# EL MIEDO (día dos) #

# EL MIEDO (día dos) #

La libertad, la pulsión del viento
que pega en su cara, el humo
que entra y sale, pitadas hambrientas
y miedo, miedo siempre, miedo a la policía, miedo a los golpes, miedo a los barrotes, miedo al silencio que habita tras ellos,
miedo
siempre.

La ciudad duerme el sueño que él jamás conciliará, por la mañana hasta parece que hay algo de esperanza para todos, incluso para un convicto. Recorre calles semi vacías,
mira las bolsas de basura,
encuentra algún festín y harapos,
desayuna sobras,
se viste de alguien. Ladrillo a ladrillo,
casi sin querer, construye un futuro en algún lugar, imagina amor y tranquilidad, un borrón para el pasado y ojos que ya no lo asedian más. Un murmullo que es casi una risa, quizás una compañía,
quizás un abrazo.
Un vagabundo lo saluda y le pide una moneda, un perro pasa junto a él y no le ladra, está solo pero no tanto, es un habitante, una persona normal, trata de convencerse, respira profundo, mira al cielo y se pregunta ¿por qué no?

La respuesta no se hace esperar,
por la esquina dobla un patrullero,
y si. Siempre,
miedo
siempre.

# LA HUÍDA(día uno) #

# LA HUÍDA #

-  Día uno -

Corrió certero y más rápido que la pila de calendarios que le quedan por cumplir, bautizó la huída en un descuido de los vigilantes, sus muñecas finas deslizaron por entre las esposas. Desde la infancia pudo escaparse de esas novias castigadoras alegando delgadez o malcomer.
La oscuridad fue su manto camuflaje,
las estrellas lo guiaron por el descampado, atravesó los charcos y patinó por el moho, se fue más lejos que su alma alguna vez,
dio bocanadas de aire como si no fuera gratis y por si lo volvían a atrapar.
Respirar tras los muros de cemento y las rejas de metal llenan de herrumbre los huesos, de cal el tiempo, de cieno la vida. Hace frío en los pies descalzos y cuajados,  su destino no tiene nombre, su hogar no tiene lugar,

¿hay algo de mundo para él?

Un vagabundo sin reloj, ya sordo de las sirenas que lo quieren cazar, si no las imagina todo el tiempo las siente durante la siesta endeble con un ojo monitor entre abierto. Hace años que no sueña, ahora menos. Pasó la noche y el sol salió sin moraleja, día uno con vida pensó, encontró un pucho en el suelo, por ahora la urgencia es más sencilla y humana, pedir el fuego y nublar sus ojos y su mente
con
el
humo
de
un
cigarrillo.

# EL HOMBRE COLORIDO #

# EL HOMBRE COLORIDO #

El hombre colorido prefiere el color azul,
se queja de los que se quejan y
asegura que todo tiempo pasado
fue mejor.
Prefiere la emboscada ideológica y
 la represión a la revolución, bajo su puente nunca pasa demasiada agua y no se equivoca aunque esté equivocado. Quiere mirar todo, es avizor y plaga, ama dar cuenta de su razón irracional, construye su odio desde el miedo y la intolerancia.

Predicador de supercherías, héroe cotidiano y autorreferencial.

El hombre colorido adora el arco iris sólo si está de moda, sólo por tener de qué hablar. Se nutre del absurdo, de la foto frente al espejo, de su piel de Narciso, del fracaso ajeno, de la pena que da y no siente. Dice lo que hay que decir cuando nadie quiere oirlo, está de más y no le importa, sonríe por demás con una mueca grotesca y cínica.

Prolífico de la autocompasión,
del "algo habrán hecho",
de la rutina diaria de la estupidez.

¿Y qué podemos hacer contra él?

No ser como el hombre colorido
es un buen comienzo.

