# PEQUEÑA FÁBULA DEL RELOJ Y EL TIEMPO#

# PEQUEÑA FÁBULA DEL RELOJ Y EL TIEMPO #

Un día de mi vida, tempranamente,
llamó a mi puerta un hombre distinguido,
vestido con un traje que relucía
brillante limpieza, brillante garbo,
llevaba su corbata bien planchada,
y una miraba fina que llegaba más allá
de lo que yo pensaba.
Llegó con un gran maletín y antes
que pudiera esbozar palabra saco de él
imágenes, luces, artefactos, colores,
tranquilidades y hasta me atrevo a decir,
alegrías.
Me mostró el lujo de aquellas
cosas y que podían ser mías,
que sólo bastaba con
un simple intercambio
del cual saldría beneficiado.
Aquel límpido e ilustre hombre
me ofreció sus maravillas
a cambio de mi reloj,
uno pequeño, casi una baratija
que portaba desde hace años,
¿quién sabe cuántos?
sin dudar, acepte sorprendido,
tal vez mi reloj representaba
algo valioso para aquel individuo extraño,
pero respetable,
él, complacido y realizado
desplegó un contrato donde dejé
estampada mi firma para cerrar
la transacción.
Los días pasaban y con tantas
fascinantes posesiones que tenía
perdí la noción de las horas
del sol, de la luna, vivía para
aquellas cosas, para mantenerlas,
para reinventarlas y así
descubrí que aquella persona
y su voz empresarial
no se había quedado
simplemente con mi reloj,
sino también
con mi tiempo

# ME DIRÁN #

# ME DIRÁN #

Me dirán prohibido,
me dirán no,
que no hay puerta,
que mañana,
la semana que viene seguro,
me dirán hasta luego
siendo hasta nunca,
me dirán otro día,
ahora no, lo lamento,
me dirán no puedo hacer nada,
tengo las manos atadas,
yo no tengo nada que ver,
me dirán ya se hizo tarde,
me comprometés,
hay un problema,
me dirán por favor señor y mentira,
me dirán disculpe,
muerte,
qué se le va a hacer,
me dirán no alcanza,
ya veremos,
no sea imbécil,
si claro por supuesto adiós gracias
diré

# PALABRAS PARA GEORGE ORWELL #

# PALABRAS PARA GEORGE ORWELL #

Aunque nos miren el miedo,
la voz y los pasos
con ojos ocultos, avizores,
aunque nos dicten el tiempo,
la ideología y el silencio
con mentiras implacables, infinitas,
aunque la policía siga
quebrándonos la espalda y el sol,
como en aquel viejo futuro de 1984,
aunque las cámaras no nos dejen
solos ni con nuestra soledad,
aunque nos controlen la ironía,
el sueño, la risa y el sarcasmo,
déjeme decirle a vivo grito
que usted no fracasó,
usted le mostró al mundo
qué era y en que se convertía,
usted me habló verdad y rabia,
justicia y desesperación,
y supo arrancar el maquillaje
que pintaba los barrotes
de libertad dejando a descubierto
que en realidad sólo eran
sangre y cárcel

# LUNA INSOMNIO #

# LUNA INSOMNIO #

Insomnio,
las horas no corren,
se fueron el sueño y el soñar
dejando los labios de la irrealidad
secos y agrietados,
una cama bajo el rodaje
del silencio y la oscuridad
más profunda vestida de soledad,
insomnio,
calor, frío y fantasmas de ronda,
los ojos fulguran
y aunque se cierren,
se ven cada vez más alejados
de la paz de los dormidos,
insomnio,
los desaciertos de la almohada
anuncian que mañana
saldrá el sol otra vez
para quemarles el rostro
a los sonámbulos del día
y para recordarles
que ya ni las sábanas
ni la luna
les darán abrigo

