# UN CIUDADANO #

# UN CIUDADANO #

Una melodía oscura
nieva en tus oídos
como dios del día
y te habla de ese amor
que no podés escribir
desde aquel día obtuso
en el que el sentir
ardió desde adentro,
Pero claro, resurge,
si vos sabrás de lo que hablo.
Noches que no te alcanzan para descansar;
siempre hay un cordel horca,
una tuerca que gira en falso
y un poema que no llena el vaso.
Palabras por piedras,
tu bala grita tinta y
se muere al saber que es limosna,
un eco que retumba en la nada,
un insomnio que no sueña mundo.
Bebés un trago de mares de anestesia
cuando no querés pensar en todo,
ese todo donde sos miserable.
Cuando no querés estar,
algo siempre te encuentra
y te coloca en el piso
pedregoso del presente,
ahí donde un latido es
lo mismo que una bocina,
donde los números
llevan nombre y apellido
y tienen poco para enseñarle
al espejo porque son
cegados con el flash
que los retrata espléndidos,
tan falsamente lejos,
lejos de la muerte.
Sino no te entienden
es porque vos tampoco,
te reís del peor dolor
para naturalizar la decandencia,
para que sea diafána y endeble
esa cosa que es capaz
de secar un alma.
Estás hablando de vos,
te estás viendo desde afuera,
una torpe biografía
ahogada en el contexto,
un puñado de polvo
que se desliza entre los dedos
y se pierde sin hacer mella
en la estructura de todo
lo que hay que ser y hacer
para ser felizmente
un ciudadano.

# CON SUS MIL Y UN FORMAS #

# CON SUS MIL Y UN FORMAS #

Soñé que escribía y en alguna instancia
del viaje algo tenía sentido
y luego no, y viceversa.
No habían hechos sucesivos
ni temporalidad coherente.
Una bomba explotaba en la garganta
de un niño que clamaba piedad
en un idioma desconocido pero entendible.
Yo escribía, la tinta era roja sangre,
la lapicera era un cincel hecho de huesos.
Me manchaba los dedos, traspasaba la piel.
Un agujero negro engullía al sol lentamente,
se oían carcajadas grotescas,
un cuervo tocaba el tambor a modo ritual,
iba al compás del latido de mi corazón.
Había una procesión de extraños seres
sin rostro que me arrastraban,
¿a dónde íbamos? No había camino,
sólo rumores de viento que sonaban
como el vaiven de una puerta oxidada.
Las estrellas eran ojos centinelas
que medían metódicamente cada suspiro
nacido del nido del pensamiento.
Una luciérnaga permanecía a oscuras,
no quería emitir luz, temía que le quitaran
lo poco que le daba razón.
Yo tomaba nota, el entorno era volátil,
podía sentir que estaba allí
y después no, crujía mi semblante borrosa.
¿Era todo aquello un amalgama de sueños?
¿Era yo parte del sueño de alguien más?
¿Alguien soñaba que yo soñaba que escribía
el sueño de otros soñadores?
Todos debemos soñar y ser
parte de otro lugar, quizás algún día
podamos recordar con claridad,
abrazados al albor del despertar,
todo lo que el ensueño nos quiso contar.
Quizás, este relato inconsciente,
nos revele pistas o alertas
que nos hagan las veces
de salvataje, llave o mapa
para darle la vuelta
a esa porción de realidad
que nos mantiene apuntalados
en el subsuelo de la angustia
que ronda danzante y furtiva
con sus mil y un formas.