# JOSÉ, EL DE LA QUIMERA #

# JOSÉ, EL DE LA QUIMERA #

De donde nació la muerte
surgimos nosotros,
con menos que nada
en el estante
y un desvelo de muchas
noches inciertas
que no llegan a amanecer.
Damos la vida en cada paso
y las huellas que dejamos
temen perderse en el olvido.
Cuando nos percatamos
que teníamos los hilos
sobre nuestras cabezas,
ya era tarde,
ya eramos danzarines grotescos,
ya eramos pertrechos mandados,
ya eramos serviles de un poder
inoculado
en algún
tiempo remoto.
Nos dieron las instituciones,
los establecimientos
y lo establecido,
la cultura y las baratijas,
el billete en la cabeza,
los momentos para el amor
y la caída profunda del después.
Nos hicieron creer que nos dieron
más de lo que nosotros dimos.
Ahí perdimos. Nos rendimos.
José, el de la quimera,
en un estrago de melancolía,
miró el panorama,
dobló hacia la izquierda
y se adentró en el laberinto
oscuro de la más vieja
utopía
de
revolución,
ojalá me deje
un espacio
junto
a
él.

# FANTASMA DEL ESPACIO #

# FANTASMA DEL ESPACIO #

Habita en la sombra que nadie mira
y en el resplandor que se despliega
en el cruce de miradas cómplices.
Nunca da vueltos pero tampoco
se queda con nada.
Hace su mejor jugada
en el tiempo de descuento,
desborda por izquierda,
lanza un centro fulminante
a la cabeza del goleador
y así inmortaliza su historia.
Es melodioso y rústico,
candido y desdichado.
Una vez escribió una canción
y ya no pudo detenerse jamás.
Vino de lejos y ahora
está siempre cerca.
Dicen que se alimenta de luciérnagas
y de restos de vasos de cerveza
que la gente del apuro
no llega a terminar.
Cuentan que salió de una pesadilla
para meterse en un sueño posible,
o de una utopía endeble
para hacerse fuerte en la realidad.
En verdad,
nadie sabe a ciencia cierta
quien es
ni porqué no deja huellas
al pisar.
Quizás es un estadío del tiempo,
una pancarta vieja rezando
el slogan de una causa perdida
o un ser omnipotente que dejó de ser dios
para fundirse a fuego con el humano,
una cuchara tibia de nada,
una voz que murmulla tonterías,
quizás no es nadie
quizás es un fantasma del espacio
que quiere
saber
de
nosotros.

# INNECESARIOS #

 # INNECESARIOS #

Un atisbo de nosotros
edulcorado en el espejo,
una muestra gratis
que se esfuma
en un vistazo.
El diario íntimo
ahora es público,
el secreto profundo
grita ser expuesto.
Nos seguimos y perseguimos,
porque siempre hay algo para
comprar, porque nunca está bien
estar solo, porque quién sabe,
por si acaso.
Son nuevos caminos,
no sirve aislarse.
No tenés que quedar atrás,
la vida vuela, sus alas son redes
que te abrazan o te expulsan.
Si nadie ve lo que hacés
quizás en verdad
no exista
aquello
o vos.

¿Ese es el miedo?
ser intrascendente o
que de un tiempo a esta parte
te olviden y te releguen
al rincón más latente de la nada,
que tu voz sea irrelevante,
un murmullo vacuo devorado
poco a poco por el silencio.

Que simplemente
no
te
necesiten.
¿Por eso hablás de todo?
¿Por eso siempre tenés algo que decir?
¿Por eso crees que sos atinado?
¿Por eso querés estar en todos lados?

Si, por eso.

porque aunque quieras,
no
te
necesitan.

# BÁRBAROS #

# BÁRBAROS #

Ciertos bárbaros feroces
que hacen de su sexo un culto,
que se apropian del lenguaje
y del correcto pensar
se apagan ante el resplandor
de las voces que los incordian.
Ya no serán dueños, sino iguales,
bajarán de esa nube jerarca y
se lameran entre ellos
(con ridícula lascivia)las heridas
como sangüijuelas atiborradas
de sangre infecta
y de títulos perdidos.
Sufrirán la ignominia
que desde tiempos
inmemoriales pregonaron
y se quedarán adorando
los ornamentos polvorientos
de una costumbre caduca
que sólo pretendió
(a lo largo de la historia)
enarbolar un ideal
patriarcal y perverso.