# RECORRIDOS #

# RECORRIDOS #

con la espalda de lastres,
con la memoria en
el vaiven del olvido
y la resistencia,
agolpados a la puerta
de un vagón sin salida,
con la televisión a la
mesa y al mandato,
en un publicitario pandemonium
nacimos y crecemos,

sin brazos ideológicos,
sin cielo raso,
sin cielo,
¿y paraíso?
si, en fábulas de mentidores,
con el miedo inscripto
en las retinas,
miedo,
(y eso si que no caduca),
nacimos y crecemos

albergados por un horizonte
con vista al mar,
si el mar es cemento,
abrazados al hollín
de héroes
de mero disfraz,
en el rincón negro de una
urna orquestada,
en una vorágine perversa
nacimos y crecemos

en guerra contra toda pena,
pero siempre tarde,
en guerra con cada instante de amor
y entre borrones,
en guerra con nuestros desconocidos,
incluso desconociéndonos,
en guerra con el espejo
que es espejismo
que se rompe
al despertar

si así nacimos,
si así crecemos,
entonces habrá que
dejar de avanzar
en el mismo compás,
y hablarle
al futuro de las caídas
de la danza que nos viene
propinando el presente y
que nos arrebató el pasado

# SI DECIMOS #

" Decir amigo
es decir lejos
y antes fue decir adiós.
Y ayer y siempre
lo tuyo nuestro
y lo mío de los dos "
Joan Manuel Serrat

# SI DECIMOS #

En la guitarra si decimos voz,
en la calle si decimos hogar,
en la risa si decimos vida,
en la rabia si decimos realidad,
en las manos si decimos esperanza,
en la utopía si decimos futuro,
en la palabra si decimos razón
y en el alma si decimos canción.
Estamos en cada sitio
que hacemos nuestro,
en cada concepto que dibujamos
en el viento con nuestro pincel
de la tinta de los charcos,
estamos en el abrazo
que nos vuelve uno,
por más que el tiempo
nos induzca al olvido,
habitamos el instante de existir
con el furor del último día,
perduramos en el grito
donde somos nosotros
y en esa compañía que dimos
cuando la soledad acechaba
entre las hendijas del corazón
y más que nunca, y más que nada,
en el otro si decimos amigo

# MANTO DE LUZ NOCTURNA #

# MANTO DE LUZ NOCTURNA #

Me vendrá la muerte,
cuando venga en viaje de vuelta,
de vuelta de sus rondas de asedio
fortuíto o calculado,
como toda buena maldita ruleta,
vendrá con su alforja
repleta de cansados vigorosos,
de antiguos conspicúos inescrutables,
de nacimientos que no nacen,
de pechos sin alma,
de agnósticos sin ángel,
de oradores sin paraíso,
de justos(e injustos, alguna vez),
por si algún dios exige ver la balanza.
Me tomará por la espalda
con un zarpazo veloz de cazador
por no mirarme de frente a los ojos
y contemplar todas las rabias
que le apuntan con el dedo
en cada rima, soneto,
cancion o verso
que dediqué a su no salud
y así sellará su venganza
y así cumplirá su tarea
de manto de luz nocturna

# SOY VOZ #

# SOY VOZ #

Ni anaquel de esperanzas,
ni desidia descarnada,

ni cuento de una historia,

ni camino de las sombras,

ni cancionero desesperado,

ni cuchillo malherido,

ni cruzada del sol,

ni malicia fabricada,

ni perdón de un destino,

ni palabra concertada,

ni ensayo enmascarado,

ni regalo de promesas,

ni un adios para siempre,

ni raiz de alcurnia,

ni cante de derrota(¿qué más da?),

ni despunte de la luna,

ni ilustre donaire,

ni poeta entreverado,

ni poeta de labranza,

ni poesía solemne,

ni poesía soñada,

soy voz,

¿quién dijo nadie?

soy voz eternizada,

voz

# SANGRE Y SAL #

# SANGRE Y SAL #

Un idilio de sangre y sal
clavó la voluntad del olvido,
vendido a una cándida sonrisa,
a una fe del corazón,
se descubrió todo un futuro,
y velamos por nuestras sombras,
hasta brindamos con malos tragos
y en el curso de las mareas,
de su vida relojería,
se desplomó y deshojó
cada pestaña que danzaba al
ritmo del soplo de la soledad,
pero tales corrientes
duermen para despertar
y recobrar su torrente furibundo.
Vuelven a nacer,
con o sin disimulo
a las orillas de
cualquier primavera
con frondas que enmarañan
la más alta muralla inconquistable,
con rutinas intermitentes
que terminan por eternizarse
aunque se extiendan por un segundo,
con fantasmas que nos acompañan
dejándonos sólos
hasta en el sueño dormido
del último lecho en tierra,
hijo de la madera,
la tierra
y los gusanos

