# VAYAN CERRANDO EL ATAUD #

# VAYAN CERRANDO EL ATAUD #

Nosotros,
si,
todos nosotros,
nacimos para ser culpables,
para ignorar el peso
de los muertos de la historia,
para desconocer todos los errores
que arrastramos sin mirar,
para despertar cada mañana
y no ver una maldita ilusión,
para amarnos y desarmarnos,
para odiarnos y olvidarnos,
nacimos para la cárcel sin llave,
para la máquina sin hombre,
para la muerte sin vida,
para ser el cambio,
pero controlado,
para ser el futuro,
pero sin esperanza,
para ser la voz del pueblo,
pero sin pueblo.
para no ser,
nacimos para no ser,
y no seremos,
porque así lo quieren,
y si no somos,
no me quiero ver,
y si no somos
se me revuelve el estomago,
se me agita la conciencia,
se me desbocan las injurias,
se me derraman, estrepitosas,
las pinceladas de tinta
sobre este papel profundo
de lágrimas
que nadie oye
ni quiere atender.
Si no somos,
vayan
cerrando
el
ataud.

# UN TRAGO MÁS #

# UN TRAGO MÁS #

Un trago,
un trago más,
que no encuentro el equilibrio,
que tal vez nos embriagamos
por no mirar hacia afuera,
por no querer escuchar el cuento
en donde fuimos malnacidos.
En la madrugada vuelan los sueños
y no hay dios que se desentienda,
abarcamos la existencia
con sólo nombrarla desnuda,
no importa si después
nos gana la partida,
que para eso estamos despiertos,
para
eso
tiramos los dados
sin esperar a la suerte,
es que el fracaso es el aluvión
que nos brindó este camino.
Y cuando baila la botella,
es ella de boca en boca,
nadando entre los sabios
y los beodos,
es su compás desafinado
arrastrándolos con la misma corriente,
la misma condolencia de resaca,
que nos dice que ha sido la última vez,
que ya hemos tenido suficiente,
y sin embargo, insistimos.
La gota del último sorbo caliente,
nos seca,
nos pone el final justo frente
a nuestros pies tiesos,
la cabeza gira en punto muerto,
se tambalea incosistente,
nos avisa lo que viene,
y sonreímos dementes,
hablamos y hablamos,
nadie espera nada de nuestros albores
que siempre dejan restos de sombras,
pero en nuestro submundo
aprendemos creando,
aprendemos cayendo,
esto es lo que somos,
y mientras el sol
no nos envuelva en su andamiaje
de claridades
todavía estamos empezando.
Un trago,
un trago más.

# NOSTALGIA DE ALGÚN DÍA #

# NOSTALGIA DE ALGÚN DÍA #

Algún día me jugaré la muerte
entre mis primeros versos
y mis últimos suspiros,
como conciliando el fin y el principio,
llegaré a aquel cielo al que nadie
nunca le rezó o al infierno más próximo,
que es el de mañana,
si amanece,
algún día, que no será ayer ni jamás,
desnudaré todas las mentiras que dije
y me engañaron,
y sabré que, con un poco de verdad,
alcanza,
con una sola
que quepa en una botella
diré tanto,
diremos tanto,
que los oídos sangrarán de entendimiento
o de realismo escéptico,
algún día, que quizás me encuentre vivo,
tal vez me permita el porvenir con aliento
y el amor mucho, mucho más sencillo,
algún día
prenderé las velas a la luna,
vomitaré los rencores,
desterraré la tiranía,
alzaré el vaso del brindis
que conmemorará la oportunidad
inoportuna del alarido
que propinó la libertad
para romper la pesadilla fastuosa
que plantó jaulas de oro
donde existía la riqueza pobre
de los caminantes del sol poniente
y dejaré, echa un bollo,
al lado de la cama,
la nostalgia
de este
algún
día,
que sigiloso
y sin mapa,
vaga
oculto
en el calendario.

# LA OSCURIDAD #

# LA OSCURIDAD #

Nunca maldecí la oscuridad.
En el silencio y en la soledad
es la mejor compañía,
tiene un qué se yo
de paz
y de incertidumbre
que hace fantasmas de sombras
que susurran canciones lentas,
tiene alcohol de desahogo
derramándose por los labios
y trascendencia de reloj
que reflecta recuerdos.
Nunca maldecí la oscuridad
porque aunque nos rodee,
nos lleva a nosotros
y descubre todo lo que
no nos decimos,
todo aquello a lo que hacemos
caso omiso,
todo aquello que,
en un amanecer,
nos levanta sobresaltados,
y la oscuridad no nos da otro espejo
que el que nos hace
sentirnos y reconocernos,
por eso mismo,
la oscuridad,
nunca
significará
vacío.