# EXTREMISTA #

# EXTREMISTA #

Buscaba la verdad por sus propias manos, quería sentir al fin que los hechos eran verdaderos, quería estar tranquilo, en la cúspide de un mundo real, entrar en lo profundo de la psique colectiva y desmenuzar cada hecho de forma categórica y concisa. Pensaba que creer en la historia forjaría la base pétrea para construir un futuro menos caótico, menos sangrante, menos triste. Pero veía que las hojas de los diarios eran finas guillotinas, que la televisión era un portal hacia la nada popular, que internet era una vorágine de banalidad y entretenimiento que al instante desaparecía y cambiaba. Moda y desvío de opinión, agua para el molino político de turno, muertes para todas las edades, coacción con convicción, humor medido y liviano, miradas que mienten lo que ven, sentidos que prefieren abstraerse en humo y alquimia, vidas bastante ocupadas en llegar a mañana con el tiempo de sueño necesario, cerebros funcionales y permeables, policía y más policía. Buscaba la verdad, ni dios la daba en sus bendiciones ficticias. Buscaba la verdad, el amor nunca le era suficiente. Buscaba la verdad, un arma temblaba en el fondo del cajón. Buscaba la verdad,  y pensaba en su cuerpo tendido en el suelo manchando la moqueta con charcos hondos de sangre. Buscaba la verdad dentro del rincón más oscuro de su sombra. Buscaba la verdad en la irreverente mueca de la muerte. Buscaba la verdad, el acero creaba un surco ardiente al penetrar su sien. Buscada la verdad, cruzó la última línea, regaló al aire solitario su aliento final, jugó su vida en una apuesta sin retorno para darse cuenta,
después de todo,
que no había tal cosa.

# ... #

.

# ... # 

Le llamarán miedo a tus dudas,
no hay noches sin fuego,
no hay voz sin relámpago.
Si te ven solo,
te asociarán con la oscuridad.
Cuando alguien canta una
canción que se le quedó
entreverada en la memoria,
¿cómo iba a estar
alguna vez
solo?
¿Sos feliz?,
¿qué clase de pregunta es esa?
Aunque a veces es necesaria
la simpleza de forma y concepto,
me descarno por romper
las bases de toda certeza,
anulo lo definitivo
de una cuestión trascendental.
Andá al psicólogo si un martes
de madrugada estás borracho
en las cuatro paredes de tu mente,
como si todo fuera así de sencillo,
como si supieras vos,
(o alguien),
algo de la cordura.
Y dale, hay que salir adelante,
si yo pude, vos también,
¿pensás que eso te hace mejor?
Las calles se pueden cruzar
en diagonal, enterate.
Le llamarán duda a tus miedos,

No todo lo que querés explicar

tiene

nombre

ni

forma

ni

sentido.

# UN MOSQUITO EN EL CORAZÓN #

# UN MOSQUITO EN EL CORAZÓN #

Tuve un sueño, quizás era de bar
o de algún lugar donde el ruido sucumbe,
tengo claro el final, mas no el desarrollo.
Supongo que había botellas
y gente bebiéndoselas como si fuera
ese ayer del sueño, el último día.
Antes recuerdo, que,
en otro capítulo de la noche dormida,
me
perseguían.
Julio López desaparecía otra vez,
con su rostro enclaustrado en el terror.
El teniente Maguire le apuntaba con
muerte al periodista Rafael Calviño
y
a
mi
me
perseguían,
teniendo yo,
la menor importancia.
Tal vez daba igual quien corría,
tal vez todos huimos de una persecución
desde el mundo palpable hasta el etéreo.
Me despierto sobresaltado, vuelvo a dormir,
regreso al bar, lo supongo ajado y
tierno en su penumbra,
estoy yo, bebiendo y rememorando
el sueño donde me perseguían,
donde todos somos perseguidos,
donde corremos y corremos
y finalmente nos atrapan
y siento que tengo
un mosquito en el corazón.

# OTRO POEMA PARA LA POLICÍA #

# OTRO POEMA PARA LA POLICÍA #

Estoicos, anclados en un antaño prehistórico, padres del crimen y el castigo. Aprietan donde el pulmón social respira, como cardúmenes se alinean y asedian minorías tal que escudan líderes. Puños de tonfa, acarician el hierro frío en su cintura, allí late toda su pasión, toda su vocación de servicio. Cuando se pierde la humanidad ya nunca se recupera, no hay redención posible, una pesadilla recurrente será la soga al cuello que latente y furtiva los perseguirá cada anochecer. Les volverá algún día, en la calle más solitaria, la bala de muerte que pregonaron, que impartieron bajo sus reglas, que ostentaron como corona y ya solo serán reyes en sus féretros infectos. Los gusanos tendrán su festín pútrido y
el pueblo,
su venganza
definitiva.