Espero sean confinados
en un rincón oscuro,
ojalá
asfixiante,
ojalá
húmedo,
ojalá
mortuorio.

# LA LLUVIA CAER #

# LA LLUVIA CAER #

Hace mucho que no veo la lluvia caer,
esa tontería de clavarse en el tiempo,
ese instante de quedarse estaqueado
y con la mirada neutra-perdida.
Hace mucho que no veo la lluvia caer
¿porque estuve lejos de acá o de dónde?
porque nada es conveniente,
porque la vida es así besando el tiempo.
Hace mucho que no veo la lluvia caer,
el cielo se abrazó a lo intrascendente
o simplemente nunca levanté la mirada,
la historia llora, pero nunca llueve,
las horas corren, miro desde lejos.
Hace mucho que no veo la lluvia caer
y quizás no vale nada ni nadie,
el sentido no depende de eso,
al sol ni lo recuerdo.

Hace mucho que no veo la lluvia caer,
por algo será, me sobra a esta altura,
hace mucho que no veo la lluvia caer,
no la echo en falta, ni ella a mi.

No la necesito
y si fuera que si,

ella no me necesitaría
porque jugamos el juego,

y no queremos nunca

que termine la partida.

# ASÍ DE LA TIERRA COMO DEL CIELO #

# ASÍ DE LA TIERRA COMO DEL CIELO #

Un fuego se apaga dentro
de la oscuridad de una urna
y todo el frío de la incertidumbre
parece estar bien,
la quietud impávida
de la resignación marca la agenda.
A donde vamos ya no hay sitio,
ya no cabe un alma
en el corazón del futuro
a menos que puedas financiar
tu posición en pos del
desahucio de los que no tienen
ya nada por ganar.
El bullicio manda,
tormentas de información
pasean a los pasajeros avizores
que siempre creen
estar a la orden del día
con verdades que en verdad
son de perogrullo.
Y no queda otra alternativa
que reir y reir hasta que los
dientes se bañen en sangre,
hasta que el cinismo
derrumbe todo límite,
hasta que el bien no
se distinga del mal,
hasta que el dolor sea
parte del juego,
hasta que los detractores
activen la utopía insaciable,
hasta que el infierno,
después de todo,
sea el último lugar seguro
donde podamos refugiarnos
así de la tierra como del cielo.

# HARAKIRI #

# HARAKIRI #

Fulgura un alma a la luz de la noche
en un caos de silencios y soledades,
a veces lo que toca no se elige,
lo imprevisible destroza
ese castillo de naipes conquistado.
No hay lazos de sangre que valgan,
somos todos un puñado de desconocidos
que buscan el amor tal que la suerte,
a tientas y difusos a sabiendas
que en el ajedrez somos peones
en la primera línea de fuego.
Y de ese fuego estamos hechos como
si no hubiese otra idea que arder
cada vez más fuerte hasta
el instante del apagón eterno.
De cabeza al abismo,
un vuelo nocturno hacia la nada,
siempre seguros de apariencia
entre el frio de los malos augurios
que nos echan las cartas sin titubear.
Una bala nos vigila la espalda,
un reloj nos cuenta
que somos transitorios,
quien escucha las plegarias
reparte destinos inciertos
con rapaz conveniencia.
Pasajeros y espectadores
tomamos o dejamos todo,
blandimos la espada de la entereza
cual fierro caliente
y nos defendemos de lo
invisible y de lo material
con la ceguera del recien nacido,
y todo es confuso,
extraño y desesperante
y al final
apenas distinguimos
si los que hicimos fue
un
harakiri
o
un
homicidio.

# LA RUPTURA DE LA RAZÓN #

# LA RUPTURA DE LA RAZÓN #

Todo es una pesadilla,

una elucubración inmoral.

El aborto clandestino no

mata mujeres de bajos recursos.

Todo es una pesadilla,

una geografía inexistente.

La policía no asesina inocentes

en su ansia de autoridad.

Todo es una pesadilla,

un chantaje subversivo.

Las empresas no sorben

a placer las venas del trabajador.

Todo es una pesadilla,

un cuento basado en hechos irreales.