# MÁS DE LO QUE CREEN #

# MÁS DE LO QUE CREEN #

No se me dan las canciones,
ni los buenos tiempos,
no se me dan los sueños
(¿a quién si?),
ni el buen amanecer.
No es que quiera decir
quien soy,
ni que quiera entablar
una intrigante
enumeración caótica,
es sólo el espejo roto
y
yo.
No se me da lo justo que decir
ni el silencio apropiado,
no se me da, no,
el destino y sus naipes.
La suerte cuenta, pero no,
qué va,
el peor postor
traga el barro
y siempre lo encuentro
a
mi
lado,
compartiendo su porción.
La diversión es ir
con las de perder
y ganar en el último
fuego del aliento,
¿y a dónde apunta todo esto?
no lo se,
la situación es compleja
y no se me dan
las situaciones complejas,
pero verán, a veces
es sencillo escapar,
huir de todo lo dicho
y del quid de la cuestión,
más de lo que creen,
porque, miren,
pegamos el beso cálido de invierno
junto a todo el mundo que cabe
en dos personas ciertas y obtenemos
eso que nunca conocimos del todo,
el amor.
Y el amor sabe que lo desconocemos,
y a pesar de eso,
que lo tenemos pegado en la solapa
como quien no quiere la cosa,
como quien cree ciego,
¿como quién? como todos.
Después, te cuento de la muerte,
que cuando parece que está terminando,
recien va por el principio,
sin entender la vejez ni la inocencia,
cuantificando y justificando
sus males y sus justicias,
pero siempre desbalanceando,
desmitificando la fe
y brindando sonriente en cada funeral.
Allí oscila la vida,
en el resumen del amor y la muerte,
lo demás es nulo o publicidad,
practiquemos quienes somos,
cada segundo,
frente al amor y a la muerte,
lo demás, verán, no es tan urgente.
¿Y a dónde apunta todo esto?
a que hayan olvidado
lo que no se me da,
el espejo roto
y su reflejo,
funcionó
¿han visto? a veces
es sencillo escapar,
más de lo que creen.

# EL VAIVÉN #

# EL VAIVÉN #

Me marcho para bien,
aquí no hay hogar, adios,
y también vuelvo sin estar,
paradoja de mis rutas,
que cuando digo ya no estoy
algún día me encontraré.
si me voy, está el regreso,
con la alfombra de bienvenida,
ansioso en la ansiedad,
descomponiéndose de añoranza,
si vuelvo, está la despedida
invitándome a partir,
horadando la nostalgia
de lo que extrañé.
A veces, lejos,
llego de otro lado,
de otra forma,
empezando a crecer
de mil veces por todas,
crecer, pero sin años,
sin tantos olvidos
ni tantos futuros,
acá estoy de vuelta,
con mucho ayer
y el mañana
de
mañana,
allí plantó mi estaca
de todo lo que quiero
y todo lo que no alcanzo,
allí todas mis semillas
perpetúan la alegría
o rozan espinas
esculpidas por el tiempo,
y si cambia todo por cambiar,
quién dice que tal vez
sea yo el distinto
o que el mundo ruede
por la escalera,
en definitiva,
da igual,
lo importante no es quién,
sino qué,
lo fatal es para quién
y para qúe,
porque de todas formas,
sabemos:
la gente es la misma,
yo soy el mismo,
como el árbol
que pierde y renueva
sus hojas de siempre,
así estoy, volviendo
o partiendo y sin moverme,
es toda mi alma danzarina
que se columpia en el vaivén
de la conciencia,
es yo, desde adentro,
que viene y va,
cambiando y creando,
huyendo y arribando,
redefiniéndose y
diciendo,
diciéndose,
¿hoy quién seré para hoy?

