# DEL FINAL #

# DEL FINAL #

Curar la muerte con espanto
y mutis por el foro,
curar la muerte con designios
y arrivederci,
decir presente e infinito,
si soy más que el fin de la arena,
si me levanto y le grito al último sol
aunque no lo sea,
si borro el estrépito moral,
un que me importa le planteo
y si voy de miedo
disimulo valiente,
porque nunca es no
¿si que más da?
si me tuerce un torbellino,
el primero que encandile,
si hay lágrimas que se revuelcan
aún después de esgrimir,
si hay ventolera
y se vuelan los sueños.
Por supuesto que te veo
luz de candelabro,
colofón del libro final,
pequeñez inmensa del nacer,
por supuesto,
si estás en cada verso
y yo te escribo,
si sos calle vacía,
seguridad y abrazo,
si te percibo de soslayo
y sabés, me desentiendo,
si de todas formas
te cultivo,
porque tus rutas son alimento
del sentir, lo más cercano
al otro vivir,
ese que nos dicen que hay
que temer,
pero no te rías conmigo
que no sos de mi barro,
de mi piel curtida,
de mi cuento,
quemás madera y te da igual
el oro robado,
ardés en la llama de cualquier azar
y hasta sos un mal mandado,
pero no te olvides que sos parte
del juego,
todos nacemos hasta morir
y te juro,
tu ruleta voraz,
trampeada,
turbia,
no será la excepción

# ROMANCES Y RABIAS #

# ROMANCES Y RABIAS #

Quien escribe busca las palabras precisas
para dejar constancia de su reflejo,
su entorno, de sus tormentas,
sus resplandores,
algunos quieren inscribir su nombre
en la historia,
descansar en los escaparates
de la memoria colectiva
y
sin rumbo,
también están los que,
específicamente,
activan una maquinaria que escribe
material reciclado, desnutrido,
con el simple fin de engrosar la chequera,
pero serán frívolos aparatos intrascendentes
del
verso,
y estamos los que con letra
arrugada, tullida,
pintarrajeamos
romances y rabias
en trozos de papel mal cortados,
en fraseos de arrabal,
en canciones disonantes
para sentir estar hoy
y a su vez,
para irse bien lejos
donde el vacío
de la nada
no nos calle
el
silencio
o
la
voz

# COMO GATOS #

# COMO GATOS #

Que mañana nos desenamoremos para siempre,
que el amanecer baldee las manchas de abrazos,
de caminos que nos dimos, de susurros toscos
que dejamos en las sábanas tibias,
que nuestro amor quede tatuado en ese rato intacto
donde nos deshicimos del alma cuando cerramos la puerta,
que desboquemos las agujas del reloj
hasta que se derritan en nuestras miradas de fuego,
y mañana,
mañana daremos todo por perdido,
dejaremos un adios escrito en la última juntura de los labios,
dejaremos que el futuro escriba la próxima ocasión
sin vencimiento presuroso de ilusión,
dejaremos que el otoño se lleve los nomeolvides
o que la primavera deje,al menos, un sólo árbol marchito,
así nos ahorraremos la arritmia desencadenada,
la pulsión de los sentimientos,
la extrañeza de extrañarnos,
la inevitable foto que suscita ayeres,
los borrones tontos del porvenir inocente,
abatamos los rastros de la función carnal,
conjuguemos la despedida con una sonrisa,
seamos cómplices de callar el después,
nada de solemnidades, no perjuremos destinos,
destrozemos las escaleras que construyeron
nuestras osamentas entremezcladas
y no nos avisemos,
alejémonos lentamente y sin atrás
como gatos callejeros que acaban
de devorar ávidamente los restos
de algún bocado,
como gatos sigilosos que guardan
silencio por no molestar al ruido,
como gatos sin fe en los que nadie cree,
como gatos que se tejen con la noche
y desaparecen