# DEL FINAL #

# DEL FINAL #

Curar la muerte con espanto
y mutis por el foro,
curar la muerte con designios
y arrivederci,
decir presente e infinito,
si soy más que el fin de la arena,
si me levanto y le grito al último sol
aunque no lo sea,
si borro el estrépito moral,
un que me importa le planteo
y si voy de miedo
disimulo valiente,
porque nunca es no
¿si que más da?
si me tuerce un torbellino,
el primero que encandile,
si hay lágrimas que se revuelcan
aún después de esgrimir,
si hay ventolera
y se vuelan los sueños.
Por supuesto que te veo
luz de candelabro,
colofón del libro final,
pequeñez inmensa del nacer,
por supuesto,
si estás en cada verso
y yo te escribo,
si sos calle vacía,
seguridad y abrazo,
si te percibo de soslayo
y sabés, me desentiendo,
si de todas formas
te cultivo,
porque tus rutas son alimento
del sentir, lo más cercano
al otro vivir,
ese que nos dicen que hay
que temer,
pero no te rías conmigo
que no sos de mi barro,
de mi piel curtida,
de mi cuento,
quemás madera y te da igual
el oro robado,
ardés en la llama de cualquier azar
y hasta sos un mal mandado,
pero no te olvides que sos parte
del juego,
todos nacemos hasta morir
y te juro,
tu ruleta voraz,
trampeada,
turbia,
no será la excepción

# ROMANCES Y RABIAS #

# ROMANCES Y RABIAS #

Quien escribe busca las palabras precisas
para dejar constancia de su reflejo,
su entorno, de sus tormentas,
sus resplandores,
algunos quieren inscribir su nombre
en la historia,
descansar en los escaparates
de la memoria colectiva
y
sin rumbo,
también están los que,
específicamente,
activan una maquinaria que escribe
material reciclado, desnutrido,
con el simple fin de engrosar la chequera,
pero serán frívolos aparatos intrascendentes
del
verso,
y estamos los que con letra
arrugada, tullida,
pintarrajeamos
romances y rabias
en trozos de papel mal cortados,
en fraseos de arrabal,
en canciones disonantes
para sentir estar hoy
y a su vez,
para irse bien lejos
donde el vacío
de la nada
no nos calle
el
silencio
o
la
voz

# COMO GATOS #

# COMO GATOS #

Que mañana nos desenamoremos para siempre,
que el amanecer baldee las manchas de abrazos,
de caminos que nos dimos, de susurros toscos
que dejamos en las sábanas tibias,
que nuestro amor quede tatuado en ese rato intacto
donde nos deshicimos del alma cuando cerramos la puerta,
que desboquemos las agujas del reloj
hasta que se derritan en nuestras miradas de fuego,
y mañana,
mañana daremos todo por perdido,
dejaremos un adios escrito en la última juntura de los labios,
dejaremos que el futuro escriba la próxima ocasión
sin vencimiento presuroso de ilusión,
dejaremos que el otoño se lleve los nomeolvides
o que la primavera deje,al menos, un sólo árbol marchito,
así nos ahorraremos la arritmia desencadenada,
la pulsión de los sentimientos,
la extrañeza de extrañarnos,
la inevitable foto que suscita ayeres,
los borrones tontos del porvenir inocente,
abatamos los rastros de la función carnal,
conjuguemos la despedida con una sonrisa,
seamos cómplices de callar el después,
nada de solemnidades, no perjuremos destinos,
destrozemos las escaleras que construyeron
nuestras osamentas entremezcladas
y no nos avisemos,
alejémonos lentamente y sin atrás
como gatos callejeros que acaban
de devorar ávidamente los restos
de algún bocado,
como gatos sigilosos que guardan
silencio por no molestar al ruido,
como gatos sin fe en los que nadie cree,
como gatos que se tejen con la noche
y desaparecen