# MENUDA VISIÓN #

# MENUDA VISIÓN #

Y era claro que la realidad no le alcanzaba,
decía lo que pensaba y quería ver distinto,
nadie le iba a creer la vida que encontraba
cuando dejaba los pies debajo de la cama
y los lastres aparcados en el olvido.
Por supuesto que alimentaba su muerte
y sólo para borrarse el número,
quería explicar, explicarse
que naturalmente nacemos
desde adentro
en las periferias que existen
y que ignoramos.
Las paredes reales crecen en cada rincón,
y aunque sean heterogéneas,
en su libro de instrucciones,
todas cumplen el mismo rol,
Si quieres saber cuál es,
date la cabeza contra ella
o intentá mirar a través.
Y era claro que la realidad no era lo suyo,
si buscaba dentro de ella besos psicotrópicos,
quería mojar su lengua en los pantanos
sin retorno de la esquizofrenia,
ver el mundo que no es el mundo,
pasear por los remotos pasadizos
de la locura, ser ella,
perderse para encontrarse,
y
claro,
alejarse,
vestirse de nadie,
morirse de lo mundano,
naufragar en la parestesia,
consumirse de pánico y
temer, desesperar, pero salir
flotando en un brío espontáneo
de valentía indeclinable,
enaltecer la sensibilidad
que petrificamos cuando
nos dolió toda la humanidad,
desglosar la existencia cifrada
que nos llena de silencio
y palabras mudas,
dormir en el vacío
donde
siempre
se vive soñando
pesadilla
o
utopía,
Y probablemente, entristecido,
sepa que todo su idilio
sea una mentira más
del hombre o del espíritu,
que al fin y al cabo,
son lo mismo,
quizás sepa que más temprano que tarde
todo explote en la función del despertar,
y tal vez volver al lugar de donde huyó
sea aún peor que nunca marcharse,
quizás ya patinó una lágrima,
quizás ya sintió la soga
tirando, así, impía,
de su cuello,
quizás ya archivó
todas sus perspectivas
del horizonte,
quizás, finalmente, perdió
la partida
y nada le importa ya
porque nada vale la pena,
quizás sea eso,
menuda visión.

# ESTE CORAZÓN #

# ESTE CORAZÓN #

Tengo unos suspiros que hablan de vos
y aunque mi vida sea toda una mentira
te los escribo todos en la boca
a ver si me creo algo de mi,
no voy a ningún lado con este corazón,
nunca.
Lo reventé contra piedras de lágrimas,
lo creí enterrado y desecho
en el interior de los gusanos,
lo juré en vano y lo asesiné, al fin,
con las verdades de la decepción,
lo enfermé de ausencias
cuando nadie veía,
cuando los doctores del alma
dormían en los callejones
más silenciosos del engaño,
con mis manos prestidigitadoras de tinta
lo expulsé de la falaz magia de abril,
borré los adornos que esparcía
por las lunas de los calendarios
y una vez,
quizá dos,
le enseñé la delgada hoja
de la guadaña que peina mi dolor,
para que sangre, en una gota,
toda la tempestad insaciable
de
la
tristeza.
Y sin embargo,
aquí estoy de nuevo
bostezando de tanta impaciencia,
enlutando el paladar que nació para
el sabor amargo de la saliva,
esbozando entre la neblina y el renglón
un poco de estrella bañada en sol
que prenderá luceros con cándidas estelas
que iluminarán el paso a paso
de mi andar tullido
por los suelos agrietados
y las arenas movedizas
que se burlan de mi miedo.
Aquí estoy, en un grito,
haciendo malabares
con lo que quiero
y lo que temo,
cruzando los pantanos
que algún día inundaron mi habitación,
desanudando las sogas del tendedero
donde una vez colgué mi futuro
para olvidarlo.
Aquí estoy,
perpetuo y unísono,
incrédulo y suspicaz,
oyéndote(sintiéndote)
de nuevo y
atentamente,
maldito,
porque
tengo unos suspiros que hablan de vos.

# UN FUEGO ARTIFICIAL #

# UN FUEGO ARTIFICIAL #

Me acomodo en la paz de una roca,
construyo compañías y vientos,
me construyen,
me siento,
me paro,
corro y recorro,
lo llamo poesía
me queda,
me quedo,
confirmo el abrazo
y afilo el lápiz
para escribirlo,
para que tomen nota,
para que vislumbren sin niebla,
para que sientan sentir,
para que silencien
y se percaten
que el amanecer
no es
un fuego artificial
sino
pintura
viva,
vida,
que el hombre
no puede regular
ni colgar en el museo
polvoriento
de las máquinas.

# VOLAR A RAS DEL MAR #

Dedicado al Pela y al Tuby que fueron camino y poesía
para estos versos.