# LA OSCURIDAD EN 1976 #

# LA OSCURIDAD EN 1976 #

Sumido en el miedo desperté,
el aire es viejo
y no sale por las ventanas,
las calles tienen ojos avizores,
la televisión y la radio
hablan con voz de mando,
hay palabras que ya no existen,
porque que nadie las dice,
brisas de agua soplan silbidos
de gente que ya no está,
pero nadie sabe nada,
nadie pregunta,
nadie cae en la cuenta,
escondo mis papeles,
mi tinta, mi voz,
se huele el olor de libros quemados,
también el de verdades
propias y ajenas,
el miedo me habla de la muerte
y callo,
escucho pasos por las noches,
siempre son ellos,
patean las puertas
y se oyen gritos

mientras revuela la oscuridad,
el manto de la noche se agita
y un silencio sepulcral
tiñe las veredas

hay un mundo allá fuera
pero ya no me pertenece,
veo por endijas,
leo entre penumbras,
pienso en la clandestinidad
pero la policía del pensamiento
igual lo percibe,
eso ya me lo había contado Orwell.
Me miro al espejo
y ya no soy yo,
sino un atisbo de miedo,
un reflejo del miedo,
la vida del miedo,
botas y su estruendo
en el jardín,
más cerca,
más fuerte
más
más
más
y más fuerte
y la puerta bruscamente se abre
y cierro mis ojos
y se oyen mis gritos

mientras revuela la oscuridad,
el manto de la noche se agita
y un silencio sepulcral
tiñe las veredas

# ROMPECABEZAS CORAZÓN #

# ROMPECABEZAS CORAZÓN #

Arriar las velas,
bajar el dolor del vaiven
de los vientos,
hundir el ancla
en el espacio inalterable
donde uno es uno
sin espejo,
anudar sólo mis manos
y apretar la conciencia
para replantear los abismos,
enmendar las grietas
de los temblores
del camino,
acopiar las estrellas
con luz verdadera
en los bolsillos
eternos del alma,
ensamblar los cruces
del pasado y el presente
que se hicieron laberinto,
establecer las brechas
y las cicatrices
para medir la muerte,
instaurar un segundo
en mi reloj donde
pueda escribir los trasiegos,
las ondulaciones, las delicias,
los atavios, las costuras,
los trompicones y las lejanías
sin que las cortinas de lluvia
y el tropel incesante de gente
pisoteen y borren la tinta de mis palabras,
y finalmente
fijar la pausa donde
el silencio y yo
podamos forjar un lazo
que acomode las piezas
del rompecabezas corazón
para así descubrir,
tal vez
y
después de todo,
que es posible
algún futuro

# CEGUERAS #

# CEGUERAS #

Ciega la boca, ciega la voz,
ciega mi lengua salada,
ciegas las cerraduras,
¿ciegas las ganas?
quizás,
cegueras de fuego,
cegueras de suelo y escalón,
cegueras de deshielo,
cegueras de carretera y escalera
y
cegueras de charcos
enjuagan mis ojos
cuando se conjuran
la soledad y el amanecer
cada despertar

# EN LAS DESPEDIDAS #

# EN LAS DESPEDIDAS #

Las despedidas siempre son más,
así es la matemática inalterable de la vida,
no supongo, lo se,
así de simple es,
es inalienable al latir del corazón
este final ingrato del adiós,
este pañuelo de lágrimas de viento y escarcha,
el agitar de las manos y el curso de los besos
se vuelven voraces devoradores del sentir
en las despedidas,
las fotos se vuelven ataudes,
los lugares concurridos: cementerios,
y hasta las flores plásticas se marchitan
en las despedidas,
la misivas se escriben con sangre, a veces,
nuestros ojos sangran al leerlas,
los boletos no cantan la vuelta,
se desechan al partir,
los albores del después se tiñen
de melancolía,
esa melancolía
de espejos resquebrajados
y
de faroles sin luz,
y así seguimos,
volando bajo y
tratando de sobrevivir
a las despedidas,
o tal vez, no a ellas,
sino a los huecos de ausencia
que poco a poco van
sepultando los días y sus ayeres