# ALGUNOS FUEGOS #

# ALGUNOS FUEGOS #

Un ministerio se incendia en la garganta desde el sueño de una cucaracha, tiembla un fósforo al anochecer y en un suspiro extingue su candor. Algunos fuegos nacen, otros mueren. ¿A dónde iremos a amanecer esta madrugada incipiente?, será mejor lejos del reloj intravenoso y de las piezas de un puzzle perdido. Desde un vientre  alguien clama no nacer, un bastón colecciona cicatrices, nadie atiende la llamada del fantasma que desapareció. A veces nos sorprendemos de lo que olvidamos, otras, todo es parte del itinerario. Un Juan se asoma al borde, mira el cielo reflejado en el abismo y se dice, pronto llegará la hora. Una María se come los dedos de ansias de despertar de la pesadilla que es no llegar a fin de día y cae de bruces sobre su memoria ya descolorida y mustia. Las hormigas siguen con su procesión, cargan alimento, la tormenta se proyecta implacable, la reina espera la abundancia. Saciara su hambre de bestia y después querrá más y más por los siglos de los siglos si pudiera. Algunos fuegos ceden, mas otros no. Se expanden, encandilan y claman, se comen la lluvia torrencial y la hora de los noticieros, cruzan la frontera inapelable, no permutan su ocasión de explotar. Saben donde despertarse para nunca volver a dormirse, ¿dónde estarán las luciérnagas? Agazapadas, buscando la fórmula de la luminancia eterna. Sus cuerpos serán la llamarada incandescente y en una noche venidera habrá dos lunas, la ya conquistada y otra terrenal, irrefrenable y de fuego que por fin quemará los cimientos de ese mundo que nunca quisimos perder(vender).

# SOLD OUT #

# SOLD OUT #

El fin delimita los medios y las justificaciones apenas si importan, las balas duermen sobre la carne enraizada en un lugar que no comprende, los algoritmos marcan el compás tosco de las mentes. Entre operetas y operaciones nuestras opiniones son lo que torpemente nos mandan y demandan, algo habrás de decir con o sin tu voz, tomar partido de este o de aquel lado de tu derrota. Parsimonia irradia un cielo que se cae sobre las vestiduras ancestrales de los prelados manchadas por la historia sangrante. Una mujer llora porque muere por su estrato cultural impuesto y en comisaria las sonrisas burlonas no oyen. En Un ajedrez de peones contra peones deshojamos el tiempo a dentelladas de huesos que crujen tristes en sus muelles, unos apellidos poderosos son todo lo que nos queda por amar, envueltos en una capucha negra agitamos rebeldías vacuas y nuestras manos computarizadas son las portavoces de la razón por fuerza mayor. La imagen funde a negro.

Sold out,
El mañana está todo vendido,
si querés cambiar el mundo,
buscate un mejor sponsor.

Fin del espacio publicitario.

# CRISÁLIDA #

# CRISÁLIDA #

De un tiempo a esta parte
y desde una lejanía incierta
una luz ecuánime se proyecta
y deja diáfana la crisálida
que nos sumía en la hibernación
con sabor a metal.
Una seña de los cuerpos,
una clave develada,
la fase siguiente de un absurdo sentido,
un cuento que cuenta una historia
brillante de no ser falaz.
Callados de tanto silencio ya
danzamos en paz,
ocultos de todo bullicio encarnizado,
buscando ser vitales
dentro de funerarios sistemas
que cuajan los huesos desde su
simiente primigenia.
Nadie querrá saber si todo es un sueño,
las bocas se abrazan sin más que decir
o se parten en mil pedazos,
estar donde uno quiere estar
sin versos predictivos
ni derroteros prefijados,
concluyendo con un hola y un adiós
para no postergar lo que
creemos y necesitamos.