Los jubilados no son desechos

humanos que esperan la muerte.

Todo es una pesadilla, 

un alboroto inconsistente.

Los empresarios ya tienen

demasiado dinero, no van a robar.

Todo es una pesadilla,

una esquizofrénica confusión.

Si les pasó eso es porque

algo habrán hecho.

Todo es una pesadilla, 

un bullicio infeccioso.

El pobre es pobre porque quiere.

Todo es una pesadilla,

una ruptura de la razón.

Y a los que digan lo contrario

les explotará la bomba

o el tiro en la cabeza

que los

haga

despertar.

# EL SUEÑO DE LA RAZÓN #

# EL SUEÑO DE LA RAZÓN #

Las raíces nos hablan del tiempo, 
de las historias que urdimos
con mejor o peor fin
(que puede ser comienzo).
Somos fieles al cambio y también
a la inexorable estoicidad
que sembramos endebles
y es que el mundo nos marca el ritmo
con su viento en contra y su papeleo invulnerable.
Cruzamos de vereda sin mirar a los lados 
porque ya hemos soñado con el impacto 
antes de que nos arrastre por el llano cemento,
sentimos su aliento en la nuca
como beso de una hoguera
que mantiene el otoño plácido
incautado entre cerillas usadas 
y restos de comida putrefacta.
No hay pesimismo, hay realidad
y unos pies que se destajan por andar 
o huir a paso ligero sin dejar huella ni relato
siempre lejos de la ridícula pantomima divina, 
de la concepción moral  arcaica de la humanidad
y de la pútrida bandida jurisdicción donde todos 
son dueños de aquellos nosotros que tenemos 
la obligación de permanecer en silencio.

# ¿CON QUÉ SUEÑAN? #

# ¿CON QUÉ SUEÑAN? #

Una bala de goma sueña con ser de plomo
y conquistar el ojo y la carne
del prójimo enemigo,
una tonfa sueña con ser de hierro
y desquebrajar los huesos
y el alma del inconforme desesperado,
un escudo antidisturbios sueña con ser protección inquebrantable de la poderosa democracia que se alimenta de sus hijos jóvenes y viejos,
desahuciados y famélicos,
una emisión televisiva y parcial
sueña con sembrar opinión
y cosechar votos
y lo consigue
y disfruta su fantasía prefabricada.

La diferencia está en qué defienden ellos
y qué defendemos nosotros.

La lluvia de piedras, intifada que no cesa, es la pesadilla de los armados opresores, la sangre que goteará por hoy será de ellos, no habrá piedad para los caníbales traidores.

Puede que a fuerza de gases lacrimógenos, de camiones  hidrantes, de tiros, persecuciones y detenciones el pueblo se repliegue pero soñará cada día más vivo y despierto con la victoria definitiva.
Las huellas en la historia son de fuego
y si algo ha de explotar,
Será ese futuro nebuloso que nos quieren imponer a viva voz de mando sádica, inhumana y carnicera.

La diferencia está en qué defienden ellos
y qué defendemos nosotros

# LA BRISA #

# LA BRISA #

Poesía, poesía eres tú
dijo un borracho y nadie le creyó.
Allá, en su suburbial oscuridad
sembraba versos como un loco
y lejos de las historias relevantes
de los flashes
y la popularidad a corto plazo
besaba su anhelo en soledad.
¿Dónde estaba tu boca?
Si. Hasta en su último
segundo de realidad
que lo llevaba después,
a las manos del sueño.
Y si con ella despertaba,
venía con una brisa cándida
ese amanecer estereotipo.
Nadie creía que tu voz era para él,
que una piedra no
se ablandaba sin romperse.
¿Pero quién iba a saber algo del mundo?
¿Quién podía explicar que todo debía
ser más sencillo y obvio?
A donde iremos no habrán raíces que
nos manden ni tiempo que se nos
escape por los dictámenes de la
relojería sistemática de la vida.

Si hemos de creer en algo alguna vez.

Creamos en eso juntos.