# MATARÉ #

# MATARÉ #

Mataré mi cuerpo con miles de botellas vacías,
con las toxinas del momento
que marchitarán mi cabeza peldaño a peldaño,
con el frío que se entrometerá en mi sangre
congelando mis latidos,
mataré lo que soy,
un esperpento que se ondula con el viento más leve,
un maldito chiste agresivo que descubre los rostros,
un caminante que no puede despegar los pies del suelo,
un conjunto que no sabe ser ni estar.
Mataré mi cuerpo hasta hacerlo cenizas del viento,
tendré el miedo que habrá que tener
cuando llegue al hospital rendido,
y al final, quizás, seré
un cobarde que no querrá morir,
pero a dios, ni palabra,
lloraré anchas lágrimas que no lavarán
la rutina que crucificó mi tristeza impotente,
dejaré tantas cosas por hacer que no
tendrá sentido contarlas en los últimos suspiros,
mataré el correr de mi reloj
y dormiré sólo si lo procuro,
mataré lo que ves,
y si supiera de mi postrera mañana,
tal vez sea mejor,
será la última jugada en la ruleta de mis horas,
una efímera estrella que disfrutará su brillo
hasta que se abrace a las sombras de la noche,
la recibiré con un guiño cómplice,
me pedirá un verso y se lo daré,
después se irá sin adiós, sin despedida
y no me percataré de su partida,
nos dejaremos libres al fin,
el amanecer y mis ojos ya no se
contemplarán con desdén y
por fin olvidarán el odio
que los puso
frente a frente
cada día

# DE LA MUERTE #

# DE LA MUERTE #

Parásitos inclementes, mordaces, malditos,
arquitectos del final, pensadores del infierno,
hijos del veneno, del sacrilegio insensato,
accionistas que invierten en desiertos,
conquistadores de lo eternamente ajeno,
prestidigitadores del cemento y la cal,
devotos de la insolencia perversa,
cocineros del apocalipsis prematuro,
bandidos fugaces del aire tibio,
ladrones de la luz, asesinos de la luna,
caladores de la tierra,
conspicuos de la ignorancia,
visitantes malvenidos,
reseñas de un mal sueño
que no perece

así nos acusan
los cielos despellejados,
el río ya osamenta,
los bosques troquelados,
el aire ya humareda.
los animales disecados,
el sol ya letargo.
En resumen,
el mundo y sus frondas
que presencian
su propio funeral
vilmente orquestado
por nosotros, sus hijos,
los funcionarios de la muerte

# LOS SUEÑOS DE LA GENTE SIN ALMA #

# LOS SUEÑOS DE LA GENTE SIN ALMA #

Los sueños de la gente
sin alma
serán como los sueños de
los muertos,
porque emigran libres
a deshacerse en la niebla,
porque abren las jaulas
al despertar,
porque no hay anclas ni lazos
que unan la irrealidad
con el vivir del pensamiento,
porque sólo quedan manos
irrisorias y vacías que nada
ofrecen ni reciben,
porque les queda, como residencia,
paredes de carne en
putrefacción, por eso hullen
por la ventana que lleva
a morir con el alba.
Los sueños de la gente
sin alma
serán como los sueños de
los muertos
porque prefieren
desaparecer,
antes que quedar
sin el abrigo
del
espíritu

# EL NO-MUNDO #

# EL NO-MUNDO #

Quise hacer realidad una historia no contada
que nació en un sueño,
un sueño donde
habían palabras que se comían
dientes devoradores de caminos,
habían canciones que no pretendían
llenar alcancías ni atontar los sentidos,
habían uniformes verdes colgado de una pared
y se llenaban de polvo,
había un sol que brillaba todo el día y toda la noche,
y no hacía sombras,
había un corazón para cada mundo
y en cada mundo estabamos nosotros,
había un pincel por cada mano,
una luna por cada horizonte,
y en cada mano, en cada horizonte
nos encontrabamos.
Eramos como el arco iris,
distintos colores de una misma sonrisa
e igualmente iguales,
había un juego de mentira que ya nadie quería jugar
y se llamaba guerra,
había un juego de verdad que nadie quería dejar de jugar
y se llamaba memoria,
habían payasos sin lágrimas en los ojos
y si la gente lloraba, era de tanto reír,
faltaban bocas para tanto alimento
y el frío se acongojaba al ver tanto abrigo,
pero también allí
la gente despertaba,
la gente se topaba con el final,
como yo,
malditas mis historias soñadas,
maldito mi no-mundo,
maldita mi utopía,
maldita mi alma,
maldito mi despertar,
maldito para siempre,
para siempre,
para
siempre

# NO ATENDIMOS AL FINAL #

# NO ATENDIMOS AL FINAL #

Y nos metimos en un después
de unos corazones sin sentido,
en un después que no nos
pertenecía,
en un posterior enjambre
de cerraduras muertas,
en un sitio de puertas
abarrotadas de rocío,
nos inmiscuimos con
cerrazón tras la borrasca,
no atendimos al presagio
del final,
creímos en el tiempo
cuando en verdad
no había
un
después