# INFINITO Y ATEMPORAL #

# INFINITO Y ATEMPORAL #

No brindaremos por un porvenir apresurado
ni por el concilio del pasado,
no daremos respuestas a cuestiones universales
ni resolveremos los enigmas
que de noche sembraron insomnio.
Poblaremos de sed todo el verano
y beberemos del mismo trago
como cada cierre de calendario;
las mismas caras en un cuento
que se repite hasta el amanecer
como si no hubieran silencios incómodos
ni canciones funerarias,
ni a nadie absoluto a quien rezar,
ni nadie eterno en quien creer.

No es mucho lo que requerimos,

no es mucha gente la que necesitamos,

cada quien sabe cuál es su justo lugar,

cada quien sabe qué es lo que encontrará

sin invitación ni bienvenida,

pero con un lugar amigo en la vereda

que aguarda tácito y por supuesto

infinito

y

atemporal.

# VOCERO INVISIBLE #

# VOCERO INVISIBLE #

Como un vocero invisible,
desde la piel de la humanidad,
describo, escuálido,
los temblores del alma;
ya no es mía la desazón
ni los lapsus del pensamiento suicida.
Salgo de mi, evoco el murmullo
de
todos
los
seres,
conscientes o inconscientes de ellos mismos,
náufragos encandilados de un mundo de neón
que los prefiere perdidos
o felizmente entretenidos
(y pagando por ello, por supuesto).
Canalizo sin brío ni destreza
este sentir que es de todos,
no me elijo por adecuado ni capaz,
quizás es necesidad de algo o de nada.
No estoy solo en la disputa,
miles y miles de voceros invisibles
pregonan a gritos de arte el despertar
eternamente postergado,
confío en que casi todos buscan
ganarle la pulseada a la somnolencia
inducida y fríamente calculada,
confío en que seremos, algún día,
más fuertes que el sueño anestésico
en el que han sumergido la historia,
confío en tus ojos que leen
y no quieren detenerse,
confío firmemente y más que en nadie,
en los otros voceros
que resuenan en mi
como un eco por siempre
y para siempre

inexpugnable.

# ORACIÓN PARA EL ALBOR #

# ORACIÓN PARA EL ALBOR #

Se hace tarde por tristeza
y no hay relojes que retrocedan.
Una mañana el sol nos olvidará,
una mañana, para siempre
ya no preguntará por nosotros;
iremos de luna en luna
como noctámbulos sin sueño,
como dioses de la deshora,
con osadía de desvelo,
con brutal somnolencia
pero vivos, más que vivos
y pródigos de abrazar
tanto cristal que brilla
en el cielo nocturno,
bohemios al fin de la realidad
que acontece cerrada y austera.
Esa mañana, quizá sea mañana,
dormiré por última vez,
ese será mi preludio,
esta mi oración para el albor.
Adiós, hasta el anochecer.

# UN GATO COLGADO DEL MUNDO #

# UN GATO COLGADO DEL MUNDO #

Un gato colgado de un extremo

cualquiera del mundo observa el panorama,

estático e incólume, 

consciente de su silencio duradero,

desahuciado por la noche envenenada.

Hoy no es cazador ni presa,

está famélico pero no reacciona,

se rinde o planea su último 

arrebato de vida, no quiere

abrazarse a ningún hogar solitario,

no quiere dejar de pensar y pensar

con sueños lejanos(en su historia

irrisoria corre y salta entre tejados

y estrellas y nubes viajeras).

No es una metáfora del ser humano 

ni una cándida fábula,

no quiere dar caricia ni cobijo

(si traiciona es porque no se traiciona),

es un gato libre y sin nadie,

no precisa más reglas que su instinto.

Es un gato colgado de un extremo

cualquiera del mundo 

que observa el panorama

y por lo que a mi respecta

creo que lo que ve no le gusta nada.