# VOLAR A RAS DEL MAR #

Volar a ras del mar
porque el mar es el juego del viento,
y el viento nos lleva,
nos lleva y nos sopla
por todo el frío del primer amanecer
que esculpe pequeños calores
en la danza de su albor.
Así debería ser siempre,
vivir y morir menos
armando y desarmando ese vuelo
de alas y olas,
pero el espejo no nos permitió
ver el plumaje que quería
desplegarse a nuestras espaldas,
cambiamos el andador
por un sonajero,
y allí nos dimos a la
perpetua incandescencia
de ese producto sin matiz
que nunca quisimos ser,
las luces, las luciernagas
ya no eran sol,
los ruidos, los ruiseñores
ya no eran canciones,
ni almas que en la oscuridad
silban historias que
nadie,
nadie,
debería olvidar.
Volar a ras del mar
y ser como la gaviota
que aparece y desaparece
con su propia luz,
disfrutando su sueño,
aunque mañana sea otro
y nada más,
porque la reja
sola
se
abre.

# PROPIETARIO #

# PROPIETARIO #

Tendrás la vida que se dice feliz,
grandes amigos y otros perdidos,
un murmullo de motor en el garaje,
las reglas del compromiso formal
y la risa tonta de la sangre de tu sangre,
tendrás el traje y la corbata a estrenar,
el título de tu carrera, de tu victoria,
la soberbia, el gusto de ser mejor,
pero tus oscuridades todas, todas olvidadas,
tendrás haber y anchas cuentas corrientes,
cheques a tu nombre y deudores morosos,
una botella de whisky que te delata,
que te aviva los fantasmas
y tu boca cerrada cuidando tu riqueza,
tendrás a dios,
por si acaso,
un amor desatendido y lujurias prohibidas,
el mote de buen padre y de mejor inversor,
y hartos favores por cobrar,
tendrás todo medidamente controlado,
atentamente apretado dentro de tu puño,
específicamente definido,
decididamente cerrado,
capturado,
atado,
todo,
pero no, pero no, pero no,
aquí, un traicionado,
allá, un oprimido,
algún olvidado,
otro muerto,
y existen todavía,
sus locuras te miran de frente,
sus plegarias de odio te susurran,
te velan y te desvelan,
y allí
reside tu tormenta,
allí no encontrarás
salida,
allí tarde o temprano
morirás,
allí nacerá el sepulcro
que estará completamente
regado de lágrimas
llenas de rabia
que no te dejarán descanso,
ni paz, ni silencio,
ni nada,
nada,
nada,
que alguna vez
compraste.

# UN BESO DULCE DE DESMEMORIA #

# UN BESO DULCE DE DESMEMORIA #

Si Olvidamos por una vez
los teléfonos,
los relojes,
las consignas,
te pediría que hasta
el calendario,
e inclusive,
que mañana
será otro día,
si olvidamos las ataduras visibles
(porque las vemos),
las brazadas contra la corriente,
las hendijas por donde nos
miran y nos dicen no,
y hasta las puertas,
las puertas de las cuales
no tenemos las llaves,
si borramos
estas presencias latentes todo sería
un beso dulce de desmemoria,
Hay buenos olvidos diría yo,
porque nos dan vida de verdad,
y aunque suene equívoco,
hay olvidos que traen del olvido
a la libertad,
hasta hay olvidos que bien podrían
venir cargados de memoria,
Y quiero que vengan
y destruyan todo eso que nos hacen recordar,
si,
todo eso,
todo
eso,
que nos sigue
y siempre va un
paso delante nuestro
sembrando
abismos

# SOMOS LOS MUDOS #

# SOMOS LOS MUDOS #

Somos los mudos
y sin saberlo.
Hablamos con señales,
estigmas,
gestos
y sangre hecha fuego,
somos los mudos
y vociferamos en silencio
con la boca de mordaza,
con los dientes de hierro
estableciendo la resistencia
asfixiada y prohibida,
pero intransigente.
Somos los mudos,
mas hay ojos que saben,
que no se cierran,
que clavan todo el odio
en las vitrinas, dícese
intocables,
y despacio golpean,
rasgan, calan
y van dejando resquicios
por donde nacen raíces,
raíces que dan vida,
raíces que quiebran la muerte,
raíces que desmembran el bozal,
cárcel de la rabia.
Somos los mudos
y nos dirán los sin voz,
pero no,
escribimos todavía hoy
y para siempre,
sépanlo.