# COSTURAS DEL CORAZÓN #

# COSTURAS DEL CORAZÓN #

Mareas de estiercol
abrazan mis brazos
¿qué sucede en el puerto
de mi cavilar?
caminos de entierro
cantan mi canción

el amor como un túnel.
su subir, su bajar,
sus espacios de oscuridad,
sus mediodías de frío,
sus noches de luna sin sal
y sus motivos de sol

los resortes oxidados
saltan disparatados
por donde quiere
arribar el olvido
y se llevan las agujas
del tiempo del momento

complicidades lejanas
de lo que fui y lo que soy,
compañeros de la ruta
que a veces no se encuentran,
que se reprochan palabras
y costuras del corazón

¿quién forjó las heridas?
¿mi ayer o mi hoy?
no hay certezas si hablamos
de la angustia que se encarama
cuando miramos hacia atrás
desde nuestro delante

y es en vano sollozar un pasado
desde un presente si no
pretendemos futuro,
es en vano mirarnos las
cicatrices frente al espejo,
y también desentenderse

así que aprenderemos el son
que nos hace bailar los
compases destartalados
de los tiempos sin pausa
de este corazón que
al palpitar agita los vientos
y resopla marejadas

que busca los rincones
de telaraña y musgo,
que busca los huecos
de soles que no queman,
que busca el descanso
justo para no hartarse,
algún día, de latir

# SENTIMIENTOS GENÉRICOS #

" Genérico: Se aplica al nombre que se refiere a personas
o cosas pertenecientes a conjuntos de seres que tienen
las mismas características. Apelativo, común. "
Diccionario Manual de la Lengua Española Vox.

# SENTIMIENTOS GENÉRICOS #

Envasados van los corazones,
como modelos para armar,
junto a los sentimientos que
hacen fila en una línea de
montaje con recetas al dorso
y, por supuesto,
fecha de caducidad.
Su engranaje repetido
se aceita en nuestro día a día
de billetera y recurso,
nos llama la moda del momento
y aseguramos que nos gusta o
habrá que convencerse,
habrá que formar parte
para ser,
para compartir las miserias,
para involucrarse en un mismo ciego,
para sonreír a la par de la tristeza,
para parir un nicho de muertos,
para encordar guitarras mudas,
para participar de la derrota,
para que el tiempo
del ahora y del ya
no nos destierre,
o habrá que estar al margen,
un poco al menos, para
acompañarse de una
soledad verdadera,
que es la nuestra,
que es más leal
que la soledad
de todos: la genérica.
Que nos engulle
en la boca de la muerte

# DEL ODIO #

" Es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio "
Mario Benedetti

# DEL ODIO #

Venimos de la noche,
de su oscuridad,
desarraigados de cualquier lugar,
deshabitados de paz
con un silencio incisivo,
Transcurrimos en un tiempo
que no es el nuestro
masticando la impotencia
y su misma herida,
descubrimos la rabia,
sentimos la hiel,
abarcamos el fracaso
en su extensión inefable,
estuvimos donde no se debía
y hasta quisimos dar muerte
porque cuando dolió la vida
buscamos
venganza,
asumimos los desconciertos
cuando emprendimos el camino,
esa ruta de oropel,
de sonrisas que no lo eran,
de alambradas,
de amaneceres tardíos,
respiramos la podredumbre
y ni siquiera era nuestra,
mendigamos porvenir
y sin tener presente,
digerimos el veneno
y sin alimentarnos,
sufrimos las pesadillas
y sin apenas haber soñado,
sin embargo,
aquí estamos
y si somos
la
generación perdida
es porque
venimos
del
odio

# LA CANCIÓN QUE NO SABE SOÑAR #

# LA CANCIÓN QUE NO SABE SOÑAR #

La canción que no sabe soñar
no puede resistir en vela,
no tiene nada para añorar
ni ante la cárcel se rebela

no reinventa relojerías
para un mejor nuevo futuro
porque cede en la cacería
de este frío presente oscuro

se olvido de enaltecer el alma,
de iluminar el horizonte,
se olvido de perder la calma,
de gritar y subir al monte

en mi memoria de canciones
relucen sueños y caminantes
que entre montones de ilusiones
alumbran voces incesantes

y sus ecos no se apagarán
aunque revuelen las guadañas
y sus bocas no se morirán
porque miles más las apañan