# LA OSCURIDAD EN 1976 #

# LA OSCURIDAD EN 1976 #

Sumido en el miedo desperté,
el aire es viejo
y no sale por las ventanas,
las calles tienen ojos avizores,
la televisión y la radio
hablan con voz de mando,
hay palabras que ya no existen,
porque que nadie las dice,
brisas de agua soplan silbidos
de gente que ya no está,
pero nadie sabe nada,
nadie pregunta,
nadie cae en la cuenta,
escondo mis papeles,
mi tinta, mi voz,
se huele el olor de libros quemados,
también el de verdades
propias y ajenas,
el miedo me habla de la muerte
y callo,
escucho pasos por las noches,
siempre son ellos,
patean las puertas
y se oyen gritos

mientras revuela la oscuridad,
el manto de la noche se agita
y un silencio sepulcral
tiñe las veredas

hay un mundo allá fuera
pero ya no me pertenece,
veo por endijas,
leo entre penumbras,
pienso en la clandestinidad
pero la policía del pensamiento
igual lo percibe,
eso ya me lo había contado Orwell.
Me miro al espejo
y ya no soy yo,
sino un atisbo de miedo,
un reflejo del miedo,
la vida del miedo,
botas y su estruendo
en el jardín,
más cerca,
más fuerte
más
más
más
y más fuerte
y la puerta bruscamente se abre
y cierro mis ojos
y se oyen mis gritos

mientras revuela la oscuridad,
el manto de la noche se agita
y un silencio sepulcral
tiñe las veredas

# ROMPECABEZAS CORAZÓN #

# ROMPECABEZAS CORAZÓN #

Arriar las velas,
bajar el dolor del vaiven
de los vientos,
hundir el ancla
en el espacio inalterable
donde uno es uno
sin espejo,
anudar sólo mis manos
y apretar la conciencia
para replantear los abismos,
enmendar las grietas
de los temblores
del camino,
acopiar las estrellas
con luz verdadera
en los bolsillos
eternos del alma,
ensamblar los cruces
del pasado y el presente
que se hicieron laberinto,
establecer las brechas
y las cicatrices
para medir la muerte,
instaurar un segundo
en mi reloj donde
pueda escribir los trasiegos,
las ondulaciones, las delicias,
los atavios, las costuras,
los trompicones y las lejanías
sin que las cortinas de lluvia
y el tropel incesante de gente
pisoteen y borren la tinta de mis palabras,
y finalmente
fijar la pausa donde
el silencio y yo
podamos forjar un lazo
que acomode las piezas
del rompecabezas corazón
para así descubrir,
tal vez
y
después de todo,
que es posible
algún futuro

# CEGUERAS #

# CEGUERAS #

Ciega la boca, ciega la voz,
ciega mi lengua salada,
ciegas las cerraduras,
¿ciegas las ganas?
quizás,
cegueras de fuego,
cegueras de suelo y escalón,
cegueras de deshielo,
cegueras de carretera y escalera
y
cegueras de charcos
enjuagan mis ojos
cuando se conjuran
la soledad y el amanecer
cada despertar

# EN LAS DESPEDIDAS #

# EN LAS DESPEDIDAS #

Las despedidas siempre son más,
así es la matemática inalterable de la vida,
no supongo, lo se,
así de simple es,
es inalienable al latir del corazón
este final ingrato del adiós,
este pañuelo de lágrimas de viento y escarcha,
el agitar de las manos y el curso de los besos
se vuelven voraces devoradores del sentir
en las despedidas,
las fotos se vuelven ataudes,
los lugares concurridos: cementerios,
y hasta las flores plásticas se marchitan
en las despedidas,
la misivas se escriben con sangre, a veces,
nuestros ojos sangran al leerlas,
los boletos no cantan la vuelta,
se desechan al partir,
los albores del después se tiñen
de melancolía,
esa melancolía
de espejos resquebrajados
y
de faroles sin luz,
y así seguimos,
volando bajo y
tratando de sobrevivir
a las despedidas,
o tal vez, no a ellas,
sino a los huecos de ausencia
que poco a poco van
sepultando los días y sus ayeres