# EL VUELO #

# EL VUELO #

¿Cuánto tardás en caer?
¿Cuánto resiste tu resistencia?
¿caer es morir o rendirse?
el vuelo, el vuelo es nacer,
pisar la tierra maravilla
y abrazarse a la inocencia.
Los parajes siempre son
y serán turbios laberintos,
allí nos espera el miedo
y el velo de algún sueño,
el sopor del amanecer
y algún amor clamor desencadenado,
¿Cuánto tardás en decir basta?
¿Hasta dónde se derrama tu lágrima?
¿Decir basta es morir o rendirse?
el vuelo, el vuelo es crecer,
desdeñar al ser y su mundo,
llegar a la cima de las alturas
y abarcar los espacios yermos
donde cada día nos torturan
la esperanza en su claridad,
y cuando las alas vayan a quebrarse
procurá que haya sido
en el homenaje más inclemente
que le hiciste a tu libertad,
y es que no hay puñal más punzante
que el que nos hace decir basta,
el que nos hace caer al abismo callejón
donde desfila la oscuridad más blanca,
más silenciosa y deshabitada.
Es que allí, después
no hay nada,
aunque ahí estemos,
no hay nada,
ni alas,
ni alma,
ni voz,
sólo una yuxtaposición
de la podredumbre y el cuerpo
que alardea con la muerte
y se nos ríe,
esa sensación,
sólo eso,
sólo rendirse,
sólo nada.

# DEMENCIA DE VERME #

# DEMENCIA DE VERME #

Ahí vamos,
la cabeza derecho a la pared,
y en verdad, es la mía,
es que no quiero sentirme solo,
por eso acopio compañías
que no existen,
la sangre contra el muro,
la vida de piedra,
y toda, toda, toda
la muerte que entra
en una canción,
que en mi desquicio de improperios,
es una corriente contra la vida,
sin embargo,
no voy de luto, no soy calavera,
pinto y despinto la sonrisa,
cavo las profundidades del miedo
y las extorsiono con valentía,
está bien, dibujada con tinta,
pero con la mano que no duda
si siente que debe arrasar
con la teatral interpretación
de los hombres,
los hombres que no son corazón,
pero yo, el cobarde,
me visto de escombros,
insisto y caigo
e inevitablemente
chorrean gotas
de sangre
cargadas de todo
lo que no empuñé,
de todo lo que no supe,
de todo lo que deje correr,
maldito nadie,
bien amado de la verdad,
soy mi rostro
de reflejo esmerilado,
una tragicomedia
con risas de ataúd,
oropel,
pura promesa de algo mejor
que ni tarde llega,
aunque prevalezca
con el candor
del calor de primavera.
Es que eso soy,
lo que se apaga
pero no ilumina,
lo que despierta
pero no sueña,
lo que muere,
pero no vive
¿Seremos si soy?
¿quién más está si estoy?
gracias por llegar
a donde nos encontraremos,
han venido después de todo,
!y no! no oyen lo que digo,
nunca arribaron,
otra vez fui yo,
perdón si los invento,
es que no quiero sentirme solo,
por eso acopio compañías
que no existen

# QUISO SER MIEDO #

# QUISO SER MIEDO #

Quiso ser miedo,
pero es soledad, saudade, nostalgia,
yace crucificado en algún pastizal
y se pudre a merced de las lágrimas de rocío
que el amanecer derrama,
en sus harapos sin remendar
guarda cosas de cuando soñaba,
cosas de cuando era algo más
que un falso maniquí
echado al vacío del calendario,
siembra la tierra con penas
de semillas secas que son sus despojos,
y nada crece a sus pies.
Quiso ser miedo,
pero es desahucio, desidia, abandono,
no puede asustar ni a su propia sombra
ni con la fuerza del anochecer,
no hay empatía que consienta
su deshilachado forraje de vejez,
vive con los brazos abiertos, apuntalados,
y clama, ruega, llora por su pasado
desteñido por los olvidos,
quiso ser miedo,
y nunca pudo,
no puede,
no podrá,
yo digo:
¿será, tal vez,
porque todo espantapájaros
tuvo alma de ave
antes de caer en la tristeza
de su labor de espanto?