# LA BESTIA #

# LA BESTIA #

Como un nudo en la garganta, quizás como la soga que tambalea un cuerpo vencido, algo aprieta, danza y se anida en lo profundo, en las parcelas deshabitadas del alma. Tal vez todos la sienten, desde el animal primitivo al robótico transeúnte desprevenido y atestado de nada. Una raíz para todo karma, una aguja fina y ardiente que pincha de vez en cuando y que de un instante a otro nos arrea haciendo surcos en la tranquilidad de un momento risueño, en la esperanza que nos dice que tendremos algo mejor, o en el amor, si, en el amor. ¿La bestia nació con nosotros o de nosotros?, ¿le dimos voz a su anhelo de desastres?, ¿alimentamos acaso su ira descarriada con total soltura o con mera indiferencia?, muchos no oyen su murmullo mientras los devora, algunos pocos pueden ver, en el insomnio del pensamiento, como se acicala después se acertarnos una dentellada rapaz. Qué forma tiene sino la de todo golpe existencial, la de un silencio que no se puede compartir, la de un reloj que corre con villanía. A mi me llueve de vez en cuando, me cae como una tormenta muda desde la morada inapelable del olvido donde lo quise desterrar sin suerte. He visto sus uñas  filososas desgarrar rostros inermes, la he visto resonar en discursos megalómanos, la he visto en templos santos, la he visto en lo mundano y en lo surreal, hasta clamando concordia, hasta besando mi mejilla, hasta llamándose libertad sin vergüenza, si, la he visto. Se engulle la historia y la vomita y la vuelve a tragar y la defeca... Nos va matando pero nos necesita vivos. Es la bestia, ese es el nombre con que la nombro, y no razona y no siente y no duerme, respira en alaridos funestos, palpita en temblores iracundos, babea mares espesos, observala bien, está delante tuyo y por detrás, llamala como quieras. Tenela presente.

Es la bestia. 

La bestia.

# INCONEXOS #

# INCONEXOS #

Un planeta que late del centro hacia afuera
expulsa su arrogancia, su sabiduría expeditiva
desde un púlpito o una fantasmagoría virtual,
y copiamos y compartimos y por algo será.
Queremos ser los primeros de la novedad,
y más aún, y mejor, quien dice que lo nuevo
ya era viejo, quien dice tengo la verdad.
La imaginación está en un cadalso y diezmada
por perspicaces que saben muy bien
como usar las palabras para llevar
el pensamiento al vacío del trivial
existencialismo, de lo evidente
y con eso conquistar.
Fragmentos sin contexto,
ternuras prefabricadas,
imágenes diáfanas,
facilidades insulsas.
Y de quién sabe donde nos hablan:
mirá como te resumo tu vida
y lo que pensás,
mirá con que simpleza
te hago sentir identificado,
mirá como te develo lo que
no te animás a decir,
te doy canales de comunicación,
te doy una forma de expresión,
mira que bueno,
no necesitás pensarte desde vos,
tengo los caracteres de tus contraseñas
tengo la estética que te completa,
tengo tu efigie en mi parafernalia
tengo tu voz en mi rompecabezas

inconexo

por eso no decís nada

y yo tampoco.

# DESPUÉS DE UN BLUES #

A Tom Waits.

# DESPUÉS DE UN BLUES #

Un blues para cuando el sábado por la noche nos asfixie,
para cuando sintamos que nada nuevo nos puede ofrecer.
Despierta la oscuridad en la fría cerveza
de una primavera que no es tal cosa
porque se desliza entre frialdad y algo por decir y hacer,
algo profundo quizás o algo vano, ridículo, redundante.
El mundo puede ser tuyo si lo imaginás destartalado
en la honda desesperación de tu mente sórdida;
puede ser tuyo en ese instante y nunca más
porque ya tenía dueño cuando ni el padre
del padre de tu padre había nacido.
Tu revolución no está en los planes,
algunos nacemos con esa insignia fundida
a
fuego
en
el
alma.
Pero por fortuna, otros tantos
son
lo
necesariamente
obstinados.
Puede que de sus semillas nazcan frutos malditos,
puede que esos mismos nos terminen matando,
o puede ser que no y
que después de
un blues en un sábado por la noche
de una primavera extraña
de cerveza helada y cavilaciones
surja la primera piedra
que será recordada por el hijo del hijo de tu hijo

y por los bastardos que creían tener todo controlado.