# UN IMPULSO #

# UN IMPULSO #

Un
impulso
de madrugada
llena la nada de algo
casi sólido y palpable,
pero tan, tan pasajero.
Una oscuridad de Joy division
se traga el sueño de un bocado.
Y pienso que en
cualquier habitación
nos encontraremos solos
contando y rememorando
esos segundos en los que
parecía que nunca más
volveríamos
a
estar
así.
Todo es ciclíco,
todo vuelve a su lugar
primigenio
y parece tan utópico,
tan denso e innecesario,
comenzar desde el principio,
pero al fin y al cabo,
una vez en marcha,
los laberintos
abren solos sus caminos.
El tiempo ni cura ni mata,
simplemente pasa y
hace lo suyo,
para bien y para mal
(con o sin genio).
En tus apuestas
has de ser el mejor postor,
al menos creerlo,
al menos pensarlo.
Ningún techo se derrumba
cuando queda un amigo.
Ningún impulso debería
quedarse en las fauces de la duda,
ninguna noche
debería quedarse
sin
un
impulso.

NINGUNA.

# ESE ESPEJO QUE NO TE RECONOCE #

# ESE ESPEJO QUE NO TE RECONOCE #

¿Dónde viste tu última 

imagen verdadera,

el reflejo perfecto de tus

estigmas y destellos?

Estás adulterado,

sorbes restos de vos y vomitas 

una miserable belleza 

predecible en la pantalla,

la pantalla que es cuadro 

nuevo de tu vida

cada día a cada hora.

¿Dónde estás ahora?, ¿allá o acá?,

¿para vos o para quién?

No hay relato porque estás

medido y calculado,

juguete de algoritmos y estadísticas.

Te delatás solo. 

Una foto no dice nada 

si se repite una y otra vez

(hasta se nota que la sonrisa se te

cae por el borde del encuadre).

Perdés el misterio.

Bajo efigies del instante 

perseguís la aprobación general

para amarte más y más;

y así ser amado.

Eso que brilla en tu rostro 

no sale de tus ojos,

sino de un flash que te empalidece

y te deja como a un muerto

con una máscara de purpurina,

dado por vencido, estático

y por siempre perdido

en ese espejo que no te reconoce.

# SANTIAGO PREGUNTA #

# SANTIAGO PREGUNTA #

¿Dónde estoy?,

¿quién me sacó del mundo?, 

¿esto que lloro es sangre?, 

¿será que tarde o temprano

alguien nos puede venir a

buscar así sin más?

La gente pregunta por mi

y no puedo contestar.

Me late fuerte en el oído

la carcajada burlona 

de la democracia.

¿Dónde estoy?,

¿dónde están los demás?,

Soy un rumor que el aire quiere

arrastrar a las fauces del olvido,

no estoy 

ni vivo

ni muerto.

No me encuentro en ningún lado,

no se donde estoy,

Nadie sabe o eso dicen.

Yo se que ellos si.

Ellos siempre saben, 

siempre.

Acá no hay remate ni moraleja, 

Me gustaría que me digan

donde estoy. Nada más.

¿Dónde estoy?

# UN CIUDADANO #

# UN CIUDADANO #

Una melodía oscura
nieva en tus oídos
como dios del día
y te habla de ese amor
que no podés escribir
desde aquel día obtuso
en el que el sentir
ardió desde adentro,
Pero claro, resurge,
si vos sabrás de lo que hablo.
Noches que no te alcanzan para descansar;
siempre hay un cordel horca,
una tuerca que gira en falso
y un poema que no llena el vaso.
Palabras por piedras,
tu bala grita tinta y
se muere al saber que es limosna,
un eco que retumba en la nada,
un insomnio que no sueña mundo.
Bebés un trago de mares de anestesia
cuando no querés pensar en todo,
ese todo donde sos miserable.
Cuando no querés estar,
algo siempre te encuentra
y te coloca en el piso
pedregoso del presente,
ahí donde un latido es
lo mismo que una bocina,
donde los números
llevan nombre y apellido
y tienen poco para enseñarle
al espejo porque son
cegados con el flash
que los retrata espléndidos,
tan falsamente lejos,
lejos de la muerte.
Sino no te entienden
es porque vos tampoco,
te reís del peor dolor
para naturalizar la decandencia,
para que sea diafána y endeble
esa cosa que es capaz
de secar un alma.
Estás hablando de vos,
te estás viendo desde afuera,
una torpe biografía
ahogada en el contexto,
un puñado de polvo
que se desliza entre los dedos
y se pierde sin hacer mella
en la estructura de todo
lo que hay que ser y hacer
para ser felizmente
un ciudadano.