# CORAZÓN CADUCO #

# CORAZÓN CADUCO #

Los lazos que buscan perpetuarse
en el acuerdo concensuado de un par
de seres envenenados de ilusión
convocan la futura aridez expansiva,
la muerte lenta de la cultura de amar,
inverosímil es la eternidad de los besos
y más aún si predecen a un estatuto.
La verdad, la mentira y la conciencia
juegan el juego del dolor,
y en esa danza de realidades,
arriesgamos todas las fichas
por un poco de calor,
por sentir el querer,
ese que nos trasmiten,
ese que nos dice que somos algo más
que la nada miserable en la que
nos envuelve la vida
y aunque queramos vivir solamente
sexo y placer,
el sentimiento nos embauca,
esa necesidad de aferrarse a alguien,
esa cárcel que poco a poco pierde el maquillaje
nos decapita las certezas frías que construímos
para que no nos incineren el alma.
A veces quisiera ser un monstruo de hierro
con el corazón caduco que no irradie
el sol de cariño que requiere,
quisiera arrancarme la humanidad
que me injertaron sin saberlo,
quisiera poder sobrevivir
sólo con mi propia piel,
quisiera ser una roca inquebrantable,
olvidada y enmohecida en un charco
y no esta semblante perdida en la contradicción
de querer volar con las alas encadenadas

# EN ALGÚN LUGAR EXISTO #

" He estado dudando de mi propia existencia.
Vamos se que existo, se que existo, lo se. "
Bill Hicks

# EN ALGÚN LUGAR EXISTO #

En algún lugar existo
no es decir en la cursilería del corazón
ni en un abrazo fraternal,
ni siquiera, y aunque no lo comprendan,
en la poesía vagabunda que cristaliza
la palabra que me empuja.
En algún lugar existo,
quiero pensarlo así,
claro que más allá
de un documento, una firma
o una foto desnutrida,
por supuesto que lejos
de un espejo, un hogar
o un recuerdo mojado,
habito, convivo en un lugar enmudecido
con la impostergable soledad
que el vacío requiere
y en ese sitio,
haz de quimeras,
existo,
lo llamarán introspección,
alucinación, delirio,
así y todo,
me voy a mi espacio
donde se deforma la moral,
donde crezco sin estrías,
donde nacer y morir son puntos de vista,
donde, por fortuna, paso desapercibido,
aparcaré mi trajín
y soltaré las riendas,
aprenderé las señales
y perderé lo perdido,
seré yo en todo mi desierto,
en mi caparazón destartalado,
y existiré,
a pesar de que mañana,
otra vez,
desaparezca lentamente
mi sitio o yo,
en las garras nebulosas
de la realidad

# FANTASMAS DE LA CALLE #

# FANTASMAS DE LA CALLE #

Un ladrón de bancos
que muestra las cicatrices
que le dejo el roce tenue
de la muerte,
un derrotado de la guitarra
con cinco esposas
y mil fracasos que
revuelve la basura
buscando la vida,
un boxeador desollado
que empolva su nariz
para petrificar su mirada
y dejarla incisiva,
un cantor de tristezas
de bar y amor,
que siente cosas
que lo llevarían a uno
a enterrarse vivo,
un descerebrado del revolver
que lleva clavado en la frente
el cartel de "buscado",
y más historias que la calle
quiere contarnos,
cuentos de fantasmas
con sangre y carne
que quieren canalizar
su lúgubre cancion
de oscuridad y tiniebla,
quieren sepultar de una vez
su pasado de presentes
sin futuro,
quieren explicar
su miedo tortuoso,
su locura conciente
o los rumbos bravos
que quemaron todas
las hojas de sus libretos
sin guión ni final feliz,
ahí van,
los monstruos de la bruma
mezclados entre el infierno
y la tierra,
ahí van,
haciendo malabares con sus karmas,
ahi van,
contando sus vidas en diez minutos,
ahí van,
dejando sus semillas de relatos,
ahí van,
en la intermitencia
de nuestros recuerdos
y ensoñaciones
que crean el puente espectral
que los lleva de nuevo
a la realidad que abandonaron
el día que rechazaron
o
perdieron,
el abrazo tibio
de la cordura

# DESDIBUJATE CONMIGO #

# DESDIBUJATE CONMIGO #

Me estoy desdibujando
y veo mi cuerpo
y no me veo en él,
volátil como la hoja seca
que se hace trizas
entre suspiros frágiles,
venite conmigo
a romper el cristal
de lo ordinario,
para que por una vez,
nos creamos el cuento
de lo que no somos,
me estoy desdibujando,
apurate,
girá el timón,
agita las alas,
no te prometo
las nubes de colores
ni las brisas que acarician,
en verdad,
no puedo jurarte
ni darte nada,
sólo acompañarte
con mi soledad,
esa es mi miseria
que si querés
es toda tuya,
a mi se me resbala
de las manos,
a mi me reprocha
el miedo,
a mi me burla
con falsas cadenas,
a mi
me deja
solo,
acercate,
por favor,
desdibujate
conmigo