# NO ME IRÉ #

# NO ME IRÉ #

Una mujer para cada noche,
un bar para cada trago,
el mundo no para nunca
de girar sobre su eje enloquecido,
todo se precipita antes de establecerse,
no hay indicios de penas ni alegrías,
un perro me ladra bajo la lluvia torrencial
y yo hago lo que sea para ignorarlo.
La oscuridad, pintada por luces de neón
que titilan descorazonadas,
me arrulla con canciones que creía olvidadas,
canciones que me avisan cual será
el próximo golpe que hundirá mi sien.
Las tarareo impertérrito,
nadie cierra la noche conmigo,
el frío me entra por la garganta
y me riega el cuerpo como
un torrente sanguíneo.
El reloj que ya surcó miles de lunas
me pregunta cuántas más necesito
para hallar el escondite,
le digo que no apagaré el motor fantasma
que me vitaliza aunque todo sea cada vez
más sólido y perentorio.
El camino puede irse de mis pies.

Que se vaya.

No me iré.

# REFUGIADOS #

# REFUGIADOS #

A ellos nunca le valdrá la inocencia
porque no saben qué es,
nunca tendrán paz
porque nacieron con un balazo
tatuado en la frente.
Quiero ser expeditivo, profundo, categórico,
pero a veces creo que ni la palabras
pueden ser más fuertes que tanta
sangre hundida en el barro.
Cómo les explicás que el mundo es otra cosa,
que al menos debería serlo.
Cómo pueden descansar en el paraíso
del viaje onírico si saben que
al despertar, la pesadilla es su vida.
Cómo duermen cálidos e indiferentes
los monstruos que orquestan este horror.
Cómo, cómo, cómo, cómo, cómo, cómo.

A veces pienso que si pudiera apretar un botón
y volar el mundo en mil pedazos, lo haría.
A veces pienso que no tenemos
derecho a estar tristes por banalidades
ni amores que se despedazan en el tiempo,
ni malos días pintados tras una ventana lluviosa.
A veces muero con ellos de una herida existencial
que
no
les
sirve
para
nada.
A veces lo callo todo y lo guardó
en el rincón infinito de la impotencia,
a veces lo escribo
con vergüenza por lo fácil que es mi vida
y con odio colérico hacia todos aquellos
que quieren que las guerras
nunca
terminen
porque
la muerte
es su
negocio.

# A CHARLES BUKOWSKI #

# A CHARLES BUKOWSKI #

Echaré una bendición de botella
a mi santo renegado,
hijo sin padre ni dios,
maestro de lo real y lo sucio,
de la antipatía y de la derrota.
Me llega como una estocada
su poesía burda de inodoro
y me guía por la senda del perdedor
como una constelación danzante
en un pasaje de eterna oscuridad.
Uno descubre, cuando lee a Bukowski,
que todo el amor y todo el dolor
caben en un puñado de hojas de papel
y que hay demasiadas cosas
que
no
debemos
aceptar,
entre ellas,
tonterías
como la vida

y la muerte.

# HASTA LA PRÓXIMA ALARMA #

# HASTA LA PRÓXIMA ALARMA #

Despertar en las manos 

de la lagaña y el rocío

no es un buen comienzo, 

la alarma me sobresalta,

me arranca de la nada, 

del confín inefable del sueño.

A partir de ahí todo 

se reproduce en cámara lenta,

la calle me empuja 

y Leonard Cohen hace 

que la lluvia sea melodiosa, 

danzante; algo así como 

una tregua pasajera entre tanto

desconcierto y tanta maquinaria.

Parece que los autos, los trenes 

y los colectivos se dirigen hacia 

un mismo sitio y se abalanzan

para llegar primero, 

quisiera no llegar a ningún lado

para volverme a dormir. 

Eso no sucede, me arrastro

hacia donde todos se arrastran 

o son arrastrados en el tembladeral 

de algún transporte casi fantasmal

y Fedor Dostoievski me salvaguarda 

del entorno. Cuando es inevitable 

permanecer atento a sus palabras,
los ojos se cierran para dar paso 

a un limbo que no puede llamarse sueño.

El mundo vuelve a encenderse

al llegar al destino obligado 

donde lo material se vuelve distante, inútil.

Y

allí

entro

en

un

coma

profundo

hasta que se cumple la hora señalada

y todo vuelve a cobrar sentido

hasta

la

próxima

alarma.