# MATARÉ #

# MATARÉ #

Mataré mi cuerpo con miles de botellas vacías,
con las toxinas del momento
que marchitarán mi cabeza peldaño a peldaño,
con el frío que se entrometerá en mi sangre
congelando mis latidos,
mataré lo que soy,
un esperpento que se ondula con el viento más leve,
un maldito chiste agresivo que descubre los rostros,
un caminante que no puede despegar los pies del suelo,
un conjunto que no sabe ser ni estar.
Mataré mi cuerpo hasta hacerlo cenizas del viento,
tendré el miedo que habrá que tener
cuando llegue al hospital rendido,
y al final, quizás, seré
un cobarde que no querrá morir,
pero a dios, ni palabra,
lloraré anchas lágrimas que no lavarán
la rutina que crucificó mi tristeza impotente,
dejaré tantas cosas por hacer que no
tendrá sentido contarlas en los últimos suspiros,
mataré el correr de mi reloj
y dormiré sólo si lo procuro,
mataré lo que ves,
y si supiera de mi postrera mañana,
tal vez sea mejor,
será la última jugada en la ruleta de mis horas,
una efímera estrella que disfrutará su brillo
hasta que se abrace a las sombras de la noche,
la recibiré con un guiño cómplice,
me pedirá un verso y se lo daré,
después se irá sin adiós, sin despedida
y no me percataré de su partida,
nos dejaremos libres al fin,
el amanecer y mis ojos ya no se
contemplarán con desdén y
por fin olvidarán el odio
que los puso
frente a frente
cada día

# DE LA MUERTE #

# DE LA MUERTE #

Parásitos inclementes, mordaces, malditos,
arquitectos del final, pensadores del infierno,
hijos del veneno, del sacrilegio insensato,
accionistas que invierten en desiertos,
conquistadores de lo eternamente ajeno,
prestidigitadores del cemento y la cal,
devotos de la insolencia perversa,
cocineros del apocalipsis prematuro,
bandidos fugaces del aire tibio,
ladrones de la luz, asesinos de la luna,
caladores de la tierra,
conspicuos de la ignorancia,
visitantes malvenidos,
reseñas de un mal sueño
que no perece

así nos acusan
los cielos despellejados,
el río ya osamenta,
los bosques troquelados,
el aire ya humareda.
los animales disecados,
el sol ya letargo.
En resumen,
el mundo y sus frondas
que presencian
su propio funeral
vilmente orquestado
por nosotros, sus hijos,
los funcionarios de la muerte

# LOS SUEÑOS DE LA GENTE SIN ALMA #

# LOS SUEÑOS DE LA GENTE SIN ALMA #

Los sueños de la gente
sin alma
serán como los sueños de
los muertos,
porque emigran libres
a deshacerse en la niebla,
porque abren las jaulas
al despertar,
porque no hay anclas ni lazos
que unan la irrealidad
con el vivir del pensamiento,
porque sólo quedan manos
irrisorias y vacías que nada
ofrecen ni reciben,
porque les queda, como residencia,
paredes de carne en
putrefacción, por eso hullen
por la ventana que lleva
a morir con el alba.
Los sueños de la gente
sin alma
serán como los sueños de
los muertos
porque prefieren
desaparecer,
antes que quedar
sin el abrigo
del
espíritu

# EL NO-MUNDO #

# EL NO-MUNDO #

Quise hacer realidad una historia no contada
que nació en un sueño,
un sueño donde
habían palabras que se comían
dientes devoradores de caminos,
habían canciones que no pretendían
llenar alcancías ni atontar los sentidos,
habían uniformes verdes colgado de una pared
y se llenaban de polvo,
había un sol que brillaba todo el día y toda la noche,
y no hacía sombras,
había un corazón para cada mundo
y en cada mundo estabamos nosotros,
había un pincel por cada mano,
una luna por cada horizonte,
y en cada mano, en cada horizonte
nos encontrabamos.
Eramos como el arco iris,
distintos colores de una misma sonrisa
e igualmente iguales,
había un juego de mentira que ya nadie quería jugar
y se llamaba guerra,
había un juego de verdad que nadie quería dejar de jugar
y se llamaba memoria,
habían payasos sin lágrimas en los ojos
y si la gente lloraba, era de tanto reír,
faltaban bocas para tanto alimento
y el frío se acongojaba al ver tanto abrigo,
pero también allí
la gente despertaba,
la gente se topaba con el final,
como yo,
malditas mis historias soñadas,
maldito mi no-mundo,
maldita mi utopía,
maldita mi alma,
maldito mi despertar,
maldito para siempre,
para siempre,
para
siempre