# CON SUS MIL Y UN FORMAS #

# CON SUS MIL Y UN FORMAS #

Soñé que escribía y en alguna instancia
del viaje algo tenía sentido
y luego no, y viceversa.
No habían hechos sucesivos
ni temporalidad coherente.
Una bomba explotaba en la garganta
de un niño que clamaba piedad
en un idioma desconocido pero entendible.
Yo escribía, la tinta era roja sangre,
la lapicera era un cincel hecho de huesos.
Me manchaba los dedos, traspasaba la piel.
Un agujero negro engullía al sol lentamente,
se oían carcajadas grotescas,
un cuervo tocaba el tambor a modo ritual,
iba al compás del latido de mi corazón.
Había una procesión de extraños seres
sin rostro que me arrastraban,
¿a dónde íbamos? No había camino,
sólo rumores de viento que sonaban
como el vaiven de una puerta oxidada.
Las estrellas eran ojos centinelas
que medían metódicamente cada suspiro
nacido del nido del pensamiento.
Una luciérnaga permanecía a oscuras,
no quería emitir luz, temía que le quitaran
lo poco que le daba razón.
Yo tomaba nota, el entorno era volátil,
podía sentir que estaba allí
y después no, crujía mi semblante borrosa.
¿Era todo aquello un amalgama de sueños?
¿Era yo parte del sueño de alguien más?
¿Alguien soñaba que yo soñaba que escribía
el sueño de otros soñadores?
Todos debemos soñar y ser
parte de otro lugar, quizás algún día
podamos recordar con claridad,
abrazados al albor del despertar,
todo lo que el ensueño nos quiso contar.
Quizás, este relato inconsciente,
nos revele pistas o alertas
que nos hagan las veces
de salvataje, llave o mapa
para darle la vuelta
a esa porción de realidad
que nos mantiene apuntalados
en el subsuelo de la angustia
que ronda danzante y furtiva
con sus mil y un formas.

# EXTREMISTA #

# EXTREMISTA #

Buscaba la verdad por sus propias manos, quería sentir al fin que los hechos eran verdaderos, quería estar tranquilo, en la cúspide de un mundo real, entrar en lo profundo de la psique colectiva y desmenuzar cada hecho de forma categórica y concisa. Pensaba que creer en la historia forjaría la base pétrea para construir un futuro menos caótico, menos sangrante, menos triste. Pero veía que las hojas de los diarios eran finas guillotinas, que la televisión era un portal hacia la nada popular, que internet era una vorágine de banalidad y entretenimiento que al instante desaparecía y cambiaba. Moda y desvío de opinión, agua para el molino político de turno, muertes para todas las edades, coacción con convicción, humor medido y liviano, miradas que mienten lo que ven, sentidos que prefieren abstraerse en humo y alquimia, vidas bastante ocupadas en llegar a mañana con el tiempo de sueño necesario, cerebros funcionales y permeables, policía y más policía. Buscaba la verdad, ni dios la daba en sus bendiciones ficticias. Buscaba la verdad, el amor nunca le era suficiente. Buscaba la verdad, un arma temblaba en el fondo del cajón. Buscaba la verdad,  y pensaba en su cuerpo tendido en el suelo manchando la moqueta con charcos hondos de sangre. Buscaba la verdad dentro del rincón más oscuro de su sombra. Buscaba la verdad en la irreverente mueca de la muerte. Buscaba la verdad, el acero creaba un surco ardiente al penetrar su sien. Buscada la verdad, cruzó la última línea, regaló al aire solitario su aliento final, jugó su vida en una apuesta sin retorno para darse cuenta,
después de todo,
que no había tal cosa.