer pretendido que entendido

y espacios tendidos para nuevas heridas.

Y cuando calla la boca lo que callan las manos

cada vez se propaga más el silencio, el hondo silencio.

No vale repensar concesiones estipuladas

una vez que los sedimentos se resquebrajaron,

no hay regalo de luz que valga cuando somos

invadidos por la oscuridad de la niebla.

Vamos cayéndonos al desconcierto

porque no quedan vestigios del viejo brillo

nacido en el cruce de estrellas o miradas,

todo es un eclipse sin relojería,

un abrazo de sombra perenne,

una vela que no enciende.

Las fragilidades a veces se esconden

y de esa forma uno sobrevive,

habrá que poner el pecho bien alto

para fortalecer el cristal del que estamos hechos;

y así abocarnos al futuro abriendo bien la puerta,

vomitando el estupor que alguien nos fundió en el destino,

despojando las incertidumbres o simplemente usándolas

como libreto de nuevas esperanzas sencillas,

cuenta el azar, cuenta la sonrisa,

cuenta nuestra voz gritando, cuenta la tristeza y la alegría.

La lágrima de sangre que manchó el asfalto sirve como huella

y como mapa de los caminos que nos golpearon impíos,

el pasado seguirá allí, mirando de reojo

entre un dejavú y un recuerdo de doble filo,

la historia no tiene por qué ser siempre la misma,

la canción de la derrota puede cambiar su estribillo,

todo el dolor no cambiará de sabor ni de veneno,

pero, de tanto aplacarnos, un día extraviará la brújula

que siempre le dio tanto sentido

y se hallará perdido entre un beso que no esperaba

y unos versos que lo dieron por muerto

# DESDE LA NADA #

# DESDE LA NADA #

Elaboré cada certeza como si fuera

cierta y mía,

desperté de la parálisis del sueño

y quedé a salvo,

conté las esperanzas que tenía

y esperé su suerte,

junté los eslabones del deseo

e inventé mi amor.

separé la vida de las cadenas

y pinté medio futuro,

levanté mi grito contra la muerte

y no pudo taparse los oídos,

entendí que los laberintos eternos

no valen la pena,

descubrí alegrías que sonreían

desde el infierno,

presentí dolores que venían

agazapados en maquillaje,

dormí lo suficiente cuando

todos rezaban por mi insomnio,

confié sin dudar de tu alma

cuando me diste la mano,

arriesgué mi carne cobarde

por engañar a las penas,

sumé lo que tenía para dar

a la balanza de la verdad,

olvidé mi clemencia al olvido

por resucitar la memoria,

llegué tan lejos con las palabras

que jamás callé lo que dijeron,

hice y deshice mil ilusiones,

dejé mi abrazo cuidándote la espalda,

cabe mi tumba aun vivo,

sembré un corazón en el desierto,

regalé mi mundo en versos,

y sin embargo, todavía, cuando amanezco,

siento a mi lado una sombra

que no es mía y que me mira fijamente

como desafiándome desde la nada

con un susurro tenue y grave

que dice: ¿eso es todo?

# DEL RUIDO BLANCO #

# DEL RUIDO BLANCO #

Ahora que las cortinas se cerraron de un soplido
y la función finalizó de forma estrepitosa
las máscaras abandonaron los rostros,
fueron a clavarse en la pared
para ser decoración o cuento en reposo,
y así olvidar la simulación y el mal destino.
Tu cara quedó limpia, concebida
con una sonrisa inaplacable,
casi como una ornamentación
brillante y duradera,
después los aplausos a tus valores
inflaron tu pecho, tu visión del mundo
y perfeccionaste tu abrazo,
tu congratulación,
tu balada de honor,
nadie con más sabiduria,
nadie tan preciso y sin dudas,
pero nadie, nadie eras ciertamente.
Un viento bastó para volar tus argumentos,
una súbita caída de telón
para que las lágrimas se vuelvan de piedra,
un eco que repita tu discurso
para que el silencio se llene de verguenza,
se descruzaron tus verdades,
mostraron su reflejo de oropel
y no hay remiendos para la mentira.
No importa quien juzgue,
a veces, el infierno es absoluto.
Saborearás el dolor de tanto esparcirlo,
llegará la conciencia a zumbarte
con el aleteo de mil moscas,
caerán los muros del reino
donde aprisionaste al corazón de tu amor
y de ahora en más ya nunca
podrás abrir de nuevo la boca
sin que alguien oiga con desdén
tu voz trivial y escuálida
que ya apenas se distingue
del ruido blanco.