# NUESTROS SECRETOS #

# NUESTROS SECRETOS #

En la habitación de los secretos
vive nuestro ser impensado,
nuestro bibliorato de verguenzas
y aquella inocencia perenne

en este cuarto deshabitado
estan las verdades del cuerpo.
Rápido se llena de rencores
que agazapados pierden paciencia

nuestros misterios no son soledad,
al menos nos siguen callados,
pero con las ganas de relucir,
de colorear nuestras mejillas

todos los secretos son latidos
que palpitan hechos, historias
que no recurren a los olvidos
que recubren nuestra memoria

a veces se escapan de la boca
como maldiciones perpetuas,
como promesas desatendidas
o como lágrimas ingenuas

todavía reparan en vidas
y amores que no nos competen,
como buscando un pedazo de alma
para aferrarse a la realidad

para así, quitarse los grilletes
que les echa nuestra conciencia
para poder ser, después de todo,
algo más que meros secretos

# ¿MALA SUERTE? #

" Me duele el futuro y el codo
de tanto pensar "
Poncho K

# ¿MALA SUERTE? #

No es fortuito este desequilibrio
en donde somos mecidos,
no es esta desesperanza una
mala jugada de la moneda,
no es este silencio instalado
una casualidad de bocas mudas,
no es esta juventud desorientada
sólo pequeños despistes.
Tal vez sea una firma sin aclaración,
un reloj manipulado,
un botón rojo, un avispero,
un trono de oro,
un dictamen desconocido
o peor aún, un dictamen concensuado,
tal vez sea un grupo de acreedores,
una maquinaria, un bolsillo,
un coro de malditos,
una escalera de números,
unos medios controlados
o peor aún, unos medios controladores,
tal vez, incluso sean,
granos de arena imperceptibles,
ácaros en entropía,
aire frío dirigido,
palabras escondidas,
quizás miedos por augurios,
carismáticos por dioses
conformismo por quietud,
sedición por falacia,
quizás no lo sepa,
pero hay algo que me queda claro
esto no es simplemente
mala
suerte

# AYER YA SE FUE #

" Qué peste, faltan para el domingo
como siete semanas "
Mario Benedetti

# AYER YA SE FUE #

Ayer el sol me miró todo el día,
ayer anduve a mi aire,
ayer un poco más de descanso,
ayer un poco más de lo que soy,
era recorrer las horas,
y aunque fueron breves,
respiré
cada uno
de sus
segundos
con bocanadas sinceras,
entre risas y bostezos,
ayer el reloj corría sagaz
hacia hoy,
ayer hablabamos de lo triste
que iba a ser hoy,
ayer el horizonte relucía de vida,
hoy es el mismo que nos mata,
ayer nuestras almas revoloteaban,
hoy son las mismas que se escapan,
era no escuchar el puñal del
despertador que puntualmente
se clavaba y dejaba estrías
desalentadoras,
pero da igual todo
lo que ayer fue,
porque ayer
ya se fue
y hoy,
hoy
otra vez
es
lunes

# SABEMOS DEL INFIERNO #

# SABEMOS DEL INFIERNO #

Sabemos del infierno
lo que nos rodea,
sabemos que lleva soledad,
la soledad de la noche
que es la que tiene
estrellas
como
lágrimas,
sabemos lo que nos dicen
los libros cuando
nadie
los
abre,
sabemos la mala compañía
que en sus recodos
acontece,
el titánico despliegue
de sus frondas insondables,
la marejada invisible
que nos arrasa a la vuelta
de las esquinas que se
construyen tristes,
sabemos que, sin embargo,
a veces son pequeños
como el ojal de una mirada,
pero también, así de profundos,
latentes, victimarios,
así de malditos y por supuesto
eternos,
sabemos sus orillas que
son casi hogar del sin alma,
sabemos sus abrazos traicioneros
para nada avisadores
y
el naufragio de nuestra sangre
por sus acequias inconquistables,
el llamado nuestro
para con él,
como sin querer, como con disimulo,
sabiendo del dolor, buscamos la llaga,
la apretamos y nos dolemos
los unos
a los otros
¿para compartirnos?
¿para partirnos?
para estar en los otros,
para buscar vida,
para sentir ser,
para odiarnos el odio,
para formar parte.
Sabemos,
realmente
sabemos, pero
podríamos saber más, sólo
basta borrar la neblina
de los ojos, atender al
infierno, sus manifestaciones,
su él en mi, su él en todo
y en todas las ausencias
que no se cargan de olvido